Il mio schiavo vergine obbediva a ogni ordine a mezzanotte

Scrivo perché mi obbediscano. Questa è la verità che quasi nessuno capisce quando legge i miei racconti in Desideri Oscuri, il forum dove pubblico da anni sotto il nome di Selene. La gente crede che scriva chi vuole raccontare qualcosa; io scrivo per tendere una trappola e aspettare, paziente, che qualcuno ci finisca dentro. E una notte di fine settembre, qualcuno ci finì.

Si faceva chiamare Verme, anche se quel nome glielo diedi io più tardi. Arrivò al mio profilo strisciando tra i miei testi, e ne divorò uno in particolare: Cronache di un cane ai miei piedi, dove descrivevo un uomo in ginocchio, con il cazzo duro che gocciolava saliva sul pavimento, mentre leccava il legno dietro i miei stivali di cuoio e io gli sputavo sulla nuca, promettendogli che, se fosse venuto senza permesso, lo avrei lasciato a leccarsi il proprio seme da terra. Il suono umido della sua lingua, l’odore di sudore e di cazzo non scaricato, il modo in cui il suo culo tremava ogni volta che gli piantavo il tacco tra le scapole. Sentii la sua attenzione prima ancora che dicesse una parola. C’è una classe di silenzio che producono solo gli uomini che hanno già deciso di consegnarsi e non osano ancora farlo.

Il messaggio arrivò dopo mezzanotte.

—Rispettata Selene, spero di non disturbarla —scrisse—. Ho letto tutto ciò che pubblica e mi ha lasciato tremante, con il cazzo duro contro i pantaloni senza nemmeno osare toccarlo. Sono vergine, non sono mai stato con nessuno, e ammiro la sua libertà in un modo che non so spiegare. Mi sento al di sotto di lei. La supplico di lasciarmi essere qualcosa di più che spazzatura ai suoi occhi.

Sorrisi davanti allo schermo. Eccolo lì, il primo gradino. Mi infilai la mano sotto gli slip per puro istinto, trovai la figa già bagnata, e mi accarezzai il clitoride con due dita mentre gli rispondevo.

—Mi lusinga il tuo rispetto —scrissi, stringendomi piano—. Ma resti spazzatura finché non mi dimostri il contrario. La tua verginità mi diverte. Il fatto che ti senta inferiore mi fa bagnare. Preparati a servire sotto i miei ordini, perdente, e prega di non annoiarmi. E non ti venga in mente di toccarti quel cazzo da vergine senza il mio permesso.

Non gli chiesi una foto. Non gli chiesi il nome vero né il volto. L’unica cosa che volevo era la sua obbedienza, e l’obbedienza, quando è autentica, non ha bisogno di corpi nella stessa stanza. È sempre stato questo il mio vantaggio: io non lo toccai mai, eppure lo ebbi tutto, con il cazzo in mano e lo sguardo basso.

***

Le nostre prime sessioni furono solo testo, un gioco di parole che lo incatenò alla mia volontà. La prima notte tornò alle nove e mezza, incapace di aspettare.

—La supplico di concedermi un’altra opportunità per compiacerla —scrisse—. La mia verginità mi pesa come un fardello. Ho il cazzo gonfio da ore, pensando a lei, e non oso nemmeno sfiorarlo. Mi sento così piccolo davanti a lei. Mi dia un ordine, qualunque ordine.

—La tua supplica mi eccita —risposi—. Ascolta bene, perché non mi ripeto. Mi costruirai un altare.

Gli diedi istruzioni con la freddezza di chi pronuncia una sentenza. Un piatto liscio e freddo su un tavolo pulito. Una candela bianca a venti centimetri, accesa, che facesse colare lentamente la cera su un piattino a parte. Un fazzoletto di lino piegato in un quadrato perfetto accanto al piatto. Gli descrissi ogni dettaglio come se fossi in piedi dietro di lui, a sorvegliare.

—Adesso ti fai una sega con precisione —continuai—. Siediti su una sedia dura, schiena dritta, piedi ben piantati a terra, gambe ben aperte così si vede quanto poco ti pende tra loro. Solo la mano destra. Sputi nel palmo, afferri il cazzo alla base e cominci piano, sessanta secondi esatti, facendo salire il pugno fino al glande e scendere fino ai coglioni, sentendo ogni vena. I primi due minuti solo la punta, col pollice bagnato del tuo stesso precuma. Poi aumenti il ritmo poco a poco immaginando la mia voce che ti ordina «più veloce, perdente, sega quel cazzo inutile per me». Quando senti i coglioni stringersi e capisci che stai per venire, lasci il cazzo e conti fino a dieci con le mani aperte nell’aria. Non vieni fino a quando non te lo autorizzo io. Se una sola goccia di sperma cade su quel piatto senza il mio permesso, te la mangi. Inteso?

—Sì, Selene. Lo farò. Ma mi tremano le mani —scrisse—. Ce l’ho così duro che mi fanno male i coglioni. Sono nervoso all’idea di compiacerla. Ammmiro così tanto il suo controllo. Riuscirò a resistere senza venire?

—I tuoi tremori mi divertono —risposi—. Il piacere non è per te stasera. Il piacere è mio, mentre ti guardo soffrire con quel cazzo congestionato in mano.

Immaginai la scena dall’altra parte dello schermo. Un uomo adulto, vergine, seduto immobile su una sedia scomoda, la candela che proiettava la sua ombra contro il muro, il cazzo rigido puntato al soffitto e il suo pugno che saliva e scendeva al ritmo che dettavo da un’altra città. Senza averlo mai visto sapevo già come gli si tendeva il ventre, come gli si stringeva lo scroto, come il prepuzio gli si ritraeva lasciando il glande lucido di precuma. Io, nel mio letto, alzai le ginocchia, spostai gli slip di lato e mi infilai due dita nella figa fino al nocca, cercando il punto esatto che mi faceva digrignare i denti. Con l’altra mano continuavo a scrivere. Un uomo che non avevo mai ascoltato si segava obbedendo ai miei ordini mentre io mi scopavo da sola con la sinistra e gli impartivo istruzioni con la destra, e al mondo non c’era nulla che mi eccitasse di più di quella asimmetria. Questa è la differenza tra il desiderio comune e il potere: il primo ha bisogno di un corpo; il secondo ha solo bisogno che l’altro creda, e che venga, quando glielo permetto io.

***

Mi mandò la prova mezz’ora dopo: una foto del piatto, la candela che gocciolava, la sua mano sudata che reggeva il bordo e, sul fondo dell’inquadratura, appena visibile, la punta arrossata di un cazzo che pulsava senza scaricarsi. Confessò che la cera gli aveva bruciato un dito, che era stato sul punto di venire tre volte e che tutte e tre le volte si era morso la lingua fino a farsi sangue pur di non disobbedire.

—Ci ho provato, Selene —scrisse—. Mi sono fermato quando me l’ha ordinato, anche se i coglioni mi stavano quasi per esplodere. Ho il cazzo viola, pulsante, e non sono venuto. Mi sento onorato, anche se sono un incapace. La sua superiorità mi travolge.

—Patetico, ma obbediente —risposi—. Cominci a piacermi. Mantieni la castità fino a domani. Arderai per me senza sollievo, con quei coglioni gonfi e quel cazzo che piange precuma tutta la notte, e mi ringrazierai per averti lasciato bruciare.

—Grazie, Selene —scrisse, e sentii la sottomissione gocciolare tra una lettera e l’altra, come il seme trattenuto che gli colava dalla punta.

C’era qualcosa di inebriante in tutto questo. Non nel suo desiderio, che era impacciato e disperato, ma nel mio potere esercitato senza sforzo, a chilometri di distanza, attraverso uno schermo. Un uomo che non avevo mai visto accendeva candele per me, si negava il piacere per me, si bruciava la pelle per me e si addormentava con il cazzo duro per me. Io dovevo solo scrivere, e venire quando ne avevo voglia, da sola, senza dovere niente a nessuno.

***

La seconda notte fu più intensa. Lo feci inginocchiare nudo sul pavimento, le ginocchia ben aperte, i talloni sotto i coglioni a premerglieli contro il suolo ogni volta che si muoveva, le mani sulle cosce. Gli ordinai di usare appena due dita — indice e pollice — sul cazzo, formando un anello stretto proprio sotto il glande, e di tracciare cerchi lenti, cinque secondi per giro, aumentando il ritmo ogni due minuti, immaginando le mie unghie conficcarsi nella sua carne e la mia voce sussurrargli all’orecchio «così, verme, sega come ti insegno, con due dita perché non meriti di più». Gli proibii di toccarsi il resto del corpo. Niente carezze al petto, niente dita nel culo, niente capezzoli da strizzare. Solo la punta del cazzo e il meschino anello di due dita, fino a fargli male.

—Sento un fuoco che non controllo —mi scrisse, e quasi potevo vederlo il sudore che gli colava dalla fronte al petto, gli attraversava il ventre e spariva tra i peli dell’inguine—. La candela quasi si spegne. Mi scivola il precuma lungo il polso. La mia verginità mi fa sentire così debole davanti a lei.

—Non controllarlo —risposi—. Soffri per me. Sputati nel palmo e continua con due dita, nient’altro. Quando non ne puoi più, quando stai per venire contro la mia volontà, prendi i coglioni con la sinistra e stringili fino a che non ti passa. E raccontamelo tutto, parola per parola. Conserva il fazzoletto macchiato di precuma in un angolo del tuo altare, come una reliquia. Il dolore è il mio regalo, e imparerai a ringraziarmi.

—Mi sono strizzato i coglioni fino a vedere le stelle —rispose minuti dopo—. Mi è passata la voglia e sono rimasto tremante sul pavimento, con il cazzo che pulsava come un terzo cuore. Lo conserverò. Grazie per la sua crudeltà. Mi fa tremare di ammirazione.

Gli ordinai che, prima di dormire, mettesse il fazzoletto intriso di precuma sotto il cuscino affinché il suo odore gli ricordasse a chi apparteneva, e che si sdraiasse a pancia in giù, con il cazzo schiacciato contro il materasso, vietato qualunque movimento di anche. Lo fece. La mattina dopo mi scrisse che aveva dormito appena, che si era svegliato con il cazzo che colava sulle lenzuola e i coglioni pesanti come pietre, che il peso della castità gli aveva fatto male come una punizione fisica, e che comunque si era svegliato pensando a come ringraziarmi. Quella devozione senza ricompensa era esattamente ciò che cercavo: un uomo che desse senza aspettarsi di ricevere, che trovasse il proprio piacere nella mia indifferenza e nello sperma intrappolato dentro i suoi stessi coglioni.

Quella era la parola che usava sempre: ammirazione. Come se io fossi una dea e non una donna che scrive in maglietta dal suo letto, con un calice di vino rosso che si raffreddava sul comodino e la figa ancora appiccicosa per essermi venuta tre volte mentre leggevo i suoi resoconti. Ma io non lo correggevo mai. Il potere vive di questi malintesi. Se lui aveva bisogno di credermi divina per inginocchiarsi con il cazzo in mano, io non avevo intenzione di negargli la fede.

***

La terza notte fallì, e scoprii che punire è ancora più piacevole che ordinare.

Controllai il video che mi aveva inviato e vidi che era stato pigro, che il suo pugno aveva stretto troppo la base senza permesso, che al quarantasettesimo secondo gli era sfuggito un getto di sperma che aveva tentato di ripulire col pollice credendo che non me ne accorgessi. Mi accorgo di tutto. È il mio mestiere.

—Hai fallito —scrissi, e lasciai che il silenzio tra una frase e l’altra pesasse—. Ho visto i resti. Ho visto come ti è scappato quel getto di latte da vergine. La tua obbedienza è stata debole. Castità totale per tre giorni. E mi scriverai, con le tue parole: «Sono un incapace davanti a Selene, il mio cazzo le appartiene e non sono stato capace di curarlo».

—Sono un incapace davanti a Selene, il mio cazzo le appartiene e non sono stato capace di curarlo —obbedì immediatamente—. Mi perdoni. Tremavo, la cera mi ha distratto, mi è scappato senza volerlo, non volevo deluderla. Immaginarla mi fa sentire vivo, anche se sono un fallito con il cazzo sporco.

—Il perdono non si implora, si merita —risposi—. E tu ancora non lo meriti. Ma adoro che tu lo capisca. Segui le mie regole o ti cancello dalla mia esistenza. Oggi non ti tocchi neppure per pisciare più del necessario. Resti sveglio, con il cazzo che pulsa sotto il lenzuolo, in fiamme, pensando a quanto poco vali per me e allo sperma che ti si accumula senza via d’uscita.

Chiusi la chat senza aspettare risposta. Questa è un’altra forma di punizione: il silenzio. Lo lasciai per tutta la notte appeso all’incertezza, senza sapere se fosse ancora mio o se l’avessi scartato. La mattina dopo avevo sette messaggi suoi, uno con la foto del cazzo livido e del ventre macchiato di precuma secco. Non ne lessi nessuno fino a sera.

***

Durante le settimane successive, ci comunicammo solo con messaggi rituali. Sempre alle nove e mezza. Io gli inviavo ordini cifrati — giorni di castità, permessi contati per farsi una sega per esattamente novanta secondi senza venire, compiti assurdi come scrivere il mio nome con la punta del cazzo sullo specchio appannato del bagno dopo la doccia, o venirsi finalmente dentro un bicchiere e berlo guardando in camera — e lui rispondeva con prove della sua obbedienza, foto tremanti di un cazzo che passava dal rosa al viola al rosso carne viva, sussurri di sottomissione che solo io sapevo decifrare.

Mi abituai a lui come ci si abitua a un cane fedele: con un misto di affetto e disprezzo che non mi preoccupai di separare. Mi piaceva sapere che, alle nove e mezza, qualunque cosa ci fosse nella sua vita, avrebbe lasciato tutto per inginocchiarsi nudo davanti a uno schermo, con il cazzo duro e i coglioni pesanti, e aspettare la mia parola. Quella lealtà era bellissima, e proprio per questo decisi di metterla alla prova.

***

Una notte, stufa della sua goffaggine ripetuta e della sua insistenza, gli scrissi con la freddezza calcolata di chi sa esattamente cosa provoca.

—Verme, sono stufa. Non disturbarmi più. Hai esaurito la mia pazienza. Finisce qui. Non sei degno di andare avanti. Tieniti il tuo cazzo inutile per un’altra che ti sopporti.

La risposta arrivò in pochi secondi, e quasi potevo sentire le sue dita sbattere sulla tastiera.

—Selene, per favore, non mi abbandoni —scrisse—. La supplico di concedermi un altro mese. Mi lasci dimostrare la mia devozione. La ammiro, la mia verginità mi pesa, questo cazzo non sa dove puntare se non verso di lei, ho bisogno della sua guida per essere qualcosa di più che spazzatura. Non posso perderla. Farò castità per un mese intero se me lo chiede, non verrò nemmeno una volta, andrò in giro con il cazzo gonfio tutto il giorno.

—Un altro mese? —risposi—. Pensi di meritare il mio tempo? Sei un peso. Un vergine inutile che non riesce a stare al mio passo. La tua ammirazione mi annoia. Perché dovrei sprecare la mia energia per il tuo cazzo?

—Perché farò qualunque cosa —rispose—. Qualunque cosa. Il suo rifiuto mi distrugge, ma la sua voce mi salva. Mi dia un’opportunità e le dimostrerò che posso essere perfetto. La prego, Selene. Mi ordini di mangiare il mio stesso sperma ogni giorno se vuole, mi ordini di infilarmi candele nel culo, mi ordini qualunque cosa.

Lo lasciai soffrire ancora un po’. Gli scrissi frasi brevi, sarcasmi calcolati, e osservai come si umiliava a ogni messaggio, come si riduceva a nulla pur di non perdermi. Non c’era crudeltà gratuita in tutto questo: avevo bisogno di vederlo toccare il fondo per capire su che fondamenta stesse. E le sue, scoprii, erano di roccia.

È davvero mio, pensai, con la figa di nuovo accesa sotto la mano. Non per una notte. Mio.

—Va bene —scrissi infine—. Ti do un mese. Ma sarà la tua ultima prova. Se fallisci una sola volta, se ti sfugge una sola goccia senza permesso, sparisci dal mio mondo e non mi scrivi mai più. Prepara il tuo altare. Segui i miei ordini alla lettera. E prega di non deludermi. Cominciamo domani, e domani il primo ordine è cera calda che gocciola sulla punta di quel cazzo mentre mi reciti tutto l’alfabeto senza venire.

—Grazie, Selene —rispose, e giuro che sentii il sollievo fisico nelle sue parole—. Obbedirò con la mia vita e con il mio cazzo. Il suo potere mi guida. La ammiro infinitamente.

Chiusi il portatile e rimasi un po’ nel buio, finendo il vino, con due dita ancora dentro la figa e il pollice a disegnare cerchi lenti sul clitoride gonfio. Trenta giorni davanti a me. Trenta notti in cui un uomo che non avrei mai toccato avrebbe acceso candele, contato i secondi, munto il cazzo al ritmo che gli avrei imposto, ingoiato il proprio sperma, negato a sé stesso il piacere e mi avrebbe ringraziata per questo, convinto che fossi una dea mentre in realtà ero solo qualcuno che aveva imparato a scrivere ciò che gli altri non osano nemmeno desiderare a bassa voce. Venni in silenzio, mordendomi il labbro, mentre immaginavo Verme nella sua stanza, il cazzo teso puntato al soffitto, in attesa delle nove e mezza del mattino.

Spensi la luce sorridendo. La prova era appena cominciata, e io sapevo già come sarebbe finita. Lo so sempre. Per questo scrivo.