Il suo padrone anticipò la fine della quarantena

Maite lavava i piatti con una lentezza prudente, calibrando ogni movimento per non sforzare la cicatrice. Erano passate poco più di cinque settimane dal cesareo e sentiva ancora uno strappo sordo ogni volta che si chinava sul piano di lavoro. Eppure non si lamentava. Le piaceva avere la casa in ordine quando Andrés sarebbe tornato dallo studio.

La cucina profumava di limone e latte tiepido. Sul monitor del salotto, Olivia dormiva con i pugni chiusi accanto al viso. Maite si concesse un istante di quiete, le mani immerse nell'acqua, pensando alla nuova vita che stavano costruendo in tre.

Erano state settimane strane. Prima la gravidanza, poi il cesareo, e infine quello strano intermezzo in cui il suo corpo aveva smesso di appartenerle del tutto per diventare il rifugio di un'altra persona. Lo capiva. Lo accettava. Ma c'era qualcosa che le mancava con un'intensità che sorprendeva persino lei, e non era il sonno né la libertà di prima. Era il modo in cui Andrés la guardava quando la desiderava. Era, a essere sincera con se stessa, il modo in cui le apriva le gambe e le scopava la fica fino a lasciarla con le cosce tremanti.

Non sentì i passi di Andrés finché non se lo ritrovò alle spalle, il petto quasi a sfiorarle la schiena.

—Hai bisogno di qualcosa? —chiese lei senza voltarsi, anche se ormai riconosceva il calore del suo corpo.

—Voglio parlarti —disse lui.

C'era qualcosa nel suo tono. Quella dolce gravità che Maite conosceva fin troppo bene. Nei tre anni in cui avevano giocato a quel gioco, aveva imparato a leggere ogni inflessione della sua voce, e quella significava una cosa sola: la decisione era già stata presa.

Chiuse il rubinetto, si asciugò le mani sul grembiule e si voltò lentamente.

—Ti ascolto.

Andrés non rispose subito. Le prese il polso, senza stringere, e la guidò fuori dalla cucina. Maite lo seguì. Sapeva dove la stava portando ancor prima di attraversare il corridoio: nel suo studio, quella stanza dalle pareti scure e dalle persiane abbassate dove lei si sentiva sempre diversa, più piccola, più disposta ad aprirsi.

***

—Mancano tre giorni al compimento delle sei settimane —disse lui, chiudendosi la porta alle spalle—. Tre giorni, Maite. Credi davvero che abbia bisogno di aspettare tre giorni per scoparmi ciò che è mio?

Lei deglutì. Una parte del suo corpo reagì prima della testa: una frustata umida tra le gambe, la fica che si contraeva da sola, i capezzoli che si indurivano sotto la maglietta.

—Il medico ha detto dalle sei alle otto settimane —mormorò—. E la cicatrice mi dà ancora fastidio. Non so se sia una buona idea affrettare le cose.

Andrés la guardò con quel mezzo sorriso che lei odiava e desiderava in egual misura.

—Non ti ho chiesto se sia una buona idea. Ti ho detto che oggi ti riapro le gambe.

Maite abbassò lo sguardo. Il cuore le batteva contro le costole. Erano settimane che non si toccavano e il suo corpo aveva cominciato a dimenticare cosa fossero quella tensione, quella resa. Lo ricordò di colpo, con la bocca secca e le mutandine già bagnate.

—E se mi facessi male? —chiese con un filo di voce.

—Allora te lo infilo piano —rispose lui, avvicinandosi finché tra loro rimase appena un soffio d'aria—. Millimetro dopo millimetro. E se la tua fica non regge, me lo dici e mi fermo. Lo sai. Mi fermo sempre.

Ed eccola lì: la parola che sosteneva tutto il gioco. Lei poteva fermarlo con una sillaba e lui si sarebbe tirato indietro senza discutere. Era proprio quella certezza a permetterle di lasciarsi andare. Maite lo sapeva. Per questo gli aveva affidato le redini così tante volte.

—Va bene —sussurrò—. Ma voglio farlo prima a modo mio. Lascia fare a me.

Andrés inarcò un sopracciglio, divertito.

—Tu? Che tratti?

—Che chiedo —lo corresse lei, inginocchiandosi.

***

Il pavimento di legno era freddo sotto le ginocchia, ma Maite se ne accorse appena. Gli slacciò la cintura, gli abbassò la cerniera e gli tirò giù pantaloni e boxer fino alle cosce. Il cazzo di Andrés scattò duro contro il suo viso, grosso, la punta già lucida di una goccia trasparente. Maite rimase a guardarlo per un secondo, quasi affamata. Le venne l'acquolina in bocca.

Lo afferrò alla base con una mano, lo tenne ben fermo e tirò fuori la lingua. Prima leccò lentamente, dai pesanti testicoli fino al glande, con una lunga leccata piatta che fece espirare Andrés dal naso. Ripeté il movimento, questa volta chiudendo le labbra intorno alla punta e succhiando delicatamente, prendendogli in bocca solo la testa mentre la lingua gli disegnava cerchi sotto.

—Cazzo —ringhiò lui.

Andrés le affondò le dita nei capelli. Non tirò. Si limitò a tenerla, imponendo un ritmo silenzioso a cui lei obbedì senza bisogno di una parola. Maite spalancò la bocca e se lo ingoiò intero, centimetro dopo centimetro, finché non lo sentì urtare contro il fondo della gola. Ebbe un conato, gli occhi pieni di lacrime, e si ritrasse per respirare prima di tornare a prenderselo fino alla base. Un filo di saliva le pendeva dal labbro.

—Così —disse lui con la voce roca—. Brava ragazza. Succhiamelo tutto.

Quelle parole le percorsero la schiena come una scarica. Maite chiuse gli occhi e si concentrò sul calore, sul peso duro dentro la bocca, sul sapore salato che cominciava a inondarle la lingua. Iniziò a muovere la testa su e giù a un ritmo costante, succhiandoglielo a fondo, aiutandosi con la mano alla base per masturbarlo mentre glielo prendeva in bocca. Con l'altra gli accarezzava i testicoli, tirandoli piano, soppesandoli nel palmo.

Andrés cominciò a muovere i fianchi, scopandole la bocca con spinte brevi e attente. Le teneva saldamente la nuca, facendole capire che era lui a dettare il ritmo, ma senza forzare oltre ciò che lei poteva sopportare. Maite lo guardò dal basso, con le labbra tese attorno alla verga e le guance incavate dalla suzione, e vide la sua mascella irrigidirsi.

Durante quei minuti non esistettero la cicatrice, la stanchezza né il monitor della bambina. Esisteva solo lui e il modo in cui lei riusciva a farlo a pezzi con la bocca.

Proprio quando sentì i testicoli di Andrés contrarsi contro il suo corpo e il cazzo pulsare, annunciando l'orgasmo, lui la fermò. Glielo sfilò dalla bocca con un gesto brusco, lasciando ancora un filo di bava a unirli. La prese per le spalle e la sollevò.

—No —disse—. Non così. Voglio venire dentro la tua fica.

Maite sentì le gambe cederle.

—Andrés…

—Piano —ripeté lui, leggendo la paura sul suo viso—. Te l'ho promesso.

***

La fece sedere sulla scrivania, spostando con un braccio i fogli e il portatile senza guardare dove finissero. Le gambe di Maite rimasero penzoloni dal bordo, mentre lui si sistemava tra loro, con le mani aperte sulle sue cosce, separandole con una lentezza che era quasi una domanda.

—Se ti fa male, dimmelo —mormorò contro il suo collo.

Lei annuì, incapace di parlare. Andrés le sollevò la gonna fino alla vita con una pazienza deliberata, come se avesse tutto il tempo del mondo. Infilò le dita nell'elastico delle mutandine e gliele sfilò lungo le gambe, lasciandole penzolare da una caviglia. Il tessuto era fradicio.

—Guarda come sei —mormorò, passandole due dita sulla fessura aperta, dall'alto verso il basso—. Stai grondando, Maite. Ti trattieni da settimane e questa fica non ne può più.

Lei inarcò la schiena, sorpresa da quanto fosse pronto il suo corpo, da quanto gli fosse mancato senza averglielo permesso. Le dita di Andrés le aprirono le grandi labbra, trovarono il clitoride gonfio e cominciarono ad accarezzarlo in cerchi lenti, scivolosi della sua stessa umidità. Maite soffocò un gemito contro la sua spalla.

—Con me non devi fingere —mormorò lui, leggendola come sempre—. Qui dentro sei disperata. Si vede.

Le infilò un dito. Uno solo, e lentamente, tastando. Maite trattenne il respiro, ma non ci fu dolore, solo quella sensazione dimenticata di essere aperta, di lasciar entrare qualcosa. Andrés lo mosse con cautela, dentro e fuori, valutando la sua reazione. Aggiunse un secondo dito e lei gemette piano, stringendosi intorno a lui.

—Così —disse Andrés—. Apriti. Fa' sapere al mio cazzo che può entrare.

Con lui non doveva fingere di essere forte, decisa o chissà cos'altro. Doveva solo stare lì, a gambe aperte sulla scrivania, e lasciarsi scopare.

—Guardami —ordinò lui.

Maite aprì gli occhi. Andrés aveva la mascella serrata, si stava trattenendo, e questo la commosse più di qualsiasi irruenza. Lui si chinò e la baciò, profondamente e lentamente, la lingua che le entrava in bocca allo stesso ritmo con cui le dita le scopavano la fica, mentre il pollice le premeva il clitoride. Lei cominciò a spingere i fianchi contro la sua mano, cavalcandogli le dita, chiedendo senza parole.

—Per favore —disse infine Maite.

—Per favore cosa? Dillo.

—Per favore, mettimelo dentro. Scopami di nuovo. Ho bisogno del tuo cazzo dentro di me.

Andrés sorrise contro la sua bocca. Sfilò le dita, se le portò alle labbra e le succhiò, assaporandola senza staccare gli occhi dai suoi. Si strinse la verga nella mano, la strofinò su tutta la fessura bagnata, passandole il glande sul clitoride fino a farla gemere, e infine lo appoggiò all'ingresso.

Spinse con cautela, attento a ogni espressione del suo viso. Maite trattenne il respiro, tesa, aspettando un dolore che non arrivò. Lui entrò piano, millimetro dopo millimetro, dandole il tempo alla sua fica di ricordare come si allargava per accoglierlo. Lei sentì come la apriva dentro, come la riempiva centimetro dopo centimetro, la carne che cedeva intorno al cazzo duro che le affondava fino in fondo.

—Tutto bene? —chiese lui, immobile, fino alla base.

—Bene —ansimò lei—. Muoviti. Scopami.

***

Si mosse con una moderazione che a Maite parve più erotica di qualsiasi spinta brutale. Ogni affondo era misurato, attento a lei. Usciva quasi del tutto e tornava a entrare fino in fondo, con un ritmo lento che le toglieva il fiato a ogni spinta. La scrivania scricchiolava sotto il suo culo. I seni di lei, gonfi e sensibili, oscillavano a ogni affondo sotto la maglietta.

Andrés le sollevò la maglietta fino al collo, le sganciò una coppa del reggiseno da allattamento e le catturò un capezzolo con le labbra. Succhiò delicatamente, sapendo che erano sensibili, e Maite gemette più forte di quanto volesse. Quando lui lo lasciò andare, una goccia di latte le spuntò dalla punta, e Andrés la guardò con un misto di desiderio e tenerezza che le fece stringere le gambe intorno alla sua vita.

Le tenne i fianchi con una mano, tirandola verso di sé affinché ogni spinta entrasse più a fondo, mentre con l'altra le cercava il viso, sfiorandole le labbra con le dita finché lei non le aprì e le accolse, succhiandogliele proprio come aveva succhiato il cazzo.

—Questa fica è mia —disse lui, e non era una domanda—. Dillo.

—È tua —ansimò Maite tra un affondo e l'altro—. Tutta tua. Scopatela quando vuoi.

E nel dirlo sentì che qualcosa dentro di lei si lasciava andare completamente. Andrés accelerò un poco, senza smettere di essere attento, e abbassò la mano libera per cercarle il clitoride. Cominciò a strofinarglielo con due dita, in cerchi stretti, continuando a ficcarglielo fino in fondo, e la vista di Maite si annebbiò.

Il piacere la conquistò in lente ondate, diverse da quelle di prima, più profonde. Sentiva ogni centimetro di lui dentro di sé, ogni sfregamento del glande contro un punto che non veniva toccato da settimane. La paura si era trasformata in qualcos'altro: in una resa completa, nella certezza che lui la sostenesse, che non l'avrebbe lasciata cadere anche se le stava scopando la fica appena guarita su una scrivania. Si aggrappò ai suoi avambracci, conficcandogli le unghie nella pelle.

—Andrés, sto per venire…

—Fallo —disse lui contro il suo orecchio, senza rallentare né con le dita né con i fianchi—. Vieni sul mio cazzo. Bagnamelo tutto.

Maite andò in pezzi. L'orgasmo la attraversò di colpo, così intenso che dovette mordersi il labbro fino a farlo sanguinare per non urlare e svegliare la bambina. La fica si chiuse in spasmi intorno alla verga di Andrés, stringendolo, mungendolo. Lui lasciò sfuggire un gemito gutturale e continuò a muoversi mentre lei tremava, prolungandole il climax, strappandole ogni ondata.

Solo quando la sentì completamente disfatta, molle e ansimante, si concesse di venire anche lui. Affondò profondamente, la afferrò per i fianchi con entrambe le mani e venne dentro di lei con tre o quattro spinte brevi e furiose, svuotandosi completamente, il cazzo pulsante dentro di lei, riempiendola di sperma caldo. Maite sentì ogni fiotto contro la parete interna, quella sensazione dimenticata di essere bagnata dentro, e alcune lacrime silenziose le sfuggirono dall'angolo dell'occhio.

Rimasero così a lungo, abbracciati sulla scrivania in disordine, lui ancora dentro di lei, che si ammorbidiva lentamente, i respiri intenti a ritrovare il loro ritmo normale. Quando finalmente uscì, un filo denso di sperma scivolò lungo la fessura di Maite fino al bordo del tavolo.

—Ti ho fatto male? —chiese lui, scostandole una ciocca di capelli dalla fronte sudata.

Maite scosse la testa. Aveva gli occhi umidi, ma sorrideva.

—No —disse—. Mi hai fatto sentire di nuovo viva.

***

Il pianto di Olivia arrivò dal monitor, sottile e urgente. Maite si sollevò lentamente, sentendo il corpo diverso, rivendicato, mentre lo sperma di Andrés le colava ancora lungo l'interno delle cosce. Si ripulì come poté con un fazzoletto, si tirò su le mutandine fradicie, si sistemò la gonna e andò a prendere la bambina mentre Andrés si lasciava cadere sulla poltrona con quell'espressione da uomo soddisfatto che lei conosceva bene.

Tornò pochi minuti dopo con Olivia attaccata al seno e si sedette accanto a lui. Andrés le passò un braccio sulle spalle e la attirò contro il fianco.

—Grazie —disse lei a bassa voce.

—Per cosa?

—Per aver aspettato il giusto. E per non aver aspettato troppo.

Andrés rise piano e le baciò la sommità del capo.

—Tre giorni mi sembravano un'eternità —ammise—. E tu mi guardavi da settimane come se volessi chiedermi di scoparti contro la prima parete che avessi trovato.

Maite non lo negò. Appoggiò la testa sulla sua spalla e guardò sua figlia succhiare a occhi chiusi, estranea al mondo. Pensò che quello strano equilibrio che avevano costruito tra loro —lui al comando, lei abbandonata, entrambi attenti l'uno all'altra— era ciò che la faceva sentire più al sicuro che mai.

—La prossima volta —disse lui, quasi mezzo addormentato—, non penso di chiederti se sei pronta. Ti apro le gambe e te lo infilo. Deciderò io.

Maite sorrise contro la sua camicia, sentendo la fica stringersi di nuovo al solo pensiero.

—Conto su questo —mormorò.