L’infermiera mi trasformò nella sua schiava

Arrivai in ospedale passate le due del pomeriggio, con lo stomaco vuoto per le indicazioni del chirurgo e i nervi che mi stringevano la gola come una cintura allacciata male. Il medico mi aveva spiegato che l’intervento era di quelli semplici, una questione intestinale senza complicazioni che mi avrebbe trattenuta appena quattro o cinque giorni in camera. Avevo approfittato della pausa di settembre, quando i cataloghi invernali erano già chiusi, per entrare e uscire prima che iniziasse la stagione dei matrimoni.

Mi chiamo Marina. Ho ventotto anni e campo con due mestieri che si sovrappongono: studio l’ultimo anno di architettura e, da sei anni, fotografo matrimoni nei fine settimana. È un lavoro duro, in piedi fino a notte fonda, ma paga la retta e mi lascia tempo per i progetti durante la settimana.

Sono alta, misuro un metro e settantadue, con gambe lunghe e una schiena dritta per tutta la macchina fotografica che mi porto appesa addosso. Porto i capelli castani tagliati sopra le spalle perché, tra i matrimoni e i plastici, non mi resta molta pazienza per i phon. Sono stata sposata un anno, subito dopo la precedente carriera che non avevo portato a termine. Lui voleva figli presto e una casa in periferia; io volevo tornare all’università. Non c’era modo di far quadrare le due cose.

Alle quattro ero già nella mia stanza, una di quelle singole con vista sul cortile interno dell’ospedale. Mi prelevarono il sangue, mi fecero le ultime radiografie e mi lasciarono sola con un libro di Hertzberger sulle scuole. Lessi tre pagine. Rilessi le stesse tre pagine. Alle sette entrò una ragazza con un carrello metallico e un sorriso fin troppo tranquillo per quell’ora.

—Sono Lola, studentessa di infermieristica — disse, chiudendo la porta a chiave—. Sono qui per prepararti a domattina. Ti toccano la rasatura e un clistere. Così nessuno entra quando non deve.

Corrugai la fronte e lei sorrise appena, come se quel gesto l’avesse già vista centinaia di volte.

—Lo so. È sgradevole. Ma sono ordini del dottor Morales.

La osservai mentre sistemava gli strumenti sul vassoio. Era minuta, non arrivava a un metro e sessanta, con i capelli castano ramati raccolti in una coda bassa, occhi verdi e una manciata di lentiggini sparse sul naso. Sembrava avere poco più di vent’anni, e poi mi avrebbe confessato di averne ventidue e di frequentare il terzo anno di facoltà. Bisognava guardarla con attenzione per scoprire che, sotto l’uniforme bianca e la frangia storta, era una bellezza precisa, quasi chirurgica.

—Dovrai metterti una vestaglia — disse indicando l’armadio—. La camicia da notte lasciala per dopo l’operazione.

Uscì a prenderla e tornò con uno di quei teli orribili che si chiudono dietro con tre lacci impossibili. Mentre mi cambiavo, lei andò in bagno a riempire la bacinella. Ringraziai in silenzio quel dettaglio.

—Sdraiati e allarga bene le gambe — chiese quando tornò—. E raccontami qualcosa. Qualunque cosa. Va più veloce se parliamo.

Mi fece domande sull’università, sull’ultimo matrimonio che avevo fotografato, su se fossi felice. Rispondevo a metà mentre lei mi alzava la vestaglia fino ai fianchi e cominciava a rifinire i peli con piccole forbici precise. La voce era dolce, professionale, ma le sue mani avevano un’autorità che non si accordava con quell’aspetto minuto.

Quando applicò la crema da barba e fece scorrere la lama per la prima volta, trattenni il respiro. Non per paura di tagliarmi; per qualcos’altro, una corrente calda nel basso ventre che non avevo previsto. Una fotografa di matrimoni non è proprio una bacchettona, e prima ero stata modella di cataloghi. Ma questa era un’altra cosa. Una sconosciuta mi stava radendo la figa e io mi stavo bagnando senza riuscire a nasconderlo. Sentii l’umidità filtrarmi tra le labbra, un rivolo caldo scendere fino al lenzuolo. Lei lo vide. So che lo vide, perché fece una pausa minima e l’angolo della sua bocca cambiò appena, un sorriso di chi ha appena trovato esattamente ciò che cercava.

—Ferma — mormorò quando notò che le mie cosce tremavano—. Ho quasi finito.

Si prese il suo tempo. Si soffermò più del necessario nella piega dove la coscia si unisce al pube, passò la lama con una pazienza minuziosa. Con due dita mi separò le labbra della figa per radermi anche i peletti interni, e quelle due dita restarono lì, a tenermi aperta, più a lungo di quanto la rasatura richiedesse. La punta del pollice sfiorò, come per caso, il glande del mio clitoride. Fu un tocco appena, ma mi sfuggì un gemito basso che cercai di mascherare con un colpo di tosse. Alla fine mi ripulì con un asciugamano tiepido che sapeva di camomilla, passandolo lentamente su ogni piega, premendo tra le cosce, trascinandolo dall’alto in basso lungo la fessura. Abbassai lo sguardo e mi vidi liscia, lucida, senza un solo pelo, gonfia e rossa, con le labbra spalancate come un frutto maturo. Qualcosa dentro di me si contrasse in modo delizioso.

—Adesso il clistere — disse, alzandosi per appendere il sacchetto al supporto della flebo—. Lo preferisci supina con le ginocchia al petto, o a pancia in giù, a quattro zampe?

Esitai e lei anticipò la risposta.

—A pancia in giù è più comodo. E sono tre litri. Il dottore vuole che tu sia completamente pulita.

Quando tornò con il sacchetto pieno, le dissi di no.

—Ho cambiato idea. Non voglio il clistere.

Lola lasciò il sacchetto penzolante e si avvicinò lentamente al letto. Appoggiò le mani sul materasso, una per lato ai miei fianchi, e si chinò finché il suo viso non fu a un palmo dal mio.

—Sdraiati a pancia in giù, Marina.

—No.

—Non costringermi a mettermi dura con te.

Sorrisi. Fu un errore.

—Ti metterai a lamentarti? — chiese, e la voce le si era fatta ferma, senza più traccia della dolcezza di prima—. Vai a raccontare alla caposala che una studentessa del terzo anno ti ha fatto un clistere e ti ha dato una sculacciata sul culo perché facevi la brava? Prego. Fallo. Ti aiuto io a scrivere il referto. E già che ci sei racconta che avevi la figa che gocciolava nella mia mano.

Aveva ragione. La sola idea di spiegarlo ad alta voce mi bruciava le guance. Eppure non era solo vergogna quello che sentivo. Era attesa.

Mi afferrò il polso con una presa che non vidi nemmeno arrivare. Più tardi mi avrebbe detto che gliel’aveva insegnata suo fratello, guardia civile. Prima che potessi protestare, ero già in piedi, scalza sulle piastrelle fredde, e lei mi aveva portata fino a una delle due sedie imbottite accanto alla finestra.

—Con l’altra mano, slacciati la vestaglia — ordinò sedendosi.

Scossi la testa. Lola mi torse il polso di un altro grado e un dolore secco mi fece mettermi sulle punte.

—Per favore — ansimai—. Lo faccio.

Tirai i lacci. La vestaglia cadde a terra con un fruscio minimo. Restai completamente nuda davanti a quella ragazzina, con le tette all’aria e la figa appena rasata che mi pulsava tra le gambe. Pochi secondi dopo ero sdraiata a pancia in giù sulle sue ginocchia, una donna adulta affidata al grembo di una sconosciuta di ventidue anni, il culo alzato, i capezzoli schiacciati contro il tessuto ruvido della sua uniforme. Questo non mi sta succedendo davvero, pensai. Ma mi stava succedendo eccome, e l’umidità che mi scivolava lungo l’interno della coscia era la prova più onesta di tutte.

—Ti sculaccerò finché non mi chiederai tu stessa il clistere — disse, accarezzandomi la schiena come si calma un cavallo nervoso. Le sue dita scesero lungo la fessura del culo, si fermarono un istante sull’apertura e continuarono fino a sfiorarmi la figa spalancata—. Guardati come sei. Fradicia. Non ti ho ancora nemmeno colpita.

—Neanche per sogno — mormorai tra i denti.

Rise, piano, quasi affettuosa.

—Vedremo.

La prima pacca mi strappò un lamento che riuscii a mordermi in tempo. La seconda mi fece voltare la testa contro la sua coscia. Alla quinta stavo già piangendo senza pudore, con le lacrime calde che mi scorrevano fino al mento. Lola non allentava. Colpiva con la mano aperta, a ritmo, senza compassione, alternando una natica e l’altra come se seguisse il conteggio interno di un metronomo spietato. Ogni pacca mi scuoteva tutto il culo e faceva sì che la mia figa si stringesse e si aprisse contro l’aria, sempre più calda, sempre più bagnata.

Ogni tanto si fermava. Non per riposare, ma per infilare due dita tra le mie natiche, trascinarle lungo tutta la fessura fino al clitoride e sfiorarlo con una precisione insultante per tre o quattro secondi. Quando cominciavo ad alzare i fianchi cercando di più, ritirava la mano e tornava a sculacciarmi con quelle stesse dita appiccicose. Mi sentivo ansimare come una cagna in calore e non potevo fare nulla per impedirlo.

—Guarda come ti cola lungo le cosce — disse con una voce bassa, quasi materna—. Mi stai facendo una pozzanghera sulla gonna, Marina. Che troia sei.

Persi il conto a venti. A venticinque, crollai.

—Per favore — singhiozzai—. Basta. Fai il clistere. Per favore.

Si fermò di colpo. La sua mano, ancora calda, si posò sulla mia nuca con una tenerezza che mi confuse ancora di più. Con l’altra raccolse, con due dita, il filo di secrezione che mi pendeva tra le gambe e me lo portò alla bocca. Lo succhiai senza pensarci, assaporando me stessa, sentendo il sapore salato e torbido della mia stessa figa.

—Brava ragazza — sussurrò—. A letto.

Andai fino al letto con le natiche pulsanti e un calore umiliante tra le gambe che non potevo giustificare con niente che non fosse la verità. Mi sistemai a pancia in giù, appoggiai le ginocchia e alzai i fianchi finché il culo non mi rimase ben alto e aperto. Lola si avvicinò, mi separò le natiche con una mano e con l’altra mi aprì anche le labbra della figa, studiandomi senza fretta, come se stesse esaminando una tavola anatomica. Fece scivolare il beccuccio lubrificato nel mio ano con precisione clinica e spinse solo quanto bastava perché non uscisse. Prima di lasciare la pinza, mi infilò il mignolo nella figa fino alla nocca e lo lasciò lì, immobile, piegandolo appena verso l’alto, toccandomi un punto che mi fece schiacciare il culo contro il beccuccio.

Lasciò la pinza. L’acqua tiepida cominciò a salire.

—Respira a fondo. Piano.

La sua mano libera percorse la mia schiena in cerchi lenti, scese lungo la vita, risalì. Con l’altra continuò a muovere il mignolo dentro di me, molto piano, con il ritmo esatto con cui l’acqua mi entrava nel ventre. Mi parlava senza sosta, a voce bassissima, una litania di elogi e ordini mescolati che mi si conficcavano in un punto che non avevo mai visitato prima.

—Così va meglio, vero? Ti stai comportando bene. Vuoi comportarti bene, non è così? Rispondimi, Marina.

Girai appena il viso.

—Sì, Lola. Voglio comportarmi bene.

E la cosa più sconvolgente era che era vero. Lo volevo con una chiarezza che non mi ero mai sentita capace di avere.

—Questa cosa ti vergogna — disse, senza farne una domanda.

Annuii contro il lenzuolo.

—Ma ti piace. La vergogna. La perdita di controllo. Che ti riempiano il culo mentre io ti tocco la figa.

Ci pensai un secondo. Solo un secondo.

—Sì.

—Dillo tutto.

—Mi piace non avere il controllo. Mi piace che sia tu a controllarmi. Mi piace averti le dita dentro.

Sospirò, come se la risposta l’avesse compiaciuta più del previsto. Continuò a carezzarmi e a scoparmi piano con il mignolo finché il sacchetto non si svuotò. Mosse il beccuccio appena un paio di volte prima di toglierlo. Quando lo fece, gemetti, e mi sorprese sentire la mia stessa voce.

Mi raddrizzai con la pancia gonfia e un crampo gentile che mi saliva lungo i fianchi.

—La prossima volta ti metto quattro litri — disse, passando una mano sul mio ventre come se stesse misurando meloni al mercato. Poi scese, con due dita aperte a forcina, e mi pinzò le labbra della figa fino a farmi ansimare—. E questo tornerà a gocciolare.

Mi accompagnò in bagno, mi mise sul water e si piazzò davanti a me, in piedi. Mi accarezzò i capelli. Mi scostò le ciocche che, per le lacrime, mi si erano incollate alle tempie.

—Resisti finché non te lo dico io.

Le baciai i palmi delle mani. Le leccai le nocche, una a una, succhiandole tra le labbra come se fossero qualcosa di più. Ero bagnata fino alle cosce e ormai non mi importava che lei lo sapesse.

—Per favore, Lola. Fammi andare.

Si chinò. Mi separò le ginocchia con dolcezza. Mi guardò dal basso e mi sorrise con una crudeltà nuova, appena imparata o forse antichissima. Le sue dita risalirono lungo le mie cosce, trovarono i miei seni, mi pizzicarono i capezzoli con la forza esatta che non sapevo nemmeno di desiderare. Li torse lentamente finché gli occhi non mi si riempirono di nuovo di lacrime, e quando stavo per supplicarla di smettere, allentò la pressione e se li portò alla bocca, uno dopo l’altro, succhiandoli con una calma insultante.

—Cosa vuoi, Marina?

—Che mi tocchi. Per favore. Quando tornerò a letto. Per favore.

—Quando sarai pulita e di nuovo a letto — ripeté—. Adesso espelli. E guardami mentre lo fai.

Chiusi gli occhi d’istinto. Mi pizzicò di nuovo, più forte.

—Guardami.

Li aprii. Le sostenni lo sguardo mentre mi lasciavo andare. Fu la cosa più umiliante che avessi mai fatto in vita mia. Fu anche la più libera. Lei non distolse gli occhi nemmeno per un secondo, non sbatté nemmeno le palpebre, con una mano ancora poggiata sul mio capezzolo sinistro, stringendolo appena ogni volta che cercavo di abbassare lo sguardo.

Lola si alzò quando ebbi finito, mi disse di farmi la doccia e tornare a letto. Prima di uscire, aggiunse, quasi di sfuggita:

—Se fai la brava, più tardi torno a scoparti con le dita.

***

Mi svegliai con la sua mano sulla fronte. La stanza era in penombra e l’orologio sul comodino segnava poco più delle nove. Dovevano essere passati novanta minuti, forse due ore. Girai il viso verso di lei e le leccai il palmo senza pensarci, come un riflesso appena impiantato.

—Stai bene?

—Sì. Va tutto bene.

Parlammo un po’. Mi chiese se avevo paura dell’operazione. Le dissi di sì, che anche se era minore, tutto ciò che accadeva in sala operatoria mi faceva girare la testa. Le dissi, anche, che la sua presenza mi aiutava a reggermi. Che mi piaceva sentire le sue dita sul viso.

—Per favore — sussurrai dopo una pausa che si allungò—. Fallo adesso.

Annuiì. Tirò giù il lenzuolo fino alle ginocchia, mi alzò la camicia da notte fino alla vita. Non avevo mutandine. Accarezzò le mie cosce finché non le aprii senza resistenza, e continuò ad aprirle fino a farmi cadere le ginocchia ai lati, la figa completamente esposta, già lucida anche se non mi aveva ancora toccata.

—E quando uscirai dall’ospedale? — chiese.

La guardai. Non ci avevo pensato. Non ce n’era stato bisogno. La risposta si era già formata da qualche parte nel corpo che non era il cervello.

Le presi la mano sinistra tra le mie. Le baciai il dorso. Le leccai il palmo.

—Dipende da te. Sono tua.

Si chinò e mi baciò sulle labbra. Fu un bacio piccolo, quasi casto, che conteneva però tutto quello che sarebbe venuto dopo.

—Non dimenticarlo — mormorò contro la mia bocca—. Adesso sei mia.

La sua mano destra scivolò tra le mie gambe. Chiusi gli occhi. Con due dita mi separò le labbra della figa e le fece passare, su e giù, molto lentamente, inzuppandosi nel mio umore prima di toccarmi dove ne avevo bisogno. Accarezzò il mio clitoride con la punta del pollice, piano all’inizio, disegnando cerchi stretti attorno senza sfiorarlo del tutto, finché i fianchi non cominciarono a muoversi da soli in cerca della sua mano. Solo allora abbassò il pollice direttamente sul cappuccio e premette con un’insistenza precisa che mi costrinse ad inarcare la schiena.

—Ferma — sussurrò—. Non ti ho ancora messo niente.

Quando introdusse due dita, gemetti più forte del necessario. Le infilò fino in fondo in un solo colpo, con il palmo verso l’alto, e le curvò cercando quel punto interno che aveva già segnato prima con il mignolo. Lola appoggiò il palmo dell’altra mano sulla mia bocca per soffocare il suono e cominciò a scoparmi con la mano destra, con un ritmo fermo, senza fretta, tirando fuori le dita quasi del tutto e affondandole di nuovo fino alle nocche. Il suono umido che facevano entrando e uscendo dalla mia figa riempiva la stanza, osceno, impossibile da mascherare.

—Ascoltati — mi sussurrò all’orecchio—. Si sente dal corridoio quanto stai gocciolando.

Aggiunse un terzo dito. Mi aprì di più. Con il pollice continuava a premere sul clitoride, con un ritmo diverso da quello delle dita che mi penetravano, due ritmi sovrapposti che mi stavano smontando. Sentii l’orgasmo risalirmi dai piedi, contraendo ogni muscolo del ventre, e lei se ne accorse anche perché accelerò di colpo e mi conficcò tre dita in profondità, muovendole veloci, senza estrarle, premendo il clitoride con più forza. L’orgasmo mi arrivò di colpo, senza preavviso, come un crollo controllato. Le morsi la mano. Lei la tenne ferma contro le mie labbra finché non smisi di tremare, con le dita ancora dentro, immobili, sentendo la mia figa chiudersi a spasmi intorno a loro.

Le tirò fuori lentamente, trascinando l’orgasmo un secondo in più, e se le passò sulle labbra, inzuppate, lucide. Poi mi ripulì le dita sulla mia lingua. Le leccai senza resistenza, grata, succhiandole fino in fondo alla gola, assaporando la miscela del mio fluido e della sua pelle.

—Brava ragazza — disse—. Dormi.

***

La mattina dopo, quando scesi in sala operatoria, Lola mi stava aspettando sulla porta della stanza con l’uniforme stirata e la coda appena rifatta. Mi accompagnò fino all’ascensore. Dentro, tirò fuori dalla tasca un braccialetto d’oro sottilissimo, con un piccolo disco inciso.

«Schiava di Lola», diceva.

Le offrii la caviglia. Lei me lo allacciò con dita ferme e si chinò per baciarmi il ginocchio sopra la vestaglia.

Quattro giorni dopo, uscii dall’ospedale con la dimissione firmata e la caviglia ancora adornata. Lola mi aspettava davanti all’ingresso del parcheggio, appoggiata a una macchina piccola. Aprì la portiera del passeggero, mi aiutò a sistemarmi con cura e partì senza dirmi dove stessimo andando.

Non ce n’era bisogno.