Ho conosciuto Marcus a quell’addio al nubilato

L’invito arrivò un martedì pomeriggio, mentre controllavo la posta tra due riunioni che non mi interessavano affatto. Era di Mariana, un’ex collega con cui avevo condiviso l’ufficio per due anni e che non vedevo da quando avevo cambiato azienda. Mi invitava al suo matrimonio. E non si aspettava che accettassi, l’avevo capito dal tono del messaggio, quella cortesia protocollare di chi manda inviti a mezzo mondo senza pensare che metà dei destinatari risponderà.

Ma accettai. Quel sabato non avevo niente di meglio da fare e la mia vita privata stava andando a pezzi. Erano settimane che litigavo con Esteban, il mio ragazzo da quattro anni, e l’ultimo litigio era stato uno di quelli definitivi. Mi ero anche allontanata da Lucía, la mia migliore amica fin dall’adolescenza, per una stupidaggine sulla quale nessuna delle due voleva cedere. Ero a terra con il morale, e l’idea di uscire, vestirmi e ridere un po’ mi sembrò più una medicina che un obbligo.

Una settimana prima del matrimonio arrivò un secondo invito. Questa volta per l’addio al nubilato. Mariana aveva affittato un bar in pieno centro tutto per noi, un locale piccolo ma con una buona reputazione, di quelli che chiudono le porte sulla strada quando c’è un evento privato. Confermai senza pensarci troppo.

Arrivai alle otto in punto. Non conoscevo nessuno tranne la sposa. Pensavo che sarebbe stato imbarazzante, che avrei passato metà della serata appiccicata alla parete a guardare il cellulare, ma mi sbagliavo. Le amiche di Mariana erano simpatiche, aperte, rumorose. Mi offrirono da bere appena varcai la porta e dieci minuti dopo mi ero già dimenticata di essere un’estranea.

La decorazione del bar era uno scandalo. Palloncini a forma di cazzi giganti, torte con tette di meringa, tovaglioli stampati con fiche disegnate a mano libera. Tutto così esplicito che all’inizio faceva vergognare, e poi ridere.

—È il tuo primo addio al nubilato così? —mi chiese una ragazza dai capelli viola mentre mi versava un altro bicchiere.

—Così così, sì.

—Sopravviverai. Tranquilla, siamo tutte qui per divertirci.

I giochi cominciarono presto. Obbligo o verità, ma in versione adulta. Indovinare il sex toy bendate. Confessare la propria fantasia più oscura. All’inizio partecipavo timidamente, mordendomi il labbro ogni volta che toccava a me, ma l’alcol fece il suo lavoro. Al terzo bicchiere stavo già raccontando la storia di un tizio che mi aveva infilato le dita in un ascensore e mi aveva fatto correre tra il secondo e il nono piano.

L’atmosfera si fece sempre più calda a un ritmo che mi sorprese. Durante il gioco dei sex toy, una ragazza indovinò un dildo viola e, invece di passare il turno successivo, si tolse la gonna, si abbassò le mutandine, si sedette sul bancone con le gambe aperte e cominciò a infilarselo davanti a tutte. Se lo spingeva fino in fondo e lo tirava fuori lucido dei suoi umori, gemendo piano e pizzicandosi un capezzolo con l’altra mano. Nessuna batté ciglio. Anzi, applaudirono. Un’altra coppia —due amiche che evidentemente si piacevano già da tempo— si divorava la bocca in un angolo, una con la mano infilata sotto la gonna dell’altra, muovendo le dita con un ritmo che non lasciava dubbi. Una terza ballava con le tette al vento sopra un tavolo, scuotendole con le mani.

Mi ero adattata senza rendermene conto. Quando si finisce in un ambiente del genere, o si scappa a gambe levate o ci si lascia andare. E io ormai da un pezzo non volevo più andare da nessuna parte. Mi sentivo libera, disinibita, viva. Erano mesi che non mi sentivo così. E arrapata. Molto arrapata. Le mutandine mi si stavano inumidendo da sole solo a guardare quello che facevano le altre.

—Attenzione, attenzione! —gridò una delle organizzatrici, colpendo un bicchiere con un cucchiaino—. È arrivato il momento clou della serata!

Le luci si abbassarono. La musica cambiò. E dalla porta sul fondo entrarono tre uomini.

Indossavano soltanto boxer aderenti e scuri, e sotto si intuiva che la loro professione aveva richiesto una certa preparazione: i rigonfiamenti che tendevano il tessuto erano generosi. Erano tutti e tre attraenti a modo loro. Quello a sinistra aveva i capelli lunghi e legati, e un sorriso da attore di telenovela. Quello al centro era più basso ma compatto, con le braccia coperte di tatuaggi. E il terzo…

Il terzo mi tolse il fiato.

Era un uomo nero, alto, con la schiena larga e la vita stretta. La pelle gli brillava sotto le luci colorate come se fosse stata lucidata. I muscoli non erano quelli di una palestra facile facile, ma di uno che lavora davvero sul proprio corpo, con pazienza. Aveva la mascella marcata, una barba cortissima, le labbra carnose. E negli occhi, un misto di professionalità e divertimento che mi inchiodò alla sedia. I boxer non gli stavano: si intuiva un cazzo enorme che penzolava di lato, appena gonfio per il riscaldamento del ballo, e io non riuscivo a staccare gli occhi da quel rigonfiamento.

Le altre ragazze urlavano, applaudivano, mandavano baci. Io non riuscivo a parlare. Lo fissavo come se non avessi mai visto un uomo prima di allora. È ingiusto che esista qualcuno così, pensai. E quel maledetto lo sapeva.

Cominciarono a ballare. Si muovevano tutti e tre con la naturalezza di chi ha ripetuto la stessa routine centinaia di volte, senza però sembrare meccanici. Passavano tra noi, si avvicinavano, si allontanavano, lasciando che le mani curiose palpeggiassero loro il culo, il cavallo, le cosce, prima di ritirarsi. Quella che sembrava comandare il gioco, una bionda con la voce da annunciatrice, urlava istruzioni che mescolavano il flirt all’ordine.

Il mio nero —perché dal primo minuto fu mio nella mia testa— si avvicinò alle ragazze una dopo l’altra, dedicando attenzione a ciascuna. Quando arrivò da me, sentii che il cuore stava per uscirmi dal petto. Si chinò davanti a me, mi prese il viso con entrambe le mani, mi strofinò il rigonfiamento contro la guancia —caldo, già duro, avvolto nel tessuto sottile dei boxer—, sorrise e si rialzò per proseguire il suo giro. Mi aveva sfiorata appena e già tremavo, con le mutandine fradice e una fitta tra le gambe che mi costrinse a stringere le cosce.

—Ti piace? —mi sussurrò Mariana all’orecchio, sedendosi accanto a me per un secondo—. Vedo proprio di sì.

—È… —non trovai la parola.

—Dai, vai da lui. È anche la tua serata.

Il passo successivo della dinamica furono i baci. La bionda sceglieva ragazze a caso e i tre spogliarellisti le baciavano, una alla volta, con una teatralità studiata. Quando lui finì di baciare una rossa seduta vicino al bancone, vidi la mia occasione e mi alzai. Ero stordita dall’alcol e dalla situazione, ma non persi la direzione.

Lo intercettai prima che tornasse al centro della pista.

—Aspetta —gli dissi.

Si voltò. Mi guardò incuriosito, come se stesse valutando la mia audacia.

—Dimmi.

Non gli risposi. Gli misi una mano sulla nuca, mi sollevai un po’ sulle punte e lo baciai. E questa volta non fu un bacio protocollare, non faceva parte dello spettacolo. Fu il mio bacio. Gli infilai la lingua fino in fondo alla bocca, gliela leccai lentamente all’interno, gli morsi il labbro inferiore, lo sentii rispondere con la sua, spingendomi, invadendomi. La mano libera scese lungo il suo petto, sui solchi duri dell’addome, fino ad appoggiarsi sul rigonfiamento dei boxer. Lo strinsi. Lo palpai dall’alto in basso sopra il tessuto. Era durissimo. Lungo, grosso, palpitante contro il mio palmo, come un animale intrappolato in un cassetto troppo piccolo.

—Adoro il cazzo che hai lì —gli sussurrai contro le labbra, stringendo di nuovo—. Davvero. Voglio ingoiarmelo tutto.

Lui rise. Una risata bassa, roca, di petto.

—Attenta a quello che chiedi —rispose.

—Ci sto pensando sul serio.

Tornai al mio posto senza guardarmi indietro. Sentivo gli sguardi delle ragazze su di me, gli applausi canzonatori, i fischi. Mariana mi fece un gesto di approvazione con il pollice. Io non ero più l’estranea timida arrivata alle otto. Avevo le gambe accavallate e strette, cercando di nascondere che avevo bisogno di strofinarmi la fica contro qualsiasi cosa.

Lo spettacolo continuò a salire di tono. Le ragazze cominciarono a togliere i boxer agli spogliarellisti. Prima sopra la vita, giocando. Poi completamente. Quando furono tutti e tre nudi ci fu un breve silenzio, quasi reverenziale, prima che tornassero le urla.

E allora lo vidi per intero.

Era bellissimo. Il cazzo era all’altezza del resto di lui: enorme, scuro, grosso come il mio polso, con la cappella lucida e una vena marcata che gli correva sul dorso dalla base fino al glande. I coglioni, pesanti, pendevano tesi sotto. Era mezzo eretto e già mi sembrava intimidatorio; mi si riempì la bocca di saliva e sentii un pizzico nella fica che mi lasciò senza fiato. Le altre due sagome passarono in secondo piano. Io guardavo solo quella verga.

Le ragazze si alternarono a succhiarlo agli spogliarellisti. Una alla volta, tutti quanti. La bionda organizzatrice scandiva il ritmo, i secondi, il cambio. Il mio turno con lui tardava troppo ad arrivare. Quando una ragazza dai capelli corti gli si inginocchiò davanti e cominciò a succhiarglielo con entusiasmo, tirandolo fuori dalla bocca per sputargli sul glande e poi ingoiarlo di nuovo fino a metà, sentii qualcosa di assurdo, qualcosa che non avevo il diritto di provare: gelosia. Gelosia per una sconosciuta a un addio al nubilato, per un uomo che avevo appena conosciuto; gelosia perché la sua lingua percorreva quel cazzo che avevo già deciso essere mio.

Mi avvicinai comunque. Mi misi al suo fianco, senza aspettare il mio turno. Gli passai le mani sul petto e sulle spalle, lo baciai sul collo mentre l’altra continuava a succhiare lì sotto. Lui guardava me. Con una mano gli afferrai un capezzolo e glielo pizzicai; con l’altra gli accarezzai i coglioni tesi. La ragazza dai capelli corti non sembrò offendersi quando le feci cenno di cedermi il posto. Forse capì che quella aveva smesso di essere un gioco.

Mi inginocchiai davanti a lui. Gli presi il cazzo con entrambe le mani, e neanche così riuscivo ad abbracciarlo tutto. Lo guardai un’ultima volta —il glande gonfio, violaceo per il sangue, lucido della saliva dell’altra— e me lo infilai in bocca più profondamente che potevo. Mi entrò solo per metà. La cappella mi riempiva tutta la bocca, mi tendeva le labbra, mi faceva lacrimare. Lo assaporavo con una fame che non ricordavo di avere mai provato. Gli passavo la lingua sulla vena inferiore, gli succhiavo i coglioni uno alla volta mettendoli in bocca, lo sputavo, me lo strofinavo sul viso impiastricciandomi le guance con la mia stessa saliva. Me lo infilavo di nuovo e lo succhiavo velocemente, soffocando, costringendomi a scendere più giù, finché la punta mi toccava il fondo della gola e mi provocava un conato. Glielo masturbavo con entrambe le mani e me lo rimettevo in bocca. Provai a ingoiarlo tutto, ma non ci riuscii. Era troppo. E questo mi eccitava ancora di più. Sentivo come palpitava nella mia bocca, come gli si tendevano i coglioni, come un filo di saliva e pre-sperma mi colava dal mento fino alla scollatura.

—Resta con me —gli dissi alzando il viso, con le labbra gonfie—. Per favore, papi, resta solo con me. Scopami, vienimi dentro e basta.

Lui mi guardò con un sorriso che non riuscii a decifrare.

—Come? —chiese.

Non so se non avesse sentito per via della musica o se volesse che glielo ripetessi. Non glielo ripetei a parole. Mi alzai. Indossavo un vestito corto e leggero, facile da togliere. Me lo sfilai con un movimento e rimasi soltanto con i tacchi rossi e nient’altro. Non portavo neanche le mutandine: me le ero tolte in bagno dieci minuti prima, fradice, e le avevo lasciate appallottolate nella borsa. Tornai a sedermi sul bordo di un divano basso, con le gambe completamente aperte davanti a lui, mostrandogli la fica depilata e lucida per quanto ero bagnata.

—Mettimelo dentro, per favore —gli dissi guardandolo negli occhi, con due dita tra le gambe ad aprirmi le labbra della fica, lasciandogli vedere bene da dove doveva entrare—. Mettimelo tutto, fino in fondo.

Stava guardando l’intero bar. Le ragazze avevano smesso di fare quello che stavano facendo. Anche gli altri due spogliarellisti guardavano, divertiti, con i cazzi in mano. Qualcuno cominciò a intonare:

—Scopatela, scopatela!

E le altre si unirono. Era una marea di voci, risate, pretese. Il mio nero, il mio Marcus —perché più tardi scoprii che si chiamava così— si chinò su di me. Mi baciò di nuovo, più lentamente di prima. Mi aprì ancora di più le gambe con le ginocchia. Si passò il cazzo due o tre volte sulla fessura della fica, strofinando il glande contro il clitoride e bagnandosi dei miei umori. Sistemò i fianchi. Sentii la punta appoggiarsi, premere contro l’ingresso, aprendomi appena.

—Sei sicura? —mi chiese all’orecchio.

—Per favore.

Cominciò a entrare lentamente. Mi fece male. Era enorme, e io ero molto stretta, e anche se ero fradicia da un pezzo il mio corpo non era pronto per una cosa del genere. Sentii come mi si apriva dentro, centimetro dopo centimetro, come ogni vena del suo cazzo mi sfregasse le pareti della fica. Rimasi senza fiato quando gli entrò metà. Quando arrivò in fondo, sentii che toccava qualcosa che nessuno mi aveva mai toccato prima. Il dolore era di quelli che non vuoi fermare. Di quelli che vuoi sentire ancora. Gli affondai le unghie nelle spalle e inarcai la schiena, e dalla gola mi sfuggì un gemito lungo e sporco.

—Ancora —gli chiesi—. Ancora, figlio di puttana, ancora.

Cominciò a scoparmi. Prima con cautela, prendendomi le misure, sfilandolo quasi tutto e poi sprofondandolo di nuovo fino in fondo. Poi più veloce, più forte. Ogni spinta si sentiva: i coglioni che mi colpivano il culo, lo sciabordio disgustoso e meraviglioso della mia fica bagnata che se lo ingoiava tutto, il divano che scricchiolava sotto di noi. Gemevo senza trattenermi, senza pensare a chi mi stava ascoltando, urlando cose che non sapevo nemmeno di saper dire.

—Spaccami la fica, spaccamela, non fermarti.

Le ragazze intorno a me non scandivano più il coro. Applaudivano. Alcune registravano con il cellulare. Altre si infilavano la mano sotto la gonna guardandoci. Io non me ne accorsi fino a molto tempo dopo.

—Figlio di puttana, non fermarti —gli dicevo graffiandogli la schiena—. Non fermarti, non fermarti, così, lì, dammene ancora.

Mi afferrò una tetta con la mano libera, mi pizzicò il capezzolo e lo torse appena. Si chinò e me lo succhiò continuando a spingere dentro di me. Gli morsi la spalla per non urlare ancora più forte di quanto già facessi. Sentii la prima ondata dell’orgasmo salirmi lungo le gambe, stringendomi la fica intorno al suo cazzo, strizzandoglielo come un pugno.

—Vengo —lo avvisai—, vengo, non fermarti, non fermarti, non…

Venni su di lui con i tacchi rossi che mi tremavano in aria. Urlai. Gli affondai le unghie nella pelle scura finché non vidi righe rosse. Sentii tutto il mio corpo contrarsi, la fica che gli stringeva a spasmi quel cazzo enorme che continuava a entrare e uscire senza pietà.

Non mi diede tregua. Tirò fuori il cazzo, lucido per intero dei miei umori, e mi fece girare. Mi mise a quattro zampe sul divano, mi afferrò i capelli con una mano e la vita con l’altra. Mi sistemò, mi aprì il culo con il pollice della mano che mi teneva il fianco e rientrò. Da quell’angolazione mi arrivò ancora più in profondità. Sentii che stava per spezzarmi e, allo stesso tempo, che non ero mai stata scopata meglio in vita mia.

Gli chiesi di riempirmi. Gli chiesi di darmi tutto. Gli chiesi di scoparmi come una puttana, di non avere pietà di me, di lasciarmi la fica distrutta così da ricordarmi di lui per un’intera settimana. Gli chiesi cose che non avevo mai detto ad alta voce a nessuno, che non avevo neppure mai pensato con tanta chiarezza.

—Così, papi, così —lo imploravo—. Mettimelo tutto, non tirarlo fuori, non tirarlo mai fuori.

Mi tirò indietro i capelli, facendomi inarcare il collo. Me lo infilava con affondi lunghi e brutali, ognuno dei quali mi scuoteva tutto il corpo e mi faceva sobbalzare le tette contro il divano. Sentivo il suono umido e osceno della mia fica che ingoiava il cazzo una volta dopo l’altra, mescolato ai miei gemiti e agli applausi delle ragazze.

—Ti piace come te lo metto? —mi ringhiò vicino all’orecchio.

—Sì, sì, sì, ancora, papi, dammelo tutto.

—Puttana.

—Tua, la tua puttana, vienimi dentro, nella tua puttana.

Mi diede una sculacciata così forte che il rumore si sentì in tutto il bar. Gliene fui grata. Me ne diede un’altra. Il culo mi bruciava, la fica mi pulsava e sentii che stavo per venire di nuovo, questa volta con lui dentro, e non mi trattenni. Venni urlando il suo nome —quello che mi avevano appena detto, che forse non era neanche il suo—, stringendogli il cazzo da dentro con tutte le forze del corpo, crollando sulle braccia sul divano, con il culo sollevato per lui e lui che mi teneva per il fianco come una bambola rotta.

Quando stava per venire, uscì. Mi fece girare, mi afferrò il viso con una mano sola, quasi bruscamente, e mi ordinò:

—Vieni, apri la bocca. Tirala fuori.

Mi inginocchiai di nuovo. Aprii la bocca. Tirai fuori la lingua e gliela misi sotto il glande perché mirasse bene. Si masturbò con la mano due volte, tre, stringendo la base del cazzo, ed esplose. Il primo schizzo mi arrivò denso e caldo, colpendomi il palato. Il secondo mi cadde sulla lingua. I successivi mi riempirono tutta la bocca e traboccarono dall’angolo, scivolandomi dal mento fino al collo, tra le tette. Ricevetti tutto. Non lasciai cadere quasi neanche una goccia. Chiusi la bocca e ingoiai tutto, sentendolo scendere denso e salato lungo la gola, poi la riaprii perché vedesse che era vuota, con gli occhi pieni di lacrime per il piacere e per l’intensità di tutto. Gli leccai il glande fino all’ultima goccia, glielo succhiai lentamente per svuotargli bene i coglioni e gli diedi un bacio delicato sulla punta. Le ragazze esplosero in un applauso.

***

Dopo quello non ricordo molto. Qualcuno mi aiutò a vestirmi. Qualcuno mi servì un altro drink che probabilmente non avrei dovuto accettare. Gli altri due spogliarellisti stavano già facendo lo stesso con altre ragazze —uno veniva sulle tette della rossa, l’altro aveva due amiche che si alternavano a succhiarglielo—, ma io non avevo occhi che per Marcus. Rimasi a guardarlo mentre si rivestiva, cercando di imprimermelo nella memoria. Volevo chiedergli il numero. Volevo chiedergli qualcosa. Qualsiasi cosa. Ma l’alcol ebbe la meglio e mi addormentai su un divano con la fica che ancora mi pulsava, senza avergli detto nemmeno il mio nome completo.

Quando mi svegliai era già giorno e il bar era vuoto. Mariana mi portò a casa sua, mi diede acqua e caffè e mi raccontò ridendo quello che era successo. Le chiesi di Marcus. Non aveva i suoi dati. L’organizzazione aveva ingaggiato un’agenzia, gli spogliarellisti erano indipendenti e lei non ricordava nemmeno quale agenzia fosse.

Sono passati due anni. Sono due anni che penso a quella notte più di quanto dovrei. Sono uscita di nuovo con altri uomini. Ho una relazione stabile, tranquilla, sana. Ma a volte, quando sono con il mio attuale compagno e chiudo gli occhi, torno sul divano del bar di Mariana, torno a sentire quel cazzo enorme che mi apre dentro, le mani di Marcus che mi tirano i capelli, lo schizzo caldo che mi cade sulla lingua, il coro delle donne che applaude. E vengo. Ogni volta che penso a lui, vengo.

Per questo scrivo. Nel caso in cui Marcus, o qualunque sia il tuo vero nome, legga un giorno queste righe. Sono la ragazza dai tacchi rossi. Quella che si è spogliata davanti a tutte. Quella che ti ha supplicato di restare. Quella che ha ingoiato il tuo latte fino all’ultima goccia. Se per caso questa storia ti dice qualcosa, scrivimi. Non voglio rifarmi una vita né rovinare quella che ho. Voglio solo sapere che quella notte ha significato qualcosa anche per te.

E se non leggerai mai queste righe, va bene. Rimarrai comunque la scopata migliore e la confessione più bella che riuscirò mai a raccontare.