La contadina che si incatenò per lavorare la terra

Mi chiamo Mariela e ho ventidue anni. Sono cresciuta in questi campi per tutta la vita, conosco ogni palmo della fattoria come conosco il mio corpo, e so quanta fatica ci vuole per strappare alla terra quello che dà. Il lavoro duro non mi spaventa. Non mi ha mai spaventata.

Più di un anno fa ho perso i miei genitori, uno dopo l’altro, nello stesso inverno. Non c’era nessuno zio né cugino disposto a occuparsi di me o degli ettari, così la fattoria è diventata mia e soltanto mia. Maggiorenne, sola, padrona di ogni solco e di ogni gallina. Alcuni l’avrebbero visto come un peso. Io l’ho vissuto come una liberazione.

Perché c’è qualcosa che mi distingue, qualcosa che non si incastra con l’immagine della semplice ragazza di campagna che vende verdure al mercato. Da anni mi affascinano l’auto-legatura, i ceppi, il bondage. La sensazione di essere limitata, di muovermi entro un margine che scelgo io stessa. Prima lo nascondevo con cura per non mettere a disagio i miei genitori, lo tenevo in cassetti chiusi e in orari rubati. Adesso, invece, tutta la mia vita si è adattata ai miei gusti. Ho ancora luce, acqua corrente, internet. Ma il resto lo decido io.

Oggi cominciava un giorno nuovo. Come tutti.

***

Mi svegliai con la prima luce che entrava dalla finestra della mia camera. La casa è modesta: un piano, muri di adobe imbiancati a calce, un fienile sul retro che un tempo traboccava di animali e braccianti. Quando i conti hanno smesso di tornare ho dovuto rinunciare a quasi tutto. Mi sono tenuta un pugno di galline, un paio di maiali e poco più. Il silenzio che hanno lasciato non mi pesa. Lo preferisco.

Mi stiracchiai piano, sentendo la schiena scricchiolare, e mi vestii. Anche se “vestii” è dire troppo. Mi misi soltanto un paio di salopette corte con le bretelle che mi coprivano appena le cosce e parte del ventre. Niente sotto. A che pro? Ero sola nella mia proprietà, senza vicini in vista, senza nessuno che potesse sporgersi oltre la recinzione. L’aria tiepida del mattino sulla pelle nuda era già un piacere in sé. Le bretelle mi stringevano i capezzoli eretti, e ogni movimento faceva sfregare la stoffa ruvida sui seni, mandando un brivido caldo diretto alla figa.

Oggi era un giorno di vero lavoro, così aggiunsi un extra. Presi dall’armadio una catena con ceppi che avevo comprato tempo fa e me li chiusi alle caviglie. Ognuno fece un clic secco e definitivo. Per aprirli serve una chiave speciale che custodisco in un cassetto della mia stanza, un cassetto a cui non torno fino alla fine della giornata. Questa è la regola. La regola che mi imposto e che mi fa venire i brividi ogni volta che il metallo si chiude.

Godetti del primo passo con la catena tesa tra i piedi. Mi obbligava a camminare più corta, più misurata, con un tintinnio che mi avrebbe accompagnata per tutta la giornata. Uscii scalza nel cortile e sentii la terra fresca, il fango, il fango tra le dita. Con i ceppi, una sensazione così semplice diventava qualcosa di diverso. Qualcosa che mi rizzava la nuca e mi faceva notare che stavo già cominciando a bagnarmi tra le cosce.

***

Mi incamminai verso la cucina trascinando un po’ i piedi per iniziare la giornata. Avere una fattoria ha i suoi vantaggi: uova fresche per colazione, un po’ di carne conservata, e da poco un cavallo che tenevo nella stalla. L’avevo comprato per portare la merce nel paese vicino, ma presto gli trovai un’altra utilità che non avrei mai confessato ad alta voce.

Aprii il frigorifero e presi un paio di uova e una bottiglia di vetro. Chiunque avrebbe pensato che fosse latte. Non lo era. Era una bottiglia fresca di sperma del cavallo, raccolto con pazienza e tenuto al freddo. Lo so, sembra folle. Ma da tempo ho smesso di misurarmi con il metro di ciò che è normale.

Spaccai le uova nella padella e mi sedetti a mangiare vicino alla finestra. Tra un boccone e l’altro bevevo dalla bottiglia. La consistenza era proprio come piaceva a me: densa, vischiosa, con una texture che sentivo scivolare piano in gola. Il sapore, forte e salato, mi riempiva la bocca, e una goccia grossa mi sfuggì dalla bocca e mi colò lungo il collo. La raccolsi col dito e me lo succhiai piano, sentendo i capezzoli indurirsi sotto la salopette. Mangiavo senza fretta, guardando il campo che mi aspettava, sentendo già un formicolio sotto l’ombelico che andava dritto al clitoride.

Finita la colazione, era ora delle faccende. Camminavo a passi corti, condizionata dalla catena, ma ero già abituata a quel ritmo ridotto. Quasi mi piaceva di più così.

***

Andai prima al pollaio. Raccossi le uova in un cesto di vimini; per fortuna era stata una buona deposizione. Poi passai a dare da mangiare ai maiali. Avrei potuto nutrirli dall’altra parte del recinto, senza sporcarmi, ma mi sarebbe mancata la parte migliore. Entrai nella porcilaia e lasciai che i piedi sprofondassero nel fango tiepido, sentendolo risalire sulle caviglie sopra il metallo dei ceppi. Il fango spesso, l’odore crudo, il peso della catena. Chiusi gli occhi per un secondo e respirai a fondo. Senza pensarci abbassai una mano al bordo della salopette, mi infilai due dita nella figa e le tirai fuori lucide di umore. Me le portai alla bocca e le succhiai come chi assaggia il sale della terra.

Poi toccava alle colture. Raccoglievo quello che era già pronto — pomodori rossi, cipolle sode — e lo mettevo da parte in cassette di legno. Ma il piatto forte della giornata era piantare nuove file. E per quello avevo il mio metodo.

Un contadino qualunque userebbe un trattore, o attaccherebbe un bue a un aratro a mano. Io ero stata più creativa.

Avevo un vero aratro manuale, ma l’avevo modificato per essere io a tirarlo. Mi tolsi la salopette per non inzupparla di sudore e la appesi a un palo. Nuda sotto il sole, sistemai un’imbracatura di cuoio che mi avvolgeva il petto e le spalle, con due corde grosse da tenere con le braccia. Le cinghie dell’imbracatura mi stringevano i seni fino a farli sporgere, gonfi e con i capezzoli duri come pietre. E poi veniva il tocco che cambiava tutto: una barra rigida collegava l’aratro a un dildo che mi si incastrava dentro. Ogni passo che avrei fatto, ogni metro di solco, l’avrei sentito spingere fino in fondo.

Ultimamente avevo alzato l’intensità. Questa volta montai un dildo spesso, dalla forma allungata e curva, del calibro di un cazzo vero e molto più lungo. Prima di infilarmelo mi accucciati sopra e mi sputai sulla mano per ungerlo, anche se la figa mi colava già da sola. Me lo passai sulle labbra gonfie, su e giù, strofinandolo contro il clitoride finché non mi sfuggì un gemito roca. Poi lo appoggiai all’ingresso e abbassai i fianchi piano. La testa grossa mi aprì con la forza, con un bruciore delizioso, e continuai a scendere finché la base non mi colpì il pube. Gemetti a bassa voce, completamente sola in mezzo al campo, sentendo com’era piantato dentro e il rigonfiamento teso che mi disegnava sul ventre. Lo tirai fuori di qualche centimetro e ridiscesi, assaporando il taglio. Un getto dei miei umori scese lungo la barra fino alla terra. Regolai due cinghie ai fianchi perché non uscisse con lo sforzo, stringendole fino a segnarmi la pelle. E, con tutto al suo posto — il cazzo di gomma piantato fino in fondo, i seni schiacciati dal cuoio, i ceppi che tintinnavano tra i piedi —, piantai i piedi nella terra e cominciai a tirare.

***

Era lento, sì. Il lavoro mi portava via due o tre ore. Ma ogni passo era una piccola dolce tortura: la lama dell’aratro che mordeva il terreno, le corde che mi si piantavano nelle braccia, e dentro di me quella spinta costante che mi costringeva a serrare i denti. A ogni falcata il dildo si muoveva di due o tre centimetri nella figa, entrava, usciva, rientrava, scopandomi al ritmo che stabilivo io stessa con lo sforzo. La curva del dildo batteva proprio contro quel punto ruvido dentro, quello che mi faceva vedere le stelle, e a ogni spinta sentivo la corrente elettrica risalirmi lungo la spina dorsale e ridiscendermi lungo le cosce.

Avanzavo di un metro, respiravo, avanzavo di un altro. Il sudore mi colava lungo la schiena e tra i seni, mi scivolava sul ventre e si mescolava al fluido denso che mi sgocciolava dalla fessura della figa fino alle ginocchia. I ceppi tintinnavano a ogni passo corto. Cominciai a ansimare ad alta voce, senza nessuno che mi sentisse, parlando al vento e ai solchi.

—Cazzo... cazzo... —sibilavo tra i denti—. Scopami, scopami di più...

Ogni volta che la lama si incastrava in una pietra dovevo dare uno strattone più forte, e quello strattone mi piantava il dildo fino all’impugnatura di colpo, strappandomi un gridolino acuto. I capezzoli mi sfregavano nell’aria calda, così duri che facevano male. Mi passai una mano sui seni, stringendomeli, pizzicandomi un capezzolo, e con l’altra andai a cercarmi il clitoride tra le pieghe intrise. Lo sfregai in cerchio mentre continuavo a tirare, un passo, un altro passo, un’altra spinta dentro.

Il primo orgasmo mi prese a metà del secondo solco. Mi cedettero le ginocchia, caddi in avanti contro le corde dell’imbracatura e gridai contro il cuoio, con la figa che stringeva il dildo in spasmi lunghi, riversandomi sulla terra appena aperta. Non mi fermai. Respirai dal naso e continuai a tirare, con le gambe che tremavano e il cazzo finto che gorgogliava dentro di me, già impastato dei miei stessi umori.

Non era solo piacere. Era fatica, era muscolo in fiamme, era il miscuglio esatto di dolore e desiderio che inseguivo da anni. A metà campo mi fermai, tremando, e mi appoggiai alle corde per non cadere. Le gambe a malapena mi reggevano. Mi portai due dita alla bocca, le inumidii con la saliva e me le infilai nel culo mentre il dildo restava piantato nella figa, doppiamente piena, e lasciai uscire un gemito gutturale che spaventò gli uccelli nel recinto. Ma continuai. Solco dopo solco, orgasmo dopo orgasmo, finché l’ultima linea non fu aperta e la terra pronta per il seme, bagnata della mia.

Quando finalmente finii, rimasi in piedi un momento mentre mi sganciavo con dita impacciate. Allentai le cinghie ai fianchi, afferrai la base del dildo e tirai piano. Uscì con un suono umido, gocciolando, seguito da un filo denso dei miei umori che scese fino al fango. Sospirai a lungo, con la figa aperta e pulsante, e lasciai cadere l’imbracatura a terra. Le ginocchia non ressero più. Crollai sulla terra appena arata, nuda, sudata, sporca di fango, con il cuore che mi martellava contro le costole e i seni che si alzavano e abbassavano. Aprii le gambe al sole, mi accarezzai la figa gonfia con il palmo aperto e rimasi così, a guardare il cielo, sentendomi più me stessa che mai.

Non lo cambierei per niente al mondo, pensai.

***

Mi ero adattata a questa vita senza una sola lamentela. L’unica ombra era una certa solitudine che a volte riemergeva, soprattutto di notte. Ma sapevo che se avessi avuto qualcuno qui, anche una sola persona che mi desse una mano, avrei perso questa libertà. La libertà di fare quello che volevo, come volevo, senza spiegazioni né sguardi stupiti. E non ero disposta a rinunciarci.

Passai il pomeriggio sdraiata all’ombra del portico, pensando a nuove idee da annotare in un quaderno di cose da fare. Volevo scavare una fossa di fango fresco — dicono sempre che un bagno di fango fa bene alla pelle, anche se i miei motivi erano altri: immaginarmi a rotolarci dentro, con il fango che mi entrava nel culo e nella figa, mi stringeva le cosce da sola —. Sognavo una noria che migliorasse la distribuzione dell’acqua, perché tirarla su dal pozzo a mano mi sembrava troppo ripetitivo. E valutavo la possibilità di comprare un trattore, che avrebbe aperto molte più opzioni. Anche se, a dirla tutta, una parte di me non voleva rinunciare all’aratro.

Quando il sole cominciò a calare mi rimisi la salopette e preparai il carro per il mercato del giorno dopo. Si aggancia al cavallo senza altre complicazioni. Avevo già caricato qualche verdura, diverse cassette di uova, cose semplici della fattoria. Al mercato non andava mai male, il che significava buone vendite. L’unica seccatura era dovermi coprire: una contadina sfacciata come me non sarebbe stata una buona venditrice se avesse lasciato i seni spuntare tra le bretelle della salopette.

Cenai come sempre, uno stufato denso di verdure, e accompagnai il piatto con un lungo sorso della mia bevanda personale dal frigorifero. Lo sperma freddo del cavallo mi riempì la bocca, denso, e questa volta non mi diedi la pena di inghiottirlo tutto d’un fiato: lo assaporai, lo feci girare sulla lingua, lasciai che mi si attaccasse al palato prima di mandarlo giù. Poi lavai i piatti e spensi le luci della cucina.

***

Più tardi, di notte, nella mia stanza, aprii finalmente il cassetto e presi la chiave. Liberai le caviglie dai ceppi con un sollievo che era quasi fisico e lasciai la catena arrotolata sul comodino. La pelle conservava il segno rossastro del metallo. La accarezzai piano, soddisfatta.

Mi spogliai del tutto e mi infilai a letto. Ma non potevo ancora dormire. Non senza un ultimo rituale. Le mie dita non bastavano per quello di cui avevo bisogno, così presi un dildo più semplice, senza barre né cinghie, ma ugualmente spesso. Mi succhiai prima la punta, bagnandola bene con la saliva, lasciando che mi si riempisse la bocca come se stessi succhiando un cazzo vero. Trattenni un conato quando lo spinsi più in fondo alla gola e lo tirai fuori gocciolante di bava. Poi lo guidai tra le gambe e me lo passai sui labbri della figa, gonfi di nuovo, su e giù, finché la punta non mi si impigliò all’ingresso.

Spinsi e sentii come mi apriva, l’allargarsi fermo, la carne che cedeva attorno. Me lo infilai tutto con una sola affondo e inarcai la schiena, mordendomi il labbro per non gridare. Poi cominciai a scoparmelo piano: fuori, dentro, fuori, dentro. Ogni volta che entrava fino in fondo mi sfuggiva un ringhio basso. Accelerai, con i talloni piantati nel materasso e i fianchi che si sollevavano per andare incontro a ogni affondo, ricordando il peso dell’imbracatura, la barra che mi spingeva dentro, l’aratro che apriva la terra, la catena tesa tra i piedi.

Mi portai l’altra mano al petto e mi pizzicai un capezzolo, torcendolo finché il dolore non si mescolò al piacere, e poi abbassai le dita al clitoride. Lo sfregai veloce, in piccoli cerchi stretti, senza smettere di pompare il dildo con l’altra mano. Il materasso scricchiolava. Il letto sapeva di sudore e di figa. Mi sentivo ansimare, dire porcate ad alta voce:

—Di più, cazzo, più in fondo, di più...

Il secondo orgasmo della notte mi colse con il dildo fino in fondo. Mi scosse le gambe, mi fece chiudere le cosce attorno al polso, mi strappò un gemito lungo che si spense contro il cuscino. Lasciai il dildo dentro, senza tirarlo fuori, con la figa che pulsava attorno e lo stringeva a ondate sempre più morbide.

Continuai ancora a lungo così, già mezzo addormentata, dando piccoli colpi con i fianchi finché il corpo non si rilassò del tutto e il sonno ebbe la meglio su di me con il dildo ancora dentro, la bocca socchiusa e le gambe divaricate sulle lenzuola stropicciate.

Il giorno dopo, anche se io ancora non lo sapevo, avrebbe portato qualcosa che avrebbe cambiato per sempre la mia routine. Ma quella è un’altra storia.