Il giorno in cui mia zia mi punì con i suoi guanti

Molte persone, nel corso degli anni, mi hanno chiesto da dove venga il mio fetish per i guanti di gomma, perché mi mandi così fuori di testa essere umiliato e punito con quelli. Quasi nessuno conosce la risposta, e la verità è che non è una storia facile da raccontare. Non dirò che tutto sia andato esattamente così, ma quello che segue spiega meglio di qualsiasi altra cosa come si sia risvegliato in me quel desiderio. Lo dico subito: ci sono dominio, dolore, cinghiate, cazzi duri schiacciati contro il lenzuolo e, soprattutto, guanti.

Sono cresciuto fin da bambino con due donne sotto lo stesso tetto. Una era mia madre; l’altra, sua sorella maggiore, mia zia Casilda. Mio padre era un uomo spregevole, un farabutto per il quale avrei finito gli insulti prima ancora di riuscire a descriverlo. Un giorno ci mollò per un’altra donna e non ne avemmo più notizie. Anche se fu la cosa migliore che potesse capitarci, perché non si occupò mai di noi: tornava a casa sbraitando, mancando di rispetto, umiliando mia madre con le parole senza mai toccarla.

Mia zia Casilda, invece, non si era mai sposata. Per quanto ne sapevo, non aveva mai avuto un compagno. Era una donna atipica, dal carattere durissimo, e qualunque uomo le si avvicinasse scappava via nel giro di due giorni. Mia madre era bella ma fragile, troppo sensibile, e da quando era successo il fatto di mio padre non si fidava più di nessuno. Quando rimase sola, le due sorelle decisero di affittare una casa e dividere le spese.

Casilda aveva i suoi cinquanta e rotti. Aveva un corpo grande, pesante, voluttuoso; le era sempre piaciuto mangiare e si vedeva. Le tette enormi che le tiravano il vestito, il culo largo, le cosce spesse che si sfregavano mentre camminava. Il viso tondo, un neo vistoso sulla guancia. Da piccolo la chiamavo «la strega» per il suo aspetto, e a lei non importava affatto.

Le due si portavano addosso un peso che aveva il mio nome. Ero un ragazzino disobbediente, maleducato, identico a mio padre nel peggio. Ogni giorno diventavo più insopportabile, più arrogante, più convinto che il mondo mi dovesse qualcosa. Mi cacciarono dalle superiori, mi misi con la peggiore gente del quartiere e cominciai a cacciarmi in guai seri: furti, risse, piccoli traffici. Sapevo a malapena scrivere e mi credevo un re.

Mia madre non sapeva più che fare con me. Non la obbedivo, non la ascoltavo, non la guardavo nemmeno. Ma la miccia di questa storia fu un’altra cosa: un pomeriggio mi comportai in modo imperdonabile con una ragazza del quartiere. Lei non volle assecondarmi e da me venne fuori il peggio. La umiliai, quasi si arrivò alle mani. Quello mi segnò per quello che ero, un approfittatore, e non seppi stare all’altezza di una donna nemmeno lontanamente.

Il dispiacere di mia madre e di mia zia fu enorme. Cercarono di parlarmi, rimproverarmi, farmi ragionare, e io le insultai e me ne andai di casa con i miei amici senza voltarmi indietro. Mia madre piangeva. Mia zia Casilda, invece, restò zitta, con i pugni stretti e un’idea che le cresceva dentro.

—Se tu non fai nulla per correggere tuo figlio, lo farò io —disse a mia madre quella sera.

Mia madre non la prese sul serio. Mi dava per perso e sapeva solo piangere. Le fece un gesto con la mano per lasciarla sola. Ma quello fu il giorno in cui mia zia cominciò a macchinare il suo piano.

Ci pensò con calma, da sola. Doveva essere una punizione dura, dolorosa, umiliante. Qualcosa che mi facesse capire una volta per tutte chi comandava in quella casa. Annotò idee in un quaderno e una lista di ciò che doveva comprare.

Era mercoledì. Scelse il venerdì, perché mia madre faceva il doppio turno e sarebbe stata fuori tutto il giorno. Saremmo stati soli io e lei. Senza perdere tempo andò in un ferramenta e comprò tutto il necessario. Il commesso sicuramente la guardò strano, perché quello che prendeva serviva a immobilizzare qualcuno, ma a Casilda non importava.

Il venerdì mi svegliai tardi, come sempre, dopo un’intera notte a bere e a progettare stronzate con i miei amici. Scesi in cucina, mi preparai un caffè e mi sedetti a non fare nulla. Non aiutavo in casa, né con i soldi né con i lavori domestici; vivevo di mia madre e di mia zia come un parassita.

Stavo facendo colazione a metà quando sentii Casilda chiamarmi dalla sua stanza, dall’altra parte della casa. Non avevo la minima intenzione di andare, ma prevalse la curiosità. La trovai seduta sul bordo del letto, con un vestito senza maniche fino al ginocchio che lasciava scoperti i suoi bracci carnosi. Lo scollo profondo lasciava vedere l’inizio delle sue tette schiacciate contro la stoffa. Aveva un’espressione seria come mai prima.

Mi ordinò di entrare. Appena misi piede dentro, si alzò, chiuse la porta e appoggiò tutta la schiena contro di essa, bloccando l’uscita con il suo peso. Restammo chiusi dentro in due. Mi fissava dritto, senza battere ciglio.

Senza dire una parola, infilò la mano nella tasca della vestaglia che aveva annodata al corpo e tirò fuori un paio di lunghi guanti di gomma gialli, da lavare i piatti. Cominciò a infilarli con lentezza, gustandosi ogni secondo. La scena mi ricordò quei film dell’orrore in cui l’assassina si aggiusta i guanti prima di agire, solo che qui l’assassina era mia zia. La gomma strideva entrando sulle sue braccia grosse, stringendole, segnandole ogni piega di carne, e quel suono mi fece venire la pelle d’oca. Quando finì, piegò le dita una a una e le fece schioccare contro il palmo, guardandomi senza sbattere le palpebre.

Che diavolo vuole fare?

Quando ebbe finito di sistemarseli, la paura ebbe la meglio su di me e feci un passo verso la porta. Cercai di spostarla con la mano e ricevetti uno schiaffo in piena faccia. Il palmo guantato mi si schiantò sulla guancia con una forza brutale.

Lo schiocco della gomma risuonò in tutta la stanza. Mi bruciava la faccia, e sulla pelle mi rimase impressa la traccia umida del guanto.

—Non vai da nessuna parte, stupido —mi sputò addosso, con la mano di nuovo alzata nell’aria.

Non era un gioco. Me l’aveva chiarito con un solo colpo. Rimasi fermo, guardando quel palmo minaccioso che gocciolava l’acqua saponata rimasta dalle ultime ore di lavoro.

—Sdraiati sul letto, a pancia in giù, subito.

Rimasi pietrificato, senza reagire, e arrivò il secondo schiaffo, duro quanto il primo. Il guanto stretto sul suo braccio grasso colpiva come una frusta di gomma. La guancia mi pulsava dal dolore.

—Obbedisci o ti spacco la faccia a guantate, ragazzino di merda.

Tutta la mia arroganza si ridusse a niente in un secondo. Mi sdraiai a pancia in giù senza capire che stesse succedendo.

—Che mi fai? —chiesi, tremando.

—Stai zitto. Non voglio sentire una sola parola.

Si arrampicò sul letto e mi lasciò addosso tutto il suo peso. Mi immobilizzò del tutto; con la sua stazza io non ero altro che un pupazzo sotto di lei. Sentivo le tette grosse schiacciarsi contro le mie scapole e la figa nascosta sotto il vestito premere sulla mia zona lombare. Mi portò le mani dietro la schiena e sentii metallo freddo chiudersi intorno ai polsi. Manette. Delle vere manette. Le serrò con forza, assicurandosi che stringessero, e le ancorò con un grosso lucchetto alla testata del letto. Rimasi con le braccia piegate dietro, in una posizione scomodissima.

—Mi fai male, lasciami —protestai.

—Mi sono stufata. Terrai la bocca ben chiusa.

Si rialzò e tirò fuori delle cose da una borsa che aveva già preparato: nastro adesivo da imballaggio grigio, un collare spesso da cane e un altro lucchetto. Il nervosismo mi si trasformò in vera paura. Tornò a sedersi su di me e mi strinse il collare al collo, lo chiuse con la fibbia e lo agganciò alla testata con il secondo lucchetto, così che nemmeno con le mani libere avrei potuto togliermelo. E le mani non le avevo libere.

—Lascami andare subito, strega, quando mi libero la paghi —la minacciai, morto di paura.

—Imparerai le buone maniere. Ti passerà la voglia di mancare di rispetto a tua madre e a me.

Si alzò per togliersi la biancheria intima. La vidi arrotolarsi il vestito fino alla vita, abbassare un paio di mutandoni bianchi enormi lungo le sue cosce grosse, farli scivolare giù fino alle caviglie con un piede. Fece una palla con le mutandone nella mano guantata e tornò a lasciarsi cadere su di me. Me le avvicinò alla faccia e scoprii, inorridito, che erano sporche, usate, con una macchia giallastra all’inguine e un odore forte, acidulo, di figa di donna anziana sudata, che mi rivoltò lo stomaco.

—Apri la bocca.

Naturalmente la strinsi. Ma lei avvicinò la mano guantata e cominciò a forzare la stoffa tra le mie labbra, spingendo con la punta delle dita di gomma fino a infilarmela tutta, premendola contro la lingua perché il sapore mi restasse attaccato al palato. Fu la prima volta nella mia vita che mi sentii completamente umiliato. E non solo per le mutandone: scoprii che i guanti emanavano un odore tutto loro, quello dei prodotti di pulizia con cui mia zia lavava ogni giorno, una puzza pungente di aceto e candeggina. La gomma era consumata, macchiata di marrone per l’uso, con residui secchi sulle punte delle dita. Mi venne la nausea, eppure qualcosa dentro di me registrò quell’odore —l’aceto del guanto mescolato al flusso acidulo della sua fica— per non dimenticarlo mai più.

Prese il nastro da imballaggio e me lo avvolse più volte intorno alla testa, senza risparmiare, assicurandosi che non potessi sputare il bavaglio. Cercai di insultarla e mi uscì solo un suono soffocato.

—Così, zitto zitto. Non sei altro che uno che mangia mutande. Dov’è finita la tua faccia tosta adesso? Tua madre non torna fino a sera e nessuno ti sentirà. Prova, chiedi aiuto, vediamo se riesci.

Mi legò i piedi con una corda e li fissò all’estremità metallica del letto, aprendoli un po’, lasciandomi il culo esposto e divaricato. Rimasi immobilizzato del tutto: polsi dietro la schiena, collo ancorato, la bocca piena del sapore della sua biancheria sporca. La strega che da piccolo avevo battezzato così era diventata una strega vera.

Si avvicinò all’armadio con tutta la calma del mondo, sapendo che io non sarei andato da nessuna parte, e tirò fuori una cintura di cuoio spessa, scura, una di quelle che portava sopra il vestito per stringersi la vita. Si avvolse un’estremità attorno alla mano guantata e tornò verso il letto. Mi abbassò i pantaloni e i boxer fino alle caviglie e mi lasciò nudo dalla vita in giù, col culo bianco all’aria.

—Farò quello che avrei dovuto fare molto tempo fa. Non permetterò che tu diventi un bastardo come tuo padre. Questo ti farà male, e tanto, ma a me non importa. A te non sono importati nemmeno i pianti di tua madre, né i problemi che hai causato, né come hai trattato quella ragazza.

Portò il braccio indietro e scaricò la prima cinghiata sulla mia pelle nuda.

Lo schiocco rimbombò nella stanza. Sentii una linea di fuoco attraversarmi le natiche da parte a parte. Volevo gridare, ma il bavaglio era troppo efficace e riuscii solo a sopportare in silenzio il morso del cuoio.

—Non mancherai più di rispetto a nessuno, mai più.

Un altro colpo. E un altro. Ogni cinghiata faceva più male della precedente. La gomma del guanto che teneva la cintura scricchiolava a ogni frustata, e ad ogni colpo lei aggiungeva un nuovo ordine.

—Ci obbedirai in tutto. Aiuterai in casa e ti cercherai un lavoro. Domani chiederai perdono a quella ragazza in ginocchio. Sai cosa succederà se non obbedisci? Che tornerò, ti legherò e ti spaccherò di nuovo a cinghiate.

Tra un colpo e l’altro mi infilava due dita guantate nella riga del culo, fino all’ano, per ricordarmi che anche quello era alla sua portata. La gomma sporca mi toccava il buco stretto e poi tornava la cintura. Finii a piangere come un bambino, disperato, con il sedere in carne viva, attraversato da linee rosse e gonfie. Furono quindici o venti minuti eterni. Quando finì, si tolse i guanti, se li mise in tasca alla vestaglia e mi lasciò legato e imbavagliato sul letto.

—La giornata sarà molto lunga per te. Tornerò più tardi e continueremo. Questo non è che l’inizio.

Prima di uscire, tirò fuori dall’armadio una borsa blu. Dentro c’era un tubo di gomma flessibile, sottile, di quelli usati per condurre il gas. L’aveva comprato apposta, sapendo il dolore che provoca.

—Quando torno vedremo cosa si rompe prima, se il tuo culo o la gomma —sentenziò, e chiuse la porta a chiave.

***

Passai ore rinchiuso, immobile, imbavagliato, rimuginando su tutto. Il sedere mi bruciava, i polsi mi facevano male, il sapore di quella stoffa mi riempiva la bocca. La macchia di secrezioni delle sue mutandone mi si scioglieva sulla lingua, mescolata alla saliva, e non sapevo più se mi facesse schifo o se la stessi inghiottendo consapevolmente. Eppure, a un certo punto, cominciò ad avanzare una sensazione che non capivo.

Mi scoprii completamente duro, col cazzo teso come una pietra premuto tra il ventre e il lenzuolo. Più duro di quanto l’avessi mai avuto in vita mia. Ogni volta che cercavo di muovermi per alleviare il dolore al culo, il glande si sfregava contro la stoffa e una scarica di piacere mi saliva lungo la schiena fino alla bocca imbavagliata. Non aveva alcun senso provare quella cosa dentro il dolore e l’umiliazione, ma era lì. Spingevo i fianchi senza volerlo, strofinandomi contro il materasso come un cane, e mi odiavo per farlo e allo stesso tempo non riuscivo a fermarmi. Decisi che ci avrei pensato più tardi.

Quando tornò, la prima cosa che fece fu rimettersi i guanti. Di nuovo lo stridio della gomma che entrava piano nelle sue braccia, e di nuovo quell’odore di aceto. Tirò l’estremità con uno strappo secco.

—Te l’avevo detto. Stavolta ti farà molto più male. Piangerai come una bambina viziata, e a me non importerà.

Prima di cominciare, si sporse su di me e mi passò due dita guantate sul culo gonfio, palpando ogni rigonfiamento, stringendolo uno a uno. Ogni volta che premeva su un segno, sobbalzavo e lei rideva piano. Mi infilò il pollice di gomma nell’ano, senza lubrificante, fino alla nocca. Mi agitai, morsicai il bavaglio, gemetti soffocato. Lei lo estrasse lentamente e si pulì i guanti contro le mie natiche.

—Anche qui imparerai, se sarà necessario. Ma oggi tocca questo.

Alzò il tubo di gomma e lo scaricò sulla mia pelle già maltrattata. Il dolore fu infinitamente peggiore di quello della cintura. La gomma era più sottile, più crudele; bruciava e pungolava al tempo stesso sulle ferite precedenti. Frustò ancora e ancora, senza pietà, con tutta la rabbia accumulata. Il tubo fischiava tagliando l’aria ed esplodeva contro la carne lasciando solchi rossi che si gonfiavano all’istante.

—Ragazzino stupido. Oggi imparerai cos’è il dolore. Lo stesso che ci fai provare tu.

Piansi di nuovo, esattamente come mi aveva promesso, in silenzio, soffocato dal bavaglio. Scoprii il significato della parola impotenza: non poter fare nulla, non potersi muovere di un millimetro, ricevere colpo dopo colpo senza la minima possibilità di difendersi. E scoprii, con mia vergogna, che il cazzo non mi si abbassò nemmeno per un secondo. Più forte colpiva, più il glande mi si premeva contro il materasso, più una goccia di lubrificazione usciva dalla punta inzuppando il lenzuolo.

—Ascoltami bene —disse, avvicinando il viso al mio—. Da oggi obbedirai a tua madre e a me senza fiatare. Altrimenti mi metto i guanti, prendo la gomma e ti frusto finché non impari. Legato e con la bocca tappata. Hai capito?

Non potevo rispondere, così annuii come meglio potevo con il poco margine che il collare mi lasciava. Feci un gesto goffo con la faccia perché vedesse che avevo capito.

—Benissimo, così mi piaci. Riprova a disobbedire e la prossima sarà molto peggio.

Prima di andare via, allungò una mano guantata e me la fece scivolare sotto il corpo, tastando tra il ventre e il lenzuolo. Trovò quello che temeva. Avvolse le dita di gomma attorno al mio cazzo duro, lo strinse, lo scosse una volta.

—Guarda un po’. Ti piace, eh, porcellino. Ce l’hai pure duro. Me lo immaginavo. Sei proprio un degenerato.

Me lo lasciò di colpo con uno schiocco di gomma che mi fece più male di qualunque cinghiata, e uscì dalla stanza ridacchiando tra sé.

Se ne andò di nuovo, lasciandomi chiuso dentro fino a sera. Ebbi altre ore per pensare, e più pensavo meno capivo. Ero ancora duro, col cazzo che mi pulsava contro il materasso, colando pre-sperma sul lenzuolo già macchiato. E non era per terrore: era attrazione. Mi aveva spezzato a botte, mi aveva umiliato nel peggiore dei modi, e io non riuscivo a smettere di pensare ai suoi guanti usati, al suo odore di aceto, al loro tocco ruvido, al momento in cui mi aveva strizzato il cazzo con il palmo di gomma. Invece di detestarli, li desideravo. Volevo sentirli di nuovo sulla mia pelle, sulla faccia, in bocca, intorno al cazzo. Volevo vederla avvicinarsi a me con quelli addosso.

Cominciai a muovere i fianchi contro il materasso, prima piano, come se non fossi io a farlo. Il lenzuolo mi strappava via le croste appena formate sui segni delle cinghiate e ogni sfregamento faceva male e al tempo stesso mi faceva salire l’eccitazione di un gradino. Spingevo, mi strofinavo il glande contro la stoffa, immaginavo il palmo guantato che mi avvolgeva di nuovo, stringendo, scuotendo. La immaginai anche in bocca, a tappármela con la gomma, costringendomi a leccare le dita che si erano appena infilate nella sua fica da vecchia. Immaginai quelle mutandone sporche di nuovo sulla mia lingua.

Senza toccarmi, senza altro che quelle immagini in testa e lo sfregamento rovente del lenzuolo contro il cazzo, venni. Sentii il colpo di frusta dello sperma che usciva a fiotti caldi, intrappolato tra il ventre e il materasso, a inzupparmi la pelle. Macchiai del tutto le lenzuola, con una sborra densa che si mescolò al sudore e alle lacrime. E non appena ripresi fiato, mi invase un’urgenza nuova: che non se ne accorgesse, che non scoprisse quello che la sua punizione aveva risvegliato. Che non vedesse la pozza appiccicosa sotto la mia pancia. Anche se, da come mi aveva strizzato il cazzo guantato andando via, lo sapeva già perfettamente.

Non capivo nulla di quello che provavo, ma seppi con assoluta chiarezza che volevo sentirlo ancora. Non quel giorno, né il successivo —avevo il culo distrutto e le sue minacce erano reali—, ma un giorno sì. Volevo che tornasse a legarmi, a imbavagliarmi con le sue mutandone, a riempirmi il culo di dita di gomma, e stavolta che mi tirasse fuori anche il cazzo e mi facesse venire del tutto con il guanto.

***

Quando tornò per l’ultima volta, aveva già i guanti addosso; forse non se li era mai tolti da quando era uscita. Si avvicinò da dietro e mi afferrò con forza per la nuca, torcendomi con la gomma fino a strapparmi un gemito soffocato. Poi abbassò la mano libera tra le mie gambe e mi tastò i testicoli, controllando la pozza fredda e appiccicosa che mi era rimasta sotto il ventre.

—Guarda che ha fatto il ragazzino. È venuto come una cagna nel suo stesso castigo. Mangia-mutande, porco, degenerato. Non hai capito niente, vero? E allora ci intenderemo.

Mi infilò due dita guantate nell’ano ancora bruciante, fino in fondo, e le fece girare dentro. Sentii la pressione e il dolore, ma anche, con mia vergogna, un altro brivido di piacere che mi fece stringere i guanti dentro col culo. Lei se ne accorse.

—Sì, certo. Hai capito benissimo. Questo culo sarà mio ogni volta che ne avrò voglia.

Le tirò fuori piano, se le portò al naso, le annusò con una smorfia di disgusto finto e me le passò sotto la mordaza perché annusassi anch’io. La gomma macchiata di sudore e delle mie interiora mi invase l’olfatto.

—Ti lascio andare. Tua madre sta per arrivare. La riceverai con educazione e le chiederai perdono per tutto. Le dirai chiaramente che cambierai. E te lo dico una sola volta: un’altra mancanza di rispetto, una sola disobbedienza, e quello di oggi ti sembrerà un gioco da bambini.

Mi tolse le manette, le corde e il collare. Prima di togliermi il bavaglio, mi afferrò il mento con la mano guantata e mi strinse le guance finché la bocca non si aprì del tutto.

—Non sei altro che uno che mangia mutande. La prossima volta potrebbero essere ancora più sporche. Potrei persino non togliertele prima di infilartele: potrei sfilamele io stessa davanti a te, dopo averle portate tutto il giorno. Prova a disobbedire e lo scoprirai.

Prima che mi rialzasse i pantaloni, mi diede un ultimo schiaffo sul culo con il palmo aperto guantato. Il dolore sui segni delle cinghiate fu così brutale che mi sfuggirono altre due lacrime. Eppure, mentre mi allacciavo i pantaloni tremando, il cazzo tornò a rizzarsi sotto la stoffa.

Mia madre arrivò e io l’aspettai alla porta, proprio come mi aveva ordinato. Le chiesi perdono con un’umiltà che lei non mi conosceva e le promisi che non l’avrei più mancata di rispetto. Mentre parlavo, lanciavo occhiate di sbieco a mia zia Casilda, a pochi metri dietro, che si batteva piano il palmo con uno dei guanti. Mia madre si commosse fino alle lacrime. Per la prima volta da anni, quella sera fu felice.

Stavo per ritirarmi in camera, sfinito, quando Casilda mi fermò.

—Non così in fretta. Oggi non hai mangiato niente e non ho intenzione di lasciarti stare male. Ti ricordi il piatto che hai buttato per terra l’altro giorno, insultandoci perché non ti piaceva?

—Sì, zia. Me lo ricordo. Mi dispiace molto —risposi, educatissimo, sentendo il corpo tradirmi di nuovo e il cazzo gonfiarsi un’altra volta dentro i pantaloni.

La vidi infilarsi di nuovo i guanti, e di nuovo lo stridio della gomma mi fece accapponare la pelle, metà paura, metà desiderio. Mi guardò fisso, con mezzo sorriso, mentre si passava le dita guantate sulle labbra come se si stesse leccando i baffi.

—Ti mangerai tutto il piatto dalla mia mano, senza fiatare. E dopo salirai nella mia stanza con me. Ci sono ancora lenzuola da cambiare per colpa tua, porcellino. E stavolta non te la lascerò passare così facilmente.

E capii, mentre la gomma sporca si avvicinava alla mia bocca e l’odore di aceto mi riempiva di nuovo il naso, che quel giorno non aveva finito di cambiarmi la vita. L’aveva appena cominciato.