Ma confession : ce qui s’est passé cet après-midi de neige

Depuis des mois, j’allais seul au chalet de la montagne, celui que j’avais partagé avec Lucía pendant presque douze ans de mariage. Depuis la séparation, l’endroit me servait de refuge : pas d’engagements, pas de voisins pour poser des questions, pas besoin de me justifier. Ce week-end-là coïncidait en outre avec le dernier jour des travaux. Une équipe avait passé près de deux mois à agrandir la terrasse arrière et à rénover la couverture du toit.

Le chef de chantier s’appelait Roberto. Je le connaissais pour l’avoir vu travailler sur d’autres chantiers du secteur, à l’époque où nous avions acheté le chalet avec Lucía et où nous avions dû faire réparer d’urgence la plomberie. C’était le genre d’homme qu’on a du mal à ignorer : grand, massif, avec ce ventre de quelqu’un qui boit régulièrement de la bière sans avoir perdu la moindre once de force. Des mains énormes, des bras qui ressemblaient à des troncs, les cheveux rasés à blanc, toujours en tee-shirt quelle que soit la température. Il avait cette assurance physique que donnent des années de travail pénible, sans affectation, sans rien à prouver.

C’était vendredi après-midi. Les autres ouvriers finirent plus tôt que prévu : le ciel s’assombrissait depuis des heures, le vent avait commencé à descendre des sommets avec cette froideur qui annonce la tempête, et personne ne voulait rester bloqué dans la montagne. Roberto resta seul pour régler les derniers détails et me faire un compte rendu complet de tout le travail réalisé.

Nous rangeâmes les outils qui restaient, vérifiâmes les finitions de la terrasse et montâmes dans la chambre principale pour voir la nouvelle fenêtre. Ensuite, nous nous assîmes dans la cuisine avec deux bières. Roberto me regardait du coin de l’œil, comme s’il mâchait quelque chose avant d’oser le lâcher.

— Dis donc, j’ai appris que tu t’étais séparé, finit-il par dire. Je suis désolé, Marcos.

— Ce sont des choses qui arrivent, répondis-je. Surtout quand la femme se révèle être plus pute que maligne.

Roberto lâcha un bref rire rauque et son expression changea brusquement. Comme si je lui avais ouvert une porte qu’il observait depuis un moment de l’extérieur.

— Avec les femmes, c’est toujours pareil, dit-il. Les mères et les sœurs sont les seules à être épargnées, pas vrai ?

Nous éclatâmes tous les deux franchement de rire. Je me levai pour aller chercher la bouteille de cognac que je gardais dans le vaisselier du salon. Il faisait froid, le vent commençait à siffler dans les cadres des fenêtres, et j’avais envie, sans trop savoir pourquoi, de rester là à parler avec cet homme plus longtemps que je ne l’aurais imaginé.

Je servis deux verres et me rassis.

— À vrai dire, ça faisait un moment que ça ne fonctionnait plus entre nous, lui racontai-je. Je me suis plongé à corps perdu dans le travail. Elle, elle a cherché ce qu’elle cherchait, assez ouvertement à la fin. Depuis notre séparation, ça fait presque six mois que je n’ai baisé personne.

Roberto ouvrit de grands yeux.

— Six mois sans tremper ta bite. Putain, c’est long. Un homme comme toi, avec ton physique...

— Avec mes cinquante et quelques années, le coupai-je. Les choses ne sont plus ce qu’elles étaient. Et ça n’aide pas qu’à la fin, avec Lucía, nous ayons dû recourir à des jouets pour qu’elle jouisse. Un gode bien épais qu’elle se fourrait dans la chatte, et qu’elle m’enfonçait parfois dans le cul pendant qu’elle me suçait.

Je ne sais pas pourquoi j’avais dit ça. C’était peut-être le cognac, peut-être le silence du chalet vide d’ouvriers, peut-être que cela faisait trop de mois que je n’avais vraiment parlé à personne. Toujours est-il que je lâchai ces mots, et je remarquai que l’expression de Roberto changeait.

Son regard devint direct. Trop direct. Il avait les jambes écartées et, sur son pantalon, il était évident qu’il bandait. Une bosse épaisse et longue qui lui marquait la cuisse jusqu’à mi-jambe. Il ne fit aucun geste pour la dissimuler. Au contraire : il se la réajusta lentement d’une main, la serrant par-dessus le tissu sans quitter mes yeux.

— Ça te dit qu’on en profite pour que je te montre les travaux de la chambre ? La nouvelle fenêtre est très réussie, dit-il.

Je me levai. Je ne sais pas si c’était parce que je voulais voir la fenêtre ou parce que je ne voulais pas que cette tension retombe.

***

La chambre sentait les travaux récents, la peinture et le plâtre sec. Les ouvriers avaient retiré les bâches de protection qui recouvraient les meubles. Le lit était découvert, fait avec les vieux oreillers habituels.

Roberto se plaça près de la nouvelle fenêtre et m’appela d’un geste.

— Penche-toi par ici. Pour bien voir l’avancée extérieure, il faut monter sur la chaise, mais fais attention.

Il approcha une chaise. Il m’aida à monter en me tenant sous les bras, puis ses mains descendirent peu à peu : la taille, les hanches, les cuisses, les jambes. Ses paumes étaient rêches, calleuses, et la pression qu’elles exerçaient mettait du temps à disparaître. Je sentis un frisson qui n’avait rien à voir avec le froid de la pièce.

Je restai immobile sur la chaise, tourné vers l’extérieur, mais je ne voyais pas l’avancée. Je voyais la neige qui avait commencé à tomber. De gros flocons lents, blancs sur le versant, recouvrant le sentier qui descendait vers le village. Et je sentais les mains de Roberto parcourir mes mollets, remonter le long de l’intérieur de mes cuisses, les serrer dans des mouvements qui n’avaient plus rien de professionnel ni de fortuit. Une de ses mains se glissa entre mes jambes et me tâta les couilles par-dessus mon pantalon, les soupesant, les serrant avec précaution.

— Tu les as bien chargées, Marcos, murmura-t-il derrière moi. Six mois à te retenir. Ça se voit.

Je ne dis rien. Je sentis son autre main chercher ma bite et l’empoigner entièrement par-dessus le tissu. Elle était dure, à tel point que le bout me faisait mal contre le coton du slip.

— Et ça aussi, ça se voit, ajouta-t-il avec un petit rire rauque. Ta bite est en train de sortir de ton pantalon, salaud.

Cela dura plusieurs minutes. Lui derrière moi, moi sur la chaise, tous les deux faisant semblant que c’était autre chose que ce que c’était, tandis que sa main continuait à masser ma bosse et que ma bite gonflait jusqu’à atteindre des dimensions dont je ne me souvenais pas depuis des années.

— Tu as assez vu ? demanda-t-il enfin.

— Oui, répondis-je d’une voix plus basse que je ne l’aurais voulu.

Il m’aida à descendre. Cette fois, aucun de nous deux ne fit semblant : ses mains me parcoururent de haut en bas pendant que je descendais, lentes, délibérées, me serrant les fesses, tâtonnant entre mes deux fesses par-dessus le pantalon. Quand mes pieds touchèrent le sol, il ne s’écarta pas. Il se plaça juste derrière moi et je sentis son érection contre mes fesses, grande et ferme, épaisse comme un poing, marquant la raie de mon cul à travers deux épaisseurs de tissu.

Je tremblais. Pas exactement de peur. C’était plutôt ce qu’on ressent la première fois qu’on s’approche de quelqu’un qui nous attire vraiment et qu’on sait, sans pouvoir l’empêcher, que quelque chose va arriver.

— Roberto, qu’est-ce que tu fais ? demandai-je.

Ce fut la seule fois que je le demandai, et je ne m’efforçai pas beaucoup de rendre ma question convaincante.

— Je vais te baiser, répondit-il sans baisser la voix, sans l’adoucir, en me parlant collé à l’oreille tandis qu’il pressait sa bite contre mon cul. Ça fait deux mois que je mate ton cul chaque fois que tu te penches sur la terrasse. Et aujourd’hui, je vais le bouffer.

***

La suite n’eut rien de subtil ni de progressif.

Roberto me retourna d’un coup, m’ouvrit la ceinture de ses mains rapides d’ouvrier habitué à manier des outils lourds, puis abaissa mon pantalon et mon slip jusqu’aux genoux d’un seul geste. Ma bite jaillit, dure, le bout déjà humide de liquide pré-éjaculatoire. Il sourit en la voyant.

— Elle est belle, ta bite, Marcos. C’est dommage de l’avoir laissée au garage pendant six mois.

Il s’accroupit sans autre cérémonie et l’enfonça d’un coup dans sa bouche, jusqu’à la base. Je poussai un gémissement qui résonna contre les murs vides de la chambre. Personne ne m’avait jamais sucé comme ça, avec cette faim brutale, sans délicatesse, avalant ma bite entière et resserrant les lèvres en remontant jusqu’à me lécher le gland dans un bruit humide. Ses mains me serraient les fesses, m’écartaient les deux globes, enfonçaient ses pouces dans ma raie tandis que sa bouche travaillait ma bite à un rythme qui me faisait approcher de l’éjaculation en deux minutes.

— Arrête, lui dis-je. Arrête, putain, je vais jouir.

Il se recula en riant, le menton brillant de salive et de mon liquide pré-éjaculatoire.

— Pas question que tu jouisses si vite. Cette éjaculation est à moi et je vais la mériter.

Il se releva, retira son tee-shirt d’un coup — le torse large et poilu, couvert d’une touffe de poils noirs qui descendait du sternum jusqu’à la ceinture — et ouvrit son pantalon. Lorsqu’il sortit sa bite, je cessai de respirer. Elle était épaisse, sombre, le prépuce déjà tiré en arrière, le gland gonflé et violacé, une veine lui parcourant la hampe de haut en bas. Elle n’était pas énorme en longueur, mais elle était grosse d’une façon presque obscène. La bite d’un homme qui savait parfaitement à quoi elle servait.

— Mets-toi à genoux, dit-il. Avant toute chose, je veux que tu la goûtes.

Je m’agenouillai sans réfléchir. Je n’avais jamais eu de bite dans la bouche. Je la saisis à la base, sentant sa chaleur et son poids, et l’approchai de mes lèvres. Il me poussa la nuque d’une main ferme et me l’enfonça lentement.

— Comme ça, salaud, comme ça. Avec la langue dessous. Suce-la comme tu voudrais qu’on te la suce.

J’obéissais comme si je faisais cela depuis toujours. Ma langue parcourait la veine par-dessous, mes lèvres serraient la couronne, la salive commençait à couler sur mon menton. Il bougeait lentement les hanches, me baisant la bouche avec précaution pour ne pas m’étouffer complètement, mais sans me laisser beaucoup respirer non plus. Je l’entendais entrer et sortir dans un bruit humide et obscène qui, dans le silence du chalet, semblait énorme.

— Regarde comme il neige, dit-il de cette voix tranquille de quelqu’un qui sait exactement ce qu’il fait et n’est pas pressé.

Je levai les yeux sans sortir sa bite de ma bouche. Il avait raison. La neige tombait épaisse et dense, recouvrait déjà le sentier, s’accumulait sur l’appui de la nouvelle fenêtre. La tempête qui menaçait depuis le matin était enfin arrivée. Dehors, une tempête. Dedans, une autre.

— Relève-toi et mets-toi contre la fenêtre, dit-il enfin en retirant sa bite de ma bouche dans un bruit humide. Les mains sur le cadre. Écarte les jambes.

Je le fis. Je finis d’enlever mon pantalon, me plaçai contre la vitre froide, les paumes appuyées sur le cadre et le cul en arrière. J’entendis le bruit de sa ceinture qui tombait au sol, puis le claquement d’un pot qu’on ouvrait.

Ses doigts, épais et rêches, enduits de vaseline, cherchèrent mon trou du cul et commencèrent à le travailler patiemment. Il sortit un pot de vaseline de la poche de son pantalon de travail — ce qui m’apprit tout ce qu’il fallait savoir sur le temps qu’il avait passé à préparer ça. D’abord un doigt, tournant autour, appuyant au centre jusqu’à ce que le muscle cède. Puis le doigt entier, jusqu’à la jointure. Un deuxième doigt peu après, les faisant jouer en ciseaux pour m’ouvrir.

— Détends ton cul, Marcos. Relâche. Ne serre pas.

Je sentis la pression, l’inconfort, la limite de la douleur. Je m’agrippai au cadre de la fenêtre. Lorsqu’il introduisit le troisième doigt, je poussai un long gémissement en serrant les dents.

— Tiens bon, dit-il. Ça va passer. Si tu supportes trois doigts, tu supporteras ma bite.

Et cela passa. Ou plutôt, cela se transforma. Ce qui avait commencé comme un inconfort se changeait en autre chose, de plus profond, une sensation sans nom dans toute mon expérience passée. Ses doigts touchaient quelque chose à l’intérieur, un point qui rendait ma bite plus dure qu’elle ne l’avait été depuis des années, à tel point que du liquide pré-éjaculatoire gouttait de moi en un long fil jusqu’au sol.

— Tu es prêt, murmura-t-il en retirant ses doigts. Maintenant, la bite.

J’entendis le bruit d’un emballage et le papier d’un préservatif tomber au sol. Je sentis le gros gland se poser sur mon trou fraîchement préparé. Je sentis la pression grandir, grandir, jusqu’à ce que la couronne se fraye un passage et entre d’un coup avec une douleur fulgurante. Je criai. Je me mordis le bras pour ne pas crier davantage.

— Doucement, doucement, dit-il en restant immobile, une main ferme sur ma hanche et l’autre sur mon épaule. Le plus dur est passé. Respire. Maintenant, le reste va entrer.

Elle entra par étapes, avec des pauses, attendant que mon cul s’habitue. Lorsque je sentis enfin ses couilles contre les miennes et son ventre collé à mes fesses, je compris qu’il l’avait entièrement en moi. Je n’avais jamais été aussi rempli par quoi que ce soit.

Je n’avais jamais été avec un homme. Je ne l’avais pas cherché, je ne l’avais pas fantasmé. Mais j’étais là, agrippé au cadre d’une fenêtre tandis qu’il neigeait, empalé jusqu’au fond par la bite d’un maçon, et tout ce que je voulais, c’était qu’il ne s’arrête pas.

Roberto ne s’arrêta pas. Il commença à bouger lentement, retirant sa bite presque entièrement avant de la renfoncer jusqu’au fond, cherchant ce point qu’il avait trouvé avec ses doigts. Lorsqu’il le trouva, il le sut, parce que je gémis comme si on m’arrachait quelque chose de l’intérieur.

— Là, hein, salaud ? C’est là que tu aimes ça.

Il se mit à marteler ce point sans pitié, poussée après poussée, les mains serrées sur mes hanches et son corps lourd frappant mon cul dans un bruit de chair contre chair qui se mêlait à mes gémissements et au sifflement du vent dehors. Ma bite tressautait entre mes jambes sans que personne la touche, dégoulinant de liquide pré-éjaculatoire en un filet continu.

— Je vais jouir sans me toucher la bite, haletai-je. Roberto, putain, je vais jouir comme ça.

— Tiens bon, grogna-t-il. Tiens bon, je veux encore te baiser de toutes les façons possibles.

Il retira sa bite d’un coup, me laissant le cul ouvert et palpitant, et me traîna jusqu’au lit. Il me jeta sur le dos, me souleva les jambes pour les poser sur ses épaules, puis la renfonça jusqu’au fond d’une seule poussée. Je le vis de face pour la première fois depuis le début : le visage rouge, les yeux enflammés, le torse large et poilu brillant de sueur, l’expression de quelqu’un entièrement absorbé par ce qu’il faisait et qui ne pensait plus à rien d’autre. Il soutint mon regard sans ciller.

— Tu aimes ça ? demanda-t-il. Tu aimes la bite dans le cul, Marcos ? Dis-le.

— Oui, répondis-je sans détourner les yeux. J’aime ça. J’aime la bite, Roberto. Baise-moi plus fort.

Il sourit. Il empoigna ma bite de la main droite, commença à me branler au rythme de ses coups de reins et me l’enfonça si profondément que je sentis ses couilles frapper mon cul à chaque poussée. Nous restâmes ainsi je ne sais combien de temps. Longtemps. Nous changeâmes encore de position : il me mit à quatre pattes, puis sur le dos, les genoux appuyés contre sa poitrine, puis sur le côté, une jambe relevée, tandis qu’il me pénétrait par-derrière en me léchant la nuque et en me mordant l’épaule. Il était insatiable et méthodique, et semblait savoir exactement dans quelle position me faire perdre la notion de l’endroit où je me trouvais.

La douleur initiale disparut très vite. Ce qui vint ensuite était autre chose : une plénitude différente, un abandon qui ne ressemblait à rien de ce que j’avais connu. Je jouis à un moment donné, sur le dos, avec lui en moi jusqu’au fond, projetant du sperme sur mon ventre et ma poitrine en longues giclées, plus de sperme que je ne me souvenais en avoir jamais éjaculé, dans un cri jailli d’une partie de mon corps dont j’ignorais l’existence. Roberto ne cessa pas de me baiser pendant que je jouissais. Au contraire : il accéléra, profita des spasmes de mon cul qui serrait sa bite et me pilonna plus fort tandis que je tremblais sous lui.

— Je n’en ai pas encore fini avec toi, me dit-il à l’oreille. Moi, je n’ai pas encore joui.

***

À la fin, il me demanda de me mettre à genoux.

J’étais épuisé, couvert de mon propre sperme et de la sueur de nous deux, le cul dilaté et palpitant. Mais je m’agenouillai. Il se mit debout devant moi, retira le préservatif d’un coup — rempli à moitié de vaseline et de mon propre jus — et le jeta au sol. Il empoigna sa bite de la main droite, rouge et gonflée à force de me baiser, et l’approcha de ma bouche.

— Ouvre-la, dit-il. Tire la langue. Je veux te voir.

Je le fis. J’ouvris la bouche et tirai la langue. Il posa le bout de sa bite sur ma langue et commença à se branler à un rythme de plus en plus rapide, le poing fermé, me regardant de haut avec une intensité qui me clouait au sol. J’entendais le bruit de sa main, le bruit de ses couilles frappant mon menton à chaque mouvement, sa respiration saccadée.

— Avale tout, grogna-t-il. Comme tu avalais le gode avec ta femme, salaud. Tout.

Il commença à jouir dans un long rugissement, me serrant la nuque de sa main libre pour m’empêcher de me détourner. Le premier jet me frappa la langue, épais, salé, chaud. Le deuxième me remplit la bouche. Le troisième déborda par la commissure et coula sur mon menton. J’avalai le quatrième tandis qu’il continuait à se vider contre mon palais, enfonçant sa bite plus profondément pour que je n’en perde pas une goutte. Il finit ainsi, une main sur ma nuque et les dents serrées, le souffle coupé, tandis que j’avalais ce que je pouvais et que le reste s’échappait par les commissures.

Quand sa bite cessa de palpiter, il me la frotta sur les lèvres et le menton, s’essuyant le visage avec une absence totale de délicatesse. Puis il m’attrapa par les cheveux, me renversa la tête en arrière et me remit sa bite à moitié molle dans la bouche pour que je la suce jusqu’à la dernière goutte.

— Gentil garçon, dit-il, et sa voix exprimait une satisfaction tranquille qui me pénétra jusqu’aux os.

Ensuite, nous nous allongeâmes sur le lit. La neige continuait de tomber dehors. Le chalet craquait sous le vent. J’avais le ventre poisseux de mon propre sperme, le cul ouvert et dégoulinant de vaseline, la bouche imprégnée du goût de son éjaculation. Aucun de nous ne dit rien pendant un long moment.

— Tu regrettes ? demanda Roberto.

— Je ne sais pas encore.

— Ça veut dire que non, dit-il, et il semblait bien connaître cette réponse. Comme s’il l’avait entendue d’autres fois, de la bouche d’autres personnes dans des situations semblables.

Il me caressa l’épaule de cette même main qui, un peu plus tôt, s’était montrée si implacable. Maintenant, c’était différent. C’était le geste de quelqu’un qui sait avoir brisé quelque chose et ne le regrette pas.

— Que ça ne sorte pas d’ici, dis-je.

— Ça ne dépend que de toi. Si tu veux que je ne dise rien, je ne dirai rien. Mais je te préviens, Marcos : tu voudras recommencer.

Je lui dis que j’avais besoin de temps pour réfléchir. Il répondit que d’accord, mais que ce soir-là, nous ne réfléchirions plus à rien. Il me fit me retourner, à plat ventre sur le lit, et m’écarta les fesses des deux mains. Il commença à me lécher le trou du cul lentement, avec un calme exaspérant, sa langue chaude entrant et sortant, remontant le long de la raie jusqu’au bas du dos avant de redescendre jusqu’à mes couilles, qu’il suçait aussi, jusqu’à ce que je bande de nouveau malgré moi, gémissant contre l’oreiller et relevant moi-même le cul pour lui en demander davantage.

Il me baisa encore deux fois cette nuit-là. Une fois à quatre pattes, lentement, les mains entrelacées aux miennes au-dessus de ma tête et la bouche collée à ma nuque. L’autre à l’aube, alors que je dormais et que je sentis ses doigts m’ouvrir de nouveau, puis sa bite entrer dans un cul si bien travaillé qu’il s’ouvrait désormais tout seul. Il jouit en moi sans préservatif cette dernière fois, et aucun de nous ne dit rien à ce sujet. Je sentis son éjaculation chaude m’inonder à l’intérieur et je m’endormis ainsi, empalé, son corps lourd sur le mien et sa bite libérant ses dernières gouttes dans mon cul.

Nous restâmes ainsi jusqu’après minuit, et même au-delà, tandis que dehors la tempête accumulait la neige contre la porte du chalet et que le monde se réduisait à ces quatre murs.

***

Roberto avait raison. Je ne pus pas m’en tenir à une seule fois.

Au cours des trois mois suivants, nous nous vîmes régulièrement. Il venait au chalet deux ou trois fois par semaine sous un prétexte quelconque — vérifier une fuite, régler un volet — et aucun de nous n’avait besoin que ce soit vrai. Je lui ouvrais la porte, il entrait, déposait ses outils dans l’entrée et me baisait contre le premier mur venu. Parfois dans le vestibule, parfois dans la cuisine, parfois sans même monter dans la chambre. Le reste se faisait tout seul, sans négociation ni discussion.

Ce n’était pas seulement le sexe, même si le sexe était bon d’une façon que j’avais du mal à comparer avec tout ce qui avait précédé. C’était aussi ce qui se passait ensuite, quand nous restions tous les deux silencieux à écouter le vent ou à nous réchauffer avec ce qui restait de la bouteille, sa bite dégoulinant encore entre mes cuisses et ses doigts jouant distraitement avec mon trou du cul ouvert. Avec Lucía, je n’avais jamais connu ce genre de silence confortable. Avec Roberto, oui.

Quand tout cela prit fin — et cela se termina sans drame ni dispute, simplement parce que la distance s’installa peu à peu, comme cela arrive lorsqu’il n’y a pas d’avenir en jeu — j’essayai de redevenir celui que j’étais avant. Je cherchai des femmes, je sortis, j’eus quelques aventures qui fonctionnèrent plus ou moins bien. Mais il manquait quelque chose que je ne savais pas vraiment nommer.

Avec le temps, je compris. Je cherchai des femmes qui aimaient prendre le contrôle au lit, de celles qui ne demandent pas la permission, qui m’attachaient, me baisaient avec des harnais, m’enfonçaient les doigts dans le cul tout en me suçant. Ça fonctionnait mieux. Mais jamais complètement. Parce que ce qui me manquait, ce n’était pas exactement Roberto. C’était ce qu’il avait réveillé : une partie de moi qui était là depuis des années, dans l’attente, et que j’avais ignorée avec un certain succès jusqu’à cet après-midi de vendredi où la neige tombait dehors.

J’ai fini par comprendre : ce n’était pas que j’étais devenu gay. C’était que j’avais découvert quelque chose sur moi-même qui n’entrait dans aucune catégorie bien rangée. Que le désir, lorsqu’il est enfermé pendant des mois, trouve des chemins qu’on n’avait pas imaginés. Et que certains de ces chemins, aussi inattendus soient-ils, mènent quelque part de réel.

Aujourd’hui, j’ai une vie que peu de gens connaissent entièrement. Au-dehors, je suis ce que j’ai toujours été : un homme d’un certain âge, correct, prévisible. En privé, je suis aussi cela. Et cela ne me dérange plus.

Ce sont des choses qui peuvent arriver. Et qui, parfois, méritent d’être racontées.