Cette virée à vélo avec le voisin du quartier

Nous vivions dans la même rue depuis toujours. Sa maison se trouvait à trois portes de la mienne, séparées par un muret de briques que, gamins, on enjambait pieds nus. Mauricio avait presque mon âge, à peine six mois de plus, et depuis nos douze ou treize ans nous partagions ce genre de secrets que les garçons ne disent jamais à voix haute.

Quand on était petits, on s’enfermait dans le cabanon au fond de chez lui pour « enquêter ». C’est ce qu’on disait quand quelqu’un demandait. Enquêter. Des caresses maladroites par-dessus les vêtements, des tentatives pour se baisser mutuellement le short, des regards qui se croisaient trop longtemps. Puis on a grandi, on a tous les deux prétendu oublier, et pendant des années on s’est salués sur le trottoir comme deux voisins quelconques.

Mais nous avions déjà dix-neuf ans tous les deux, et quelque chose dans la façon dont il me regardait s’était remis de travers.

C’était un après-midi de fin juillet, un de ceux où le froid s’insinue par les coutures de la veste et où les gens rentrent tôt chez eux. J’étais sorti acheter du pain à l’épicerie du coin et, en passant devant la porte de chez Mauricio, je l’ai vu sortir le vélo. Un vélo noir, vieux, avec la chaîne relâchée, héritage de son grand frère.

— Tu vas où ? lui ai-je demandé, plus pour parler que par curiosité.

— Jusqu’au rond-point et je reviens. Faut que je me dégourdisse les jambes, a-t-il dit en me lançant un regard un peu trop long.

— Tu m’emmènes ?

Il a souri de côté. Il a posé le pied sur la pédale.

— Monte.

Je me suis assis de biais sur le tube, comme on faisait quand on était plus petits, les mains agrippées à ses épaules. Il est parti doucement, en évitant les trous. La rue était déserte. Pas un chien, pas une voiture, pas une fenêtre allumée.

Les premiers pâtés de maisons se sont faits en silence. Je sentais la chaleur de son dos à travers le sweat, le frottement de sa hanche contre ma taille à chaque virage. Je n’ai pas su à quel moment j’ai descendu une de mes mains de son épaule jusqu’à sa taille. Je n’ai pas su non plus à quel moment cette main a glissé plus bas, jusqu’à se poser sur une de ses fesses à travers le jogging.

Il n’a rien dit. Il a continué à pédaler comme si de rien n’était. Ça m’a donné du courage.

J’ai commencé à lui serrer doucement la fesse, d’abord avec la paume ouverte, puis avec les doigts, à la recherche de la couture du pantalon. Je l’ai tripoté sans me cacher pendant tout un pâté de maisons, en sentant sa respiration se désynchroniser. J’ai enfoncé mes doigts dans la chair de sa fesse, je l’ai pétrie comme de la pâte, et j’ai senti parfaitement l’élastique du caleçon sous le jogging. Quand j’ai passé ma main au milieu, en appuyant la raie de son cul avec le tranchant de la paume, j’ai entendu échapper un petit gémissement qu’il n’a pas pu retenir à temps.

Jusqu’à ce que, d’un coup, sans prévenir, il freine.

— Descends, dit-il sèchement.

Je suis descendu. Il a gardé le pied au sol, les mains crispées sur le guidon. Il ne me regardait pas. Une bosse longue et épaisse se dessinait contre sa jambe dans le jogging, tirant le tissu d’un côté. Le bout de sa bite se devinait clair, gonflé, avec une tache sombre d’humidité juste à la pointe.

— Maintenant, c’est toi qui dois te laisser toucher.

J’ai senti mon sang me tomber dans les pieds, mais pas de peur. C’était autre chose. Un mélange de honte et de quelque chose qui battait ailleurs. Moi aussi j’avais durci, coincé de travers dans mon caleçon, et rien qu’en regardant le sien j’ai senti mon cul se contracter deux fois de suite, sans mon accord.

— Bon, d’accord, mais doucement, ai-je répondu en faisant semblant de m’en foutre. — Je t’ai pas touché tant que ça non plus.

— Tu m’as bien touché.

J’ai regardé autour de moi. Le pâté de maisons était mort. À notre gauche, il y avait une maison dont l’entrée latérale était ouverte, sans clôture, sans mur, un couloir étroit qui s’enfonçait vers une cour sombre. Mauricio a appuyé le vélo contre le mur et m’a poussé doucement de l’épaule vers l’intérieur.

J’ai parcouru les trois ou quatre mètres nécessaires pour que la lumière du lampadaire de la rue n’atteigne plus l’endroit où nous étions. J’ai senti sa main sur ma nuque, puis dans mon dos, puis à ma taille. Il m’a fait tourner pour que je me retrouve face au mur.

— Ici, on ne nous verra pas ? ai-je demandé à voix basse.

— Non.

Il portait un pantalon en coton fin, un de ces pantalons de sport avec élastique à la taille. C’était presque une invitation. Mauricio a passé la main dessous, sans détour, et j’ai senti sa paume froide contre la peau de ma fesse gauche. Je me suis plaqué contre le mur pour ne pas trembler. De l’autre main, il m’a baissé le jogging jusqu’à mi-cuisse, puis le caleçon, me laissant le cul à l’air en plein couloir. Le froid de juillet m’a mordu les fesses et m’a fait sursauter, mais aussitôt j’ai senti ses deux mains chaudes sur moi, me serrant, m’écartant, me jaugeant avec ses paumes.

Ses doigts ont commencé à me parcourir lentement. Il n’avait aucune idée de ce qu’il faisait, ça se voyait, mais sa maladresse me rendait encore plus fou. Il m’a ouvert le cul avec ses deux mains, presque comme s’il me mesurait, et l’un de ses doigts — celui du milieu, je crois — est resté immobile juste au centre, posé contre mon trou. J’ai senti la pulpe tourner là, apprenant le pli, appuyant peu à peu, cherchant l’ouverture.

Puis il a poussé.

Il ne m’a pas préparé, il n’a pas demandé, il n’a pas prévenu. Il a poussé le doigt et il est entré. Il est entré tellement, et si vite, que la seule explication qui me vient encore aujourd’hui, c’est que mon corps l’attendait déjà. L’articulation m’a enfoncé l’entrée du cul et j’ai mordu l’air pour ne pas crier. Ça brûlait, oui, mais c’était une brûlure qui me passait à l’intérieur, qui me remontait le long du dos et me faisait serrer les dents contre la brique.

J’ai fait un demi-pas en avant, comme si j’étais énervé.

— Je t’ai pas dit de me mettre ton doigt, ai-je murmuré, sans conviction, le cul encore transpercé.

— Allez, laisse-moi un peu.

— Bon — j’ai respiré — mais après, c’est moi.

— Oui, oui, après toi.

Je lui ai de nouveau tourné le dos. Cette fois, je n’ai pas attendu qu’il me pousse pour me placer. J’ai posé mes deux mains sur le mur, j’ai légèrement écarté les jambes et j’ai tendu le cul en arrière, me l’offrant moi-même, sans plus faire semblant. Le doigt est rentré encore, plus facilement que la première fois, poussé jusqu’au fond d’un seul mouvement, et là, j’ai compris ce qui se passait : Mauricio me baisait avec son doigt, en silence, contre le mur d’une maison qui n’était pas la nôtre, en plein hiver, dans une rue sans témoins. Et je le laissais faire.

Il a commencé à faire tourner son doigt en cercles, à le ressortir jusqu’à la première phalange puis à le ré-enfoncer jusqu’à l’articulation. Au bout d’un moment, il a glissé un deuxième doigt, serré contre le premier, et il m’a ouvert le trou de force. J’ai entendu échapper un gémissement court, étouffé contre les briques. Les deux doigts entraient et sortaient avec un bruit humide, visqueux, qui me trahissait : à l’intérieur, j’étais tellement mouillé que ça claquait, un cul qui en demandait plus, et il l’entendait.

— Regarde dans quel état t’es, m’a-t-il dit à l’oreille, la respiration collée à ma nuque. — T’es grand ouvert. Tu aimes ça, enfoiré.

Je ne lui ai pas répondu. J’ai serré les lèvres et je me suis mordu la langue. Mais sous le caleçon baissé, j’avais déjà une tache humide qui grossissait à chaque mouvement de sa main, et le bout de ma propre bite dégoulinait d’un filet transparent qui me descendait jusqu’au genou. J’essayais de retenir ma respiration, de ne pas faire de bruit, de ne pas lui offrir la satisfaction de savoir à quel point j’aimais ça. J’échouais aux trois.

J’ai senti qu’il se collait à mon dos, tout le long de son corps. Sa bite, dure comme du fer, m’a tâté entre les fesses par-dessus le pantalon. Il l’a frottée de haut en bas, cherchant le sillon, jusqu’à ce que sa tête s’écrase juste contre mon trou ouvert, à peine séparée par le tissu de son jogging. Il a poussé avec ses hanches, deux, trois fois, mimant la baise sans sortir sa queue. J’ai serré le cul contre sa bosse et j’ai senti comment il battait. Il battait. Comme s’il avait un cœur dans le pantalon.

J’ai fermé les yeux et j’ai appuyé mon front contre les briques glacées. Pendant une seconde, j’ai tout oublié : qui il était, qui j’étais, les murs qui nous séparaient dans la rue, ma mère qui demandait si j’avais rapporté le pain.

Quand j’ai senti qu’il allait jouir dans son pantalon, je me suis forcé à réagir.

— Arrête, ai-je dit en lui arrachant la main d’un coup sec. Ses deux doigts sont sortis avec un bruit de succion qui m’a fait fermer les yeux. — Maintenant, c’est moi.

Mauricio s’est écarté. Il respirait fort. Je l’ai entendu avaler sa salive.

Je l’ai retourné pour qu’il se retrouve appuyé au mur, comme je l’avais été, et je lui ai baissé le jogging à deux mains, jusqu’aux genoux. Sa bite a jailli d’un coup, dure, épaisse, plus grande que je ne l’avais imaginée pendant toutes ces années à le regarder du coin de l’œil. Elle était courbée vers le haut, la tête violette, brillante de liquide pré-séminal. Ses couilles pendaient serrées, remontées, chaudes.

Je n’ai pas réfléchi. J’ai refermé ma main autour. Il a tressailli et le bout a craché une autre goutte épaisse qui m’est tombée sur le poignet. J’ai commencé à le branler lentement, en tirant son prépuce d’avant en arrière, en sentant la grosse veine du dessous battre contre ma paume. De l’autre main, je lui ai pris les couilles et je les ai massées, en les serrant doucement. Il a laissé sa tête retomber contre le mur et a ouvert la bouche sans qu’aucun son n’en sorte.

Je lui ai aussi passé les doigts sur la raie du cul, lentement, en faisant semblant de savoir ce que je faisais, tout en continuant à le branler de l’autre main.

En vérité, je le faisais pour faire plaisir. Moi, je ne voulais pas le toucher ; je voulais qu’il continue à me toucher. Je voulais qu’il se retourne et qu’il me la mette là, tout de suite, contre le mur, sans autre forme de procès. Mais ça, je ne pouvais pas le lui dire.

Je n’ai pas eu le temps de lui mettre le doigt. Une voiture a tourné dans la rue et ses phares ont balayé l’entrée de la cour. J’ai retiré ma main d’un coup.

— On y va, ai-je chuchoté. — Allez, on y va, on nous voit.

On ne nous voyait pas. La voiture est passée et a continué sur l’avenue. Mais j’avais besoin d’une excuse pour ne pas avoir à tenir ma part, pour ne pas passer pour celui qui voulait aussi, pour ne pas me livrer complètement dans ce coin sombre. Si je restais trente secondes de plus avec sa bite dans la main, j’allais lui sucer. Je le savais. Et je n’aurais plus pu me regarder dans le miroir en rentrant chez moi.

Mauricio a hoché la tête, a relevé son pantalon d’un coup sec, a remis sa queue de côté avec sa main passée dans l’élastique. Nous sommes sortis dans le couloir, il a repris le vélo, et nous sommes rentrés en pédalant lentement, cette fois chacun dans son silence. J’étais de nouveau assis de biais sur le tube, les mains sages sur ses épaules, comme si rien ne s’était passé. Comme si je n’avais pas encore la trace de ses deux doigts au fond de moi. À chaque trou, la selle me cognait l’entrée du cul, ouverte, et me forçait à serrer les dents : ça me battait encore à l’intérieur, comme si ce vide demandait qu’on le remplisse à nouveau.

Quand nous sommes arrivés chez moi, il a freiné devant le portail. Il ne m’a pas regardé. Je suis descendu et j’ai secoué la poussière du mur sur mon pantalon.

— Demain, a-t-il dit en regardant le guidon.

— Demain quoi ?

— Je ressors à vélo. Si tu veux venir.

— D’accord.

Je suis rentré sans rien ajouter. Ma mère a crié depuis la cuisine que le dîner était prêt. Je lui ai dit que j’allais d’abord aux toilettes et j’ai monté les trois marches deux par deux.

J’ai verrouillé la porte des toilettes. J’ai baissé mon pantalon de sport et mon caleçon d’un coup sec, sans regarder. Quand j’ai enfin baissé les yeux, le caleçon avait une tache humide de la taille d’une grosse pièce, transparente, brillante sous la lumière jaune du néon. Je n’avais pas joui. J’avais seulement fui, goutte après goutte, pendant tout le trajet du retour. Ma bite était toujours dure, tendue contre mon nombril, en train de couler encore. Je l’ai prise entre deux doigts et je l’ai secouée une fois, deux fois, et à la troisième, j’ai compris que si je continuais à me toucher j’allais jouir là, contre la cuvette, et qu’ensuite il ne me resterait plus rien pour demain.

J’ai passé l’autre main derrière moi et je me suis touché le trou. Il était encore ouvert, mou, un peu glissant. J’y ai mis mon majeur, à moi, et il est entré jusqu’à l’articulation sans résistance. J’ai serré les lèvres pour ne pas gémir à voix haute. Je l’ai retiré et l’ai porté à mon nez : ça sentait lui, la sueur de sa main, tout ce qui avait pu rester là-dedans. J’ai baissé le couvercle des toilettes et je me suis assis, la tête entre les mains.

J’avais les joues en feu. J’ai pensé à ce qui venait de se passer et, dans la même seconde, deux sensations contradictoires se sont croisées. D’un côté, une honte immense : si quelqu’un apprenait que le voisin du quartier m’avait mis deux doigts jusqu’au fond contre le mur d’une cour et que j’avais tendu le cul pour en redemander, ce quelqu’un me traiterait de pédé, et tout serait fini.

De l’autre côté, une excitation encore plus forte. Une excitation impossible à faire retomber. J’avais la tête qui tournait à mille à l’heure. Je voulais que demain arrive. Je voulais remonter sur le tube du vélo. Je voulais que Mauricio freine encore, qu’il me pousse contre un autre mur, que cette fois il ne se contente pas d’un seul doigt, ni de deux. Je voulais sentir sa bite dure me frotter entre les fesses sans le tissu du jogging entre nous. Je voulais qu’il me la mette d’un coup, même si ça faisait mal, même si je ne pouvais plus m’asseoir après.

C’était moi qui allais le chercher. Je le savais avec la même évidence que je connaissais mon nom. J’allais sortir dans la cour devant la maison pour attendre qu’il passe, lui faire un geste, une provocation idiote, ce qu’il faudrait. Et il comprendrait. Et je le laisserais avancer d’un pas de plus. Tous les pas qu’il voudrait.

Ce soir-là, je n’ai pas dîné. J’ai dit à ma mère que j’avais mal à la tête et je me suis couché avec la lumière éteinte et le caleçon encore collé dans le pantalon. J’ai repassé chacun des mouvements du doigt de Mauricio contre ce mur, encore et encore. Je me suis branlé sous la couverture, lentement, en me mordant le bras pour ne pas faire de bruit, et j’ai mis deux de mes doigts dans le cul en même temps. Quand j’ai joui, j’ai joui tellement fort que la décharge m’est montée jusqu’à la poitrine, chaude, en jets qui ne s’arrêtaient pas. Je me suis essuyé avec le caleçon et je l’ai jeté sous le lit. Ensuite je me suis endormi, la main encore serrée contre mon trou.

***

Le lendemain matin, j’ai ouvert la fenêtre de la chambre à l’heure précise où il avait l’habitude de sortir. Je l’ai entendu siffler en bas, ajuster la chaîne du vélo, et j’ai su que c’était pour moi. Que ce sifflement était une façon de m’avertir.

Et moi, faisant semblant de m’en désintéresser, j’ai fini de mettre ma veste sans me presser. Comme si c’était lui qui me devait quelque chose, et non l’inverse. Tout en dessous, j’ai mis un vieux caleçon, un que je n’aurais pas de scrupule à tacher.

Je suis descendu dans la rue. Je l’ai attendu appuyé au portail. Il est passé en pédalant lentement et m’a souri de côté, comme la veille.

— Une autre virée ? a-t-il demandé.

— D’accord, ai-je répondu. — Mais aujourd’hui un peu plus longue.

Je suis monté sur le tube. Et avant même qu’il démarre, ma main était déjà là où elle n’aurait pas dû être, en train de lui serrer la bite par-dessus le pantalon, de la sentir grossir contre ma paume en plein milieu de la rue.