Non ho mai raccontato cosa successe con le mie due professoresse

Mi chiamo Lucas e ho quarant’anni. Vivo a Monaco da un decennio, ma quello che sto per raccontare è successo a Valencia, nell’estate del 2003, quando avevo appena compiuto diciotto anni e avevo passato le prove di accesso all’università per un pelo. Biotecnologia mi avrebbe salvato. Matematica e inglese quasi mi hanno affondato.

Ero timido. Timido nel senso più letterale del termine: non avevo mai sfiorato la mano di una ragazza di proposito, non sapevo ballare, e l’idea di entrare in una discoteca mi rivoltava lo stomaco. Al liceo mi sedevo in fondo, parlavo poco e uscivo con quei due o tre amici che avevano imparato a tollerare il mio silenzio. Quella era tutta la mia vita sociale nel giugno del 2003.

Le due materie deboli mi avevano costretto a fare lezioni private per quasi due anni. La professoressa di matematica si chiamava Clara. Trenta anni, bionda, con due occhi grigi che cercavo di non guardare più del dovuto. Lavoravamo insieme dall’inverno precedente all’ultimo anno. Quella d’inglese si chiamava Bianca. Italiana, di Milano, trasferita in Spagna grazie a una borsa di studio che non ho mai capito fino in fondo. Entrambe se ne sarebbero andate quello stesso agosto, ognuna nel proprio paese. Lo sapevo da maggio e per settimane avevo rimuginato su come salutarle senza fare una figura di merda.

Alla fine comprai un regalo per ciascuna. Un profumo per Clara e un pendente per Bianca. Chiesi consiglio alla commessa, che la prese come una sfida personale. Uscii dal negozio con le mani fredde.

Clara mi diede appuntamento un sabato a casa mia. I miei genitori erano andati via per un giro in montagna con degli amici, come facevano ogni agosto per lasciarmi «respirare», e io sarei rimasto solo per tutto il fine settimana. Lei atterrava a Boston quarantotto ore dopo, così si presentò due ore prima di andare in aeroporto. Arrivò con una valigia ridicolmente piccola e una felpa grigia che le stava larga.

Le diedi il pacchetto appena varcò la porta. Lo aprì nell’ingresso, annusò il profumo, si infilò gli orecchini in tasca e mi guardò per troppo tempo.

—Non dovevi regalarmi niente.

—Volevo — risposi, ed era la cosa più sincera che avessi detto in tutta la giornata.

—Allora anch’io ti farò un regalo — rispose lei—. Ma il mio non si può impacchettare.

Non capii la frase fino a tre secondi dopo.

Si sfilò il foulard dal collo. Piano. Poi la felpa, passando le braccia sopra la testa con il gesto di chi lo ha fatto mille volte. Sotto portava un reggiseno rosa che sembrava troppo piccolo per contenerla. Le mie mani, che fino a quel momento non sapevano dove mettersi, rimasero a penzoloni lungo i fianchi come due cose estranee.

—Sono mesi che mi guardi di nascosto — disse senza rimprovero, quasi divertita—. Guardami adesso.

Si slacciò il reggiseno con un gesto minimo. Lo lasciò cadere sul divano. Io avevo diciotto anni e non avevo mai visto delle tette fuori da uno schermo. La differenza era brutale. La pelle ha temperatura, ha peso, ha un lieve tremore che le immagini non catturano mai. I capezzoli erano grandi, rosei, e si erano induriti per l’aria fresca dell’ingresso. Mi tremavano le dita.

—Puoi toccarle — disse.

Le toccai. Con una delicatezza assurda, come se dovessero rompersi. Lei rise piano e mi guidò le mani quando rimanevano ferme. Mi premette le dita su un capezzolo e mi sussurrò di pizzicarlo, che non si sarebbe rotto, che a lei piaceva forte. Obbedii. Le sfuggì un breve gemito che mi rese la cazzo dura come una pietra dentro i pantaloni. Abbassò lo sguardo, spalancò gli occhi.

—Aspetta. Tutto quello è tuo?

Mi guardai e vidi il rigonfiamento. Non me n’ero accorto. Lei sì.

Mi slacciò la cintura con una pazienza che mi mise ancora più nervoso, mi sfilò jeans e mutande fino alle cosce e lanciò un fischio lungo. Non era una battuta. Era una vera sorpresa. Poi mi avrebbe spiegato che credeva di aver visto tutto e che quel pomeriggio dovette rivedere i suoi calcoli. Il mio cazzo schizzò duro contro il ventre, pulsando, con la punta già bagnata di liquido preseminale.

—Per questo eri il mio allievo preferito — mormorò con mezzo sorriso, avvolgendomelo con la mano e misurandolo con dita umide.

Si inginocchiò e me lo prese in bocca senza preamboli. Se lo infilò tutto in un solo movimento, fino a far toccare la punta in fondo alla gola, e rimase così per qualche secondo con gli occhi chiusi e le guance infossate. Poi cominciò a succhiare con ritmo lento, leccando la punta come fosse una caramella, scendendo con la lingua lungo la parte inferiore fino ai coglioni, leccandoli uno a uno mentre mi faceva una sega con la mano. Risaliva, si rimetteva il cazzo tutto in bocca e accelerava, con rumori umidi che riempivano l’ingresso. Non ho parole sincere per descrivere quello che provai la prima volta che una donna me lo succhiò. Posso però dire quello che mi sorprese. Che durava molto più a lungo di qualsiasi mia sessione in solitaria. Che lei respirava in modo diverso mentre lo faceva, dal naso, con un brontolio che le vibrava in bocca e mi saliva lungo tutto il cazzo. Che lo specchio dell’ingresso mi restituiva una scena che sembrava girata da un altro: io con i pantaloni alle caviglie e lei in ginocchio, la schiena nuda, il reggiseno buttato sul divano, che mi ingoiava fino alla base.

Io pensavo che sarei venuto in trenta secondi. Non venni. Scoprii, come se mi avessero rivelato un trucco, che il piacere condiviso si dosa in modo diverso. Il cervello resta un passo indietro rispetto al corpo e questo rimanda tutto. Lei se ne accorgeva e giocava con quella cosa: quando mi sentiva vicino, tirava fuori il cazzo dalla bocca, me lo stringeva alla base con due dita e soffiava sulla punta finché l’urgenza calava. Poi se lo rimetteva dentro.

Clara si scostò senza avvisare, mi guardò dal basso con le labbra lucide e mi disse una sola frase.

—Portami in camera tua.

La portai. Lei salì sul mio letto, si abbassò i jeans e le mutandine fino alle ginocchia e mi guardò oltre la spalla. Vidi per la prima volta una figa di donna adulta, aperta in tutta la sua ampiezza per la posizione, lucida di umidità, con le labbra interne gonfie e arrossate. Non mi tolse la paura. Mi diede istruzioni. Con due dita si aprì di più, mi guidò il cazzo contro l’ingresso e mi chiese di spingere piano.

—Così, piano piano, fino in fondo — sussurrò—. Un centimetro, ti fermi, un altro centimetro. Senza fretta.

Le feci caso. La sensazione di entrare in lei per la prima volta mi strappò un gemito ridicolo. Era calda, stretta, bagnata, e sentivo ogni parete interna aggrapparsi al cazzo mentre avanzava. Quando fui dentro tutto, lei lasciò uscire l’aria come se avesse trattenuto il respiro per tutto il tempo.

—Adesso cominci a muoverti. Fuori quasi tutto, dentro tutto. Molto lentamente, finché non te lo dico io.

La scopai piano, come mi chiedeva, mordendomi il labbro per resistere. Lei stringeva i pugni contro il copriletto e si mordeva il labbro inferiore fino a farlo diventare bianco. Dopo pochi minuti cominciò a spingere il culo indietro per ricevermi, segnandomi un ritmo più veloce con i fianchi, e mi chiese di prenderla per i capelli. Lo feci. Tirai un poco, esitante, e lei gemette forte e mi chiese di più. Tirai forte, scopandola con sempre più foga, sentendo le mie cosce schiaffeggiarle il culo con un rumore umido a ogni affondo.

—Aspetta, fermo, fermo — ansimò all’improvviso—. Vengo se continui così. Non ancora.

Mi chiese di fermarmi e si girò per mettersi sopra. Si sedette sul cazzo di colpo, con entrambe le mani appoggiate sul mio petto, e cominciò a cavalcarmi guardandomi negli occhi. Le tette le rimbalzavano davanti alla faccia e io le presi con entrambe le mani, succhiandole i capezzoli uno dopo l’altro mentre lei sali e scendeva. La mia stanza aveva tre specchi e ognuno mi restituiva una scena diversa: l’armadio, il suo culo che si apriva e si chiudeva su di me; quello della porta, la schiena arcuata e le natiche che si contraevano; il piccolo sul comodino, la sua faccia con la bocca aperta e gli occhi socchiusi.

Si mosse più in fretta, si stropicciò il clitoride con due dita senza smettere di cavalcarmi e all’improvviso si tese tutta. Le si strinse la figa intorno al cazzo con spasmi ritmici, si piegò in avanti e lasciò uscire un gemito lungo e profondo contro il mio collo mentre veniva. La sentii venire addosso a me, il flusso caldo che mi colava giù per i coglioni.

—Adesso tu — ansimò, ancora tremante—. Dove vuoi sbatterlo?

—In bocca — dissi, e mi sorpresi da solo per la crudezza con cui uscì.

Scese, si inginocchiò accanto al letto e aprì la bocca con la lingua fuori. Fu un errore di calcolo, suo e mio. Cominciai a segarmi puntando verso quella bocca e finii prima di arrivare. Il primo getto le cadde sul mento, il secondo sul collo, il terzo e il quarto le schizzarono sulla clavicola e su un seno, colandole dal capezzolo fino alla pancia. Solo l’ultima goccia le entrò in bocca. Lei, invece di pulirsi, si passò due dita sul petto, se le portò alla lingua e le succhiò lentamente mentre mi guardava. Poi si mise il reggiseno e la felpa sopra il cazzo eiaculato e mi fece l’occhiolino.

—Fino a Boston mi accompagnerai così — disse—. Bel regalo.

Non mi baciò mai. Né quando entrò, né quando se ne andò. Mi disse dalla porta che dovevo uscire a conoscere donne, che quello che stavo facendo con me stesso era uno spreco, e che da quel giorno la memoria sarebbe stata la mia migliore insegnante. Non la rividi mai più. Oggi è una dermatologa affermata dall’altra parte dell’Atlantico. Ogni tanto cerco il suo nome e sorrido.

***

Due giorni dopo toccava salutare Bianca. Il suo appartamento era in un palazzo vecchio del Carmen, con l’ascensore sempre guasto. Salii i quattro piani con il pendente in mano e il ricordo di Clara attaccato a tutto. Ero cambiato. Lo sentivo persino nel modo in cui respiravo.

Bianca aprì la porta con un vestito corto, di quelli che portava sempre, e un asciugamano al collo. Mi spiegò due cose di seguito, come faceva di solito. Brutta notizia: sarebbe tornata in Italia tra quarantotto ore e io avrei dovuto trovarmi un altro insegnante. Notizia peggiore: l’aria condizionata era rotta dal pomeriggio prima. E una buona notizia che, disse, preferiva mostrare piuttosto che annunciare.

Mi diede un bacio in bocca senza avvisare. Un bacio breve, senza lingua, più domanda che affermazione. Due giorni prima, sarei morto lì sul posto. Quella sera invece le restituii il bacio con l’imbarazzo educato di chi sta imparando una lingua nuova e vuole azzeccarne la pronuncia. Il secondo bacio lo diedi io, più lungo, infilando la lingua senza chiedere permesso. Lei rise contro la mia bocca.

—Oh, guarda un po’. Qualcuno ti ha dato lezioni questa settimana.

Bianca non era come Clara. Bianca insegnava dappertutto. Mi fece sedere su una sedia di legno del salotto, si mise accovacciata e mi abbassò pantaloni e mutande con un solo strappo. Il cazzo mi schizzò in faccia e lei rise di nuovo.

—Madonna mia. Adesso capisco quello che mi ha raccontato Clara.

—Vi siete sentite?

—Siamo amiche, tesoro. Stai zitto.

Me lo prese in bocca senza lasciarmi rispondere. Cominciò a succhiarmelo con una tecnica molto diversa da quella di Clara: più lingua, più saliva, succhiando la punta a bocca chiusa come se fosse un bacio profondo, salendo e scendendo con le labbra ben aderenti alla pelle. Mi tirò fuori il cazzo gocciolante, mi fece una sega lenta e mi leccò i coglioni uno a uno, succhiandoli interi dentro la bocca. Mentre lo faceva mi spiegò quello che stava facendo e perché. Che il frenulo era il punto più sensibile. Che bisognava giocare quasi sempre con i coglioni. Che se soffiava fresco dopo aver tenuto la bocca calda, la sensazione cambiava. Me lo dimostrò tutto. Nessuna di noi avrebbe mai dimenticato quella lezione, disse. Io, di sicuro, non l’ho dimenticata.

Poi mi chiese di spogliarla io. Non a strappi. Con pazienza. Che sbottonassi il vestito dall’alto in basso, che le slacciassi il reggiseno con due mani, che le abbassassi l’intimo senza fretta. Era un esame e io non avevo un copione. Mi aiutava con lo sguardo. Quando sbagliavo, spostava la mia mano e la lasciava di nuovo sospesa. Quando le abbassai le mutandine scoprii che aveva la figa completamente depilata, cosa che nel 2003 e a diciotto anni non avevo mai visto in vita mia. Rimasi a guardarla come un idiota.

—Adesso siediti tu — disse alla fine—. Voglio insegnarti una cosa importante.

Si mise lei sulla sedia, con una gamba sul bracciolo, e mi ordinò di usare la bocca e le dita. Mi inginocchiai tra le sue cosce con la faccia a un palmo dalla figa spalancata, così vicino da sentirne l’odore di eccitazione. Lei mi afferrò la nuca e mi guidò.

—Qui sopra c’è il clitoride. Non attaccarlo diretto, inizia dai lati, a cerchi. La lingua piatta, non a punta, tesoro. Così. Adesso sì, lì, fermo, continua.

Leccai, succhiai, imparai. Mi indicava dov’erano le cose. Mi insegnò a infilare due dita verso l’alto e cercare un punto ruvido sulla parete interna superiore. Mi disse che un giorno avrei dovuto saper capire se una donna era eccitata o stava fingendo, se aveva fretta o la stavo perdendo, se le faceva male o le piaceva. Mi disse che non esistono due fighe uguali e che il miglior amante è quello che ascolta il corpo prima della voce. Le succhiai il clitoride con le labbra chiuse intorno mentre le infilavo e sfilavo le dita, e lei cominciò a schiacciarmi la faccia tra le cosce.

Dopo dieci minuti aveva le cosce che tremavano, la sedia scricchiolava e lei mi tirava i capelli con entrambe le mani.

—Molto bene — ansimò—. Molto, molto bene. Adesso vieni qui.

Si girò, appoggiò le mani allo schienale della sedia e si offrì di spalle, inarcando la schiena per alzare il culo. Obbedii. Con Clara ero stato l’allievo. Con Bianca ebbi, per la prima volta nella mia vita, la sensazione di guidare qualcosa. Le afferrai i fianchi con entrambe le mani, mi passai la punta del cazzo tra le labbra della figa per bagnarlo e spinsi in un solo colpo, fino in fondo. Lei lasciò uscire un gemito acuto e si aggrappò più forte alla sedia.

Cominciai piano, per paura di farle male, e lei impiegò meno di un minuto a chiedermi di accelerare. Le diedi ascolto. Cominciai a scoparla forte, sbattendo i fianchi contro il suo culo a ogni affondo, guardando il cazzo sparire del tutto dentro di lei e riemergere lucido dei suoi umori. Il sudore cominciò a colarmi lungo la schiena. Lei si aggrappava alla sedia con entrambe le mani e diceva parole in italiano — cazzo, sì, così, più forte — che io non capivo ma che suonavano come approvazione. OsaI. Le diedi uno schiaffo sul culo. Lei urlò di piacere e mi chiese di più. Gliene diedi un altro, e un altro, fino a lasciarle un segno rosso sulla natica destra.

A un certo punto si girò e mi fece sdraiare sul tappeto. Si mise sopra di me, dandomi la schiena, e usò il mio corpo come se facessi parte dell’arredamento. Si sedette sul cazzo in accovacciata, con i piedi piatti sul pavimento ai lati dei miei fianchi, e cominciò a salire e scendere in verticale, scopandosi da sola con il mio cazzo. Guardai in alto. Vidi il ventilatore fermo, la vernice scrostata del soffitto, le sue spalle muoversi con un ritmo preciso, e il suo culo nudo aprirsi ogni volta che scendeva fino alla base. Aveva trent’anni e sapeva quello che faceva. Io ne avevo diciotto e l’unica cosa che mi preoccupava era non deluderla.

Restammo insieme quasi due ore. Cambiò posizione otto o nove volte e mi corresse ogni volta senza smettere di ridere. Gliela scopai a quattro zampe sul tappeto, con la faccia contro il pavimento e il culo alzato. Gliela scopai a pancia in su sul divano, con le gambe sulle mie spalle, così in fondo che mi chiedeva di andare più piano. Gliela scopai seduta sulle mie ginocchia, faccia a faccia, cullandosi lentamente mentre mi baciava e mi mordicchiava il labbro inferiore. Si sedette sulla mia faccia e mi disse di mangiarle la figa finché non veniva, senza staccarmi, e io venni addosso a lei mentre veniva, con la lingua inondata. Quando le dissi che ero davvero vicino, mi chiese di aspettare, e quando non riuscii più a resistere me lo tirò fuori, si inginocchiò tra le mie gambe e mi fece una sega puntando verso la bocca aperta. Venne fuori in getti densi, lunghi, dentro quella bocca. Lei ne ingoiò due e lasciò che il resto le colasse dalle labbra fino al mento. Poi si passò un dito sulla faccia, lo succhiò e sorrise. Dopo non mi baciò. Come Clara, si guardò bene dal baciarmi sulle labbra da un certo momento in poi. Oggi lo capisco. Allora pensai che fosse una freddezza da adulta.

***

La cosa più incredibile, se devo sceglierne una, arrivò il pomeriggio dopo. Mi ero ormai convinto che fosse stato tutto una bella coincidenza, un doppio regalo che non si sarebbe ripetuto. Stavo leggendo il primo programma dell’università quando squillò il citofono. Guardai il display. Era Bianca. Indossava un trench beige e, come scoprii tre secondi dopo aver aperto la porta, sotto non aveva niente.

Si aprì il trench nell’ingresso, lì in piedi, e mi mostrò tutto: le tette, la figa depilata, le cosce. Mi si gettò addosso prima che chiudessi la porta, mi infilò la mano nei pantaloni e afferrò il cazzo direttamente.

—Ci sto pensando tutto il giorno — mi disse all’orecchio—. Mi sono masturbata due volte pensando al tuo cazzo. Portami in camera e scopami finché non riesco a camminare.

Rimase nella mia stanza fino oltre le undici. Iniziammo contro la parete del corridoio, con il trench aperto e le sue gambe avvolte attorno alla mia vita, scopandola in piedi mentre lei si aggrappava al mio collo. Proseguimmo sul pavimento del corridoio perché non arrivammo al letto. Poi sì, sul letto, con lei a pancia in giù e io sopra, spingendo a fondo mentre le mordevo la spalla. Mi insegnò a scoparla nel culo, piano, con molta saliva e una mano a carezzarle il clitoride nello stesso tempo. Non mi sarei mai azzardato a proporlo. Lei lo chiese con la naturalezza di chi chiede un bicchiere d’acqua. Mi venni dentro il culo la prima volta, e mezz’ora dopo me lo stava già succhiando di nuovo per farmelo tornare duro. Si mise a cavalcioni sulla mia faccia e si strofinò la figa contro la mia lingua finendo tre volte di fila, schiacciandomi le cosce contro le orecchie fino a stordirmi. Arrivammo perfino a fingere di non sentire il vicino di sopra trascinare un mobile per coprire le urla che le uscivano. Facemmo cose che non sapevo esistessero e altre che sapevo bene ma credevo impossibili. Si congedò con il trench addosso, fradicio dentro, mi diede un biglietto con il suo numero di Milano e mi disse di scriverle senza paura. La chiamai due volte in quel decennio. La seconda volta mi rispose una voce maschile e riattaccai senza aprire bocca.

***

Mi ci vollero anni per capire davvero cosa fosse successo in quei quattro giorni. I miei amici me lo spiegarono a pezzi, tra una risata e l’altra. Mi dissero che i nervi allungano, non accorciano, quando uno non è da solo. Mi dissero che ci sono corpi che godono senza far rumore e altri che gridano senza sentire troppo, e che indovinare la differenza è il lavoro di una vita. Mi dissero che due donne di trent’anni non si spogliano davanti a un allievo di diciotto per caso. Che un addio del genere si prepara.

Mi ci volle ancora più tempo per capire che non mi fecero mai del male. Né loro a me, né io a loro. Che entrambi uscimmo da quella settimana con qualcosa che prima non avevamo. Loro, un ricordo per l’aereo. Io, una certezza. La certezza che sarei sopravvissuto al resto della mia vita. Che sarei uscito a ballare, avrei sbagliato, avrei amato, mi sarei spezzato il cuore due volte e sarei finito in un’altra città. Che sarei durato.

Ho quarant’anni, una compagna tedesca e una figlia piccola che già dice alcune parole in tre lingue. A volte, mentre taglio verdure in cucina, mi torna in mente il reggiseno rosa che cade sul divano o il ventilatore fermo sul soffitto del Carmen. Sorrido, continuo a tagliare e penso che a un certo punto dovrò scrivere questo diario per me stesso prima che mi si cancelli dalla memoria.

Questo è. Grazie, Clara. Grazie, Bianca.