Quel pomeriggio il fango mi reclamò come sua

A Elena era sempre piaciuto camminare da sola in montagna. Non l’escursionismo organizzato in gruppo, né i sentieri segnalati da frecce gialle ogni cento metri. Le piaceva il bosco vero: quello che scricchiola sotto gli scarponi, che odora di terra bagnata e di pino, che non sa che lei esiste e non gliene importa assolutamente nulla.

Da tre anni faceva escursioni solitarie nella sierra. All’inizio usciva con dei conoscenti, partecipava a gruppi di montagna, seguiva sentieri catalogati sulle app. Ma poco a poco si era allontanata da tutto quello. Il bosco affollato era un’altra cosa: bisognava parlare, bisognava aspettare, bisognava fingere che il paesaggio fosse lo scopo e non una scusa. Senza compagnia, lo scopo poteva essere qualsiasi cosa.

Poteva essere, per esempio, infilarsi tre dita nella fica per un’ora, appoggiata contro un pino secolare, con gli occhi aperti e l’intera valle ai suoi piedi.

La prima volta che aveva portato il suo vibratore durante un’escursione era stato quasi per caso. Lo aveva messo nello zaino la sera prima senza pensarci troppo, come chi infila un libro e poi non lo apre. Ma dopo quattro ore di cammino, quando l’ultimo sentiero era ormai lontano e il silenzio era così completo da permetterle di sentire il proprio respiro, lo aveva tirato fuori. Si era abbassata i pantaloni fino alle caviglie, si era aperta la fica con due dita e si era infilata l’apparecchio fino in fondo, con un gemito che aveva inghiottito l’intero bosco. Era venuta quattro volte di fila, l’ultima schizzandosi le cosce, e aveva ridisceso verso il paese con le mutandine fradice e un sorriso nuovo. Quel giorno era rimasta convinta che non sarebbe mai più andata in montagna senza di lui.

Con i mesi, il rituale si era raffinato. Aveva aggiunto un secondo giocattolo, un succhiaclitoride che la lasciava senza fiato in pochi minuti, succhiandole il cappuccio fino a farla eiaculare a fiotti contro la corteccia dei pini. Aveva imparato a scegliere zone sempre più remote, a leggere le mappe topografiche, a calcolare i tempi di rientro. Il piacere e la prudenza non si escludevano: nello zaino c’erano una cassetta di pronto soccorso, una corda resistente, una torcia, un bengala di segnalazione, un coltello, abiti pesanti. Tutto in ordine. Tutto ponderato.

Elena faceva la contabile. Viveva da sola in un piccolo appartamento ad Ávila. Dal lunedì al venerdì gestiva numeri con precisione e pazienza. Nei fine settimana andava in montagna a venire urlando, con due dita nel culo e il vibratore avvitato nella fica.

Quel sabato di ottobre aveva scelto di esplorare una zona in cui non aveva mai messo piede: il fondo di un burrone a nord della sierra, dove diversi ruscelli confluivano prima di perdersi nel sottosuolo. Secondo la mappa topografica, c’erano zone dal terreno molle, quasi paludose. Si era vestita di conseguenza: pantaloni impermeabili, stivali alti con suola aderente, guanti sottili, maniche lunghe. Non aveva dimenticato l’insettifugo, nemmeno sotto i vestiti. Ci aveva messo quasi tre ore ad arrivare.

Il burrone era più umido e più silenzioso di quanto avesse immaginato. Il terreno cambiava consistenza a ogni passo: qui solido e asciutto, lì spugnoso e cedevole, più avanti quasi liquido sotto gli stivali. Elena camminava piano, tastando il terreno, con i sensi all’erta. L’odore della terra bagnata e delle foglie in decomposizione era denso, quasi tattile, come qualcosa che si potesse masticare.

Fu allora che il suo piede destro scomparve.

Un secondo dopo, l’intera gamba fino al ginocchio. Elena si fermò di colpo, col cuore accelerato, e ci mise diversi respiri a capire cosa fosse successo. Non era fango ordinario. Era una zona di melma profonda che aveva inghiottito il suo stivale senza preavviso, senza sforzo, come se la stesse aspettando da tutto il giorno. Tirò fuori la gamba a fatica — con un suono umido, denso, oscenamente soddisfacente, come quello che fa un cazzo quando esce da una fica molto bagnata — e indietreggiò fino al terreno solido.

Rimase a fissare quella pozza per un bel po’.

Non era grande: circa tre metri di diametro, circondata da erba alta e ontani secolari. La superficie scura e quasi immobile mostrava appena il buco lasciato dal suo stivale, che già si richiudeva lentamente. Come una bocca che mastica. Come qualcosa di vivo che ha una pazienza infinita.

Si sedette su una roccia vicina e mordicchiò una barretta ai cereali senza smettere di guardarla. Cercò di pensare ad altro. Alla strada del ritorno. A sapere se avrebbe avuto campo per chiamare sua sorella quella sera. A qualsiasi cosa che non fosse l’immagine di quella melma che si richiudeva su se stessa con la calma di una creatura che non ha bisogno di affrettarsi perché sa che il tempo è sempre dalla sua parte.

Non funzionò. Sentiva già le mutandine appiccicarsi alla fica, calde, scivolose. Strinse le cosce e sentì il clitoride pulsare contro la cucitura dei pantaloni.

Era da mesi che aveva quel pensiero. Non era arrivato in modo traumatico né in un momento preciso. Era arrivato gradualmente, come arrivano le cose che non si vogliono ammettere: prima come una curiosità astratta, poi come un’immagine che tornava da sola, infine come un desiderio così concreto che non serviva più a nulla continuare a fingere che non esistesse.

L’idea di sprofondare. Che qualcosa ti reclamasse dal basso, dalle viscere del terreno, senza chiederti nulla e senza darti scelta. Perdere il controllo non di fronte a una persona con un nome e un volto, ma davanti a qualcosa di molto più indifferente e assoluto. La natura non tratta. Non chiede scusa. Non aspetta il tuo consenso. Ti entra dentro, ti apre, ti fotte come vuole.

Elena conosceva il funzionamento reale delle sabbie mobili. Aveva fatto ricerche con quella meticolosità che applicava a ogni cosa. La densità della melma rende impossibile sprofondare del tutto: il corpo umano galleggia o si stabilizza a una certa profondità. Il pericolo non è l’immersione completa, ma rimanere intrappolata e non riuscire a uscire. Per questo aveva portato le corde.

Le tirò fuori dallo zaino.

—So che è una follia —disse ad alta voce, senza rivolgersi a nessuno.

Cercò l’albero più grosso a portata di mano: un ontano dal tronco largo e ruvido, ben radicato nel terreno solido, che non si sarebbe mosso nemmeno se avesse tirato con tutto il suo peso per ore. Fece un doppio nodo a ogni polso —controllato con tre strattoni energici, senza cedimenti— e passò le estremità più volte attorno al tronco prima di fissarle. Tese la corda. Resistenza salda. L’albero era una promessa.

Avviò il cronometro del cellulare e impostò una sveglia diciotto minuti dopo. Posò il telefono sullo zaino, sul terreno asciutto e lontano dal bordo. Poi, con le mani un po’ tremanti, si tolse gli stivali, i calzini, i pantaloni impermeabili e le mutandine, fradice di umori, che lasciò penzolare da un ramo come una bandiera. La fica le brillava tra le cosce, gonfia, con le labbra aperte e gocciolanti. Si passò due dita sulla fessura, da dietro in avanti, e se le portò alla bocca: sapevano di lei, di sudore e di fame. Tenne la maglia termica. Con le corde che seguivano i polsi come briglie e il cuore che le martellava forte nel petto, camminò a piedi nudi verso la pozza.

Il primo contatto della melma con i suoi piedi nudi fu come una scarica elettrica che le risalì lungo le gambe fino al clitoride. Fredda, densa, liscia come seta sporca. I piedi scomparvero. Le caviglie. Fece altri due passi e la melma la inghiottì di colpo fino a metà coscia, come se avesse aspettato proprio quel momento per reclamarla.

—Cazzo —mormorò, e la parola si perse tra gli ontani senza che nessuno la raccogliesse.

Rimase immobile per qualche secondo, lasciando che il corpo trovasse il proprio equilibrio. La pressione attorno alle cosce era salda e uniforme, come una mano enorme che stringesse senza premere. Il freddo iniziale cedette al calore del suo stesso corpo, e la melma cominciò a sembrarle tiepida nei punti di maggior contatto con la pelle. Sentì come le scivolava tra le natiche, come cominciava a sfiorarle le labbra della fica dal basso, spingendo, cercando.

Cominciò a muoversi. Prima i fianchi, in cerchi lenti, come se stesse cavalcando un cazzo invisibile. La resistenza della melma rendeva ogni gesto deliberato e consapevole, come se il tempo si addensasse insieme alla materia che la circondava. Sentì che sprofondava un po’ di più a ogni movimento, che il livello saliva lentamente lungo le cosce verso i fianchi, che il fango le stringeva il culo e le entrava nella fessura delle natiche con una pigra insistenza. Se l’aspettava. Era esattamente ciò che voleva.

Le mani, seguendo la lunghezza delle corde, scesero fino a raggiungere il livello della melma. La toccò con i palmi. Se la spalmò sulle cosce, sul ventre, poi si impiastricciò i seni; i capezzoli le si indurirono all’istante, due pietre scure sotto lo strato di fango. Il contrasto tra il calore della pelle e la temperatura della melma le strappò un suono che non era esattamente un gemito né esattamente un sospiro, ma qualcosa a metà tra i due.

Si infilò la mano tra le gambe.

Dovette spingere contro la resistenza della melma per arrivare alla fica e, quando la raggiunse, lasciò uscire un ringhio rauco. Le labbra erano gonfissime, il clitoride sporgeva dal cappuccio, tutto coperto di fango tiepido e di umori densi. Si aprì con due dita e se ne infilò altre due fino alle nocche, dentro, molto dentro, e la melma la sigillò immediatamente all’esterno, imprigionandole la mano contro la fica. Cominciò a scoparsi con il polso in vista, le altre dita che le sfioravano il clitoride a ogni spinta, e ogni movimento doveva guadagnarselo, strapparlo al fango che la tratteneva.

La melma invadeva tutto, insinuandosi in ogni spazio con un’insistenza che non ammetteva rifiuti. Le entrò nel culo, un grosso dito di fango che le aprì lo sfintere senza permesso, e lì Elena venne per la prima volta, gemendo a bocca aperta, contraendo la fica attorno alle proprie dita, stringendo il culo contro la lingua densa che la invadeva da dietro. Un fiotto caldo le scese lungo la mano e si perse nel fango, indistinguibile.

Chiuse gli occhi. La pressione costante attorno ai fianchi e alle cosce non diminuiva. La pozza la conteneva. La pozza la sosteneva. La pozza la stava scopando. E la pozza —fu questo il pensiero che accese tutto— non l’avrebbe lasciata andare finché non fosse stata lei a decidere di andarsene.

—Io resto qui —sussurrò, e qualcosa nel petto le si allentò quando lo disse ad alta voce—. Scopami, cazzo, scopami tutta.

La fantasia si dispiegò da sola, senza che dovesse costruirla. Non era più Elena di Ávila, con un mutuo e un’agenda di riunioni. Era soltanto un corpo che sprofondava. Una femmina in calore che il bosco reclamava con la pazienza dei secoli, una fica aperta che la terra avrebbe riempito fino in fondo. La natura senza ipocrisia, che prende ciò che vuole senza scusarsi, che fotte e non ringrazia.

Sentì la melma salire fino ai fianchi. Poi fino al ventre. Tirò fuori le dita dalla fica con uno schiocco umido e se le succhiò una per una, assaporando il miscuglio di fango e umori, mentre l’altra mano sprofondava di nuovo tra le gambe per continuare a masturbarsi.

Si tolse la maglia e la lanciò sulla terraferma con uno schiaffo della mano. I seni rimasero scoperti per un secondo, prima che lei stessa prendesse il fango con entrambe le mani e se lo spalmasse deliberatamente sul petto, sulle spalle, sulla curva del collo. Si pizzicò i capezzoli infangati, li torse fino a farsi male, e il dolore le andò dritto alla fica come un cavo elettrico. Il peso del fango era strano e piacevole, come una coperta molto pesante, come un abbraccio che non tratta e non concede tregua, come un amante enorme e pesante che la tenesse inchiodata al suolo. Quando il livello crescente raggiunse i seni, inarcò la schiena all’indietro con le braccia tese dalle corde e lasciò uscire un grido da puttana in calore che riecheggiò tra gli ontani senza che nessuno lo udisse, eccetto gli uccelli, che non capivano cosa significasse.

Continuò a toccarsi. Ora usava tre dita, se le infilava fino al palmo, e con il pollice si strofinava il clitoride in cerchi sempre più veloci. La goffaggine imposta dal fango denso —dover aprirsi un varco per muovere le mani, dover vincere quella resistenza costante— rendeva tutto più difficile e per questo incomparabilmente migliore. Guadagnarselo. Sforzarsi contro qualcosa che spingeva sempre in direzione opposta. Ogni spinta delle dita era una lotta, ogni sfregamento del pollice sul clitoride doveva strapparlo al fango. Venne per la seconda volta con un ululato, contraendosi attorno alle proprie dita, e la fica le risucchiò dentro la melma come una bocca affamata.

La melma le arrivò alle clavicole.

Al collo.

Aprì gli occhi per un momento e guardò il cielo tra le chiome degli ontani, grigio, freddo e completamente indifferente. Il mondo continuava a essere il mondo. Da qualche parte gli uccelli cantavano senza sapere cosa stesse facendo, senza sapere che aveva tre dita infilate nella fica fino alla nocca e che il fango la stava scopando nel culo. Quella totale indifferenza dell’universo nei confronti del suo piacere era, per qualche ragione che non avrebbe saputo spiegare ad alta voce, esattamente ciò di cui aveva bisogno.

Tirò le corde, come aveva fatto diverse volte durante l’esperienza. Resistenza salda. L’albero era ancora lì.

Non ancora, pensò. Un’altra. Un’altra e poi esco.

Le dita tornarono a muoversi tra le gambe con urgenza crescente, sentendo che si avvicinava di nuovo al limite. La fica le colava, mescolando umori e fango tiepido, e ogni volta che tirava fuori le dita e le infilava di nuovo produceva un rumore osceno, uno sciacquio denso di carne bagnata nella terra. Si strofinò il clitoride con l’intero palmo, stringendolo, macinandolo contro l’osso, e sentì l’orgasmo accumularsi alla base della schiena come un temporale. La melma le sfiorò il mento. Poi il labbro inferiore. La fantasia si completò proprio in quell’istante, quando capì che bastava inclinare la testa di un paio di centimetri perché la pozza le coprisse completamente la bocca, perché la terra la facesse tacere mentre veniva.

—Adesso —disse, con le labbra appena libere—. Adesso, adesso, tiratemi fuori.

Tirò le corde con tutte le sue forze.

La resistenza non c’era. Le corde cedettero senza tendersi, con un movimento languido e floscio che non avrebbe dovuto essere possibile. Elena aggrottò la fronte. Tirò più forte. Niente. Le estremità delle corde giacevano sul terreno accanto all’ontano, immobili. Non sfilacciate. Non rosicchiate da qualche animale. Tagliate di netto, con la precisione di una lama affilatissima.

La melma le sfiorò il labbro inferiore.

Elena tentò di gridare. Aprì la bocca e la terra e il sapore minerale le invasero immediatamente la lingua, densi come sperma freddo. La richiuse di scatto e respirò dal naso, rapidamente ma sotto controllo, con gli occhi spalancati. Pensò: non andare nel panico, puoi uscire senza la corda, concentra il peso, muoviti verso il bordo. Pensò: chi ha tagliato le corde. Pensò: qualcuno mi ha vista arrivare. Qualcuno mi ha vista togliere le mutandine. Qualcuno mi ha vista infilarmi le dita nella fica.

In quel momento suonò la sveglia del cellulare.

Diciotto minuti. Il suono arrivò dalla riva come da un altro mondo. Il suo stesso tono d’avviso, quello che usava per le riunioni di lavoro, completamente estraneo a tutto ciò che stava accadendo. Suonò per trenta secondi con perfetta indifferenza e poi si spense.

Il bosco tornò a essere silenzioso.

Elena non poteva parlare. Non poteva gridare. La melma le sfiorava già il naso quando inspirava profondamente. Poteva soltanto vedere il cielo tra le chiome degli ontani, grigio e immobile. Poteva soltanto sentire la pressione uniforme, costante, senza fretta, della terra che la reclamava dal basso con quella pazienza da creatura che sa di avere tutto il tempo del mondo. Il fango le stringeva la fica dall’esterno come un pugno, le entrava dentro ogni volta che respirava e rilassava i muscoli, la apriva nel culo con quella lingua densa e infinita.

E in mezzo a tutto questo, le dita continuavano a muoversi.

Non riusciva a fermarsi. Non voleva fermarsi. Si scopava con tre dita mentre sprofondava, con il polso ormai sepolto nella melma, sentendo la fica contrarsi senza permesso attorno alla propria mano. Pensò al coltello che aveva tagliato le corde. Al fatto che qualcuno l’aveva vista arrivare, l’aveva osservata prepararsi, aveva guardato mentre divaricava le gambe e si infilava le dita nella fica infangata, aveva aspettato il momento esatto. Al fatto che quella persona fosse ancora lì, forse a pochi metri da lei, in silenzio tra gli ontani, col cazzo duro in mano, a guardarla morire e venire nello stesso momento. L’idea avrebbe dovuto paralizzarla. La terrorizzò. E accanto al terrore, inconfondibile, c’era qualcos’altro che non aveva un nome pulito, ma che aveva riconosciuto fin dalla prima volta che si era infilata una mano tra le gambe dentro un bosco deserto.

La melma le coprì le labbra.

Elena venne come non era mai venuta in vita sua, con la bocca sigillata dalla terra, la fica che le strizzava le dita fino a farle male, il culo stretto attorno al fango che la penetrava, l’intero corpo che convulsionava dentro il pugno denso della pozza che ormai non l’avrebbe mai più restituita.