J’ai espionné la fille du magasin un dimanche matin

En face de chez moi, il y a un magasin de produits naturels. Des céréales sans gluten, des infusions qui promettent de vous guérir de tout, des bouteilles de jus pressé à froid qui coûtent le prix d’un repas entier. Ils donnent aussi des cours de yoga le mardi, même si ça n’a jamais été mon truc. Le magasin est tenu par deux femmes : une dame âgée aux cheveux gris qui vous salue toujours avec le calme d’une religieuse, et une brune à la longue chevelure bouclée, avec un certain air hippie, qui semble sortie d’une autre décennie.

J’avais déjà vu la fille deux ou trois fois en plein été, quand elle sortait courir vers deux heures de l’après-midi, sous la chaleur la plus accablante de la journée. Un crop-top, des leggings moulants, les cheveux attachés et le visage rougi par l’effort. Elle passait devant mon portail en haletant sans faire attention à moi. Elle n’était pas mal faite, à vrai dire. Elle avait le genre de corps qu’on remarque sans le vouloir et qu’on a ensuite du mal à oublier, avec un cul rebondi qui dansait dans ses leggings et de petits seins fermes qui sautaient à chaque foulée.

Ce dimanche-là, je me suis réveillé avant que quoi que ce soit ne sonne. Clara dormait encore, recroquevillée sur elle-même et respirant profondément ; je me suis donc habillé en silence, j’ai attrapé la laisse et je suis descendu avec le chien. La rue était déserte, comme elle ne l’est que le dimanche matin de bonne heure : les volets baissés, les voitures garées sans hâte, l’air encore propre avant que la journée ne se salisse de monde.

Nous avons marché plus d’une heure. Le chien reniflait chaque coin de rue comme si le monde était nouveau, et je me suis laissé porter sans penser à rien. Il était presque neuf heures quand j’ai repris le chemin de la maison. Et en passant devant le magasin, j’ai vu de la lumière allumée au fond du local.

Je me suis arrêté sans m’en rendre compte.

La brune descendait les trois marches qui séparaient l’arrière-boutique de l’espace du comptoir. Et elle le faisait comme quelqu’un qui marche seule chez elle : pieds nus, insouciante, vêtue uniquement d’un string noir. Presque nue. En pleine vue depuis la rue, derrière une vitrine sans rideaux, sans se douter qu’à cette heure ridicule quelqu’un pouvait être en train de la regarder.

Ce quelqu’un, c’était moi.

Je suis resté cloué sur le trottoir, la laisse détendue dans la main et le cœur soudain lancé à toute allure. Elle devait mesurer à peine plus d’un mètre soixante. Mince, avec de petits seins fermes, des mamelons brun clair qui se fondaient presque dans sa peau pâle. Le ventre plat, la taille étroite, les hanches juste assez larges pour dessiner, quand elle bougeait, une courbe qui n’avait rien d’innocent. L’exercice se lisait dans chaque ligne de son corps. J’ai bandé instantanément, ma queue pressée contre la couture du pantalon comme si elle avait sa propre volonté.

Elle a continué son chemin sans rien remarquer. Et moi, qui, à part un fou, se promène un dimanche à neuf heures du matin ? Moi. Pour une fois, la chance était de mon côté.

Elle s’est approchée du réfrigérateur à boissons placé près du comptoir et a ouvert la porte en me tournant le dos. Enfin, j’ai pu voir son cul tout entier : ferme, rond, fendu par la fine bande du string qui se perdait entre ses fesses, lui dessinait la raie et disparaissait plus bas, vers cette zone sombre que j’imaginais chaude et humide. Son dos mince laissait deviner chaque vertèbre de sa colonne, mais loin d’être disgracieux, cela lui donnait presque l’aspect d’une statue. Elle s’est accroupie en écartant légèrement les genoux, et à cet instant le string s’est enfoncé plus profondément entre ses fesses, laissant entrevoir une seconde l’ombre de sa chatte serrée contre le tissu. Elle a sorti une bouteille de l’étagère du bas et s’est redressée lentement, l’ouvrant d’une main au passage.

Elle s’est tournée à moitié, a rejeté la tête en arrière et a bu une longue gorgée de ce liquide orange. Sa gorge a bougé tandis qu’elle avalait. Quelque chose dans ce geste si ordinaire, si domestique, m’a desséché la bouche. Je me suis imaginé cette même gorge en train d’avaler autre chose, et ma bite a reçu un coup de fouet dans mon pantalon.

Retourne-toi et va-t’en avant qu’elle ne te voie, me suis-je dit. Je n’ai pas bougé.

Elle est restée pensive quelques secondes, la bouteille pendant au bout de sa main, puis elle a tourné le visage vers la rue. Vers moi. Nos regards se sont croisés à travers la vitre.

J’ai essayé de faire semblant, bien sûr, mais c’était inutile. Il n’y a pas de manière élégante de prétendre qu’on ne regardait pas quand on est planté depuis une demi-minute sur le trottoir, les yeux grands ouverts. Et, au cas où il subsisterait le moindre doute, la bosse de mon pantalon me trahissait sans recours, dressée comme un mât sous le tissu clair du survêtement. Elle a baissé les yeux une seconde vers mon entrejambe, sans la moindre discrétion, et s’est mordillé la lèvre inférieure. J’ai articulé un maladroit « bonjour » avec les lèvres.

Je m’attendais à un cri, une insulte, à ce qu’elle claque la porte ou tire un rideau inexistant. Au lieu de cela, elle a souri. Un sourire lent, de biais, puis elle m’a fait un clin d’œil. J’ai lu sur ses lèvres un « bonjour, bon dimanche » qui a résonné dans ma tête avec plus de chaleur que n’importe quelle voix réelle n’aurait pu en avoir. Avant de se détourner, elle a porté une main à sa poitrine et a lentement pincé l’un de ses mamelons entre deux doigts, en me fixant. Une seconde seulement. Juste assez pour que ma vue se brouille.

Ensuite, elle a remonté les marches de l’arrière-boutique et a disparu de mon champ de vision.

***

J’ai traversé la rue jusqu’à mon portail, les jambes un peu maladroites et la respiration perturbée. J’étais excité comme je ne me souvenais pas l’avoir été depuis des années, par une inconnue dont je ne connaissais même pas le nom. La tête me tournait autour de la même question : habitait-elle là ? Au-dessus du magasin ?

J’avais besoin de faire retomber la pression avant de monter chez moi, alors je suis resté sur le palier de mon propre appartement, près de la fenêtre du salon, et j’ai allumé une cigarette pour me calmer. Il faisait chaud depuis l’aube, si bien que les fenêtres étaient ouvertes, les volets à demi baissés, laissant passer une fente de lumière et de rue.

De là, on voyait le magasin vide. Et un peu plus haut, à l’étage supérieur du même immeuble, une chambre avec un lit. Sur celui-ci, quelqu’un dormait sous un drap fin. Alors oui : elle habitait là. La fille avait dû retourner se coucher après sa promenade pieds nus dans le local.

J’ai tiré une bouffée et me suis dit que cela suffisait. Que j’avais déjà eu mon coup de chance de la journée. Mais je n’ai pas détourné les yeux.

Elle est soudain apparue, passant la tête par un angle de la chambre, la même bouteille orange à la main. Elle s’est arrêtée devant le lit et l’a vidée d’un long trait, la tête de nouveau rejetée en arrière, avec ce geste que je commençais déjà à reconnaître. Puis elle l’a posée quelque part et est restée immobile, à regarder le corps endormi sous le drap.

Je l’ai vue hésiter. Ou c’est du moins ce qu’il m’a semblé. Un instant d’immobilité, comme lorsqu’on prend une décision. Puis elle a accroché ses pouces aux côtés de son string et l’a fait glisser le long de ses jambes avec une naturel qui m’a coupé le souffle. Elle s’est retrouvée entièrement nue, sa toison sombre entre les jambes découpée contre la lumière matinale, un triangle fermé et serré au-dessus de sa chatte que je ne parvenais qu’à deviner de si loin. Elle a écarté le drap qui couvrait l’homme et s’est assise à califourchon sur lui.

C’était bien un homme. Il a à peine réagi, encore prisonnier du sommeil ou à demi réveillé. Elle, en revanche, savait exactement ce qu’elle voulait. Je ne la voyais que de profil, découpée sur le mur de la chambre, mais je n’avais pas besoin de davantage pour tout comprendre. Elle s’est penchée sur lui et a baissé le visage vers son entrejambe ; même si son épaule me bouchait la vue, j’ai parfaitement deviné ce qu’elle faisait : elle lui suçait la queue pour le réveiller, la prenant lentement en bouche, avec ce rythme lent et sale de celle qui n’est pas pressée. J’ai vu sa tête monter et descendre trois, quatre, cinq fois, sa chevelure bouclée lui tombant sur le visage, le dos arqué et le cul relevé vers le plafond. On voyait la plante de ses pieds croisés derrière elle. Chaque fois qu’elle descendait la bouche, elle l’avalait tout entière, et chaque fois qu’elle remontait, elle s’attardait sur le gland, le suçant avec force, comme si elle en extrayait le goût.

L’homme a finalement dû réagir, car je l’ai vu lui saisir la tête d’une main et lui imposer le rythme, l’enfonçant un peu plus profondément. Elle s’est laissée faire, soumise, acceptant chaque poussée bouche ouverte. Lorsqu’elle s’est enfin écartée, ses lèvres brillaient et un filet de salive pendait à son menton ; elle l’a essuyé du revers de la main avant de grimper sur lui.

Elle s’est installée sur lui, a glissé une main entre ses jambes et a commencé à bouger lentement, cherchant l’angle, s’ajustant. Je l’ai vue saisir la queue mouillée de l’homme entre deux doigts et en frotter le bout contre sa chatte, de haut en bas, l’imbibant de sa propre humidité, frottant son clitoris contre le gland comme si elle en aiguisait le tranchant avant de se l’enfoncer. À la façon dont elle arquait le dos, j’ai compris qu’elle était aussi excitée que moi en la regardant. Il ne lui a pas fallu deux minutes pour relever les hanches et s’empaler d’un coup, l’enfonçant en elle jusqu’au fond. J’ai vu son corps entier frémir lorsqu’elle l’a pris, sa bouche s’ouvrir sur un halètement que je n’ai pas entendu, puis elle est restée immobile quelques secondes, lui enfoui jusqu’à la racine, savourant la sensation de l’avoir en elle.

Elle a commencé un lent va-et-vient assuré, en avant et en arrière, comme si tout le dimanche s’étendait devant elle. Elle ne montait pas et ne descendait pas : elle se frottait, broyait ses hanches contre le bassin de l’homme, le travaillait avec sa chatte en cercles serrés qui devaient le rendre fou. Ses mains reposaient sur ses cuisses, puis remontaient le long de son propre ventre pour se refermer sur ses petits seins, les pressant, tordant ses mamelons entre ses doigts jusqu’à les rendre durs, ce qui lui faisait encore rejeter la tête en arrière. Le profil de sa gorge tendue contre la lumière était la chose la plus obscène que j’avais vue depuis longtemps. Elle a porté deux doigts à sa bouche, les a bien sucés, puis a descendu la main jusqu’à sa chatte et s’est frotté le clitoris tout en continuant à le chevaucher sans perdre le rythme.

Ses mouvements sont devenus plus rapides, plus brusques. Cette fois, elle montait et descendait pour de bon, relevant le cul jusqu’à presque le sortir entièrement avant de retomber lourdement, encore et encore, à un rythme qui me semblait brutal depuis mon poste d’observation. Je ne comprenais pas comment l’homme pouvait rester à moitié endormi avec une telle chevauchée au-dessus de lui, car elle le montait sans aucune retenue, avec une faim qui ne souffrait aucune pause. Elle s’est agrippée à sa tête des deux mains, les coudes écartés, sans cesser de monter et descendre, et à la tension de toute sa silhouette, j’ai compris qu’elle prenait un plaisir fou. On voyait ses seins rebondir à chaque poussée, les mamelons pointés vers le haut, et le bruit de la chair contre la chair devait résonner dans toute la chambre.

À ce stade, je n’avais plus le choix. J’étais incroyablement excité et plus dur qu’il n’était raisonnable de l’être, caché dans mon propre salon derrière un volet, en train d’espionner une femme que j’avais vue me sourire à travers une vitre ce matin même. Le mince lambeau de moralité qui me restait a capitulé sans combattre.

Je l’ai sortie et me suis mis à me masturber au rythme qu’elle imposait là-haut. Elle était si gonflée que ma peau tirait, le bout déjà mouillé par le liquide pré-éjaculatoire qui coulait depuis avant même que je la touche. Je l’ai agrippée fermement à la base et ai commencé à me pomper de haut en bas, le poing fermé, sans m’arrêter, les yeux fixés sur son profil. Chaque fois qu’elle accélérait, j’accélérais. Chaque fois qu’elle retombait entièrement sur lui, je serrais davantage le poing et me branlais plus fort. C’était comme si elle me dirigeait sans le savoir, comme si nous faisions tous deux partie de la même scène impossible : elle le baisait, lui, et moi je baisais ma propre main au rythme de ses hanches.

Je n’ai pas détourné les yeux une seule seconde de cette amazone qui, dans un mouvement fluide, s’est retournée sur lui pour faire face à la fenêtre sans me voir, et a continué à s’empaler sans s’arrêter. Maintenant, je voyais son visage contracté de plaisir, sa bouche entrouverte, ses boucles collées à son front par la sueur. Je voyais ses seins de face, bondir de haut en bas chaque fois qu’elle rebondissait sur sa queue, et entre ses jambes je distinguais vaguement l’éclat humide à l’endroit où le sexe du type entrait et sortait d’elle. Elle a porté une main à sa bouche, s’est sucé les doigts, puis l’a redescendue jusqu’à sa chatte, se frottant sans pudeur tout en s’empalant avec plus d’ardeur. Son autre main empoignait un sein et le serrait férocement, tirant sur le mamelon jusqu’à l’étirer. J’ai senti tout monter du plus profond de moi, cet avertissement qu’on ne peut plus arrêter, mes couilles se contractant vers le haut, ma queue palpitant dans mon poing.

J’ai voulu tenir bon. J’ai voulu attendre de la voir finir, la regarder se défaire la première, jouir empalée sur cette queue étrangère tandis que je l’observais depuis trois étages plus bas. Mais il m’était impossible de résister davantage. Je l’ai vue rejeter la tête en arrière, tout son corps se tendre, ses deux mains agripper ses seins tandis qu’elle se secouait dans un long spasme, chevauchant l’homme, et cela m’a achevé. J’ai serré les dents pour ne pas pousser un rugissement, agrippé ma queue plus fermement et joui avec une violence qui m’a légèrement plié les genoux, projetant d’épais jets de sperme qui ont éclaboussé le mur sous la fenêtre, le cadre du volet et le sol carrelé glacé. Il y en a eu trois, quatre giclées successives, chacune accompagnée d’une secousse qui me vidait entièrement. La dernière a coulé entre mes doigts, tiède et épaisse.

Je suis resté là, haletant, le front contre le cadre du volet et la queue encore dure dans la main, laissant couler les dernières gouttes, tandis qu’elle poursuivait son infatigable danse, totalement inconsciente du spectateur qui venait de se vider à cause d’elle, trois étages plus bas.

Quand j’ai retrouvé mon souffle, j’ai décidé de cesser de regarder. J’ai éteint la cigarette, nettoyé les dégâts avant que Clara ne se réveille et me suis assis sur le canapé, le cœur encore emballé, la queue encore à moitié gonflée dans mon pantalon, l’odeur du sperme imprégnée sur mes doigts malgré tous les frottements contre mon tee-shirt.

Peut-être qu’un jour, je me déciderai à traverser la rue et à entrer pour de bon. Acheter n’importe quoi, un jus, une infusion, peu importe, simplement pour avoir une excuse afin de la regarder de près et de voir si elle me fait encore un clin d’œil.

Ils ont peut-être même de la bière.