La confessione di Lorena dopo la sua lezione di ballo

Lorena aveva compiuto quarantuno anni convinta di conoscere ormai tutte le versioni di sé stessa. La moglie, la professionista, la donna che sopportava in silenzio una routine diventata insopportabile. Suo marito, Andrés, arrivava tardi ogni sera, faceva la doccia, cenava davanti alla televisione e si metteva a letto senza dire molto più di un automatico buonanotte. Erano mesi che non si toccavano.

All’inizio si era detta che fosse una fase. Poi smise di mentirsi. Il letto era diventato un territorio di spalle voltate e sospiri trattenuti, e lei aveva cominciato a riempire le ore vuote con qualunque cosa la facesse sentire di nuovo viva.

Prima fu lo yoga. Poi, quasi per capriccio, si iscrisse a lezioni di ballo africano in uno studio del centro. Le piacque fin dal primo giorno: il ritmo dei tamburi, il sudore, la sensazione che il suo corpo rispondesse ancora. A quarantuno anni aveva una figura che molte ragazze di vent’anni le avrebbero invidiato, e per la prima volta dopo molto tempo tornò a sentirsi orgogliosa di guardarsi allo specchio.

L’insegnante si chiamava Mathieu. Era senegalese, altissimo, con le spalle larghe e un sorriso che sembrava illuminare l’intero studio. Aveva tutte le allieve incantate, e lui lo sapeva. Correggeva la postura con le mani, pronunciava i nomi a bassa voce, e quando rideva lasciava uscire una risata profonda che restava sospesa nell’aria.

Un pomeriggio, dopo lezione, il gruppo andò a bere qualcosa, come tante altre volte. Ci furono risate, un paio di bicchieri di vino e, poco a poco, alcuni commenti che cominciarono a farsi più spinti. Tutto discreto, tutto tra le righe. Ma Lorena tornò a casa con il corpo in fiamme, la figa bagnata sotto i leggings, e un’idea che non la lasciò dormire.

Nei giorni seguenti si sorprese a pensare a lui nei momenti più assurdi. In coda al supermercato, durante una riunione di lavoro, mentre Andrés le raccontava qualcosa della sua giornata senza alzare gli occhi dal piatto. Ricordava il modo in cui Mathieu le aveva corretto la postura, le mani ferme sui fianchi, il respiro caldo quando si chinava a parlarle. E ogni volta che lo ricordava, qualcosa le si tendeva dentro, un battito caldo tra le gambe che le chiedeva attenzione.

Si disse che era ridicolo. Che era una donna adulta, sposata, con una vita ordinata e senza spazio per fantasie da adolescente. Ma la fantasia non se ne andava. Cresceva. Si immaginava in ginocchio davanti a lui, con quel cazzo scuro e grosso che intuiva sotto i vestiti spinto fino in fondo alla gola. E una parte di lei, quella che da anni restava in silenzio, cominciò a chiedersi a bassa voce cosa sarebbe successo se avesse smesso di reprimerla.

***

Una notte, senza pensarci troppo, gli scrisse un messaggio. Solo per salutarlo, si disse. Parlarono a lungo, di ballo, di musica, di viaggi. E poi, quasi senza accorgersene, la conversazione cambiò temperatura.

Le parole diventarono sfacciate, dirette, senza filtri. Mathieu le mandò delle foto. Una del suo torso nudo, lucido di sudore. Poi un’altra: il cazzo in mano, nero, grosso, con le vene in rilievo, puntato verso l’alto. Lorena restò a guardarla a bocca aperta, calcolando lo spessore, immaginando come sarebbe stato sentirlo aprirsi la strada dentro di lei.

—Ti piace quello che vedi? —scrisse lui.

—Sono fradicia —rispose lei, e cancellò il messaggio tre volte prima di inviarlo.

Lorena le guardava con il respiro corto, distesa sul divano mentre Andrés russava nella stanza accanto. È una follia, pensò. Ma la sua mano era già scesa tra le gambe, aveva scostato il tessuto dei pantaloni del pigiama, e scoprì di essere molto più bagnata di quanto avrebbe mai ammesso ad alta voce. Si infilò due dita nella figa e le tirò fuori grondanti. Se le portò alla bocca, succhiò il proprio sapore guardando la foto del cazzo di Mathieu, e sentì di venire quasi all’istante, mordendosi il braccio per non svegliare il marito.

—E se venissi a trovarmi? —scrisse lui.

Lorena lasciò il telefono sul petto e fissò il soffitto. Sapeva benissimo che, se avesse detto sì, non ci sarebbe stato modo di tornare indietro.

—Dammi una data —rispose.

***

Il giorno stabilito si preparò come non faceva da anni. Comprò biancheria intima nuova apposta per l’occasione: un completo di pizzo azzurro chiaro, sottile, quasi inesistente, con autoreggenti e un reggiseno che valorizzava un seno di cui continuava a essere orgogliosa. Sopra, una gonna dritta, una camicia bianca impeccabile e un paio di tacchi alti che la facevano camminare come una donna diversa.

Si sentiva audace, sfacciata, e le piaceva. Le piaceva quella sensazione di essere sul punto di oltrepassare una linea, di smettere di essere la moglie perfetta per diventare, anche solo per una notte, la troia che osava prendere ciò che desiderava.

Il tragitto in auto era appena di quindici minuti. Durante il percorso sentì i nervi mescolarsi al desiderio, un’energia elettrica che le attraversava lo stomaco. A un semaforo rosso ricevette un audio. Era Mathieu, con quella voce grave e lenta:

—Ti scoperò contro il muro appena entri. Ti strappo quelle mutandine e ti infilo il cazzo fino in fondo, senza chiederti se sei pronta. Ti ingoierai ogni centimetro, mi senti? E poi ti farò leccarlo bagnato della tua fica, così impari che sapore hai.

Lorena strinse le gambe. Sentì i capezzoli indurirsi contro il tessuto della camicia, un morso acuto tra le cosce, e dovette respirare a fondo per non perdere la testa al volante. Notò il flusso scenderle lungo l’interno della coscia, riscaldando la calza.

Parcheggiò davanti al palazzo e si guardò nello specchietto retrovisore. La donna che la osservava dallo specchio non era Lorena la moglie, né Lorena la professionista. Era un’altra. Una che quella sera aveva deciso di smettere di chiedere permesso.

***

Suonò al citofono. Nessuna risposta, ma il portone si aprì con un ronzio. Salì in ascensore fino al terzo piano, guardandosi un’ultima volta nello specchio in fondo. Il cuore le batteva in gola.

La porta dell’appartamento era socchiusa. Mathieu l’aspettava dall’altra parte. Le prese la mano senza dire una parola, chiuse la porta dietro di lei e la spinse contro la parete dell’ingresso. La baciò con un’intensità che la lasciò senza fiato, la lingua che le entrava in bocca affamata, le mani grandi che le percorrevano la vita, la schiena, i fianchi. Le alzò la gonna con uno strappo, le infilò la mano sotto le mutandine e, sentendo quanto colasse, lasciò uscire una risata profonda contro il suo collo.

—Sapevo che saresti arrivata fradicia —mormorò—. Guarda come ti scivola giù per le cosce.

Le affondò due dita nella figa fino alle nocche, senza preavviso. Lorena gettò la testa all’indietro e gemette contro il soffitto dell’ingresso. Le tirò fuori le dita, se le passò sulle sue labbra, se le mise in bocca e le succhiò con gli occhi fissi nei suoi.

—Stanotte sarai la mia troia —disse—. Ripetilo.

—Stanotte sarò la tua troia —sussurrò lei, sorpresa dalla voce che le uscì.

La condusse in camera da letto senza fretta, fermandosi a ogni passo per baciarla, per morderle il labbro, per sussurrarle porcherie all’orecchio. Lì si spogliò lui per primo, senza pudore, e Lorena si morse il labbro vedendolo intero: il cazzo enorme, scuro, duro contro il ventre, con una goccia lucida sulla punta. Più grande di quanto avesse immaginato. Le venne l’acquolina in bocca.

Poi la spogliò con calma deliberata, capo dopo capo, fino a lasciarla soltanto con il pizzo azzurro che aveva scelto pensando a quel preciso momento. Le slacciò il reggiseno, le pesò le tette tra le mani, le pizzicò i capezzoli fino a farla gemere.

—In ginocchio —disse lui.

Lei obbedì. E scoprì, con un misto di vertigine ed eccitazione, che obbedire le piaceva da morire. Che cedere il controllo, dopo anni passati a portare tutto sulle spalle, era il sollievo più strano e delizioso che avesse mai provato.

Mathieu la prese per i capelli con una mano e con l’altra si mise il cazzo contro le labbra. Lorena aprì la bocca e lo accolse lentamente, assaporando il gusto salato della punta, sentendo come le riempiva tutta la lingua. Cominciò a succhiarlo con fame, leccandoglielo con entrambe le mani e con la bocca, sputando saliva sul glande perché scorresse meglio. Lui la lasciava fare, la osservava dall’alto con un mezzo sorriso.

—Più dentro —le ordinò, spingendole la testa.

Lorena sentì il cazzo toccarle il fondo della gola e inarcò la schiena, con gli occhi pieni di lacrime, la saliva che le colava dal mento fino alle tette. Mathieu non la lasciò andare. La tenne lì per alcuni secondi, scopandole la bocca con spinte brevi, finché non la lasciò respirare. Lei prese fiato con un ansito rauco e tornò a ingoiarlo da sola, adesso con rabbia, succhiandolo a fondo, mentre si infilava due dita nella fica per trattenere il bisogno.

***

La sollevò per i capelli e la gettò sul letto a pancia in su. Le divaricò le gambe con uno schiaffo e restò a guardarle la fica aperta, lucida, rosata sotto il pizzo scostato di lato.

—Guarda quanto sei bagnata, cazzo —disse, e abbassò la bocca senza darle il tempo di rispondere.

Le mangiò la fica con la stessa intensità con cui ballava: le labbra tra le sue, la lingua che entrava e usciva, succhiandole il clitoride a occhi chiusi, gemendo contro la sua carne. Lorena si contorse, si aggrappò alle lenzuola, spinse i fianchi contro la sua faccia chiedendo di più. Le infilò due dita mentre continuava a succhiarle il clitoride e le piegò cercando il punto esatto. Lo trovò.

—Non fermarti, ti prego, non fermarti —supplicava lei, con una voce che non riconosceva come sua.

Venì con un grido soffocato, stringendogli la testa tra le cosce, sentendo la fica contrarsi attorno alle sue dita. Mathieu non la lasciò. Continuò a leccarla mentre lei tremava ancora, finché non le strappò un secondo orgasmo quasi incatenato al primo.

Quando finalmente alzò la faccia, ce l’aveva lucida di secrezioni fino al mento. Si mise sopra di lei, le passò la lingua sulle labbra perché si assaggiasse, e le appoggiò il cazzo all’ingresso.

—Pronta, troia?

—Scopami —ansimò lei—. Scopami adesso.

La infilò con una sola spinta, fino in fondo. Lorena inarcò la schiena e gridò. Non aveva mai sentito niente di così grosso, niente che la riempisse così. Mathieu restò fermo per un istante, lasciandola abituarsi, poi cominciò a scoparla con un ritmo lento e profondo che le strappava un gemito dalla gola a ogni affondo.

—Voltati —le ordinò poco dopo.

La mise a quattro zampe, le arcuò la schiena con una pacca sul culo e gliela infilò di nuovo da dietro. Adesso sì, senza pietà. La prese per i capelli e le scopò la fica con spinte secche, brutali, che facevano sbattere i suoi fianchi contro le natiche di lei con un suono umido. Le teneva i polsi incrociati dietro la schiena e la usava come voleva, tirandola indietro sulla sua verga.

—Dimmi che ti piace —le impose, con la mano chiusa attorno alla nuca.

—Mi piace da morire, cazzo, mi piace da morire il tuo cazzo —rispose lei tra i gemiti, con la faccia affondata nel cuscino—. Dammi di più, più forte.

Le sputò sul culo e le premette il pollice contro l’altro buco. Lorena si tese per un secondo e poi si rilassò, spingendo lei stessa all’indietro. Le fece male e le piacque in egual misura, quella frontiera sfumata in cui l’abbandono si confonde con il desiderio. Venì di nuovo, con la fica che le stringeva il cazzo in spasmi, mentre lui continuava a martellarla senza rallentare.

—Stanotte sei mia —le disse Mathieu, e lei annuì contro il lenzuolo, incapace di articolare altro che il suo nome.

Per anni si era creduta spenta. E lì, sottomessa e tremante, con il cazzo più grande che avesse mai avuto piantato fino alle palle, capì che non era mai stata spenta: stava solo aspettando che qualcuno tornasse ad accenderla.

***

A un certo punto, quando alzò la testa, scoprì che non erano soli. Un amico di Mathieu era entrato nella stanza e osservava dalla porta, già con la mano sul rigonfiamento dei pantaloni. Lorena avrebbe dovuto avere paura, coprirsi, scappare via. Invece sentì un’ondata di qualcosa che non seppe nominare: potere, desiderio, una libertà selvaggia nell’essere guardata e desiderata senza riserve.

—Vieni —gli disse, con una voce roca che non era la sua—. Vieni qui.

L’altro si avvicinò senza dire nulla, si abbassò i pantaloni e le mise davanti alla bocca un altro cazzo duro. Anche nero, più lungo e più sottile di quello di Mathieu, con il prepuzio ritratto e la punta lucida. Lorena aprì la bocca e lo accolse senza esitazione, mentre Mathieu continuava a prenderla da dietro. Si lasciò usare da entrambi contemporaneamente, con un cazzo nella fica e un altro in gola, gemendo attorno alla carne dura che le riempiva la bocca.

La cambiarono di posizione varie volte. La sedettero sopra Mathieu, a cavalcioni, facendola cavalcare sul suo cazzo mentre l’altro si sistemava dietro e le leccava il culo. Poi la stesero fra i due, con le gambe spalancate, e si alternarono a scoparsela. Quando uno finiva una serie di spinte, l’altro prendeva il suo posto senza lasciarle un secondo di tregua. Entrambe le fiche piene di saliva, di secrezioni, di liquido preseminale, e lei senza voler che finisse.

—Sto per venire —annunciò Mathieu, con la voce tesa.

—In faccia —chiese lei, sorpresa di sentirsi parlare—. Entrambi. In faccia.

Si inginocchiò fra i due cazzi, ne afferrò uno per mano e l’altro per mano e li masturbò con la bocca aperta e la lingua fuori, guardandoli dal basso con gli occhi lucidi. Vennero quasi nello stesso momento: il primo getto di Mathieu le attraversò la guancia e le finì nei capelli, e quello dell’altro le cadde denso sulla lingua e le colò dal mento fino alle tette. Lei se lo passò sul viso con le dita, si portò il seme alla bocca e lo inghiottì lentamente, assaporandolo, mentre i due uomini la guardavano con il respiro spezzato.

Quando tutto finì, rimase sdraiata a lungo, con le gambe ancora aperte, sentendo il seme scivolarle fuori dalla fica e bagnarle la coscia. Ascoltava i battiti tornare poco a poco alla normalità e le loro voci parlare in una lingua che non capiva. Non provava colpa. Provava, per la prima volta dopo anni, che il corpo le apparteneva interamente.

***

Si vestì lentamente, con le mutandine fradice riposte nella borsa perché Mathieu gliele aveva chieste come ricordo. Gliele lasciò, divertita, come chi lascia una firma. Prima di uscire, lui le baciò la fronte con una tenerezza inaspettata che contrastava con tutto il resto.

In ascensore si guardò di nuovo nello specchio in fondo. Sorrise. La donna che le restituiva lo sguardo aveva il trucco sbavato, i capelli spettinati, un segno rosso sul collo e un’espressione di assoluta soddisfazione. Le piacque ciò che vide.

Salì in auto e gli scrisse un ultimo messaggio, ringraziandolo e dicendogli che, quando avesse voluto, sapeva dove trovarla. Poi partì e guidò verso casa con i finestrini abbassati, lasciando che l’aria dell’alba le asciugasse il sudore e il seme ormai secco ancora sulla pelle.

Andrés dormiva come sempre, ignaro di tutto. Lorena si infilò sotto la doccia e lasciò scorrere l’acqua calda sulle spalle indolenzite, sui segni delle dita sui fianchi, sulla fica gonfia e pulsante. Domani tornerò ad essere quella di sempre, pensò. Ma stanotte sono stata esattamente chi volevo essere.

E mentre il vapore appannava lo specchio del bagno, capì che quella confessione — quella della troia che era rimasta nascosta troppo a lungo — sarebbe stato il suo segreto meglio custodito. Uno che avrebbe ripetuto, senza dubbio, non appena lui avesse richiamato.