Je lui ai avoué qu’elle ne m’inspirait pas et elle s’est déshabillée

Il y a des matins où je m’assieds devant mon ordinateur portable et j’écris la première chose qui me passe par la tête, sans filtre, sans réfléchir. Je le fais souvent. Ensuite, j’efface tout, comme si je tenais un journal que je ne voulais jamais relire, ou comme si je me parlais à voix basse. Ça aussi, je le fais assez souvent. On dit que c’est le symptôme d’une certaine forme de folie. C’est possible. Qu’est-ce que j’en sais.

Je me suis allumé une cigarette et j’ai ouvert le réfrigérateur par réflexe. Il était trop tôt pour une bière, même si cela faisait déjà plusieurs heures que j’étais réveillé. Je m’étais levé de mauvaise humeur, sans raison précise, de celles qui vous collent à la peau dès que vous ouvrez les yeux. J’avais envie d’écrire une histoire, mais quand je suis énervé, rien ne sort, et le fait que rien ne sorte m’énervait encore davantage. Un cercle parfait et stupide.

Lucía venait de se lever et entra dans la cuisine en traînant les pieds, les cheveux en bataille et les yeux à moitié ouverts.

— Ça va, papa ? me demanda-t-elle de la voix pâteuse des gens qui viennent de se réveiller.

Je tapai sa question telle quelle, mot pour mot, dès qu’elle l’eut prononcée.

— J’essaie d’écrire quelque chose, répondis-je, même si, en réalité, je ne le dis pas à voix haute : je l’écrivais tout en le pensant.

Elle s’étira au milieu de la cuisine. Elle portait une vieille culotte couleur chair, de celles qui n’ont aucune intention particulière, et un tee-shirt ample qu’elle met pour dormir parce qu’elle dit que c’est la chose la plus confortable au monde. Rien de prémédité, rien de mis en scène. Et pourtant, avec le soleil qui entrait de biais par la fenêtre, elle me parut plus belle que sur n’importe quelle photo.

— Voyons ce que tu as écrit, dit-elle en venant s’asseoir brusquement sur mes genoux.

Elle regarda l’écran. Elle fronça les sourcils.

— Tu viens d’écrire ce que j’ai dit ? me demanda-t-elle en se retournant, avec cette expression à la fois amusée et alarmée qu’elle prend quand elle ne sait pas si je plaisante.

Je ne lui répondis pas. Je la laissai lire en silence tandis que mes doigts continuaient de bouger.

— Tu es cinglé, dit-elle, avant de laisser échapper un rire.

Je continuai sans parler. Je ne faisais qu’écrire. Elle resta à observer l’ordinateur portable, puis moi du coin de l’œil, attendant de voir jusqu’où le jeu irait. Et à vrai dire, le jeu ne faisait que commencer.

— Tu ne trouves pas l’inspiration ? demanda-t-elle en me voyant transcrire chacune de ses paroles.

— Non, écrivis-je. Je ne le dis pas avec la bouche. Seulement avec le clavier.

Elle resta un instant à réfléchir, se mordillant l’intérieur de la joue, puis son regard s’illumina d’une idée que je connaissais beaucoup trop bien.

— Voyons si c’est moi qui vais t’inspirer, dit-elle en se levant de mes genoux.

***

Elle s’écarta de deux pas et commença à retirer son tee-shirt sans la moindre hâte, comme quelqu’un qui se prépare à quelque chose qu’il a déjà décidé de faire. Ses seins jaillirent librement dès que le tissu passa au-dessus de sa tête, deux lourdes mamelles qui rebondirent un instant avant de reprendre leur place, les tétons déjà durs comme des pierres à cause de la fraîcheur de la cuisine. Ensuite, elle accrocha ses pouces à sa culotte et la fit descendre lentement, se penchant en avant, me laissant les yeux rivés sur la touffe de poils noirs qui recouvrait sa chatte et sur ses grosses lèvres qui apparaissaient entre ses cuisses. Elle resta complètement nue au milieu de la cuisine, le soleil matinal répandu sur sa peau.

— Décris-moi, ordonna-t-elle.

Je respirai profondément pendant quelques secondes, puis j’écrivis.

Lucía est une femme d’une trentaine d’années, menue, à la peau très blanche et à la longue chevelure noire qui lui arrive à mi-dos. Elle n’a jamais mis les pieds dans une salle de sport et n’en a pas besoin : elle a un petit ventre, une courbe douce aux hanches et une façon de se tenir debout, le poids porté sur une seule jambe, qui me désarme à chaque fois.

— Qu’est-ce que tu as écrit ? demanda-t-elle en s’approchant de nouveau de l’écran et en lisant par-dessus mon épaule. Allez, papa, tu peux faire mieux. Je sais que les gens qui te lisent aiment quand tu décris mon corps. Tu m’as montré les messages.

Elle avait raison. Je lui avais montré les messages de lecteurs qui demandaient précisément cela, et elle adorait savoir qu’on la lisait, qu’on l’imaginait, de l’autre côté de l’écran, baisée dans la tête de centaines de mecs qui se branlaient en pensant à elle.

— D’accord. Je me concentre, écrivis-je pour qu’elle puisse le voir.

Elle s’éloigna de nouveau et commença à prendre la pose, à moitié pour plaisanter, une main sur la hanche, le menton relevé. Je la regardai vraiment, non pas comme on regarde quelqu’un avec qui l’on vit tous les jours, mais comme on observe quelque chose que l’on veut capturer avec des mots avant que cela ne bouge.

Lucía a un visage magnifique, un sourire qui se tord légèrement vers la gauche, des yeux couleur café et des lèvres qu’il est difficile de ne pas avoir envie de mordre. Sa poitrine est généreuse, ronde, avec des aréoles d’un rose pâle et des tétons toujours dressés dès que l’air du matin les effleure. Je la décrivis lentement, choisissant chaque mot, et tandis que je le faisais, je remarquai que la mauvaise humeur du début m’était tombée des épaules sans que je m’en rende compte.

— Voyons voir où tu en es, demanda ma rédactrice en chef improvisée en s’approchant encore. Elle se mit à rire de son propre rôle.

Puis elle se retourna et s’appuya dos contre le plan de travail, écartant largement les jambes pour que je voie tout. Sa chatte s’ouvrit légèrement avec le mouvement et l’on vit briller l’intérieur, déjà humide de se savoir regardée.

— Maintenant, fais plus érotique, dit-elle en commençant à se caresser lentement du bout des doigts, me fixant pour vérifier l’effet produit. Elle passa ses doigts sur les lèvres de sa chatte, les ouvrit avec deux doigts en V et, avec son majeur, parcourut sa fente de haut en bas, s’arrêtant sur son clitoris pour y dessiner de lents cercles. Elle porta ses doigts à sa bouche, les suça, puis redescendit la main.

J’écrivis. Sa chatte est l’une des plus belles que je connaisse, avec ses grosses lèvres qui gonflent quand elle est excitée, rose à l’intérieur, toujours chaude et ruisselante dès qu’on la touche, avec cette forme exacte qui s’est gravée dans ma mémoire après tant de nuits passées le visage enfoui entre ses cuisses. Ses hanches réclament des mains, des doigts qui serrent, des marques. Et son cul, plein et ferme, avec cette courbe qui attire mon regard chaque fois qu’elle se penche, fait partie de ces choses qu’on a du mal à croire siennes. Un cul à mordre, à écarter à deux mains pour lui enfouir la langue entre les fesses jusqu’à la faire gémir. Je l’écrivis telle que je la voyais, sans fioritures, parce que la vérité suffisait déjà.

— Dernière relecture, dit-elle en revenant vers moi avec un sourire qui n’augurait rien d’innocent.

***

Elle s’assit sur la chaise voisine, toujours en riant, ravie de son propre plan.

— Voyons comment tu vas raconter ça, lança-t-elle.

Elle me déboutonna le pantalon sans demander la permission, tira sur l’élastique de mon slip et en sortit ma bite, déjà à moitié dure à force de la décrire. Elle la prit de son poing fermé, la serrant à la base, et commença à me branler lentement, faisant glisser la peau de haut en bas, crachant un peu de salive sur le gland pour que sa main glisse mieux. De son pouce, elle me caressait le bout à chaque remontée, étalant le liquide qui s’accumulait déjà dans le méat.

— Ça m’excite énormément, maman, écrivis-je, tandis que je sentais ma respiration commencer à se raccourcir.

Elle faisait monter et descendre sa main sur toute la longueur de ma queue tandis que l’autre me caressait les couilles, les soupesant dans sa paume et les tirant délicatement. Toutes les deux ou trois branlettes, elle s’arrêtait, serrait fort à la base et me regardait dans les yeux, évaluant ma résistance comme quelqu’un qui règle un instrument. Un gémissement sourd m’échappa. Elle le lut sur l’écran dès que je le tapai et éclata de rire.

— Tu serais capable d’écrire pendant que je te suce ? demanda-t-elle sans cesser de bouger la main, crachant une nouvelle giclée de salive sur le bout et l’étalant avec la paume ouverte.

— Je ne sais pas. Mais j’adorerais essayer, écrivis-je en riant moi aussi, même si mon rire tremblait déjà un peu.

Elle s’agenouilla devant moi, entre mes jambes écartées, et me fit sourire en voyant l’air de petite fille espiègle avec lequel elle me regardait d’en bas. Elle tira la langue et me lécha la bite des couilles jusqu’au bout en un seul mouvement, longue et plate, comme si elle léchait une glace. Elle redescendit, prit une couille dans sa bouche, puis l’autre, les suçotant les lèvres closes tandis que sa main continuait de monter et descendre sur ma queue. Lorsqu’elle remonta, elle embrassa le bout, doucement, me regardant d’en bas avec ses yeux couleur café qui savaient parfaitement ce qu’ils provoquaient.

— Je vais y aller doucement pour que tu puisses continuer à écrire, prévint-elle.

— D’accord, écrivis-je comme un idiot, sachant parfaitement qu’elle ne pourrait déjà plus le lire.

Elle ouvrit la bouche et l’y fit entrer tout entière, jusqu’à ce que je sente le fond de sa gorge serrer mon gland. Elle resta ainsi une seconde, en déglutissant, les larmes perlant au coin de ses yeux, puis se retira lentement, laissant un fil de bave pendre du bout jusqu’à sa lèvre inférieure. Elle redescendit, cette fois en caressant de la langue la partie inférieure, celle que je préfère, cette grosse veine qui ressort quand je suis sur le point de jouir. Elle montait, descendait, sortait ma bite, me claquait la joue avec et la reprenait jusqu’au fond. J’avoue qu’il m’était extrêmement difficile d’enchaîner un mot avec le suivant. Mes doigts trébuchaient sur les touches. La phrase que j’avais en tête se désagrégeait dès qu’elle avançait un peu plus et que je sentais mon gland racler contre son palais.

— Si je n’entends pas taper, j’arrête, me réprimanda-t-elle en se séparant de moi une seconde, la bite brillante de salive collée à sa joue, avant de l’engloutir de nouveau aussitôt.

Je tapai ce que je pouvais. Des lettres isolées, des mots à moitié, une phrase désastreuse qui n’avait de sens pour personne, sauf pour expliquer l’instant précis où je cessais de penser. Elle accéléra le rythme, suçant plus fort, serrant les lèvres autour de ma queue et bougeant la tête de haut en bas, dans un bruit humide et obscène qui emplissait la cuisine. Sa main libre me serrait les couilles, jouait avec elles, tandis que l’autre me tenait à la base pour que sa bouche ait moins de chemin à parcourir. Je sentis le fourmillement remonter depuis la base de mon dos, cette pression qu’on ne peut plus arrêter.

— Je vais jouir, écrivis-je, et ce furent les dernières paroles cohérentes qui sortirent de mes mains.

Je ne détournai pas le visage, ne prononçai pas un mot à voix haute et ne gémis même pas bruyamment. Je lui déchargeai tout mon foutre dans la bouche sans le moindre avertissement audible, jet après jet sur sa langue, sentant ses joues se gonfler sous la quantité qu’elle n’avait pas le temps d’avaler. Elle resta agrippée à moi, serrant la base et me trayant jusqu’à la dernière goutte, les yeux grands ouverts levés vers moi, entre surprise et indignation. Un filet de sperme lui échappa par la commissure et coula sur son menton avant de tomber sur son sein.

***

Un moment plus tard, nous étions de nouveau tous les deux assis devant l’ordinateur, elle avec une mine renfrognée, se remettant les cheveux en place et essuyant les derniers restes au coin de sa bouche du revers de la main.

— Écris ce que tu as fait, m’ordonna-t-elle d’un ton à moitié faussement fâché.

— Je t’avais prévenue, tapai-je, sachant parfaitement où elle voulait en venir.

— Tu ne m’as pas prévenue ! s’exclama-t-elle. Tu m’as rempli la bouche de lait sans dire un mot, salaud.

— Je l’ai écrit, répondis-je en désignant l’écran d’un mouvement de tête.

— Bien sûr, malin. Et comment voulais-tu que je le lise avec ta bite enfoncée jusqu’au fond de ma gorge ? protesta-t-elle, même si le coin de sa bouche la trahissait déjà.

Je ris. Mon rire ne lui plut pas beaucoup, et le fait que j’aie joui dans sa bouche sans avertissement audible lui plaisait encore moins.

— Ça faisait partie du jeu. Je ne parlais pas, j’écrivais seulement, tapai-je en guise d’excuse. Et c’était vrai : je n’avais pas prononcé un seul mot pendant tout ce temps, fidèle à la règle qu’elle-même avait fixée.

— Quand même, profiter des circonstances comme ça, dit-elle, avant de laisser enfin apparaître le sourire qu’elle retenait depuis un moment. La prochaine fois, je te crache à la figure, je te préviens.

Je restai quelques secondes à regarder l’écran, sentant son regard rivé sur moi. Je recommençai à écrire. Elle lut et lâcha un petit rire.

— Merci de m’avoir inspiré, maman. Tu es ma muse.

Elle se leva à côté de moi et me donna un bref coup de langue sur les lèvres, avec l’intention manifeste de me laisser mon propre goût dans la bouche, comme une petite vengeance. Je sentis le goût salé de mon foutre sur sa langue contre la mienne, et il me resta encore un moment après.

— De rien, dit-elle en quittant la cuisine et en faisant onduler ce cul nu qui me distrait tant. Mais tu me dois une bonne séance de cunnilingus. Et tu vas me la payer avec intérêts, je te connais.

Je restai seul. Ce que j’écris maintenant, elle ne l’a pas encore lu, mais elle le lira, comme elle lit toujours tout ce qui sort d’ici. Je m’étais levé du mauvais pied, de mauvaise humeur, en conflit avec la page blanche, et elle m’avait réparé toute la matinée avant même de prendre son premier café. La bouche pleine de mon lait et les seins à l’air, pour être précis.

Et je dois avouer, puisque nous en sommes aux confessions, que c’est la meilleure façon de commencer la journée dont je me souvienne depuis longtemps. La page avait cessé d’être blanche. Et moi, j’avais cessé d’être énervé.

Des bisous du bout des lèvres à ceux qui seront arrivés jusqu’ici. Rien de ce que j’écris n’est mensonge, même si ce n’est pas non plus tout à fait vrai.