Quand mon compère a rencontré la travestie de la maison

J’ai connu Valentina au lycée. Nous étions inséparables : deux ados avec trop d’heures libres et trop peu de réponses aux questions qui comptaient. Avec le temps, la vie nous a séparés géographiquement, mais pas affectivement. Des années plus tard, elle m’a demandé d’être le parrain de sa fille aînée, et j’ai accepté sans hésiter. Par ce lien, j’ai aussi connu Adrián, son mari : un homme à la présence physique imposante, bien que négligé dans son apparence, de ceux chez qui on devine de loin que quelqu’un d’autre tient les rênes de la maison.

Adrián et moi sommes devenus amis naturellement. Le compérage a cette vertu : il crée une confiance que les seules années mettraient beaucoup plus de temps à construire. À l’époque, je vivais à Guadalajara ; eux étaient à Puebla.

Un jeudi, j’ai reçu son message : il avait un voyage de travail à Aguascalientes et devait faire escale dans ma ville. Est-ce que je lui ouvrais la porte ? Je lui ai dit bien sûr.

***

Il est arrivé un vendredi vers huit heures du soir. J’ai vu les phares de son pick-up se garer devant la résidence et je suis sorti l’accueillir. Il avait un sac de voyage dans une main et, dans l’autre, une bouteille de whisky de bonne maison. J’ai aimé ça.

On s’est installés dans le salon. J’ai mis de la glace et de l’eau pétillante. J’ai aussi sorti un peu d’herbe que j’avais gardée pour l’occasion. Le premier verre s’est bu en silence, en jaugeant l’ambiance. Le deuxième est déjà venu avec la conversation.

On a parlé de boulot, de foot, de choses sans importance. Mais au troisième verre, la conversation a viré vers des endroits plus personnels.

—Comment tu fais ? — a-t-il demandé, en regardant le fond de son verre—. Tu as toujours l’air d’aller bien.

—Sans doute parce que je n’arrive pas dans une maison où quelqu’un m’attend en colère — ai-je répondu.

Il a lâché un petit rire. De ceux qui font un peu mal à l’intérieur.

—J’aimerais bien. Avec Valentina, ça ne va pas depuis longtemps. Très longtemps.

Je n’ai rien dit. Le silence aussi invite, et lui avait envie de parler.

—Ça fait plus de trois ans qu’on ne baise plus, mon compère. Pas une pipe, pas un frottement, pas même les bons jours d’avant. Je ne veux pas chercher des problèmes dehors parce qu’il y a toujours des conséquences, et c’est elle qui gère l’argent, alors — il a haussé les épaules — je me branle tout seul. Littéralement.

—Trois ans ?

—Trois ans — a-t-il confirmé—. Je n’essaie même plus. Je m’endors avec la bite raide et je me réveille pareil.

J’ai servi un autre verre. Il y a des moments où la meilleure réponse n’est pas un mot, mais un geste.

—Toi, tu te fais plaisir — a-t-il dit ensuite, en changeant de ton—. Célibataire, libre, tu peux baiser avec qui tu veux.

—À peu près — ai-je dit.

—Comment ça, à peu près ?

Il y eut une pause. Je ne sais pas si c’était l’alcool, la confiance accumulée au fil des années de compérage, ou simplement parce que j’avais envie d’être honnête ce soir-là. Ce qui est sorti était direct :

—Je peux baiser avec une femme ou avec un homme. De ce côté-là, le sexe ne me manque pas.

Je l’ai vu encaisser l’information sans bouger. Puis :

—Sérieux ? Avec des hommes aussi ?

—Oui. Je préfère que ça reste ici, mais oui.

Il a acquiescé d’un geste qui voulait dire à la fois « compris » et « j’ai besoin de digérer ça ». Puis il a dit quelque chose que je n’attendais pas :

—Écoute, je vais te confier un truc que je n’ai dit à personne. Les filles trans m’ont toujours attiré. Je ne sais pas comment l’expliquer. J’aime les femmes, mais ça, je ne peux pas l’ignorer. J’ai la bite qui se dresse juste à l’idée. Ce qui m’arrête, c’est de ne pas savoir comment ça marche. Si l’autre personne va aussi vouloir me mettre la bite, et ça, je ne le donne pas.

J’ai respiré lentement avant de répondre.

—Il y a des dynamiques différentes. Tout le monde ne veut pas la même chose. Il y a des filles qui ne la reçoivent que. Qui veulent juste qu’on les baise bien fort.

—Et toi ? — a-t-il demandé, en me regardant droit dans les yeux.

—Moi, je suis passif. Je l’ai toujours été. J’aime qu’on me la mette.

Il n’a pas réagi tout de suite. Il m’a seulement regardé. J’ai pris le téléphone qui était sur le canapé, j’ai cherché dans la galerie jusqu’à trouver la bonne photo : moi, quelques mois plus tôt, en robe noire au-dessus du genou, perruque sombre et maquillage discret. Une image qui ne montrait rien de scandaleux, mais qui laissait peu de doute sur la personne sur la photo.

Je la lui ai tendue sans commentaire.

Il l’a regardée. L’a rapprochée. Il m’a regardé moi. Puis il a regardé à nouveau la photo.

—C’est toi.

Ce n’était pas une question.

—C’est moi — ai-je confirmé.

—Tu ne ressembles à rien. Si je te croise dans la rue sans contexte, je te salue comme n’importe quelle nana et je continue mon chemin. — Il a marqué une pause—. T’es canon.

J’ai ri. La gêne et la fierté se mélangent bizarrement dans ces moments-là.

—Canon comme une femme ? — ai-je demandé.

—Comme une femme — a-t-il confirmé—. De celles qu’on se retourne pour mater dans la rue.

Il y a eu alors un silence différent. Plus chargé. Sous son pantalon, une bosse était déjà visible, une bosse qui n’était pas là avant. J’ai pris une seconde avant de proposer ce que je n’avais jamais proposé de cette manière :

—Si tu veux la connaître en personne... je peux l’appeler. Elle met environ trente minutes à arriver.

Il m’a observé quelques secondes, pour voir si je parlais sérieusement.

—Ça me plairait énormément — a-t-il dit enfin.

Je lui ai demandé d’aller acheter des cigarettes pour me laisser le temps. Il s’est levé sans poser de questions, le pantalon toujours marqué.

***

Je suis monté dans la chambre dès que j’ai entendu la porte se fermer. Trente minutes, c’était optimiste ; j’en aurais vingt si je me dépêchais.

Par chance, ce jour-là je m’étais épilé. La peau était prête, sans un seul poil, douce jusque sur les fesses.

Dans le placard, j’ai sorti ce que je gardais pour des occasions comme celle-là : jupe noire à mi-cuisse, chemisier ajusté de la même couleur, lingerie rouge dessous — un string qui couvrait à peine ce qu’il fallait couvrir, un soutien-gorge en dentelle rembourré. J’ai placé les implants en silicone dans les bonnets, enfilé les vêtements lentement, chaussé les talons. La perruque sombre, bien brossée et parfaitement en place. Le maquillage a pris le plus de temps : fond de teint, léger contouring, trait d’eye-liner précis, rouge à lèvres lie-de-vin, gloss par-dessus pour que la bouche demande ce qu’elle savait demander.

Quand je me suis regardée dans le miroir, Sofía me rendait son regard.

J’ai entendu la porte de la résidence s’ouvrir juste au moment où je finissais de me coiffer.

—Je suis là !

Je suis sortie de la chambre et j’ai descendu l’escalier calmement, en marquant le poids de chaque talon sur les marches. Il était de dos, en train de poser la monnaie sur la table. Il s’est retourné en entendant mes pas.

Il est resté complètement immobile.

—Excuse-moi — ai-je dit, d’une voix différente de ma voix habituelle—. Mon cousin a dû sortir un moment. Il m’a demandé de m’occuper de toi pendant son absence. Je suis Sofía.

Ses yeux parcouraient l’ensemble pendant que je parlais : des talons aux jambes, des jambes au bord de la jupe, de la jupe aux seins marqués sous le chemisier, et de là à la bouche. Lentement. Comme quelqu’un qui essaie de vérifier quelque chose qu’il n’arrive pas à croire.

—T’es... canon — a-t-il dit.

—Merci, Adrián. Pourquoi tu ne t’assois pas, et on discute un peu ?

J’ai éteint quelques lumières et je n’ai laissé que celle de l’escalier allumée. Ce n’était pas l’obscurité ; c’était juste la pénombre qu’il fallait pour que tout se voie sans qu’il y ait de trop.

On s’est installés sur le canapé. Je me suis assise à côté de lui, les jambes croisées de façon à faire remonter la jupe de quelques centimètres de plus. La conversation a coulé naturellement, comme si ce qui était en train de se passer était la chose la plus normale du monde. Je lui ai donné quelques conseils sur son mariage, sur Valentina, sur ce dont les femmes ont besoin même si elles ne savent pas toujours le demander. Il a écouté. Et à un moment, pendant qu’on parlait, j’ai senti sa main se poser sur ma cuisse.

Je ne l’ai pas retirée.

—Tu as la peau très douce — a-t-il dit.

—Je me suis épilée ce matin. Entièrement.

Sa main est montée lentement, explorant le bord de la jupe, se glissant en dessous. Il me regardait en faisant ça, cherchant un signe que je devais l’arrêter. Je ne lui en ai pas donné. Au contraire : j’ai un peu écarté les genoux pour qu’il arrive plus vite.

Ses doigts ont rencontré la dentelle du string. J’ai senti qu’il s’arrêtait une seconde en remarquant le renflement qui serrait le tissu, pas très grand mais bien présent. Au lieu de retirer la main, il a pressé doucement, me tâtant par-dessus la lingerie.

—Sofía — a-t-il murmuré.

—Dis-moi — ai-je répondu, la voix un peu plus basse.

—T’as un petit quelque chose là.

—J’en ai un. Ça te dérange ?

—Non — a-t-il dit, en continuant de presser—. Pas du tout.

Il n’a rien dit de plus. Il s’est penché et m’a embrassée.

***

Il savait embrasser. De ceux qui commencent lentement et font monter la température sans se presser. Il mettait toute sa langue, avec une faim retardée de plusieurs années, et je la lui rendais de la même façon, lui mordant la lèvre inférieure quand il se retirait. Je l’ai laissé mener le rythme pendant que je lui déboutonnais la chemise, bouton après bouton. Il avait le torse ferme, large, un peu de poils sombres au milieu. Je l’ai embrassé là aussi, j’ai descendu le long du sternum, passé la langue sur un téton et je l’ai senti se durcir contre ma bouche.

—Putain de merde — a-t-il soufflé.

Je lui ai débouclé la ceinture à deux mains, sans regarder. Je lui ai baissé le pantalon et le boxer d’un seul coup. Et là, il était là.

La bite d’Adrián n’était pas grande : c’était une bête. Elle est sortie si raide qu’elle a rebondi une fois contre son ventre avant de se dresser vers le plafond. Longue, grosse, les veines marquées sur toute la longueur, la tête violacée et gonflée, avec déjà une goutte épaisse qui pointait à l’extrémité. Ce qui impressionnait le plus, c’était l’épaisseur : plus large que mon poignet, et je n’ai pas un poignet fin.

Je me suis agenouillée sur le tapis entre ses jambes. Je l’ai prise d’une main — mes doigts ne se refermaient pas complètement — et je suis restée à la regarder un instant. J’ai passé mon pouce sur la tête, essuyé le liquide pré-séminal et je me l’ai porté à la bouche. Salé, dense.

—Tu portes ça depuis trois ans — ai-je dit—. Je vais te la vider comme il faut.

—Sale pute — a-t-il murmuré, et il a eu du mal à respirer.

Je lui ai craché sur la tête et j’ai baissé la bouche. Les premiers centimètres sont passés. Les suivants se sont coincés : ma mâchoire s’ouvrait au maximum et là, il n’y avait plus de place sans douleur. Je l’ai retirée, j’ai pris de l’air, j’ai craché encore et j’ai réessayé. Avec la main à la base, je la travaillais en cercle, en serrant à un rythme régulier. Avec la bouche, je suçais la tête et les cinq premiers centimètres, en fermant les lèvres, en enfonçant la langue sous le frein. Je l’entendais haleter de plus en plus rauque.

—Comme ça, ma belle, comme ça.

J’ai pris ses couilles dans l’autre main — elles étaient pleines, lourdes, remontées par l’excitation — et je les ai massées lentement tout en continuant de lui lécher la tête. La salive me coulait en fils sur le menton, lui mouillait la verge, lui descendait jusqu’au scrotum. Je la retirais, je me la frottais sur les joues, je m’en faisais claquer la langue, je la remettais. Une distraction et j’ai failli m’étouffer ; je la lui ai retirée en toussant, les yeux larmoyants et le mascara qui coulait, et lui a failli perdre le contrôle.

—Attends, attends — a-t-il dit, en me prenant les cheveux—, comme ça, je jouis en deux minutes.

—Bonne nouvelle — ai-je dit, la voix cassée—. Mais pas encore.

Je me suis essuyé le menton du dos de la main et je me suis levée. Je lui ai tourné le dos. J’ai relevé ma jupe lentement, très lentement, jusqu’à ce qu’elle se fronce sur la taille, et je lui ai montré le string rouge mordu entre les fesses. Je l’ai écarté d’un doigt, laissant le cul découvert.

—Crache-moi dessus — lui ai-je demandé.

Il m’a craché dessus deux fois. J’ai senti le jet tiède tomber exactement là où il devait tomber. Avec deux doigts, je l’ai étalé autour du trou, j’ai fait quelques tours, j’ai enfoncé un doigt jusqu’à la phalange, puis deux. Je savais déjà comment m’ouvrir moi-même.

Je me suis assise lentement sur lui, cherchant l’angle. J’ai pris sa bite dans ma main et je l’ai alignée au centre. J’ai descendu de quelques millimètres. La tête poussait et n’entrait pas : c’était trop d’un seul coup. J’ai respiré. J’ai descendu un peu plus. La couronne s’est frayé un passage et j’ai senti l’étirement brut, la brûlure délicieuse qui vient quand quelque chose de trop grand finit par céder. J’ai poussé un long gémissement.

—Doucement, doucement — a-t-il dit en me prenant par la taille.

—Tais-toi — ai-je répondu—. Je sais comment je la prends.

J’ai continué à descendre peu à peu, laissant le corps s’ajuster centimètre par centimètre. Chaque fois que je sentais que je ne pouvais plus, je remontais de deux et je redescendais de trois, gagnant du terrain. La tête me frappait en dedans, dans un endroit profond qu’on touche rarement. Quand je l’ai sentie complètement enfoncée, les fesses posées sur ses cuisses, je me suis arrêtée un instant. J’étais pleine jusqu’à la gorge.

Puis j’ai commencé à bouger.

Au début doucement, en trouvant le tempo, en m’appuyant sur ses genoux pour monter et descendre. La bite entrait et sortait luisante de salive. Ses mains sur mes hanches, suivant le rythme. Ses lèvres sur mon cou par derrière, me mordant, me faisant remonter les frissons le long du dos. J’ai accéléré petit à petit et il a répondu de la même manière, poussant vers le haut pour me rejoindre à mi-chemin, donnant des coups secs qui me faisaient bondir sur ses genoux.

—Je n’arrive pas à croire ça — a-t-il dit à voix basse.

—Tais-toi et reste comme ça, baise-moi — ai-je répondu—. Défonce-moi le cul, papa.

Il m’a obéi. Il m’a planté les doigts dans la taille et a commencé à me pilonner d’en bas avec une force différente, sans ménagement. On entendait les cuisses qui se frappaient, les fesses qui rebondissaient, la salive et le liquide qui dégoulinaient sur ses couilles. Je me pinçais les tétons par-dessus le chemisier et je ne cessais de gémir.

***

Il m’a demandé de changer de position. J’ai obéi : je lui ai sorti la bite, je l’ai essuyée de la main et je me suis mise à genoux sur le canapé, appuyée contre le dossier, le dos cambré, le cul sorti, les jambes écartées juste ce qu’il fallait pour lui donner accès. La jupe est restée remontée sur la taille. Le string pendait à une cheville.

Il s’est placé derrière, à genoux. Il m’a ouvert les fesses avec les deux mains et m’a regardée ouverte, palpitante. Il a craché encore. Il a posé la tête contre le trou et a poussé. Cette fois, il est entré d’un coup, jusqu’au fond, sans pause.

—Ah, fils de pute ! — ai-je crié.

—Ça t’a fait mal ?

—Plus fort — lui ai-je demandé.

Et il a été plus fort. Et plus profond. Et plus rapide.

Il m’a attrapé par les cheveux, a rassemblé la perruque en une poignée et a tiré en arrière, me cambrant davantage. Il me frappait avec ses cuisses contre les fesses et le bruit était obscène, humide, sec, humide, sec. Je lui ai demandé plus fort et il a été plus fort. Je lui ai demandé plus profond et il l’a été. Il a passé une main dessous, a cherché ma bite — elle était dure, dégoulinante — et il l’a prise pour me branler en synchronie avec ses coups de reins.

—T’es toute mouillée ici aussi — a-t-il dit.

—C’est de l’envie — lui ai-je répondu comme j’ai pu.

Il y a quelque chose dans cette position, avec le poids dessus et le bruit des corps qui avancent ensemble, qui simplifie tout : il n’existe plus que la pression, la chaleur, le mouvement, la bite qui entre jusqu’à un endroit où elle ne devrait pas atteindre. Les pensées disparaissent. Il ne reste que ça : le vide rempli, la main dure sur moi, la peau frappant la peau.

J’ai senti que le premier allait venir. Je l’ai prévenu avec un gémissement plus long que les autres.

—Je vais jouir, je vais jouir, ne t’arrête pas.

Il ne s’est pas arrêté. Il a serré ma bite, l’a fait aller plus vite, et avec deux coups de reins profonds il m’a arraché l’orgasme. Je suis venue sur sa main et sur le canapé, en plusieurs jets, en serrant sa bite avec le cul à chaque fois qu’un spasme sortait. Il l’a senti et a lâché un grognement.

—Putain de merde, comme tu serres.

—Continue — ai-je dit, tremblante—. Ne te retire pas.

Ensuite je me suis allongée sur le dos sur le canapé. J’ai pris un coussin et je l’ai placé sous ma hanche pour relever le bassin. Il m’a arraché le string de la cheville et l’a jeté par terre. Il m’a levé les jambes et les a posées sur ses épaules, me pliant presque en deux, et il est revenu en moi. De cette position, je pouvais voir son visage : yeux fermés, mâchoire tendue, bouche entrouverte, l’expression de quelqu’un qui attend quelque chose depuis longtemps et qui l’a enfin.

—Depuis combien de temps tu n’avais pas baisé ? — ai-je demandé.

—Trop longtemps — a-t-il répondu sans ouvrir les yeux, en me pilonnant.

—Ça se voit. Tu l’as durissime.

Il a souri malgré lui. Et il a continué. Il me la foutait jusqu’au fond et restait un instant dedans, en poussant encore, cherchant un centimètre impossible. Puis il ressortait presque entièrement et rentrait d’un seul coup. Chaque fois qu’il faisait ça, j’ouvrais davantage la bouche sans m’en rendre compte.

Je lui ai demandé de me regarder, d’ouvrir les yeux. Il l’a fait. Il y a quelque chose de différent dans la rencontre quand les deux se regardent en face : une honnêteté qui n’existe dans aucune autre position. Je lui ai entouré les hanches de mes mains et je l’ai attiré vers moi à chaque poussée. Le rythme est devenu plus pressant, plus irrégulier. Je sentais sa bite gonfler encore plus en moi, s’épaissir juste avant la fin.

—Je vais jouir — a-t-il annoncé, la voix brisée.

—Dedans — lui ai-je dit—. Je veux le sentir dedans.

Il m’a regardée une seconde, pour vérifier.

—Dedans, connard — ai-je répété—. Vide-moi toute ta crème.

Ça lui a suffi. Il m’a planté les mains sur les cuisses, a enfoui le visage dans mon cou et m’a pilonnée encore trois, quatre, cinq fois, chaque fois plus lentement et plus profondément, jusqu’à ce qu’il reste en moi et que je sente la première contraction. C’était comme si la bite bondissait au fond. Un jet chaud, puis un autre, puis encore un. Je les ai comptés par instinct : six, sept coups de jus épais qui rebondissaient contre la paroi de l’intestin. Trois ans d’accumulation qui se déchargeaient d’un seul coup.

Je l’ai senti dans chaque contraction : la chaleur qui se répandait à l’intérieur, la pression de son corps contre le mien pendant un long instant, sa respiration hachée contre mon cou, ses couilles serrées contre mes fesses. Je suis venue une deuxième fois, sans me toucher, rien qu’en le sentant exploser en moi. La bite me donnait des crampes et je serrais, serrais, le trayant jusqu’à la dernière goutte.

Je suis restée immobile, sans bouger, en sentant chaque seconde de tout ça. Lui non plus ne s’est pas retiré tout de suite. Il est resté en moi, la respiration coupée, me donnant des baisers humides sur l’épaule et le cou. Quand il s’est finalement retiré, il l’a fait lentement, et la bite est sortie en dégoulinant de sperme et de salive, encore dure à moitié.

Je me suis à peine redressée. J’ai senti la trace de ce qui venait de se passer glisser à l’intérieur de mes cuisses, un filet tiède descendant jusqu’au canapé. J’ai passé deux doigts, j’en ai sorti un peu et je l’ai porté à ma bouche. Épais, salé, avec ce goût d’homme qui était resté trop longtemps en réserve.

—Ça faisait longtemps que tu n’avais pas eu ça — ai-je dit.

—Beaucoup trop longtemps — a-t-il confirmé. Et cette fois, il m’a regardée dans les yeux en le disant.

***

On a fumé en silence. On a fini les verres qui restaient. Le salon sentait le tabac, le whisky et le sperme. Et aussi autre chose, plus difficile à nommer.

Il est allé dans la chambre d’amis vers minuit. Moi, je suis restée encore un moment assise, les lumières éteintes, à écouter la maison silencieuse, sentant encore la charge étrangère s’écouler lentement en moi.

Je pensais que ce n’avait été qu’une seule nuit. Une parenthèse qui se refermerait d’elle-même au lever du jour, sans conversations gênantes ni regards bizarres le lendemain. C’est comme ça que fonctionnent ces choses, pensais-je. Un moment hors du temps, et puis voilà.

Je me trompais.