Comment nous nous sommes retrouvés avec un domestique soumis à la maison

Je suis avec Valeria depuis cinq ans, et je me sens toujours aussi chanceux qu’au premier jour. Je m’appelle Marcos, j’ai trente-quatre ans, je travaille comme graphiste depuis chez moi et je mène une vie qui, vue de l’extérieur, semble parfaitement ordinaire. Le secret, c’est que Valeria et moi faisons partie de ces couples qui parlent de tout. Sans filtres, sans honte. Nous sommes tous les deux bisexuels, et cela nous a ouvert dès le début un canal d’honnêteté que peu de couples s’autorisent.

Valeria est grande, elle a les cheveux courts teints en blond platine, et une façon de regarder qui peut être chaleureuse ou intimidante selon ce qu’elle décide. Elle est infirmière, travaille de longues gardes et, quand elle rentre à la maison, elle n’a souvent même pas l’énergie de parler. Cela expliquait en partie pourquoi l’appartement accumulait le désordre depuis des semaines sans qu’aucun de nous ne fasse grand-chose à ce sujet.

La conversation a commencé un dimanche après-midi. J’étais sur le canapé, l’ordinateur sur les genoux, et elle est rentrée de sa garde avec un sac de nourriture thaïlandaise à la main et cette expression bien à elle de quelqu’un qui a quelque chose à dire, mais préfère d’abord manger.

— Marcos, dit-elle après la première bouchée, il faut qu’on engage quelqu’un pour la maison.

— Une femme de ménage, dis-je.

— Une femme de ménage, oui. Au moins deux fois par semaine.

Je ne discutai pas. C’était évident. La poussière sur les étagères, la cuisine qui n’avait pas été nettoyée à fond depuis des semaines, la salle de bains qui commençait déjà à souffrir de l’abandon. Nous avions les revenus nécessaires pour nous le permettre et nous ne l’avions pas fait par pure inertie.

— Je m’en occupe cette semaine, dis-je.

Elle acquiesça, mangea encore quelques bouchées, puis me regarda avec cette expression particulière. Celle qui indique qu’il y a autre chose.

— Ou… ? dis-je.

— Je réfléchissais.

— À quoi ?

Elle s’adossa au canapé et croisa les pieds sur la table basse, comme si elle allait faire un détour avant d’arriver au point essentiel.

— À quelque chose que tu m’avais raconté il y a longtemps. À propos des soumis que tu connaissais avant. Ceux qui avaient des fantasmes très précis, pas seulement de soumission le temps d’un week-end.

Je la regardai, la suivant.

— Ceux qui voulaient être des domestiques ? demandai-je.

— Exactement. De vrais domestiques. Avec des tâches, un uniforme, un rôle fixe. Pas comme un jeu occasionnel, mais comme quelque chose de plus durable.

Je sentis l’idée prendre forme dans la conversation. Ce n’était pas la première fois que nous en parlions de manière abstraite, mais c’était la première fois que nous la relions à quelque chose de concret : le besoin réel de quelqu’un pour nettoyer la maison.

— Il existe des communautés pour ça, dis-je. Des gens qui recherchent exactement cette dynamique. Des hommes qui veulent être au service d’un couple, avec tout ce que cela implique. Les tâches ménagères font partie de l’accord, ce n’est pas une métaphore.

— Et le reste de l’accord ? demanda-t-elle calmement.

— Disponibilité. Sa bouche, son cul, ses mains, tout ce qu’on aura envie de lui demander. Un domestique qui soit aussi un jouet. Sans limites souples.

Valeria but un peu d’eau. Elle me fixa, et je vis son regard s’assombrir de cette façon que je connais si bien.

— On passe une annonce, dit-elle.

***

Au cours des jours suivants, l’idée grandit dans nos conversations. Pas de manière obsessionnelle, mais de cette façon dont les projets intéressants se précisent à mesure qu’on y pense.

Un soir, alors que nous nous préparions à dormir, Valeria dit depuis la salle de bains :

— Il devra porter un uniforme.

— Un tablier ? demandai-je.

Elle sortit, sa brosse à dents à la main, et secoua la tête.

— Une robe de soubrette. Noire, en dentelle, courte. Je veux qu’à chaque fois qu’il se penche, on voie tout son cul et qu’il se rappelle pourquoi il est là.

Je suivis son raisonnement sans l’interrompre.

— Et il devra être bisexuel, poursuivit-elle. Qu’il nous désire tous les deux autant. Qu’il ait la bite dure quand je lui mets les doigts et aussi quand tu le baises par-derrière. Pas quelqu’un qui tolère la situation, mais quelqu’un qui la veut vraiment.

Nous parlâmes aussi de la cage de chasteté. C’était le prolongement de la logique du contrôle total : son excitation entre nos mains, littéralement. Un rappel physique permanent que sa bite avait une fonction qui n’incluait pas son propre plaisir immédiat. Pas de branlette en solitaire, pas d’éjaculation sans permission.

L’annonce que nous rédigâmes était précise et directe. Nous cherchions un homme de vingt à trente-cinq ans, bisexuel, intéressé par une dynamique de service domestique et sexuel avec un couple. Rémunération pour les heures de ménage. Uniforme fourni. Discrétion totale. Aucun enregistrement d’aucune sorte.

Les réponses arrivèrent en moins de quarante-huit heures. Au bout de la première semaine, nous avions déjà écarté la plupart des candidats sans même leur parler. La deuxième semaine, nous fîmes des appels vidéo avec quatre personnes. Deux ne nous convainquirent pas. Une troisième semblait convenir, jusqu’à ce qu’elle commence à poser des questions révélant qu’elle recherchait quelque chose de complètement différent.

Le quatrième s’appelait Adrián.

***

Adrián avait vingt-sept ans, les cheveux châtain foncé et des yeux d’un bleu grisâtre qui changeait avec la lumière. Lors de l’appel vidéo, il parla peu, mais avec précision. Il cherchait exactement cela depuis un certain temps. Il ne voulait pas d’un jeu de rôle d’un après-midi, mais d’un véritable accord avec de vraies personnes. Lorsque nous lui demandâmes quelles étaient ses limites, il les énuméra sans hésiter, ce qui nous en apprit davantage que ses paroles elles-mêmes : quelqu’un qui se connaît bien n’improvise pas une telle liste. Il avalait, se laissait baiser le cul sans préservatif si le couple était sain, et léchait des chattes jusqu’à ce qu’on lui ordonne d’arrêter.

Nous nous retrouvâmes un mardi matin.

Il arriva à l’heure. Il sonna précisément à dix heures. Quand j’ouvris la porte, il portait un jean sombre, un tee-shirt gris uni et des baskets. Pas de sac, pas de téléphone, rien d’autre que les vêtements qu’il avait sur lui, comme nous en étions convenus.

Je le fis entrer dans le salon. Valeria se tenait près de la bibliothèque, les bras croisés et cette expression que je connais bien : celle qu’elle prend quand elle observe avant de décider.

— Merci d’être venu, dis-je. Assieds-toi.

Il s’assit au bord du canapé. Ses mains reposaient sur ses genoux et son dos était droit. Il n’était pas vraiment effrayé, mais il était très conscient de chaque détail de la pièce, de nous, de ce qui était sur le point de commencer.

Valeria s’approcha lentement et se mit à tourner autour de lui sans le toucher, sans encore rien dire. Adrián continua de regarder droit devant lui.

— Comme convenu, dit-elle finalement, les heures de ménage sont rémunérées. Le reste est un accord entre des personnes qui ont choisi d’être ici librement. Si, à un moment quelconque, tu veux arrêter, tu le dis. Sans conséquences.

— Je comprends, dit Adrián. Et je le veux. J’en suis sûr.

Valeria me regarda. J’acquiesçai.

J’allai chercher l’uniforme. Il était plié sur la chaise que nous avions préparée dans le couloir : la robe noire en dentelle, les bas de nylon, la jarretière. Je l’apportai au salon et le posai sur la table devant lui.

— Voici tes vêtements de travail, dis-je. Tu les mets ici, tout de suite.

Adrián tendit la main et prit la robe. Il la tint un moment en la regardant. Il passa lentement les doigts sur le tissu.

— Il y a une chose, dit-il sans se lever.

— Dis-la, ordonna Valeria.

— La cage. Je ne peux pas la porter.

Un bref silence envahit le salon. Je le regardai.

— Explique-toi.

Il regardait toujours la robe entre ses mains. Son ton était calme, sans dramatisation.

— Elle me fait très mal. Et avec vous deux… je ne pourrai pas m’empêcher d’avoir constamment la bite dure. La pression physique à l’intérieur de la cage serait insupportable. J’ai déjà essayé. Ça ne marche pas pour moi.

C’était un aveu honnête. Ni une excuse ni une négociation tactique. Il le dit en regardant le tissu noir entre ses doigts, comme s’il le confessait plutôt qu’il ne l’expliquait. Valeria me regarda par-dessus sa tête. Je compris son expression en moins d’une seconde.

— Pas de cage, dis-je. Mais le reste ne change pas. Ta bite est à nous, pas à toi. Tu ne te touches pas, tu ne jouis pas sans permission. Si tu as la bite dure pendant que tu récurres, elle le restera jusqu’à ce que nous décidions quoi en faire. Tu acceptes ?

— Oui, dit-il avec une fermeté à laquelle je ne m’attendais pas. Tout le reste, oui.

— Alors habille-toi.

Il se leva. Il retira d’abord son tee-shirt, le plia soigneusement avant de le poser sur le canapé. Puis son jean, et enfin ses sous-vêtements. Il resta debout, nu au milieu du salon, et il devint immédiatement évident qu’il n’avait pas exagéré en parlant de la difficulté que représenterait le contrôle. Sa bite était déjà à moitié dure, épaisse, le bout rose apparaissant sous le prépuce rétracté, pendant entre ses cuisses avec un poids qui augmentait à chaque seconde où nous le regardions. Une trace de liquide humide brillait sur le gland. Ses testicules étaient serrés, remontés contre son corps. Valeria ne détourna pas les yeux. Moi non plus. Elle s’approcha, tendit la main et entoura sa bite de ses doigts, la pressant une seule fois, évaluant son poids et son épaisseur comme on soupèse un fruit avant de l’acheter. Adrián expira par le nez. Sa bite bondit dans la main de Valeria et gagna encore quelques centimètres.

— Elle est jolie, murmura Valeria. Très jolie. Et déjà très à nous.

Elle le lâcha. Adrián prit les bas et commença à les enfiler lentement, les remontant du pied jusqu’à la cuisse. Il ajusta soigneusement la jarretière. Puis il sortit la robe de dentelle et la passa par-dessus sa tête. Le tissu noir tomba sur son corps et s’y ajusta d’une façon que nous n’avions pas tout à fait prévue en la choisissant : elle moulait plus qu’elle n’aurait dû, laissait deviner la ligne de ses hanches, et ses tétons se dessinaient sous le tissu fin. La jupe lui arrivait à mi-cuisse, bien ajustée. Sa bite, désormais complètement dure, soulevait l’avant de la robe de manière obscène, dessinant une bosse qu’aucun tissu ne pourrait dissimuler.

Il resta debout, les bras le long du corps et les yeux baissés, dans l’attente.

— Comme ça, dit Valeria d’une voix très basse. Exactement comme ça.

Elle s’approcha de nouveau. Elle passa la main sous sa jupe, remontant le long du nylon des bas, par-dessus le bord de la jarretière, jusqu’à atteindre sa bite nue. Elle la saisit à nouveau, cette fois fermement, et commença à le branler lentement, la paume juste sous le gland. Adrián serra les lèvres. Un filet de liquide pré-éjaculatoire commença à couler entre ses doigts.

— Agenouille-toi, lui dit-elle.

Il obéit. La jupe de la robe s’ouvrit sur ses genoux. Valeria remonta sa propre jupe jusqu’à la taille, baissa sa culotte d’un seul geste, s’assit sur l’accoudoir du canapé, les jambes écartées, et posa la main sur sa nuque.

— Tu vas me lécher la chatte jusqu’à ce que je dise stop. Et si tu jouis sans permission, tu ne remets plus jamais les pieds dans cette maison.

— Oui, maîtresse.

Adrián enfouit le visage entre les cuisses de Valeria. Je m’approchai par-derrière. Je le vis travailler avec sa langue par-dessus : de longues et larges passes sur le clitoris, puis de lents mouvements circulaires, puis une succion douce. Valeria rejeta la tête en arrière et lâcha un gémissement rauque. Elle lui agrippa les cheveux des deux mains et lui enfonça davantage le visage.

— Plus profond. Toute la langue. Oui, comme ça, plus fort.

Je m’agenouillai derrière Adrián. Je lui relevai la jupe de sa robe jusqu’à la taille. Son cul était entièrement visible entre le bord des bas et le tissu noir retroussé, blanc, ferme, sa bite dure pendant entre ses jambes, déjà dégoulinante sur le tapis. Je lui écartai les fesses avec les pouces. Son trou du cul était propre, rose, contracté. Je crachai dessus. Je crachai encore. Je baissai ma braguette, sortis ma bite, l’enduisis de salive et de pré-éjaculat qui coulait de moi, puis appuyai le bout contre son trou.

— Prête, soubrette ?

— Oui, monsieur, répondit-il, la bouche toujours collée à la chatte de Valeria.

Je poussai. Son cul s’ouvrit lentement, avec cette résistance initiale qui finit par céder d’un coup, et avala mon gland. Adrián lâcha un gémissement étouffé contre le sexe de Valeria, qui réagit en lui pressant la tête plus fort. Je poussai davantage, doigt après doigt, jusqu’à être enfoncé en lui jusqu’à la garde. Adrián était chaud, serré, tremblant de tout son corps sur ses bas tendus. Je lui donnai une claque sèche sur les fesses.

— Continue de la lécher. Ne t’arrête pas.

Je commençai à le baiser avec de longues poussées, retirant presque toute ma bite avant de la renfoncer jusqu’au fond. Chacune de mes poussées lui écrasait le visage contre Valeria, et elle répondait en imprimant ses hanches contre sa bouche. Nous nous synchronisâmes sans parler. J’entrais, elle haletait ; elle tirait, il léchait ; je ressortais, il respirait. La bite d’Adrián se balançait entre ses cuisses à chaque coup de reins, pendant, dure et dégoulinante, sans que personne ne la touche. C’était ça, l’accord.

— Je jouis, dit soudain Valeria d’une voix serrée. Je jouis dans sa bouche, putain, je jouis maintenant.

Elle lui planta les talons dans le dos et lui écrasa la tête contre son sexe des deux mains, puis elle jouit dans un long spasme qui lui secoua les cuisses. Adrián ne retira pas la bouche. Il avala tout. Lorsque Valeria le relâcha enfin, il avait le visage trempé, le menton luisant et les cheveux en désordre.

Je continuai à le baiser. Je lui agrippai les hanches des deux mains et accélérerai. Le bruit de mes cuisses frappant contre son cul remplit le salon. Adrián commença à gémir sans contrôle, le front appuyé contre la cuisse de Valeria, et sa bite, dure et abandonnée, laissait couler un filet constant sur le tapis sans qu’il la frôle.

— S’il vous plaît, haleta-t-il. S’il vous plaît, monsieur, je n’en peux plus…

— Tu ne jouis pas, dis-je. Pas une goutte.

— Non, monsieur.

Je poussai plus fort, trois, quatre fois, et me vidai en lui dans un grognement rauque. Je sentis chaque pulsation de mon éjaculation pomper dans son cul. Adrián se contracta, me serrant et me trayant sans s’en rendre compte. Quand je retirai ma bite, un filet blanc de sperme lui coula le long de l’intérieur de la cuisse et tacha le bord du bas noir.

Valeria s’accroupit. Elle passa le doigt sur le filet, le recueillit et le fourra dans la bouche d’Adrián.

— Lèche. Avale.

Il lécha. Il avala. Sa bite était toujours dure, rouge, palpitante entre ses cuisses, sans avoir joui. Ses jambes tremblaient.

— Maintenant, tu vas à la cuisine, lui dis-je en rangeant ma bite et en remontant ma braguette. Et tu nettoies. Avec cette bite dure, mon sperme qui te dégouline du cul, et sans te toucher une seule fois. Quand tu as terminé, tu préviens.

— Oui, monsieur.

Il se releva lentement. La robe retomba à mi-cuisse. Il remit sa jupe en place avec les mains, prit une profonde inspiration et attendit ses ordres.

***

Je lui montrai la cuisine.

— Tu commences par là. Évier, plan de travail, plaque de cuisson. Je veux que tout brille.

— Et une règle, ajouta Valeria : dans chaque pièce où tu entres pour nettoyer, tu baisses le store. Nous voulons de l’intimité.

— Oui, maîtresse.

Il le dit sans insister, comme si le mot lui était parfaitement naturel. Il se tourna et se dirigea vers la cuisine. À chacun de ses pas, la jupe de la robe bougeait juste assez pour laisser voir le bord supérieur de la jarretière noire contre le nylon brillant des bas, ainsi que la brillance humide du sperme coulant le long de la face interne de sa cuisse. Il s’arrêta sur le seuil, tira sur la sangle du store, et le tissu descendit dans un doux bruissement. Un instant plus tard, nous entendîmes le robinet.

Valeria s’approcha de moi sans se presser. Elle posa une main sur ma poitrine et me regarda. Son sexe brillait encore sous sa jupe à moitié relevée.

— Qu’est-ce que tu en penses ?

— Que ça va marcher, dis-je.

Nous nous assîmes sur le canapé. De la cuisine nous parvenaient les bruits de la vaisselle qu’on lavait, de l’éponge frottant le plan de travail, de l’eau qui coulait. Des bruits parfaitement domestiques qui, à cet instant, portaient un poids différent. Nous savions ce qu’il y avait de l’autre côté de cette porte : un homme de vingt-sept ans, vêtu de dentelle noire, la bite dure sans relâche et le cul rempli de mon sperme, qui nettoyait notre maison parce qu’il l’avait choisi. Parce que c’était exactement ce qu’il voulait.

Nous restâmes longtemps silencieux, à écouter simplement. Valeria glissa la main dans mon pantalon sans me regarder et se mit à me caresser, distraite, comme on joue avec quelque chose qui vous appartient. Ma bite durcit à nouveau en quelques minutes.

— Quand est-ce qu’on entre ? demanda Valeria.

— Quand il aura fini la cuisine.

Elle acquiesça. Elle s’adossa au canapé et ferma un instant les yeux. Elle ne dormait pas. Elle écoutait. Sa main restait sur ma bite, montant et descendant paresseusement.

Le bruit de l’eau cessa quarante minutes plus tard. Il y eut une pause, puis des pas qui approchaient. Adrián ouvrit prudemment la porte du salon et resta sur le seuil. L’avant de la robe était toujours soulevé par son érection, et le tissu noir était taché d’une marque sombre à l’endroit où le gland n’avait cessé de goutter pendant tout le ménage.

— La cuisine est prête, dit-il.

Valeria ouvrit les yeux.

— Montre-nous.

Nous le suivîmes jusque-là. Le plan de travail brillait sous la lumière du plafond. L’évier était vide et sec, sans la moindre tache sur l’acier. Les carreaux au-dessus de la plaque de cuisson étaient rutilants.

— Beau travail, dit Valeria.

Adrián baissa légèrement la tête.

— Merci, maîtresse.

Valeria le poussa dos contre le plan de travail fraîchement nettoyé. Elle lui releva la jupe de la robe d’un geste brusque. Sa bite bondit, dure, rouge, le gland trempé, palpant visiblement. Elle s’accroupit sans rien dire, la prit dans sa bouche jusqu’au fond et lui saisit les testicules de l’autre main. Adrián lâcha un gémissement aigu et s’agrippa au bord du plan de travail. Valeria le suça lentement, calmement, la sortant entièrement avant de l’avaler à nouveau jusqu’à la racine. Adrián se mit à trembler. Sa respiration se coupa.

— S’il vous plaît, s’il vous plaît, s’il vous plaît, répétait-il comme s’il priait.

Valeria retira sa bite de sa bouche dans un bruit humide et lui serra la base entre deux doigts.

— Non.

Elle lui donna un petit baiser moqueur sur le bout. Elle se releva, s’essuya les lèvres du revers de la main et se tourna vers moi.

— La salle de bains maintenant, dis-je, puis le couloir. Quand tu as fini partout, tu frappes à la porte du salon et tu attends dehors jusqu’à ce que nous te disions d’entrer.

— Oui, dit Adrián, la voix encore tremblante.

Il retourna dans le couloir avec sa bite intacte, dure à en faire mal, qui repoussait la dentelle vers le haut. Nous entendîmes le store de la salle de bains descendre avec son bruit caractéristique, puis le jet de la douche et la brosse frottant les carreaux. Valeria et moi retournâmes au canapé.

Ce soir-là, tandis qu’Adrián nettoyait l’appartement de fond en comble, le temps passa d’une manière que je ne saurais pas vraiment décrire. Lentement, mais sans gêne. Nous étions conscients de chacun des bruits qu’il faisait, du moment où il passait d’une pièce à l’autre, du moment où il baissait un store et le relevait une fois le nettoyage terminé. Parfois, tous les deux, nous nous taisions en l’entendant approcher, sans que l’un de nous ait donné le moindre signal à l’autre. À un moment, Valeria s’installa à califourchon sur moi, sans ôter ses vêtements, et me chevaucha lentement, la bouche collée à mon oreille, murmurant ce que nous lui ferions lors de sa prochaine visite : comment nous l’attacherions face contre table sur la table de la salle à manger, comment elle lui sucerait la bite pendant que je le baiserais, comment nous lui ferions boire son propre sperme dans un verre après l’avoir conservé pendant des jours. Nous jouîmes ainsi, en silence, en nous mordant les épaules pour ne pas faire de bruit, tandis que de l’autre côté du mur Adrián frottait les carreaux avec la bite dure et le cul trempé. À la fin de l’après-midi, l’appartement sentait différemment : le propre, le savon, la sueur, le sperme, et quelque chose d’indéfinissable qui était là malgré tout.

Quand il frappa à la porte du salon, il était deux heures et quart.

— Entre, dit Valeria.

Il entra. Il portait toujours la robe, les bas et la jarretière, tout exactement à sa place. Il avait une petite tache humide sur l’épaule droite, due au produit nettoyant de la salle de bains, supposai-je. L’avant de la robe était visiblement trempé. Il nous regarda tous les deux, passant ses yeux de Valeria à moi. Sa bite n’avait pas débandé une seule fois.

— J’ai fini la salle de bains et le couloir, dit-il. Je laisse le salon pour quand vous me le direz.

— Le salon peut attendre jeudi, dis-je.

Un court silence.

— Jeudi ? répéta-t-il.

— À dix heures, dit Valeria. Comme aujourd’hui.

— Je serai là.

— Encore une chose, dit Valeria en s’approchant de lui. Elle lui saisit la bite par-dessus la robe, la serrant à travers la dentelle trempée. Elle est toujours à nous. Jusqu’à jeudi, tu ne te touches pas. Ni sous la douche, ni au lit, ni quand tu penseras à ce qui vient de se passer. C’est clair ?

— C’est clair, maîtresse.

— Et jeudi, tu franchiras la porte avec cette bite exactement aussi dure et aussi bien gardée que maintenant. Et si tu jouis dans tes vêtements avant d’arriver, tu n’entreras pas non plus. Compris ?

— Compris.

Nous lui dîmes de se changer. Il retira la robe avec le même calme qu’il avait mis à l’enfiler, plia soigneusement le tout sur la chaise et se rhabilla avec ses vêtements de ville. Sa bite, toujours dure, se dessinait obscènement contre son jean tandis qu’il remontait sa braguette avec difficulté. Lorsqu’il partit, il referma la porte de l’appartement sans faire de bruit.

Ce soir-là, Valeria et moi restâmes un moment dans le salon sans allumer la télévision. Il n’était pas nécessaire de parler de ce qui s’était passé, car rien n’avait besoin d’être expliqué entre nous. Tout était là, dans l’odeur du sol fraîchement lavé, dans le silence de la cuisine propre, dans le souvenir de ses pas lorsqu’il avançait vers la porte, la jupe bougeant avec lui, dans la tache encore humide de mon éjaculation sur le tapis qu’aucun de nous ne prit la peine de nettoyer.

Certains fantasmes fonctionnent mieux dans le domaine de l’imaginaire, parce que la réalité les déforme toujours d’une manière ou d’une autre. Celui-ci n’a pas été comme ça. Celui-ci, lorsqu’il est devenu réel, a été exactement ce que nous avions imaginé. Et jeudi restait encore à venir.