La patronne mûre qui a appelé le concierge de nuit

Sandra avait trente-huit ans, un poste de coordinatrice administrative dans une entreprise de distribution industrielle et l’habitude d’arriver au travail avant tout le monde. Cheveux châtain foncé jusqu’aux épaules, taille fine et hanches que le pantalon ajusté du mercredi ne dissimulait pas. Ses employés la respectaient. Certains la craignaient un peu. Aucun ne l’aurait reproché.

Ce matin-là, elle arriva avec sa robe bleu marine et l’humeur tendue. Diego, son mari de quarante-deux ans, était parti tôt sans prendre de petit-déjeuner et sans dire où il allait. Architecte indépendant avec peu de projets et beaucoup de silence. Il était comme ça depuis des mois : présent dans l’appartement mais absent partout ailleurs. Dans le lit surtout. Cela faisait près de quatre mois qu’il ne l’avait pas touchée. Quatre mois pendant lesquels Sandra s’était habituée à glisser deux doigts sous les draps à l’aube, à mordre l’oreiller pour ne pas le réveiller, et à finir seule avec la respiration coupée et une humidité tiède entre les cuisses que personne n’allait goûter.

Elle salua les secrétaires d’un « bonjour » qui n’invitait pas à la conversation et s’enferma dans son bureau vitré avec le premier café de la journée et les rapports en attente.

Monsieur Augusto était déjà dans le couloir principal quand elle arriva. Cinquante-sept ans, uniforme gris, le ventre discret de ceux qui mangent ce qu’ils ont et ne se plaignent pas. Il travaillait dans l’entreprise depuis plus de douze ans. Il arrivait à l’heure, faisait son travail en silence et n’inventait jamais d’excuses. Il y avait aussi deux ans qu’il regardait le cul de Sandra de cette façon dont regardent les hommes qui savent qu’ils ne diront rien : du coin de l’œil, vite, en gardant chaque détail pour un endroit qui n’avait pas de nom.

Il était fasciné par tout chez elle : le ton ferme avec lequel elle donnait ses ordres, la façon dont elle croisait les bras et écrasait ses seins contre le tissu de sa robe, le mouvement précis de ses hanches lorsqu’elle marchait dans le couloir. Bien des nuits, il rentrait chez lui, se couchait à côté de sa femme — qui dormait toujours tournée de l’autre côté — et se branlait dans la salle de bain en pensant à Sandra. À sa voix. À la façon dont elle le regardait quand elle lui donnait un ordre, directement, sans hésiter. Il jouissait dans le lavabo en imaginant cette bouche aux lèvres maquillées disant son nom, puis il se lavait la main et se recouchait avec la bite encore sensible et la tête pleine d’elle.

À onze heures du matin, Sandra sortit de son bureau avec un dossier et une mine renfrognée. Le couloir central portait des traces de boue fraîche, sûrement laissées par le livreur qui était entré sans essuyer ses chaussures. Elle aperçut monsieur Augusto au fond, poussant le chariot de nettoyage.

Elle l’appela d’une voix forte et claire, assez pour que tout le monde dans l’open space l’entende :

— Monsieur Augusto. Ici. Tout de suite.

Il s’approcha rapidement, laissant le chariot sur le côté. La secrétaire de comptabilité cessa d’écrire. Le coursier en attente près de la photocopieuse détourna les yeux.

— Vous m’expliquez ça ? — Sandra désigna le sol du doigt, frôlant presque la tache —. Je vous ai dit hier que le couloir principal devait être impeccable. Ça vous semble impeccable, ça ?

— Je le nettoie tout de suite, madame Sandra.

— J’ai déjà entendu ça hier. — Sa voix monta d’un cran —. Si vous n’êtes pas capable de maintenir le niveau que j’exige, je devrai parler au directeur pour trouver quelqu’un qui le puisse. Nous sommes d’accord ?

— Oui, madame. Pardon.

Sandra se retourna et s’éloigna. Monsieur Augusto s’agenouilla et se mit à frotter la tête basse, sans rien dire. À l’intérieur, quelque chose brûlait. Ce n’était pas de la colère. Ce n’avait jamais été exactement de la colère. Il s’était raidi rien qu’en l’entendant lui parler comme ça, et il dut rester accroupi à frotter pendant dix minutes jusqu’à ce que son érection redescende assez pour qu’il puisse se relever sans qu’elle marque dans son pantalon.

***

À dix-neuf heures quinze, l’entreprise était vide.

Sandra était encore dans son bureau à terminer le rapport mensuel. Les lumières de l’espace commun étaient au minimum et, depuis le couloir, on entendait le bourdonnement lointain de l’aspirateur. Elle éteignit l’écran de l’ordinateur, se détendit le dos et resta immobile un moment.

Elle avait été dure ce matin-là. Plus qu’il ne fallait. Monsieur Augusto faisait toujours bien son travail, ne protestait jamais, ne se défendait jamais même quand ce n’était pas sa faute. Et elle l’avait humilié devant quatre personnes parce qu’elle avait besoin de décharger quelque chose qui n’avait rien à voir avec lui.

Elle prit le téléphone interne et composa le poste du service d’entretien.

— Monsieur Augusto ? Vous pouvez venir un instant dans mon bureau, s’il vous plaît ?

Il arriva deux minutes plus tard. Uniforme gris, mains propres, regard baissé. Il s’arrêta devant le bureau, les mains jointes.

— Bonsoir, madame Sandra.

— Asseyez-vous, s’il vous plaît.

Il cligna des yeux, comme si la chaise était un objet qu’il ne se pensait pas autorisé à utiliser.

— J’ai dépassé les limites ce matin — dit-elle —. Vous faites bien votre travail et je vous ai parlé d’une manière qui n’était pas correcte. Je voulais vous présenter mes excuses.

Monsieur Augusto leva les yeux une seconde puis les baissa aussitôt.

— Ne vous inquiétez pas, madame. Vous êtes très sous pression.

— Ce n’est pas une excuse.

Silence. Le bureau dans la pénombre, les stores entrouverts avec le couloir sombre de l’autre côté.

— Y a-t-il quelque chose que je puisse faire pour vous ? Pour me faire pardonner.

Monsieur Augusto la regarda plus longtemps que d’habitude. Ses mains calleuses reposaient sur ses genoux. Quand il parla, ce fut lentement, comme quelqu’un qui sort quelque chose qu’il garde depuis trop longtemps dans un endroit inconfortable.

— Ma femme ne me touche plus depuis des années. Elle me dit que je suis gros, que je fais vieux. Mes enfants n’ont plus besoin de moi pour rien. Je rentre chez moi et je suis celui qui paie les factures et à qui on ne parle pas. Ici au moins... — il marqua une longue pause — ici au moins vous me regardez quand vous me parlez. Même si c’est pour me gronder.

Sandra ne dit rien.

— Je vous demande pardon — poursuivit-il —. Ce n’était pas ce que vous vouliez entendre. Je me retire.

— Ne vous levez pas encore.

À ce moment-là, son téléphone vibra sur le bureau. C’était un message de Diego : « Ce soir je sors avec les gars du cabinet. Ne m’attends pas réveillée. Bisous. » Sans appeler. Sans demander comment s’était passée la journée.

Sandra le posa face contre le bureau.

— Fermez les stores — dit-elle.

Monsieur Augusto ne bougea pas tout de suite.

— Madame Sandra ?

— Les stores. S’il vous plaît.

Il se leva lentement et alla fermer les lames une à une jusqu’à ce que le bureau soit complètement isolé. La seule lumière était la lampe du bureau. Ils étaient seuls à présent et le silence avait une autre texture.

Sandra se leva aussi. La robe bleu marine épousa ses courbes dans le mouvement. Elle s’approcha de lui jusqu’à être à moins d’un mètre.

— Vous me désirez — dit-elle à voix basse. Ce n’était pas une question.

Monsieur Augusto ne répondit pas. Ce n’était pas nécessaire. Il avait la bite dure depuis dix minutes et elle pouvait la voir se dessiner sous le pantalon gris de l’uniforme.

Elle prit ses mains calleuses et les posa sur sa taille. Puis elle les fit descendre lentement jusqu’à ce qu’il lui empoigne les fesses des deux mains par-dessus la robe.

— Combien de fois vous êtes-vous imaginé ça ? — demanda-t-elle, tout près de sa bouche.

— Toutes, madame. Toutes les nuits.

— Montrez-moi.

***

Monsieur Augusto ne l’embrassa pas d’abord sur les lèvres. Il l’embrassa dans le cou, juste sous l’oreille, et Sandra sentit l’éraflure de la barbe de deux jours contre sa peau. Il descendit la bouche le long de la clavicule, sur le décolleté de la robe, tandis que ses mains lui serraient les fesses avec une force contenue qui s’accumulait depuis deux ans.

— Doucement — murmura-t-elle.

— Comme vous voulez.

Il chercha la fermeture de la robe dans son dos et la descendit centimètre par centimètre. Ses doigts épais tremblaient un peu. Quand le tissu céda et que la robe tomba au sol en formant une flaque bleue à ses pieds, Sandra se retrouva devant lui en soutien-gorge noir en dentelle et culotte assortie. Monsieur Augusto déglutit d’une manière audible.

— Mon Dieu — dit-il, d’une voix rauque.

Il déboutonna son soutien-gorge avec plus de maladresse qu’il ne l’aurait voulu. Lorsque les seins de Sandra se retrouvèrent à l’air libre, blancs et pleins, les tétons déjà durs et sombres à cause du froid de la climatisation, il laissa échapper un gémissement sourd et se baissa pour les sucer sans demander la permission.

Sandra s’agrippa à ses épaules. La langue chaude de monsieur Augusto entourait son téton, le mordillait avec précaution, le suçait entièrement jusqu’à lui cambrer le dos. Il passait d’un sein à l’autre sans se presser, laissant la peau brillante de salive, et de ses mains il les serrait tous les deux en même temps, enfonçant ses doigts dans sa chair.

— Vous êtes si belle — murmura-t-il contre sa peau —. Quels beaux seins. Pardonnez-moi, madame, mais ça fait deux ans que je pense à ça.

— Tais-toi et continue.

Sandra lui attrapa la tête et la pressa contre sa poitrine. Elle sentait l’humidité s’accumuler entre ses jambes, trempant la culotte noire qu’elle portait encore. Elle sentit aussi la bosse dure du pantalon de l’uniforme contre sa cuisse, et elle baissa une main pour la presser par-dessus le tissu.

Monsieur Augusto gémit, la bouche encore pleine de sein.

Elle le poussa doucement vers l’arrière jusqu’à ce qu’il comprenne. Il se mit à genoux devant elle sur la moquette, en uniforme gris de concierge, tandis que Sandra s’appuyait contre le bord du bureau en talons et en culotte. Avec des doigts tremblants de désir, il accrocha ses pouces à la taille de son sous-vêtement et lui descendit la culotte noire jusqu’aux chevilles. Elle la piétina et l’écarta d’un mouvement du pied.

Monsieur Augusto resta immobile une seconde à regarder sa chatte épilée et brillante, les lèvres déjà gonflées et entrouvertes. Il la regarda d’en bas avec un visage de gratitude presque douloureux.

— Écartez les jambes, madame Sandra. S’il vous plaît.

Elle obéit. Elle posa un talon sur l’accoudoir de la chaise et lui montra tout. Monsieur Augusto s’approcha lentement et lui donna un premier long coup de langue, plat, de bas en haut, ramassant toute l’humidité qui avait dégouliné d’elle depuis qu’il avait fermé les stores.

— Ah — laissa-t-elle échapper, s’agrippant au bord du bureau.

Il la mangea sans se presser. Sa langue lui parcourut les lèvres de haut en bas, s’insinua entre elles, trouva l’entrée de la chatte et y pénétra deux fois avant de remonter jusqu’au clitoris. Lorsqu’il l’atteignit, il s’y attarda. Il commença à le lécher en cercles lents, puis avec la pointe, puis en le suçotant entièrement, les lèvres fermées autour.

Sandra lui enroula les doigts dans les cheveux grisonnants et lui plaqua le visage contre sa chatte.

— Là. Là, ne bougez pas de là.

Monsieur Augusto obéissait comme il lui obéissait depuis douze ans dans le couloir. Il lui bouffait la chatte avec la même discipline patiente qu’il mettait à laver le sol. Il lui glissa deux doigts épais et calleux sans cesser de lui sucer le clitoris, et les courba vers le haut à la recherche du point intérieur. Quand il le trouva, Sandra laissa échapper un gémissement qui lui échappa de la gorge sans qu’elle puisse le contrôler.

— Dieu, Augusto. Comme ça. Exactement comme ça.

Le prénom sans le « monsieur » lui fit fermer les yeux. Il accéléra les doigts, augmenta la pression de la langue et continua sans s’arrêter, même si Sandra lui tirait les cheveux au point de lui faire mal. Elle cessa de respirer pendant une seconde entière, puis elle jouit avec un tremblement qui lui remonta des cuisses à la poitrine, lui écrasant le visage entre ses deux cuisses, lui prenant la bouche sans contrôle tandis que les contractions lui parcouraient la chatte autour de ses doigts.

— Ah, putain, putain, putain... — haleta-t-elle, ne reconnaissant pas sa propre voix.

Monsieur Augusto ne la lâcha pas jusqu’à ce qu’elle-même lui écarte la tête. Il se releva lentement, la bouche et le menton brillants d’elle, et la regarda avec un mélange de révérence et de faim que Sandra ne se souvenait pas avoir jamais vu chez Diego non plus.

— Maintenant vous — dit-elle, la voix encore saccadée.

Elle lui déboucla la ceinture, baissa la fermeture éclair et lui retira le pantalon jusqu’aux chevilles avec le caleçon blanc en coton. La bite de monsieur Augusto jaillit, plus grosse qu’elle ne l’avait imaginée dans les rares fois où elle s’en était demandé la taille sans le vouloir : épaisse, sombre, avec le gland déjà mouillé par le liquide qui avait coulé pendant tout ce temps.

Sandra sourit lentement.

— Eh bien, monsieur Augusto. Ça, je ne l’avais pas prévu.

— Pardonnez-moi, madame.

— Ne vous excusez pas pour ça.

Elle se mit à genoux devant lui sur la moquette. Elle lui attrapa la bite de la main droite — elle dut l’entourer complètement pour pouvoir refermer les doigts — et la branla lentement deux fois. Ensuite elle se pencha et passa la langue sur le gland, récupérant le liquide pré-séminal, le goûtant.

Monsieur Augusto laissa échapper un grognement et posa une main contre le bureau pour ne pas perdre l’équilibre.

Elle la lui prit peu à peu. D’abord seulement le bout, en le suçotant les lèvres serrées et la langue tournant autour. Puis plus loin, l’avalant à moitié, tandis que de la main elle travaillait la base. Sa bouche se remplissait de cette bite épaisse qu’elle s’était imaginée pendant deux ans sans s’en rendre compte.

— Madame — haleta-t-il —. Madame Sandra, par Dieu...

Elle la retira avec un bruit humide et le regarda d’en bas, les yeux brillants.

— Sandra. Pas madame. Maintenant c’est Sandra.

— Sandra — répéta-t-il, docile, comme s’il lui coûtait de le prononcer sans le titre devant.

Elle la reprit en bouche, plus profondément cette fois, jusqu’à ce que le gland heurte le fond de sa gorge et lui arrache une petite envie de vomir qui lui fit monter les larmes aux yeux. Elle ne s’arrêta pas. Elle se mit à aller et venir, la suçant entièrement, les deux mains maintenant, l’une à la base et l’autre lui massant les couilles en dessous.

Monsieur Augusto avait une main tremblante au-dessus de sa tête, sans presser, sans oser lui imposer le rythme. Il gémissait à voix basse, sourd, la bouche fermée, et parfois le prénom de Sandra lui échappait dans un murmure brisé.

Sandra sentit qu’il gonflait un peu plus dans sa bouche et le sortit à temps, avec un dernier baiser sur le gland.

— Pas encore — dit-elle —. Pas encore de jouir.

Elle se redressa, se tourna et s’appuya contre le bureau, les mains en avant, cambrant le dos pour lui offrir son cul. La robe bleue gisait au sol, elle avait encore ses talons, et dans la pénombre sa peau blanche brillait sous la lampe.

— Maintenant baise-moi — dit-elle sans se retourner —. Fort.

Monsieur Augusto n’eut pas besoin de davantage d’instructions. Il se plaça derrière elle, lui saisit la hanche de la main gauche et de la droite guida sa bite jusqu’à l’entrée de la chatte trempée. Il la frôla une fois, deux, passant le gland de haut en bas entre les lèvres, puis il poussa.

Il entra d’un seul coup jusqu’au fond, avec un grognement guttural venu de sa poitrine.

Sandra poussa un cri court, serra les doigts contre le bois du bureau et baissa la tête. Il resta immobile un moment, en elle jusqu’à la garde, respirant fort, lui laissant le temps de s’habituer à son épaisseur.

— Bougez — haleta-t-elle —. Bougez maintenant.

Il se mit à la baiser lentement, avec de longues et profondes poussées. Chaque fois qu’il la retirait presque entièrement pour la réintroduire d’un coup, le son humide du choc remplissait le bureau vide. Le bureau se mit à grincer sous les mains de Sandra. Elle se laissa baiser ainsi un moment, la joue appuyée contre le dossier du rapport mensuel, regardant de biais son propre téléphone posé face contre table.

— Plus fort — dit-elle —. Plus fort, putain.

Monsieur Augusto obéit. Il accéléra le rythme, lui saisit les deux hanches à pleines mains et se mit à la pénétrer d’estocades dures qui la poussaient contre le bureau. La chair des fesses de Sandra rebondissait contre son aine à chaque coup. Elle lâcha les feuilles et s’agrippa au bord du meuble des deux mains.

— Ah, oui, comme ça, oui...

Il lui prit les cheveux, sans tirer, juste en y enroulant les doigts, et continua à la cogner par derrière. Sandra sentait cette grosse bite l’ouvrir toute entière, l’atteindre au fond à chaque fois, le plaisir lui remonter dans le ventre une fois de plus. Elle se rappela un instant Diego, le dernier coup de queue pressé et sans envie des mois auparavant, et ce souvenir fit qu’elle repoussa encore davantage son cul pour mieux le recevoir.

— Ne vous arrêtez pas — haleta-t-elle —. Ne vous arrêtez pas, ne vous arrêtez pas.

Monsieur Augusto ne s’arrêta pas. Il lui passa une main par-devant, entre les jambes, et avec le majeur chercha son clitoris et se mit à le frotter en cercles rapides tout en la pénétrant toujours par derrière au même rythme. Sandra ouvrit la bouche dans un gémissement muet et sentit le deuxième orgasme lui tomber dessus, plus fort que le premier, plus long, irrésistible.

— Augusto — cria-t-elle, sans ménager sa voix —. Augusto, je jouis, je jouis...

Elle jouit en serrant sa chatte autour de sa bite, avec des spasmes qui secouèrent tout son corps. Monsieur Augusto sentit ces contractions autour de lui et ne put plus tenir. Il lui saisit les hanches des deux mains, lui donna trois poussées plus profondes et frénétiques, et à la quatrième il s’enfonça jusqu’au fond et resta là, tremblant.

— Sandra — grogna-t-il —. Sandra, ah, putain...

Elle sentit le jet chaud à l’intérieur. Elle sentit sa bite se convulser en elle, la remplir de foutre épais tandis qu’il lui écrasait les hanches jusqu’à lui laisser des marques. Monsieur Augusto se vida en elle tout entière, gémissant son nom à voix basse, presque en le priant.

Ils restèrent ainsi un long moment. Lui, plié sur son dos, le front appuyé entre ses omoplates, respirant fort. Elle, la joue contre le dossier, sentant la chaude semence commencer à couler à l’intérieur de sa cuisse quand il retira enfin sa bite.

***

Après, le silence était différent. Plus lourd, d’une autre texture.

Monsieur Augusto se rhabilla lentement, sans parler. Sandra aussi, en ramassant sa culotte par terre et en sentant encore la chaleur poisseuse de lui descendre à l’intérieur des cuisses. Quand elle boutonna sa robe, il la regarda avec une expression difficile à déchiffrer : gratitude, quelque chose comme de la fierté, quelque chose comme de la tristesse, tout à la fois.

— Ça ne peut pas se reproduire — dit-elle.

Il acquiesça.

— Je sais, madame Sandra.

Le « madame » était revenu. Tous deux le remarquèrent et aucun ne dit quoi que ce soit à ce sujet.

— Vous ne dites rien. À personne.

— Bien sûr que non.

Il sortit en refermant la porte avec précaution. Sandra ouvrit les stores, récupéra son sac à main et éteignit la lampe.

***

Elle arriva à son appartement presque à vingt-deux heures trente.

En ouvrant la porte, elle fut accueillie par l’odeur de l’ail revenu et d’un plat resté tiède dans le four. Diego dormait sur le canapé, la télécommande à la main. Sur la table se trouvaient une assiette couverte de papier aluminium et un verre propre. Il avait cuisiné pour elle.

Sandra resta immobile sur le seuil pendant un long moment.

Elle alla à la salle de bain sans allumer les lumières du salon. Elle se déshabilla et entra sous la douche avec une eau très chaude. Elle posa le front contre les carreaux froids tandis que la vapeur remplissait l’espace. Elle se lava entre les jambes avec la paume ouverte, sentant le sperme de monsieur Augusto se dissoudre et partir par l’évacuation avec l’eau savonneuse.

Le remords n’arriva pas d’un coup. Il vint lentement, comme viennent les choses qui vont rester. L’image de monsieur Augusto la regardant avec cette révérence, le poids de quelque chose d’interdit qui venait déjà de se produire sans possibilité d’être défait, et Diego endormi sur le canapé avec le dîner préparé.

Je l’ai fait quand même, pensa-t-elle. Et il était là, à m’attendre.

Quand elle sortit de la salle de bain, elle alla jusqu’au canapé et couvrit les épaules de Diego avec la couverture du dossier. Il murmura quelque chose sans se réveiller tout à fait.

Sandra se glissa silencieusement dans le lit et regarda le plafond pendant très longtemps.

L’obscurité était totale. Le seul son était la respiration lente de son mari de l’autre côté du couloir, étrangère à tout ce qui s’était passé cette nuit-là.