Il pomeriggio in cui decisi di dare ragione a sua moglie

Ci sono cose che una donna sopporta per educazione, per lavoro, o semplicemente perché non le importano. Gli sguardi degli uomini non mi danno più fastidio da molto tempo. A trentacinque anni ho imparato che avere il corpo che ho — gambe sode da quindici anni di pilates, fianchi larghi, vita scolpita a forza di disciplina, tette grandi che nessuna blusa riesce a nascondere del tutto — significa essere osservata. Ci si abitua, oppure si impara a goderne. Per me è sempre stata la seconda.

Quello che non ho mai imparato a tollerare è stato essere chiamata puttana per iscritto, come se fosse una diagnosi.

Ma comincio dall’inizio.

Sono entrata poco più di un anno fa come assistente esecutiva in una società di consulenza assicurativa. Mi assegnarono all’ufficio di Damián, uno dei vicedirettori, un uomo di quarantadue anni, sposato, con due figli e una moglie che compariva senza preavviso in ufficio almeno due volte alla settimana. Si chiamava Elisa. Bionda, magra, elegante, con quel sorriso teso di chi non è tranquilla. La salutavo con rispetto. Le offrivo il caffè. Le chiedevo dei bambini. Non le ho mai dato un motivo.

Eppure, dal primo giorno, mi trattava come un animale pericoloso dietro una gabbia.

Capisco la gelosia. Mi guardo allo specchio e la capisco. Damián non si nascondeva: i commenti, le battute pesanti, il «che gran culo che hai oggi» ogni volta che passavo davanti alla sua scrivania. All’inizio gli rispondevo con un sorriso tirato e continuavo a lavorare. Col tempo ho imparato a ignorarlo del tutto, perché l’indifferenza era più umiliante per lui di qualunque risposta. Anche Elisa se ne accorgeva. Lei si accorgeva di tutto.

Ma io non avevo intenzione di mettermi con un uomo sposato. Non per moralità — la mia moralità in quel campo è elastica — ma per orgoglio. Non avevo mai avuto bisogno di rubare il marito a nessuno. Se volevo farmi scopare, avevo un’agenda tutta mia, con nomi, numeri di telefono e orari.

Tutto cambiò un giovedì alle cinque del pomeriggio.

Damián era uscito per una riunione e mi aveva lasciato il portatile aperto per rispondere ad alcune mail. «Quello che arriva, rispondi tu, sai come parlo», mi disse. Un gesto di fiducia che includeva, per distrazione, l’accesso al suo account di messaggistica. Sullo schermo era ancora aperta la conversazione con Elisa. Stavo per minimizzarla, ma il mio nome comparve in un messaggio recente e non riuscii a trattenermi.

Lo lessi tutto. Non avrei dovuto farlo, ma lo lessi tutto.

«Quella cagna come si è vestita oggi.»

«Puttanella da quattro soldi, non capisco perché non la licenzi.»

«Sicuramente ti si è già offerta, tutte uguali queste troie.»

«La prossima volta che vado ti voglio vedere lontano da lei, mi hai capito.»

E la risposta di Damián, due parole vuote — «tranquilla amore» — seguite da un’emoji, come chi parla a un cane per farlo smettere di abbaiare.

Chiusi la scheda. Mi sedetti. Respirai.

Non era l’insulto a farmi male — gli insulti mi scivolano addosso —. Era la certezza di essere stata impeccabile per un anno intero. Di aver mantenuto distanza, professionalità, vestiti discreti nei limiti che il mio corpo consente. Di aver rinunciato a un flirt facile con un uomo che mi avrebbe dato un aumento solo lasciando cadere una blusa. Eppure, per lei, ero una troia. Per lei ero «quella cagna».

Va bene, pensai.

Molto bene.

Se dovevo essere una cagna comunque, almeno che lo fossi per una ragione.

***

Aspettai. Feci tutto quel venerdì con una calma chirurgica. Assistetti Damián come sempre, gli sorrisi come sempre, mi lasciai guardare come sempre. Mi accorsi degli orari in cui uscivano le ragazze del piano, di quando se ne andava quello delle manutenzioni, di quanto impiegava l’ultima addetta a chiudere la cucina. Calcolai che dopo le sette e mezza non sarebbe rimasto nessuno al piano.

Alle sette e quarantacinque i corridoi erano vuoti.

Damián era ancora alla scrivania, a scrivere senza fretta, con la cravatta allentata e la giacca sullo schienale della sedia. Mi avvicinai da dietro, senza fare rumore. Gli posai entrambe le mani sulle spalle. Lui si irrigidì all’inizio, pensando fosse uno scherzo, finché non abbassai la bocca all’altezza del suo orecchio.

—Tua moglie pensa che io sia una cagna —gli dissi, molto lentamente—. Quindi stanotte ti scoperai una vera cagna.

Non rispose. Rimase immobile davanti allo schermo, come se un movimento sbagliato potesse rompere qualcosa. Le mie dita stavano già scendendo, passando sopra la cintura, stringendo fuori dai pantaloni quello che trovai duro fin dal primo tocco. Ce l’aveva durissima, gonfia contro la stoffa, che marcava il rigonfiamento come un adolescente. Gli strinsi il cazzo sopra i pantaloni con tutta la mano e gli mordicchiai il lobo dell’orecchio.

—Sei… sei sicura di questo? —riuscì a dire.

—Non sono sicura —gli risposi—. Sono decisa. È diverso.

Girai intorno alla sedia e mi inginocchiai tra le sue gambe. Gli slacciai la fibbia, gli abbassai la zip, gli abbassai anche le mutande e gli tirai fuori il cazzo con una lentezza che sentii fin dentro i denti. Ce l’aveva grosso, venoso, con il glande violaceo e una goccia densa che spuntava dalla punta. Lo guardai da vicino, passai la lingua dalla base in su, molto piano, raccogliendo quella goccia con la punta. Lo guardai dal basso. Lui mi fissava con un misto di colpa e stupore, come se non riuscisse ancora a credere che il peccato sarebbe toccato a lui.

—Guardami bene —gli dissi—. Questo è quello che tua moglie si immagina ogni notte.

Me lo misi in bocca tutto intero. Non piano. Non con tenerezza. Fino in fondo, fino a quando la gola mi diede quel conato secco delle prime volte e gli occhi mi si inumidirono senza volerlo. Lo tolsi, respirai, sputai sul cazzo e lo presi in mano, masturbandolo piano mentre gli leccavo le palle una per una, succhiandogliele con la bocca aperta, lasciando che il mento mi si riempisse di saliva. Glielo rimisi in bocca. Fino in fondo, di nuovo. E ancora. Tenendo un ritmo osceno, tirandolo fuori e rimettendomelo in gola finché il muco mi si mescolava alla saliva e gli colava sul cazzo in fili lucidi. Damián si aggrappò al bordo della scrivania e chiuse gli occhi.

—Guardami mentre te lo succhio —gli ordinai, tirandoglielo fuori per un secondo—. Non chiudere gli occhi. Guardami.

Aprì gli occhi. Glieli tenni addosso per tutto il tempo, con la bocca piena di lui, con la guancia deformata dal rigonfiamento del cazzo che spingeva dentro. Gli passai la lingua sulla corona, sul frenulo, feci il vuoto con le guance e lo sentii lasciar uscire un gemito rauco. Aveva le mani così strette sulla scrivania che le nocche gli erano diventate bianche.

—Non osare venire —lo avvertii, alzando la bocca di pochi centimetri, con un filo di saliva appeso dal labbro alla punta del suo cazzo—. Non ancora.

Mi alzai in piedi. Mi sbottonai la blusa senza fretta, bottone dopo bottone, e la lasciai cadere sul tappeto. La gonna venne giù dopo, e le calze, e il reggiseno si slacciò con un gesto della schiena che mi prese due secondi. Rimasi con le mutandine addosso, nere, già fradice davanti, e me le abbassai guardandolo, molto lentamente, finché non le lasciai cadere sopra la scarpa. L’ultima cosa che mi restò addosso fu il rumore del traffico fuori. Lui era ancora seduto, con i pantaloni alle caviglie, il cazzo eretto contro il ventre, a guardarmi come se fossi un film per cui non aveva pagato.

—Alzati —ordinai.

Obbedì.

Mi appoggiai a faccia in giù sulla sua scrivania, sulle cartelle con l’intestazione e sui rapporti che avevo stampato io stessa quella mattina. Schiacciai le tette contro il legno freddo, inarcai la schiena e spinsi il culo all’indietro, ben alto, con le gambe aperte. Girai la testa verso di lui sopra la spalla.

—Prima di mettermelo dentro, voglio che mi lecchi tutta. La figa e il culo. Piano.

Damián si inginocchiò dietro di me ed eseguì l’ordine senza fiatare. Aveva una lingua più attenta di quanto mi aspettassi. Mi aprì le chiappe con entrambe le mani, coi pollici, e affondò la faccia tra le mie gambe come se stesse affogando da mesi per farlo. La lingua entrò piatta contro la figa, mi percorse lenta, cercando il centro, succhiando le labbra, avvolgendo il clitoride con una suzione morbida che mi fece stringere i pugni sulla scrivania. Poi salì. Lo sentii leccarmi il culo, senza paura, senza disgusto, con la punta della lingua che spingeva contro l’anello, girandoci intorno, bagnandomelo tutto. Scese di nuovo alla figa. Mi infilò due dita, piegate verso l’alto, mentre la lingua continuava a lavorarmi il culo, e io dovetti mordermi l’avambraccio per non urlare. Non era il momento di fare rumore.

—Più dentro —gli dissi stringendo i denti—. Metti tutta la lingua. Fammelo come se non avessi mai leccato una figa in vita tua.

Mosse le dita più in fretta, le tirava fuori lucide e me le rimetteva dentro, e la lingua gli scivolava ovunque, tra il clitoride e il culo, e io cominciai a bagnare la scrivania, a bagnargli le dita, a bagnargli il mento. Sentivo il succo colarmi lungo l’interno della coscia. Mi morse piano la parte interna della coscia, succhiò e lasciò un segno, poi tornò su.

Quando sentii di non poterne più, gli parlai senza guardarlo.

—Adesso sì. Mettilo dentro. Piano la prima volta.

Entrò di colpo. Certo che entrò di colpo. Gli uomini dicono sì a tutto finché non arriva il momento. Sentii l’urto intero, il cazzo che mi apriva in una sola spinta, e dovetti mordermi l’avambraccio per non gridare. Non per dolore. Per orgoglio. Perché una donna che decide di essere una cagna non regala a un uomo la soddisfazione di sentirla gemere alla prima spinta.

—Così —gli dissi, quando ripresi fiato—. Così, molto bene. Continua.

Le sue mani si chiusero sui miei fianchi, le dita conficcate nella carne. La seconda spinta fu già più lenta, più misurata, più mia. Sentivo come entrava fino in fondo, come la punta mi colpiva dentro, come si ritirava quasi del tutto lasciandomi vuota un secondo prima di tornare a riempirmi. Cominciai a muovermi anch’io, a cercarlo, a scandirgli il ritmo con la schiena inarcata, spingendo il culo contro il suo bacino, ascoltando il rumore umido e sporco dello scontro tra pelle e pelle.

—Più forte —gli chiesi—. Scopami come vorresti scoparmela quando lei non c’è.

Cominciò a fottermi con foga, con quelle spinte secche che fanno rumore di carne. Mi afferrò i capelli con una mano e mi tirò la testa all’indietro, senza lasciarmi il fianco con l’altra. Le tette mi rimbalzavano contro il legno della scrivania a ogni colpo. Il cazzo entrava e usciva con un rumore liquido che mi stava accendendo più di qualsiasi carezza.

—È così che te la immaginavi? —gli chiesi tra i respiri spezzati.

—Meglio —rispose, ansimando—. Mille volte meglio.

—Dimmi cosa dice tua moglie di me.

Esitò, senza smettere di spingere.

—Non fermarti adesso —insistetti, buttando il culo ancora più indietro—. Dimmi.

—Dice che sei una troia.

—Dillo ancora.

—Dice che sei una troia.

—Allora scopami come si scopa una troia. Con due mani.

Mi conficcò le dita nei fianchi e accelerò. Le spinte cominciarono a rimbombare in tutto l’ufficio, secche, brutali, con la scrivania che si trascinava di un centimetro ogni tre colpi. Si chinò su di me, mi morse la spalla, mi leccò la nuca, mi mise due dita in bocca e io gliele succhiai come se fossero un altro cazzo.

—E tu cosa pensi? —gli chiesi con le dita ancora in bocca.

Damián si piegò fino ad appoggiare il petto alla mia schiena, senza smettere di muoversi, senza togliermelo. Mi parlò all’orecchio, con la voce più bassa e più sincera che gli abbia mai sentito in tutto l’anno in cui lavoravo con lui.

—Penso che è la donna più fortunata del mondo e non se ne rende conto.

Chiusi gli occhi.

Quella frase, più dell’andare e venire, fu quella che mi fece perdere il primo orgasmo.

Mi attraversò tutto il corpo in avanti, le gambe che mi tremavano, la figa che si stringeva intorno a lui in spasmi che sentii uno per uno, macchiando il report trimestrale con uno schizzo di succo tiepido, e lui dovette sorreggermi per i fianchi per non farmi cadere contro il marmo. Gridai contro il mio stesso avambraccio, a lungo, con la bocca aperta. Damián volle uscire in quel momento. Lo fermai.

—No. Non sei venuto ancora.

—Un secondo —chiese—. Fammi… un secondo o vengo.

Aspettammo. Sentii come si tratteneva dentro, come il cazzo gli pulsava in colpi caldi dentro di me, come cercava di tornare da dove era partito. Appoggiai la fronte sulle mie stesse braccia e aspettai con lui, sentendolo palpitare, stringendolo io stessa con i muscoli della figa per torturarlo un po’.

—Vuoi continuare? —mi chiese, quando riprese fiato.

—Voglio che mi giri —gli dissi.

Mi sollevò per la vita. Mi sedette di spalle alla scrivania, con le gambe aperte intorno al suo bacino. Le cartelline caddero a terra, un bicchiere rotolò. Mi appoggiai sui gomiti, con le tette all’aria, i capezzoli così duri che mi facevano male. Si chinò e me ne succhiò uno, mordendomelo, tirandolo coi denti finché non mi scappò un gemito, poi fece lo stesso con l’altro. Gli afferrai il cazzo con la mano, me lo guidai io stessa fino all’ingresso della figa, e cominciai a infilarlo da sola, guardandolo negli occhi, vedendo sparire centimetro dopo centimetro dentro di me.

Rientrò fino in fondo e questa volta fu diverso. Questa volta mi guardò negli occhi, e io lui. Non era più vendetta. Era un’altra cosa. Qualcosa che non avevo intenzione di nominare.

—Più forte —gli dissi.

Mi obbedì. Mi afferrò dietro le ginocchia, mi aprì ancora di più le gambe e cominciò a prendermi di fronte, con spinte che mi sollevavano dalla scrivania.

—Più.

Mi obbedì di nuovo. Adesso mi stava distruggendo. I fogli cadevano, le mie tette rimbalzavano a ogni colpo, io mi aggrappavo al bordo del tavolo per non volare via. Sentivo accumularsi dentro di me un altro orgasmo, più denso, più lento, che spingeva dal profondo.

—Succhiami le tette mentre me lo metti dentro —gli ordinai tra gli ansimi.

Si chinò senza smettere di fottermi e mi prese un capezzolo con la bocca, succhiandolo forte, mentre continuava a scoparmi in piedi. La lingua gli scivolava da un seno all’altro, mordendoli, lasciandoli rossi. Abbassai una mano tra i due corpi, mi cercai il clitoride con due dita e cominciai a sfregarmi mentre lui me lo metteva dentro. Durò trenta secondi. Mi venni di nuovo, più a lungo, mordendomi il labbro fino a sanguinare, sentendo il secondo orgasmo arrampicarsi lungo la schiena come una scarica elettrica.

—Tirala fuori —ansimai, premendogli la faccia contro le tette—. Tirala fuori e vienimi sopra. Adesso.

La tirò fuori in tempo. Si afferrò il cazzo con la mano destra, se lo menò tre, quattro volte, con la punta puntata verso il mio ventre, e finì sul mio ventre in getti grossi e caldi che mi schizzarono fino alle tette, perché non gli lasciai scelta; non avrei commesso la stupidaggine di farlo finire dentro, nemmeno nel mezzo di una vendetta ben pianificata. Rimasi a guardarlo mentre si svuotava, vedendo il cazzo pulsargli in mano, l’ultima goccia pendere dalla punta. Mi passai un dito sul ventre, raccolsi un po’ di sperma, me lo portai alla bocca e lo succhiai senza togliergli gli occhi di dosso.

Mi guardò con quell’espressione da uomo appena rovinato che hanno tutti dopo, senza eccezione, dal primo all’ultimo. Mi rialzai, presi un fazzoletto dal cassetto, mi ripulii con la naturalezza di chi archivia un documento.

—Domani ti comporti come se niente di tutto questo fosse successo —gli dissi mentre mi vestivo—. E lunedì anche. E tutti i giorni dopo.

—Ma…

—Niente ma.

Si sedette sulla sedia, nudo, esausto, con il cazzo ancora lucido e mezzo ammosciato, a guardarmi come se avesse assistito al proprio funerale. Finii di abbottonarmi la blusa davanti allo specchio del corridoio. Mi sistemai i capelli. Respirai.

—E un’ultima cosa —aggiunsi dalla porta.

—Dimmi.

—A tua moglie non dirai niente, ovviamente. Ma se mai ti azzarderai di nuovo a risponderle «tranquilla amore» dopo un messaggio come quelli di ieri, ti giuro che ti andrà peggio di stasera.

Spensi la luce dell’ufficio.

***

Il lunedì successivo, Elisa venne in ufficio. Mi salutò con la stessa freddezza di sempre. Le offrii il caffè. Lo accettò. La mano non mi tremò mentre glielo servivo.

Damián firmò il mio aumento due settimane dopo. Non chiesi mai niente. Lui non disse mai nulla. Io nemmeno.

Una volta ho letto che la vendetta è un piatto che si serve freddo. Io preferisco servirlo tiepido, proprio alla temperatura di un corpo vivo, e assicurarmi che l’altro lo mangi tutto, senza diritto di replica.

In fondo, se una donna è una cagna, che almeno sia una cagna che sceglie con chi abbaiare.