Le spa de Singapour et le fantasme que je n’avais pas demandé

L’enseigne n’avait pas de nom en anglais. Seulement des caractères chinois gravés en doré sur une planche de bois sombre, et dessous, en lettres plus petites : « Deep relaxation. Professional service. » Je l’aperçus ce samedi matin en tournant dans la mauvaise rue, alors que je cherchais un café. À cette époque de l’année, la chaleur de Singapour était humide et constante, le genre de chaleur qui pèse physiquement sur les épaules. J’aurais dû continuer mon chemin.

J’étais loin de chez moi depuis presque trois mois. Le projet avait commencé comme un audit de deux semaines, puis s’était prolongé de lui-même, alimenté par des problèmes techniques dans la filiale régionale que personne n’avait prévus. Je voyageais depuis des années en Asie pour l’entreprise : Bangkok, Jakarta, Kuala Lumpur. Je connaissais bien Singapour. Je savais où manger, quels taxis éviter, quel spa près de l’hôtel faisait de bons massages décontracturants. Cette enseigne dorée n’était pas celui-là. C’était un endroit que j’avais toujours ignoré.

Rodrigo était à la maison avec les enfants. Il m’envoyait des photos chaque soir, que je recevais à mon réveil avec huit heures de décalage : le petit déjeuner sur la table, le parc le week-end, le chat sur le canapé. Je l’aime. Je l’ai toujours aimé. Mais trois mois, c’est long, et le corps ne comprend pas les absences motivées par de bonnes intentions. Depuis des semaines, je me réveillais la chatte trempée sans me souvenir de ce dont j’avais rêvé, et sous la douche de l’hôtel je me masturbais rapidement, de deux doigts, sans envie de faire durer, simplement pour me débarrasser de cette pression constante dans le bas-ventre.

Ce matin-là, ma collègue Isabel avait décliné la proposition de massage avec une naturelité qui m’irrita légèrement.

— Je préfère en profiter pour faire du shopping, dit-elle. Dans deux semaines, on sera de retour et je n’ai encore rien acheté.

— Moi, je préfère que quelqu’un me défasse les nœuds du cou, répondis-je.

— Chacune sa thérapie, conclut-elle avant de rejoindre le taxi.

Et c’est ainsi que je me retrouvai seule devant l’enseigne dorée.

***

La réception était mal éclairée. Des néons bleus et roses qui, en plein midi, semblaient plus kitsch qu’inquiétants, une musique de cordes flottant en fond sonore et deux filles derrière le comptoir qui ne parlaient que chinois. J’utilisai le traducteur de mon téléphone : je voulais un massage des pieds, du cou et des épaules. L’une d’elles acquiesça et m’indiqua d’attendre dans un fauteuil contre le mur.

J’attendis peut-être cinq minutes. Puis il apparut.

Européen, sans aucun doute. La quarantaine, blond avec quelques mèches grises aux tempes, les épaules larges sous sa tunique de travail blanche. Il avait cette présence tranquille qui n’a pas besoin d’attirer l’attention pour l’obtenir. Il se déplaçait dans cet endroit avec le calme de quelqu’un qui le connaissait par cœur.

— De quel genre de douleurs souffrez-vous ? demanda-t-il en anglais, sans accent identifiable.

— Des contractures. J’ai le cou et le haut du dos tendus depuis des semaines. Et les pieds, parce que je marche beaucoup.

Il acquiesça comme si c’était exactement ce qu’il s’attendait à entendre.

— Le forfait de soixante minutes couvre tout cela. Quarante euros.

— Parfait, dis-je.

Il m’emmena au deuxième étage par un escalier étroit. La pièce était petite et propre : une table de massage avec des serviettes blanches soigneusement pliées, une petite table où des huiles étaient alignées et, dans l’angle supérieur gauche, presque au coin du plafond, une caméra de surveillance dont un voyant rouge clignotait silencieusement.

C’est bizarre. Tu pourrais partir tout de suite.

Je ne partis pas.

***

Le massage commença par la tête. Il avait de grandes mains précises, avec une technique que je reconnus comme professionnelle dès les premiers contacts : pression graduée sur les tempes, mouvements lents descendant de la base du crâne vers les trapèzes. En dix minutes, les muscles les plus tendus commencèrent à se relâcher.

Il poursuivit avec les bras. Puis les pieds, travaillant les voûtes plantaires et chacun de mes orteils avec une minutie qui faillit me faire rire. Lorsqu’il eut terminé, il m’avertit à voix basse qu’il revenait dans un instant.

Il sortit. Revint avec un autre flacon d’huile.

— Vous avez aussi des tensions dans les lombaires. Cela vous dérange si nous travaillons également le dos ?

J’avais mal au dos depuis des semaines. C’était vrai, et nous le savions tous les deux sans en avoir parlé.

— Cela ne me dérange pas, répondis-je.

— Il faudra enlever votre haut.

Je le retirai sans trop réfléchir. Il dégrafa mon soutien-gorge d’une seule main, avec une efficacité qui n’avait rien d’intime — il le faisait comme on ouvre un bocal, de manière fonctionnelle — puis posa une serviette sur mes reins avant de commencer. L’huile arriva chaude, étalée en mouvements amples qui partaient de la base de la colonne et remontaient jusqu’aux épaules.

Je fermai les yeux.

Ce n’est qu’un massage. Un massage comme un autre.

Il dura assez longtemps pour que je le croie.

***

Il n’y eut pas d’instant précis où les choses changèrent. Ce fut une transition si progressive que, lorsque je m’en aperçus, il était déjà trop tard pour prétendre que je ne m’en étais pas aperçue.

Ses mains descendirent des omoplates jusqu’à la taille. Il baissa lentement mon pantalon de quelques centimètres, juste assez pour atteindre mes fesses. La tension que j’y avais était réelle : lorsqu’il commença à la travailler, le soulagement fut immédiat et physique. Mais sa manière de faire n’avait plus rien de technique. Elle était plus lente. Plus attentive. Ses paumes avaient une intention différente que je percevais ; elles ne pétrissaient plus le muscle, elles écartaient mes fesses, m’ouvrant avec les pouces jusqu’à ce qu’un courant d’air frais me parcoure la raie du cul.

Je me demandai si je l’imaginais.

Lorsqu’il fit glisser ses pouces vers l’intérieur et effleura les lèvres de ma chatte par-dessus ma culotte, constatant sans doute qu’elle était trempée depuis un moment, je sus que je ne l’imaginais pas.

— Puis-je continuer ? demanda-t-il à voix basse.

Je ne répondis pas tout de suite. Je pensai à Rodrigo. Aux enfants. À la photo du petit déjeuner de ce matin. À quatre-vingt-quatorze jours loin de chez moi, et au corps qui tient ses propres comptes sans demander la permission.

— Oui, dis-je.

Il me demanda de me retourner. Je me retournai. Le soutien-gorge resta pris dans la serviette et je ne pris pas la peine de le remettre en place. Lui non plus ne dit rien. Il commença à me masser le ventre en mouvements amples qui montaient et descendaient, chaque passage allant un peu plus bas, jusqu’à ce que le tranchant de sa main frôle mon pubis par-dessus le tissu mouillé et que j’écarte les jambes sans le décider, lui faisant de la place.

Puis il s’arrêta.

— Voulez-vous que je continue ? demanda-t-il pour la deuxième fois.

Je le regardai droit dans les yeux. Ils étaient clairs et son expression n’avait pas changé : tranquille, sans urgence, sans pression. Seulement une question qui attendait une réponse.

— Oui, répétai-je.

***

Ses mains remontèrent jusqu’à mes seins. Il les parcourut lentement, sans se presser, en apprenant leur forme, les soupesant dans ses paumes, et lorsqu’il atteignit mes mamelons, il commença par les effleurer du bout du doigt, puis avec davantage de décision, les pinçant entre le pouce et l’index jusqu’à ce qu’ils deviennent durs comme des pierres. Je dus me mordre la lèvre pour ne pas émettre un son que je ne voulais pas encore laisser sortir. Je n’y parvins pas tout à fait : un gémissement sourd et rauque m’échappa, qui me parut étranger.

Il s’agenouilla et prit un mamelon entier dans sa bouche. Il le suça avec force, le tirant de ses lèvres, le mordillant à peine de ses dents, tandis que son autre main continuait de travailler mon sein gauche. Lorsqu’il changea de côté et me suça l’autre mamelon avec la même application, j’avais déjà relevé involontairement les hanches vers lui, le cherchant à l’aveugle.

Je regardai vers l’angle du plafond. Le voyant rouge de la caméra clignotait toujours, lentement et régulièrement. Cela aurait dû me mettre mal à l’aise. Au contraire, je ressentis quelque chose que je ne sus pas nommer avec précision : un mélange d’exposition et d’abandon que je n’avais jamais éprouvé de cette manière. Quelqu’un pouvait être en train de voir, à cet instant précis, un inconnu me sucer les seins et moi le laisser faire. Et le savoir m’excita bien plus que je ne l’aurais imaginé ; je sentis une nouvelle vague d’humidité couler entre mes cuisses.

Il resta longtemps sur mes seins. Plus longtemps que je ne l’aurais cru nécessaire. Mais lorsqu’il cessa enfin, je n’avais plus une seule pensée cohérente. Il ne restait que des sensations superposées, accumulées les unes sur les autres, et un battement insistant dans mon clitoris qui réclamait à grands cris qu’on s’occupe de lui.

Lorsqu’il descendit les mains jusqu’à mes hanches et acheva de retirer ce qu’il me restait de vêtements — le pantalon, la culotte mouillée qu’il décolla lentement de ma chatte avant de la laisser tomber au sol —, l’air de la pièce révéla clairement ce que mon corps communiquait depuis un moment. J’étais allongée jambes écartées sur la table de massage, trempée, l’odeur de mon propre sexe emplissant mes narines.

— Tu es magnifique, dit-il en anglais, les yeux fixés entre mes cuisses.

Je rougis. Pour de vrai. Cela ne m’était pas arrivé depuis des années.

***

Sa bouche arriva avant que j’aie fini de comprendre qu’elle allait arriver. Il s’agenouilla au sol, me tira par les hanches jusqu’au bord de la table, me posa les cuisses sur ses épaules et enfouit son visage dans ma chatte sans cérémonie. Il commença doucement, léchant de bas en haut, m’explorant d’abord, écartant mes lèvres de sa langue large et plate, puis avec plus d’assurance, refermant la bouche sur mon clitoris et le suçant comme si sa vie en dépendait.

Il utilisa sa langue avec une précision qui réduisit en miettes toute prétention de contrôle qu’il me restait. Il la faisait tourner en petits cercles, puis donnait de rapides coups de pointe, puis recommençait à sucer, alternant les rythmes jusqu’à ce que je ne sache plus d’où viendrait la prochaine décharge. Je relâchai l’air que je retenais sans savoir depuis quand, lui agrippai la tête des deux mains et enfonçai son visage plus profondément contre moi. Il ne résista pas ; il se laissa presser et continua de me bouffer la chatte avec une lenteur méthodique qui me rendait folle.

Ses doigts arrivèrent peu après. Deux d’abord, entrant en moi selon une cadence que mes hanches suivaient involontairement, les recourbant vers le haut, vers le point précis que Rodrigo ne trouvait jamais complètement. La sensation était directe et concrète, sans fioritures : ses doigts qui me baisaient lentement à l’intérieur et sa langue qui me bouffait le clitoris sans s’arrêter. Un troisième doigt rejoignit les deux autres et j’écartai davantage les jambes, presque honteuse d’être aussi ouverte.

— Putain, murmurai-je en espagnol. Putain, putain, ne t’arrête pas.

Lorsqu’il me demanda, la bouche encore brillante de moi, si je voulais qu’il continue, je ne répondis plus avec des mots. Je plaquai de nouveau sa tête contre ma chatte et lui baisai le visage en bougeant moi-même les hanches, sans pudeur, jusqu’à ce qu’un premier petit orgasme me traverse les jambes et me laisse tremblante.

Trois mois. Quatre-vingt-quatorze jours. Le corps n’a pas une patience infinie.

Je m’abandonnai.

***

Il se redressa et se débarrassa de sa tunique sans se presser. Il était exactement ce que la ligne de ses épaules avait annoncé dès le début : quelqu’un qui sait ce qu’il fait et n’a pas besoin de le prouver. Lorsqu’il baissa son pantalon, sa bite jaillit, dure et épaisse, le gland luisant et une goutte épaisse pendant à son extrémité. J’en eus l’eau à la bouche malgré moi.

Il sortit un préservatif de la poche de sa tunique et l’enfila en me regardant dans les yeux. Il passa deux fois la main sur sa verge pour la maintenir bien raide, puis m’écarta les jambes avec ses genoux.

La pénétration fut lente. Délibérément lente. Il me l’enfonça centimètre après centimètre, me laissant sentir chaque portion, et lorsqu’il l’eut enfoncée jusqu’au fond, il resta immobile une seconde, les hanches collées aux miennes, me laissant sentir comme j’étais pleine. Puis il commença à bouger : il entrait entièrement et se retirait presque complètement, sans rester à l’intérieur, répétant ce mouvement long et calculé sans le modifier. Cette suspension constante — ce refus méthodique de ce que je voulais, à savoir qu’il me baise enfin pour de bon — me faisait agripper les bords de la table, les jointures blanches.

— Continue, dis-je en espagnol avec une fermeté qui me surprit moi-même. Baise-moi plus fort, putain.

Il comprit. Ou il comprit le ton.

Il changea brusquement de rythme. Il me planta sa bite jusqu’au fond d’un coup sec et continua à me pilonner durement, rapidement, faisant cogner la table contre le mur, les mains serrant mes seins et les pouces maltraitant mes mamelons. Le contraste fut immédiat et je dus mordre la serviette pour ne pas hurler. Chaque poussée m’arrachait un gémissement obscène, et le bruit humide de sa verge entrant et sortant de ma chatte trempée emplissait toute la pièce.

Puis il retira sa bite, me fit signe de me retourner sur le ventre et me plaça à genoux sur la table, le cul en l’air et le visage posé sur mon avant-bras. D’abord de l’huile chaude, qui coulait sur mon dos et descendait dans la raie jusqu’à goutter entre mes jambes. Puis ses lèvres, mordant une fesse, puis l’autre, et soudain sa langue s’insinua entre mes globes, me léchant le cul avec la même application qu’il avait mise à me bouffer la chatte. Je criai contre la serviette.

Et puis sa bite de nouveau, qui s’enfonça dans ma chatte par-derrière d’une seule poussée, tandis qu’il me saisissait les hanches pour me baiser avec toute la force que je lui avais demandée. L’alternance entre les deux endroits, sans prévenir — parfois la langue, parfois les doigts, parfois la verge — faisait que je ne savais jamais exactement ce qui allait suivre. Cette incertitude était en elle-même une forme de plaisir que je n’avais jamais recensée auparavant.

Il me l’enfonça si profondément que je sentis ses couilles cogner contre mon clitoris à chaque poussée. Il s’étendit sur mon dos, chercha un mamelon de la main et le pinça fort tout en me murmurant à l’oreille, dans un anglais chargé d’accent, à quel point j’étais serrée, mouillée, et comme sa bite était bien avalée par la chatte d’une femme mariée.

Je ne savais pas que c’était cela qui me manquait.

***

À un moment, je me redressai seule, sans que personne me le demande. Je lui fis retirer sa bite, lui arrachai le préservatif avec les dents, puis le pris par les hanches et lui fourrai sa bite dans la bouche aussi longtemps que je le voulus, imposant mon propre rythme, parce qu’il y avait quelque chose dans cette inversion dont j’avais besoin. Participer activement au lieu de seulement recevoir. Je la lui suçai entièrement, l’avalant jusqu’à ce que le bout touche ma gorge et que mes yeux se remplissent de larmes, la retirant avec un fil de salive avant de la reprendre. Je lui léchai le gland du bout de la langue, lui suçai les couilles l’une après l’autre, passai la langue dessous, tout en le branlant lentement de la main à la base.

Il me laissa faire. Il posa une main sur ma nuque, sans serrer, accompagnant seulement le mouvement de ma tête, et laissait échapper de temps en temps un grondement sourd qui m’indiquait que je m’y prenais bien.

Lorsque je sortis sa bite de ma bouche et lui demandai un autre préservatif, je le lui mis moi-même à deux mains. Puis je m’assis sur lui. Je trouvai lentement l’angle, me laissant descendre peu à peu sur sa bite, la sentant se frayer de nouveau un chemin en moi sous ce nouvel angle. Lorsque je l’eus jusqu’au fond, je posai les mains sur sa poitrine et commençai à bouger, d’abord en petits cercles, puis en montant et descendant de tout mon corps. Je le chevauchai avec davantage de rythme lorsque je trouvai celui qui fonctionnait. Ses mains étaient sur mes hanches, mais elles ne me dirigeaient pas : elles me suivaient, s’adaptant à mes mouvements.

Il me dit quelque chose sur mes seins, qu’il n’en avait jamais vu de pareils, et me demanda, s’il me plaisait, de les lui mettre dans la bouche. Je me penchai en avant et lui offris un mamelon, puis l’autre, tandis qu’il les suçait et que je continuais de bouger sur sa bite, mes seins pendant maintenant au-dessus de son visage et mes cheveux retombant autour de moi. Cela me fit accélérer. Je me mis à rebondir sur lui sans contrôle, les fesses frappant ses cuisses, sentant sa verge entrer et sortir de plus en plus vite, et soudain tout se rejoignit en moi.

L’orgasme vint de la base de ma colonne. Long et profond, il me remonta jusqu’aux épaules, puis un autre suivit, enchaîné, ma chatte serrant sa bite par des spasmes que je ne contrôlais pas. Je ne criai pas, mais ce ne fut pas un choix conscient : aucun son ne sortait, seulement un halètement brisé et mes ongles plantés dans sa poitrine.

Lorsque je lui demandai s’il voulait jouir sur moi, je descendis de lui, lui retirai moi-même le préservatif et lui offris à la fois mes seins et ma bouche ouverte. Il se branla rapidement au-dessus de moi, le poing fermé, les yeux fixés sur la manière dont je tirais la langue pour le recevoir, et il jouit en un long jet qui me peignit les seins, le cou et une partie de la joue. Un second jet alla droit dans ma bouche ouverte et je l’avalai sans réfléchir en le regardant. Il jouit vite, dans un son qui n’appartenait à aucune langue que je reconnaissais. Puis il resta immobile une seconde, la bite encore dans la main, laissant couler son sperme sur mes seins.

Je lui léchai ce qui lui restait sur le bout avant de le lâcher.

Ensuite, le silence. Le téléviseur dans le coin continuait d’émettre en chinois. Le petit voyant rouge clignotait.

***

Il y avait une petite douche derrière une paroi vitrée au fond de la pièce. Je me glissai sous l’eau chaude plus longtemps que nécessaire, laissant la vapeur remplir la cabine, regardant le sperme mêlé à l’huile couler sur mes seins et descendre sur mon ventre avant de disparaître dans l’évacuation. Je ne pensai à rien en particulier. Ou je pensai à tout en même temps, ce qui revient parfois au même.

Lorsque je sortis, il avait rangé les huiles et disposé des serviettes propres sur la table. Il m’attendait près de la porte avec la même expression neutre qu’au début.

Je payai les quarante euros. Je laissai un pourboire.

— Vous reviendrez ? demanda-t-il tandis que je récupérais mon sac.

Je mis mes lunettes de soleil, bien que je fusse encore à l’intérieur.

— Peut-être, dis-je.

Dans l’ascenseur de l’hôtel, Isabel m’envoya la photo de chaussures couleur caramel qu’elle avait achetées. Je lui envoyai un cœur. Puis je me regardai dans le miroir métallique de la cabine : les cheveux légèrement en désordre, les vêtements en place, une expression que je ne sus désigner par aucun mot exact. J’avais encore le goût de son sperme sur la langue.

Depuis trois mois, je me sentais à moitié dans tout. Cet après-midi-là, pour une raison difficile à expliquer, je me sentis entière.

Est-ce que je reviendrais ? On ne sait jamais.