La signora della cantina mi ha insegnato a obbedire

Il tempo non passava in quella cantina; restava fermo, pesante, appeso al soffitto basso insieme alle catene che mi tenevano inchiodato alla parete. Avevo smesso di contare le ore. Avevo smesso, anche, di cercare di spezzare i lucchetti: erano troppo grossi, e ogni strattone riusciva solo a farmi affondare ancora di più il metallo nei polsi. Mi restava solo pensare, e pensare faceva male quasi quanto i segni.

Pensavo a tutte le donne con cui mi ero comportato come se fossero oggetti, a quelle che avevo disprezzato, a quelle che avevo scopato senza guardarle in faccia e poi cacciato dal mio letto come si butta la spazzatura. Una di loro aveva messo insieme abbastanza soldi da ingaggiare Doña Casilda. Non ero ancora convinto che fosse giusto. Mi limitavo a maledire la mia sfortuna e ad aspettare, con la bocca chiusa e il corpo intorpidito, che la porta si riaprisse.

E si aprì.

Doña Casilda scese i gradini senza fretta, con quella sua calma che faceva più paura di qualsiasi urlo. Era una donna imponente, con le braccia larghe e le mani pesanti, vestita con una vestaglia scura abbottonata fino al collo. Portava una borsa di stoffa. La posò a terra, davanti allo sgabello, e da dentro tirò fuori una lattina enorme di cibo per cani e un cucchiaio dal manico lungo.

Cosa pretende adesso?

—Sei qui rinchiuso da molte ore. Avrai fame —disse, e la sua voce era quasi gentile—. Non ti preoccupare, mi occupo io di nutrirti. Mangerai questo. È quello che meriti.

***

Dalla stessa borsa tirò fuori un grembiule di plastica, lungo e rigido, di quelli che usano nelle pescherie per non sporcarsi. Se lo passò sopra la testa e si allacciò le fettucce in vita con un nodo secco. Poi vennero i guanti: spessi, di gomma, che infilò forzando ogni dito con una pazienza minuziosa. Lo stridio della gomma contro la sua pelle mi faceva rizzare la nuca. Quando finì, batté le mani con uno schiocco sonoro, come chi annuncia l’inizio di qualcosa.

—Ti tolgo il bavaglio —avvisò—. Un avvertimento. Se urli, se mi manchi di rispetto anche solo con lo sguardo, torno con la cinghia e ti frusto finché non ti finiscono le lacrime. Hai capito?

Mi afferrò per i capelli col guanto e tirò verso l’alto per costringermi a reggerle lo sguardo. Annuii come potei. Aveva gli occhi duri, senza il minimo dubbio.

Nella mia testa si accesero due speranze stupide. Una: se mi avesse tolto il bavaglio, prima o poi avrei potuto urlare e qualcuno mi avrebbe sentito. Due: prima o poi avrebbe dovuto slegarmi per andare in bagno, e quella sarebbe stata la mia occasione. Mi aggrappai a entrambe. Mi sbagliavo in tutte e due, anche se ancora non lo sapevo.

Ci mise un bel po’ a liberarmi la bocca. Quando finalmente strappò l’ultimo giro di nastro e tirò via lo straccio che la sigillava, respirai come se stessi emergendo dal fondo di un pozzo. L’aria mi sapeva di libertà, per un istante. Doña Casilda si sedette sulla poltrona di fronte a me, aprì la lattina, affondò il cucchiaio e lo avvicinò alle mie labbra.

—Apri.

Non aprii. Prima preferivo la fame. La sua mano guantata attraversò l’aria e mi schiaffeggiò con tanta forza da farmi girare la faccia e farmi ronzare l’orecchio. Aprii la bocca per istinto, e cominciò la guerra. Mi infilò il cucchiaio carico di quella massa pastosa e io la sputai. Ne caricò un altro, e sputai di nuovo. Il pavimento si riempì di spruzzi. Lei respirava sempre più forte.

—Ho detto di ingoiare —sibilò—. Mi stai facendo arrabbiare.

—Non ho nessuna intenzione di mangiare la tua spazzatura —le gridai, con la voce rotta.

E allora mi uscì quello che avevo tenuto dentro per ore: gridai chiedendo aiuto, gridai verso il soffitto, verso le pareti di pietra, verso chiunque potesse essere al piano di sopra. La mia prima occasione. L’unica che credevo di avere.

***

Doña Casilda si alzò dalla poltrona lentamente, e capii subito di aver commesso un grave errore. Non l’avevo mai vista così. Non urlò. Fu la cosa peggiore. Si limitò a indicarmi col dito guantato mentre la mascella le si tendeva.

—Ti insegnerò a obbedirmi —disse a bassa voce—. E ti pentirai moltissimo di questo momento.

Girò attorno allo sgabello e si mise dietro di me. Mi passò l’avambraccio intorno al collo, come in una presa di lotta, e con il bordo della stessa mano mi pinzò il naso. Non riuscivo a respirare. Con l’altra mano affondò il guanto nella lattina, lo tirò fuori carico e me lo spinse intero in bocca, premendo con i polpastrelli per non lasciare vuoti. Poi mi coprì le labbra.

—Ingoia se vuoi aria.

Il suo metodo era infallibile. Ingoiai. Ingoiai perché il corpo è più codardo dell’orgoglio, perché i polmoni non capiscono la dignità. Tornò a caricare il guanto, una volta dopo l’altra, senza darmi un secondo per sputare, finché la lattina restò vuota e io avevo mangiato fino all’ultima briciola, raschiando via tutto dalle sue dita. Piangevo di rabbia e di disgusto, e a lei non importava minimamente. Era esattamente quello che voleva.

—Adesso ne mangerai un’altra —annunciò—. Perché lo ordino io. Così imparerai per la prossima volta.

Estrasse una seconda lattina dalla borsa e ripeté l’intero rituale. Il guanto dentro la mia bocca spalancata, il naso chiuso, l’aria negoziata in cambio di ogni boccone. Non mi lasciò altra via d’uscita. Quando finì, mi sentivo gonfio, umiliato, distrutto.

***

—Te l’avevo detto —disse, raccogliendo da terra lo straccio che prima mi aveva sigillato la bocca—. Ti avevo detto che la cinghia sarebbe tornata se mi avessi disobbedito. Qualche serie ti aiuterà a ricordartelo.

Mi imbavagliò di nuovo. Avvolse nastro su nastro attorno alla mia bocca e alla mia testa, senza risparmiare, assicurandosi che non potessi spingere via lo straccio con la lingua. Consumò tutto quel che restava del rotolo. Quando finì, rimasi sordo del mio stesso respiro, chiuso dentro di me.

—Goditi il silenzio —mormorò—. La prossima volta sarà qualcosa di peggio. Pensi che non ne sia capace? Lo verificheremo se urlerai di nuovo.

Si avvicinò alla scaffalatura e staccò una cinghia di cuoio marrone. La soppesò. Poi cambiò idea, sorrise, la riappese e aprì un armadio da cui tirò fuori un’altra, molto diversa: nera, di gomma spessa. Una cinghia fatta da lei. Oggi so che l’aveva fabbricata con la gomma di una vecchia ruota, grattando la superficie fino a lasciarla irta di piccole punte. Quel giorno vedevo solo qualcosa di nero e duro nella sua mano, e il modo in cui sorrideva mentre la guardava.

—Non vedo l’ora di provarla —disse, assaporando ogni parola—. Farà male davvero, te lo prometto. Ti frusterò finché non mi si stancherà il braccio, e quando avrò finito non osserverai mai più i miei ordini. Piangi quanto vuoi. Ma in silenzio.

Si mise dietro di me, mi strappò via con uno strattone i pantaloni e la biancheria intima, lasciandomi il culo nudo, tremante sotto la luce gialla della lampadina. Sentii l’aria fredda della cantina leccarmi le natiche prima del primo colpo, e mi irrigidii tutto, sapendo che non c’era più ritorno. Cominciò.

***

Il primo colpo mi strappò un urlo che il bavaglio soffocò fino a ridurlo a un gemito sordo. Il secondo fu peggio. Le punte di gomma mordevano la carne delle natiche e al tempo stesso la trascinavano, e ogni impatto lasciava una striscia di fuoco che si aggiungeva alla precedente. Persi il conto. Serrai i denti contro lo straccio, chiusi gli occhi e lasciai che il dolore mi svuotasse dentro.

Quando si fermò, ero diventato qualcos’altro. Avevo la pelle del culo in fiamme, viva, e il semplice sfioramento dell’aria fredda della cantina sulle ferite mi faceva rabbrividire. Doña Casilda respirava a fatica, soddisfatta, asciugandosi la fronte con l’avambraccio. Avevo imparato la lezione che voleva insegnarmi, e lo sapevamo entrambi.

Girò attorno allo sgabello e si piazzò davanti a me, ansimando ancora per lo sforzo. Abbassò lo sguardo e un sorriso lento le salì sulle labbra. Abbassai lo sguardo anch’io, e allora la vidi: il mio cazzo, tra le gambe, duro come una pietra, puntato verso il soffitto, che pulsava al ritmo del mio cuore impazzito. Non l’avevo cercato. Il mio corpo mi aveva tradito senza permesso.

—Ma guarda —mormorò, con un tono nuovo, quasi divertito—. Quindi la cinghia ti rizza il cazzo. Guarda un po’. Tutto un macho, e sbavi per due frustate come un cane in calore.

Allungò il guanto e me lo prese tra due dita, stringendo la base con la gomma ruvida. Io sussultai contro le catene. Un filo di liquido chiaro spuntava dalla punta.

—Guarda qua. Stai già colando. —Fece scorrere il pollice sul glande, raccogliendo quella goccia, e me la strofinò sulle labbra del bavaglio—. Conservala. È la tua stessa lussuria, e voglio che la respiri per le prossime ore.

Poi fece scendere la mano lungo il fusto, stringendomi con una lentezza calcolata. Non era una carezza: era la dimostrazione che anche quello le apparteneva. Chiuse il pugno guantato attorno al mio cazzo e lo scosse tre volte, molto lentamente, guardandomi negli occhi. Io gemetti contro lo straccio, con la vergogna che mi risaliva dalle viscere fino al viso.

—Non ti azzardare a venire —sussurrò—. La tua sborrata è mia, e deciderò io quando lasciartela perdere, se mai te lo permetterò. Se mi sporchi il pavimento senza il mio permesso, ti prendi un’altra serie, uguale, e stavolta sulle ferite fresche. Mi hai sentita?

Annuii, con gli occhi umidi, mentre lei continuava a muovere la mano su e giù, stringendo, allentando, giocando con la mia resistenza. La gomma graffiava la pelle del cazzo e al tempo stesso la reclamava, e io non potevo scostarmi, non potevo chiudere le gambe, non potevo fare altro che restare fermo, incatenato, con il culo in fiamme e la verga tremante tra le dita di una sconosciuta che mi odiava. Quando notò che stavo per cedere, che il respiro mi si spezzava, mollò di colpo e fece un passo indietro.

—No —disse, soddisfatta—. Non ancora. Hai ancora molto da imparare.

Si pulì il guanto nel grembiule, come chi ha appena toccato qualcosa di sporco, e tornò ai suoi compiti.

—Non voglio che questa stanza sia una porcilaia —disse, con la voce di nuovo tranquilla—. È ora che svuoti il corpo. Come un animale pulito.

Per un secondo mi illusi di nuovo. Mi slega. Mi porta di sopra. Stavolta sì. Ma la vidi avvicinarsi ancora alla scaffalatura e staccare una sacca medica trasparente e un tubo lungo di silicone, spesso e flessibile. Appese la sacca a un gancio nel muro e cominciò a riempirla di un liquido tiepido. Non mi avrebbe slegato. Non aveva mai avuto intenzione di slegarmi.

—Vedi questo tubo? —chiese, tenendo l’estremità davanti ai miei occhi—. Ti entrerà tutto nel culo. Rilassati, perché da buoni farà meno male. Da cattivi entrerà lo stesso, te lo assicuro.

Si mise dietro di me. Mi aprì le natiche con entrambi i guanti, separandole senza alcuna delicatezza, e sentii l’aria fredda toccarmi direttamente il buco. Un pollice ruvido me lo percorse su e giù, tastando, premendo il bordo raggrinzito finché non cedette un poco. Poi arrivò il tubo. La punta fredda, unta di qualcosa di viscoso, premette contro l’ano, e cominciò ad avanzare, piano all’inizio. Mi contorsi, chiusi lo sfintere, cercai di espellerlo, e lei si fermò con un sospiro infastidito.

—Non impari —disse—. Allora da cattivo.

Spinse senza riguardi. Il tubo forzò l’anello chiuso, e sentii che si faceva strada dentro, centimetro dopo centimetro, allargandomi, bruciandomi, finché non entrò del tutto e avvertii la base del silicone urtare contro le natiche contuse. Io piangevo contro il bavaglio, con le lacrime che mi colavano lungo il mento, e a lei non importava; era, di nuovo, quello che voleva. Con l’altra mano mi tastò il ventre, premendolo leggermente, misurandomi dall’esterno. Poi aprì la pinza della sacca e il liquido tiepido cominciò a inondarmi dal culo. Lo sentivo salire dentro, spingere, cercare spazio, mentre il tubo restava conficcato in me come un palo. La pressione cresceva con una lentezza insopportabile, una sensazione di pienezza che sfiorava il limite di quello che potevo sopportare, e il mio cazzo, con mio orrore, restava duro, pulsando nell’aria, gocciolando di nuovo.

Doña Casilda lo vide e lasciò uscire una breve risata, soddisfatta.

—Guarda come sei. Col culo pieno e il cazzo duro. Farai un bell’animaletto, già lo vedo.

Chiuse la pinza quando la sacca si svuotò del tutto. Mi strinse una natica con il guanto, premendola contro il tubo, assicurandosi che non uscisse nulla prima del tempo.

—Il clistere è lungo —disse, già diretta verso la porta—. Tornerò tra due ore a togliertelo. Resisti come puoi. Se ti esce anche solo una goccia, domani saranno tre sacche di fila. Quando avrò finito, sarai pulito dentro e fuori.

Si sfilò i guanti tirandoli dal bordo, dito dopo dito, e se li infilò in tasca. Non toccava mai i suoi prigionieri a mani nude. Prima di chiudere, si voltò verso di me un’ultima volta e guardò dall’alto in basso il mio corpo nudo, incatenato, con il culo aperto dal tubo e il cazzo eretto puntato nel vuoto.

—Un’ultima cosa. Ho già parlato con le donne che mi hanno ingaggiata. Ho detto loro che ti avevo punito e ti avevo lasciato andare, e si sono ritenute soddisfatte. —Fece una pausa, perché la frase attecchisse—. Nessuno verrà a cercarti. Passerai qui dentro per un bel po’, a imparare le buone maniere con me. Non ho intenzione di toglierti il bavaglio. E il giorno in cui lo farò, se urlerai di nuovo, ti ho già avvertito di quello che succederà. Decidi tu se obbedire o no.

Chiuse la porta e girò la chiave dall’esterno. Il chiavistello scattò con una secchezza definitiva. Rimasi solo nella penombra, con il culo in fiamme, la pancia gonfia che premeva contro me stesso e il cazzo ancora duro, che pulsava senza nessuno a toccarlo. A contare un tempo che non mi apparteneva più. Avevo ore davanti a me prima che tornasse. E, per la prima volta, non pensai a scappare. Pensai a obbedire.