Gli ho confessato a mio marito com'era il cazzo dell'altro

Mio marito ha scoperto alcuni mesi fa che ascoltare i miei ricordi lo eccita come niente altro. All’inizio erano domande sparse, quasi timide, in mezzo a un bacio o quando gli accarezzavo il petto prima di dormire. Poi sono diventate parte del gioco, una nuova abitudine in un letto che aveva già poche sorprese.

Abbiamo entrambi quarantatré anni. Stiamo insieme da poco dopo l’università, ma tra noi non si è mai spento nulla. Abbiamo provato cose, parlato di cose, non ci vergogniamo quasi di niente. Io sono sempre stata una donna a cui piace il sesso senza complessi: non mi importano le dimensioni, né la durata, né le tecniche raffinate. Mi importa quello che il corpo mi chiede nel momento, e lo faccio sapere all’uomo che ho davanti.

Joaquín lo sa meglio di chiunque altro. E per qualche motivo, da un po’ di tempo ha iniziato a ossessionarsi nel voler sapere com’ero stata prima di lui.

Quella sera in particolare, i ragazzi si erano chiusi nelle loro stanze con le cuffie addosso. La casa era in silenzio. Joaquín mi baciò piano, con quell’intenzione che conosco già, e io infilai la mano sotto il lenzuolo per accarezzargli il cazzo, ancora molle, ancora in risveglio. Tra tutti quelli che ho conosciuto, il suo è quello che mi sta meglio. Non saprei spiegarlo: ci sono cazzi più lunghi, altri più grossi, altri che durano di più, ma il suo sembra fatto su misura per la mia mano e per la mia bocca.

Quando era già duro e pulsante, mi chinai per succhiarglielo —mi viene naturale, non ho bisogno che me lo chieda— e allora lui mi fermò. Mi appoggiò una mano sulla guancia e mi guardò con quel sorriso storto che fa quando sta tramando qualcosa.

—Stasera ancora no —disse—. Raccontami prima.

—Che cosa ti devo raccontare?

—Com’erano gli altri. Quelli prima di me.

Di nuovo quel gioco.

—Te l’ho già raccontato —gli dissi, ridendo.

—A grandi linee. Voglio i dettagli. Voglio sapere come ti scopavano.

Lasciai il cazzo per un secondo, mi sistemai contro la sua spalla e glielo ripresi, questa volta più piano, quasi con lentezza, perché la conversazione pesasse più della fretta. Lo conosco: se andiamo troppo veloci, viene prima che io finisca di parlare.

—Ti ho descritto Andrés, il mio primo —cominciai—. Il professore. Lungo e magro. Quello lo sai a memoria.

—Sì, quello me lo so.

—E quello del collega della banca?

Lui alzò la testa di qualche centimetro dal cuscino.

—Quello non me lo hai mai raccontato tutto.

—Quello è quello che ti piacerebbe di più —lo avvertii.

—Raccontamelo.

***

Avevo ventisei anni. Lavoravo in una filiale di banca a Rosario e avevo un collega, Mateo, che da mesi mi faceva la corte senza nemmeno provare a nasconderlo. Sposato, con due figli piccoli, affascinante. Io in quel periodo ero sola —Joaquín ed io non ci eravamo ancora ritrovati—, e la curiosità e la noia della routine mi stavano prendendo sempre di più.

Un venerdì mi invitò a pranzo a casa sua. La moglie lavorava fuori tutto il giorno, i bambini a scuola fino al pomeriggio. Non fui ingenua: sapevo perfettamente perché ci andavo.

—Mateo? —mi interruppe Joaquín con la voce già impastata—. Non l’hai mai nominato così.

—È un nome. Tutto qui. Continuo?

—Continua.

Scesi dal taxi alle due. La casa era in un quartiere tranquillo, con un giardino davanti e una vecchia glicine sopra l’ingresso. Mi aprì in maglietta, senza orologio, appena uscito dalla doccia. Non aveva messo musica, non c’era vino sul tavolo, non c’era nulla della coreografia tipica di chi improvvisa: lui si era immaginato la situazione fin nei minimi dettagli. E quello, te lo confesso, mi eccitò ancora di più. Mi piaceva che si fosse preso la briga di farlo bene.

Appena chiuse la porta, mi baciò. Senza chiedere nulla. Mi spinse contro la parete del corridoio e mi baciò come si bacia qualcuno che ti immagini da mesi. Io mi sciolsi. Il mio corpo reagisce sempre in fretta: bastano due baci profondi e ho già i capezzoli duri e le mutandine bagnate dentro.

—Vai avanti —ripeté Joaquín, e la sua mano si strinse sulla mia per farmi smettere di masturbarlo.

Mi tolse la camicetta con pazienza, non con fretta. Avevo un reggiseno viola che quasi non mi conteneva il seno; me lo tirò su oltre la coppa e cominciò a succhiarmi i capezzoli, prima uno e poi l’altro, lentamente, come se li stesse assaggiando. Sai come sono fatta: tette grandi, bianche, tonde, i capezzoli mi si induriscono molto in fretta. Mateo lo capì in trenta secondi e rimase lì più a lungo di quanto mi aspettassi, mentre tutto il mio corpo si andava allentando.

—Avevo un perizoma —continuai—. Nero, di quelli che coprono appena davanti e spariscono tra le chiappe. Lui me lo spostò di lato, senza togliermelo, e cominciò a fregarmi il clitoride con due dita. Piano, poi un po’ più veloce, poi con una pressione che non mollava. Stavo per venire in piedi contro il suo muro.

—Sei venuta così?

—La prima volta, sì. In piedi, aggrappata al suo collo, mordendogli la spalla per non urlare.

Sentii tutto il corpo di Joaquín tendersi. Il cazzo gli pulsava nella mia mano, duro, gonfio, bagnato sulla punta. Allentai il ritmo apposta. Non volevo che venisse ancora.

***

—Poi mi portò sul divano del salotto —continuai—. Mi fece sedere, mi tolse del tutto il perizoma, e si spogliò anche lui. E lì, amore mio, fu il momento in cui quasi caddi dal divano.

—Raccontamelo.

—Aveva un corpo normale. Magro, senza addominali scolpiti, senza quell’aria da palestra. Lo incroci in strada e non ti giri. Ma quando si tolse il boxer…

—Continua.

—Aveva il cazzo più grosso che abbia mai visto in vita mia. E pensa che ne ho visti parecchi. Lungo anche, sì, ma soprattutto grosso. Come un cetriolo di quelli grandi. La testa rosata, morbida, rotonda, gonfia. E man mano che scendeva verso la base si allargava ancora di più. Aveva le vene marcate, grosse, e una leggera curva verso l’alto. Sembrava irreale.

—Descrivimelo bene —chiese Joaquín, già con la voce spezzata—. Più grosso del mio?

—Molto più grosso, amore mio. Il tuo è perfetto per me, te lo dico sempre. Il suo era… anormale. Di quelli che compaiono una volta nella vita.

Sentii la sua coscia contrarsi contro la mia gamba. Gli lasciai il cazzo, mi leccai il palmo per bagnarlo bene e glielo ripresi. Il gemito che gli uscì fu quasi un lamento.

—Raccontami come te l’ha messo —mi chiese.

—Te lo racconto, ma respira un po’ o non arriviamo alla fine.

***

Quando vidi un membro del genere, ti giuro che pensai che non sarebbe entrato. Avevo la figa fatta un fiume, ma quella roba sembrava più da guardare che da scopare. Mateo capì cosa mi stava passando per la faccia, perché non si affrettò. Si riempì il palmo di saliva, se la spalmò lentamente su tutto il cazzo, mi aprì le gambe e mi fece passare la punta sull’ingresso, senza infilarla, una volta, due, tre, lubrificandomi con la sua saliva e con la mia finché non ero scivolosa.

La prima spinta fu breve. Solo la testa. Eppure sentii una fitta nel basso ventre che era metà piacere e metà bruciore. Mi aggrappai allo schienale del divano con entrambe le mani. Lui aspettò. Mi guardò negli occhi e aspettò. Uscì e rientrò un po’ di più. Ancora. Ancora. Finché il mio corpo lo accettò, finché sentii che mi si sistemavo intorno.

E lì, Joaquín, lì scoprii una cosa che non sapevo. Sentii, per la prima volta, cosa vuol dire essere davvero piena. Le pareti mi vibravano, ogni minimo movimento mi arrivava in fondo. Non c’era bisogno che si muovesse forte: il solo sfregamento mi avrebbe fatta venire.

—E sono venuta —dissi—. Dopo due minuti. Senza che mi toccasse, senza niente, solo con la sensazione di averlo dentro. Fu un orgasmo diverso da tutti quelli che conoscevo. Lungo, profondo, strano, come se mi spingesse dall’interno verso fuori. Gli conficcai le unghie nelle spalle e gli gemetti nell’orecchio.

Joaquín aveva gli occhi chiusi. La sua mano stringeva la mia sul suo cazzo. Gli colava una goccia lucida dalla punta e io la usai per scivolare meglio.

—Continua.

—Dopo mi chiese di mettermi a pecora. Gli chiesi un minuto, non mi reggevano le gambe, ti giuro, mi tremavano le cosce. Mi disse di no, che stava per venire, che voleva finire sulle mie chiappe. Come fai a dire di no a uno che ti ha appena fatto una cosa del genere?

Mi girai, appoggiai la faccia allo schienale del divano e gli offrii il culo. Sentii le sue mani prendermi i fianchi, sentii che mi infilava di nuovo quel cazzo grosso con un solo movimento, questa volta più fluido, e sentii sparire la cavalleria di prima. Cominciò a scoparmi forte. Senza pausa. Senza riguardi. Io non potevo fare altro che trattenere il respiro e vedere crescere dentro di me un secondo orgasmo, questo dalla pianta dei piedi, che mi fece tremare le ginocchia fino all’ultimo centimetro.

—E venne —conclusi— fuori, sulle mie chiappe, con un getto così abbondante che poi ci misi un po’ a ripulirmi. Come se se lo fosse tenuto da mesi per quel giorno.

***

Quando finii di raccontare la storia, Joaquín non resistette nemmeno a due movimenti in più. Con un ringhio mi chiese di non fermarmi, di stringere più forte, e venne tra le mie dita, sul suo stesso pancione, con la mascella serrata e un’espressione che non gli vedevo da anni. Lo sentii pulsare nella mia mano, una, due, tre volte, svuotandosi come se se lo fosse tenuto dentro per settimane.

Poi rimase in silenzio per un bel po’, con il respiro spezzato, a riprendersi. Io gli passai una mano sul petto bagnato, gli baciai la spalla, aspettai. So che dopo essere venuto così ha bisogno di qualche minuto per tornare nel corpo.

—Perché non me l’avevi mai raccontata tutta? —mi chiese alla fine, ancora con gli occhi chiusi.

—Perché mi dava un po’ fastidio —gli confessai—. Non per me, per te. Pensavo che ti avrebbe dato noia.

—Darmi noia? —rise piano, quasi dentro di sé—. Sono io quello che ti ha adesso. Sono io quello che ti scopa stasera.

—E continuerai ad avermi —gli dissi.

Gli diedi un bacio lungo, lento, e gli mordicchiai il labbro prima di lasciarlo andare. Sentii il cazzo che gli tornava a pulsare contro la mia coscia, ancora bagnato, ancora sensibile, ancora sveglio. Lui mi guardò con quello stesso sorriso morboso che aveva avuto all’inizio della notte, e capii cosa stava pensando.

—La prossima volta vuoi un’altra storia —gli dissi.

—La prossima volta voglio un’altra storia.

—Ne ho diverse da parte, amore mio.

—Lo so già.

Spensi la luce del comodino. Il cazzo gli continuava a pulsare contro la mia gamba e sapevo che quella notte, prima di dormire, mi restava ancora qualcosa da fare. Ma quella parte è nostra, e non la racconto a nessuno.