La mia prima sessione di sottomissione è finita come non mi aspettavo

La giornata era stata brutale. Dodici ore in piedi, un capo insopportabile e una corsa in metro che mi aveva lasciato le gambe di cotone. Qualsiasi altra sera mi sarei buttata a letto senza cenare, ma quella sera avevo un impegno che pesava più di tutta la stanchezza del mondo. Avevo promesso che mi sarei presentata, e a Damián non si promette invano.

Salì i tre piani lentamente, provando mentalmente quello che avrei detto. Non servì a niente. Appena lui aprì la porta e mi guardò da capo a piedi, le parole mi si seccarono in gola. Aveva quella calma di chi non ha bisogno di alzare la voce per farsi obbedire, e io, che avevo passato tutta la giornata a dare ordini a nessuno, provai un sollievo strano nel smettere di decidere.

—Entra —disse, e nient’altro.

Mi rifugiai nell’unica cosa che conoscevo: il protocollo. Lasciai la borsa dove mi aveva indicato nei nostri messaggi, andai in cucina e versai due calici di vino. Prima il suo. Poi rimasi in piedi accanto alla sua poltrona, con il bicchiere in mano, aspettando il permesso di sedermi. Lui mi fece aspettare quel tanto che bastava perché me ne accorgessi.

—Siediti.

Parlammo per un po’. Di cose normali, quasi, anche se in quella stanza nulla era normale per me. Voleva conoscermi prima di cominciare: cosa mi spaventava, cosa mi piaceva, dov’era il limite che non doveva superare. Gli diedi la nostra parola di sicurezza come si consegna una chiave. Finché ho questa, sono al sicuro, pensai. E mi aggrappai a quell’idea con entrambe le mani.

Poi la conversazione si spense e l’aria cambiò densità.

—Vai a prepararti —disse—. Hai cinque minuti. Nuda. Tutto fuori. E voglio vedere le tette dure quando torni, quindi pensa a quello che farai qui con me.

***

In bagno mi lavai il viso con acqua fredda e mi appoggiai un momento al bordo del lavandino. Il cuore mi batteva fortissimo, diviso in due metà che non si mettevano d’accordo: una voleva scappare, l’altra era più sveglia e più viva di quanto lo fosse stata negli ultimi mesi. Respirai a fondo tre volte, mi sciolsi i capelli e mi guardai allo specchio. La donna che mi restituì lo sguardo sembrava pronta a tutto.

Mi tolsi i vestiti pezzo per pezzo, lasciandoli piegati sul coperchio del water. Quando arrivai alle mutandine notai che erano già bagnate, appiccicate alla figa, un filo che tirava il labbro quando me le abbassai lungo le cosce. Mi toccai un secondo, solo per verificare: le dita ne uscirono lucide. Ero zuppa senza che lui mi avesse nemmeno toccata. Mi pizzicai i capezzoli piano, uno e poi l’altro, finché non li sentii duri come pietre sotto i polpastrelli, proprio come mi aveva ordinato. Uscii nuda nel corridoio con il polso che mi martellava tra le gambe.

Tornai, chiesi il permesso di entrare e attraversai la soglia della stanza. La sessione era cominciata.

La prima cosa fu la posizione che lui chiamava «il muro»: di spalle al muro, senza toccarlo, le gambe piegate come se fossi seduta su una sedia invisibile, le ginocchia aperte. Sembra facile finché il secondo minuto non ti fa tremare le cosce. Resistetti. Sette minuti che si allungarono come ore, con le braccia rigide lungo i fianchi e i denti stretti, le tette esposte che salivano e scendevano a ogni respiro, e l’unico ordine che contava che mi rimbombava in testa: non muoverti, non chiudere le gambe.

Lui si avvicinò e mi guardò la figa aperta in quel modo, senza toccarla ancora. Solo guardarla. Sentii la vergogna risalirmi il collo come uno schiaffo. Si chinò quel tanto che bastava per averla all’altezza degli occhi e soffiò, un soffio lungo e tiepido contro le labbra gonfie. Mi sfuggì un gemito e le ginocchia mi tremarono più forte.

—Sei fradicia —disse con la sua calma—. Non ti ho nemmeno toccata, troia.

—Lo so, signore.

—Apri di più.

Aprii. Le cosce mi bruciavano, la schiena mi grattava contro la parete ruvida, e lui rimase lì a guardarmi la figa zuppa come chi studia una mappa. Passò un dito, uno solo, lungo tutta la fessura, dal basso verso l’alto, senza arrivare al clitoride, e se lo portò alla bocca. Lo succhiò piano. Io lo guardai fare e fui a un pelo dal venire lì stesso, contro il muro, senza altro stimolo che vedere la sua lingua.

Mentre io reggevo la posizione, l’altra sua mano cadde sulla mia pelle. Il primo colpo mi strappò un gemito che non seppi se fosse di dolore o di qualcos’altro. Il secondo lo capii meglio. C’è un punto esatto in cui il bruciore si trasforma in calore e il calore in qualcosa che sale lungo la schiena e si piazza alla nuca. Io vivo per quel punto. Lo scoprii quella notte e da allora non ho smesso di cercarlo. Le mani andarono alternandosi: uno schiaffo, il culo, l’interno coscia, di nuovo uno schiaffo, ogni colpo secco che mi faceva stringere la figa nell’aria, cercando un attrito che non arrivava.

—Sei ancora qui? —chiese.

—Sì, signore.

—Bene. A terra. A quattro zampe. Culo in su.

Obbedii. Sono piccola, magra, di quelle che sembrano spezzarsi con un soffio. Scesi sul parquet e inarcai la schiena come mi aveva chiesto, la faccia contro il legno, il culo sollevato, le tette che pendevano. Lui si sedette davanti a me e, senza fretta, appoggiò i piedi nudi sulla mia schiena. Non tutto il suo peso di colpo, ma poco alla volta, misurandomi, verificando fin dove arrivava. Io piantai le ginocchia nel pavimento e tenni i gomiti saldi, sopportando ogni grammo. Non perché me lo ordinasse, ma perché avevo bisogno di dimostrarmi che potevo essere questo: un sostegno, una superficie utile, qualcosa che lui potesse usare e che non si sarebbe rotto.

—Non pesi niente —mormorai, a metà tra il serio e il faceto, con la faccia incollata al parquet.

—Taci e sostieni.

E sostenni. C’era qualcosa nel contatto delle sue piante sulle mie scapole che mi disarmava dentro. Non era il peso. Era quello che significava. Stare sotto, letteralmente, e scoprire che laggiù si respirava meglio di quanto avessi mai immaginato. Uno dei suoi piedi scese lungo il mio fianco, aggirò il fianco e trovò la figa fradicia. Me la strofinò piano con il collo del piede, e io, senza permesso, spinsi i fianchi contro quel piede cercando di più.

—Ferma —disse, e mi diede uno schiaffo sul culo così forte da farmi sussultare—. Nessuno ti ha detto di strofinarti contro il mio piede, troia.

—Scusi, signore.

—Tieni la posizione. E se vieni senza permesso, stasera non te la lascio succhiare.

Mi sfuggì un gemito strozzato. Solo la minaccia di non averlo in bocca mi serrò la gola di desiderio. Chiusi gli occhi e lasciai che il pavimento e i suoi piedi mi segnassero il contorno del mondo, stringendo i denti per non venire al solo ricordo della parola succhiarla.

—Ecco —disse, e quelle due parole mi riempirono più di tutta la giornata di complimenti vuoti al lavoro.

Dopo un po’ mi fece girare, sdraiata a pancia in su, e si piazzò in piedi al mio fianco. Si aprì la zip e tirò fuori il cazzo duro, grosso, con la punta già lucida. Me lo appoggiò sulla faccia senza mettermelo ancora in bocca, appoggiato sulla guancia, e io ruotai la bocca cercandolo come una cagna affamata. Mi lasciò leccargli solo la punta, un tocco di lingua, prima di ritirarlo.

—Apri.

Aprii la bocca il più possibile. Me lo spinse dentro piano fino in fondo, fino a farmi lacrimare, e lì lo tenne, la mano sulla mia fronte, mentre io andavo in affanno e sbavavo agli angoli della bocca. Lo tirò fuori, mi lasciò respirare, e me lo infilò di nuovo. Fottendomi la bocca al suo ritmo, senza fretta, sentendo la mia gola chiudersi attorno a lui. Io portai una mano alla figa senza pensarci e lui me la scacciò con una manata.

—Quelle mani dove le vedo io. L’unico che viene qui sono io.

Annuii con la bocca piena. Quando lo tirò fuori del tutto, un filo di saliva mi univa il labbro alla punta del cazzo. Lo spezzai con la lingua.

***

Non fu tutto rivelazione. Quando tirò fuori il guinzaglio e me lo sistemò al collo, qualcosa in me si oppose. Avanzare a carponi per la stanza, tirata con dolcezza da quella striscia di cuoio, con il culo ancora rosso e la figa che mi colava lungo le cosce, mi riempì di una vergogna densa che ancora non riesco del tutto a capire. Le ginocchia mi bruciavano contro il pavimento, la testa mi diceva che era umiliante, eppure la pressione giusta del cuoio intorno alla gola mi dava una vertigine che non era del tutto sgradevole. Due sensazioni che si azzuffano nello stesso corpo. Quella notte imparai che il disagio e il desiderio non vivono sempre in stanze separate.

—Come va? —La sua voce si era ammorbidita di un grado, appena.

—Strana —ammisi—. Ma bene. E con la figa ridotta a un disastro.

—Lo vedo. Stai lasciando una scia sul parquet, troia. Continua.

—«Strana» è consentito —aggiunse—. Avvisami se si va oltre.

Annuii. E continuammo. Mi portò fino al letto tirando il guinzaglio e mi fece sdraiare sulla schiena al bordo, con la testa che penzolava fuori dal materasso. Si piantò davanti a me e mi infilò di nuovo il cazzo in bocca, così, al contrario, fino in fondo alla gola. Da quell’angolazione entrava diverso, più in profondità, e io riuscivo appena a respirare tra una spinta e l’altra. Mi strinse le tette con entrambe le mani mentre mi scopava la faccia, pizzicandomi i capezzoli fino a farmi gemere attorno al cazzo. Sentii la sborra accumularsi sulla punta e credetti che sarebbe venuto nella mia gola, ma si ritirò prima.

—Non ancora —mormorò, e mi passò il pollice sulle labbra gonfie—. Voglio venire nella figa prima.

Ciò che mi mise davvero alla prova fu il flogger. Prima ancora che mi toccasse, il suono già mi terrorizzava: quel fischio secco delle strisce che tagliavano l’aria. Lo sentii una volta, per prova, contro il materasso, e tutto il corpo mi si tese. La seconda volta che lo alzò, la paura ebbe la meglio e dissi la parola. La dissi senza pensarci, come un riflesso.

Lui si fermò subito. Lasciò cadere il flogger sul letto, si chinò alla mia altezza e mi scostò i capelli dalla faccia.

—Sei al sicuro —disse—. Qui non succede niente che tu non permetta. Respira.

Respirai. Mi ci vollero un paio di minuti per raccogliere il coraggio, ma lo raccolsi. Gli dissi che volevo provare, che la paura non poteva vincere quella notte, e lui aspettò che glielo chiedessi con tutte le lettere prima di ricominciare.

Il primo colpo fu un’esplosione. Bruciore puro, che si allargava sulla pelle del culo e della schiena come acqua bollente, e dietro il bruciore, incollandosi ai tacchi, un piacere che mi lasciò senza difese. Ogni colpo mi svuotava un po’ di più, mi toglieva strati fino a lasciarmi così esposta che ebbi voglia di piangere e di ridere nello stesso momento. Non di tristezza. Di sollievo. Di aver consegnato qualcosa che portavo da troppo tempo da sola. La figa non smetteva di contrarsi nel vuoto, stringendo aria, cercando qualcosa con cui riempirsi.

Quando non rimase più niente da sostenere, lui lasciò il flogger e mi voltò a pancia in giù sul letto, il culo in aria, la faccia affondata nel lenzuolo. Le sue dita percorsero dove volevano. Due entrarono nella figa tutte insieme, fino in fondo, strappandomi un gemito lungo che il cuscino attutì. Le tirava fuori lucide, fradice, me le passava sulle labbra perché assaggiassi il sapore del mio stesso eccitamento, e me le infilava di nuovo. Un terzo dito entrò e mi stirò in un modo che mi fece stringere i denti. Mi scopava con la mano a ritmo lento, torturandomi, fermandosi ogni volta che sentiva che stavo per venire.

—Chiedimelo —disse con la bocca incollata al mio orecchio—. Chiedimi di scoparti.

—Per favore —ansimai—. Per favore, signore, scopami.

—Dove?

—Nella figa. Mettemelo nella figa, per favore.

Lo sentii sistemarsi contro le labbra spalancate, tastare un secondo, e con una sola spinta entrare fino in fondo. Urlai contro il cuscino. Era largo, più di quanto mi fosse sembrato in bocca, e mi riempì tanto da farmi sentire fitte di dolore mischiate al piacere. Rimase dentro un secondo, respirandomi sulla nuca, concedendomi tempo, e poi cominciò a muoversi. Prima spinte lente, ognuna fino in fondo, tirandomi fuori suoni che non riconoscevo come miei. Poi più veloce. Il suono dei suoi fianchi contro il mio culo arrossato riempì la stanza, mescolato allo sciabordio bagnato della figa zuppa che la inghiottiva ancora e ancora.

Mi afferrò per i capelli e tirò indietro, inarcandomi la schiena, costringendomi a sollevare la faccia dal cuscino perché potesse sentire ogni gemito senza filtri.

—Dimmi cos’è che sei.

—La tua troia, signore.

—Ancora.

—La sua troia, la sua zoccola, quello che vuole.

Quando tastò quell’altro punto più intimo, più chiuso, tutto si complicò all’improvviso. L’intrusione —solo il pollice, bagnato dai miei stessi umori, che premeva contro l’anello mentre il cazzo continuava a muoversi nella figa— fu dolorosa e mi riempì di un pudore rovente, le guance in fiamme, il respiro spezzato. Eppure, tra il dolore e la vergogna, c’erano lampi di qualcosa di nuovo, bagliori che mi facevano spingere indietro invece di fuggire in avanti. Il pollice entrò appena un centimetro, tastando, e quella doppia pressione —la figa piena, il culo che cominciava a cedere— mi fece tremare in un modo diverso.

—Piano —chiese lui, leggendo me—. Non abbiamo fretta. Questo buco è per un altro giorno.

Non ne avevamo. È un territorio che sto appena cominciando a conoscere, uno che voglio imparare a abitare per poterglielo consegnare interamente quando lo chiederà. Quella notte abbiamo solo varcato la soglia. È bastato per sapere che la varcherò di nuovo.

Ritirò il pollice e si concentrò sulla figa. Aumentò il ritmo, brutale, senza pietà, ogni spinta che mi toglieva il fiato. Mise la mano sotto e trovò il clitoride, gonfio, scivoloso. Due cerchi e non ce la feci più.

—Signore, per favore, sto per venire, per favore.

—Vieni. Sul mio cazzo. Adesso.

Venii come non ero mai venuta. Uno spasmo lungo che mi salì dai piedi, mi attraversò il ventre e mi uscì dalla gola trasformato in un grido strozzato contro il cuscino. La figa si strinse intorno al cazzo a ondate, mungeva, e lui resistette ancora un paio di spinte prima di sfilarlo e venire a fiotti sul mio culo arrossato e sulla schiena ancora segnata dal flogger. Sentii gli schiaffi caldi dello sperma atterrare sulla pelle dolorante e quello mi strappò un altro piccolo orgasmo, più morbido, quasi come bonus.

Rimase lì in ginocchio dietro di me, respirando forte, il cazzo che si svuotava sul mio corpo, e io con la faccia bagnata di saliva e lacrime, tutta tremante sulle lenzuola spiegazzate.

***

Poi arrivò il silenzio buono. Mi pulì la schiena e il culo con un asciugamano tiepido, mi avvolse in una coperta, mi diede acqua, mi lasciò tremare contro il suo petto finché il corpo capì che era finita. E mentre mi accarezzava la schiena dolorante, feci il conto di quello che quella notte mi aveva insegnato.

Ho imparato che la mente può più del corpo. Sono arrivata distrutta, convinta che non avrei retto neanche il primo esercizio, e la stanchezza è evaporata appena è apparso qualcosa più forte di lei: la voglia di servire, di essere all’altezza, di non deluderlo né deludere me stessa.

Ho imparato che sono più resistente di quanto la mia testa mi lasci credere. Il mio corpo ha sopportato il peso, gli schiaffi, il bruciore del flogger, il cazzo che entrava fino in fondo, cose che quella stessa mattina avrei giurato impossibili. Il fatto che io sia piccola e magra ha smesso di essere una scusa. La forza non stava nei muscoli.

E ho imparato la cosa più importante: che arrendersi non è perdere il controllo, ma fidarsi di chi lo regge per te. La parola di sicurezza non è stata una resa. È stata la prova che in quella stanza, per quanto io fossi in ginocchio con il cazzo in bocca e il culo all’aria, c’era qualcuno che si prendeva cura del fatto che non mi succedesse niente che io non volessi. È questa certezza che mi fa venire voglia di tornare.

Sono uscita di lì ammaccata, con le ginocchia rosse, la pelle che bruciava e la figa dolorante e soddisfatta, e più intera di quanto fossi entrata da molto tempo. Damián mi accompagnò alla porta, mi tenne il viso tra le mani per un secondo e mi disse che ero stata brava. Tre parole. Scesi i tre piani a gonfie vele, con lo sperma che mi si stava ancora asciugando sotto i vestiti.

Scrivo tutto questo con il corpo ancora dolorante e la testa piena di domande nuove. So che sono appena all’inizio, che questa è stata solo la prima pagina di qualcosa di lungo. Spero che vi divertiate a leggerlo tanto quanto io mi sono divertita —e sofferta— nel viverlo. Grazie per essere arrivati fin qui, e per accompagnarmi in questo cammino che sto appena aprendo.