La agente immobiliare matura che non potevo dimenticare

Non avevo mai pensato a Clara in quel modo. Era l’amica di mia madre da vent’anni, la donna che compariva a tutte le cene di famiglia con una bottiglia di vino rosso e quel profumo intenso che riempiva qualsiasi stanza. Aveva cinquantadue anni, portava una fede alla mano sinistra e dirigeva l’agenzia immobiliare più attiva del quartiere. Non era il tipo di donna che uno si immaginava in quel contesto. Ma ci sono sguardi che non lasciano spazio all’interpretazione.

La prima volta che la vidi in modo diverso fu un sabato di ottobre. I miei genitori l’avevano invitata a casa per parlare di un appartamento che volevano affittare. Io ero in salotto, con gli appunti di diritto sparsi sul tavolo, fingendo di prestare attenzione ai testi quando in realtà passavo da mezz’ora a guardare fuori dalla finestra.

Suonò il campanello.

—Vado io —dissi, alzandomi prima che mia madre potesse reagire.

Aprii la porta e Clara era lì, con dei pantaloni neri aderenti che brillavano come se fossero di pelle, tacchi bassi a punta fine e una blusa color crema che lasciava intuire il pizzo scuro del reggiseno. Si era tagliata i capelli dall’ultima volta che l’avevo vista, e la frangia le cadeva su un occhio con quell’indifferenza studiata delle donne che sanno perfettamente come appaiono.

—Ciao, Marcos —disse, dandomi due baci sulle guance. Le sue labbra sfiorarono la mia pelle più vicino alla commissura di quanto fosse strettamente necessario—. Dio mio, ogni volta che ti vedo sembri sempre più adulto.

—Clara… —risposi, perché non mi venne in mente niente di più intelligente.

Rise. Aveva una risata bassa, un po’ roca, di quelle che non chiedono permesso.

—Che c’è? Il gatto ti ha mangiato la lingua?

—No, è che… stai benissimo —dissi, e appena lo dissi avrei voluto mordermi la lingua.

Lei inclinò la testa e sorrise in un modo che non era esattamente lo stesso sorriso che rivolgeva a mia madre.

—Grazie, tesoro. Anche tu non sei niente male.

Entrò ondeggiando con quel corpo che i pantaloni lucidi non cercavano neppure di nascondere. Io rimasi un secondo immobile sulla soglia, a guardarla mentre si allontanava verso il salotto, gli occhi incollati a come il tessuto le aderiva al culo sodo, a come ogni passo facesse muovere i glutei in modo indipendente sotto la stoffa tirata. Mio padre stava guardando il calcio. Mia madre era in cucina.

Perfetto.

Per le due ore successive giocammo a quel gioco in cui entrambi fingevano che non stesse succedendo niente. Ogni volta che potevo mi avvicinavo con una scusa: portarle il caffè, chiederle se volesse dell’acqua, indicarle qualche documento che non mi aveva chiesto di cercare. Lei accoglieva tutto con quel sorriso tranquillo di chi ha il vantaggio senza bisogno di dimostrarlo.

A un certo punto, mentre mia madre era in bagno, Clara si adagiò sul divano e incrociò le gambe. I pantaloni le si tesero sulle cosce.

—Tanto lavoro con la laurea? —mi chiese a bassa voce, posando la mano sul mio ginocchio con la naturalezza di chi lo fa da anni.

—Abbastanza —dissi, sentendo il calore del suo palmo attraverso la stoffa dei pantaloni.

—Già. L’università è snervante. —Fece una pausa. La sua mano non si mosse—. Se qualche volta hai bisogno di staccare, avvisami. Ho appartamenti vuoti, silenziosi. A volte uno ha bisogno di questo.

Ritirò la mano proprio quando sentimmo i passi di mia madre nel corridoio. Ma il messaggio era già arrivato, e il mio cazzo era già duro contro la cucitura dei pantaloni, pulsando in un modo che mi sarebbe costato parecchio nascondere per il resto del pomeriggio.

***

Due settimane dopo, mia madre mi chiese di portare all’ufficio di Clara alcune cartelle con la documentazione dell’appartamento. Aveva una visita medica e non poteva andarci lei.

—Puoi farmi questo favore? —mi chiese.

—Nessun problema —risposi, e sentii qualcosa che non era esattamente altruismo.

L’agenzia immobiliare era al piano terra di un edificio di uffici, a dieci minuti di macchina. Arrivai alle sei di sera. La segretaria era già andata via. Clara era sola, seduta dietro la scrivania con degli occhiali da lettura che si tolse appena mi vide entrare.

—Chiudi la porta, per favore —disse.

La chiusi. Sentii il clic del chiavistello.

Mi avvicinai e lasciai le cartelle sulla scrivania. Quando alzai lo sguardo, Clara era già in piedi, a meno di un metro da me. Indossava dei pantaloni bordeaux, dello stesso tessuto lucido e teso di quelli di sabato. Una blusa grigia di seta. Lo stesso profumo che riempiva l’ambiente e rendeva difficile pensare con lucidità.

—Grazie per essere venuto —disse, e il bacio che mi diede sulla guancia questa volta sfiorò la commissura delle mie labbra senza alcuna ambiguità.

—Per questo ci sono —risposi, con il tono più controllato che riuscii a tirare fuori.

Clara camminò piano fino alla porta e girò la chiave. Poi si voltò verso di me e si appoggiò allo stipite, con le braccia incrociate e quell’espressione da donna che ha già preso la decisione da tempo e aspetta solo che l’altro si metta al passo.

—Da quando ti ho visto l’altro sabato non ho smesso di pensarci —disse, senza girarci intorno—. E mi sembra una perdita di tempo continuare a fingere che non sia così.

Si avvicinò. Io non mi mossi. Quando fu abbastanza vicina, posò le mani sul mio petto e mi guardò dal basso verso l’alto con quella calma che non è indifferenza, ma controllo.

—Hai paura? —mi chiese.

—No —dissi, ed era vero.

La afferrai per i fianchi e la baciai. Non fu un bacio tentennante. Fu diretto, completo, con la sua lingua che trovava subito la mia. Aveva una bocca calda, esperta, che sapeva esattamente quanta pressione usare e quando allentare. Le mie mani le scivolarono lungo la schiena fino ai pantaloni lucidi. Il tessuto era liscio e tirato, e attraverso di esso potevo sentire la forma del suo culo. Glielo strinsi con entrambe le mani, senza chiedere permesso, e lei lasciò andare un gemito breve contro la mia bocca e spinse i fianchi contro i miei. Sentì subito il mio cazzo duro contro il suo ventre e sorrise senza separare le labbra dalle mie.

—Ci stai pensando da giorni, vero? —sussurrò contro le mie labbra.

—Più di quanto mi piacerebbe ammettere —risposi.

—E che cosa pensavi esattamente? —mi chiese, abbassando la mano e stringendomi sopra la stoffa dei pantaloni—. Che ti scopavo sopra la scrivania? Che te lo succhiavo in ginocchio?

—Entrambe le cose —dissi, senza distogliere lo sguardo.

Lei sorrise, soddisfatta, e abbassò con calma la zip dei miei pantaloni, esplorando con la mano finché non la tirò fuori e la strinse. Mi guardò negli occhi mentre mi accarezzava lentamente, premendo alla base e facendo scorrere il palmo fino alla punta con una tecnica che hanno solo le donne che sanno il fatto loro.

—Che bello —disse sottovoce, senza smettere di muovermi la mano—. Così mi piace di più.

La girai dolcemente e la portai fino alla scrivania. Lei si lasciò guidare senza opporre resistenza, con la sicurezza di chi sa di avere il controllo anche quando lascia che sia un altro a dettare il ritmo. Si appoggiò al bordo della scrivania e mi guardò mentre le sbottonavo la blusa, bottone dopo bottone. Sotto portava un reggiseno nero di pizzo che conteneva due tette grandi e rotonde, con la pelle bianca e liscia. Le sganciai il reggiseno dietro e le tette le caddero pesanti, con i capezzoli già duri e scuri. Abbassai la bocca e gliene succhiai uno, mordicchiandolo mentre stringevo l’altro con la mano, e lei gettò la testa all’indietro e inspirò a fondo.

—Ti sei nascosta per anni sotto quei vestiti così seri —le dissi con la bocca ancora attaccata al capezzolo.

—Qualcuno doveva conservarlo per l’occasione giusta.

Le abbassai i bretellini del reggiseno e la pelle delle spalle rimase scoperta. Le percorsi il collo con le labbra, lentamente, sentendo il suo respiro alterarsi anche se cercava di mantenere il controllo. Le sue mani trovarono la cintura dei miei pantaloni.

—Anche tu —disse.

Mi sbottonai la camicia mentre lei abbassava la zip dei suoi pantaloni e se li sfilava con quella grazia pratica che hanno le donne abituate a spogliarsi senza cerimonie. Rimase solo con delle mutandine nere minuscole di pizzo, seduta sul bordo della scrivania, con le gambe ancora chiuse e lo sguardo su di me con un mezzo sorriso che era quasi una domanda. Terminai di sfilarmi i pantaloni e i boxer con un solo movimento e rimasi nudo davanti a lei, con il cazzo puntato dritto verso la sua faccia.

Clara lo guardò per un secondo e si leccò lentamente le labbra.

—Vieni qui —disse.

Mi avvicinai e lei lo afferrò con una mano, senza smettere di guardarmi negli occhi, e se lo mise tutto in bocca. Non giocò. Non diede leccate timide. Aprì le labbra e mi prese fino in fondo, e la sentii colpire la gola prima che me lo tirasse fuori per respirare. Si pulì la commissura con il pollice e se lo rimise in bocca, più lentamente questa volta, succhiando con le guance infossate e la lingua premuta contro la parte inferiore del cazzo. La saliva le colava dal mento e le scendeva tra le tette. Avevo una mano intrecciata nei suoi capelli e con l’altra le sorreggevo la mascella, guardando quella donna di cinquantadue anni, quell’amica di mia madre, che mi succhiava il cazzo come se fossero settimane che ne aveva bisogno.

—Cazzo, Clara —mormorai.

Lei tirò fuori il cazzo dalla bocca e lo usò per battersi le labbra e i capezzoli, senza smettere di guardarmi.

—Avevo una gran voglia di farlo —disse—. Di sentirlo in bocca. Di vedere la tua faccia.

Mi succhiò ancora per qualche minuto, ora usando anche la mano, ruotando il polso alla base mentre la punta spariva tra le labbra dipinte. Quando sentii che stavo per venire pericolosamente, la allontanai piano per i capelli e la feci alzare.

Questa volta fui io a inginocchiarmi.

Le aprii le gambe con le mani e le spostai le mutandine nere di lato. Aveva la figa quasi completamente depilata, con le labbra gonfie e lucide, bagnate da un’umidità che le si stava già allargando sulla parte interna delle cosce. La annusai per un secondo e le passai la lingua dal basso fino al clitoride con una sola lenta leccata. La sentii tremare.

—Dio —mormorò, ed era la prima volta che la sentivo perdere quel tono tranquillo.

Le strappai le mutandine e affondai la faccia tra le sue gambe. Le succhiai il clitoride con le labbra chiuse, tirandolo delicatamente, mentre le infilavo due dita e le curvavo cercando quel punto che la faceva lasciare andare l’aria di colpo. La sentii gemere, questa volta senza riuscire a controllarsi, con la voce spezzata e profonda. Le sue cosce mi strinsero la testa. Posò una mano sui miei capelli senza premere, solo appoggiata, come se avesse bisogno di qualcosa a cui aggrapparsi, e poi la chiuse a pugno e mi tirò i capelli quando le affondai la lingua dentro e iniziai a scoparla con quella.

—Non fermarti, non fermarti —disse tra i denti, muovendo i fianchi contro la mia faccia.

Continuai finché non la sentii vicina. La sentivo pulsare contro la mia lingua, con la figa che colava sul palmo della mia mano. Poi mi fermai e mi alzai in piedi.

—Perché ti fermi? —chiese, con la voce leggermente alterata, quasi incazzata.

—Perché voglio che ti venga con il mio cazzo dentro —dissi.

La girai, la feci appoggiare con i gomiti e il petto sulla scrivania e le divaricai le gambe con un colpetto leggero alle caviglie. Mi posizionai dietro di lei e le passai la punta lungo la fessura bagnata, su e giù, senza infilarlo ancora. Lei spinse i fianchi all’indietro in cerca di lui.

—Mettimelo dentro —disse, senza gridare, con fermezza—. Mettimelo dentro adesso.

Spinsi piano, fino in fondo, e la sentii espirare di colpo. Era così bagnata che entrai fino in fondo con una sola spinta e sentii la figa chiudersi a anelli intorno al cazzo, stringendomi in un modo che quasi mi fece venire lì stesso. Rimasi immobile un momento, lasciandole prendere confidenza con il peso e con il fondo, con le mani conficcate nei suoi fianchi.

—Muoviti —mi disse—. Scopami.

Cominciai a muovermi. All’inizio piano, tirandola quasi tutta fuori e tornando a spingerla fino in fondo, ascoltando lo sciabordio dell’umidità e il colpo secco del mio bacino contro il suo culo. Il suono ovattato dello studio ci avvolgeva. Clara aveva entrambi i gomiti appoggiati sulla scrivania e la testa leggermente inclinata in avanti, i capelli che le cadevano sul viso e le tette che oscillavano a ogni spinta. Ogni volta che la prendevo, lei assorbiva l’urto con quel corpo che restava solido e caldo e perfettamente capace di reggere tutto quello che le davo.

—Più forte —disse—. Non avere paura di rompermi.

Lo feci. Le afferrai i capelli con una mano e tirai indietro per sollevarla un poco, per poterle vedere la faccia nel riflesso dello specchio incorniciato sulla parete di fronte. La scopai con forza, con il rumore del mio corpo che sbatteva contro il suo a riempire l’ufficio, e lei iniziò a gemere senza alcun contenimento, a bocca aperta e con gli occhi chiusi.

—Così —rispose, con un tono quasi di soddisfazione professionale, come se stesse confermando che qualcosa stava andando secondo i piani—. Così, non fermarti, scopami così, tesoro.

Aumentai il ritmo. Le mie mani trovarono la sua vita e la tenni ferma mentre lei si aggrappava al bordo della scrivania. A un certo punto le sue carte caddero a terra e nessuno dei due lo commentò. Lo specchio incorniciato sulla parete di fronte ci restituiva l’immagine: lei piegata sul tavolo con le tette che rimbalzavano contro il legno, io dietro con le mani sui suoi fianchi, entrambi completamente concentrati sulla stessa cosa. Le diedi uno schiaffo sul culo, forte, lasciandole la mia impronta rossa sulla pelle. Lei gemette più forte.

—Un altro —chiese.

Le diedi un altro schiaffo. E un altro. La sentii stringermi dentro ogni volta che il palmo le colpiva la chiappa.

Sentii cambiare il ritmo del suo respiro, i gemiti trasformarsi in ansimi brevi e acuti. I suoi fianchi cominciarono a muoversi per accogliermi, spingendosi contro di me per farmi entrare ancora più in profondità.

—Non fermarti —disse—. Sto venendo, non fermarti.

Non mi fermai. La presi con tutto, senza più ritmo, cercando il fondo a ogni spinta, sentendo la figa contrarsi a ondate sempre più forti intorno al mio cazzo.

Quando venne lo fece quasi in silenzio, stringendo i denti e chiudendo gli occhi, con una tensione che le attraversò tutto il corpo e che impiegò diversi secondi ad allentarsi. Le sfuggì solo un ringhio gutturale, lungo, mentre la figa le pulsava a spasmi intorno al cazzo e io continuavo a muovermi lentamente per prolungarglielo. Fu molto più intimo di qualsiasi cosa avessi immaginato. Quando finalmente espirò, appoggiò per un attimo la fronte sulla scrivania, con i capelli attaccati alla tempia per il sudore.

Poi si raddrizzò, si voltò e mi guardò. Aveva le tette arrossate per aver sfregato contro il legno e il mascara un po’ sbavato sotto gli occhi.

—È il tuo turno —disse.

Mi fece sedere sulla sedia della sua scrivania e si inginocchiò davanti a me, tra le mie gambe divaricate. Mi afferrò il cazzo, ancora lucido della sua stessa umidità, e se lo mise in bocca senza alcun gesto di disgusto. Al contrario: gemette sentendo il proprio sapore. Quello che fece dopo fu metodico e assolutamente deliberato, con quella concentrazione che ci metteva in tutto. Succhiava con tutta la bocca, scavando le guance, e usava la mano per accompagnare il movimento alla base. Di tanto in tanto lo tirava fuori per passarmi la lingua sui testicoli, succhiandoli uno a uno con le labbra chiuse, mentre mi guardava dal basso con gli occhi socchiusi. Poi lo inghiottiva di nuovo fino in fondo, e io sentivo la gola stringersi intorno alla punta.

—Sto per venire —la avvisai, afferrandola per i capelli.

Lei non rallentò. Accelerò. Quando venni, con una spinta involontaria dei fianchi verso l’alto, non si spostò. Lo ingoiò tutto, con il cazzo fino in fondo alla bocca, e non lo lasciò andare finché smisi di tremare. Poi lo tirò fuori piano, si passò il pollice sulla commissura e me lo mostrò vuoto.

—Perfetto —disse, come chi firma un contratto.

***

Da quel pomeriggio, ci vedemmo molte volte. Sempre alle sue condizioni, sempre in luoghi che sceglieva lei: appartamenti vuoti che aveva in portafoglio, dove me la scopavo contro pareti appena tinteggiate o in ginocchio sul pavimento nudo; la sua macchina parcheggiata nella zona industriale a nord della città, dove una notte si mise a cavalcioni su di me sul sedile del passeggero e si mosse in silenzio con il cazzo dentro finché non appannammo i vetri; una volta nel bagno di casa dei miei genitori durante una cena di famiglia, con lei appoggiata al lavandino e le mutandine appese a una caviglia, mordendomi la spalla per non gridare mentre glielo mettevo da dietro in tre minuti esatti, e in cui entrambi continuammo a parlare per due ore come se venti minuti prima non fosse successo niente.

Clara non perdeva mai del tutto il controllo. Era parte di ciò che rendeva tutto così assuefacente. Mentre finivo di sistemarmi i vestiti, lei aveva già il telefono in mano a controllare le email, con i capelli perfettamente in ordine e quell’espressione neutra da direttrice di agenzia che sa che il cliente successivo arriva tra dieci minuti, con il mio sperma ancora dentro di lei e un fazzoletto piegato con precisione nella borsa.

Ma mi mandava foto. Alle undici di sera, quando suo marito dormiva già. Foto con quei pantaloni lucidi tirati su fino all’ombelico, o i capezzoli che spuntavano sopra il reggiseno nero che ormai conoscevo a memoria, o le dita infilate tra le gambe con l’umidità che brillava sulla punta. Messaggi brevi e diretti che arrivavano senza preavviso e dicevano tutto con quattro parole: «Vieni subito. Sono bagnata».

Li leggevo e pensavo alla donna che mia madre mi aveva presentato come «l’amica Clara, sai, quella dell’agenzia immobiliare».

E continuavo a non riuscire a dimenticarla.

C’è qualcosa in una donna che sa perfettamente quello che vuole e non si scusa per questo. Clara aveva cinquantadue anni, un marito che non le prestava attenzione, un’agenda piena e una pazienza infinita per aspettare il momento esatto. Non aveva bisogno che le dicessi che era incredibile. Lo sapeva già. Le bastava che ci fossi quando lo decideva lei, con il cazzo duro e la bocca pronta.

E io, ogni volta che vedevo quel numero sullo schermo del cellulare, rispondevo di sì senza pensarci due volte.

Perché ci sono treni che uno non può semplicemente lasciare andare senza salirci sopra.