La dame qui lui fit une proposition indécente

Elena se regarda dans le miroir de la salle de bains, sans hâte et sans compassion. Quarante-six ans. Son corps n’était plus celui de ses vingt ans, et elle ne prétendait pas qu’il le fût : les hanches plus larges, les seins un peu tombants, la peau cédant à la gravité avec davantage de résignation qu’autrefois. Mais il restait quelque chose. Elle était belle. Ou du moins, c’était ce qu’elle se répétait en appliquant le rouge à lèvres couleur vin qui s’accordait avec son tailleur gris.

Elle était avocate. Elle possédait un appartement de cent vingt mètres carrés à Recoleta qu’elle avait décoré elle-même, une carrière qui lui avait demandé vingt ans d’efforts et un agenda rempli d’engagements qui ne comblaient jamais le silence des nuits. Ses amies l’appelaient. Elle sortait le week-end. Mais il y avait une différence entre être accompagnée et ne pas être seule, et Elena connaissait cette différence par cœur. Cela faisait presque deux ans qu’aucun homme ne la touchait, et sa chatte était devenue un territoire oublié, même pour elle, à peine visité par deux doigts pressés et le bourdonnement étouffé d’un vibromasseur qu’elle n’allumait presque plus.

Elle le vit un mardi de la mi-avril, devant le café où elle prenait son premier cortado de la matinée. Il était assis sur le bord de la place, un carnet à dessin sur les genoux et une boîte de fusains à ses pieds. Il devait avoir vingt-quatre ou vingt-cinq ans. Les cheveux bouclés et sales, des vêtements usés, les mains perpétuellement tachées de noir. Maigre, presque trop, mais avec quelque chose dans la posture qu’Elena eut du mal à ignorer.

Elle resta à le regarder plus longtemps que la bienséance ne le permettait.

— Vous voulez que je vous dessine ? demanda-t-il sans lever les yeux de son carnet.

Elle hésita une seconde seulement. Puis elle accepta.

Elle s’assit en face de lui et le regarda travailler pendant vingt minutes. Le garçon — Marcos, il s’appelait Marcos — dessinait avec une concentration qui frôlait l’indifférence. Il ne la regardait pas comme un homme regarde une femme. Il l’étudiait comme un technicien étudie un problème. Et cela, curieusement, la fit se sentir plus exposée qu’aucun regard de désir.

Le portrait n’était pas tout à fait fidèle, mais il disait quelque chose de vrai : sur le papier, il y avait une version d’elle qui semblait plus jeune et aussi plus seule. Elena sentit sa gorge se serrer.

Elle le paya deux fois plus que ce qu’il demandait.

— Merci, dit-il en rangeant le billet sans le regarder. Je m’appelle Marcos.

— Elena, répondit-elle, et lorsqu’ils se serrèrent la main, elle remarqua que celle du jeune homme était froide et rugueuse.

***

Elle ne parvint pas à se le sortir de la tête dans les jours qui suivirent. Elle retourna sur la place sous prétexte d’aller prendre un café, mais il n’y était pas. Une semaine plus tard, elle le trouva en train de peindre des aquarelles sur le trottoir de la rue Juncal, face à une façade carrelée qu’il reproduisait avec une patience monastique.

— Tu te souviens de moi ? demanda-t-elle, et la question sonna plus désespérée qu’elle ne l’aurait voulu.

— La femme du portrait, répondit-il en la reconnaissant. Il vous a plu ?

— Beaucoup, mentit Elena.

Ils parlèrent presque une heure. Marcos lui raconta qu’il avait abandonné les Beaux-Arts au milieu de ses études parce que c’était une perte de temps, qu’il survivait grâce à ce qu’il gagnait dans la rue et à quelques commandes ponctuelles, qu’il vivait dans une pension à Once avec trois autres personnes dans la même chambre. Il parlait sans se plaindre, avec l’indifférence de quelqu’un qui avait déjà accepté que les choses soient ce qu’elles étaient.

Elena l’écoutait et remarquait quelque chose qu’elle préférait ne pas nommer complètement : une sourde envie de sa liberté, de l’absence d’agenda dans sa vie, et aussi, mêlé à cela, un désir physique qu’elle n’avait pas ressenti avec autant de netteté depuis des mois. Sa culotte s’humidifiait tandis qu’elle le regardait bouger les mains, et elle se demanda malgré elle quelle pouvait être la queue de ce garçon maigre aux mains tachées.

— Tu as mangé aujourd’hui ? demanda-t-elle soudain.

Marcos la regarda avec quelque chose qui ressemblait à de la méfiance.

— Pas encore.

— J’habite à trois rues d’ici. On peut manger quelque chose, si tu veux.

L’invitation flotta entre eux, trop transparente pour prétendre à l’innocence. Marcos l’évalua un instant.

— D’accord, dit-il.

***

Le trajet se fit presque en silence. Il observa l’immeuble, l’ascenseur avec son miroir, les deux serrures de la porte. L’appartement le surprit, même s’il le dissimula bien : cent vingt mètres carrés d’ordre soigneusement entretenu, des livres bien rangés, une cuisine qui sentait le café fraîchement préparé.

— Assieds-toi, dit Elena en désignant le canapé. Je prépare quelque chose rapidement.

Tout en réchauffant le repas, elle se regardait dans le reflet de la plaque vitrocéramique et se demandait exactement ce qu’elle était en train de faire. Ce n’était pas la première fois qu’elle pensait à un homme plus jeune, mais c’était la première fois qu’elle en ramenait un chez elle. La raison était assise depuis bien trop longtemps sur ce même canapé sans rien résoudre.

Ils mangèrent. Lui avec une faim véritable, sans chercher à la dissimuler. Elle buvait du vin et le regardait.

— Pourquoi m’as-tu invitée ? demanda Marcos à un moment donné, sans détour.

Elena posa son verre sur la table avec plus de précautions que nécessaire.

— Parce que je te trouve intéressant, répondit-elle.

— C’est tout ?

Elle ne répondit pas tout de suite. Elle se leva, ramassa les assiettes et, lorsqu’elle revint du salon, s’arrêta derrière le canapé où il était assis. Elle hésita un instant. Puis elle posa les mains sur ses épaules et commença à le masser lentement.

Marcos se raidit sous ses mains. Mais il ne bougea pas.

— Qu’est-ce que tu fais ? demanda-t-il d’une voix plus basse qu’auparavant.

— Ce que j’aurais dû faire depuis longtemps, répondit Elena en se penchant jusqu’à ce que ses lèvres frôlent presque son cou.

Il sentait le savon bon marché et quelque chose d’autre, quelque chose de directement masculin et sans prétention, qui la désarma complètement. Elle fit glisser ses mains vers l’avant, sur sa poitrine, descendit jusqu’à sa taille puis jusqu’à son entrejambe, où elle sentait déjà une bosse dure et palpitante sous le tissu du jean.

— Tu es déjà bien bandé, murmura-t-elle contre son oreille en pressant sa paume sur la queue du garçon.

— Depuis que tu as ouvert la porte, répondit-il d’une voix rauque.

Marcos se retourna brusquement. Leurs yeux se rencontrèrent. Elena vit dans les siens un mélange difficile à déchiffrer : de la surprise, du désir, quelque chose de plus sombre.

Le baiser ne fut pas tendre. Il fut urgent et maladroit au début, chargé de tout ce qu’aucun d’eux n’avait dit à voix haute. Marcos la saisit par la taille avec une force à laquelle elle ne s’attendait pas et l’attira contre lui. Elena sentit quelque chose se détendre quelque part dans sa poitrine, et aussi plus bas, une traction humide entre ses jambes que personne ne lui avait provoquée depuis des années avec un simple baiser.

Les vêtements disparurent sans stratégie. Marcos lui arracha la veste grise et le chemisier avec des doigts maladroits, sans se soucier des boutons. Lorsqu’il lui dégrafa le soutien-gorge, les seins d’Elena tombèrent, lourds, contre son torse, les tétons déjà durcis, et il descendit la bouche sans hésiter. Il les suça avec force, passant de l’un à l’autre, mordillant les tétons de ses dents jusqu’à ce qu’elle gémisse et lui plante les ongles dans la nuque. La langue du garçon était chaude et impatiente ; elle laissa ses tétons brillants de salive et si sensibles que le moindre contact de l’air la faisait trembler.

Le corps de Marcos était jeune d’une façon qui faisait presque mal à regarder : une peau pratiquement sans marques, des muscles dessinés sans effort, cette fermeté inconsciente de ceux qui ne savent pas encore ce qu’ils possèdent. Quand Elena lui baissa enfin le jean et le caleçon, la queue jaillit, dure, longue, droite, le gland déjà humide de liquide pré-éjaculatoire. Elle l’entoura de sa main et sentit son poids, sa chaleur, le battement de la veine qui courait dessous. Elle en eut l’eau à la bouche.

Elle s’agenouilla là, entre le canapé et la petite table, et l’enfonça tout entière dans sa bouche. Elle le suça d’abord lentement, le mesurant avec sa langue, savourant le goût salé du gland, puis se mit à le prendre profondément, sa main accompagnant le mouvement, ses joues creusées pour qu’il sente la succion. Marcos posa une main sur sa tête, davantage pour se soutenir que pour la guider, et poussa un gémissement rauque qui lui fit serrer les cuisses.

— Elena… je ne vais pas tenir comme ça, murmura-t-il.

Elle le sortit de sa bouche dans un bruit humide, les lèvres brillantes et souriantes.

— Ne jouis pas ici, dit-elle en se levant et en l’entraînant par la main vers la chambre.

Dans la chambre, Elena s’allongea sur le dos et ouvrit les jambes sans cérémonie. Marcos resta un instant à regarder sa chatte, humide et ouverte, soigneusement taillée et les lèvres gonflées de désir. Puis il baissa la tête entre ses cuisses et commença à la lécher avec la même faim que celle avec laquelle il avait mangé à table. Sa langue parcourut ses lèvres, s’enfonça à l’intérieur, remonta jusqu’au clitoris et s’y attarda, tournant, suçant, alternant les larges coups de langue et les courtes succions. Elena lui agrippa les cheveux bouclés des deux mains et lui pressa le visage contre sa chatte, bougeant les hanches contre sa bouche sans la moindre honte.

— Mets-moi tes doigts, haleta-t-elle. Oui, comme ça, deux… plus fort.

Marcos obéit. Ses doigts entraient et sortaient, se recourbant à l’intérieur, tandis que sa langue ne lâchait pas le clitoris. Elena sentit son premier orgasme monter depuis ses talons, une longue tension qui lui serra les cuisses autour de la tête du garçon et lui arracha un cri rauque qui rebondit contre les murs de la chambre. Elle jouit, lui mouillant le menton et la barbe, et Marcos continua à la lécher doucement, ralentissant, lui soutirant ses dernières contractions.

Lorsqu’il remonta enfin le long de son corps et plaça sa queue à l’entrée, Elena était si mouillée qu’il s’enfonça entièrement en une seule poussée. Ils gémirent tous les deux à la fois. Marcos commença par la baiser lentement, évaluant la profondeur, puis accéléra, prenant appui sur ses bras et regardant ses seins rebondir à chaque coup de reins. Elena lui enroula les jambes autour de la taille et le força à entrer plus profondément. Le bruit de leurs peaux qui claquaient remplit la chambre, mêlé à ses gémissements haletants et aux grognements sourds de Marcos.

— Baise-moi, lui demanda Elena entre deux halètements. Attends que je jouisse encore une fois.

Marcos serra les dents et ralentit, la retirant presque entièrement avant de la renfoncer lentement, la torturant. Il lui prit les tétons entre les doigts et les pinça en même temps ; Elena arqua le dos dans un sanglot. Le deuxième orgasme la déchira en deux, plus long que le premier, et elle sentit sa chatte se contracter par spasmes autour de la queue du garçon. Ce ne fut qu’alors que Marcos se laissa aller. Il la maintint par les hanches et la baisa de coups courts et furieux jusqu’à se répandre en elle dans un grognement étouffé, la plaquant contre le matelas de tout son poids.

Ensuite, ils restèrent dans l’obscurité, son sperme coulant encore entre les cuisses d’Elena, tandis qu’elle écoutait la respiration de Marcos à côté d’elle comme une musique dont elle ne se souvenait pas avoir déjà entendu les notes.

— Qu’est-ce qui se passe maintenant ? demanda-t-il.

Elena comprit que c’était la question. Elle pouvait le laisser partir, retourner à sa vie habituelle et conserver cette nuit comme une parenthèse. Ou elle pouvait dire ce qu’elle pensait depuis qu’elle l’avait vu sur la place.

— Reste, dit-elle.

Marcos se redressa sur un coude.

— Qu’est-ce que tu veux dire par là ?

— Je te propose un marché, dit Elena, sans que sa voix tremble. Tu peux rester ici. Un toit, à manger, tout ce dont tu as besoin. En échange, on continue à faire ça. Quand j’en ai envie.

Le silence qui suivit fut long.

— Je suis essentiellement un gigolo, dit-il.

— Un gigolo sans autres clientes, corrigea Elena. Rien que moi. Aucune autre obligation.

— Et si, à un moment donné, je ne veux plus continuer ?

— Tu t’en vas. Sans drame ni reproches. Le marché tient tant que nous sommes tous les deux d’accord.

Marcos ne répondit pas cette nuit-là. Il se leva avant elle le lendemain matin. Quand Elena sortit sur le balcon, enveloppée dans sa robe de chambre, elle le trouva en train de fumer, regardant la ville s’éveiller au-dessus des toits.

— J’accepte, dit-il sans se retourner. Mais sans faire semblant. Je ne suis ni ton petit ami ni ta compagnie. C’est ce que c’est.

— Parfait, dit Elena. C’est exactement ce que je veux.

***

Les premiers jours furent étranges, chargés d’une tension qu’ils tentaient tous les deux d’ignorer. Marcos s’installa dans la chambre d’amis avec un sac à dos qui ne contenait pratiquement rien. La journée, il dessinait, sortait parfois se promener dans le quartier, parfois non. Elena allait travailler et rentrait avec une impatience qu’elle n’avait pas ressentie depuis des années. Au bureau, entre les réunions et les actes juridiques, elle se surprenait à serrer les cuisses sous son bureau, imaginant la queue du garçon s’enfoncer en elle dès qu’elle franchirait la porte de l’appartement.

La troisième nuit, elle le trouva dans le salon, un carnet ouvert sur la petite table.

— Je veux que tu viennes dans la chambre, dit-elle.

Marcos referma le carnet sans rien dire et la suivit.

Pas de préliminaires, cette fois. Elena se déshabilla avec détermination, retira son tailleur gris, son chemisier, sa culotte, et resta debout, offerte, appuyée contre le bord du lit. Marcos baissa son pantalon jusqu’aux genoux, cracha dans sa main et passa sa salive sur sa queue déjà dure, sans se presser. Puis il la prit par-derrière sans détour, la maintenant par les hanches avec une force à laquelle elle ne s’était pas tout à fait attendue, et la lui enfonça entièrement d’une seule poussée.

L’impact du corps de Marcos contre le sien lui arracha un son qu’elle n’avait pas émis depuis longtemps. Un cri sourd, animal, qui lui échappa de la gorge avant qu’elle puisse y réfléchir. Il ne lui laissa aucun répit. Il se mit à la baiser durement dès la première seconde, les doigts enfoncés dans la chair de ses hanches, retirant sa queue presque entièrement avant de la replonger jusqu’au fond. Elena appuya les mains et le visage contre la couette et tint bon comme elle put, sentant chaque coup de reins la pousser vers l’avant, ses seins ballants rebondir, sa chatte s’ouvrir toujours davantage pour le recevoir.

— Comme ça ? demanda-t-il sans s’arrêter.

— Plus fort, répondit-elle.

Et il obéit. Il lui donna une claque sèche sur les fesses, d’abord une, puis une autre, et accéléra le rythme jusqu’à ce que les jambes d’Elena se mettent à trembler. Il lui attrapa une mèche de cheveux et lui tira la tête en arrière, la forçant à cambrer le dos, et ainsi, pliée en deux, il continua à la baiser jusqu’à ce que le claquement de leurs peaux devienne un tambour continu dans la chambre. Elena ne parvenait plus à contrôler les sons qu’elle produisait ni les mots obscènes qui sortaient tout seuls de sa bouche : oui, comme ça, plus fort, baise-moi, baise-moi fort, ne t’arrête pas. Elle perdit le fil de ses propres pensées ; il ne resta plus que la sensation, la pression, la chaleur de la queue du garçon qui la remplissait encore et encore.

Elle jouit en mordant la couette, les cuisses tremblant si fort qu’elle faillit tomber. Marcos tint encore quelques coups de reins, puis la sortit, la retourna et éjacula sur ses seins et son cou en deux longs jets épais, haletant. Elle resta là, assise au bord du lit, le sperme tiède coulant entre ses seins, à le regarder d’en bas.

Lorsqu’ils eurent terminé, Elena mit plusieurs minutes à retrouver son souffle.

— La prochaine fois, c’est toi qui demandes, dit Marcos en remontant son pantalon et en se levant.

Elena ne répondit pas. Mais elle sut qu’il avait raison.

***

Les semaines suivantes instaurèrent une routine. Le jour, chacun s’occupait de ses affaires. La nuit, ou parfois au milieu de l’après-midi, Elena prononçait son nom sur un ton particulier et il comprenait. Parfois dans la chambre, parfois sur le canapé, montée sur lui et bougeant lentement jusqu’à jouir, une fois sur la table de la cuisine, les jambes ouvertes et la jupe retroussée à la taille, une fois sous l’eau chaude de la douche, tandis qu’il la maintenait contre les carreaux froids, la vapeur brouillant leur vue, et qu’il la prenait par-derrière en la tenant par la taille, lui mordant l’épaule pour ne pas crier.

Elle apprit à demander. Les premières fois, ce fut difficile — « suce-moi », « baise-moi le cul », « jouis en moi » —, mais chaque mot cru qui sortait de sa bouche lui renvoyait une décharge dans le ventre, et Marcos ne la laissait pas s’en tirer à moitié : si elle hésitait, il s’arrêtait et attendait, la regardant jusqu’à ce qu’elle le dise clairement.

Ce fut un de ces après-midi-là que quelque chose changea.

Après une longue partie de baise qui la laissa tremblante, les draps trempés de sueur et de salive, Marcos resta assis au bord du lit et la regarda autrement.

— Tu sais ce que tu veux, dit-il.

— Et c’est une remarque ou un reproche ? répondit-elle.

— Une remarque. Mais il y a quelque chose que tu veux et que tu ne m’as pas encore demandé.

— Comment le sais-tu ?

— Parce que je remarque comment ta respiration change quand je suis au-dessus de toi. Il y a quelque chose qui t’excite davantage que ce que nous faisons, et tu le retiens.

Elena sentit la chaleur lui monter au visage. Ce n’était pas exactement de la honte, mais cela y ressemblait.

— Ce que tu veux, poursuivit Marcos, la voix descendue d’un ton, c’est que je décide. Sans que tu aies à le demander.

Elle ne répondit pas. Ce n’était pas nécessaire.

***

Le lendemain soir, Marcos entra dans la chambre sans qu’Elena l’appelle. Elle était assise au bord du lit, dans une lingerie noire qu’elle avait mise sans savoir exactement pourquoi : un soutien-gorge en dentelle qui lui remontait les seins, un string minuscule, des bas montant jusqu’aux cuisses, retenus par un porte-jarretelles. Il la regarda de haut en bas, lentement, sans hâte, l’évaluant comme il avait évalué la femme du portrait des mois plus tôt.

— À genoux, dit-il.

Quelque chose se détendit brusquement en Elena.

Elle obéit.

Elle glissa du lit au sol et resta à genoux sur le tapis, les mains posées sur ses cuisses, dans l’attente. Marcos s’approcha, déboutonna lentement sa ceinture sans quitter ses yeux. Il baissa son pantalon et son caleçon d’un seul geste. Sa queue jaillit, dure, épaisse, pointée vers son visage.

— Ouvre la bouche, ordonna-t-il.

Elena obéit. Il posa son gland sur ses lèvres et le fit glisser sur sa bouche ouverte sans encore la laisser la refermer, la marquant de son propre liquide pré-éjaculatoire. Puis il lui saisit la tête à deux mains et l’enfonça tout entière. Elle le sentit grossir entre sa langue et son palais tandis qu’il enroulait ses doigts dans ses cheveux, imposant le rythme, la guidant avec une fermeté qui l’excita jusqu’aux os. Elle se perdit dans l’acte, dans le fait concret de ne plus avoir à décider, d’être entièrement entre les mains d’une autre personne.

— Comme ça, disait-il sans hausser la voix. Sans t’arrêter. Tout au fond.

Marcos commença à baiser sa bouche de coups courts, touchant le fond de sa gorge. Elena eut des haut-le-cœur et il ralentit une seconde, la laissa respirer par le nez, puis recommença à pousser. Les larmes lui montèrent aux yeux sous l’effort, son mascara coula, un filet de salive s’échappa de la commissure de ses lèvres et lui pendit au menton, mais elle ne voulait pas qu’il s’arrête. Elle en voulait davantage. Elle voulait qu’il continue exactement comme ça, qu’il se serve d’elle.

— Regarde-moi, ordonna-t-il.

Elena leva ses yeux embués et le regarda d’en bas, la queue enfouie dans sa bouche, et vit sur le visage de Marcos quelque chose de nouveau, une satisfaction sombre et contenue qui lui fit serrer les cuisses et sentir son string se tremper entièrement.

Après plusieurs minutes, Marcos la prit par les cheveux et l’écarta d’une brusque traction. Un fil de bave relia encore pendant une seconde sa bouche à son gland avant de se rompre. Il lui ordonna de se mettre à plat ventre sur le lit — « là, le cul en l’air » — et Elena obéit sans hésiter, le visage enfoui dans l’oreiller, le dos cambré, les fesses relevées. Elle l’entendit chercher quelque chose dans le tiroir de la table de chevet.

Elle sentit le froid d’un liquide sur le bas de son dos, glissant le long de la raie de ses fesses jusqu’à son entrée.

— Détends-toi, dit Marcos, et ce n’était pas une suggestion.

Ses doigts la préparèrent avec une lenteur délibérée, sans hâte mais sans demander. Un doigt d’abord, tournant, entrant et sortant jusqu’à ce qu’elle s’habitue. Puis deux, l’ouvrant, écoutant un long gémissement lui échapper contre l’oreiller. De l’autre main, il chercha son clitoris et commença à le frotter en cercles lents, la distrayant, lui coupant le souffle. Elena mordit l’oreiller, sentant la douleur et le plaisir se mélanger jusqu’à devenir indissociables. C’était un territoire nouveau pour elle, ou du moins un territoire où elle n’était jamais arrivée ainsi, abandonnée de cette manière, les fesses trempées de lubrifiant et les doigts d’un autre à l’intérieur.

— Tu veux que j’arrête ? demanda-t-il, la seule fois où il posa la question.

— Non, répondit Elena, surprise par sa propre voix.

Marcos posa le gland de sa queue contre son petit trou serré et commença à pousser lentement. La douleur fut intense et réelle, une brûlure aiguë qui lui fit serrer les poings et respirer par le nez. Elena l’absorba les dents serrées, sans fuir, laissant son corps s’adapter centimètre après centimètre. Il entra peu à peu, s’arrêtant chaque fois qu’il la sentait se contracter, lui laissant le temps de relâcher ses muscles, jusqu’à ce que son aine heurte enfin ses fesses et qu’elle sente son ventre chaud collé au bas de son dos. Il l’avait entièrement enfoncée en elle.

— Tu sens ça ? demanda-t-il en bougeant à peine.

— Oui, parvint-elle à dire.

— Maintenant, tu penseras à moi chaque fois que tu t’assiéras.

Marcos accéléra progressivement le rythme, avec une précision qu’Elena n’attendait pas de quelqu’un de son âge, comme s’il savait exactement combien elle pouvait donner et à quel moment. Il commença par de courts mouvements, à peine des demi-pénétrations, puis les allongea jusqu’à la baiser de coups de reins longs et soutenus. Il passa une main sous son ventre et retrouva son clitoris, le frottant au rythme de chaque poussée. De l’autre main, il lui agrippait les cheveux pour la maintenir. Elle se perdit dans la sensation, dans le poids de son corps sur le sien, dans ce mélange d’abandon et de libération qu’elle n’avait jamais connu avant cette nuit. C’était une plénitude, une brûlure, une pression, et la délicieuse honte de s’entendre gémir si fort pour quelque chose qu’elle n’avait pas osé nommer jusqu’à la veille.

— Dis-moi ce que tu es, lui demanda-t-il contre la nuque.

— À toi, haleta Elena. Je suis à toi.

L’orgasme la saisit sans prévenir, long et profond, parcourant son corps tout entier, de la plante des pieds jusqu’au cuir chevelu, la laissant tremblante et criant contre les draps, les fesses ouvertes se contractant par spasmes autour de la queue du garçon. Marcos tint encore un peu, les dents serrées, puis jouit en elle dans un son sourd et contenu, se vidant en trois courtes poussées avant de l’immobiliser de son poids pendant quelques instants, la queue toujours enfouie, palpitante.

Lorsqu’il se retira, Elena sentit son sperme tiède couler à l’arrière de ses cuisses. Elle ne bougea pas pendant plusieurs minutes. Elle entendait son propre cœur battre contre ses côtes.

— Où as-tu appris ça ? demanda-t-elle enfin d’une voix rauque.

— Ça ne s’apprend pas, répondit-il. Ça se comprend.

***

À partir de cette nuit-là, le marché resta le même en apparence. Mais ce qui se passait entre eux n’était plus un simple échange.

Marcos la connaissait d’une façon dont personne ne l’avait connue. Il savait quand elle avait besoin de rudesse et quand elle avait besoin qu’il prenne son temps. Il savait que céder totalement le contrôle l’excitait, que la soumission était pour elle une forme de liberté et non une perte. Il l’obligeait à s’agenouiller à n’importe quel moment de la journée — parfois, alors qu’elle parlait au téléphone avec un client, il apparaissait dans le bureau, la queue sortie, et attendait qu’elle raccroche pour la lui mettre dans la bouche —, à demander les choses avec les mots exacts — « demande-moi de te la mettre » —, à le remercier ensuite d’une voix tremblante. Et Elena découvrit qu’elle obéissait sans effort, avec une spontanéité qui la surprenait, la chatte mouillée avant même qu’il ait fini sa phrase.

— Tu es la dernière chose dont j’avais besoin, lui dit Elena un soir, avec quelque chose qui ressemblait à de l’humour, tandis qu’elle était allongée nue sur le ventre, les marques rouges de ses doigts encore chaudes sur ses fesses.

— Probablement, admit Marcos en lui passant une main dans le dos. Mais nous voilà.

Il sourit. C’était la première fois qu’Elena voyait ce sourire sans arrogance ni timidité, simplement vrai.

— Nous voilà, répéta-t-elle.

Elle s’endormit tard ce soir-là, en écoutant la ville dehors et le son de sa propre respiration, qui ne lui paraissait plus aussi vide qu’avant. Elle avait trouvé quelque chose qu’elle cherchait depuis des années sans en connaître le nom. Ce n’était pas de l’amour, ni de la compagnie. C’était quelque chose de plus difficile à nommer et, pour cette raison même, qui lui appartenait davantage.