Ha perso il controllo prima che arrivasse il dessert

Avevamo scelto quel ristorante su raccomandazione di un’amica di Rodrigo: un locale nel centro storico che vantava una cucina d’autore senza il prezzo esorbitante che di solito accompagna quell’espressione. La prenotazione l’aveva fatta lui con settimane di anticipo. Era il nostro primo anniversario, e voleva che fosse memorabile.

Non sapevo quanto sarebbe stato memorabile.

Mi ero presa il mio tempo per vestirmi quella sera. Un abito nero di seta sottile che aderiva in vita e scendeva morbido sui fianchi, calze velate con la riga dietro e stiletto a tacco a spillo che indossavo solo in occasioni speciali perché camminarci per più di due ore era una forma di masochismo che preferivo evitare. Quella sera ne valeva la pena.

Rodrigo mi venne a prendere puntuale, mi guardò da capo a piedi con quell’espressione che conosco bene, quella che mi piaceva provocare, e non disse nulla. Mi aprì solo la portiera dell’auto.

Anche questo mi piaceva.

Il ristorante era in un seminterrato: gradini di pietra, soffitto basso con travi di legno scuro, luce tenue che trasformava ogni tavolo in un mondo a sé. Ci sistemarono in fondo, contro il muro, quasi isolati dal resto della sala. La seduta era una panca continua di cuoio scuro che circondava il tavolo a U, così finimmo uno di fronte all’altra con il tavolo in mezzo e il muro a farci da schermo ai lati.

La cena cominciò tranquilla. Ordinammo vino, dividemmo l’antipasto, parlammo di cose che contano e di cose che non contano affatto ma che, quando le dici guardando qualcuno negli occhi, acquisiscono un peso che prima non avevano.

Rodrigo aveva quel modo di ascoltare che disorientava: completamente presente, senza il telefono sul tavolo, senza guardare oltre la mia spalla. Quando parlava con me era come se il resto del locale non esistesse. Durante il primo mese di relazione pensai che fosse una tattica. Col tempo capii che era semplicemente lui.

Anche quello era un problema.

Man mano che la cena andava avanti, gli sguardi si facevano più lunghi. Le sue dita sfioravano le mie ogni volta che passava il cestino del pane. Il vino fece quel che fa il vino: smussò i bordi di tutto. Quando arrivarono i secondi, io avevo già da venti minuti la figa bagnata sotto il vestito, stringevo le cosce sotto la tovaglia e pensavo a quanto gli si marcasse il cazzo nei pantaloni ogni volta che mi guardava in quel modo.

Lo decisi senza pensarci troppo.

Mi tolsi il tacco destro sotto il tavolo, lentamente, senza staccargli gli occhi di dosso. Rodrigo stava ancora parlando. Annuii come se lo stessi ascoltando e allungai la gamba.

Lo trovai senza difficoltà. Cominciai dal polpaccio, risalendo piano, sentendo il tessuto dei pantaloni cambiare consistenza mentre salivo. Lui non interruppe la frase. Finì quel che stava dicendo, bevve un sorso di vino, poi mi guardò.

Lì c’era quell’espressione. Quella che cercavo.

—Stai bene? —chiese, con una calma che non era esattamente calma.

—Perfettamente —risposi.

Continuai a salire.

Quando arrivai all’inguine lo sentii subito: il cazzo era già duro, schiacciato contro la stoffa, spesso e caldo anche attraverso i pantaloni. La risposta fu rapida, diretta, senza possibilità di equivoco. Cominciai a premere con la pianta del piede, con movimenti circolari e lenti, seguendo il rigonfiamento dai testicoli alla punta, sentendo come crescesse ancora sotto la stoffa. La sua mascella si tese appena. Le mani restarono ferme sul tavolo.

Era questo che mi interessava: tenerlo così, proprio sul limite del controllo, con il cazzo che pulsava sotto il mio piede e senza poter fare nulla al riguardo.

Mi tolsi anche l’altro tacco. Con entrambi i piedi liberi potevo lavorare meglio. Lo circondai con le piante, intrappolando tutto il cazzo tra gli archi come se fosse un pugno improvvisato, regolai la pressione, e cominciai a muovermi. Su e giù, piano. La seta delle calze rendeva il contatto morbido e caldo allo stesso tempo, e sentii la consistenza cambiare sotto i piedi: ogni vena in rilievo, ogni millimetro, ogni battito del cazzo schiacciato contro il tessuto.

Rodrigo si slacciò i pantaloni sotto il tavolo. Non lo annunciò, non chiese niente. Abbassò la zip con una mano, si aprì la biancheria, e il cazzo saltò fuori libero, duro e caldo, sfiorandomi direttamente il collo del piede senza altro tessuto tra noi se non la seta sottile della calza. Mi piacque.

Subito sentii l’umido sulla punta: una goccia densa che mi rimase attaccata al collo del piede, scivolando sulla seta quando tornai a far scorrere il piede verso il basso. Con l’altro piede gli intrappolai i testicoli, stringendoli con attenzione, sentendo come si tendevano contro il corpo.

—Qualcuno potrebbe vederci —disse a bassa voce.

—Nessuno ci sta guardando —risposi.

—E se arriva la cameriera?

—Allora continuerò a sorridere e tu cercherai di non venirti sul mio piede mentre ti chiede del dessert.

Quel leggero movimento della gola mentre deglutiva. Era esattamente quello che volevo.

Mantenni il ritmo costante, senza fretta, massacrando il cazzo tra i piedi con la pazienza di chi ha tutto il tempo del mondo. Il calore che sprigionava il cazzo era intenso, quasi febbrile. L’umido che colava dalla punta aveva già bagnato la calza all’altezza del collo del piede, e ogni nuova pompata verso l’alto faceva uscire un rumore bagnato appena percettibile che solo io potevo sentire. Ogni regolazione della pressione —uno sfregamento con l’arco, una stretta improvvisa alla base, una lenta rotazione sul glande— gli strappava un respiro appena trattenuto.

Io mangiavo.

Non è che avessi fame, ma mangiare mi permetteva di mantenere la postura giusta, fingere normalità e soprattutto fare esattamente quello che stavo facendo: segargli il cazzo con i piedi sotto la tovaglia senza che nessuno potesse leggerlo sul mio viso. Mi portavo un boccone alla bocca, masticavo piano e nel frattempo gli schiacciavo i testicoli col tallone destro e gli percorrevo tutto il cazzo con l’arco del sinistro. La combinazione lo stava distruggendo.

Il ristorante proseguiva nel suo ritmo abituale. Una coppia anziana, a tre tavoli di distanza, discuteva sottovoce di qualcosa su cui nessuno dei due avrebbe ceduto. Vicino all’ingresso, un uomo solo leggeva sul telefono in attesa del conto. La musica era discreta, senza attirare attenzione.

Nessuno guardava il nostro angolo.

Rodrigo aveva una mano appoggiata al bordo del tavolo. L’altra era sparita verso il basso, anche se non serviva: stavo facendo tutto io, e lui lo sapeva. Le nocche gli erano diventate bianche. Potevo vedere la vena del collo pulsare al ritmo dei miei piedi.

—Mi stai facendo passare un brutto momento —mormorò.

—È esattamente il piano —dissi—. Voglio che tu venga qui, sul mio piede, mentre la gente cena intorno a te.

Lo vidi contrarsi nello stomaco al sentirlo. Il cazzo fece un sussulto tra le mie piante, si gonfiò ancora un poco, e un’altra goccia densa cadde sulla calza.

Io ero fradicia. Sentivo le mie mutandine incollate alla fica, l’umidità che si allargava verso l’interno delle cosce, e dovetti stringere le natiche contro il cuoio della panca per non gemere quando cambiai posizione.

***

Poi arrivò la cameriera.

Comparve dal lato sinistro, con quell’efficienza tranquilla del personale ben addestrato, e chiese se ci andava di vedere la carta dei dessert.

Non mi fermai. I miei piedi continuarono a muoversi esattamente allo stesso modo, magari un po’ più lentamente ma senza smettere, con il cazzo di Rodrigo ancora intrappolato tra le piante, pulsante, scivoloso per il proprio liquido preseminale. Alzai lo sguardo verso di lei con l’espressione di una che stava pensando solo ai dolci.

—A dire il vero siamo un po’ stanchi —dissi—. Potresti incartare quello che resta da portare via?

La cameriera sorrise, annuì e cominciò a sparecchiare. Io approfittai di quel momento —lei piegata sul tavolo, a meno di un metro dal cazzo di Rodrigo sepolto tra i miei piedi— per stringere un po’ di più e pompare una volta, molto lentamente, dalla base alla punta. Il cazzo gli tremò contro l’arco del piede.

Rodrigo tenne gli occhi sul tavolo. Il respiro gli era controllato ma troppo consapevole, come quando uno sa che non può permettersi il minimo movimento involontario. Vidi il tendine del collo marcato, la mascella serrata, la schiena rigida, e all’angolo delle labbra una tensione minima che solo io sapevo leggere.

Non appena la cameriera si allontanò, accelerai.

Sapevo che avevamo poco tempo: incartare, stampare il conto, tornare. Cinque minuti al massimo, probabilmente meno. Aumentai il ritmo, stringendo di più, massacrando il cazzo tra i piedi con movimenti rapidi e precisi, scorrendo dalla base alla testa, intrappolando il glande gonfio con le dita sopra e ridiscendendo. La seta delle calze, bagnata del liquido del suo cazzo, scivolava sulla pelle con una facilità oscena. Potevo sentire il rumore bagnato ogni volta che cambiavo direzione.

—Guardami —gli dissi.

Lo fece. Gli occhi vitrei, il respiro corto, la mascella al limite della rottura.

—Voglio che ti venga adesso. Sul mio piede. Senza fare neanche un rumore.

Il suo corpo obbedì prima che riuscisse a processare l’ordine. Sentii il primo getto caldo e denso schizzare contro la pianta del piede destro, poi un altro che uscì con più forza e si sparse sul collo del piede, e poi altri due, tre ancora, che filtrarono tra le dita attraverso la seta, coprendomi l’arco di sperma. Il cazzo continuò a pulsare tra le mie piante per diversi secondi, sputando gli ultimi fili, mentre io lo mungevo con una pressione morbida dalla base per svuotarlo del tutto. Le sue labbra non emisero alcun suono, ma i suoi occhi —dilatati, quasi neri— dissero tutto quello che dovevo sapere. La sborrata mi colava tra le dita, bagnando la calza, tiepida e appiccicosa.

Abbassai i piedi quando sentii i passi della cameriera che tornava. Li posai sul pavimento del ristorante, notando come la calza mi si fosse incollata al collo del piede in un modo che sarebbe stato difficile ignorare per il resto della serata.

Il conto arrivò insieme alle buste. Pagammo. Ci ripulimmo come potemmo con i tovaglioli di lino mentre lei cercava il POS —Rodrigo fece quel che poté con il cazzo ancora sensibile, sistemandoselo con attenzione, e io passai il tovagliolo sotto il tavolo sulla calza fradicia senza ottenere granché. Si abbottonò i pantaloni con movimenti deliberati, senza guardarmi, con quella compostezza forzata che già conoscevo e che mi risultava ancora più interessante proprio per lo sforzo che gli costava mantenerla.

***

Quando uscimmo, l’aria della strada era fredda e pulita dopo il calore del ristorante. Camminai con i tacchi in mano, i piedi dentro calze che non erano più del tutto pulite —inzuppate di sperma sul collo del piede, la seta incollata alla pelle—, sentendo i sampietrini sotto le piante.

Rodrigo camminò al mio fianco senza dire nulla per quasi un isolato intero.

Poi si fermò.

—Sai cosa hai appena fatto? —chiese.

—Sì —dissi—. Ti ho munto il cazzo con i piedi mentre cenavi.

—E l’hai fatto apposta.

—Anche.

Mi guardò per un momento. Poi riprese a camminare verso dove era parcheggiata l’auto.

Il tragitto fino al suo appartamento furono venti minuti che si fecero lunghi in un modo preciso e misurabile. Rodrigo guidava concentrato, con entrambe le mani sul volante, senza musica. Io guardavo la strada dal sedile del passeggero con i tacchi in grembo e i piedi nudi appoggiati sul cruscotto, lasciando che lui li vedesse —la seta macchiata, l’arco che brillava sotto le luci dei lampioni ogni volta che passavamo sotto una lanterna.

A un semaforo rosso girò la testa e mi guardò i piedi. Non disse nulla. Io aprii appena le ginocchia, lasciando che il vestito si sollevasse quel tanto che bastava, e gli tenni lo sguardo. Quando il semaforo diventò verde, impiegò mezzo secondo in più per ripartire.

Il silenzio tra noi non era imbarazzante. Era anticipatorio. Quel tipo di silenzio che non ha bisogno di essere riempito perché contiene già tutto quello che succederà dopo.

Pensai a ciò che avevo provato nel tenerlo così, completamente in balia del ritmo che avevo imposto, incapace di fare altro che resistere mentre la cameriera ritirava i piatti. C’era qualcosa in quell’immagine —le nocche bianche sul tavolo, gli occhi fissi nei miei con quel miscuglio di supplica e resa, il cazzo che tremava sotto il mio piede al primo getto— che mi risultava più soddisfacente di qualsiasi altra cosa accaduta quella sera.

Il controllo non è sempre rumoroso. A volte è silenzioso e porta calze di seta bagnate di sperma e accade nell’angolo più buio di un ristorante mentre, a tre tavoli di distanza, qualcuno continua a discutere di qualcosa che non conta.

***

Quando arrivammo al palazzo, lui cercò le chiavi senza fretta. Mi rimisi i tacchi all’ingresso, appoggiandomi alla sua spalla per allacciarli, e sentii la sua mano posarsi sulla mia vita e scendere al culo, stringendo sopra il vestito con una forza che non aveva niente di una proposta.

—Dentro —disse a bassa voce.

—È un ordine?

Una breve pausa.

—Un suggerimento molto fermo.

Sorrisi.

—Molto meglio così.

L’appartamento di Rodrigo era esattamente come lui: ordinato senza essere asettico, con i libri nei posti in cui la maggior parte delle persone metterebbe decorazioni, e quella luce calda delle lampade da terra che trasformava qualunque spazio in qualcosa di simile a un rifugio.

Non arrivammo subito in camera.

Mi spinse contro la parete del corridoio appena chiuse la porta. Le sue mani trovarono la zip del vestito prima che dicessi qualsiasi cosa, e la abbassò con quella lentezza deliberata che sapeva benissimo cosa mi faceva. Quando il vestito cadde a terra, restai con le mutandine nere inzuppate, le calze macchiate della sua sborrata secca sui piedi e i tacchi ancora addosso.

Mi guardò.

—Tienili —disse.

Non era una domanda.

Si inginocchiò lì stesso, nel corridoio, e mi strappò via le mutandine con un solo strappo. Non si prese neanche la briga di abbassarmele: agganciò la stoffa con due dita e la ruppe sul fianco. Mi aprì le gambe spingendomi le ginocchia ai lati e mi piantò la lingua dritta nella figa senza preamboli, succhiandomi dal basso verso l’alto con tutta la bocca, prendendomi il clitoride tra le labbra e succhiando con un’avidità che mi fece sbattere la testa contro il muro.

—Porca puttana —ansimai—. Rodrigo, cazzo…

Mi strinse le natiche con entrambe le mani, tirandomi verso la sua bocca, mangiandomi come se aspettasse da ore quel momento —ed era esattamente quello che stava facendo. La sua lingua entrò dentro, affondò, uscì, tornò sul clitoride e cominciò a fare cerchi rapidi mentre due dita mi riempivano di colpo, incurvandosi verso l’alto, cercando il punto che mi faceva perdere l’equilibrio.

Gli afferrai i capelli con entrambe le mani. Non per allontanarlo. Per tenerlo esattamente dove stava.

—Sì —dissi—. Lì. Non fermarti.

Non si fermò. Succhiò, leccò, pompò le dita dentro di me con la stessa pazienza oscena con cui io gli avevo munto il cazzo sotto il tavolo, finché sentii le gambe tremarmi e l’orgasmo salirmi dalle cosce. Mi venni in bocca con un gemito lungo, schiacciandogli la testa contro la figa, sentendo come lui continuasse a leccare, inghiottendosi tutto quello che gli davo, strappandomi un secondo spasmo prima ancora che il primo finisse.

Si alzò con la bocca lucida e mi baciò. Mi fece assaggiare me stessa mentre mi inchiodava al muro, già con il cazzo di nuovo duro tra le gambe, premendomelo contro il ventre attraverso i pantaloni.

—In camera —ansimai—. Adesso.

Mi portò in braccio. Letteralmente. Mi caricò come se non pesassi niente, con le gambe intorno alla sua vita e i tacchi piantati nella parte bassa della schiena, e mi buttò sul letto a pancia in giù. Mi trascinò per i fianchi finché non rimasi in ginocchio, con il culo in aria e la faccia contro il materasso, le calze macchiate ancora addosso e i tacchi che segnavano le lenzuola.

Lo sentii spogliarsi dietro di me. Il suono della fibbia, della zip, della stoffa che cadeva a terra. Poi il peso del letto che si abbassava dietro di me.

Mi passò la punta del cazzo sulla figa fradicia, su e giù, senza infilarlo. Solo sfiorandomi. Io spinsi i fianchi all’indietro cercando di infilarmelo da sola e lui mi bloccò per la vita per impedirmelo.

—Aspetta —disse.

—Mettermelo.

—Aspetta.

Continuò a giocare. Mi fece scivolare il glande tra le labbra della fica, lo portò al clitoride, fece due cerchi, tornò giù. Io cominciai a gemere per pura frustrazione.

—Per favore —dissi alla fine—. Fottemi.

Me lo piantò dentro di un solo colpo, tutto, fino in fondo. Urlai contro il materasso. Il cazzo era spesso e duro come una pietra e mi riempiva fino a un punto che mi fece inarcare di colpo la schiena. Mi afferrò i capelli, mi tirò la testa all’indietro, e cominciò a scoparmi senza pietà, con spinte lunghe e profonde che mi facevano sbattere il culo contro i suoi fianchi ogni volta.

—Così? —ringhiò, senza rallentare—. È così che volevi compensare?

—Sì —ansimai—. Più forte.

Più forte. Il letto scricchiolava. I tacchi mi affondavano nel lenzuolo. Potevo sentire il rumore bagnato del cazzo che entrava e usciva dalla fica, l’urto dei suoi testicoli contro il mio clitoride ogni volta che si infilava fino in fondo. Mi passò una mano davanti, mi cercò il clitoride con due dita e cominciò a sfregarlo in cerchio allo stesso ritmo con cui mi scopava.

Mi venni in meno di un minuto. Urlai contro il cuscino, stringendo la fica intorno al cazzo, sentendo l’orgasmo attraversarmi da cima a fondo. Lui non si fermò. Se possibile accelerò.

Mi sfilò il cazzo, mi girò supina, mi aprì le gambe spingendomele contro il petto fino a piegarmi quasi in due, e me lo rimise dentro. Adesso potevo vedere il suo viso: i capelli spettinati, gli occhi scuri, la mascella tesa. E lui poteva vedere me, con i tacchi puntati verso il soffitto ai lati della sua testa e le calze macchiate della sua stessa sborrata che gli sfioravano le spalle.

—Guardami —disse, ripetendomi l’ordine che io gli avevo dato al ristorante.

Lo guardai.

Mi scopò così per molto tempo, cambiando ritmo, fermandosi quando sentiva che stava per venire, ricominciando da capo. Mi sfilò il cazzo due volte per leccarmi di nuovo la fica —il sapore della mia sborrata mescolato al suo— e in entrambi i casi me lo rimise dentro quando ero già sul bordo del secondo orgasmo, lasciandomi in sospeso, costringendomi a ricominciare.

Quando finalmente si lasciò andare, mi sfilò il cazzo all’ultimo momento, mi salì sul petto a cavalcioni, e venne sulla mia faccia e sulla bocca aperta che gli offrii senza che dovesse chiedere. Sentii i getti caldi sulle labbra, sulla guancia, uno che mi raggiunse il mento. Mi ingoiai quello che mi finì sulla lingua senza smettere di guardarlo negli occhi.

Cadde accanto a me, respirando forte. Io mi passai il dito sul mento, raccolsi quel che restava, e me lo portai alla bocca.

Quella notte l’equilibrio cambiò più volte. All’inizio lo avevo io, poi lui lo riprese a pezzi, e verso la fine non importava più chi avesse cosa perché l’unica cosa che esisteva era il calore del suo corpo contro il mio e quel punto esatto in cui smetti di pensare e inizi a sentire.

***

Molto più tardi, distesi nel buio, Rodrigo parlò.

—La cameriera aveva capito cosa stava succedendo.

—Non aveva capito niente —dissi.

—Aveva quella faccia.

—Aveva la faccia di chi voleva finire il turno. Che è molto diverso.

Silenzio.

—La prossima volta —disse— scelgo io il ristorante.

—E cosa cambierebbe?

—Niente. Ma mi sembra giusto avere diritto di voto sulla scelta dello scenario.

Risi. Era la prima volta che ridevo da quando eravamo usciti dal locale, e mi resi conto che ne avevo bisogno senza saperlo.

—Va bene —dissi—. Scegli tu il ristorante.

—Bene.

—Però il resto lo decido io.

Non rispose subito. Poi:

—Questo lo davo già per scontato.