Il vichingo della villetta imparò a mordere il cuscino

Damián continuava a scoparmi sul bordo del letto con le gambe piegate quasi sul petto, il culo sollevato sul bordo del materasso e la schiena affondata tra le lenzuola spiegazzate. Ogni affondo era secco, profondo, calcolato. Entrava fino in fondo e poi quasi usciva del tutto prima di sprofondare di nuovo con quella violenza controllata che da mesi aveva imparato ad applicarmi. Io gemevo con voce roca, le nocche bianche per la stretta sulla stoffa, il corpo che tremava come se mi stessero svuotando da dentro.

Il piacere non arrivava a onde, arrivava a martellate. La prostata rispondeva a ogni colpo con una scossa che mi saliva lungo la colonna e mi restava a pulsare dietro gli occhi. Avevo il cazzo duro contro l’addome, che colava senza che nessuno lo toccasse, pesante, venoso, pronto a farmi esplodere senza bisogno di una sola carezza.

Damián se ne accorse. Si accorse di come mi si mozzava il respiro tra un gemito e l’altro, di come il culo gli si stringeva attorno ogni volta che affondava, di come tutto il corpo cominciasse a tirare verso il bordo. Sorrise lentamente e si sfilò di colpo.

Il vuoto fu brutale. Il buco si contrasse nell’aria, umido, pulsante, disperato di sentirlo di nuovo dentro. Lasciai uscire un gemito spezzato, quasi un lamento, le gambe che tremavano sollevate, i talloni alla ricerca di qualcosa a cui aggrapparsi.

—Non ancora, finocchio — disse con voce roca, afferrandomi per i fianchi per girarmi—. Voglio vederti a quattro zampe quando vieni. Voglio vederti spezzarti del tutto, come la troia che sei sempre stato dentro.

Mi sistemò al centro di quel letto enorme che mia moglie ed io avevamo scelto insieme cinque anni prima. Ginocchia affondate nel materasso, mani aperte contro le lenzuola, schiena inarcata in quella curva che mi esponeva tutto. I capelli, lunghi dall’estate, mi cadevano sulla faccia come una tenda bagnata. Damián si mise dietro, una mano sul mio fianco, l’altra che mi risaliva la schiena fino ad afferrare una ciocca e tirare per incurvarmi ancora di più. Il collo rimase teso, la gola ancora in fiamme per il momento prima, i morsi che pulsavano sulla spalla e sulla nuca.

Entrò con una sola stoccata.

Gemetti a lungo, senza fingere, e lui mi tirò i capelli per impedirmi di abbassare la faccia sul cuscino. Voleva vedermi. Voleva che mi vedessi mentre venivo visto.

—Così, troia. A quattro zampe, come una cagna in calore — ringhiò, iniziando a scoparmi più forte di prima—. Guarda come ti apri. Guarda come il culo si ingoia ogni centimetro. Ti fai venire senza toccarti, Marcos. Ti fai venire solo perché ti sto scopando come nessuno ti ha scopato in trentanove anni.

Le sue anche sbattevano contro le mie natiche con colpi sordi che facevano tremare l’intera struttura del letto. Il ritmo era rapido, profondo, senza pausa. La prostata schiacciata senza tregua, l’orgasmo che si accumulava alla base del cazzo come un nodo che si stringeva e si stringeva senza riuscire a sciogliersi. Io gemevo troppo forte, gemevo con una disperazione che non riconoscevo come mia, gemiti roca che non sapevo un uomo potesse fare.

Damián rise piano e allungò una mano verso uno dei cuscini della testiera. Me lo premette contro la bocca, obbligandomi a morderlo.

—Mordi, puttana — ordinò—. Mordi forte, che siamo in una villetta a schiera e il muro della cucina dà sul giardino dei Sandoval. Non voglio che il vicino con cui bevi birra la domenica ti senta gemere come una cagna mentre ti aprono tutto.

Morsi. Affondai i denti nella stoffa morbida e i gemiti si trasformarono in un suono diverso, più intimo, più osceno: gemiti attutiti che vibravano contro l’ovatta, la saliva che la impregnava, tutto il corpo che ondeggiava all’indietro per riceverlo più a fondo. Ogni affondo mi faceva spingere il culo contro di lui, offrirmi di più, aprirmi di più. Il buco si chiudeva intorno al cazzo come se volesse trattenerlo, come se avesse una memoria propria e sapesse che senza di lui il resto del mondo era insopportabile.

Damián tirò ancora di più i capelli, mi inarcò fino al limite e si piegò sulla mia schiena. Sentii il suo petto premuto contro il tatuaggio che mi ero fatto a ventidue anni, quell’aquila che era l’orgoglio del gruppo e che adesso veniva schiacciata da un uomo che pesava venti chili più di me. Appoggiò la bocca al mio orecchio.

—Guardati, Marcos — sussurrò, senza rallentare il ritmo—. Guarda come mordi il cuscino per non farti sentire. Quello che faceva il maschio alfa in tutto il paese, quello che si vantava dell’auto, della moglie e delle saune finlandesi, adesso a quattro zampe, a mordere l’ovatta per non far uscire i gemiti in giardino. Te lo immagini se entrassero adesso? Se Lucía, Pilar e Beatriz attraversassero quella porta e ti vedessero così, aperto, gocciolante, che mordi la stoffa perché ti scopano come mai ti hanno scopato?

Gemetti più forte contro il cuscino sentendo quei nomi.

Lucía. La fidanzata dell’ultimo anno del liceo, quella che tutti davano per scontata come mia perché io ero «quello che faceva il giro». Lucía si era sorbita due anni di mani veloci e silenzi lunghi prima di andarsene con un ragazzo della sua classe di musica.

Pilar. La capitana della squadra di pallamano, con cui mi ero scopato a una festa di addio al celibato altrui e che avevo trascinato per tutta la comitiva come un trofeo. Pilar si era sposata quattro estati fa e ancora la incrociavo al supermercato.

Beatriz. Beatriz era un’altra cosa. Beatriz era arrivata quando avevo già trentadue anni, l’azienda avviata, i soci contenti, e lei così calma e così intelligente che per sei mesi avevo pensato che finalmente fosse arrivato il posto in cui fermarmi. Fu lei a lasciarmi. Fu lei a dirmi, una sera qualunque, mentre mi lavavo i denti nel suo bagno: «Non so che ti succede, Marcos, ma non sei qui con me. È come se ogni volta che ti tocco tu avessi la testa altrove».

Beatriz mi aprì gli occhi senza sapere di aprirmeli. Cominciarono allora i viaggi a Madrid senza motivo, le app con il profilo senza foto, i piccoli hotel vicino alla stazione. Cominciò la doppia vita.

E adesso Damián pronunciava il suo nome mentre mi scopava a quattro zampe e io sentivo che qualcosa, dentro, si spezzava in un modo che rimandavo da anni.

—L’hai sentito? — continuò, ridendo contro il mio orecchio, scopandomi sempre più forte—. Hai gemuto quando ho detto i loro nomi. Ti eccita, vero? Ti eccita immaginare che ti vedano così. Lucía si coprirebbe la bocca. Pilar farebbe un video da mostrare alle altre della pallamano. E Beatriz… Beatriz non direbbe niente. Beatriz resterebbe sulla soglia a guardarti e capirebbe di colpo tutto quello che ha cercato di capire quell’anno con te. È quella che ti eccita di più, vero? Che ti veda lei. Che confermi che aveva ragione.

Morsi il cuscino fino a sentire il sapore della stoffa sulla lingua. Le lacrime, quel miscuglio strano di piacere e vergogna che da mesi stavo scoprendo, mi punsero gli occhi. L’orgasmo si avvicinava in modo imminente, brutale: la base del cazzo mi pulsava, il buco si contraeva in piccoli spasmi rapidi, tutto il corpo tremava al ritmo dei fianchi di Damián che mi sbattevano addosso.

Damián se ne accorse e accelerò tutto. La mano sul fianco scese fino a conficcarsi nella carne del costato e tirarmi indietro a ogni stoccata, sincronizzando il mio corpo con il suo. L’altra mano continuava a tirarmi i capelli, tenendomi inarcato, tenendomi esposto. Il letto scricchiolava, le lenzuola si accartocciavano sotto le mie ginocchia, il sudore gli colava dal petto sulla mia schiena e mi scivolava lungo i fianchi.

—Ti fai venire così, finocchio — ringhiò, la voce tesa anche lui, sull’orlo—. Mentre mordi il cuscino, soffocando i gemiti perché i vicini non se ne accorgano, col culo pieno del mio cazzo mentre pensi a Beatriz che ti guarda dalla porta. Il vichingo della villetta a schiera, quello dell’auto tedesca, ridotto alla mia troia. Spingi, Marcos. Spingi per farti venire da solo. Voglio vederti farlo.

Spinsi. Spinsi all’indietro con una disperazione che non avevo mai provato, né con Lucía, né con Pilar, né con Beatriz, né con mia moglie, né con nessuno dei ragazzi degli hotel vicino alla stazione. Spinsi con il culo aperto, con i capelli tirati, con la faccia affondata in un cuscino ormai fradicio di saliva. Spinsi come se all’altro capo di quella spinta ci fosse finalmente la persona che per trentanove anni avevo finto di non essere.

—Così, cazzo… vieni per me — sussurrò, tirandomi ancora di più i capelli—. Vieni pensando a come ti vedrebbe Beatriz. A quattro zampe. A mordere il cuscino. A gemere come una cagna perché ti scopano come non ti hanno mai scopato. Sei mio, Marcos. La mia puttana. Il mio finocchio. E ti farai venire così. Rotto. Consegnato. Umiliato fino in fondo.

Il cazzo mi pulsava senza che lo toccassero. Il buco si chiudeva in spasmi sempre più brevi. I gemiti soffocati erano ormai un suono continuo contro l’ovatta. Il corpo mi tremava sull’orlo, Damián mi scopava senza pietà, ridendo piano dei miei gemiti ogni volta che passava vicino a uno di quei nomi, portandomi al limite assoluto del piacere e della resa.

Chiusi gli occhi.

Vidi Beatriz sulla soglia della stanza. La vidi immobile, senza sorpresa, con le sopracciglia appena sollevate, come se finalmente tutti i pezzi le si incastrassero. La vidi guardarmi e non distogliere lo sguardo. La vidi non dire nulla. La vidi capire. E morsi il cuscino con tutte le forze perché l’orgasmo era lì, a un colpo, a mezzo colpo, a una sua parola ancora.

—Vieni, troia — ordinò Damián contro il mio orecchio.

(Continua nel capitolo successivo…)