Lei aveva profumato le sue mutandine prima di darmele

Sono arrivato a casa ancora con il battito accelerato, come se il corpo non riuscisse del tutto a credere a quello che era successo poco prima. Ho lasciato le chiavi della macchina nel piccolo cassetto dell’ingresso, accanto al mazzo del portone e a un paio di monete sciolte, e ho appeso la giacca all’attaccapanni. Era un gesto automatico, come tutte le sere, ma quella notte le mie mani sapevano di non stare eseguendo una routine qualunque.

Nella borsa che avevo con me c’era la camicia nuova che mi ero comprato nel pomeriggio, ancora con il cartellino attaccato. E accanto alla camicia, avvolte quasi con discrezione, le mutandine di quella donna del cinema. Mi piace lavare i vestiti appena comprati prima di indossarli, così ho portato la borsa dritta nella stanza della lavatrice. La camicia, comunque, non sarebbe entrata da sola nel cestello.

Ho tirato fuori per prima la camicia, le ho strappato il cartellino e l’ho lasciata sulla mensola. Poi ho infilato la mano e ho sfiorato la stoffa fine del suo capo. L’ho tirato fuori lentamente, quasi con rispetto, e sono rimasto un momento in piedi, in silenzio, con quella cosa tra le mani.

Le ho osservate di nuovo sotto la luce bianca della stanza. Erano di un blu scuro, quasi marino, con una trama che lasciava intravedere la pelle sia davanti sia dietro. Non erano piccole; neppure lei era una donna minuta. Ma quello che mi ha colpito sono state le macchie: aloni biancastri e qualche tonalità giallastra sulla parte anteriore, proprio dove la stoffa era rimasta incollata al suo figa per tutta la sera. Era la traccia di tutto quello che aveva perso, di quanto si fosse bagnata ancora prima che la cosa cominciasse davvero. Una mappa intera del suo eccitamento disegnata sulla stoffa.

Non avevo mai avuto tra le mani mutandine così. Voglio dire, così, per guardarle con calma e capire cosa avevo tra le dita. E ammetto che il solo fatto di tenerle mi ha riportato di colpo alla sala buia del cinema, alla sua mano che cercava la mia sul bracciolo, al modo in cui guardava dritto davanti a sé come se sullo schermo stesse succedendo qualcosa che in realtà stava succedendo tra le nostre gambe.

Non me lo sono inventato. È successo. E questa che ho in mano lo dimostra.

Il mio corpo ha cominciato a reagire prima ancora della mia testa. L’ho sentito in basso, quel primo segnale tiepido che avverte di quello che sta per arrivare, il cazzo che spingeva contro i pantaloni, ingrossandosi poco a poco.

Me le sono avvicinate al naso quasi senza pensarci. La verità è che non emanavano un odore che potessi identificare chiaramente come flusso, né quel puzzo di sesso che ha una donna quando si bagna del tutto. Quello che mi ha sorpreso è stata un’altra cosa: sapevano di profumo. Un profumo dolce, denso, esattamente lo stesso che avevo sentito quando lei era tornata dal bagno del cinema e si era risieduta accanto a me.

Ci ho messo un secondo a capirlo e, quando l’ho fatto, ho sorriso da solo, lì fermo.

Se le è profumate. In bagno. Prima di darmele.

L’aveva pianificato. Sapeva bene che mi avrebbe lasciato quel capo e, ancora di più, che io l’avrei annusato a un certo punto della notte. Per questo si era presa la briga di spruzzarle, di trasformare una cosa usata in una specie di regalo profumato pensato per me. Com’era stata furba. Sono rimasto a scuotere la testa, mezzo incredulo, con un miscuglio di ammirazione e di eccitazione che mi saliva piano.

L’avevo incontrata nell’ultima proiezione, quella che quasi nessuno sceglie durante la settimana. La sala era praticamente vuota e lei si era seduta due poltrone più in là della mia, anche se c’era un’intera fila libera. Non era un caso. Dieci minuti dopo l’inizio del film, senza guardarmi, ha lasciato la borsa a terra e ha mosso la mano fino al bracciolo che dividevamo.

Io non respiravo. Avevo gli occhi inchiodati allo schermo senza capire una sola scena, attento solo a quelle dita che si avvicinavano alle mie millimetro dopo millimetro. Quando finalmente si sono toccate, nessuno dei due ha ritirato la mano. Lei l’ha girata lentamente, ha intrecciato le dita con le mie e ha stretto, come per dirmi che sapeva esattamente quello che stava facendo e che non aveva alcuna intenzione di fermarsi.

Quello che è successo dopo, in quella penombra, era molto più di quanto chiunque si aspetterebbe da una poltrona del cinema. Mi ha abbassato la mano di scatto fino a mettermela tra le cosce, sopra la gonna, e mi ha fatto stringere. Lì sentivo il calore umido uscire dalla sua figa persino attraverso la stoffa. Ho spinto le dita verso l’alto e lei ha aperto di più le gambe, spostandosi leggermente sulla poltrona per lasciarmi spazio. Le ho sollevato la gonna fino alla vita senza che opponesse resistenza. Arrivato alle mutandine ho scoperto quanto fossero fradice: la stoffa incollata, colante di flusso, una pozza tiepida nell’inguine.

Ho scostato l’elastico con due dita e gliele ho infilate dentro di colpo. Era così bagnata che sono entrate intere fino alle nocche senza la minima resistenza. Si è morsa il pugno per non gridare e la sua figa si è chiusa attorno alle mie dita con una forza che non mi aspettavo. Ho cominciato a scoparla con le dita lì per lì, in silenzio, ascoltando il rumore umido che facevano i suoi succhi ogni volta che tiravo fuori e spingevo di nuovo dentro. Con il pollice le cercavo il clitoride, lo trovavo gonfio e duro come un bottoncino, e glielo sfioravo in tondo mentre continuavo a fotterla con due dita.

—Più dentro —mi ha chiesto all’orecchio, con la voce rotta, senza alzare il tono neppure di un millimetro—. Mettimele fino in fondo.

Le ho infilato un terzo dito. Le è sfuggito un gemito piccolo che ha soffocato contro la mia spalla, mordendomi la camicia. Con l’altra mano ha cercato il rigonfiamento sopra i pantaloni, me l’ha stretto forte, e senza chiedermi il permesso mi ha abbassato la zip e mi ha tirato fuori il cazzo lì, in piena poltrona. L’ha afferrato con le dita ancora fredde e ha cominciato a farmelo lentamente, scandendo un ritmo lungo, stringendo la pelle su e giù, scoprendomi il glande e ricoprendolo di nuovo. Io continuavo a infilarle le dita e lei continuava a segarmi, entrambi a guardare davanti a noi come se sullo schermo stessimo vedendo qualcosa di più di quella partita al buio che ci stavamo giocando.

A un certo punto si è piegata in avanti, si è abbassata verso il mio grembo con la faccia attaccata al mio inguine, e me l’ha preso in bocca. Non so come abbia fatto a non farsi vedere da nessuno, ma ha cominciato a succhiarmelo con la calma di una vecchia esperta, ingoiando tutto il cazzo, succhiando forte quando risaliva, girando la lingua sulla punta ogni volta che arrivava in alto. Io stringevo i denti per non fare rumore. Le ho infilato una mano nei capelli e le ho lasciato fare. Quando ha sentito che stavo per venire si è staccata di colpo, si è raddrizzata e mi ha stretto la base con due dita per tagliarmi l’orgasmo di netto.

—Non ancora —mi ha sussurrato, con le labbra lucide—. Tienitelo.

Mi ha preso di nuovo il cazzo in mano e ha ricominciato a segarmelo, molto lentamente, mentre io le affondavo tre dita nella figa e cercavo il punto dentro con la punta. L’ho sentita tremare tutta. Quando è venuta lo ha fatto in silenzio, schiacciandosi contro lo schienale, stringendo le cosce contro la mia mano, bagnandomi il palmo fino al polso. È rimasta così per un bel po’, pulsando attorno alle mie dita, respirando dalla bocca senza far rumore.

Prima di andare via, quel gesto rapido sotto il cappotto, le mutandine piegate che mi ha messo in mano senza dire niente, tirate fuori da sotto la gonna con un’abilità che appartiene solo a chi l’aveva già deciso, e un sorriso storto.

Senza lasciare le mutandine, con ancora addosso il ricordo intero del sesso di quel pomeriggio, quello che si era acceso in me ha finito di crescere. Il cazzo mi si è irrigidito nei pantaloni, la punta che spingeva contro la stoffa, segnando il rigonfiamento. Ho passato la mano sopra più volte, verificando l’ovvio, mantenendolo, allungando quella tensione senza fretta.

—E se me lo segassero? —ho detto a bassa voce, a nessuno.

Mi sono risposto da solo, sempre a bassa voce.

—No. Me lo sego io.

C’era una sedia vecchia in un angolo della stanza, di quelle su cui ci si siede per allacciarsi le scarpe. L’ho avvicinata, mi sono seduto e mi sono abbassato i pantaloni fino alle ginocchia. Poi mi sono abbassato anche i boxer e il cazzo è saltato fuori di colpo, schioccando contro l’addome. Non era duro come lo era stato nel buio del cinema, quando lei me l’aveva messo in bocca. Quella era stata un’altra cosa, brutale, di quelle che non si ripetono facilmente. Adesso ce l’avevo un po’ più morbido, più gestibile, e l’ho presa dal lato buono: così avrei sentito ogni passata con più dettaglio.

Mi sono portato la mano alla bocca, ho raccolto un bel sorso di saliva e gliel’ho sputata direttamente sul glande. È colata lentamente lungo tutta la lunghezza. L’ho spalmata sulla punta perché scorresse bene, ho chiuso il pugno attorno all’asta e ho dato la prima passata lunga, dalla base al cappuccio, stringendo forte. Un brivido mi ha attraversato dai coglioni fino all’ombelico.

Con l’altra mano tenevo le mutandine, che ho riportato al naso. Ho respirato a fondo. Il suo profumo mi ha riempito di nuovo la testa, e sotto il profumo, lì, se inspiravo più profondamente, compariva un altro odore, quello che stavo cercando: un fondo di figa, di donna bagnata, di tutto quello che aveva perso per tutta la sera in quella poltrona. Era lì. Nascosto ma presente. Ho cominciato a muovermi più in fretta.

Dato che non sono operato di fimosi, la pelle mi copre il glande, quindi vedevo perfettamente come si scopriva e tornava a nascondersi a ogni movimento. Mantenevo un ritmo regolare, la mano ben stretta alla base, salendo piano finché il cappuccio spuntava lucido e violaceo, e scendendo di nuovo con il palmo ben aderente. Ogni tanto acceleravo per un paio di passate e poi rallentavo di nuovo. Ogni volta che sentivo salire di un grado, mi avvicinavo la stoffa al naso e inspiravo forte, come se volessi mettermi dentro il ricordo intero.

In un paio di occasioni sono arrivato a tirare fuori la punta della lingua e a sfiorare il tessuto per sentirne la consistenza. Ho cercato con la lingua proprio nella parte più marcata, negli aloni giallastri, e ho sentito il sapore salato del flusso secco sotto il profumo. Mi è sfuggito un ansimo. Ho chiuso gli occhi e mi sono immaginato che quella stoffa fosse ancora addosso a lei, che la stessi leccando sopra, con la figa fradicia che pulsava contro la mia bocca. Il cazzo mi ha dato un colpo forte, si è indurito da far male, le vene perfettamente disegnate, il glande gonfio e violaceo. Ho dovuto fermarmi per sputarmi di nuovo sulla mano e continuare con la mano ben lubrificata.

Ho continuato. La stoffa premuta contro il viso, la mano che scandiva un ritmo più chiuso, più urgente, stringendo sotto il cappuccio a ogni risalita, proprio dove si sente di più. Ho chiuso gli occhi e ho smesso di guardare il capo per vedere lei: il suo profilo illuminato dallo schermo, il modo in cui si mordeva il labbro quando la tensione saliva, il momento in cui si era piegata in avanti e mi aveva preso il cazzo in bocca nel buio, il pompino lungo e silenzioso, le sue dita che mi stringevano la base quando stavo per venire. L’ho immaginata inginocchiata davanti a me proprio lì, in quella stanza, con quella stessa bocca attorno al mio cazzo, che me lo inghiottiva fino in fondo, guardandomi dal basso.

Ho accelerato la mano. Con l’altra mi sono abbassato e mi sono stretto i coglioni, schiacciandoli con delicatezza, tirandoli verso il basso per rimandare un po’ il momento. Ho riportato le mutandine al naso, ho inspirato un’ultima volta, e lì non ho più retto. Quando ho sentito che stava per salire, quel formicolio che parte in basso, dal perineo, e avvisa con qualche secondo d’anticipo, quel calore che ti sale dai coglioni e ti si pianta in punta, ho abbassato le mutandine e le ho messe proprio sotto, aperte sulle cosce. Volevo che tutto finisse esattamente sopra le macchie che lei aveva lasciato quella sera. Che la mia eiaculazione si mescolasse al suo flusso. Che il mio stesse sopra al suo.

La prima scarica è uscita con uno schiocco, un getto spesso che si è sparato e ha centrato in pieno la stoffa blu. La seconda è caduta proprio sopra. La terza è stata più debole ma ugualmente bianca, un filo denso che mi è colato sulle nocche fino alle mutandine. Ho continuato a segarmi più lentamente, facendo uscire ogni goccia, guardando la stoffa blu riempirsi di bianco, una macchia sopra l’altra, gonfiarsi del mio sperma impregnandosi. È stato molto più di quanto mi aspettassi. Quando ho lasciato l’ultima goccia, ho allontanato la punta, chiudendola con la pelle come se stessi spremendo fuori quello che poteva restare dentro, e mi sono lasciato andare indietro sulla sedia per respirare a fondo.

—Uff —è stata l’unica cosa che sono riuscito a dire.

Sono rimasto un po’ così, con il cazzo ancora pulsante nella mano, ormai molle ma sensibile, il respiro spezzato e un formicolio nelle gambe, quello che resta dopo una bella sega. Quando mi sono ripreso, ho visto che sporgeva ancora un filo di latte dal glande. Ho raccolto le mutandine, bagnate e calde di due umori diversi, e mi ci sono pulito tutto il cazzo, passando la stoffa sul cappuccio, sull’asta, sotto i coglioni. Quasi con cura, come se pulirmi con quelle fosse l’ultima parte del rituale che lei aveva cominciato nel bagno del cinema.

***

Mi sono risollevato i pantaloni e li ho abbottonati. Ho raccolto le mutandine, ora pesanti e umide di due liquidi diversi, e le ho lasciate nel cestello insieme alla camicia nuova e ad altre due cose che avevo da lavare. Ho versato il detersivo, chiuso il coperchio e girato il programma.

La macchina si è avviata con il suo ronzio basso e ha cominciato a riempirsi d’acqua. Sono rimasto a guardarla per qualche secondo, come se dentro si stesse lavando qualcosa di più della stoffa. In un certo senso era così. Domani quelle mutandine sarebbero uscite pulite, senza macchie, senza odore, senza niente che tradisse la sera. Sarebbe rimasto solo il ricordo, e il ricordo non se ne va con nessun programma di centrifuga.

Sono andato in cucina, ho aperto il frigorifero e ho preso una birra. L’ho stappata e ho bevuto il primo sorso appoggiato al piano, guardando da lontano verso la stanza della lavatrice. Quella giornata doveva finire così, mi sono detto: con una birra fredda, senza fretta, e con un profumo di donna ancora attaccato al naso che, oltre a essere gradevole, era uno di quelli che non si lasciano andare facilmente.

Ho pensato a lei. A come, probabilmente, alla stessa ora, sarebbe stata a casa con la mano tra le gambe, immaginando esattamente quello che avevo appena fatto, venendo di nuovo pensando alla sua eiaculazione mescolata alla mia su quella stoffa blu. Aveva preparato tutto per quello. Ho bevuto un altro sorso di birra e ho sorriso nella cucina vuota.

Bella mossa. Spero che ci sia una prossima volta.