Le due professoresse che mi hanno iniziato al sesso

Ho quarantadue anni, vivo a Berlino e lavoro come chimico industriale. Quello che sto per raccontare è successo a Valencia, nell’autunno del 2003, quando avevo appena compiuto diciannove anni e avevo appena superato l’esame di maturità. Lo scrivo perché allora lo annotai su un quaderno e perché, dopo tanto tempo, quello resta il momento esatto in cui ho smesso di avere paura di me stesso.

Fino a quell’estate non avevo mai toccato una donna. Neanche un bacio. Neanche tenuto per mano una ragazza al cinema. Ero uno di quelli che si sedevano in fondo all’aula e guardavano l’orologio aspettando di uscire. Dovevo iscrivermi a Chimica e mi trascinavo dietro due materie insufficienti: fisica e francese. I miei genitori assunsero due professoresse private e, senza saperlo, mi regalarono molto più che delle promozioni.

La prima si chiamava Helena. Aveva trentadue anni, veniva da Siviglia e mi dava lezioni nel salotto di casa il martedì e il giovedì. Bionda, alta, con una bocca che cominciava a ridere prima del resto del viso. Indossava sempre magliette sottili di cotone, e a me si cancellavano i logaritmi dalla mente quando si chinava sul quaderno e le si segnavano i capezzoli sotto la stoffa. Lei se ne accorgeva; io credevo di no.

La seconda era Fiorella. Italiana, nata a Torino, sposata con uno spagnolo che pensava di lasciare non appena avesse trovato una scusa. Insegnava francese in un’accademia del centro e, di tanto in tanto, riceveva gli studenti nel suo appartamento. Un sorriso enorme, denti bianchi, gambe che sembravano dipinte. Le sue minigonne erano uno scandalo discreto.

A fine settembre entrambe mi annunciarono quasi contemporaneamente che se ne sarebbero andate. Helena aveva ricevuto un’offerta per fare ricerca in dermatologia a Toronto. Fiorella tornava in Italia. Decisi di comprare un regalo per ciascuna, per ringraziarle delle promozioni. Pensavo che sarebbe stata la fine della storia. Lo fu, ma non nel modo in cui l’avevo immaginato.

***

Helena arrivò due ore prima del suo volo. I miei genitori erano fuori per tutto il fine settimana, a un matrimonio a Castellón. Le aprii la porta con un pacchettino in mano: un profumo e un paio di orecchini d’argento.

—Non dovevi disturbarti —disse prendendo il regalo—. Però anch’io ti ho portato qualcosa.

Sorrideva in modo diverso, più lentamente. Si tolse il foulard dal collo e lo lasciò sulla sedia dell’ingresso.

—È tutto l’anno che le guardi. Le vedrai, almeno una volta.

Rimasi senza saliva. Helena si sfilò il maglione dalla testa con un movimento lento e sotto portava un reggiseno rosa che non sembrava quello di una professoressa privata. Mi guardò negli occhi mentre si portava le mani dietro la schiena. L’indumento cadde lentamente a terra e i suoi seni rimasero nudi, più grandi di quanto lasciassero intuire le magliette, i capezzoli già duri, puntati verso l’alto.

Non sapevo dove mettere le mani. Lei me le prese e me le posò sopra.

—Toccami —disse—. Non mi romperò. Stringimeli. Succhiami. È da mesi che vuoi farlo.

Le mie dita erano goffe e fredde. Gliele passai sui capezzoli, glieli pizzicai come riuscivo, e lei lasciò uscire un breve sospiro che mi fece salire un brivido lungo la schiena. Abbassai la testa e gliene misi uno in bocca. Succhiai, morsi piano, gli passai la lingua intorno. Helena mi afferrò la nuca e mi strinse contro il suo petto.

—Così, così, non avere paura. Mordimelo un po’ più forte.

Mentre le succhiavo i seni, lei guardò verso il basso, verso il rigonfiamento che spingeva contro la stoffa dei miei pantaloni, e spalancò appena gli occhi.

—È tutto tuo? —chiese, e rise piano—. Cazzo, Mateo. E lo tenevi nascosto.

Mi abbassò la cerniera con la stessa calma con cui due ore prima aveva spiegato un integrale. Mi abbassò pantaloni e mutande in un colpo solo, e il mio cazzo balzò verso l’alto, duro, puntato verso il suo viso. Helena rise di nuovo, lo afferrò alla base e lo soppesò come se stesse misurando qualcosa in laboratorio.

—Grosso —disse—. E bello duro. Me lo godrò.

Si inginocchiò tra le mie gambe.

—Chiudi gli occhi —disse—. Se li apri adesso, finisce in cinque secondi.

Li chiusi. La sentii respirare. Sentii prima la sua lingua, piatta, salire dalle palle fino alla punta, molto lentamente, come se mi stesse disegnando. Poi arrivò tutta la bocca, calda, che si chiuse sul glande e succhiò con una forza precisa che mi fece stringere i pugni. La lingua continuava a muoversi dentro, girando intorno alla cappella, e la sua mano libera scese ad afferrarmi i coglioni, giocherellando con loro, stringendoli appena.

Capì che cosa raccontavano urlando i miei amici davanti all’istituto: niente di ciò che avevo immaginato assomigliava a questo. Niente. Helena cominciò a prendermi il cazzo fino in fondo, con lievi conati, facendosi colare la bava dall’angolo della bocca, e mi guardò dal basso con gli occhi umidi, divertendosi. Me lo sfilava tutto e gli dava lunghe leccate da sotto, mi succhiava le palle una per una e poi tornava a ingoiarmi. Non seppi quanto tempo restammo così. Ogni volta che sentiva che stavo per venire, si staccava, mi stringeva la base con due dita e aspettava qualche secondo prima di rimetterselo in bocca.

—Non ancora —sussurrava—. Non ancora, bello. Resisti per me.

Quando mi stancai di restare in piedi, mi portò in camera. Si tolse il resto dei vestiti salendo sul mio letto e rimase con un paio di calze grigie fino alla coscia. Aprì le gambe senza cerimonie e mi mostrò la fica: le labbra rosate, leggermente dischiuse, il clitoride che spuntava sopra. Si infilò due dita tra le pieghe e me le mostrò appena lucide.

—Sono asciutta —disse, quasi tra sé—. Ma voglio che tu entri lo stesso. Non preoccuparti di nulla. Vieni, prima mettimi la lingua, così mi aiuti.

Abbassai la testa tra le sue cosce senza sapere bene cosa fare. Le passai la lingua su tutta la fica, dal basso verso l’alto, come avevo visto una volta in un video prestatomi da qualcuno. Helena mi afferrò per i capelli e mi guidò.

—Su, lì. Quel bottone. Con la punta. Non schiacciarlo, giraci intorno.

Obbedii. Le leccai lentamente il clitoride, facendo dei cerchi, e dopo pochi secondi sentii che si inumidiva tutta. Un sapore salato, forte, diverso da qualsiasi cosa. Le infilai un dito mentre continuavo a succhiarle il clitoride e lei inarcò la schiena.

—Cazzo, impari in fretta. Un altro dito. Sì, così. Piega il polpastrello verso l’alto, come se mi facessi cenno di venire.

La leccai per un po’, finché le sue cosce mi strinsero la testa. Allora mi chiese di salire. Le domandai dei preservativi. Mi disse che da anni stava con il suo, che era sicura, che quella parte spettava a lei deciderla. Obbedii.

La prima volta che entrai in una donna non fu come nei film. Feci fatica. Helena sputò sul palmo, mi impiastricciò il cazzo e guidò lei stessa la punta fino alla sua fica. Spinsi e la cappella entrò con uno schiocco umido. Lei strinse i denti e mi disse «piano, piano» due volte. La sentii calda, stretta, molto più stretta di quanto avessi immaginato. Entrai di millimetro in millimetro fino a ficcarglielo tutto dentro, e rimasi fermo per un secondo, sentendo la sua fica abbracciarmi il cazzo, palpitando intorno.

Quando riuscii a muovermi, le sue unghie mi si conficcarono nel collo e non si staccarono più. La penetrai senza sapere cosa stessi facendo, copiando ciò che avevo visto sugli schermi e lasciandomi guidare dalle sue brevi indicazioni.

—Più in alto, stronzo. Fammi sfregare dentro. Non uscire tanto, resta affondato. Non fermarti adesso, non fermarti.

Ogni spinta produceva un rumore sordo, umido, e i seni di Helena rimbalzavano contro il mio petto. La scopavo a fondo, senza ritmo, più veloce quando lei ansimava più forte. A un certo punto si morse l’avambraccio, chiuse gli occhi e rimase molto a lungo immobile, con la fica che si contraeva intorno al mio cazzo in lunghi spasmi. Mi piantò i talloni nel culo perché non uscissi.

—Sei troppo bravo per essere vergine —disse dopo, quasi senza voce—. Non è giusto per le prossime.

***

Quando ricominciammo a muoverci, mi fece stendere sulla schiena. Mi salì sopra dandoci le spalle, guardando lo specchio dell’armadio. Si sedette lentamente, impalandosi sul mio cazzo fino in fondo, e lasciò uscire un gemito basso. Io vedevo la sua nuca, i capelli che le cadevano sulle spalle, i fianchi che imponevano un ritmo diverso dal mio, salendo e scendendo in piccoli cerchi, sfruttando ogni centimetro. La afferrai per la vita e spinsi da sotto. Vedevo il suo culo bianco urtare contro le mie cosce, le labbra della fica tendersi ogni volta che usciva e rientrava, il cazzo lucido dei suoi umori.

—Così, spingimi da sotto. Spaccami la fica. Arriva fino in fondo.

Stringevo i denti per non venire. Mi guardò attraverso lo specchio una volta, solo una, e mi sorrise come se avesse conquistato qualcosa. Si infilò una mano tra le gambe e si sfregò il clitoride mentre io continuavo a spingerle da sotto. Due minuti dopo venne di nuovo, rannicchiata su se stessa, gemendo «vengo, vengo» e facendomi diventare di pietra.

—Ora tocca a me assaggiarti —disse quando le confessai che non resistevo più.

Scese con un salto e si inginocchiò sulla moquette. Mi afferrò il cazzo con entrambe le mani, fradicio di lei, e ricominciò a succhiarmelo, questa volta velocemente, senza pause, masturbandomelo con la mano al ritmo della bocca. Chiusi gli occhi d’istinto, ma lei mi costrinse ad aprirli.

—Guardami. Voglio che mi guardi quando vieni. In faccia. Tutto quanto.

Resistetti altri tre secondi e poi esplosi. Venni tantissimo, molto più di quanto mi aspettassi, lunghi fiotti che le schizzarono sulla guancia, sulla fronte, sulla lingua che tirava fuori per raccoglierli. Non fece in tempo a ingoiarlo tutto. Le rimasero i capelli macchiati, il collo, i seni, due gocce appese a un capezzolo. Scoppiò a ridere, si passò due dita sul viso, se le infilò in bocca e le succhiò con calma.

—Buono —disse—. E tanto. Quasi mi soffocavi.

Si rivestì senza pulirsi del tutto.

—Andrò all’aereo così —disse mentre si metteva il reggiseno—. Per ricordarmene.

Non mi baciò. Per tutto il pomeriggio non mi aveva baciato neanche una volta. Sulla porta mi diede due colpetti sulla guancia e mi disse:

—Comincia a uscire, Mateo. Te lo dico sul serio. Con quel cazzo e imparando così in fretta, non hai il diritto di stare solo. Non sei più il ragazzo del primo giorno.

Chiusi la porta e rimasi per un po’ appoggiato contro di essa, con la testa vuota.

***

Due giorni dopo andai a casa di Fiorella con un altro pacchetto. Un profumo e un ciondolo d’argento. Viveva in un appartamento senza ascensore, in calle del Mar. Salii i gradini a due a due.

Mi aprì in accappatoio. Quella mattina si era rotto il condizionatore, disse, ma non voleva aprire le finestre. Per il rumore della strada, disse. Per qualcos’altro, non lo disse.

Mi sedetti sul divano. Lei si sedette accanto a me, molto vicina, e cominciò a parlarmi di Torino, dell’offerta dell’azienda tessile che l’aspettava, di sua madre. Io la ascoltavo a metà. Profumava di qualcosa di dolce e caldo, come una bevanda.

—Ti spiegherò due cose che non si imparano in classe —disse all’improvviso, con un altro tono—. La prima, come capire se una donna ti desidera. La seconda, come scopare una donna che sa quello che vuole.

Cominciò a baciarmi. Baci brevi, asciutti, chiedendomi ogni volta se stavo bene. Poi uno lungo, profondo, infilandomi tutta la lingua in bocca, succhiando la mia. Quando mi lasciai andare, mi portò la mano sotto l’accappatoio. Non indossava nulla. Le toccai i seni, più piccoli di quelli di Helena ma più sodi, con i capezzoli scuri e turgidi. Scesi con la mano fino alla fica e la trovai depilata, calda, fradicia.

—Vedi? —sussurrò contro la mia bocca—. Questa è una donna che ti desidera. Impara a memoria l’umidità. Mettici le dita, muovile piano.

Le infilai due dita. Era bagnatissima, più di quanto Helena fosse stata per tutto il pomeriggio. Fiorella chiuse gli occhi, appoggiò la fronte sulla mia spalla e cominciò a muoversi contro la mia mano.

Poi si alzò e mi lasciò nudo in piedi nel suo salotto. Non fece commenti sul mio corpo. Mi afferrò, mi fece sedere su una sedia di legno con i braccioli e si inginocchiò davanti a me. Quello che fece era diverso da ciò che aveva fatto Helena: più lento, con delle pause, guardandomi negli occhi ogni tanto. Mi leccava la cappella con la punta della lingua, facendo cerchi minuscoli, poi si infilava tutto il cazzo in bocca, di colpo, fino alla gola, e restava lì, ingoiando intorno. Tirava fuori la lingua e mi leccava le palle mentre la punta del mio cazzo le toccava il palato. Quando si accorse che stavo per perdere il controllo, si alzò e mi prese la testa con entrambe le mani.

—Adesso tocca a me insegnarti —disse—. Sdraiati sul tappeto.

Si sedette sulla mia faccia, a cavalcioni, e mi calò la fica sulla bocca. Aveva un odore forte, di femmina, ed era lucida di umidità. Cominciai a leccarla come avevo fatto con Helena e lei mi corresse al secondo.

—No, così no. Meno superficie. Solo la punta. Qui, sul clitoride, cerchietti piccolissimi. Costanti. Non cambiare ritmo anche se mi muovo.

Le diedi retta. Le succhiai il clitoride con la punta della lingua, senza fermarmi, mentre lei si muoveva sopra la mia bocca. Le infilai due dita e curvai il polpastrello verso l’alto, come mi aveva insegnato Helena. Fiorella urlò.

—Lì, lì, non muoverti da lì. Premi. Premi più forte.

Quel pomeriggio imparai a usare la lingua, le dita, le labbra. Mi corresse tre volte senza perdere il sorriso. Quando venne la prima volta, quasi mi fece cadere dal letto con una spinta, ridendo e dicendo «basta, basta, non resisto», con le cosce che mi tremavano contro le orecchie e la fica che mi colava sul mento.

Si alzò, si mise in ginocchio sulla sedia tenendosi allo schienale, con il culo proteso all’indietro, e mi chiese di entrarle così. Obbedii. Fu lei stessa ad allargarsi con entrambe le mani, mostrandomi la fica aperta e lucida, e poco più sopra il buco del culo scuro. Posai la punta del cazzo ed entrai con una spinta fino in fondo. Lasciò uscire un «cazzo» soffocato e mi chiese di più.

—Forte. Senza pietà. Scopami come se mi odiassi un po’.

La spinsi a fondo, afferrandola per i fianchi e guardandole il culo rimbalzare contro il mio ventre. Con la mano libera mi dettava il ritmo colpendo il bracciolo. Ogni schiaffo della mano coincideva con una mia spinta. Quando mi stancai, fu Fiorella a prendere il controllo, dondolando i fianchi avanti e indietro senza che dovessi fare nulla, spingendosi contro di me, stringendomi la fica intorno al cazzo con contrazioni volontarie. Era come se nel suo corpo non ci fossero dubbi.

—Picchiami —disse a un certo punto—. Sul culo. Come se me lo meritassi.

Lo feci piano. Lei rise.

—Più forte. Non mi romperò.

Le mollai uno schiaffo secco su una natica, la carne diventò subito rossa e lei gemette forte. Un altro. Un altro ancora. A ogni schiaffo mi stringeva di più il cazzo dall’interno. Si portò un dito alla bocca, se lo succhiò e poi lo abbassò per sfregarsi il clitoride mentre io continuavo a trivellarla da dietro.

Restammo così, non so per quanto. Provammo un’altra posizione, contro la scrivania, con lei piegata sui fogli, la gonna che si era rimessa sollevata fino alla vita, e io dietro ad aprirle le natiche per vedermi entrare e uscire. E un’altra ancora, in cui mi costringeva a tenerle una gamba sollevata, in piedi entrambi, lei appoggiata al muro, il mio cazzo conficcato da sotto. Lei veniva a modo suo, col viso contratto, quasi arrabbiato, colando all’interno delle cosce, e ricominciava senza sosta. Quando le dissi che non riuscivo più a resistere, mi spinse indietro e si mise in ginocchio. Aprì la bocca e tirò fuori la lingua, aspettandomi. Non fece in tempo. Il primo fiotto le cadde dentro, ma i successivi le schizzarono sul mento, sul collo, sui capelli castani. Rise, raccolse ciò che poteva con due dita, lo assaggiò e si pulì il resto con l’accappatoio.

—Sai di salato —disse—. Bene. È segno che mangi bene.

Guardò l’orologio appeso alla parete.

—Sei venuto alle cinque. Sono quasi le undici.

Scesi le scale tremando, con le gambe di gelatina e il cazzo dolorante dentro i pantaloni. Nell’androne mi sedetti un minuto sul primo gradino e risi da solo.

***

Pensavo che fosse sufficiente. Che la storia finisse lì. Ma il giorno dopo, alle sette e mezza di sera, suonò il citofono. I miei genitori avevano avvisato che sarebbero tornati alle nove per cena. Attraverso la telecamera vidi Fiorella con un impermeabile fino alle caviglie e gli occhiali scuri.

Le aprii. Salì in silenzio. Quando le chiesi cosa ci facesse lì, si portò un dito alle labbra ed entrò nella mia camera davanti a me. Chiuse la porta e si tolse l’impermeabile.

Sotto non indossava nulla. Solo calze nere e scarpe col tacco. La fica depilata, già lucida, i capezzoli duri.

—Non potevo andarmene senza una seconda lezione —disse—. Spogliati. In fretta.

Quel pomeriggio fu diverso. Più rapido, meno didattico, più arrabbiato per qualcosa che non capivo. Mi strappò i vestiti di dosso, mi gettò sul letto e mi ingoiò il cazzo fino in fondo senza preavviso. Me lo succhiò per tre minuti brutali, conati, saliva che le colava dagli angoli della bocca, finché lo ebbi durissimo e palpitante. Poi mi montò di colpo, si impalò fino in fondo e cominciò a cavalcarmi veloce, senza ritmo, guardando il soffitto.

Facemmo cose che la sera prima non avevamo fatto. Si girò e si mise sopra al contrario, dandomi il culo, cavalcandomi mentre io vedevo il mio cazzo sparire dentro la sua fica e il suo buco del culo contrarsi ogni volta che si lasciava cadere. Le passai il pollice lì, bagnato del suo stesso umore, e premetti un poco. Lei spinse all’indietro.

—Anche lì —ansimò—. Mettimelo. Un dito. Solo un dito.

Glielo infilai lentamente e lei venne all’istante, urlando e stringendomi il cazzo con le pareti della fica con una forza che mi fece vedere le stelle.

Poi ci mettemmo in sessantanove, lei sopra, succhiandomelo lentamente mentre io le mangiavo la fica e le passavo la lingua anche sul buco del culo, cosa che la fece tremare tutta. Poi una posizione di lato, a cucchiaio, in cui mi costrinse a tenerle sollevata la gamba sinistra per penetrarla da dietro mentre mi baciava di lato, con la lingua fino in fondo alla bocca. Poi un’altra in cui lei si sedeva sopra e si toccava da sola a occhi chiusi, ignorandomi a lungo, muovendosi sul mio cazzo come se fossi soltanto il posto su cui appoggiarsi, un giocattolo, una posizione con una temperatura.

A un certo punto, mentre mi cavalcava guardandosi allo specchio, con due dita tra le gambe a sfregarsi il clitoride, aprì gli occhi e mi fissò.

—Non innamorarti delle prime, Mateo. Nessuna resta.

Non le risposi. Non sapevo cosa si rispondesse a una cosa del genere. La afferrai per la vita e spinsi da sotto, forte, finché venne di nuovo col viso contratto e tutto il peso abbandonato sul mio petto.

Quando non riuscii più a resistere, scese, si inginocchiò accanto al letto e mi chiese di mettermi in piedi. Si aprì la bocca con due dita, tirò fuori la lingua e mi chiese di masturbarmi davanti al suo viso. Lo feci. Venni tra i suoi capelli, di nuovo senza volerlo, con fiotti che le macchiarono la fronte e le ciocche che le cadevano ai lati. Lei rise ancora nello stesso modo, breve e un po’ amaro, e raccolse una goccia dal labbro con l’indice.

Prima di andarsene mi lasciò un biglietto con un numero di telefono e un indirizzo e-mail, e mi disse di chiamarla se fossi passato da Torino.

Non la chiamai mai.

***

Le settimane successive le passai rimuginando su una lista di domande che annotavo sul quaderno. Perché non ero venuto subito. Perché all’inizio Helena non era bagnata e Fiorella invece lo era fin dal primo minuto. Perché a volte facevano una faccia di dolore e altre ridevano come bambine. Perché nessuna all’inizio aveva voluto la posizione del missionario, quella che nei film sembrava l’unica.

Non osavo parlarne con mio padre. Un pomeriggio, dopo diverse birre, lo chiesi ai miei amici del quartiere su una terrazza. Lucas e Diego, entrambi figli di madri molto moderne, mi risposero meglio di quanto mi aspettassi. Che l’orgasmo non comporta sempre del liquido. Che molte donne passano dal piacere al dolore nella stessa frase. Che la posizione del missionario la preferisce la maggior parte delle donne, sì, ma che non sempre è la donna a chiederla la prima volta con uno sconosciuto. Che in realtà il sesso si impara molto lentamente e ogni corpo è una lingua diversa.

Io li ascoltavo e pensavo a Helena che scendeva dall’aereo coi capelli ancora sporchi del mio sperma, e a Fiorella che entrava nel suo nuovo ufficio di Torino. Pensavo a me, al ragazzo che ero stato il lunedì precedente e a quello che non ero più.

***

Cominciai a uscire. In discoteca, alle feste di compleanno, a casa di estranei. Ci misi quasi un anno prima di andare di nuovo a letto con qualcuno, e fu con una compagna di facoltà che non assomigliava per niente a nessuna delle due. Mi vergognavo di raccontarle la storia di Helena e Fiorella, così non gliela raccontai mai. A nessuno, in realtà. Fino a oggi.

Di Helena so, grazie a un documentario scientifico visto per caso una volta, che lavora ancora in Canada. È un’autorità nel suo campo. Compariva mentre spiegava qualcosa sulla pelle e su alcune nuove cellule. Parlava con grande serietà, in camice bianco, e per un attimo non la riconobbi. Poi sorrise, una volta sola, prima che la scena cambiasse. E la riconobbi tutta intera.

Di Fiorella non ho mai più saputo nulla. Buttai via il biglietto dopo sei mesi, una sera stupida, in seguito a una discussione con una fidanzata. Me ne pentii due giorni dopo, ma era già tutto nella spazzatura. Rimase questo: due pomeriggi e mezzo di un autunno a Valencia, due professoresse che decisero di congedarsi così, e un ragazzo che chiuse la porta e cominciò a vivere.

Lo scrivo adesso, ventitré anni dopo, perché so esattamente quanto devo loro. Non il sesso, anche se il sesso fu enorme. L’altra cosa: la fiducia, la perdita della paura di guardare una donna negli occhi, il saper toccare una fica senza tremare, il saper chiedere e sapere che mi chiedano. Questo è ciò che mi regalarono. Il resto fu solo la confezione.

Mateo Solís.