Abbiamo teso una trappola e ho finito per essere la preda

Per capire cosa accadde quella notte devo spiegare prima il gioco. Tomás e io lo avevamo affinato per anni fino a trasformarlo in qualcosa di quasi perfetto: lui invitava qualcuno che conosceva — qualcuno che gli sembrasse adatto — e io facevo la mia parte. Mi vestivo con intenzione, mi muovevo per casa con quel miscuglio esatto di naturalezza e provocazione che destabilizza gli uomini senza che possano indicare con precisione il perché. L’obiettivo non era mai che succedesse qualcosa. L’obiettivo era vedere fino a che punto resistevano. Tornare poi nella nostra stanza con quella tensione accumulata tra noi.

Questo era il gioco. Non avevamo mai oltrepassato quella linea.

Fino a Diego.

Tomás lo conobbe in palestra, dove si allena il martedì. Me ne parlò quello stesso pomeriggio, di sfuggita, mentre sgranocchiava qualcosa prima di cena: grande, taciturno, quel tipo di uomo che non ha bisogno di parlare molto perché a parlare per lui è la sua presenza. Mi mostrò una foto nel gruppo. Vidi un uomo dalle spalle larghe, la mascella squadrata, l’espressione tranquilla. Gli dissi che sembrava perfetto per la trappola.

Ci misi un po’ a rendermi conto di quanto mi sbagliassi su chi fosse la trappola.

La sera della cena mi vestii con cura. Avevo un vestito nero che Tomás aveva scelto tempo prima pensando esattamente a un’occasione del genere: aderente nei punti che contavano, abbastanza corto da rendere il sedersi una decisione consapevole. Sotto, il minimo indispensabile. Tomás lo aveva scelto quella mattina mentre facevo la doccia, lasciandolo sul letto come se fosse un’istruzione. Me lo infilai senza dire nulla. Tra noi funziona così da anni.

Diego arrivò puntuale con una bottiglia di vino rosso e l’aria di chi non sospetta che ci sia un piano.

I primi trenta minuti furono di una normalità quasi deludente. Parlarono della palestra, di lavoro, di qualcosa su una partita della settimana precedente. Io servii la cena, mi mossi tra cucina e sala da pranzo con scuse ragionevoli, mi chinai a raccogliere qualcosa che non era caduto, mi sedetti in modo che il vestito si alzasse un po’ più del dovuto. Diego seguiva la conversazione con Tomás senza perdere il filo. Ma i suoi occhi mi cercavano ogni volta che mi allontanavo.

Era discreto, quello sguardo. Educato, quasi. Ma c’era.

Stappammo la seconda bottiglia di vino durante la cena. La conversazione si rilassò e il volume si abbassò un po’, come succede quando il vino fa il suo lavoro lentamente. Io alzai gradualmente il livello del gioco: più contatto visivo, la mano appoggiata un secondo di troppo sulla sua spalla quando mi alzavo, la risata un po’ più vicina del necessario. Diego rispondeva con la calma di chi sa esattamente cosa sta succedendo ma decide di non dire nulla per il momento.

Tomás mi lanciava ogni tanto uno sguardo con quell’espressione che compare solo quando il gioco sta funzionando come vogliamo: qualcosa a metà tra soddisfazione e attesa.

Dopo cena misi la musica e proposi a Diego di ballare. Disse di sì senza esitare. Appena ci alzammo in piedi notai la differenza di stazza tra noi due: mi superava di più di una testa e le sue mani mi avvolgevano la vita con ampio margine. Ballai stretta a lui, muovendomi con l’intenzione giusta per fargli ignorare quello che gli stavo facendo. Non esagerai. Non ce n’era bisogno. Mi limitai a mantenere il contatto e a lasciare che la musica e il vino facessero il resto.

Guardai Tomás sopra la spalla di Diego. Mio marito aveva gli occhi fissi su di noi con un’attenzione che riconobbi subito.

Mi strinsi nelle spalle nella sua direzione. Una domanda muta.

Lui alzò le sue. Una risposta altrettanto muta: vai.

Mi allontanai con naturalezza per versare un bicchiere. Dietro di me sentii la voce bassa di Tomás dire qualcosa a Diego, le parole attutite dalla musica. Poi la risposta di Diego: una risata breve e qualcosa che suonò come un vero sollievo.

Quando mi voltai, Diego stava già camminando verso di me.

Non c’era fretta nei suoi passi. Fu la prima cosa che notai, e quella che mi fece venire la pelle d’oca prima ancora che arrivasse dove mi trovavo. Si avvicinò lentamente, con la calma di chi sa già come finirà la notte e non sente il bisogno di correre. Mi afferrò per la vita con una mano e con l’altra spostò con delicatezza il bicchiere che stavo per portarmi alle labbra. Lo posò sul piano senza guardarlo.

—Hai fatto così tutta la sera — disse a bassa voce —. Adesso basta.

In quel momento capii che le pedine sulla scacchiera avevano cambiato mano. Non ero più io a portare il gioco.

Mi baciò senza chiedere il permesso ma senza brutalità. La sua bocca era ferma, calda, e sapeva esattamente cosa stava facendo. In quel bacio c’era esperienza, una sicurezza che non aveva nulla di arrogante e molto di convinzione. Ricambiai il bacio. Non perché lo imponesse il gioco, ma perché non trovai nessun motivo per non farlo. La sua lingua spinse tra le mie labbra con una precisione che mi strappò un gemito breve, quasi indignato per la rapidità con cui mi ero arresa a lui.

Le sue mani cominciarono a muoversi sul mio corpo con una deliberazione metodica. Non era impazienza quella che sentivo nelle sue dita, ma intenzione: ogni parte a cui arrivava era un’affermazione che sapeva ciò che cercava. Mi slacciò il vestito con dita ferme, mi fece scivolare il tessuto dalle spalle e me lo abbassò sui fianchi senza goffaggine, fino a lasciarlo sul pavimento. Quando rimasi in lingerie davanti a lui si fermò un istante e mi guardò in silenzio, senza distogliere gli occhi. Quel silenzio mi scaldò più di qualsiasi carezza.

Cominciò a spogliarsi. Lo aiutai con la camicia, con la cintura, con i pantaloni, sentendo sotto le dita la tensione dura del suo corpo. E allora lo vidi.

Ci sono cose che non ti aspetti anche quando credi di averne viste molte. Quello che aveva Diego era una presenza fisica che non si accordava del tutto con l’ordinario: grande, spesso, con un peso visivo che fece reagire qualcosa dentro di me in modo autonomo, senza consultarmi. Solo a guardarlo notai di bagnarmi. Il suo cazzo era lungo, pesante, di una circonferenza oscena, la pelle tirata e la punta già lucida per l’umidità che affiorava sulla cappella. Rimasi a fissarlo un secondo di troppo, deglutendo, con quel miscuglio di fame e sfida che mi salì in gola.

Mi attirò di nuovo a sé. Mi baciò ancora e le sue mani continuarono a esplorare senza riguardi, stringendomi le tette sopra il reggiseno, affondando le dita nella vita, scendendo poi fino al culo per marcarlo con una forza che mi fece inarcare contro di lui. Il gioco di seduzione che avevo costruito per ore era evaporato del tutto. Adesso ero io a seguire il suo ritmo, non il contrario, e questo aveva una sensazione che non avevo previsto: sollievo.

Mi fece sdraiare all’indietro sul divano e si sistemò tra le mie gambe, aprendomele con una sicurezza brutale. Abbassò la testa e mi morse il collo, la clavicola, il bordo del reggiseno, lasciando una scia di calore umido sulla pelle. Poi mi tolse la biancheria con una lentezza crudele, come se volesse vedermi perdere la pazienza. Quando mi lasciò le cosce nude, mi separò un po’ di più le gambe e mi guardò laggiù con una concentrazione che mi fece tremare.

—Sei fradicia — mormorò.

Non risposi. Non ci riuscii.

Lui sorrise appena e passò la lingua sulla mia vulva, prima una volta lenta, poi un’altra più decisa, aprendomi con la bocca come se stesse assaggiando il mio sapore. Mi afferrò per i fianchi per immobilizzarmi e continuò a leccare, a succhiare il clitoride con una precisione che mi strappò un gemito alto e disordinato. Mi mossi sul suo viso senza volerlo, cercando più pressione, più ritmo, mentre lui mi mangiava come se sapesse esattamente quanto poteva darmi senza farmi venire troppo presto.

Quando sollevò la testa, aveva la bocca bagnata e le labbra lucide.

—Ti voglio sopra di me — disse, basso, diretto.

Mi raddrizzai mezzo stordita, con il cuore che mi martellava contro le costole. Lui si stava già sistemando sul divano, aprendosi lo spazio tra le cosce, prendendosi il cazzo con la mano e strofinandolo una volta contro la mia entrata, lentamente, come un avvertimento. Il primo contatto mi fece espellere aria tra i denti. Mi afferrò l’anca e mi guidò verso il basso.

Quando entrò, lo fece poco a poco, ma sentii comunque subito lo stiramento, ruvido, denso. Mi irrigidii da capo a piedi per alcuni secondi, inghiottendo l’impulso di allontanarmi. Lui rimase fermo, sostenendomi lo sguardo mentre aspettava che il mio corpo cedesse. La pressione era intensa, quasi troppo, un’invasione lenta e brutale che mi riempì fino a un punto che mi lasciò senza difese. Quando finalmente mi sistemai su di lui, lasciò uscire un ringhio profondo che mi vibrò tra le gambe.

Cominciai a muovermi. Prima con cautela, poi con più fame. Lui mi teneva per i fianchi e mi aiutava a dettare il ritmo, sollevandomi e abbassandomi sul suo cazzo con colpi profondi che mi facevano sentire ogni centimetro. Il suono dei nostri corpi che si scontravano riempì la stanza: pelle contro pelle, respiro spezzato, lo schiocco umido dell’attrito ogni volta che scendevo fino in fondo. Appoggiai le mani sul suo petto per sorreggermi e lui mi strinse le natiche con forza, costringendomi a cavalcarlo più in fretta.

—Così — disse —. Proprio così.

Guardai Tomás. Era ancora seduto nella poltroncina vicino alla finestra, a un paio di metri da noi, a osservare senza toccarsi nemmeno. Il suo volto non mostrava sorpresa; mostrava fame. L’immagine di mio marito che mi guardava così, mentre Diego mi scopava lentamente da sotto e io mi scioglievo sopra di lui, mi attraversò come un colpo. Sentii che l’orgasmo cominciava a salire, a tendersi alla base del ventre, ma Diego non mi lasciò arrivare così in fretta.

Mi tirò giù dal divano con uno strattone deciso e mi girò. Rimasi in ginocchio, piegata sul bracciolo, con il culo alto e la faccia verso lo schienale. Lui si sistemò dietro di me e mi aprì ancora di più le gambe. La punta del suo cazzo tornò a sfiorarmi da dietro, umida, dura, e mi penetrò di nuovo con un colpo controllato che mi strappò un gemito ruvido.

—È così che volevi vedermi, amore? — chiesi a Tomás, con la voce rotta.

—Esattamente così — rispose. Non distolse gli occhi da me.

Diego riprese il movimento da quella posizione e l’angolazione era diversa, più profonda, più diretta. Ogni affondo spingeva il mio corpo in avanti e faceva tremare il divano. Appoggiavo le mani sul bracciolo, sul cuscino, cercando qualcosa a cui aggrapparmi mentre lui mi scopava con una cadenza misurata, forte, senza esitazioni. Una mano mi strinse la nuca, costringendomi a mantenere la schiena inarcata; l’altra tornò alle mie tette, le impastò con forza e mi pizzicò un capezzolo finché non gemetti il suo nome senza pudore.

Fu diversi minuti dopo che notai il cambiamento d’intenzione nelle sue mani. Un nuovo angolo, un contatto diverso, più in alto. Mi voltai a guardarlo sopra la spalla. Respirava più pesante, la mascella tesa, il cazzo che entrava e usciva con un rumore umido che mi aveva già fatta impazzire.

—Tutto? — chiesi.

—Se vuoi — disse. Senza fretta. Senza pressione.

—Dammi tutto.

Allora cambiò ritmo. Mi sollevò una gamba sulla spalla e mi aprì in modo osceno, lasciandomi completamente esposta mentre mi penetrava più a fondo, colpendo un punto che mi fece vedere bianco per un istante. Fu onesto ciò che seguì: fece male. Un dolore acuto e intenso che mi irrigidì da capo a piedi durante i primi secondi. Diego rimase fermo, senza muoversi, lasciando che fossi io stessa a trovare il punto in cui la pressione comincia a trasformarsi in qualcos’altro. Ci misi più del previsto. Ma lo trovai.

Quando riprese il movimento fu con una cadenza misurata, imparando in tempo reale come reagiva il mio corpo a ogni variazione. Il dolore non scomparve del tutto, ma smise di essere la cosa principale. Al suo posto arrivò la sensazione di essere completamente sottomessa a qualcosa che mi superava, senza possibilità di controllare ciò che sarebbe venuto dopo. C’era qualcosa in quell’impotenza — scelta, cercata — che mi spinse al limite più in fretta di quanto mi aspettassi.

Mi guardai nel riflesso scuro della finestra: il vestito abbandonato sul pavimento, la mia lingerie scomposta, il corpo di Diego dietro di me che si muoveva con una forza costante. Tomás continuava a guardare, il respiro agitato, la mascella serrata. Quell’immagine — mio marito che ci osservava così, io in quella posizione, Diego dietro con quella calma brutale — fu ciò che mi portò al limite. Lasciai uscire un grido che non cercai di soffocare. Diego mantenne il ritmo fino al mio orgasmo, e quando venne lui lo fece con la stessa intensità trattenuta con cui aveva fatto tutto il resto: un lungo strappo di calore dall’interno che sentii per secondi che non seppi contare.

Rimasi immobile sul bracciolo del divano, riprendendo fiato. Tomás venne a sedersi vicino a me e mi mise una mano tra i capelli.

—Tutto bene? — chiese.

—Benissimo — risposi.

Diego non se ne andò subito. Ci fu un secondo tempo, più lento nella forma ma non nella sostanza: posizioni diverse, più esplorazione, più attenzione a ciò che funzionava e a ciò che no. Tornò a farmi inginocchiare, mi fece succhiare il cazzo fino a renderlo bagnato e pulsante, mi prese per la nuca mentre me lo infilava in bocca lentamente e poi più a fondo, fino a farmi lacrimare. Poi mi rimise sdraiata e me lo conficcò di nuovo, questa volta di lato, con una gamba sollevata e la mano di Tomás che mi accarezzava i capelli mentre io mi contorcevo sotto di lui. Arrivai al limite altre due volte, ogni volta in modo diverso. La seconda fu con lui di schiena e io sopra, voltata verso la finestra con la città illuminata oltre il vetro, cavalcandolo con forza, sentendo la mia pelle bagnata aprirsi sotto il suo cazzo e lui riempirmi dal basso con colpi sempre più duri.

Quando tutto finì e Diego se ne andò, mi sedetti sul bordo del divano con l’ultimo sorso di vino rimasto nel bicchiere. Tomás mi guardava dalla poltrona con quella calma soddisfatta che conosco bene.

—Gli dico di tornare? — chiese.

Ci pensai un momento.

—Sì — dissi —. Ma la prossima volta non gli tenderemo più una trappola.

Tomás inarcò un sopracciglio.

—Che facciamo allora?

—Lo chiamiamo e gli diciamo direttamente di venire.

Tomás sorrise. Era la prima volta in anni che io annullavo il gioco per scelta mia.

Il dolore fisico durò diversi giorni. Ogni volta che mi muovevo in un certo modo era un promemoria preciso di quello che era accaduto su quel divano. Non mi diede fastidio. Era il tipo di ricordo che si apprezza.