Mon secret du Nouvel An sous la robe noire

Bonjour. C’est la première fois que je me décide à raconter quelque chose qui m’est vraiment arrivé, alors je vais commencer par le commencement, pour que vous vous fassiez une idée. J’ai vingt et un ans, je suis brune, avec la peau couleur cannelle ; je ne suis pas mince, mais je ne suis pas non plus ce qu’on appellerait plantureuse au niveau de la poitrine. Chez moi, tout se passe plus bas : dans des hanches qui se remarquent quand je marche et dans un cul qui prend de la place, rond, lourd, de ceux qui rebondissent en marchant et se dessinent sous n’importe quel tissu. Ça, et une curiosité assez mal dissimulée qui m’a entraînée dans plusieurs bizarreries. Comme celle de ce fameux réveillon du Nouvel An.

Pour comprendre ce qui s’est passé cette nuit-là, il faut remonter un peu en arrière. J’ai grandi à l’époque où Internet était presque un territoire libre, sans filtres parentaux ni personne pour vérifier ce que je tapais sur ma vieille tablette. Les miniatures des vidéos YouTube étaient déjà des hameçons : des nichons promis sur l’image, des titres ridicules, et au final un youtubeur qui hurlait à propos de n’importe quelle connerie. Je restais avec une drôle de sensation dans le corps, une chaleur gênante entre les jambes, la chatte qui palpitait sous ma culotte, et qui disparaissait aussi vite qu’elle était venue. C’est la frustration qui a fini par me pousser, un après-midi comme un autre, à écrire les deux mots qui me semblaient les plus interdits au monde.

« Filles nues. »

Ce qui est apparu m’a retourné la tête. Pas à cause du plaisir voyeur de regarder le corps d’autres personnes, mais à cause de quelque chose que j’ai mis longtemps à savoir expliquer : ce qui m’excitait, ce n’était pas de regarder ces femmes, les seins à l’air et la chatte épilée grande ouverte. Ce qui m’excitait, c’était de m’imaginer à leur place, à l’intérieur d’elles, en ressentant ce qu’elles semblaient ressentir quand elles se déshabillaient devant une caméra ou devant quelqu’un qui n’était pas censé les voir. La différence est importante. Je ne voulais pas regarder ; je voulais être regardée, les jambes écartées, la chatte mouillée bien visible, même si à l’époque je ne savais pas encore donner un nom à ce fantasme.

La première fois que je me suis touchée, j’étais assise sur le couvercle des toilettes de la petite salle de bains de notre ancienne maison. J’ai croisé les jambes de toutes mes forces, serré les cuisses jusqu’à ce que mon clitoris batte contre la couture de mon pantalon, jusqu’à ce que quelque chose chauffe à l’intérieur et m’effraie tellement que j’ai arrêté. Mais j’y revenais. J’y revenais tous les deux ou trois jours, avec l’excuse la plus idiote que je pouvais inventer, et à chaque fois je tenais un peu plus longtemps avant de me relever. C’était ma première discipline secrète.

Bientôt, mes recherches sur la tablette ont pris de l’ampleur. Je suis passée de « filles nues » à « femmes dansant nues », puis à « femmes se touchant la chatte », et enfin à celle qui m’a définitivement marquée : « femmes nues en public ». Je regardais ces filles relever leur jupe dans une gare déserte sans rien porter dessous, traverser un parc seins nus à cinq heures du matin, les nichons à l’air, s’asseoir les jambes bien écartées sur un banc d’une petite ville de province où personne ne passait, en montrant leur chatte rose comme si de rien n’était. Je m’imaginais à leur place. J’ai appris à bien frotter juste au-dessus du clitoris, en décrivant de lents cercles, sans enfoncer les doigts. J’avais peur de me faire mal et, surtout, peur de perdre toute seule quelque chose qui, dans ma tête, avait énormément de valeur.

Je suis le genre de personne qui, lorsqu’elle se met quelque chose en tête, ne se repose pas avant de l’avoir fait. Et après des mois à regarder des filles osant se montrer dans la rue, j’ai fini par comprendre que les regarder ne me suffirait pas. Que j’avais besoin d’essayer. Même si ce n’était qu’une version miniature, dans une cour arrière, sans vrai public. L’occasion s’est présentée au réveillon du Nouvel An.

***

Ce soir-là, je me suis préparée comme n’importe quelle fille se prépare pour un dîner de famille. Une robe noire avec des détails dorés sur les manches, un décolleté sage, et une longueur à quatre doigts au-dessus du genou. Un maquillage léger. Des boucles d’oreilles que ma tante m’avait offertes deux Noëls plus tôt. La maison qui accueillait la fête était celle de mes grands-parents, à moins d’un mètre de la mienne ; dans mon ancien quartier, toutes les portes donnaient sur la même rue étroite et tous les voisins se connaissaient. La moitié de ma famille était déjà là, se réchauffant au vin avant minuit.

Moi, qui reste assez introvertie, je suis restée jusqu’au dernier moment dans le salon de ma propre maison. Ma mère m’avait prévenue : dès qu’elle m’appellerait, je traverserais. En attendant, tout était dans la pénombre. Seules deux lumières de la rue étaient allumées, les mêmes que d’habitude, celles qui clignotaient un peu. Mes voisins étaient réputés pour être radins avec l’électricité et, ce soir-là, cela jouait en ma faveur.

Ce n’était pas exactement un plan. C’était plutôt un chatouillement entre les jambes, une idée qui s’était glissée entre mes côtes, descendait droit vers ma chatte et refusait de s’en aller. J’ai pensé à cette fille de la vidéo qui se promenait sous une robe identique à la mienne, sans rien dessous, le cul nu sous le tissu. J’ai pensé aux fois où je m’étais promis qu’un jour j’oserais. J’ai pensé que ce soir-là, grâce à une étrange conjonction de circonstances, toute ma famille se trouvait à un mètre de distance et, en même temps, complètement en dehors de chez moi.

J’ai éteint les lumières du salon.

Derrière ma maison, il y avait un hangar couvert que nous appelions « le galpón », un mélange de garage et de débarras, et, au fond, le vieil atelier de menuiserie de mon grand-père Hernán, abandonné depuis des années. Le hangar donnait sur la rue, mais il était en partie dissimulé par un muret, et la fenêtre de la voisine la plus proche, madame Lidia, était cachée par un jasmin qui poussait depuis avant ma naissance. Si quelqu’un voulait me voir, il aurait dû faire beaucoup d’efforts. Et pourtant, une partie de moi voulait que quelqu’un en fasse, qu’une personne colle son visage à la vitre pour voir ma chatte de près.

J’ai traversé pieds nus la cour de service pour ne pas faire de bruit. Le sol était glacé. Quand je suis arrivée au hangar, j’ai traîné un vieux rocking-chair en osier jusqu’au centre et je l’ai installé face à la rue, vers l’obscurité. Puis, debout à côté du siège, j’ai fait ce que je répétais dans ma tête depuis des semaines.

J’ai relevé la jupe de ma robe. J’ai baissé ma culotte jusqu’aux chevilles à deux mains, sentant le coton se décoller de ma chatte avec une petite traction humide — j’étais déjà mouillée, bien avant de me toucher —, je l’ai retirée et l’ai cachée dans mon soutien-gorge, contre le côté gauche de ma poitrine, là où le renflement se voyait à peine. Avant de rabaisser ma robe, j’ai passé deux doigts sur les lèvres de ma chatte, lentement, juste pour confirmer ce que je savais déjà : j’étais trempée, les poils de mon pubis collés à la peau, le clitoris gonflé comme une perle dure. La robe est retombée à sa place et, pendant une seconde, rien ne s’est passé. La seconde suivante, si. Le tissu tiède frottant contre ma chatte nue, sans rien entre les deux, glissant entre mes fesses au moindre mouvement, fut un courant qui me remonta jusqu’à la nuque. J’ai ri toute seule, de ce rire nerveux qu’on a quand on fait une bêtise.

J’ai marché dans le hangar avec le calme affecté de quelqu’un qui sort regarder le jardin. J’en ai fait tout le tour. Chaque pas me rappelait qu’il n’y avait rien dessous : mes cuisses se frottaient l’une contre l’autre, glissantes de mes propres sécrétions, et le tissu de la robe se collait à la raie de mon cul à chaque enjambée. Je me suis arrêtée près de la porte, là où la lumière de la rue entrait en un mince faisceau, et j’ai relevé ma robe par-derrière jusqu’à laisser mes fesses à l’air. Le froid de janvier m’a donné la chair de poule et m’a arraché un soupir. De ma main libre, j’ai écarté une fesse, lentement, exposant aussi mon trou du cul et la fente humide de ma chatte à la rue. Si madame Lidia était sortie dans la cour à ce moment-là, la seule chose qu’elle aurait vue entre les plantes grimpantes aurait été deux courbes sombres bougeant lentement et, au milieu, un éclat humide qui me trahissait. J’ai aimé l’imaginer en train de regarder, la bouche ouverte, la main sous sa jupe. J’ai encore plus aimé imaginer qu’elle ne le faisait pas et que, malgré tout, je restais là, à m’exhiber le cul grand ouvert pour une rue vide.

Comme je l’ai dit, je fais partie de celles qui vont au bout de ce qu’elles commencent. J’ai fait semblant de laisser tomber quelque chose et je me suis penchée pour le ramasser sans plier les genoux, offrant tout ce que j’avais à une audience inexistante : le cul bien relevé, les jambes droites et écartées, la chatte pendante entre mes cuisses, gonflée et dégoulinante. Je suis restée comme ça quelques secondes de trop, bougeant à peine les hanches d’un côté puis de l’autre, comme si j’offrais le spectacle à quelqu’un debout derrière moi, comme si je lui demandais la permission de me la planter. Je me suis sentie ridicule et puissante à la fois.

C’est ce qu’elles ressentent, ai-je pensé. C’est ce qu’elles voulaient me faire comprendre.

Je suis retournée au rocking-chair. Je me suis assise avec la robe encore baissée, feignant la pudeur deux secondes de plus, comme si le public qui n’existait pas méritait un peu de théâtre. Puis, lentement, j’ai commencé à relever la jupe jusqu’à mes cuisses. Jusqu’à mes hanches. Jusqu’à ma taille. Jusqu’à exposer ma chatte, ouverte à l’air froid du hangar, les lèvres gonflées brillant dans la pénombre. Ça sentait le vieux bois de l’atelier de mon grand-père, la poussière, la fin de l’année, et maintenant aussi mon propre sexe, cette odeur tiède et aigre qui s’échappait d’entre mes jambes.

J’étais mouillée. Plus mouillée que je ne l’avais jamais été en me touchant dans la salle de bains. Un filet coulait entre mes fesses et tachait l’osier du rocking-chair. Ce n’était pas le froid, ni l’alcool — je n’avais encore rien bu — ; c’était la combinaison exacte de savoir où se trouvait ma famille et de savoir où je me trouvais, la chatte à l’air libre à quarante mètres de mon oncle, de ma mère et de mes cousins portant un toast au champagne bon marché. J’ai levé les pieds du sol et les ai posés sur les accoudoirs du rocking-chair, écartant les jambes comme une offrande dérisoire, la chatte rose entièrement ouverte, les petites lèvres s’écartant toutes seules tant j’étais trempée. De deux doigts, je me suis encore davantage ouverte, me montrant au néant, montrant le trou brillant dans lequel personne n’était jamais entré. Si quelqu’un venait me chercher chez moi, il verrait d’abord le salon vide et sombre. Il lui faudrait tourner à droite, traverser la cour, puis jeter un coup d’œil dans le hangar. Cela me donnait trente secondes, tout au plus. Largement assez.

J’ai commencé par le clitoris, comme toujours. Deux doigts, de petits cercles, une pression juste. J’ai senti le petit bouton gonfler sous mon doigt, devenir de plus en plus dur, de plus en plus glissant. La différence, cette fois, ne venait pas de ce que je faisais, mais de l’endroit où je le faisais. Chaque craquement du rocking-chair était un nouveau risque. Chaque aboiement lointain me faisait retenir mon souffle et, au lieu de m’arrêter, me faisait bouger plus vite, serrant mon clitoris entre l’index et le majeur, tirant légèrement dessus. De l’autre main, j’ai tiré sur mon décolleté et sorti un sein par-dessus la robe ; mon téton s’est durci en une seconde, douloureusement contracté par le froid. Je l’ai pincé fort, avec mes ongles, jusqu’à ce qu’une décharge me descende droit dans la chatte et que je sente une nouvelle goutte s’échapper et rouler jusqu’à mon trou du cul.

J’ai descendu mes doigts jusqu’à l’entrée de ma chatte. Je n’avais encore jamais rien enfoncé, mais ce soir-là, je le pouvais. Ce soir-là, tout était permis. J’ai posé le bout de mon majeur sur le trou, trempé et glissant, et j’ai à peine poussé. La chair a légèrement cédé, chaude, serrée, et cela m’a arraché un gémissement sourd que j’ai dû étouffer contre mon épaule. Je ne l’ai enfoncé que jusqu’à la première phalange, et pourtant j’ai senti les parois intérieures se refermer autour de mon doigt, palpiter au rythme de chaque battement de cœur. Je l’ai ressorti, trempé et brillant, puis je suis revenue à mon clitoris avec cette humidité supplémentaire, l’enrobant, glissant dessus comme s’il était couvert de lubrifiant.

J’ai fermé les yeux et, pour me conduire jusqu’au bord, je me suis imaginé que quelqu’un me regardait vraiment. Pas quelqu’un de précis. Une ombre. Un voisin curieux, la braguette ouverte et la bite à la main, se branlant lentement derrière le jasmin. Un inconnu debout de l’autre côté de la grille, retenant son souffle pour ne pas se faire repérer, déchargeant dans son pantalon à la vue de ce spectacle : une nana de vingt et un ans, les jambes écartées sur un rocking-chair, un sein dehors, deux doigts enfoncés à moitié, la chatte clapoteuse de son propre jus. Je me suis imaginé qu’il se décidait. Qu’il poussait doucement la grille, traversait le hangar sans faire de bruit, se plaçait entre mes jambes et me plantait sa verge jusqu’au fond sans dire un mot, me couvrant la bouche d’une main pour m’empêcher de crier et de me faire repérer par ma famille.

Le fantasme m’a réduite en miettes. J’ai senti l’orgasme monter depuis mes pieds, tendre mes cuisses, me nouer l’estomac. J’ai joui sans faire de bruit, me mordant la lèvre jusqu’à sentir le goût du sang pour ne pas laisser sortir le cri qui me remontait dans la gorge. Ça a été bref et féroce, une secousse qui m’a fait serrer les jambes autour de ma propre main, ma chatte se contractant par vagues autour du doigt qui y était encore enfoncé, expulsant un petit jet tiède qui m’a mouillé la paume avant de goutter sur le sol du hangar. Je suis restée ainsi une bonne trentaine de secondes, les pieds toujours posés sur les accoudoirs, la chatte exposée et palpitante, le sein dehors, les doigts brillants de sécrétions, à écouter mon cœur et les bruits lointains de la maison de mes grands-parents : la musique, un rire que j’ai reconnu comme celui de mon oncle, quelqu’un qui ouvrait une bouteille.

***

Quand j’ai réussi à bouger, j’ai d’abord pensé à ma mère. Au fait qu’elle allait peut-être m’appeler à grands cris depuis la porte d’entrée. J’ai baissé les pieds, remis mon sein dans la robe — le téton encore dur râpant contre le tissu —, lissé ma jupe, sorti ma culotte de mon soutien-gorge et l’ai remise avec des mains maladroites. L’élastique m’a marqué la taille en le tirant, et j’ai senti le coton se coller aussitôt contre ma chatte trempée, absorbant toutes mes sécrétions, tiède et poisseux, comme s’il conservait la preuve entre mes jambes. J’ai remis le rocking-chair dans son coin, vérifié que je n’avais pas laissé de tache sur l’osier, allumé seulement la lumière du fond du hangar pour donner l’impression que j’étais descendue chercher quelque chose, puis j’ai traversé la maison en silence jusqu’au salon.

Au moment où je me suis assise sur le canapé, j’ai entendu la voix de ma mère depuis la porte d’entrée.

— Camila ! Viens, on est déjà à table !

Camila n’est pas mon vrai prénom, mais je les appellerai comme ça à partir de maintenant. Par précaution.

J’ai rejoint la fête comme si de rien n’était, la culotte de plus en plus trempée et l’odeur de chatte remontant sous ma robe, certaine que quelqu’un allait finir par le remarquer. J’ai porté un toast à minuit. J’ai mangé. J’ai dansé quelques chansons avec ma cousine, me serrant contre elle juste assez pour sentir le frottement réveiller mon clitoris gonflé. Personne n’a remarqué que je n’étais plus la même personne que celle qui avait quitté la maison une heure plus tôt. Personne ne pouvait le remarquer. Mais chaque fois que je changeais le poids d’une jambe sur l’autre, je sentais la preuve : la culotte un peu plus humide qu’il n’était raisonnable, l’élastique marquant ma chair, et une chaleur entre mes cuisses qui ne s’était pas complètement éteinte, une pulsation persistante dans ma chatte qui m’a accompagnée toute la nuit.

C’était ma première expérience exhibitionniste, si l’on peut appeler ainsi quelque chose qui s’est passé devant une rue vide. Pour moi, ça compte, et beaucoup. Parce que c’était la première fois que je comprenais, dans mon corps et non sur un écran, que ce qui me plaisait n’était pas de regarder : c’était d’être regardée, la chatte ouverte, les seins dehors, les doigts enfoncés en moi. Même si, cette nuit-là, la seule à me regarder était moi-même de l’intérieur, cachée derrière mes yeux, m’observant faire ce que j’avais imaginé pendant des années.

Tout ce qui s’est passé ensuite vient de ce réveillon du Nouvel An, mais cette partie-là — si vous osez la lire — je vous la raconterai un autre jour.