Il giorno in cui il mio capo si inginocchiò ai miei piedi

Entrai a lavorare in quella casa per necessità, non per piacere. Renata, la donna che mi aveva raccomandata, mi avvertì che il signor Adrián Vallejo era esigente, taciturno e che pagava bene, a patto che nessuno gli facesse domande. Aveva ragione su tutto. Durante il primo anno pulii i suoi pavimenti di marmo, stirai le sue camicie e servii le sue cene senza che lui mi rivolgesse più di tre frasi di fila.

Io avevo ventiquattro anni e lui ne sfiorava quarantacinque. Era uno di quegli uomini che riempiono una stanza solo entrando: abito impeccabile, orologio costoso, una voce grave che non aveva bisogno di alzarsi per farsi obbedire. Dirigeva non so quale azienda di cui non parlava mai. In quella casa enorme e silenziosa, comandava su tutto e su tutti.

Quello che non sapevo allora è che in quell’armatura c’era una crepa. E che la crepa stava, letteralmente, all’altezza del pavimento.

***

Fu un pomeriggio di luglio, con un caldo che mi incollava la blusa alla schiena. Stavo pulendo il bordo della piscina, in ginocchio, con le scarpe a lato perché l’acqua schizzava e non volevo rovinarle. Avevo i piedi scalzi sulle mattonelle tiepide, e di tanto in tanto li mettevo in acqua per sopportare l’afa.

Non lo sentii arrivare. Quando alzai lo sguardo, il signor Vallejo era in piedi a pochi metri, con un bicchiere in mano e lo sguardo basso. Non mi guardava in faccia. Non mi guardava il décolleté. Guardava i miei piedi bagnati sul bordo della piscina, e li guardava come se fossero l’unica cosa esistente al mondo.

—Ha bisogno di qualcosa, signore? —chiesi, raddrizzandomi.

Ci mise un secondo di troppo a rispondere. Un secondo in cui vidi quanto gli costasse staccare gli occhi.

—No —disse alla fine—. Continui.

E se ne andò. Ma quella sera, mentre servivo la cena, lo sorpresi di nuovo. Mi ero rimessa ai piedi delle leggere sandali, e lui, seduto a capo di quel tavolo lunghissimo, seguiva con lo sguardo ogni mio movimento dal basso. Quindi era questo, pensai. L’uomo intoccabile, quello che non rendeva conto a nessuno, aveva una debolezza. E la debolezza entrava in un numero trentasette.

***

Per settimane non dissi nulla. Mi limitai a osservare, a confermare. Cominciai a notare il modello: quando attraversavo il salone scalza per non graffiare il pavimento appena cerato, lui perdeva il filo di ciò che stava leggendo. Quando mi sedevo sul divano a piegare gli asciugamani e lasciavo un piede penzoloni fuori dalla sandalo, a lui si seccava la conversazione in bocca.

La scoperta mi cambiò qualcosa dentro. Io, che per un anno avevo tenuto la testa bassa in quella casa, all’improvviso avevo qualcosa che lui desiderava con disperazione e non osava chiedere. Il potere si era spostato di posto senza che lui lo sapesse ancora. E mi piacque. Mi piacque più di quanto fossi disposta ad ammettere.

Decisi di smettere di aspettare.

***

Un venerdì pomeriggio, quando il resto del personale se n’era già andato, gli portai un caffè nello studio. Lo lasciai sulla scrivania e, invece di ritirarmi come sempre, mi sedetti sulla poltrona di pelle che aveva di fronte. Incrociai le gambe con calma e lasciai che una sandalo mi scivolasse fino a restare appesa alla punta delle dita.

Lui alzò lo sguardo dai suoi fogli. Deglutì.

—Succede qualcosa? —chiese, e per la prima volta in un anno sentii un tremito minuscolo in quella voce da comando.

—Questo dovrebbe dirmelo lei —risposi, senza distogliere lo sguardo—. Sono mesi che noto dove le va a finire lo sguardo, signor Vallejo. E non è sul mio viso.

Il silenzio che seguì fu lungo. Vidi il colore salirgli al collo, vidi le dita stringere la penna, vidi tutto quell’aplomb da uomo potente crollargli addosso per una sola frase. Aspettai. Quel pomeriggio imparai che il silenzio, se usato bene, è l’arma più crudele che esista.

—Non so di cosa parli —mentì, malissimo.

Lasciai cadere del tutto la sandalo sul pavimento e distesi la gamba nuda verso di lui, fino a poggiare il piede scalzo sul bordo della sua scrivania, sopra i suoi importantissimi documenti.

—Io credo di sì —dissi a bassa voce—. E credo che da molto tempo stia morendo dalla voglia di fare qualcosa in proposito.

Quello che vidi sul suo volto non fu desiderio. Fu sollievo. Il sollievo di qualcuno che per anni aveva portato un segreto pesante e finalmente aveva il permesso di lasciarlo andare. Abbassò lo sguardo sul piede che gli avevo messo sui documenti e vidi come gli si disegnava, sotto i pantaloni costosi, un rigonfiamento duro che non aveva modo di nascondere. Il cazzo gli si era fatto duro solo vedendo il mio collo del piede nudo appoggiato alla sua scrivania.

***

—Si inginocchi —dissi.

Non era una domanda. Lo dissi con la stessa naturalezza con cui lui mi aveva ordinato mille incombenze, e proprio per questo funzionò. Il signor Adrián Vallejo, padrone di quella casa e di mezzo mondo secondo le voci, spinse la sedia all’indietro, aggirò la scrivania e si inginocchiò sul tappeto, davanti alla poltrona dove ero seduta.

Dall’alto, l’uomo sembrava diverso. Più piccolo. Più mio.

—Avanti —concessi, e gli avvicinai il piede al viso—. È quello che voleva, no?

Chiuse gli occhi prima di toccarmi, come se stesse pregando. Poi prese il mio piede fra entrambe le mani, con una cura che non gli avevo mai visto dedicare a nulla, e posò le labbra sul collo del piede. Lo baciò lentamente, percorrendo ogni dito, l’arco, il tallone. Respirava a fondo, come se volesse memorizzarmi.

—Più piano —ordinai, solo per il gusto di comandare—. Abbiamo tutto il pomeriggio. E apra la bocca. Succhiali come se fossero qualcos’altro.

Obbedì all’istante. Separò le labbra e si mise in bocca il dito grosso intero, lo leccò dall’alto in basso, con la lingua calda che si muoveva fra un dito e l’altro, bagnandomi il piede di saliva finché sentii un rivolo scendermi lungo la caviglia. Gli piantai l’altro piede sul petto per fargli reggere la posizione, e lui mi obbedì senza mollarmi, succhiandomi con una fame che non avevo mai visto in un uomo. Gli infilai le dita fino in fondo alla gola, spingendogli la lingua, e lui continuava a deglutire saliva e a ansimare, con gli occhi chiusi e quell’aria di essere finalmente in pace.

—Si tiri fuori —dissi di colpo—. Il cazzo. Fuori. Voglio vederlo mentre mi succhia i piedi.

Si mosse con le mani tremanti. Si slacciò la cintura, si abbassò i pantaloni fino alle ginocchia e si tirò fuori il cazzo dai boxer. Ce l’aveva duro, grosso, di un rosso scuro sulla punta, con una goccia di liquido che pendeva dal glande. Un uomo d’affari di quarantacinque anni, in ginocchio sul proprio tappeto, con i pantaloni abbassati, il cazzo all’aria e il mio piede fino in fondo alla bocca. L’immagine mi strinse qualcosa fra le gambe. Sentii le mutandine bagnate, appiccicose, e non mi preoccupai di nasconderlo.

—Non osi toccarselo —lo avvertii—. Non finché non lo dico io.

Appoggiò le mani a terra come un cane. Gli spinsi il piede più a fondo e lui gemette con la bocca piena.

***

—Mi guardi —gli ordinai, affondandogli appena le dita del piede contro le labbra—. Voglio che mi guardi mentre lo fa.

Aprì gli occhi. Erano umidi, vitrei, persi. L’imprenditore invisibile, quello che non dava spiegazioni a nessuno, mi guardava dal pavimento come un uomo che ha appena trovato il proprio dio.

—Lo dica —insistetti—. Dica cos’è.

—Sono suo —mormorò contro la mia pelle—. Quello che vuole lei.

—Non la sento.

—Sono suo —ripeté più forte, e la voce gli si spezzò—. La prego.

—La prego, cosa? Dica le parole intere, signor Vallejo. Come un uomo.

—La prego, mi lasci continuare a succhiarle i piedi —ansimò—. La prego, mi lasci leccarla dove vuole. La prego.

Quel «la prego» fu la mia ricompensa. Mi spalancai le gambe sulla poltrona, mi tirai su la gonna dell’uniforme e mi sfilai le mutandine fino alle caviglie, lentamente, perché vedesse bene ogni centimetro. Avevo la fica zuppa, lucida, le labbra gonfie di tante settimane di attesa. Agganciai il tessuto con la punta del piede e glielo lanciai in faccia. Lui lo prese con le mani e lo annusò senza il minimo pudore, come se fosse la cosa più sacra che avesse mai toccato.

—Venga qui —gli dissi, appoggiando entrambi i piedi sulle sue spalle—. Metta la lingua e non la tiri fuori finché non glielo dico io.

Si trascinò avanti sulle ginocchia, si aggrappò alle mie cosce e affondò la faccia fra le mie gambe. La prima leccata mi attraversò come una frustata. Aveva la lingua larga, calda, e sapeva usarla meglio di quanto avessi immaginato. Mi percorse le labbra dal basso verso l’alto, si fermò sul clitoride, lo circondò lentamente, lo succhiò come se fosse la punta di un capezzolo. Io gettai la testa all’indietro e gli afferrai i capelli con entrambe le mani.

—Più in fondo. La lingua dentro. Fottimi con la lingua, signor Vallejo.

Obbedì. Mise la lingua quanto più poteva, entrando e uscendo, mentre mi stringeva il culo con le mani per avvicinarmi di più alla sua bocca. I rumori che faceva succhiandomi mi davano più calore del sesso in sé. Sorseggiava, inghiottiva, gemeva contro di me, e ogni volta che sollevavo una gamba e gli appoggiavo il piede sulla spalla lui girava la faccia e me lo baciava senza smettere di mangiarmi. Sentii arrivarmi il primo orgasmo che mi risaliva dalla pancia, denso, lungo.

—Non si fermi, non si fermi, non si fermi —gli ordinai, tirandogli i capelli—. Mi verrò in bocca e lei si berrà tutto.

Venni schiacciandogli la faccia contro la fica, con le gambe chiuse intorno alla sua testa. Sentii le contrazioni salire ed esplodere, e lui, obbediente come il primo giorno, succhiò e inghiottì ogni goccia, senza allontanarsi neppure quando il clitoride mi divenne così sensibile che gli spinsi la fronte via.

Lo scostai con il piede. Gli rimase il mento lucido di me. Si passò la lingua sulle labbra senza togliermi gli occhi di dosso.

—Ha fatto un buon lavoro —gli concessi, ansimando—. Adesso continui con i piedi. E non osi venire ancora.

Tornò al collo del piede, alla caviglia, all’arco. Mi succhiava fra le dita con gli occhi chiusi, e ogni tanto guardava il suo cazzo, rosso, duro, che pulsava da solo nell’aria, con un filo di liquido preseminale che gli scendeva lungo il tronco. Non l’aveva ancora toccato. Lo stava lasciando lì, dolorante, come gli avevo detto io.

—Bene —mormorai—. Molto bene.

Alternando i due piedi, ordinandogli pause, marcandogli il ritmo, premiandolo con una carezza quando obbediva in fretta e ritirandomi quando si anticipava, in un solo pomeriggio imparai a dosare il desiderio altrui come chi accorda uno strumento. Ogni volta che gli toglievo il piede, lui si sporgeva in avanti, affamato, supplicando senza parole che glielo restituiscessi.

—Vede cosa succede? —gli dissi, reclinandomi sulla poltrona—. Tutta questa casa le appartiene. E guardi dove si trova. Sul pavimento, con i pantaloni abbassati e il cazzo fuori, a supplicare la domestica di lasciarle succhiare i piedi.

Gemette. Non per dolore. Per sollievo, di nuovo. C’era qualcosa nel sentire la propria umiliazione detta ad alta voce che lo accendeva più di qualsiasi carezza, e io lo scoprii in tempo reale, frase dopo frase, misurando quanto reggeva.

—Me lo metta fra le due piante —gli dissi all’improvviso—. Il cazzo. Lì, in mezzo. E non si muova. Lo stringerò io.

Si tirò un poco indietro, appoggiandosi alle mani, e mi avvicinò i fianchi. Gli presi il cazzo fra le due piante dei piedi, ancora caldi della sua bocca, e cominciai a segarglielo così, su e giù lentamente, sentendolo pulsare fra le dita. Lui gemeva con la bocca aperta, la testa gettata indietro, senza osare muovere i fianchi. Lo strinsi più forte, gli feci scorrere il prepuzio su e giù con l’arco del piede, gli passai il pollice sulla punta e gli feci uscire un getto di liquido che gli si sparse su tutto il glande.

—Le piace così, vero? —gli dissi—. Che glielo faccia con i piedi. Lo dica.

—Sì… sì, così, per favore…

—Dica la parola, signor Vallejo. Come un uomo.

—Mi faccia una sega con i piedi —ansimò—. Per favore. Mi ammazzi a seghe con i piedi.

Lo tenni così finché tutto il corpo non cominciò a tremargli, finché il cazzo non gli diventò ancora più grosso fra le mie piante e seppi, dal modo in cui serrava la mandibola, che era a un secondo dal venire.

Lo lasciai andare.

—Che… che fa…? —balbettò, con gli occhi spalancati.

—Le ho detto di no finché non lo dico io.

***

Non lo lasciai finire quel pomeriggio. Quando lo sentii di nuovo sul punto, quando tutto il suo corpo tremava contro le mie caviglie e mi supplicava con lo sguardo per una goccia in più di contatto, mi raddrizzai, mi pulii i piedi sulla sua camicia bianca senza fretta, mi rimisi le sandali con tutta la calma del mondo e andai verso la porta dello studio. Gli lasciai le mutandine bagnate appese al bordo della scrivania, come promemoria.

—Dove va? —chiese, ancora in ginocchio, sconvolto, con il cazzo che pulsava da solo.

—A finire il mio turno —risposi dalla porta—. Sarà lei a decidere se questa cosa si ripete. Ma se si ripete, sarà quando lo dico io e come dico io. Siamo intesi?

—Ma io… mi lasci almeno…

—Non osi toccarselo quando esco. Se stasera vengo a sapere che è venuto senza permesso, il prossimo venerdì non c’è niente. Siamo intesi?

Lo vidi esitare. Vidi l’uomo potente lottare per un secondo con ciò che aveva appena accettato. E poi lo vidi abbassare la testa.

—Siamo intesi —disse.

Chiusi la porta e mi appoggiai al muro del corridoio con il cuore a mille. Avevo le gambe molli, la fica ancora pulsante, e un sorriso che non mi stava in faccia. Ero entrata in quella casa come una domestica qualunque, invisibile, tenendo la testa bassa. Uscivo da quello studio trasformata in qualcos’altro.

***

Quello che venne dopo fu un gioco che per mesi conoscemmo solo noi due. In apparenza, tutto restava uguale: lui dava ordini, io pulivo, lo chiamavo «signor Vallejo» e gli servivo la cena con la testa china. Ma entrambi sapevamo che la vera gerarchia di quella casa si decideva a porte chiuse, il venerdì pomeriggio, quando il personale se n’era andato e lui si inginocchiava senza che dovessi chiederglielo due volte, già con i pantaloni in mano prima ancora di varcare la soglia dello studio.

Imparai a leggerlo come nessuno lo aveva mai letto. Sapevo quando aveva bisogno che lo trattassi con durezza —che gli sputassi sul cazzo prima di lasciarglielo succhiare dai miei piedi, che gli facessi leccare il pavimento su cui avevo camminato scalza, che gli riempissi la bocca della mia fica fino a impedirgli di respirare— e quando, sotto tutta quella resa, cercava soltanto che qualcuno finalmente lo lasciasse smettere di comandare. Perché questo capii col tempo: un uomo che controlla tutto, tutto il giorno, a volte desidera solo consegnare il controllo a un’altra persona e riposare.

E io glielo davo. Gli davo il riposo di obbedire. Gli davo il permesso, ogni tanto, di venire finalmente —a volte sui miei piedi, a volte in bocca, una volta sulle mutandine usate che dovette perfino pulire con la lingua dopo— sempre quando lo decidevo io, mai prima.

***

A volte, quando ce l’ho ai miei piedi sul pavimento di quello studio enorme, con il cazzo duro all’aria in attesa che alzi o abbassi il pollice, penso alla donna che ero entrata a essere un anno e mezzo prima. Quella che non osava alzare lo sguardo. Scopro che il potere non è mai stato nell’orologio costoso né nella voce grave né nel conto in banca. È sempre stato nel sapere ciò che l’altro desidera e nell’avere il sangue freddo per farlo aspettare.

Lui mi insegnò, senza volerlo, dove guardava. Io gli insegnai, di proposito, a chiedere il permesso.

E tra le due lezioni, non ho alcun dubbio su chi dei due sia uscito vincitore.