Mon obsession secrète pour les jambes des footballeurs

Je vais avouer quelque chose que je n’ai jamais raconté à personne, pas même à mes amies les plus proches. Pendant des années, le football m’a semblé être le sport le plus ennuyeux de la planète. Vingt-deux types courant derrière un ballon tandis que deux autres s’ennuyaient dans les cages. Ni les classiques, ni les Coupes du monde, ni le championnat anglais : pour moi, tous les matchs étaient tout aussi insupportables.

J’ai grandi comme l’unique fille au milieu de quatre frères, alors j’en ai avalé des centaines. Mon père vivait dans l’obsession de ce sport. À la maison, on ne regardait rien d’autre : sur la télé du salon, celle de la cuisine, celles des chambres. Il y avait toujours un ballon qui roulait sur un écran. J’ai grandi avec le son monotone des commentateurs en fond sonore, répétant les mêmes phrases toutes faites encore et encore.

Les cris chaque fois qu’une faute était sifflée étaient assourdissants. Et quand un but tombait, le vacarme s’entendait dans tout l’immeuble. Parfois, mes frères montaient en courant dans ma chambre, euphoriques, pour m’annoncer à tue-tête que leur équipe avait marqué. Comme si ça m’intéressait.

Mais tout a changé le jour où mon père a décidé d’acheter un téléviseur géant pour le salon.

Jusque-là, les matchs se regardaient sur de vieux appareils encombrants où les joueurs n’étaient que de petits bonshommes colorés courant comme des fourmis sur un tapis vert. Avec le nouvel écran, presque deux mètres d’un coin à l’autre, les choses se voyaient autrement. Technologie dernier cri, ralentis, angles différents, zoom. Même le football semblait en trois dimensions.

Je n’ai pas tardé à comprendre que ce qui bougeait sur l’écran n’était plus de petits hommes en uniforme. C’étaient de vrais hommes, avec leurs muscles, leurs gouttes de sueur, leurs tatouages, leurs expressions d’effort. Et j’ai alors découvert quelque chose qui a changé pour toujours ma façon de regarder un match.

Les jambes.

J’avais toujours aimé les garçons qui prenaient soin d’eux. Pas les culturistes, mais ces corps sculptés à la salle de sport. Pourtant, depuis cette satanée télévision, je me suis prise de passion pour les cuisses. Ces joueurs avaient des jambes si fortes, si dessinées, que je ne pouvais m’empêcher de rougir lorsque la caméra se braquait sur l’un d’eux, allongé sur le sol et souffrant après un tacle violent.

Les gros plans du joueur se tordant de douleur étaient, pour moi, les meilleurs moments du match. La vitesse des courses laissait place à quelques secondes plus calmes pendant lesquelles la caméra faisait la mise au point sur quelque chose qui, lui, ne courait plus. Et même si le pauvre souffrait, moi, je prenais un plaisir fou.

J’aimais surtout quand la blessure était grave et que les kinés entraient sur le terrain. Ces aérosols froids sur la peau, les massages vigoureux de la cuisse, la jambe relevée, le petit short retroussé laissant voir la naissance de la fesse… ça me rendait dingue. J’avais du mal à le cacher devant mon père et mes frères. Pendant qu’ils en profitaient pour aller chercher une autre bière, je restais collée à l’écran en priant le réalisateur de ne rien manquer.

La sueur, la peau brillante, les mains du kiné parcourant la jambe du mollet jusqu’à presque la fesse, les secousses imprimées à la chair pour détendre le muscle, la jambe tendue comme une colonne rigide tandis que l’homme y déchargeait son poids… tout cela m’excitait terriblement. Je n’arrivais plus à chasser les footballeurs de ma tête. Je finissais chaque match la culotte trempée et je m’enfermais dans ma chambre pour me doigter en pensant à ces cuisses.

Mais pourrais-je un jour m’approcher d’une paire de ces jambes ? Des grandes stars, impossible. Et même si je le pouvais, elles avaient toutes des petites amies de couverture de magazine. Je ne cherchais ni la gloire ni l’argent. Je voulais seulement passer un moment avec une bonne paire de cuisses, sucer la bite qui pendait entre elles et leur faire ce que faisaient les kinés, mais en tête-à-tête, sans caméras et, si possible, sans vêtements.

***

Mon obsession m’a poussée à m’intéresser de plus en plus au sport. J’ai commencé à regarder des matchs seule, même ceux des divisions inférieures qui n’étaient diffusés que sur des chaînes régionales. Mon père et mes frères ne comprenaient rien. Mais j’avais une théorie à vérifier : je voulais savoir si les jambes des joueurs des petites équipes étaient aussi attirantes que celles des vedettes.

Ma conclusion fut claire : oui. Et il me serait beaucoup plus facile de les approcher.

J’étudiais le journalisme, alors je me suis inventé une excuse parfaite. Pour un devoir, j’ai conçu un faux reportage sur les blessures des sportifs de ma région et leurs conséquences. J’ai obtenu la liste de toutes les équipes affiliées de la zone, les noms des joueurs et des entraîneurs, puis j’ai commencé à croiser les données pour trouver le moyen de les contacter.

Entre les appels, les courriels et ma présence aux matchs, j’ai rapidement réuni un groupe d’une trentaine de joueurs blessés auxquels m’adresser. Ils ont tous accepté sans hésiter. Recevoir le message d’une femme intéressée par une interview, ce n’est pas quelque chose qui leur arrive tous les jours, et encore moins à ceux des divisions les plus basses.

Le premier rendez-vous avait généralement lieu dans un café près du stade. Cela me servait à les voir en personne et à vérifier s’ils me plaisaient, car certains n’auraient pas passé le cap, même gratuitement. Avec ceux avec lesquels je sentais une bonne alchimie, que ce soit pour leur physique ou leur sympathie, je me débrouillais pour obtenir une seconde rencontre et approfondir le « travail de terrain ». Ce n’était pas très difficile : un sourire malicieux, un battement de cils lent ou une bretelle de soutien-gorge qui se détachait « par hasard » me suffisait.

Sur les trente, seule une douzaine a passé ma première sélection. Et je me suis promis d’essayer ces deux douzaines de jambes. Pour les secondes interviews, il me fallait un endroit plus intime qu’un café. Je leur expliquais qu’à la rencontre suivante, nous passerions des questions à la partie pratique : prendre des mesures, examiner l’étendue de la blessure, vérifier directement la situation.

***

J’ai choisi en premier celui qui m’avait le plus plu. J’avais vu ses jambes parce qu’il était venu en short à un match pour soutenir ses coéquipiers. Il ne jouait pas à cause de sa blessure, mais il avait fait quelques étirements doux le long de la touche. Quand nous nous sommes assis dans les tribunes, je n’ai pas pu détacher les yeux de cette paire de jambes si bien travaillées et, à ma grande surprise, complètement épilées. J’en avais l’eau à la bouche. Comme il était célibataire et vivait seul, nous nous sommes donné rendez-vous quelques jours plus tard dans son appartement.

Le jour du rendez-vous, j’étais nerveuse, mais déterminée. J’avais besoin de voir ce canon en short, de lui palper les jambes et de vérifier ce dont je rêvais depuis des mois. Je l’appellerai Damián, même si ce n’était pas son vrai nom.

Il m’a accueillie en tenue de sport confortable, un survêtement complet assorti. J’ai refusé le soda qu’il m’a proposé et nous sommes passés au salon. Nous nous sommes assis sur le canapé, un peu de biais, presque face à face. J’ai sorti de mon sac un cahier à spirale, un stylo et le mètre ruban jaune que ma mère gardait dans sa boîte à couture. Elle le chercherait sûrement plus tard.

Damián a paru un peu gêné en voyant le mètre, mais il a supposé qu’il servirait à mesurer sa taille. J’ai commencé par des questions simples : poids, taille, âge. Je notais tout, même si, en réalité, une seule chose m’intéressait.

— Parle-moi de ta blessure, lui ai-je dit sans lever les yeux de mon cahier. Laquelle est-ce exactement ?

— Eh bien… a-t-il hésité, une tendinopathie des ischio-jambiers. Une surcharge des tendons de l’arrière de la cuisse.

Bingo, ai-je pensé.

— Je comprends. Alors tu joues en attaque ou sur l’aile. Des courses explosives, c’est ça ? Tu t’es sûrement blessé à cause d’un échauffement insuffisant.

— Dis donc, tu t’y connais drôlement bien, a-t-il dit, complètement stupéfait par la justesse de mon analyse.

— Je m’y connais un peu, ai-je répondu en lui faisant un clin d’œil. Je sais aussi que tu as besoin de repos et d’échauffements très doux pendant des mois.

— Exactement !

— Bien. Pour la blessure, j’ai déjà toutes les informations. Maintenant, il me suffit de te mesurer. Enlève ton pantalon !

Mon aplomb l’a laissé paralysé. Et il s’est encore plus inquiété en se rappelant que, sous le survêtement, il ne portait pas son short de sport, mais son slip ordinaire.

— Allez, allez ! me suis-je exclamée en voyant rougir. Ne va pas me dire qu’à ce stade tu es encore gêné ?

— Un peu, a-t-il reconnu.

— Considère-moi comme ton kiné. Tu ne te déshabilles pas quand le kiné t’examine ? J’ai besoin de mesurer le tour de ta cuisse pour classer ta blessure.

Face à mon assurance, il n’a pas eu d’autre choix que d’obéir. Il s’est levé, s’est légèrement tourné pour ne pas me faire face et a baissé son pantalon. Lorsqu’il l’a eu aux chevilles, il m’a demandé s’il devait l’enlever complètement.

— Bien sûr. Comment veux-tu que je mesure tes jambes sinon ?

Il est sorti de son pantalon et l’a laissé sur l’accoudoir du canapé. Il était exactement là où je le voulais : à côté de moi, les jambes découvertes, prêt à mon inspection. J’ai pris le mètre jaune et me suis agenouillée par terre.

— Voyons voir. Je vais mesurer la longueur totale. Tiens-toi droit, bien ferme, les jambes serrées.

Il a obéi. Je lui ai donné une extrémité du mètre pour qu’il la tienne contre sa hanche et j’ai étendu le reste le long de sa jambe, en prenant soin de la parcourir entièrement de la main jusqu’au sol. J’ai noté le chiffre.

— Maintenant, le tour de cuisse. Écarte un peu les jambes pour que je puisse passer le mètre à l’intérieur.

Il les a écartées juste assez pour que mes mains et le mètre puissent passer entre elles. J’ai pris la mesure.

— Cinquante-neuf centimètres, ai-je dit. Pas mal. Belle cuisse. Tu dois être très rapide sur l’aile. Quel muscle !

— Un peu, a-t-il répondu timidement, mais avec fierté.

J’ai laissé le cahier et le mètre sur le canapé et je me suis préparée à faire ce dont j’avais tant rêvé : palper une bonne paire de jambes de footballeur.

— Voyons, mon cœur, lui ai-je dit avec douceur. Tourne-toi et laisse-moi voir tes ischio-jambiers.

Il s’est tourné, détendu, les jambes légèrement écartées.

— Laquelle est blessée ? La droite ou la gauche ?

— La droite.

Sans réfléchir à deux fois, j’ai posé les mains sur l’arrière de cette cuisse ferme et commencé à caresser doucement la zone. L’absence de poils et l’épaisseur de la jambe étaient un plaisir pour mes sens. J’ai entouré sa cuisse de mes deux mains et travaillé avec les pouces la partie supérieure, juste là où commençaient les fesses, encore couvertes par le sous-vêtement.

Damián est resté paralysé, sans bouger. Heureusement qu’elle est derrière moi, a-t-il dû penser, en essayant de distraire son esprit pour garder le contrôle.

— Est-ce que ça te fait mal ? ai-je demandé.

— Non. Pas du tout.

J’ai appuyé un peu plus fort, en enfonçant les pouces et en parcourant de haut en bas la zone allant du creux du genou à la fesse. Il croyait que je lui faisais un massage thérapeutique, mais la vérité, c’était que je trempais ma culotte, excitée de toucher la jambe la plus séduisante que j’aie jamais vue. Je sentais ma chatte palpiter et un filet chaud couler le long de la face interne de mes propres cuisses. Je n’en pouvais plus.

— Préviens-moi quand tu auras mal, ai-je dit pour briser le silence tendu.

— D’accord.

De temps en temps, je secouais les côtés de sa cuisse avec une certaine violence, comme je l’avais vu faire aux kinés pour détendre les muscles. Puis je revenais à la partie supérieure, contre la fesse. J’ai glissé les doigts sous l’élastique du slip et lui ai serré les fesses dures et rondes, sans lui laisser le temps de protester. Après plusieurs minutes, je lui ai demandé de se retourner et de me faire face.

Cette nouvelle position le mettait mal à l’aise, mais moi, elle m’amusait énormément. Il ne savait pas quoi faire de ses mains et les a portées derrière son dos. J’ai continué à masser cette jambe puissante, cette fois par-devant, en travaillant les quadriceps. Peu à peu, j’ai relâché la pression et me suis concentrée sur des zones plus sensibles : la face interne de la cuisse, la bande la plus proche de l’entrejambe. J’ai fait semblant d’être maladroite et effleuré l’autre jambe comme par inadvertance, de sorte que le massage passe lentement du médicinal au sensuel.

J’étais toujours à genoux, ravie. Lui restait debout, sans pantalon, évitant de baisser les yeux pour ne pas croiser mon regard. C’était une situation excitante pour nous deux, mais cela ne se voyait que sur lui. Sous son slip, une bosse commençait à se former, le trahissant complètement, malgré tous ses efforts pour penser à autre chose. Le tissu se tendait et dessinait nettement le contour d’une bite qui grossissait à vue d’œil, pointant vers le haut et sur le côté.

— Tu as de la chance, ai-je enfin dit. La blessure n’est pas grave et il n’y a pas d’inflammation au niveau des ischio-jambiers. Tu te rétabliras bientôt. En revanche, je détecte une légère inflammation dans une autre zone, et cela m’inquiète.

Il est devenu rouge comme une tomate en baissant les yeux et en comprenant à quoi je faisais allusion. Il aurait voulu que la terre l’engloutisse sur-le-champ.

— Mais ne t’inquiète pas, l’ai-je rassuré. Je crois que nous pouvons arranger ça aussi.

À sa surprise, je n’ai pas pris le mètre ruban. Je suis restée à genoux, ai cherché l’élastique de son sous-vêtement et, sans ménagement, ai tiré vers le bas, découvrant tout ce qu’il cachait. Sa bite a jailli d’un coup, dure comme une pierre, épaisse, le bout gonflé et brillant, pointé droit vers mon visage. Ses couilles, grosses et épilées comme ses jambes, pendaient tendues sous son tronc. Il me regardait, stupéfait, incapable de prononcer un mot. Il était évident que c’était moi qui commandais, et qu’il ne pouvait pas faire grand-chose. Je ferais tout.

— Eh bien, eh bien, ai-je murmuré en me léchant les lèvres. Quelle verge tu cachais là-dessous. Et moi qui pensais venir seulement voir tes cuisses.

Je me suis redressée sur les genoux et lui ai entouré la bite de la main droite. Je l’ai sentie chaude, lourde, palpitant contre ma paume. Je l’ai branlée lentement, fermement, tirant la peau vers le bas pour découvrir complètement le gland. Damián a poussé un gémissement étouffé et serré les poings. De l’autre main, je lui ai saisi les couilles et les ai doucement pressées, les soupesant, jouant avec elles entre mes doigts.

— Reste bien tranquille, lui ai-je dit en le regardant d’en bas. C’est moi qui travaille.

J’ai approché le bout de sa bite de mes lèvres et lui ai donné un long coup de langue, de la base au gland, en suivant la grosse veine qui parcourait son membre par-dessous. Damián a frissonné de tout son corps. J’ai répété deux fois, trois fois, le léchant de haut en bas et le couvrant de salive jusqu’à le faire dégouliner. Puis j’ai ouvert la bouche et l’ai avalé d’un coup, jusqu’à plus de la moitié.

— Putain ! lui a échappé.

J’ai commencé à lui sucer la bite avec avidité, bougeant la tête d’avant en arrière, serrant sa hampe entre mes lèvres, laissant le gland me frapper le palais. De la main droite, je suivais le rythme à la base, tournant le poignet chaque fois que je remontais, tandis que de la gauche je caressais ses couilles et griffais de mes ongles la face interne de sa cuisse. Cette jambe gigantesque tremblait sous mes doigts, tendue comme une corde de guitare. Tous les muscles de son quadriceps se dessinaient tandis qu’il supportait le plaisir sans bouger.

Lorsque je l’ai sortie de ma bouche pour respirer, un filet de salive reliait mes lèvres à son gland. Je l’ai regardée, rouge, mouillée, palpitante, puis lui ai souri.

— Tu vois comme elle devient belle quand on te masse là où il faut ?

— Mon Dieu… a-t-il murmuré. Ne t’arrête pas, s’il te plaît.

— Pas question que je m’arrête.

Je l’ai reprise dans ma bouche jusqu’au fond, cette fois en l’avalant tout entière, forçant ma gorge jusqu’à ce que mon nez heurte le bas de son ventre. Je l’y ai maintenue quelques secondes, suffoquant, sentant son extrémité s’enfoncer dans ma gorge tandis qu’il poussait un grondement rauque. Quand je l’ai retirée, je bavais, toussais et ma salive coulait sur mon menton, mais je m’en fichais. Je lui ai saisi la bite à deux mains et lui ai léché les couilles, l’une puis l’autre, les prenant délicatement dans ma bouche et les suçant tout en le branlant lentement.

Damián a commencé à bouger les hanches contre mon visage, incapable de se retenir.

— Comme ça, mon cœur, lui ai-je dit. Baise-moi la bouche. Ce n’est pas grave.

Je l’ai laissé faire. J’ai posé les mains sur ces cuisses de footballeur, les ai serrées fort en enfonçant mes doigts dans la chair, et il m’a pilonné la bouche à son rythme. Je sentais ses quadriceps se contracter puis se détendre contre mes paumes à chaque poussée. C’était encore meilleur que je ne l’avais imaginé durant tant de nuits : j’avais la bite d’un footballeur qui me fourrageait la gorge et les mains plongées dans la cuisse que je poursuivais depuis des mois.

Quand j’ai senti qu’il était sur le point de jouir, je lui ai repoussé les hanches et ai dégagé sa bite de ma bouche dans un claquement.

— Ne t’avise pas de jouir, lui ai-je ordonné. Pas encore.

Je me suis levée et ai retiré ma robe d’un seul mouvement, en la passant par-dessus ma tête. J’ai ôté mon soutien-gorge et l’ai jeté sur le canapé. Damián est resté à regarder mes seins, bouche bée, comme s’il n’en avait jamais vu une paire. Je les ai saisis moi-même et les ai pressés pour lui.

— Ils te plaisent ? Touche-les.

Il a tendu les mains et les a pris, timide au début, puis avec davantage d’ardeur. Il m’a pincé les tétons et j’ai laissé échapper un gémissement. Il s’est penché et m’en a sucé un, puis l’autre, mordillant délicatement. J’en ai profité pour baisser ma culotte, trempée jusqu’à la couture, et la laisser tomber par terre. Je lui ai pris la main et l’ai guidée directement vers ma chatte.

— Sens comme tu m’as mise, lui ai-je murmuré à l’oreille.

Ses doigts se sont enfoncés entre mes lèvres ruisselantes. Il a trouvé mon clitoris presque par hasard et je lui ai appris à bouger là, imposant le rythme avec ma main sur la sienne. Il a introduit deux doigts et les a recourbés, et j’ai failli m’écrouler par terre de plaisir. J’étais si excitée que je tenais à peine debout.

— Sur le canapé, lui ai-je ordonné. Allonge-toi.

Il a obéi comme un agneau. Il s’est étendu sur le dos, sur le canapé, la bite pointée vers le plafond, dure et brillante de ma salive. J’ai regardé ses jambes écartées et pensé que chaque minute de football avalée dans ma vie en avait valu la peine. Je suis montée sur lui à califourchon et lui ai saisi la verge d’une main pour la guider. J’ai frotté le gland de haut en bas contre mes lèvres mouillées, l’arrosant de mes sécrétions, nous torturant tous les deux.

— Tu la veux dedans ? lui ai-je demandé en le regardant dans les yeux.

— Oui, s’il te plaît…

— Demande-le-moi correctement.

— Mets-la-moi. Mets-la-moi tout de suite, putain.

J’ai souri et me suis laissée descendre lentement. Le bout s’est frayé un passage dans ma chatte et je suis descendue centimètre par centimètre jusqu’à l’avoir entièrement en moi. Un long gémissement m’a échappé. Elle était grosse, dure, me remplissait complètement. Je suis restée immobile un instant, savourant la sensation, puis j’ai commencé à monter et descendre sur lui, le chevauchant à mon rythme.

— Tu l’as sacrément bien, enfoiré, lui ai-je dit entre deux halètements. Tu me la fourres tellement bien.

Il avait les mains sur mes hanches et accompagnait mes mouvements, me pilonnant par-dessous. J’ai posé les mains sur sa poitrine et accéléré, rebondissant sur sa bite, sentant son gland heurter le fond à chaque descente. Mes seins rebondissaient devant son visage. Il me regardait, hébété, sans croire à ce qui lui arrivait.

— Regarde mes jambes, lui ai-je ordonné en saisissant l’une de mes cuisses. Comme les tiennes, mais celles d’une femme. Elles te plaisent ?

— Je les adore…

— Alors baise-moi plus fort.

Damián m’a enfoncé les doigts dans les fesses et a commencé à me pilonner avec ardeur, soulevant les hanches du canapé à chaque poussée. Sa bite entrait et sortait dans un claquement humide, et le bruit de nos chairs qui se heurtaient emplissait tout le salon. J’ai joui sans prévenir, serrant sa hampe entre les parois de ma chatte, tremblant sur lui, me mordant la lèvre pour ne pas crier.

Avant que mes spasmes ne cessent, je l’ai repoussé hors de moi et suis descendue du canapé. Je lui ai fait tourner le dos et se mettre à quatre pattes, les fesses tournées vers moi. J’avais maintenant exactement devant moi ce que je désirais depuis des mois : cette paire de jambes de footballeur, tendues, en tension, les fesses fermes s’écartant et me montrant tout. J’ai passé la langue sur le haut de sa cuisse, presque dans le pli de la fesse, et il a poussé un gémissement surpris.

— Allonge-toi de nouveau sur le dos, au bord du canapé, lui ai-je demandé.

Je l’ai installé les jambes pendant dans le vide et me suis agenouillée entre elles. Je lui ai relevé les cuisses, les ai chargées sur mes épaules et me suis approchée. C’était ce qui ressemblait le plus au fantôme du kiné que j’avais en tête depuis toujours. Je lui ai tenu la bite, l’ai remise en moi et ai commencé à le baiser moi-même, me pénétrant contre lui à force de bouger les hanches, tout en passant les mains sur ces jambes grandes ouvertes.

— Regarde-moi ces cuisses, salaud, ai-je haleté. Je pense à ces cuisses depuis des mois. Je me masturbe à cause d’elles depuis des mois.

— Putain…

— Tais-toi et laisse-moi te baiser.

Je lui ai mordu la face interne de la cuisse, y laissant la marque de mes dents, et il a poussé un rugissement. J’ai accéléré le rythme, me ruant contre sa bite de toute la force de mes hanches, lui écrasant les couilles contre moi à chaque coup. J’ai planté mes ongles dans ses quadriceps, lui laissant des marques rouges qui dureraient plusieurs jours, et j’ai joui une deuxième fois, plus fort que la première, en lui mordant la jambe pour ne pas réveiller les voisins.

Damián était sur le point d’exploser. Tout son corps s’est tendu, il a fermé les yeux et m’a prévenue dans un grognement.

— Je vais jouir…

— Jouis où tu veux, beau gosse, lui ai-je dit en me retirant et en m’agenouillant de nouveau entre ses jambes. Sur mon visage, mes seins, dans ma bouche. C’est toi qui commandes maintenant.

Il s’est redressé d’un bond et s’est mis debout devant moi. J’ai ouvert la bouche, tiré la langue et l’ai regardé d’en bas tandis qu’il se branlait à deux doigts de mon visage. Je lui caressais les cuisses, ces cuisses par lesquelles tout avait commencé, et j’ai planté mes ongles au moment où je l’ai vu se cambrer.

Le premier jet de sperme m’est tombé sur le front, épais et chaud, puis a coulé jusqu’à mon œil. Le deuxième a atteint ma joue et ma lèvre. Le troisième m’a rempli la bouche et je l’ai avalé sans réfléchir. Les suivants sont tombés entre mes seins tandis qu’il continuait à se branler, pressant son membre pour en extraire la dernière goutte. Je n’ai cessé de lui masser ces jambes de dieu, gémissant chaque fois qu’il me souillait.

Quand il a terminé, j’ai attrapé son gland avec ma bouche et sucé ce qu’il en restait, le nettoyant entièrement jusqu’à le faire trembler de sensibilité. Damián s’est effondré sur le canapé, hors d’haleine, les jambes toujours écartées et la bite dégoulinant sur son ventre.

Je me suis redressée, ai passé un doigt sur ma joue pour recueillir le sperme et l’ai porté à ma bouche. Je me suis lentement léchée les lèvres en le regardant dans les yeux, puis j’ai éclaté de rire.

— Félicitations. Tu as réussi l’examen haut la main.

Je me suis redressée sur les genoux, oubliant complètement mes « objectifs de kiné », et ai enfin vérifié tout ce dont je fantasmais depuis des mois. Il a fermé les yeux et s’est laissé aller, tandis que mes mains continuaient de parcourir ces jambes qui m’avaient tant obsédée depuis l’autre côté d’un écran.

Cet après-midi-là, j’ai vérifié que j’avais raison. Les jambes des footballeurs étaient faites pour pécher. Et, au passage, j’ai découvert qu’il était possible de pécher de bien d’autres façons.