Die Lichtung am Fluss, wo ich das Sehen lernte

Der Morgen war klar angebrochen und die Hitze war schon vor neun Uhr zu spüren. Andrés lud die Angelruten zusammen mit Marco und Sebastián auf die Fahrräder, und die drei radelten den sandigen Weg entlang, der am Rand der Eukalyptusbäume hinter dem Viertel vorbeiführte. Sie hatten kalte Limonaden, in Alufolie gewickelte Sandwiches und das vage Versprechen eines Tages ohne Verpflichtungen dabei.

Der Abschnitt des Flusses, den sie kannten, war breit und ruhig, geschützt von Weiden und Sträuchern, die das Sonnenlicht filterten und so etwas wie einen natürlichen Raum mit weichem Boden und von flachen Steinen bedecktem Ufer schufen. Es war der perfekte Ort, um Welse zu angeln und ein paar Stunden lang an nichts zu denken. Marco befestigte die Haken mit schnellen Handgriffen. Sebastián fing an, von einem Mädchen aus seiner Fakultät zu erzählen, davon, wie er sie in der Toilette eines Clubs in der vergangenen Woche gefickt hatte. Andrés hörte nur halb zu.

Er war vierundzwanzig und der Typ Mensch, der lieber beobachtete als handelte. Im Viertel kannte man ihn als den Sohn des Mechanikers von der Ecke, einen ruhigen Jungen, der Betriebswirtschaft studierte und seinem Vater samstags in der Werkstatt half. Niemand vermutete irgendetwas Besonderes an ihm. Niemand wusste, was Andrés seit mehreren Jahren über sich selbst wusste.

Die erste Erinnerung kam von allein, wie immer, wenn das Schweigen zu angenehm wurde.

***

Er war neunzehn und es war ein Februarsamstag mit unerträglicher Hitze. Bei seiner Nachbarin hinten, Irene, einer Frau Anfang vierzig, die den größten Teil des Jahres allein lebte, weil ihr Mann in einer anderen Stadt arbeitete, stand das Schlafzimmerfenster einen Spalt offen. Es war das einzige Fenster zum äußeren Gang der Garage, jenem schmalen Durchgang, an dem Andrés vorbeikam, wenn er den Ball holen ging, der sich im Nachbarshof verirrte.

Er hatte nichts geplant. Zerstreut ging er mit dem Ball unter dem Arm, als er die Stimme eines Mannes und das rhythmische Knarren eines Bettrahmens hörte. Er blieb stehen. Der Rollladen war halb hochgezogen. Jeder vernünftige Mensch wäre einfach weitergegangen.

Andrés stellte sich auf die Zehenspitzen und schaute hin.

Irene saß mit dem Rücken zum Fenster auf einem Mann, den er nicht kannte. Sie war völlig nackt, und ihr verschwitzter Rücken glänzte unter der Lampe auf dem Nachttisch. Sie bewegte sich langsam, hob und senkte sich über seinem Schwanz, und Andrés konnte genau sehen, wie der dicke, nasse Schwanz des Typen jedes Mal in die geöffnete Möse der Frau hinein- und wieder herausglitt, wenn sie sich fallen ließ. Sie hatte die Hände auf seiner Brust abgestützt, um das Gleichgewicht zu halten, und ihre schweren Brüste hingen nach vorn und schwankten bei jedem Stoß leicht mit. Laut stöhnte sie nicht: Es war eher ein Murmeln, ein abgehacktes „ah, ah, ah“, etwas zwischen Seufzer und tiefer Atemluft, als würde sie versuchen, nicht gehört zu werden, und gleichzeitig nicht ganz schweigen können.

—So, Schlampe, so — sagte der Mann mit belegter Stimme, packte ihre Arschbacken mit beiden Händen und spreizte sie auseinander. — Beweg deinen Arsch.

Irene gehorchte. Sie begann schneller auf ihm zu reiten, ihr Hintern prallte gegen die Hüften des Kerls, und Andrés sah, wie er einen mit Speichel nassen Daumen zwischen ihre Arschbacken schob und ihn dort hinein versenkte, in ihr Arschloch, während sie sich weiter auf seinem Schwanz aufspießte. Die Nachbarin stieß einen tieferen, animalischeren Laut aus und kam genau dort, indem sie die Möse mit einer Serie von Zuckungen um den Schwanz des Mannes herum zusammenpresste, die Andrés deutlich sehen konnte, weil die Muskeln an ihren Schenkeln bebten.

Andrés bewegte sich nicht. Sein Herz schlug heftig, aber seine Füße gehorchten dem Befehl zu gehen nicht. Sein Schwanz war im Short steinhart, fest gegen den Stoff gedrückt, und er wagte nicht, ihn dort im Stehen anzufassen aus Angst, man könnte ihn hören. Er blieb stehen und schaute zu, wie lange wusste er nicht, bis der Mann sie rücklings aufs Bett warf, ihre Beine auseinanderdrückte und begann, ihre Möse mit trockenen Stößen zu nehmen, nur um seinen Schwanz im letzten Moment herauszuziehen und in Fontänen über Irenes Brüste und Bauch zu kommen. Als er schließlich wegging, zitterten seine Hände, und er drückte den Ball gegen die Brust, um die Beule zu verbergen.

In jener Nacht konnte er nicht schlafen. Er ließ die Szene in einer Endlosschleife ablaufen: Irenes Rücken, die langsame Bewegung ihrer Hüften, der glänzende Schwanz, der in ihre Möse eindrang, der Samenstrahl, der auf ihre Haut fiel. Er wichste sich viermal, bis er einschlief, die Hand noch immer verschmiert. Es gab etwas an dem bloßen Sehen, ohne gesehen zu werden, das in ihm eine andere Erregung hervorrief als alles, was er bis dahin gespürt hatte. Es war nicht nur Verlangen. Es war etwas Schwierigeres zu benennen, das mit Geheimnis und Distanz zu tun hatte. Mit dem Gefühl, ein Bild zu besitzen, das sonst niemand hatte.

In den folgenden Jahren lernte Andrés, diesen Impuls zu erkennen und ohne viele Fragen mit ihm zu leben.

***

—Ich geh ein Stück weiter oben probieren — sagte Andrés und lehnte die Angelrute an einen Stein. — Diese Biegung da scheint tiefer zu sein.

Marco hob kurz den Blick und nickte. Sebastián redete weiter.

Andrés ging flussaufwärts zwischen den Sträuchern entlang. Die Vegetation wurde dichter, und das Geräusch des Wassers übertönte fast alles andere. Er lief ohne bestimmtes Ziel, als er etwas hörte, das ihn abrupt zum Stehen brachte.

Stöhnen. Tief und rhythmisch, vermischt mit dem dumpfen Aufprall zweier Körper, die sich gemeinsam bewegten, und dem unverkennbaren Schmatzen eines Schwanzes, der in einen nassen Mund eindrang.

Der Instinkt erledigte den Rest.

Er hockte sich hin und schob sich vorsichtig durchs Gestrüpp, teilte die Äste ohne ein Geräusch. Er fand eine kleine Lichtung am Ufer, wo der Fluss eine Kurve machte, und von einer Öffnung zwischen den Blättern aus konnte er sehen, ohne gesehen zu werden.

Auf der ausgebreiteten Decke lag Sofía.

Er kannte sie vom Sehen seit drei Jahren, seit die Paredes in die Parallelstraße gezogen waren. Sofía war ungefähr fünfundvierzig, hatte schwarze, schulterlang geschnittene Haare und diese Art, sich zu bewegen, bei der sich die Leute überall nach ihr umdrehten. Sie war irgendetwas mit Lehrerin, Andrés wusste nie genau, was. Sie grüßte er, wenn sie sich auf der Straße begegneten. Mehr nicht.

Jetzt war sie völlig nackt, kniete vor einem etwa sechzigjährigen Mann mit grauen Haaren und freiem Oberkörper, den Andrés überhaupt nicht kannte. Der Kerl hatte einen dicken, langen Schwanz mit dunkler Eichel und deutlich hervortretenden Adern, und Sofía blies ihn mit einer Hingabe, die Andrés den Mund austrocknen ließ. Sie hatte ihm die Hände ins Haar vergraben, und sie nahm ihn bis zum Anschlag in den Mund, presste die Nase ins graue Schamhaar, hielt dort zwei oder drei Sekunden aus, bevor sie sich langsam zurückzog, die Lippen eng um den Schwanz geschlossen, während ein Speichelfaden an ihrem Kinn hing.

—So — sagte der Mann mit tiefer Stimme. — Genau so. Nimm ihn mir ganz, Schlampe.

Sofía antwortete mit einem erstickten Stöhnen gegen den Schwanz und leckte ihm die Eier eins nach dem anderen, schob sie sich mit einer Langsamkeit in den Mund, die Andrés wie einen Krampf zwischen den Beinen spürte. Danach kehrte sie zum Schaft zurück und begann, ihn mit beiden Händen zu wichsen, während sie die Eichel lutschte, machte feuchte Geräusche, die Zunge kreiste um die geschwollene Spitze.

Andrés blieb reglos. Die Mittagshitze brannte ihm in den Nacken, aber er nahm sie nicht wahr. Sein ganzes Nervensystem konzentrierte sich auf diese Lichtung, auf diese Decke, auf die Geräusche, die zwischen dem Rauschen des Wassers herüberdrangen. Er spürte dieselbe Spannung wie immer: beschleunigter Puls, angehaltener Atem, Erregung vermischt mit etwas, das der Scham ähnelte und das er über die Jahre vom wirklichen Bedauern zu unterscheiden gelernt hatte. Das war nicht dasselbe. Die Scham gefiel ihm bis zu einem gewissen Grad. Reue hatte er nie empfunden.

Er ließ die Hand langsam sinken und legte sie auf die Hose, noch ohne sie zu öffnen. Er drückte nur dort, während er weiter zusah.

Der Mann hob Sofía an den Schultern hoch und legte sie auf die Decke. Sie ordnete sich ganz selbstverständlich ein, als hätte sie diese Bewegung schon oft gemacht, und spreizte ohne Scham die Beine. Andrés sah ihre Möse deutlich: rasiert, mit dicken Schamlippen, feucht glänzend, die geschwollene Klitoris zwischen den Falten hervorschauend. Der Typ hockte sich zwischen ihre Schenkel und begann, sie gierig zu lecken, die Zunge in die nasse Spalte zu schieben, die Klitoris mit den Lippen zu saugen und ihr gleichzeitig zwei Finger hineinzustecken, während er die Zunge kreisen ließ.

—Ah, du Wichser — stöhnte Sofía, packte seinen Kopf und presste ihn gegen ihre Möse. — Iss sie mir, iss sie mir ganz, hör nicht auf.

Andrés öffnete die Hose und holte seinen Schwanz heraus, schon steinhart und tropfend. Er begann, ihn langsam zu bearbeiten, den Blick fest auf die Zunge des Typen gerichtet, die in Sofías Möse hinein- und wieder herausging, auf die Finger, die sie mit präzisem Rhythmus nahmen, während sie mit den Hüften der Mundbewegung entgegenkam. Er kam dort, auf den Lippen des Mannes, mit einem heiseren Schrei, der die Vögel in den nahen Bäumen aufscheuchte. Andrés sah, wie der Schwall glänzender Flüssigkeit über das Kinn des Typen lief, der ihn mit dem Handrücken abwischte, bevor er zu ihr hinaufstieg und sie auf den Mund küsste und ihr seinen eigenen Geschmack weitergab.

—Komm — sagte Sofía mit rauer Stimme. — Jetzt. Steck ihn mir auf einmal rein.

Der Mann positionierte sich zwischen ihren Beinen, packte seinen Schwanz an der Basis und strich die Eichel über die durchnässte Spalte, schmierte sie gut ein, bevor er zustieß. Andrés sah, wie der Schwanz Zentimeter für Zentimeter in die Möse verschwand, sie aufsprengte, und wie Sofía den Hals überstreckte und den Mund lautlos zu einem „O“ öffnete, als sie ihn ganz in sich spürte. Der Typ blieb einen Moment tief in ihr, bis zu den Eiern versenkt, rieb die Hüften kreisend, und dann begann er, sie mit langen, gemächlichen Stößen zu nehmen, zog ihn fast bis zur Spitze heraus und versenkte ihn wieder ganz in ihr. Sofías Möse schmatzte bei jedem Stoß.

—Mehr — sagte sie. — Fester, nimm mich fester.

Und er gab ihr mehr. Der Mann packte sie an der Taille und begann, sie richtig zu ficken, die Arschbacken spannten sich jedes Mal an, wenn er ihn in sie hineinrammte, und das Geräusch der Eier, die gegen Sofías Arsch schlugen, drang glasklar bis zu Andrés’ Versteck durch. Die Brüste der Frau hüpften mit dem Aufprall auf und ab, die harten Nippel nach oben gerichtet, und sie griff danach und kniff sie, ohne aufzuhören zu stöhnen.

Andrés wichste sich mit langsamen, kontrollierten Bewegungen, gelernt aus Jahren einsamer Praxis. Er wollte nicht zu früh kommen. Er wollte weiter Sofías Oberkörper sehen, wie er sich im Rhythmus des Mannes bewegte, die Art, wie sie den Kopf zur Seite drehte, wenn die Lust stärker wurde, die Finger des Kerls, die das Fleisch ihrer Hüften zusammendrückten, den glänzenden Schwanz, der in diese rosige, durchnässte Möse hinein- und wieder herausglitt. Jedes Detail war ein Bild zum Archivieren.

Sofías Stöhnen wurde häufiger. Der Mann hob ein Bein von ihr an, legte es sich auf die Schulter und änderte den Winkel, beugte sich etwas weiter nach vorn, nahm sie jetzt fast seitlich, und sie gab einen anderen Laut von sich, tiefer, ein „aaah, verdammte Scheiße, da, da“, das Andrés beinahe zu intim vorkam, um es mitzuerleben. Das alles zu sehen war, als dringe man in einen Raum ein, in den man nicht eingeladen worden war, und genau diese Grenzüberschreitung machte die Erregung unerträglich.

—Da — sagte sie. — Beweg dich nicht von da weg. Du bringst mich noch mal zum Kommen.

Der Mann gehorchte. Er hielt Stellung und Rhythmus, bearbeitete immer wieder denselben Punkt, und Sofías Stöhnen steigerte sich allmählich, ohne gekünstelt zu wirken, bis ihr Körper sich spannte, die Oberschenkel zu zittern begannen und sie mit einer Serie sichtbarer Kontraktionen kam. Andrés konnte sehen, wie sich ihre Möse um den Schwanz zusammenpresste, ihn auspresste, und wie ein Faden weißlicher Flüssigkeit aus ihr herauslief und ihre Arschspalte hinunter zur Decke floss. Sie drückte die Hand des Mannes und sagte etwas so leise, dass Andrés es von seinem Versteck aus nicht verstand.

Dann zog der Mann seinen triefenden Schwanz heraus und drehte sie um. Sofía legte sich auf die Decke, auf alle viere, den Rücken gewölbt und den Arsch hochgereckt, und ließ ihn von hinten eindringen. Der Typ versenkte ihn wieder mit einem einzigen Stoß und begann, sie wie ein Hund zu nehmen, packte sie an den Hüften und zog sie bei jedem Angriff gegen sein Becken zurück. Jetzt konnte Andrés ihr Gesicht klar sehen: halb geschlossene Augen, leicht geöffneter Mund, ein Speichelfaden an der Lippe, die Konzentration von jemandem, der genau dort ist, wo er sein will.

—Ich mag es so — sagte Sofía. — So mag ich es viel mehr. Gib mir alles, gib mir den ganzen Schwanz.

Der Mann legte eine Hand auf ihren Rücken, befeuchtete den Daumen der anderen mit ihrem Speichel und schob ihn ihr ins enge Arschloch. Sofía stieß einen Schrei aus und begann sich heftiger nach hinten zu bewegen, bohrte sich gleichzeitig auf Schwanz und Finger auf. Das Geräusch des Flusses vermischte sich mit dem schmatzenden Geräusch der gefickten Möse, mit den trockenen Schlägen, die der Kerl ihr nun auf die eine und dann auf die andere Arschbacke gab und die Haut rötlich färbten. Andrés beschleunigte die Bewegung seiner Hand.

An der Szene war etwas, das über die körperliche Erregung hinausging: der Zugang zu etwas Privatem. Nicht gestohlen im brutalen Sinn, sondern vorsichtig genommen, ohne dass es jemand wusste. Das Bild gehörte nur ihm. Sofías Stöhnen, die Daumen des Mannes, die ihren Rücken entlangglitten, das rhythmische Geräusch des Akts, der glänzende Schwanz, der in die tropfende Möse eindrang, der Daumen, der ins Arschloch hinein- und wieder herausging: All das wurde irgendwo in seinem Kopf archiviert, an einem Ort, zu dem niemand sonst Zutritt hatte.

Sofía kam ein zweites Mal, den Kopf gegen die Decke geneigt und die Schultern zitternd, stöhnte gegen den Stoff, während ihr Arsch noch weiter nach hinten stieß. Der Mann machte noch einen Augenblick weiter, immer schneller, bis er ein raues Grunzen ausstieß, seinen Schwanz aus der Möse zog und in Stößen über Sofías Rücken und Arsch kam. Andrés sah mit unerbittlicher Deutlichkeit die Samenhiebe auf die verschwitzte Haut fallen, weiß und dick, und wie Sofía leise lachte und mit einem Finger einen der Strahlen entlangstrich, bevor sie ihn in den Mund nahm und saugte.

Die Finger beider verflochten sich für einen langen, stillen Moment über der Decke.

Andrés kam fast gleichzeitig, biss sich auf die Lippe, den Blick fest auf die beiden gerichtet, während ihm der Samen heiß auf die Hand und die Erde lief.

***

Er säuberte sich so gut er konnte mit einem Taschentuch und kehrte zu seinen Freunden zurück. Sebastián hatte einen mittelgroßen Wels gefangen. Marco döste mit dem Hut über dem Gesicht.

—Irgendwas da drüben? — fragte Sebastián.

—Nichts — sagte Andrés. — Nur Wasser.

Den Rest des Nachmittags verbrachte er schweigend, mit der Angelrute in der Hand und den Gedanken woanders. Das Bild von Sofía auf der Decke kreiste hinter seinen Augen. Die raue Stimme, die mehr verlangte. Die Art, wie ihre Hüften sich dem Mann entgegenbewegten, als folgten sie schon lange einem eigenen Rhythmus. Der Samen, der ihr über den Rücken lief.

Als sie bei Sonnenuntergang mit dem Fahrrad zurückfuhren, wusste Andrés bereits, dass er zurückkommen würde.

***

Er kam zwei Tage später allein wieder. Er stellte das Fahrrad zwischen den Bäumen ab und ging am Ufer entlang bis zur gleichen Lichtung. Niemand war da. Er blieb eine halbe Stunde auf einem Stein sitzen, schaute auf das Wasser und sagte sich, es sei eine Dummheit gewesen zu kommen.

Er fand sie, als er schon gehen wollte.

Sie kamen vom Sandweg her, sie vorneweg und er ein paar Schritte hinter ihr. Sofía hatte die Haare hochgebunden und trug eine leichte Tasche. Sie sprachen leise und lachten über irgendetwas. Andrés schob sich ohne nachzudenken zwischen die Büsche, die Füße bewegten sich von selbst.

Beim zweiten Mal zog Sofía sich langsam aus, während der Mann sie ansah, auf der Decke sitzend, den Schwanz schon draußen, hart, und ihn mit langsamer Bewegung wichste. Als sie völlig nackt war, kniete sie sich zwischen seine Beine und blies ihm eine lange Weile, den Blick in seinen Augen verankert, während sie ihn mit einer Hand wichste und ihm die Eier leckte. Danach richtete sie sich auf, setzte sich auf den Mann, ihm frontal zugewandt, den Rücken gerade, und ließ ihn mit einer einzigen Bewegung ganz in sich gleiten, indem sie sich mit einem tiefen Stöhnen auf seinen Schwanz sinken ließ.

Sie begann, sich in langsamen Kreisen zu bewegen, die Augen geschlossen, die Becken gegeneinander reibend, jeden Zentimeter des Schwanzes in der Möse spürend. Der Mann hatte die Hände auf ihren Hüften, nicht um sie zu führen, sondern um sie zu spüren. Der Unterschied war subtil, aber sichtbar, und Andrés registrierte ihn, ohne genau zu wissen, warum er wichtig schien. Dann senkte der Typ den Mund zu einer ihrer Brüste und begann, daran zu saugen und die harten Nippel zu beißen, während Sofía seinen Schwanz mit immer schnellerem Auf und Ab ritt.

Eine ganze Weile lang schaute Andrés nur zu, ohne sich anzufassen. Manchmal tat er das: Er baute die Szene im Gedächtnis noch sorgfältiger auf, als würde er etwas fotografieren. Das Licht des Nachmittags, das durch die Blätter fiel. Das Geräusch des Flusses, vermischt mit Sofías tiefen Stöhnen. Ihr Gesicht in dem Moment, in dem sich die Lust nicht mehr verbergen ließ. Der auf und ab hüpfende Arsch auf den Schenkeln des Mannes. Der Schwanz, der bei jedem Hoch und Runter zwischen den Lippen der Möse auftauchte und verschwand, immer glänzender.

Als er schließlich die Hand sinken ließ, dauerte es nicht lange. Er packte ihn und wichste schnell, den Blick fest auf den Moment gerichtet, in dem Sofía auf dem Typen zu kommen begann, den Mund offen, den Hals gestreckt, und in einer gebrochenen Litanei „ich komme, ich komme, ich komme“ stöhnte. Der Mann packte sie an den Arschbacken und begann, sie selbst zu bewegen, nahm sie von unten mit trockenen Stößen, und beendete es, indem er ihn bis zum Anschlag in sie versenkte, während er seinen Samen in sie hinein entlud. Andrés kam auf die Blätter, biss sich wieder auf die Lippe. Der Orgasmus war schnell und hinterließ in ihm eine besondere Ruhe, die nur diese Art von Erregung bei ihm hervorrief.

Danach blieb er noch ein paar Minuten stehen und schaute zu, ohne sich anzufassen, wie Sofía der Samen des Mannes aus der Möse lief, als sie sich aufrichtete, bis die beiden aufstanden, die Decke zusammenlegten und gemeinsam zwischen den Bäumen davonliefen.

Dann ging er lautlos weg.

***

Mit der Zeit lernte er ihre Gewohnheiten kennen. Dienstags und freitags am Nachmittag, wenn die Hitze des Tages nachzulassen begann. Immer dieselbe Lichtung, dieselbe Decke, dieselbe Selbstverständlichkeit zwischen den beiden, die von etwas sprach, das über lange Zeit gewachsen war. Er wusste nicht, wer der Mann war. Es interessierte ihn nicht, es zu wissen.

In seinen einsamen Nächten spielte Andrés die Szenen mit einer Genauigkeit nach, die ihn manchmal selbst überraschte. Die Art, wie Sofía nach mehr verlangte, die Textur der Geräusche, vermischt mit dem Fluss, die kleinen Details, die sonst niemanden interessiert hätten: wie sie kurz vor dem Kommen die Finger über den Rücken des Mannes bewegte oder wie er ihr ins Ohr „meine Schlampe“ sagte und sie mit einem leisen, verschwörerischen Lachen antwortete, bevor der Rhythmus wieder schneller wurde, oder das Bild des Samens, der ihr beim Aufstehen über den Oberschenkel lief.

Es gab Nächte, in denen Andrés sich fragte, was das über ihn aussagte. Die Antwort, die er immer fand, war dieselbe: dass Distanz ihm etwas gab, was unmittelbarer Kontakt ihm nicht geben konnte. Dass das Sehen, ohne gesehen zu werden, die einzige Situation war, in der er sich gleichzeitig ganz gegenwärtig und ganz frei fühlte. Dass jener erste Nachmittag vor Irenes Fenster etwas Wahres über seine Natur offenbart hatte, etwas, das er mit Schuldgefühl ablehnen oder einfach ehrlich annehmen konnte.

Er hatte sich entschieden, es anzunehmen.

Er betrachtete es nicht als Problem. Er betrachtete es als einen so wesentlichen Teil von sich selbst wie jeden anderen, so schwer zu erklären und so real wie den Rest.

Und solange es diese Lichtung am Fluss gab und diese Decke und diese beiden Körper, die nicht wussten, dass sie einen stummen Zeugen im Gebüsch hatten, würde Andrés immer wieder zurückkehren. Er würde seine Bilder mit nach Hause nehmen, sie in der Dunkelheit seines Zimmers ablaufen lassen, sich am einzigen Ort, den er dafür kannte, vollkommen lebendig fühlen.

Darüber war er sich absolut klar.