Le portai mascherate al Carnevale di Venezia

Il ronzio sordo dei motori creava una bolla isolante a undicimila metri sopra l’Atlantico. Attraversavamo l’oceano con un volo diretto, una linea retta d’acciaio che ci strappava a Buenos Aires e ci lanciava verso l’inverno italiano. In prima classe la luce era una penombra azzurra, e gli altri passeggeri dormicchiavano sotto le coperte. Io ero seduto al centro, affiancato dai miei due possedimenti: la mia Pantera a destra, la mia bambolina a sinistra.

Sotto le coperte di lana fine, il gioco era cominciato molto prima della fase di crociera. I comandi dei dispositivi riposavano sulle mie ginocchia, nascosti alle hostess che pattugliavano il corridoio con passi silenziosi. Entrambe avevano un uovo vibrante infilato fino in fondo nella fica e una capsula più piccola premuta contro il clitoride, tenuti fermi da mutandine di pizzo che avevo messo loro io stesso nel bagno dell’aeroporto. Alzai di un paio di tacche la rotella della bambolina e la sentii tendersi al mio fianco.

—Lo senti? —le sussurrai all’orecchio—. Stiamo attraversando l’equatore. Un altro emisfero. Le tue vecchie resistenze non servono più. Quassù esistete solo tu e la mia volontà. Quell’uovo che hai dentro la fica è il mio cazzo in miniatura, mi senti? E continuerà a fotterti fino all’atterraggio.

Vidi le sue dita piccole conficcarsi nel bracciolo. I suoi riccioli castani tremavano mentre la testa cercava un’aria che sembrava mancarle. I suoi occhi marroni, appannati dalla mancanza di sonno, mi cercarono con un misto di panico e devozione. La vibrazione era un rumore sordo che il rombo della fusoliera mascherava, ma io sapevo che dentro di lei era un terremoto. Infilai la mano sotto la sua coperta, sotto il vestito, e affondai due dita tra le sue cosce. Il pizzo era fradicio, una pozza calda che gocciolava lungo la parte interna delle gambe fino alla pelle del sedile.

—Guarda come sei, puttanella —le sussurrai, tirando fuori le dita lucide di umori e portandomele alla bocca—. Stai colando in un volo di prima classe. Se la hostess ti vedesse, capirebbe subito che razza di troia viaggia con me.

—Non muoverti —le ordinai freddamente—. Se una hostess ti chiede se stai bene, passerai il resto del viaggio legata in bagno, con le tette fuori e il culo aperto perché chiunque entri possa scoparti.

La mia Pantera, invece, osservava con calma predatoria. Non aveva bisogno che le alzassi l’intensità per sapere quale fosse il suo posto; si divertiva a guardare l’altra andare in pezzi. Con un movimento fluido scivolò sotto la mia coperta, mi abbassò la cerniera dei pantaloni e tirò fuori il mio cazzo già durissimo. Sentii il calore della sua bocca che mi reclamava, la lingua tracciare la vena spessa dalla base fino al glande prima di inghiottirmi tutto. La sua gola si aprì per accogliermi, e avvertii la punta del mio uccello urtare contro il fondo del palato mentre controllava i conati con la disciplina imparata a forza di sessioni. Saliva e scendeva con un ritmo lento e calcolato, stringendo le labbra attorno all’asta, succhiando con profonde aspirazioni che producevano un rumore umido, camuffato dal motore dell’aereo.

—Così —mormorai, mettendole una mano sulla nuca per imporle il ritmo—. Mostra a quella bambolina chi comanda su questo volo. Inghiottimi fino alla base, non mollare il cazzo nemmeno per respirare. Guardala bene, puttanella. Guarda come la tua superiore soffoca con il mio uccello mentre tu riesci a malapena a restare seduta senza piangere.

La bambolina osservava il rigonfiamento sotto la mia coperta con una morbosa fascinazione, intuendo ogni spinta della testa della Pantera contro i miei fianchi. Il suo corpo era scosso dai fremiti che le inviavo dal telefono. Era intrappolata tra l’invidia e l’agonia del desiderio trattenuto. Ogni volta che passava una hostess, tratteneva il respiro fino ad arrossire, e io ne approfittavo per alzare il livello del vibratore della Pantera, che reagiva succhiandomi più forte, inghiottendo i gemiti con il mio cazzo piantato in gola.

—Damián, ti prego… —riuscì a dire la bambolina con un sussurro spezzato—. Sto per venire, non ce la faccio più…

—Per te sono Damián, e per te il «ti prego» non esiste —la interruppi, portando il dispositivo al massimo per dieci secondi brutali—. Non osare venire senza permesso. Stringi i denti e bevi la tua vergogna. Questo è solo il preludio a ciò che ti aspetta sui canali.

Sotto la coperta, la Pantera accelerò. Sentii le sue dita chiudersi attorno ai miei testicoli, massaggiandoli con una pressione precisa mentre la bocca continuava a lavorarmi. Sapeva che ero vicino; conosceva ogni fremito del mio cazzo come se fosse uno strumento suo. Le afferrai i capelli con forza e la spinsi fino in fondo, scopandole la gola con affondi brevi e controllati. Le cosce mi si tesero e venni a fiotti direttamente nella sua bocca, scarica dopo scarica di sperma caldo che lei inghiottì senza perderne una goccia, con la disciplina di una devota che non spreca mai il proprio dio.

Quando la mia Pantera riemerse, con le labbra lucide e quello sguardo trionfante, si pulì l’angolo della bocca con una lentezza insultante per l’altra. Raccolse una goccia bianca dal mento con un dito e se la portò in bocca senza smettere di guardare la bambolina. La bambolina era disfatta, aveva inzuppato il sedile di lusso e tremava sotto la coperta mentre l’aereo iniziava la discesa verso il vecchio continente. Le posai la mano tra le gambe e lasciai il vibratore al minimo, un battito crudele che l’avrebbe tenuta sull’orlo senza permetterle di finire.

***

La discesa sull’Adriatico fu un lampo. Le nuvole si aprirono e apparve Venezia, un gioiello di pietra e terracotta sospeso su una palude d’argento. Quando atterrammo al Marco Polo, l’aria gelida d’Italia le fece rabbrividire. Il caldo porteño era ormai un ricordo lontano. Al molo dell’aeroporto ci aspettava un motoscafo privato di mogano verniciato, lucido e affilato come un rasoio.

Il tragitto fu il preludio perfetto all’isolamento che cercavo. Vederle entrambe a poppa, avvolte nei cappotti ma con le gambe ancora tremanti, era una visione di puro possesso. Il conducente manovrò tra i canali fino al Canal Grande. Là, di fronte alla cupola della Salute, sorgeva il Palazzo Ca’ Sagredo, dove avevo prenotato la suite più alta dell’hotel.

—Benvenuti, signor Damián —disse il concierge venendoci incontro al molo privato.

Salimmo direttamente nella suite. Appena la porta si chiuse con un clic elettronico, il silenzio del lusso assoluto si impadronì di noi. Ma non fu l’interno a togliere loro il fiato, bensì ciò che si trovava oltre le vetrate. Le condussi sulla terrazza: una piattaforma di pietra che sembrava galleggiare sull’acqua verde del canale, dove tutta Venezia restava ai tuoi piedi e tu rimanevi in vista di tutta Venezia.

—Alla balaustra. Tutte e due —ordinai, indicando il bordo di marmo affacciato sul vuoto.

Il vento del canale frustò loro il viso. Da lì, qualunque turista su una gondola avrebbe potuto alzare lo sguardo e vederci.

—Guardate in basso —dissi, mettendomi dietro di loro—. Questo significa essere sotto il mio comando in Italia. Siete sul palcoscenico più famoso del mondo, ma siete invisibili a tutti tranne che a me. Le vertigini non vengono dall’altezza. Vengono dai vestiti che tra un minuto perderete.

—Damián, qui fuori fa molto freddo —mormorò la bambolina, abbracciandosi mentre guardava con terrore il flusso incessante delle barche.

—Il freddo ti ricorda che sei viva e che mi appartieni —risposi duramente, afferrandola per i capelli per costringerla a guardare l’orizzonte—. La mia Pantera non si lamenta. Lei sa che il freddo è solo la tela del calore che le darò.

Le costrinsi a spogliarsi dei cappotti e degli abiti da viaggio lì stesso, sul marmo, davanti all’immensità del Canal Grande. La nudità in quell’ambiente era un’umiliazione elegante; i loro corpi bianchi contrastavano con l’architettura gotica dei palazzi vicini. La Pantera rimase eretta, il mento alto, accettando l’esposizione con una dignità feroce che mi fece ribollire il sangue. I suoi seni alti si indurirono subito per il freddo, i capezzoli scuri conficcati nell’aria gelida come punte. La bambolina, invece, cercava di coprirsi con le mani, rannicchiandosi al pensiero che qualche gondoliere curioso potesse rivolgere lo sguardo verso l’alto, i seni rotondi che tremavano insieme al resto del corpo.

—Non copritevi —sentenziai, attivando i dispositivi con una pulsazione lenta ma profonda—. Mani sulla balaustra e culi all’indietro. Voglio che Venezia sia testimone dei vostri fremiti. Voglio che sentiate l’aria dell’Adriatico su ogni poro mentre il motore vi ricorda che non c’è alcun rifugio possibile.

Mi posizionai dietro la Pantera e le passai una mano tra le natiche, facendo scivolare due dita lungo la sua fessura fino a trovare la fica fradicia. La penetrai senza preavviso e sentii il vibratore che aveva dentro urtare contro le mie nocche. Le inarcai la schiena tirandole indietro i capelli e le fottei la fica con le dita al ritmo del vaporetto che passava sotto di noi, mentre la bambolina piangeva in silenzio al suo fianco, costretta a guardare senza potersi toccare. La Pantera spingeva il culo contro la mia mano, cercando di più, gemendo piano a denti stretti per non svegliare i palazzi addormentati.

***

L’aria del canale aveva lasciato i loro corpi in uno stato di estrema ipersensibilità. Le feci rientrare nella suite, dove il calore del riscaldamento contrastò brutalmente con la pelle gelida delle loro cosce. Sul letto a baldacchino attendevano due scatole di legno di sandalo. Erano pezzi acquistati da un artigiano di Castello, progettati per nascondere l’anima ed esaltare la sottomissione.

—Venezia a Carnevale è un teatro d’ombre —dissi aprendo la prima scatola—. Qui, se non hai un volto, non hai limiti.

Estrassi la prima maschera. Cuoio nero e argento, orecchie appuntite, un’espressione di nobile ferocia. Quella della Pantera. Gliela posai sul viso, stringendo i nastri di seta con una fermezza che la fece ansimare. I suoi occhi scuri, dietro le orbite oblique, acquistarono una profondità animale. Si abbinava alla perfezione al collare d’argento che non si toglieva mai.

—Questa è la tua corona, mia Pantera —sussurrai baciando il bordo di cuoio—. Sotto questa maschera sei la padrona della notte, purché ricordi chi tiene il tuo guinzaglio.

Per l’altra estrassi una maschera Volto bianca, liscia, inespressiva. Il vuoto assoluto. Quando gliela misi, l’identità universitaria della bambolina scomparve. Non era più una ragazza dai riccioli e dal viso tondo. Era un oggetto, una superficie di porcellana fredda che serviva solo a ricevere i miei ordini.

—Tu non hai bisogno di una faccia, puttanella —sentenziai, assestandole uno schiaffo secco sulla nuca perché abbassasse la testa—. L’unica traccia della tua identità in questa città saranno i tuoi gemiti quando ti scopo. Nient’altro.

Prima di vestirle con i pesanti costumi d’epoca che avevo affittato —broccato e velluto che pesavano chili—, le stesi supine sul letto, una accanto all’altra, e separai loro le gambe. Rimossi con cura le uova usate durante il volo e le sostituii con modelli più grandi e pesanti. Prima di infilarglieli, sputai su ogni fica e strofinai la saliva mescolata ai loro stessi umori sulle labbra gonfie. La Pantera si aprì facilmente, inghiottendo l’apparecchio fino a lasciare fuori soltanto il cordoncino di silicone. Con la bambolina fu più difficile; la fica si contraeva per la sovrastimolazione, così la penetrai prima con tre dita, aprendola a forza, finché riuscii a inserirle il vibratore senza resistenza.

—Ecco il tuo tappo, puttanella —le dissi, dandole una pacca secca sulla fica ormai chiusa attorno all’apparecchio—. Non osare farlo cadere o te lo infilo nel culo in mezzo alla piazza.

Configurai i dispositivi via Bluetooth. Sullo schermo del telefono, le due barre dell’intensità brillavano di rosso.

—A Venezia il piacere è un segreto da portare sotto i vestiti —dissi mentre le costringevo ad allargare le gambe per fissare gli apparecchi—. Nessuno in piazza San Marco saprà perché tremate quando vi sfiorano. Solo io controllerò il vostro battito tra la folla.

Strinsi i lacci dei corsetti finché i loro respiri divennero brevi e superficiali. Il fruscio della seta e il peso delle gonne le avvolsero, nascondendo la tecnologia che aveva già iniziato a vibrare in modalità «battito» costante. Erano due visioni di un secolo passato, pronte per il peccato moderno.

***

Il tragitto dall’hotel a piazza San Marco fu una processione di tensione crescente. Camminavamo per le calli, i vicoli stretti dove il suono dei nostri passi sulla pietra umida si mescolava al ronzio segreto che emanava dai loro corpi. Quando sbucammo in piazza, l’immensità dello spazio e la densità della folla ci colpirono come un’onda. Era l’epicentro del Carnevale: migliaia di persone avvolte in sete, piume e oro, in movimento sotto l’ombra della basilica e del campanile.

Estrassi il telefono e portai entrambe le rotelle al livello nove. La Pantera si irrigidì, inarcando la schiena sotto il broccato, mentre le dita guantate le si conficcavano nel mio braccio. La bambolina, dietro la maschera bianca, lasciò sfuggire un ansito sordo che rimase intrappolato nell’aria gelida.

—Camminate —ordinai loro all’orecchio—. E non osate inciampare.

Ci addentrammo nel mare di gente. Il rischio era inebriante. A San Marco il contatto fisico è inevitabile; sconosciuti mascherati ci sfioravano passando, le loro cappe di velluto urtavano quelle delle mie donne. Ogni sfioramento casuale era una scarica d’adrenalina, un’invasione del loro spazio personale mentre le loro fiche venivano martellate dalla vibrazione che manovravo dalla tasca.

—Damián, ti prego, c’è troppa gente —sussurrò la bambolina, la maschera appannata dal respiro irregolare—. Mi sta uscendo il liquido, mi cola lungo le cosce…

—È proprio questo il punto, puttanella —risposi, passando a uno schema di impulsi violenti—. Voglio che la pozza si noti sotto il vestito. Voglio che sentiate che qualunque uomo qui potrebbe scoprire il vostro segreto con una sola occhiata. Voglio che sentiate la vergogna di colare sotto quei vestiti da migliaia di euro mentre un turista vi chiede una foto.

La Pantera, pur sopportando la stessa punizione, teneva la testa alta. La sua maschera d’argento sfidava la folla, ma il suo passo era lento e pesante, segno che ogni centimetro percorso era una lotta contro il proprio orgasmo. La costrinsi a camminare un passo davanti all’altra, ribadendo la gerarchia anche nel bel mezzo del caos. Le passai una mano sulla vita e scesi fino a stringerle una natica sopra il broccato, sentendo la carne soda e calda anche attraverso gli strati di stoffa.

Quando un gruppo di mascherati incrociò il nostro cammino, li fermai.

—Guardatela —dissi agli sconosciuti, indicando la bambolina—. Sembra che il freddo di Venezia l’abbia colpita, non vi pare?

Gli sconosciuti risero dietro le maschere da Dottore e annuirono con cortesia veneziana. Non sospettarono che la ragazza in bianco non tremasse per il freddo, ma perché stavo premendo il pulsante dell’orgasmo nel bel mezzo della piazza più famosa del mondo. Stringeva disperatamente le cosce, tentando di non venire, cercando di non gridare quando l’apparecchio le martellava il clitoride alla massima potenza. L’umiliazione nei suoi occhi marroni, visibili dietro la mascherina, era una delizia. Era sull’orlo del collasso, mentre la Pantera la guardava con crudele superiorità, godendosi il fatto che nella scala della vergogna l’altra fosse sempre un gradino più in basso.

La trascinai in un angolo tra due colonne del portico, semi-nascosti dall’ombra ma ancora visibili a chiunque passasse vicino. Le sollevai il vestito da dietro quanto bastava, le abbassai le mutandine fino alle ginocchia e le infilai due dita nella fica fradicia, spingendo il vibratore fino in fondo.

—Vieni subito —le ordinai all’orecchio, mordendole il lobo sotto la maschera—. Vieni qui, davanti a tutta questa gente, o ti lascio l’apparecchio acceso per tutta la cena.

Venne in silenzio, scossa da spasmi che le attraversavano tutto il corpo, con la maschera di porcellana che sbatteva contro la pietra della colonna. La sua fica colò sulle mie dita, un liquido denso e caldo che le scese lungo le cosce fino alle giarrettiere. Gliele pulii sul corsetto prima di tirarle su le mutandine, ormai inutilizzabili da quanto erano fradicie, e di riportarla nella processione senza darle il tempo di riprendersi.

***

Il frastuono cominciò a svanire alle nostre spalle mentre ci addentravamo nella penombra dei vicoli che portavano ai moli nascosti. In un angolo buio, vicino a un ponte solitario, ci aspettava una gondola nera come l’onice. Il gondoliere, il volto nascosto da una maschera da Medico della Peste, ci indicò di salire senza pronunciare una parola. Era il complice silenzioso che Venezia offre sempre a chi cerca il peccato.

Non appena l’imbarcazione si staccò dal molo e scivolò nei canali secondari, il silenzio divenne opprimente, interrotto soltanto dal ronzio dei motori che avevo appena impostato su una vibrazione costante e profonda.

—Sedetevi di fronte a me —ordinai, accomodandomi sul sedile di pelle mentre la gondola sprofondava in un canale così stretto che avremmo quasi potuto toccare le pareti con le mani.

La Pantera si sedette con le gambe aperte, lasciando che il broccato si spargesse, provocante. La bambolina si rannicchiò al suo fianco, cercando l’anonimato che la sua maschera le prometteva. Estrassi il cellulare e, con un gesto sadico, collegai l’intensità al movimento del remo. Ogni volta che la gondola avanzava, la vibrazione aumentava di colpo.

—Damián, qui non ci vede nessuno —sussurrò la mia Pantera, la voce carica di una lussuria che l’aria fredda non riusciva a placare—. Ti prego… voglio sentire te, non solo la macchina. Voglio il tuo cazzo dentro. Voglio che mi scopi fino a dimenticare il mio nome.

—A Venezia senti ciò che decido io che tu senta —risposi, fissandola attraverso la mia stessa mascherina—. Ma hai ragione. È uno spreco lasciare inutilizzata l’oscurità del canale.

Scivolai sul fondo della gondola, ai suoi piedi. Sollevai per prime le pesanti gonne della bambolina, spingendole fino alla vita. L’odore umido del canale si mescolò al profumo inebriante della sua resa; era fradicia, il liquido le scivolava lungo le cosce rosee mentre il dispositivo continuava a martellarla. Le strappai le mutandine con uno strattone, la seta che cedette con uno schiocco secco, e gliele infilai in bocca sotto la maschera perché soffocasse i gemiti.

Le strappai fuori il vibratore e lo lasciai cadere sul fondo della gondola. La sua fica rimase aperta, palpitante, così rossa e lucida da sembrare una ferita. Mi aprii la patta, tirai fuori il cazzo già durissimo e mi affondai in lei con una sola spinta, fino in fondo, strappandole un ululato soffocato dalla seta. La fottei con affondi brutali, tenendola per i fianchi e inchiodandola al sedile della gondola, che oscillava al ritmo delle mie spinte. Ogni colpo le strappava uno schizzo caldo che mi inzuppava i testicoli e mi bagnava i pantaloni.

—Così —ringhiai, continuando a pompare—. Impara a scopare come si scopa una puttana. Lascia che la tua fica si allarghi finché dentro possa starci soltanto il mio cazzo.

Quando stava per venire, uscii di colpo, lasciandola vuota e tremante. La afferrai per i capelli e la tirai sul fondo della gondola, con il culo sollevato verso di me. Mi voltai verso la mia Pantera, che osservava con gli occhi iniettati di desiderio.

—Vieni qui. Mettiti a quattro zampe accanto a lei.

Le tirai su la gonna e le strappai via il vibratore con la stessa brutalità. La montai da dietro, il mio cazzo che scivolò di colpo nella sua fica fradicia, e cominciai a scoparmela con affondi profondi, afferrandola per i capelli come fossero redini. Il suo culo sporgente urtava contro i miei fianchi, un suono umido che rimbalzava contro le pareti del canale. La Pantera gemeva ormai senza pudore, inarcando la schiena, spingendosi all’indietro per prendermi più a fondo.

—Usa la tua mascotte, mia Pantera —le dissi all’orecchio, senza smettere di penetrarla—. Mostrale come si serve Damián nell’oscurità.

Senza uscire da lei, la mia favorita si chinò verso la bambolina, le afferrò la testa e gliela spinse tra le proprie cosce, costringendola a leccarle il clitoride mentre io la scopavo da dietro. L’immagine era di pura depravazione veneziana: due donne mascherate, una con l’aggressività dell’argento e l’altra con il vuoto del bianco, abbandonate a me su un’imbarcazione che sembrava galleggiare tra due mondi. La bambolina leccava con la disperazione di una condannata, la lingua che urtava contro il mio cazzo ogni volta che uscivo quasi del tutto prima di riaffondarmi dentro. La Pantera venne per prima, soffocando un ululato contro i mattoni umidi del canale, con spasmi che strinsero la sua fica attorno a me come un pugno.

La tirai fuori, la misi supina e penetrai di nuovo la bambolina, bagnata dalla mia stessa saliva e dagli umori della Pantera. Scopai la puttanella con la Pantera a cavalcioni sul suo viso, costringendola a leccarle tutto ciò che restava tra le gambe. Quando sentii salire l’orgasmo, uscii dalla bambolina e venni a fiotti sulle maschere di entrambe, segnando la porcellana bianca e il cuoio argentato con lo sperma denso e caldo che tutte e due accolsero a bocca aperta.

La musica di una festa lontana arrivava attutita, un’eco di civiltà in contrasto con la crudezza della gondola. Le mie mani si persero tra pizzo e velluto, distribuendo piacere e dolore in egual misura, costringendole a leccare ogni goccia della mia sborra dalla maschera dell’altra prima di lasciarle ricomporsi.

***

Il ritorno in hotel fu un tragitto di silenzio sepolcrale, interrotto soltanto dallo sciabordio dell’acqua contro lo scafo. Entrati nella suite, il calore dell’interno sembrò quasi offensivo dopo il freddo tagliente dei canali. Ma non diedi loro il tempo di acclimatarsi. Con un gesto secco ordinai loro di andare sulla terrazza. Il Canal Grande era ancora lì, un serpente d’acqua scura sorvegliato dai palazzi addormentati sotto la luna.

—Fuori le maschere. Fuori i vestiti. Tutto —sentenziai.

Si spogliarono delle identità di seta e cuoio, lasciando cadere a terra i pesanti tessuti come pelli morte. Rimasero nude sotto il cielo di Venezia, con la pelle d’oca per la brezza dell’Adriatico e i corpi segnati dalle ore di vibrazione incessante. La Pantera teneva il mento alto, anche se le cosce tradivano la stanchezza con un lieve tremito e il miscuglio di umori e sperma le scivolava lentamente lungo la parte interna delle gambe; la bambolina, piccola e vulnerabile, evitava di guardare l’orizzonte e aveva i capezzoli violacei per quanto erano stati morsi.

—Appoggiatevi alla balaustra. Culi in alto, gambe aperte. Guardate l’orizzonte —ordinai.

Estrassi dalla tasca una frusta corta di cuoio rustico che avevo portato con me. Il rumore del cuoio che schioccava nell’aria fu l’unico avvertimento prima del primo colpo. Cominciai dalla bambolina; l’impatto secco sulla natica sinistra lasciò un segno rosso immediato, in contrasto con il suo pallore. Passai alla Pantera, colpendola nello stesso punto e dosando la forza perché il dolore fosse un promemoria della mia presenza. Le frustate cadevano alternate, un ritmo crudele che andava dalle natiche alla parte interna delle cosce, passando sulle labbra gonfie della fica e strappando loro ansiti che rimbalzavano sul marmo.

—Damián… —sussurrò la mia favorita, stringendo i denti mentre le natiche le si accendevano sotto il castigo.

Le assestai una frustata diretta sulla fica aperta. Lei ululò soffocando il grido, tutto il corpo scosso dal bruciore, e invece di richiudersi spinse il culo ancora più indietro, chiedendo altro. Ripetei il colpo nello stesso punto, e una goccia di umore le sfuggì scendendo lungo la coscia. Non mi fermai finché entrambi i culi e entrambe le fiche non furono di un rosso vivo, una mappa della mia autorità impressa nella loro carne davanti alla cupola della Salute. Erano calde, palpitanti di sangue e di eccitazione trattenuta. Mi avvicinai al tavolo di marmo della terrazza, dove una coppa d’argento custodiva ciò che avevo ordinato al servizio in camera: fette di limone prese direttamente dal congelatore, ricoperte da un sottile strato di brina.

—Voltati, puttanella —dissi.

La costrinsi ad aprire le gambe mentre la Pantera osservava, obbligata a mantenere la posizione. Presi la prima fetta. Il freddo era estremo, quasi bruciava al tatto. La feci scivolare con sadica lentezza lungo la striscia infuocata lasciata dalla frusta sulla sua natica, poi, senza preavviso, la premetti contro la sua fica, che palpitava ancora per il dispositivo appena rimosso.

Il grido fu soffocato dalla mia mano sulla sua bocca. L’acidità dell’agrume che penetrava nella pelle ipersensibile e il gelo glaciale crearono uno shock termico che la fece contorcere. Le infilai la fetta tra le labbra della fica, strofinandola contro il clitoride finché il succo acido si mescolò ai suoi umori e le colò lungo le cosce. L’acidità le bruciava dentro e lei graffiava il marmo tentando di fuggire dal castigo mentre il suo corpo, traditore, spingeva il culo all’indietro chiedendo altro. Il contrasto tra il bruciore della punizione e l’ustione chimica del limone la lasciò senza fiato, mentre le lacrime si perdevano nel vento del canale.

—Ora tu, mia Pantera —dissi, ripetendo il procedimento con lei.

A differenza dell’altra, la mia favorita non gridò. Emise un ringhio profondo, le dita aggrappate al marmo con tale forza da farle sbiancare le nocche. Le spinsi la fetta ancora più dentro, aprendole la fica con due dita e premendo l’agrume gelido dentro di lei. Dopo alcuni secondi la sua fica lo espulse, bagnato dei suoi umori e di limone, e io ne approfittai per infilarle le dita e scoparla al ritmo del vaporetto che passava in lontananza. Sentire l’acidità sulla carne castigata davanti a tutta Venezia era il tributo che lei accettava con orgoglio. La costrinsi a tenere la fetta premuta tra le cosce mentre fissava le luci del Palazzo Ducale in lontananza.

—Sentite l’acidità. Sentite il freddo —sussurrai, posizionandomi dietro entrambe, abbracciandole per la vita e affondando un dito nella fica di ciascuna contemporaneamente—. Questo significa essere proprietà. Non c’è piacere senza bruciore, non c’è Venezia senza sacrificio.

***

Il freddo della terrazza e l’ustione acida lasciarono i loro sensi a nudo. Le feci rientrare, dove la luce delle lampade di Murano inondava la stanza di un tono ambrato e denso. I loro culi, ancora infuocati dalla frusta, risaltavano contro le lenzuola di seta nera del letto a baldacchino, una superficie che sembrava un altare preparato per l’atto finale.

—A letto —ordinai, liberandomi finalmente della camicia e dei pantaloni, col cazzo già di nuovo pronto, palpitante per ciò che stava per accadere—. La mia Pantera sopra. La bambolina sotto.

Si mossero con la coordinazione nata dall’obbedienza assoluta. La mia favorita si posizionò sopra l’altra in un sessantanove, i corpi nudi intrecciati mentre il profumo agrumato aleggiava ancora nell’aria, mescolato all’aroma denso delle loro fiche fradice. La Pantera guardò la ragazza in bianco —ora senza maschera, col viso congestionato e gli occhi annebbiati— con un misto di disprezzo e desiderio possessivo. Sapeva che, sotto il mio comando, la bambolina era un giocattolo tanto suo quanto mio.

—Reclamala —le dissi, sedendomi sul bordo del letto per osservare lo spettacolo—. Mostra a questa puttanella che la sua fica appartiene a me, ma che sei tu incaricata di eseguire la mia volontà. E tu, bambolina, non osare smettere di succhiare la fica della tua superiore finché non te lo ordina lei.

La mia Pantera non ebbe bisogno che glielo ripetessi. Le sue mani, esperte e crudeli, si chiusero sulle tette dell’altra, stringendole e torcendole i capezzoli fino a strapparle un gemito spezzato. Abbassò la testa e cominciò a divorare la fica della bambolina con una ferocia calcolata: la lingua tracciava cerchi stretti sul clitoride gonfio e di tanto in tanto lo mordicchiava con i denti, strappandole spasmi che le facevano sollevare i fianchi. Nel frattempo la bambolina leccava la fica della Pantera da sotto, la lingua che lavorava con la disperazione di chi sa che il proprio valore dipende da quanto piacere riesce a dare.

—Guardami negli occhi, puttanella —le ordinò la mia Pantera, sollevandosi per un attimo e guardandola da sopra la spalla—. Senti ciò che Damián ti fa attraverso di me.

Fu una coreografia di sottomissione perfetta. Sotto la mia direzione, la Pantera cominciò a fotterla con tre dita continuando a succhiarle il clitoride, entrando e uscendo con un ritmo sempre più brutale, strappando rumori umidi e osceni dalla fica fradicia della bambolina. L’altra rispondeva leccando il culo della mia favorita, affondandole la lingua nella fessura mentre le dita inesperte le tormentavano il clitoride. Io osservavo la pelle di entrambe coprirsi di sudore, i muscoli della schiena tendersi nello sforzo, gli umori mescolarsi e gocciolare sulla seta nera.

—Più forte, mia Pantera —intervenni, facendo scivolare la mano per accarezzare i capelli della mia favorita—. Infilale il pugno, se serve. Voglio che pianga dal piacere. Voglio che dimentichi di aver mai avuto una vita fuori da questa stanza.

L’intensità raggiunse un punto di saturazione. La bambolina cominciò a contorcersi, le mani cercarono qualcosa a cui aggrapparsi e finirono per conficcarsi nelle cosce della Pantera. Venne con un lungo ululato, la fica che si contraeva attorno alle dita che continuavano a scoparla senza pietà. Quando la ragazza dai riccioli crollò infine, svuotata e sconfitta, col viso coperto dagli umori della Pantera, la mia favorita si sollevò e mi guardò con un sorriso trionfante, la bocca lucida alla luce delle candele.

—Ora è tua, Damián —sussurrò ansimando, mentre si inginocchiava davanti a me sul materasso—. Non le è rimasto nulla che non sia nostro.

Mi avvicinai al letto e la stesi supina, aprendole le gambe. Le affondai il cazzo con una sola spinta, entrando fino ai testicoli nella sua fica assuefatta, che mi si strinse attorno come un guanto caldo. La scopai con spinte lunghe e profonde, appoggiandomi alle sue cosce e osservando le sue tette rimbalzare al ritmo di ogni colpo. La bambolina, ancora intontita, si avvicinò gattonando e, senza che glielo chiedessi, cominciò a leccarmi i testicoli mentre pompavo dentro la Pantera, lavorando con la lingua anche sul clitoride della mia favorita ogni volta che uscivo quasi del tutto.

—Brava ragazza —le dissi, afferrandola per i capelli—. Succhia. Impara come si scopa una donna che sa davvero ricevere un cazzo.

La Pantera mi conficcò le unghie nelle spalle, inarcandosi sotto di me e gemendo il mio nome a denti stretti. Quando sentii che stava per venire, la girai bruscamente e la misi a quattro zampe. Le afferrai i fianchi e mi riaffondai in lei da dietro, mentre la bambolina si sistemava sotto il suo viso affinché la Pantera potesse divorarle di nuovo la fica. Scopai la mia favorita fino a farla venire tre volte di seguito, ogni orgasmo più violento del precedente, e quando non ne poté più la tirai fuori, la voltai e venni sulle sue tette e sul suo viso, marchiandola con fiotti densi di sperma che la bambolina si affrettò a leccare come un cagnolino intento a compiere il proprio dovere.

La rimisi supina e reclamai la mia favorita con la stessa intensità con cui lei aveva reclamato l’altra. La comunione delle nostre ombre era completa. In quella suite del Ca’ Sagredo, col Canal Grande testimone muto oltre i vetri, il potere fu suggellato attraverso la carne delle due donne che meglio conoscevano la mia oscurità.

***

La luce dell’alba cominciò a filtrare dalle vetrate, tingendo le pareti di un azzurro pallido e freddo che annunciava la fine del nostro soggiorno. Il Canal Grande, che durante la notte era stato un abisso di segreti, si risvegliava con i primi vaporetti carichi di rifornimenti. Sul letto a baldacchino, la Pantera riposava con la testa sul mio petto, il respiro sincronizzato col mio, mentre la bambolina dormiva raggomitolata ai nostri piedi, esausta, ridotta alla sua minima espressione, con resti di sperma ancora asciugarsi agli angoli delle labbra.

Uscii scalzo sulla terrazza per l’ultima volta. Venezia si liberava delle proprie maschere con l’arrivo del sole; la nebbia si sollevava sull’acqua come il fantasma di tutte le umiliazioni che avevamo orchestrato tra i suoi canali. Accesi una sigaretta e lasciai che il fumo si mescolasse all’aria gelida dell’Adriatico.

Sentii passi leggeri alle mie spalle. La mia Pantera apparve avvolta in un lenzuolo di seta che copriva appena il suo corpo segnato. Si fermò al mio fianco, guardando verso la basilica della Salute con la serenità che possiedono soltanto coloro che hanno consegnato completamente la propria volontà e trovato potere in quella resa. Il collare d’argento brillava nella prima luce del giorno.

—Il Carnevale è finito —sussurrò, posando la mano sulla mia sulla balaustra.

—Per il mondo, sì —risposi fissandola—. Per noi, il Carnevale è uno stato permanente. Venezia ci ha soltanto prestato il palcoscenico, ma lo spettacolo continua ovunque io decida di portarvi.