Le fantasme que tu as demandé à voix basse

Le tissu est fin mais opaque, et ce que tu ne peux pas voir t’importe plus que tu ne l’aurais cru. Allongée sur la couette du lit, le bras droit libre et le gauche attaché à la tête de lit par un foulard de soie, tu n’as plus que les sons : le ronronnement de la climatisation, la circulation lointaine par la fenêtre entrouverte, ta propre respiration qui se fait plus courte à chaque minute. Tu portes une fine nuisette en dentelle qui ne couvre presque rien et, même si la chambre n’est pas froide, ta peau s’est hérissée. Tes tétons pointent durement sous la dentelle, et tu sens déjà ta chatte commencer à mouiller sous l’effet de l’anticipation.

Tout s’est passé trop vite pour que tu aies eu le temps de bien réaliser.

Avant que je te mette le bandeau, tu n’as dit qu’une seule chose. Tu l’as dit très bas, les yeux fixés dans les miens et la mâchoire crispée, comme si tu avais besoin de t’entendre pour croire que tu voulais vraiment le dire :

— Utilise-moi. Comme tu veux. Devant qui tu veux.

Alors je t’ai bandé les yeux. Et il n’y a plus eu de retour en arrière.

***

Ce matin-là, quand nous sommes arrivés dans cet hôtel du centre-ville, l’idée n’existait pas encore. Le plan, c’était de nous reposer : deux nuits à l’écart, une nouvelle ville, oublier le travail et les obligations pendant quarante-huit heures. Mais il a suffi d’entrer dans la chambre, de poser les valises sur le coffre en bois au fond, de nous allonger sur le lit avec nos chaussures encore aux pieds et de rester à regarder le plafond pour que quelque chose s’insinue entre nous. Cette immobilité épaisse propre aux hôtels, comme si les murs refermaient le monde extérieur et qu’il ne restait plus que ce qui se passait à l’intérieur.

Nous sommes descendus manger tard. Tu as commandé le menu du jour et j’ai pris la même chose. Nous avons bu deux verres de vin blanc arrivés très frais, qui sont bien passés avec la chaleur de la rue. Au moment du café, sans qu’aucun de nous ne l’ait proposé, tu as sorti ton téléphone et ouvert l’application. Elle était installée depuis des mois, mais nous ne l’avions jamais vraiment utilisée.

— On regarde seulement, as-tu dit sans quitter l’écran des yeux.

Nous avons commencé à faire défiler les profils. Des couples du coin, des femmes seules, des hommes seuls. La plupart, tu les écartais en deux secondes d’un mouvement du pouce. Mais tu revenais sur certains. Tu zoomais sur les photos, lisais les descriptions, restais silencieuse un instant, la lèvre inférieure entre les dents. Je te regardais davantage, toi, que l’écran, parce qu’il se passait sur ton visage quelque chose qui m’intéressait bien plus que n’importe quel profil.

Nous en avons sauvegardé plusieurs. Un couple d’une quarantaine d’années aux photos explicites, elle avec une bite dans la bouche et lui regardant l’objectif, et une description concise qui indiquait clairement qu’ils savaient ce qu’ils faisaient et ne cherchaient pas les complications. Une brune aux cheveux jusqu’aux épaules, qui apparaissait en lingerie de dentelle, les doigts enfoncés dans son string et un sourire en coin qui promettait des choses. Tu as dit que les photos te semblaient trop travaillées, mais tu n’as rien effacé. Il y avait aussi un homme qui écrivait bien et possédait ce genre de visage qui devient plus séduisant à mesure qu’on le regarde.

Et puis il y avait un autre profil. Pas de visage, seulement des photos du corps de quelqu’un qui n’avait manifestement aucune pudeur à ce sujet : une poitrine large, un ventre dessiné et une grosse bite veinée, lourde, pendant sur la dernière photo, coupée juste sous le nombril. Tu es passée dessus en silence la première fois. La deuxième, tu y es revenue. La troisième, tu t’y es attardée plus longtemps que ne le ferait quelqu’un qui « regarde seulement », le pouce suspendu au-dessus de l’écran et les joues en feu.

— Ça ne veut rien dire, as-tu dit quand tu as remarqué que je souriais.

Mais tu l’avais déjà sauvegardé, alors je me suis tu.

Nous sommes remontés dans la chambre avec le café encore chaud dans le corps et cet état particulier que laisse le fantasme quand on l’a trop longtemps retourné dans sa tête : l’esprit accéléré, le corps à la traîne, une chaleur qui ne sait plus très bien où aller. Tu m’as laissé t’enlever tes chaussures lentement, puis ton pantalon. Tu es restée en sous-vêtements neufs — un ensemble de dentelle blanche que tu avais acheté pour le voyage — et en tee-shirt. Nous avons commencé à nous toucher sans hâte, bouche contre cou, mains cherchant ce que nous connaissons déjà. J’ai glissé la main sous la dentelle et constaté que ta chatte était déjà mouillée, les lèvres gonflées, le clitoris dur d’impatience. Mais c’est lorsque je me suis penché juste sous ta mâchoire gauche — cet endroit à toi, celui qui cède toujours le premier — que ton expression a changé.

— Pourquoi pas ? as-tu dit, presque dans un murmure. Appelle-les. N’importe lesquels. Celui du profil sans visage.

Et j’ai parfaitement compris ce que tu me demandais.

***

Voilà un moment que tu es seule sur le lit, sans savoir combien de temps. Le temps fonctionne autrement quand on ne peut pas voir. Tu perçois des choses que tu ne remarques pas d’habitude : le grincement du matelas quand tu changes ton poids, la texture de la couette sous les doigts de ta main libre, la température de l’air qui entre par la fenêtre et effleure ta cheville découverte.

Tu demandes quelque chose. Personne ne répond. Tu t’es rappelé trop tard que c’était le marché : rester immobile, silencieuse, attentive à tout ce que tu pourrais entendre. Si tu te comportais bien, il y aurait une récompense à la fin. Ou plusieurs.

Tes tétons durcissent sans que personne les ait touchés. Tu aimerais les atteindre de ta main libre, les serrer entre tes doigts, tirer dessus jusqu’à ce que ça te fasse un peu mal, mais tu attends. La scène n’a pas commencé et tu ne veux pas briser quelque chose qui n’a pas encore eu la chance d’arriver.

La porte de la chambre s’ouvre.

Des pas. Plus d’une paire. Des murmures très bas et un rire bref et contenu que tu ne reconnais pas tout à fait. Le bruit de la porte qui se referme. Le silence.

Ton cœur te remonte dans la gorge et tu ne parviens pas à le contrôler.

Qui est-ce ? Lequel des profils ? Comment tout a-t-il pu s’organiser si vite ?

Et quand la première frayeur s’estompe viennent les autres questions, celles que tu ne voulais pas te poser : Est-ce que je lui plairai ? Serai-je à la hauteur de ce qu’il imagine ? Est-ce qu’il bandera en me voyant ainsi, ouverte, la chatte déjà trempée ? Mais elles t’importent, bien sûr qu’elles t’importent, parce qu’au fond ce jeu entre nous reste une affaire à deux, même si une troisième personne se trouve aujourd’hui dans la chambre.

Tu penses aussi à l’inévitable, étant donné la situation : Est-ce un homme ou une femme ? Est-ce la grosse bite des photos, ou les seins de cette brune ? Et le doute qui se balance devant toi rend tout plus intense, car chacun des scénarios possibles possède son propre poids et sa propre chaleur.

Quelqu’un s’approche du pied du lit et retire d’un geste doux la couette qui te couvrait. Tu entends un bref son venu d’en bas, quelque chose entre la surprise et l’approbation, un « putain » murmuré d’une voix d’homme qui n’est pas la mienne, qui te parcourt tout le dos et te serre les cuisses par réflexe.

La fermeture éclair d’un vêtement. Des chaussures qui tombent. Des vêtements sur la chaise. D’autres murmures, des rires étouffés, complices. Puis un autre son : le claquement caractéristique d’une main sur une bite dure, ce bruit humide et rythmé que tu reconnais pour m’avoir entendu me masturber à côté de toi dans le lit pendant des années. Sauf que cette main n’est pas la mienne.

Ensuite, un silence trop long. Tu tends l’oreille jusqu’à ce que l’effort de concentration te fasse mal. Et alors tu finis par l’entendre : une respiration qui change de rythme, le son reconnaissable de deux bouches qui se rencontrent, quelque chose d’humide et de lent que tu ne cesses d’imaginer même si tu ne peux pas le voir. Puis un autre son, plus grave et plus charnel, et tu n’as pas besoin de beaucoup réfléchir pour savoir ce que c’est : une bouche qui suce une bite, la mienne ou la sienne, tu ne sais pas, mais cela se passe à moins de deux mètres de toi.

Le lit s’enfonce légèrement au niveau de tes pieds. Quelqu’un s’assied au bord.

Il n’y a plus de doute. Ce que tu entends, ce sont des baisers, des coups de langue, des halètements étouffés dans une gorge pleine, des soupirs qui montent en intensité à quelques centimètres de toi. Et par-dessus tout cela, le bruit rythmé et humide d’une vraie pipe, celle qu’on fait sans se presser et avec les mains, les joues creusées et la salive qui coule. Tu as la bouche entrouverte et tu ne sais pas depuis quand. Un gémissement bas et involontaire t’échappe, et tu te mords la lèvre pour te taire.

Tu te rappelles qu’au début tu ne voulais pas. La flemme d’organiser quelque chose comme ça, le malaise de l’inconnu, la pudeur. Mais maintenant tu es plongée dans l’obscurité du tissu, ta chatte trempant la couette sous tes fesses, et ce que tu ressens ne tient dans aucun des mots que tu aurais employés auparavant.

***

Tu commences à imaginer. Tu ne peux pas t’en empêcher.

Tu l’imagines devant moi, à genoux sur le sol de la chambre, la bouche ouverte et la langue pendant à l’extérieur. Tu m’imagines lui saisir les cheveux avec douceur au début, puis plus fermement, lui enfoncer la tête contre mon bassin jusqu’à ce qu’un haut-le-cœur lui échappe. Tu m’imagines le regarder d’en haut avec cette expression que j’ai quand quelque chose se déroule exactement comme je le voulais. Tu m’imagines lui dire d’ouvrir davantage la bouche, de sortir davantage la langue, de me la sucer tout entière jusqu’aux couilles. Tu m’imagines le prendre par la mâchoire, lui sortir ma bite de la bouche ruisselante de salive, la frotter sur son visage, sa joue, ses lèvres closes, avant de la lui renfoncer d’un coup jusqu’au fond de la gorge.

Cette pensée te fait serrer les cuisses. Tu te touches les seins par-dessus la dentelle, lentement, de la paume, puis tu abaisses la dentelle de deux doigts et tu pinces directement un téton, sans rien entre lui et tes doigts, en essayant de ne pas perdre une miette de ce qui résonne à l’autre bout du lit.

Tu entends plus clairement maintenant. Tu entends le « mmm » étouffé d’une bouche trop pleine. Tu entends ma voix à mi-voix, tu la reconnais même si tu ne distingues pas les mots, ce ton que j’emploie quand je te dis des saloperies à l’oreille à trois heures du matin. Tu entends des crachats, des respirations courtes, le bruit humide et gourmand d’une langue qui se promène sur des couilles gonflées.

Est-ce qu’il est en train de le faire maintenant ? Est-ce qu’il l’a déjà avalée tout entière ?

L’odeur de la chambre change. L’air est plus chaud, plus chargé. Le sexe a une odeur impossible à confondre avec aucune autre, et maintenant la chambre en est imprégnée : sueur propre, sperme prêt à jaillir, chatte mouillée, salive.

Tu entends les gémissements. Tu reconnais les miens parmi les autres. Tu les reconnaîtrais n’importe où, ce halètement grave qui m’échappe quand on m’a déjà poussé au bord.

Le lit commence à bouger. D’abord à un rythme lent, presque retenu, comme quelqu’un qui ne veut pas faire trop de bruit. Puis plus net, plus clair, sans dissimulation. Les ressorts répondent. Quelqu’un dit quelque chose tout bas que tu ne parviens pas à comprendre, mais tu distingues un « oui, continue comme ça » qui est ma voix, et derrière cela le bruit inimitable d’une bite entrant et sortant d’un cul serré, ce rythme humide et poisseux impossible à confondre avec quoi que ce soit d’autre. Et tu glisses la main dans tes sous-vêtements et vérifies ce que tu savais déjà : tu es complètement trempée, au point que tes doigts glissent, le clitoris gonflé et palpitant, plus chaude que tu ne te souviens l’avoir jamais été depuis longtemps.

Tu te masturbes lentement. Deux doigts t’écartent les lèvres, le bout du majeur tournant sur le clitoris avec la pression exacte, sans hâte. Tu veux rester le plus longtemps possible sur cette rive, à cet endroit précis où le désir et l’incertitude se mêlent et où chaque nouveau son est une petite décharge qui remonte dans ton ventre. Tu bouges à peine pour ne pas faire bouger le lit, ne rien briser, pour que ce qui résonne au fond continue de résonner sans interruption. Tu enfonces un doigt, puis deux, et ta chatte les accueille sans résistance, ruisselante jusque sur tes phalanges.

Tu imagines aussi que c’est peut-être lui qui m’a maintenant. Qu’il m’utilise comme je pourrais t’utiliser. Qu’il me tient à genoux, ou à plat ventre, ou comme bon lui semble, et que je l’ai laissé entrer parce que c’était ce que nous voulions tous les deux cet après-midi. Tu m’imagines le visage contre l’oreiller, acceptant ce qui vient, les jointures blanches agrippées à la tête de lit, une bite étrangère m’ouvrant le cul pour la première fois devant toi, même si tu ne peux pas le voir. Tu m’imagines serrer les dents à la première poussée, retenir mon souffle quand elle entre jusqu’au fond, gémir bas lorsqu’elle trouve son rythme.

Cette pensée te trempe encore davantage. Tu accélères tes doigts, tu remontes la paume de l’autre main — tu dois lâcher ton téton pour cela — et tu resserres ton clitoris avec le pouce tandis que tes deux doigts entrent et sortent. Un vrai gémissement, long et involontaire, t’échappe, et pendant un instant tu as peur d’avoir brisé quelque chose, mais personne ne s’arrête. Au contraire : les sons à l’autre bout du lit s’accélèrent, comme si ton gémissement leur en avait donné la permission.

Tu entends le rythme du lit augmenter. La personne qui se trouve là ne dissimule plus rien. Les ressorts résonnent sans pudeur, quelqu’un halète à voix haute avec cette cadence grave et rauque qu’ont les mecs quand ils ne peuvent plus s’arrêter, et le bruit charnel des bassins qui s’entrechoquent t’arrive avec une brutalité limpide. Il y a un très bref instant de tension, ce silence de deux secondes juste avant la fin. Tu le reconnais. Et alors tu entends le son que tu attendais : un rugissement étouffé, contenu entre les dents, suivi d’un halètement de ma part que tu reconnaîtrais dans un stade plein à craquer, celui qui m’échappe quand je jouis. Et par-dessus tout cela, deux ou trois claquements humides — le bruit inimitable d’une éjaculation qui tombe sur la peau, pas à l’intérieur, à l’extérieur — puis un « putain » murmuré dont tu ne sais pas lequel des deux l’a prononcé.

Tu serres plus fort. Tu es au bord. Ta chatte se contracte toute seule autour de tes doigts, tes cuisses se tendent, et tu sens qu’il ne te manque que deux poussées pour jouir.

Mais le poids quitte le lit avant que tu y arrives, et tu restes à la limite, tremblante, les doigts immobiles et le souffle coupé. Un gémissement de frustration t’échappe entre les dents.

Silence. La douche coule. Des pas. La porte de la salle de bains se ferme. L’eau s’arrête. La porte s’ouvre de nouveau. Des murmures très bas qui ne deviennent jamais des mots distincts.

Quelqu’un s’assied au bord du lit, à la hauteur de tes hanches. Deux doigts se glissent dans la ceinture de tes sous-vêtements, une légère traction de chaque côté. Tu soulèves les hanches sans réfléchir, et la dentelle blanche glisse le long de tes jambes jusqu’aux chevilles avant de tomber au sol. Tu es maintenant la chatte à l’air, les jambes écartées, l’humidité brillant à l’intérieur de tes cuisses.

Tu entends quelqu’un ramasser le sous-vêtement au sol, le porter à son nez et inspirer lentement. Puis on te le passe sous le nez un instant, une seconde qui dure bien plus longtemps qu’elle ne devrait, t’inondant de ta propre odeur — épaisse, acide, intime — avant de le laisser retomber.

Des murmures étouffés près de la porte. Un rire très bref, presque imperceptible. Entre les chuchotements, tu parviens à distinguer un seul mot : profite. Puis la porte de la chambre s’ouvre et quelqu’un sort sans faire de bruit.

La personne qui reste s’approche de toi. Elle te remonte la nuisette au-dessus du nombril, jusqu’à laisser tes seins à l’air, et tu sens tes tétons durcir davantage encore au contact de l’air frais. Une respiration chaude tout près, qui descend lentement sur ton ventre, l’os de ta hanche, la face intérieure de ta cuisse. Tu sens deux mains t’écarter davantage les jambes, les placer comme elles le veulent, sans demander.

Une langue parcourt lentement, de bas en haut, ce qui attend depuis un moment. Longue, plate, trempée. Elle s’arrête en haut, juste sur le clitoris, et reste là à décrire de lents cercles, la pointe l’effleurant à peine, exactement comme tu aimes quand tu n’en peux plus. Puis deux doigts s’enfoncent jusqu’au fond, se courbent vers le haut et trouvent le point habituel, tandis que la langue ne s’arrête pas. Un long halètement, presque une plainte, t’échappe et tu sens tes cuisses commencer à trembler toutes seules.

Tu es tellement pleine de désir, si près de l’orgasme, qu’il te faut un moment pour comprendre ce que tu m’entends dire. Je dois le répéter, la bouche encore humide de toi, le menton brillant, les doigts bougeant sans arrêt en toi :

— Moi, j’ai déjà joui. Dans sa bouche. Maintenant, c’est ton tour. Jouis autant de fois que tu veux. Enlève ton bandeau si tu veux.

Tu ne l’enlèves pas. Tu écartes davantage les jambes, jusqu’à sentir tirer ton aine, tu pousses les hanches contre mon visage et tu plantes ta main libre dans mes cheveux. Et je continue.