Le fantasie che Clara realizzava ogni venerdì

I venerdì avevano un sapore diverso dal resto della settimana. Uscivo dall’ufficio con quella miscela di anticipazione e appetito che mi era impossibile nascondere, guidavo fino al quartiere dei genitori di Clara con la musica bassa e i pensieri tutti occupati da lei. Quando giravo l’ultimo angolo e la vedevo ad aspettarmi sulla porta, la giornata che avevo avuto smetteva di avere importanza.

Quel venerdì non fece eccezione. Clara era appoggiata allo stipite della porta con un vestito azzurro chiaro a spalline che le arrivava a metà coscia. Leggero, morbido, con una scollatura generosa che faceva esattamente ciò che doveva fare. Gliel’avevo chiesto un’altra sera, mesi prima, sdraiati a letto dopo aver scopato, mentre le raccontavo sottovoce cosa mi piaceva vedere. Lei ascoltava con quella seria attenzione che aveva quando qualcosa le importava davvero e, da allora, nelle nostre uscite del venerdì, si presentava così.

—Sei arrivato —disse, con l’angolo sinistro della bocca più sollevato di quello destro, come sempre.

—Sono arrivato —risposi, e le baciai la guancia prima di aprirle la portiera del passeggero.

Si sistemò sul sedile con quella sua grazia, metà naturale e metà studiata per me. Il vestito si sollevò quanto bastava quando accavallò le gambe. Non aveva niente sotto. Lo sapevo prima ancora di guardare, ma vedere quel triangolo scuro tra le sue cosce mi fece premere il cazzo contro i pantaloni proprio come la prima volta che gliel’avevo chiesto e lei era arrivata così, senza dire una parola.

—Sei perfetta —dissi, mettendo in moto.

Lei rise piano e si sistemò i capelli dietro l’orecchio. Aveva quella capacità di sembrare completamente innocente mentre faceva cose che non lo erano affatto, e quella contraddizione era parte di ciò che mi teneva così occupato il venerdì.

***

Lasciammo il quartiere e prendemmo il viale principale. Il traffico era scorrevole per essere un tardo pomeriggio di venerdì e la luce del tramonto entrava obliqua dal parabrezza. Misi la mano sinistra sul volante e la destra sul suo ginocchio, sentendo il calore della sua pelle senza niente in mezzo.

—Toccati —le dissi. A bassa voce, quasi normalmente, come se le chiedessi di cercare qualcosa nel vano portaoggetti.

Clara non esitò. Le dita sollevarono l’orlo del vestito e si persero tra le sue gambe. Sentii il suo respiro cambiare quasi subito: più lento, più profondo, con un piccolo sforzo di controllo a ogni espirazione. Guardai di sfuggita due delle sue dita aprire le labbra della fica e quella di mezzo affondare lentamente, già lucida per quanto era bagnata.

—Ero già fradicia prima che arrivassi —mormorò—. Mi sono toccata sotto la doccia pensando a questo e non mi sono lasciata venire.

La guardai di nuovo senza lasciare il volante. Aveva le labbra appena dischiuse, gli occhi fissi sul parabrezza senza vedere nulla, tutta la concentrazione rivolta verso l’interno. Il suono umido delle sue dita che entravano e uscivano era lieve, ma c’era, e l’abitacolo si riempì di un odore di fica bagnata che mi rese la verga durissima.

—Mettine due —dissi—. E sfregati il clitoride col pollice.

Obbedì. Vidi il vestito raccogliersi sulla sua vita, la mano muoversi con quel ritmo circolare che conosceva a memoria, i tendini del collo che le sporgevano quando stringeva la mascella per non gemere forte.

Un semaforo rosso. Mi fermai. Accanto a noi, un uomo su un furgone grigio guardava il cellulare senza sapere nulla. Più avanti, due persone attraversavano la strada con le buste della spesa. Il mondo continuava al suo ritmo e Clara continuava a infilarsi le dita nella fica sul sedile del passeggero come se fosse sola in camera sua.

—Più piano —le chiesi—. Voglio che arrivi al cinema con voglia, non sfondata. Dopo mi succhi le dita che hai lì dentro.

Lasciò sfuggire un suono tra la risata e l’ansimare, tirò fuori dalla fica le dita lucide e se le portò alla bocca senza staccare gli occhi dal parabrezza. Le succhiò lentamente, una per una, poi abbassò di nuovo la mano e rallentò. Ma non si fermò. Anche questo mi piaceva di lei: capiva la differenza tra obbedire e spegnersi.

Quando arrivammo al parcheggio del cinema, la guancia destra aveva quel colore che sapevo riconoscere e sul sedile del passeggero c’era una macchia umida sotto il suo culo. Spensi il motore e le afferrai il polso prima che scendesse.

—Sei venuta?

—Quasi —rispose, con quella sua onestà che non mi stancava mai—. Mi sono fermata dove mi avevi detto. Ho la fica gonfia, Mateo.

—Bene. È così che ti voglio.

Le passai il pollice sul labbro inferiore, ancora lucido, e lei me lo morse appena prima di scendere dall’auto.

***

Non ricordo quale fosse il film. Comprammo delle bibite che lasciammo a metà e scegliemmo i posti nell’ultima fila, dove il buio era maggiore e lo schermo abbastanza lontano. Quella sera la sala era poco affollata: un gruppo di adolescenti davanti a noi, una coppia alla nostra sinistra con parecchio spazio tra sé e noi.

Quando le luci si spensero del tutto, la mia mano trovò la sua coscia.

—Apri un po’ —sussurrai.

Clara girò il viso verso lo schermo e divaricò le gambe lentamente, senza che nessuno potesse accorgersi di nulla da fuori. Le mie dita percorsero l’interno della coscia senza fretta, prendendosi il loro tempo, fino a raggiungere il calore che si trovava in fondo. Era fradicia, tanto che anche la pelle dell’inguine era scivolosa. Sfregai piano con due dita lungo tutta la fessura, su e giù, sentendo come si apriva, mentre il clitoride era già duro sotto il polpastrello del pollice.

—Non fare rumore —le dissi all’orecchio—. Se fai rumore ti tolgo la mano.

Quello fu il suo sforzo più grande della serata.

Infilai il dito medio fino alla nocca e lei inghiottì un gemito. Aggiunsi l’indice e cominciai a pompare lentamente, curvando verso l’alto, cercando quel punto interno che la faceva impazzire. Il pollice fuori, in cerchi stretti sul clitoride gonfio. Prima piano, poi con più pressione quando sentii che il suo corpo lo chiedeva. Clara teneva i denti stretti e gli occhi fissi sullo schermo, ma i fianchi si muovevano in piccoli archi verso la mia mano, cavalcando le mie dita con discrezione, tradendola. Sullo schermo esplodeva qualcosa, gli attori urlavano e nessuno ci guardava.

—Mateo —sussurrò, quasi senza voce—. Sto per venire.

—Ferma. In silenzio.

Mi strinse l’avambraccio con le dita e si morse forte il labbro. La sentii contrarsi intorno alle mie dita, stringendole ritmicamente come se mi stesse succhiando la mano da dentro, il corpo attraversato da piccoli spasmi che controllava con uno sforzo tale da tenderle il collo. L’orgasmo arrivò in silenzio, o quasi: le sfuggì un suono appena udibile, metà sospiro e metà qualcos’altro, e subito lo coprì con un breve colpo di tosse che non avrebbe convinto nessuno che l’avesse sentita da vicino. Sentii il getto caldo scendermi lungo il polso.

La coppia alla nostra sinistra non si mosse.

Ritirai lentamente la mano, con le dita bagnate fino al palmo. Me le portai alla bocca e le ripulii una per una mentre lei mi guardava di lato, la bocca aperta e il respiro ancora sconvolto.

—Sei un demonio —disse a voce bassissima.

—Shhh —risposi, indicando lo schermo col mento.

Lei rise senza fare rumore, appoggiò la testa sulla mia spalla per un secondo e tornò a guardare avanti come se niente fosse. Sotto il vestito, le sue cosce erano ancora appiccicose.

***

Uscimmo dal cinema prima della fine. Clara camminava bene, ma conoscevo quella leggerezza nei suoi passi che compariva dopo. Le presi la mano nel parcheggio e la baciai contro la portiera dell’auto, a lungo e senza fretta, con la mano sul suo fianco e il rumore della città intorno, senza che ce ne importasse nulla. Lei infilò la mano tra noi e mi strinse il rigonfiamento sopra i pantaloni, misurando quanto ero duro.

—Manca il meglio —le dissi all’orecchio—. E questo non resiste più.

Lei appoggiò la fronte sulla mia spalla per un secondo, come se stesse soppesando qualcosa, senza lasciarmi il cazzo.

—Lo so —rispose—. Voglio che me lo infili fino in fondo.

Non andammo direttamente a casa. Svoltai per la strada sterrata che entrambi conoscevamo bene, quel sentiero stretto tra gli alberi che di notte era buio e deserto. L’auto scricchiolò sulla ghiaia e si fermò tra due tronchi grossi. Spensi i fari. Fuori il silenzio era completo: solo il motore che si raffreddava e il vento che muoveva qualcosa lontano tra i rami.

—Abbassati le spalline —dissi.

Clara le abbassò senza fretta. Il vestito scese fino alla vita e le tette rimasero scoperte, i capezzoli già duri per il fresco della notte, l’areola scura tesa intorno. Allungai la mano e le strinsi un seno con tutto il palmo, poi le pizzicai il capezzolo tra indice e pollice finché lasciò sfuggire un breve ansito.

—Scendi dalla macchina.

La feci scendere e la appoggiai sul cofano ancora tiepido. Le tirai il vestito fino alla vita con uno strattone e le sistemai le gambe divaricate con il ginocchio. Nel buio il suo culo bianco brillava appena, rotondo, con la fica gonfia e già gocciolante visibile tra le cosce aperte. Abbassai la cerniera, tirai fuori il cazzo duro e pulsante e glielo passai un paio di volte tra le labbra, su e giù, bagnandolo del suo stesso umore.

—Mettimelo dentro subito —mormorò contro il metallo del cofano—. Ti prego.

Entrai con una spinta decisa, fino in fondo, e lei espirò a lungo, le braccia distese sul cofano. Sentii la sua fica stringersi intorno alla mia verga, calda e stretta, risucchiandomi dentro. Cominciai piano, tirandolo fuori quasi tutto e poi sprofondandoglielo di nuovo lentamente, perché sentisse ogni centimetro, ma il ritmo aumentò da solo. Le mani sui suoi fianchi, le dita conficcate nella carne, il suono dei miei coglioni che colpivano il suo clitoride e quello della notte si mescolarono senza gerarchie.

—Così, così, non fermarti —ripeteva—. Più forte, Mateo, scopami più forte.

Le afferrai i capelli vicino alla nuca e tirai indietro, facendole inarcare la schiena. Clara lì fuori non si trattenne. Non c’era nessuno che potesse sentirci e le parole le uscivano libere, mescolate alle imprecazioni e al mio nome, che pronunciava diversamente quando mi aveva dentro. Il cofano tremava a ogni spinta. Feci scendere una mano lungo il suo ventre fino a trovare il clitoride e cominciai a strofinarlo mentre continuavo a penetrarla, e lei iniziò a tremare tutta.

—Vengo di nuovo —disse con la voce spezzata—. Sto venendo ancora.

—Vieni sul mio cazzo. Voglio sentirlo stringerti tutta.

E venne. La fica le si strinse intorno al mio cazzo come un pugno, serrandosi a ondate, e un gemito lungo e sporco le uscì dalla gola senza filtri, disperdendosi lungo il sentiero vuoto. Continuai a scoparla mentre veniva, prolungandole l’orgasmo, finché le gambe non cominciarono a cederle contro il cofano.

Cambiammo posizione senza parlare, come fanno le coppie che si conoscono bene. La sollevai sul sedile posteriore, mi sistemai sotto con i pantaloni alle caviglie e lei si mise a cavalcioni sopra di me, le ginocchia ai lati dei miei fianchi, il soffitto che le sfiorava la testa. Si afferrò il cazzo con la mano, se lo puntò contro la fica e scese lentamente, inghiottendomi tutto fino a quando il culo le toccò le cosce. Con le mani appoggiate sul mio petto, si muoveva al suo ritmo, risalendo fino alla punta e lasciandosi ricadere di colpo, i capelli che le cadevano in avanti e le tette che rimbalzavano davanti al mio viso. Mi sollevai quanto bastava per succhiarle un capezzolo, mordicchiandolo appena, e lei accelerò il ritmo cavalcandomi come se volesse spezzarmi.

—Succhiamele —ansimò—. Forte.

Passai la lingua da un capezzolo all’altro, tirandoli con le labbra, mentre le afferravo il culo con entrambe le mani e l’aiutavo a muoversi. Il sedile scricchiolava, il vapore dei nostri respiri appannava i vetri e lei mi conficcava le unghie nelle spalle a ogni discesa.

Poi la misi su un fianco, con il braccio che la circondava da dietro, la gamba sopra piegata in avanti e il cazzo che entrava da dietro, più in profondità così, la mano libera sul suo clitoride e la bocca sul suo collo. Guardavamo entrambi il buio del parabrezza senza dire nulla, soltanto il suono umido della mia verga che entrava e usciva dalla sua fica fradicia e il suo respiro spezzato contro il sedile.

—Sto per venirti dentro —la avvertii, stringendola contro di me.

—Dentro, tutto dentro —disse—. Riempimi.

Accelerai il ritmo, affondandoglielo fino alla radice, e venni con un ringhio sordo, scaricandole getto dopo getto dentro la fica mentre lei si stringeva apposta per spremere fuori ogni goccia. Rimasi sepolto fino in fondo per un bel po’, sentendo la mia sborra mescolarsi alla sua umidità e cominciare a scivolare fuori da dove entrava il mio cazzo.

Quando finimmo restammo immobili sul sedile posteriore, il sudore che si raffreddava lentamente, lo sperma che le colava lungo l’interno della coscia, il cielo senza luna fuori.

***

Quel sentiero aveva una storia.

Nei primi mesi, quando eravamo più incauti, la polizia ci trovò due volte. La prima eravamo completamente persi in quello che stavamo facendo —Clara sopra di me, che mi cavalcava forte, l’auto che si muoveva più di quanto avrebbe dovuto— quando i fari di una pattuglia illuminarono di colpo l’abitacolo. Ci immobilizzammo entrambi, lei con il mio cazzo ancora dentro. Poi arrivarono i colpi sul vetro.

—Documenti!

Ci rivestimmo in fretta, ridendo nervosamente e morendo di vergogna allo stesso tempo, con le mutandine di Clara nascoste sotto il sedile e la mia sborra che le colava ancora lungo le gambe. L’agente era giovane e serio e controllò la mia carta d’identità con l’espressione di chi ha visto fin troppe cose. Quando trovò il mio cognome, qualcosa cambiò nel suo viso, pochissimo, ma abbastanza da notarlo.

—È parente del commissario Sandoval? —chiese.

—È mio zio —risposi, senza sapere ancora se la cosa ci avrebbe aiutati o peggiorati.

L’agente guardò entrambi. Guardò l’auto. Tornò a guardare noi.

—State più attenti —disse, restituendomi il documento.

La seconda volta fu simile. Clara aveva abbassato la testa verso il mio grembo e me lo stava succhiando quando comparve la pattuglia; riuscì a togliermelo dalla bocca e a coprirmi con la camicia un secondo prima che arrivasse la torcia. L’agente ci riconobbe —riconobbe almeno l’auto— e il controllo durò venti secondi. «Ragazzi, sul serio», disse stancamente, poi proseguì. Clara tornò a chinarsi non appena le luci rosse si furono allontanate e finì ciò che aveva cominciato, ingoiando tutto con gli occhi lucidi per le risate.

Dopo di allora, la pattuglia passava oltre. Eravamo passati dall’essere un problema a fare parte del paesaggio del sentiero. In qualche modo difficile da spiegare, ci piaceva più di qualsiasi altra cosa. Continuammo ad andare nello stesso posto, con la differenza che ormai nessuna luce ci faceva sobbalzare. L’adrenalina ce la procuravamo da soli.

***

Quella notte, sdraiati sul sedile posteriore, Clara mi chiese:

—Cos’altro ti piace? Cosa non mi hai ancora detto?

Era una domanda che ci facevamo a turno, in notti come quella, quando le difese si abbassavano del tutto e le parole uscivano più facilmente. Teneva la mano pigra sul mio cazzo floscio, giocherellandoci distrattamente.

—Mi eccita sapere che mi stai guardando mentre io guardo te —dissi—. Non soltanto che ti tocchi: che tu sia consapevole che ti sto vedendo aprire la fica per me. È questo dettaglio a cambiare tutto.

Clara rimase in silenzio per un momento, elaborando la cosa.

—E se ci fosse qualcun altro a guardare?

—Mi piace immaginare che potrebbe esserci —risposi—. Che siamo in un posto dove nessuno dovrebbe vederci scopare, ma qualcuno potrebbe farlo. È quel confine tra il privato e l’esposto a eccitarmi.

Lei annuì lentamente. Poi disse:

—Vuoi che racconti anch’io?

—Lo voglio sempre.

E mi raccontò. Cose successe prima di me, narrate con quella sua calma che le faceva sembrare più crude, non meno. La mano di un tizio quasi sconosciuto che era entrata sotto i suoi vestiti sul sedile posteriore di un’auto presa in prestito, a tarda notte, che le aveva aperto le mutandine e infilato due dita nella fica fino a farla venire in silenzio, senza che lei si fosse mai tirata indietro. Un bacio che non sarebbe dovuto accadere a una riunione di amici di amici, in cucina, in un appartamento con gente nell’altra stanza, finito con lei inginocchiata a succhiare il cazzo di un tipo di cui non ricordava il nome e a ingoiare la sborra in piedi contro il frigorifero. La certezza che un uomo la guardasse masturbarsi sott’acqua in una piscina, senza che lei facesse nulla per impedirlo o per provocarlo, limitandosi a lasciarsi le dita tra le gambe e a sostenere il suo sguardo mentre veniva appoggiata al bordo.

Non erano storie d’azione, ma di tensione. Di quello spazio esatto appena prima che accada qualcosa, anche se, in questo caso, ciò che veniva dopo era altrettanto gustoso.

—Eccita anche me —dissi, sentendo che il cazzo cominciava a riempirsi di nuovo sotto la sua mano—. Il fatto che tu l’abbia vissuto prima di conoscermi. Che tu sia quella persona e che da fuori non sembri.

Lei rise, ma era una risata genuina, senza ironia, e mi strinse la verga che stava già tornando dura.

—Non sembro molte delle cose che sono.

—Lo so. Per questo siamo in quest’auto a quest’ora, con te tutta piena della mia sborra.

Le baciai la testa. La mia mano scese sulla sua coscia e da lì alla fica, ancora calda, ancora scivolosa all’interno, e infilai due dita senza fatica. Lei divaricò le gambe per offrirmisi meglio e sospirò.

—Il mese prossimo voglio provare qualcosa di diverso —le dissi, senza togliere le dita—. Voglio che tu vada da sola in un bar. Che io arrivi dopo. Che nessuno sappia che stiamo insieme. Che tu lasci che un altro ti offra da bere, che ti metta una mano sulla coscia, e che io ti guardi dal bancone.

Clara ci pensò in silenzio per diversi secondi, muovendo i fianchi contro le mie dita.

—E se qualcuno mi parlasse e mi mettesse la mano più su?

—Gliela lasci per un po’. Poi arrivo io, ti porto in bagno e ti scopo contro la porta mentre lui è fuori a chiedersi dove sei finita.

Si morse il labbro inferiore, soppesando l’idea, e la sua fica strinse forte le mie dita.

—Va bene —disse, con la voce di nuovo impastata—. Però i vestiti li scegli tu. E senza mutandine.

—Certo. Senza mutandine.

Si girò sopra di me, mi afferrò il cazzo ormai completamente duro e se lo infilò di nuovo, questa volta lentamente, chiudendo gli occhi e cominciando a muoversi con calma sopra di me, come se avessimo davanti tutta la notte. E ce l’avevamo.

Fuori, il vento mosse i rami una volta e poi tornò a placarsi. Nessuno dei due aveva fretta di mettere in moto l’auto. I venerdì finivano sempre così: con qualcosa in sospeso per la settimana successiva, una promessa senza data che manteneva tutto acceso tra noi.