Quello che ho tenuto nei piedi tutto il giorno a Vienna

Nei paesi del primo mondo la manodopera è cara e i servizi, di conseguenza, lo sono anche. L’ho imparato quando mi sono fatta spendere un’ora e mezza nella spa del quartiere per la pedicure, tre giorni prima di prendere il volo per Vienna: unghie nere, forma quadrata, piante lavorate fino a diventare morbide come cuoio nuovo. Sapevo che un mese di camminate avrebbe rovinato in parte quel lavoro, così volevo sfruttare i primi giorni, quando tutto era ancora perfetto e lui tremava ancora solo a vederli.

Mi svegliai quella mattina nell’hotel del primo distretto, ancora avvolta contro la sua schiena. La stanza aveva quell’odore particolare che hanno i buoni hotel: sapone da bagno costoso, lenzuola appena lavate e qualcosa che era completamente lui. Allungai il braccio verso il comodino, afferrai il telefono e aprii il meteo. "11°C, nuvoloso, percepita 8°C." Perfetto. Freddo ma non impossibile, proprio quello che mi serviva perché i miei piedi restassero chiusi dentro tutto il giorno, accumulando calore.

Mi alzai senza far rumore. Lui dormiva ancora a pancia in giù, con un braccio che pendeva dal bordo e il viso completamente sereno. Otto anni insieme e mi provocava ancora quel tipo di tenerezza aggressiva che non sapevo come chiamare. Restai a guardarlo dalla soglia del bagno per un secondo, poi entrai a lavarmi i denti e a pensare a cosa avrei messo.

Sceglii con cura, come si sceglie quando si ha un obiettivo chiaro. Le sneakers bianche che portavo da tre giorni senza farle arieggiare. Le calze di cotone pesanti che avevano sopportato il volo e un’intera giornata di turismo due giorni prima, lavate solo a metà. Jeans aderenti, giacca impermeabile, sciarpa. Oggi i miei piedi non avrebbero respirato fino a sera.

Non sudo troppo, lo so. Ma un’intera giornata chiusa così, a quella temperatura, con quel movimento, avrebbe lasciato qualcosa. E quel qualcosa era esattamente l’ingrediente di cui avevo bisogno.

Uscimmo dopo colazione. Camminammo fino a Schönbrunn, dove feci foto ai giardini imperiali mentre lui mi aspettava con le mani in tasca e quel suo sorriso. Poi scendemmo al Naschmarkt, che a quell’ora era in pieno fermento: bancarelle di verdure, spezie orientali, sottaceti, gente che contrattava in cinque lingue. Comprammo formaggio e un barattolo di confettura di prugne e li mangiammo in piedi, contro una colonna. Da lì salimmo al Belvedere per vedere Klimt, scendemmo lungo la Kärntnerstrasse in mezzo a turisti e piccioni, attraversammo il Ring e finimmo in un caffè del Neubau dove bevemmo qualcosa di caldo prima di tornare in hotel. Calcolai che avevamo camminato quasi dodici chilometri, tutto su pavé e scale di marmo, quel tipo di terreno che stanca i piedi in un modo che l’asfalto non fa.

Li sentivo di continuo: caldi, umidi, chiusi dentro. Notavo le calze aderite alla pianta, lo sfregamento lieve del tallone contro la fodera interna delle sneakers. E a ogni isolato, tra una conversazione su Klimt e sul mercato, pensavo alla sera.

Si inginocchierà davanti a me come sempre? Me li leccherà con quella stessa faccia da disperato? Si masturberà appiccicato alle mie suole come l’ultima volta?

Era questo che mi piaceva di più di quella dinamica che avevamo costruito senza parlarne mai in modo diretto: che da parte sua era completamente volontaria. Era lui a scegliere quella posizione. Era lui a scegliere di mettersi in ginocchio davanti a me e trattare i miei piedi come qualcosa di sacro, succhiarli come se fossero una figa bagnata, umiliarsi con il cazzo duro per l’odore del mio sudore. Io non forzavo nulla. Gli offrivo quello che sapevo gli servisse, e lui lo riceveva con una dedizione che mi bagnava le mutande più di qualsiasi altra cosa potessi fare con il suo corpo.

***

La sera andammo a cena in un ristorantino del Neubau, con i muri in mattoni a vista e candele corte sui tavoli di legno. Ordinammo Tafelspitz e una bottiglia di Grüner Veltliner. La luce era bassa, intima. Fuori faceva freddo ma dentro era tutto caldo e profumava di spezzatino e burro tostato.

Quando arrivò il vino, alzò il bicchiere e mi guardò con quel modo particolare che ha da anni.

—Salute, amore mio —disse, sfiorando il suo calice con il mio—. Per questo viaggio, per te, per ogni isolato che abbiamo fatto oggi.

—Salute —risposi, e bevvi un lungo sorso guardandolo oltre il bordo—. Sai cosa mi è piaciuto di più di oggi?

—Cosa?

—Che ho camminato tutto il giorno con le stesse sneakers degli ultimi tre giorni —dissi, a bassa voce, come se stessi raccontando un segreto—. E con le calze del volo. Senza farle arieggiare. Ho i piedi uno schifo, amore. Fradici. Puzzano da morire dentro le sneakers.

Rimase immobile. La forchetta a metà strada tra il piatto e la bocca.

—Non guardarmi così —gli dissi—. Mangia. Manca ancora il dolce.

—Che dolce? —chiese, con la voce un tono più roca del solito.

—Non quello del menù —risposi, senza alzare gli occhi dal piatto—. L’altro. Mi leccerai la pianta dei piedi come il cagnolino che sei. Leccerai ogni dito, succhierai tra gli spazi, ingoierai tutto il sudore della giornata. E poi me la succhierai finché non ti casca la mascella.

Gli si arrossò la faccia. Vidi come si muoveva sulla sedia, a disagio per l’erezione che gli cresceva sotto la tovaglia.

Continuò a mangiare in silenzio. Più lentamente di prima. Io proseguii la cena con calma, parlando di Klimt, del mercato, del fatto che forse domani valeva la pena fare il giro in barca sul Danubio. Come se non gli avessi appena annunciato niente. Come se questo non lo stesse facendo guardare di sottecchi ogni due minuti, con il cazzo duro contro la zip dei pantaloni.

—Quanto hai camminato oggi? —chiese a un certo punto, fingendo che fosse una domanda casuale.

—Abbastanza. Mi fanno male i piedi —risposi, incrociando le gambe sotto il tavolo, sentendo il calore umido che era ancora accumulato dentro le sneakers—. Mi servirà un massaggio quando torniamo. Un massaggio con la tua lingua. E con la tua bocca. E con la tua gola, se serve.

Appoggiò il bicchiere molto lentamente.

—Sì —disse—. Certo che sì.

Finimmo senza fretta, ma quando chiesi il conto lui lo fece prima che avessi finito l’ultimo sorso.

***

Tornammo in hotel con quella particolare miscela di urgenza e calma che succede quando entrambi sanno esattamente cosa sta per accadere. Chiudemmo la porta e mi appoggiai al muro, lo baciai piano, con fame controllata, infilandogli la lingua fino in fondo. Gli afferrai il cazzo sopra i pantaloni: duro come una pietra, pulsante. Lo strinsi forte e gli mordicchiai il labbro.

—Guarda come ti tengo —gli sussurrai—. E non ti ho ancora toccato davvero.

Poi mi tolsi la giacca, i jeans, il reggiseno. Rimasi con mutande e calze addosso. Le mutande erano già bagnate per averlo avuto a pensarmi per tutta la cena.

Mi sedetti sul bordo del letto, incrociai le gambe e lo guardai.

—Vieni —gli dissi—. In ginocchio.

Lo fece senza esitare. Si mise in ginocchio davanti a me, nello spazio tra il letto e la finestra, con le luci della città che filtravano attraverso la tenda socchiusa. Mi prese il piede destro con entrambe le mani, lo appoggiò sulle sue cosce e cominciò a massaggiarlo attraverso la calza. Sentii il suo cazzo duro sotto l’arco del mio piede, separato solo dal tessuto dei pantaloni e da quello del cotone. Spinsi un poco con il tallone. Gemette piano.

—Toglimi tu le calze —gli dissi.

Fece scorrere le dita sull’elastico e cominciò a sfilare la calza molto lentamente. Quando me la tolse del tutto, il calore uscì insieme a quell’odore che si accumula dopo ore di chiusura: intenso, caldo, con qualcosa di leggermente acido che era completamente mio, completamente di quella giornata. Lo vidi aspirare. Affondò il viso intero contro la pianta e respirò a fondo, gli occhi chiusi, le spalle piegate in avanti, come uno che ha appena trovato qualcosa che cercava da tempo. Poi si infilò la calza usata nel naso, la annusò come fosse droga, e la lasciò cadere a terra.

—Bene? —gli chiesi.

—Perfetto —mormorò contro il mio piede—. Porca puttana, come puzzi. Mi fai impazzire.

—L’altra.

Si tolse la seconda calza con la stessa lentezza, e la annusò nello stesso modo. Poi rimase immobile, con i miei due piedi tra le mani, a guardarli sotto la luce soffusa della stanza come se fossero una reliquia.

—Guarda le unghie —gli dissi—. Me le sono dipinte pensando a questo prima di partire. Pensavo che le avresti guardate mentre ti scopavo coi piedi. Che ti saresti segato su questo nero.

Nero lucido, forma quadrata. Le guardò come se fossero qualcosa che meritava di essere conservato.

—Massaggiami —gli chiesi, reclinandomi all’indietro sui gomiti—. Molto piano. Voglio sentire che mi adori ogni centimetro. E poi me li leccherai fino a farmi venire la gola rauca.

Posò i pollici sull’arco del piede destro e cominciò a lavorare: cerchi lenti sul tallone, pressione ferma sulla pianta, le dita che percorrevano ogni tendine dalla caviglia alla base delle dita. Io gemevo piano, chiudevo gli occhi, mi lasciavo andare. Sentivo le mutande bagnarsi sempre di più a ogni stretta. Dopo diversi minuti gli passai il piede sulla faccia, appoggiai la pianta sulla sua guancia, strofinai le dita contro il naso. Lo lasciai aspirare tutto l’odore che avevo conservato per lui durante dodici chilometri di pavé viennese.

—Lecca —gli dissi.

Aprì la bocca e cominciò a passare la lingua sulla pianta, piano, dal tallone alle dita, premendo forte contro la pelle umida. Gli infilai l’alluce tra le labbra. Lo succhiò senza esitare, fino in fondo, con un’aspirazione rumorosa. Poi il secondo, il terzo. Tutti e cinque. Me ne metteva due alla volta e li avvolgeva con la lingua, cercando ogni goccia di sudore tra gli spazi. Assaporava tutto con una concentrazione totale che mi faceva uscire completamente da me stessa.

Mi abbassai le mutande con la mano libera e gliele lanciai in faccia. Gli finirono appese alla spalla. Poi mi aprii la figa con due dita e me la sfregai piano mentre lui mi succhiava i piedi. Stavo già colando. L’odore della mia figa si mescolò all’odore delle mie suole e lui rispose gemendo più forte, succhiando più in fretta, mordicchiando la pianta del piede.

—Guardami la figa mentre mi succhi i piedi —gli ordinai—. Guarda come mi riduco con questa cosa.

Alzò gli occhi senza lasciare le dita del mio piede. Ce li aveva lucidi, con quello sguardo di sottomissione totale che riusciva a ottenere solo in momenti come quello. Io mi infilai due dita dentro e le tirai fuori lucide di lubrificazione. Gliele passai sotto il naso.

—Succhia.

Mi succhiò le dita pulite e tornò ai piedi senza che glielo chiedessi. Poi fece scorrere la lingua sul collo del piede fino alla caviglia, salì lungo il polpaccio, mi leccò l’interno coscia. Quando arrivò alla fica lo lasciai leccare per appena trenta secondi, la punta della lingua contro il clitoride, e gli afferrai la testa con entrambe le mani e gliela riportai giù fino ai piedi.

—Non ancora lì —gli dissi—. Lì ci arrivi quando lo dico io.

Mi bagnava vederlo così: completamente presente, completamente vinto, che usava la bocca solo per darmi piacere dove decidevo io.

—Spogliati —gli dissi dopo un po’—. E sdraiati a pancia in su.

Si tolse i vestiti senza alzarsi dalle ginocchia, salì sul letto e si distese. Il cazzo gli si drizzava contro l’ombelico, grosso, con la punta rossa e una goccia di liquido preseminale che gli colava dal glande. Era completamente eccitato, senza che io avessi fatto ancora nulla oltre a dargli ordini e offrirgli i miei piedi. Mi sedetti ai piedi del letto e appoggiai le piante su di lui.

Cominciai piano: la suola ancora calda e umida che scivolava dall’alto verso il basso sul cazzo, stringendo delicatamente. Sentivo il suo calore contro la pelle, il battito della vena grossa, il modo in cui si tendeva ogni volta che le dita gli sfioravano il glande. Gli passai il polpastrello del pollice sulla punta e sparsi il liquido appiccicoso su tutto il cappuccio. Poi lo avvolsi con entrambe le piante e cominciai a muovermi a ritmo, formando un canale con la pressione giusta, il cazzo stretto tra i miei archi come se fosse una fica.

—Guarda le mie unghie nere mentre ti scopo coi piedi —gli dissi—. Guarda come ti perdi il cazzo tra le mie dita.

Le guardava. Aveva gli occhi fissi sul movimento, la mascella serrata, le mani aggrappate alle lenzuola. Ogni volta che abbassavo i piedi, la testa del cazzo gli spuntava sopra i pollici, rossa e lucida. Ogni volta che li alzavo, spariva del tutto tra le piante puzzolenti.

—Dimmi che ti piace —gli ordinai, stringendo di più.

—Mi fa impazzire —disse, con la voce spezzata—. Mi fa impazzire come me la scopi con i piedi sporchi. Mi fa impazzire l’odore. Mi fa impazzire come sa di sudore il tuo cazzo sulla mia verga.

—Non venire ancora —gli dissi—. Aspetta che te lo dica io.

Annui senza parlare.

Accelerai un po’, poi rallentai. Gli alzai il piede destro fino alla faccia e gli feci succhiare la pianta mentre con il sinistro gli continuavo a fare il pompino. Lui tirava fuori la lingua e leccava come un cane assetato, gemendo contro le dita. Poi gli rimisi entrambi i piedi sul cazzo, abbassai il ritmo, lo lasciai respirare. Gli passai una pianta sul petto, poi sui testicoli, gli strinsi i coglioni tra le dita dei piedi con delicatezza, poi tornai a fare come prima. Lo gestii così per diversi minuti: portandolo al limite, fermandomi appena prima, lasciandolo respirare e ricominciando. Ogni volta che lo vedevo irrigidirsi, che lo vedevo chiudere gli occhi con troppa forza, rallentavo fino a quando non si rimetteva a posto. Gli si era iniziata ad accumulare una pozzetta di precum nell’ombelico, di cui lui non era padrone.

—Vuoi venire? —gli chiesi.

—Sì —disse, con la voce completamente raschiata—. Per favore.

—Chiedimelo bene. Supplica.

—Per favore, amore mio —disse—. Per favore, fammi venire. Ti prego. Ho bisogno di arrivare sull tuoi piedi.

Mi piaceva quel momento. Mi piaceva avere quel tipo di potere, tranquillo e limpido, senza violenza né artificio, solo con il corpo e il ritmo e l’odore dei miei piedi che avevo preparato tutto il giorno per questo.

—Dove vuoi farlo? —gli dissi.

—Sui tuoi piedi —mormorò—. Per favore, sui tuoi piedi. Sulle unghie nere. Sopra il sudore.

Strinsi le piante, accelerai il movimento, lo tenni saldo e costante. Gli afferrai il cazzo con gli archi a formare un tubo e lo pompai veloce, senza pausa, sentendo come gli si gonfiava tra i miei piedi. Lo sentii tendersi completamente, sentii il gemito soffocato che fa quando è proprio al limite, la contrazione nelle cosce, e pochi secondi dopo venne: getti caldi e densi che uscirono con forza e caddero sulla pianta destra, tra le dita, sulle unghie nere, sul collo del piede. Uno gli arrivò fino al petto. Un altro mi macchiò la caviglia. Continuai a pompare piano fino a fargli uscire l’ultima goccia, spremendogli il cazzo coi piedi come si spreme un limone. Rimasi immobile, sentendo il calore appiccicoso contro la pelle, guardandolo respirare a fatica con gli occhi chiusi e le labbra socchiuse.

—Bravissimo —gli dissi a bassa voce—. Molto bravo, amore.

***

Sollevai il piede per guardarlo: la pianta lucida, lo sperma denso che colava lentamente lungo l’arco, accumulandosi tra le dita, fili bianchi appesi alle unghie nere. Guardai lui, che mi osservava dal letto con quell’espressione che mescola lo sfinimento con qualcosa di simile alla gratitudine.

—Prendi il telefono —gli dissi—. Riprendimi.

Si allungò verso il comodino, afferrò il cellulare, lo accese e lo puntò verso di me. Mi guardò attraverso lo schermo. Inquadrai la camera per un secondo, poi avvicinai il piede alla bocca.

Cominciai a leccare la pianta piano: il sapore salato e denso della sua sborra mescolato al mio sudore della giornata, all’odore di cuoio delle sneakers, a tutto quello che avevo accumulato camminando dodici chilometri per il primo distretto di Vienna. Raccolsi con la lingua un getto spesso e lo lasciai riposare su di essa per la camera. Poi chiusi la bocca e ingoiai. Mi infilai le dita una per una, succhiai tra gli spazi, tirai fuori la lingua per mostrargli come lo sperma si mescolava alla saliva. Succhiai l’unghia dell’alluce fino a lasciarla pulita. Ingoiai ancora. Non distolsi gli occhi dalla camera nemmeno per un momento.

—Questo è per quando non saremo insieme —gli dissi, con la voce appena udibile—. Perché ti ricordi di me. Perché ti segni la sega guardando tua moglie mangiarsi la tua sborra dai suoi stessi piedi sporchi.

Quando finii, appoggiai il piede sul letto e gli feci cenno di interrompere la registrazione.

Restammo in silenzio per un po’, entrambi sdraiati sul letto, con la luce della città che entrava dalla tenda e l’odore denso della stanza —di sesso, di sudore, di sperma, dei miei piedi— che ci avvolgeva. Gli accarezzai i capelli. Lui mi strinse il braccio contro il petto.

—Sai cosa voglio stasera? —gli dissi, con la faccia appoggiata sul suo petto—. Voglio che mi prendi da dietro. Voglio che mi infili il cazzo nel culo e mi spacchi in due. Voglio sentirti dentro prima che finiscano queste vacanze.

Mi guardò. Sorrise. Sentii il suo cazzo che cominciava di nuovo a gonfiarsi contro il mio fianco.

—Per tutta la notte abbiamo tempo —disse, e mi girò a pancia in giù con uno strattone.

Mi mise in ginocchio sul materasso, con la faccia contro il cuscino e il culo alzato. Sentii le sue mani aprirmi le natiche, e poi la lingua: calda, bagnata, che mi passava lentamente sull’ano, spingendo a poco a poco fino a entrare. Gemetti contro il cuscino. Mi leccò il culo con la stessa devozione con cui mi aveva leccato i piedi, fino a lasciarmelo aperto e umido. Poi si sputò sulla mano, si unse il cazzo, e appoggiò il glande contro il buco.

—Mettimela tutta —gli dissi—. Di colpo.

Spinse. Sentii il bruciore familiare, l’allungamento, la pressione finché il cazzo intero non mi entrò fino alla base. Rimase lì un secondo, con le mani sui miei fianchi, respirandomi sulla schiena. Poi cominciò a scoparmi. Prima piano, poi più forte, sbattendomi il culo con i fianchi, facendo quel rumore di pelle contro pelle che riempì tutta la stanza. Io mi infilai la mano sotto e mi strofiai il clitoride al ritmo delle sue spinte.

—Più forte —gli chiesi—. Scopami più forte.

Mi afferrò i capelli, mi tirò indietro la testa e mi conficcò il cazzo fino in fondo a ogni affondo. Il letto scricchiolava. Io urlavo nel braccio per non svegliare tutto il piano. Venni così, con il cazzo nel culo e le dita nella fica, tremando tutta mentre lui continuava a scoparmi senza fermarsi. Poco dopo venne dentro anche lui, spingendo in profondità, gemendo nel mio orecchio, riempiendomi fino a sentirlo colare fuori quando uscì.

Restammo abbracciati, madidi, ansimanti. Poi facemmo la doccia insieme, tornammo a letto, e lui mi mangiò la figa finché non venni altre due volte. Alle tre di mattina lo scopai io sopra, con le mani appoggiate sul suo petto, cavalcandolo piano fino a quando si addormentò sotto di me con il cazzo ancora dentro.

E così fu. La notte si allargò oltre il programma, oltre Vienna e il freddo fuori e tutti quegli anni che ci portavamo addosso. Quella notte nell’hotel del primo distretto capimmo entrambi esattamente quello che eravamo l’uno per l’altra, senza bisogno di dirlo ad alta voce.