Tre sul terrazzo: una pensionata che ha ancora fame

Clic. Il chiavistello mi fa sussultare e la penna rotola sul cruciverba a metà. Nove lettere: «persona che vede tutto nero». Ironie della vita, per quanto poco mi si addica.

La chiave gira tre volte nella serratura, sempre tre, con quel cigolio da film d’altri tempi. Trattengo il fiato, anche se so perfettamente chi c’è dall’altra parte.

—Sono a casa! —La voce di Laurent rimbomba nell’ingresso—. Qui dentro fa un freddo cane!

Mi alzo dal divano e mi scappa un gemito. La schiena protesta. L’aria condizionata ronza a piena potenza perché luglio a Malaga non perdona, e io ho bisogno di fresco per guarire da quella maledetta lesione da spinning che mi tiene lontana dalle lezioni.

Mi manca sudare come una matta in aerobica, dominare la coreografia come una dea. Ma arrendermi non rientra nel mio vocabolario. Mi piazzo davanti allo specchio del salotto e sorrido, soddisfatta di ciò che vedo: il top smanicato che fascia braccia che mi sono costate centinaia d’ore di pesi, l’addome piatto che molte trentenni invidierebbero, le gambe forti che sono il mio orgoglio.

Non male per sessantadue, mi dico, passandomi una mano sulla chioma, bianca con riflessi d’argento. Le rughe intorno ai miei occhi verdi raccontano risate, non lamenti. Sì, Amparo, sei meglio che mai.

Laurent compare con la sua borsa da viaggio, quella che io chiamo «l’armadio segreto di Cereza». Cammina con un’oscillazione spezzata che lo tradisce: ha il cavallo in carne viva.

—Com’è andato l’appuntamento, tesoro? —chiedo, baciandolo.

—Istruttivo —risponde, posando la borsa—. Molto istruttivo.

Lo seguo fino alla lavanderia, dove tira fuori con cura l’abito bianco a stampa di ciliegie e la parrucca rosso rame che trasformano mio marito, professore di filosofia in pensione, nella splendida Cereza.

—Ti è capitato un entusiasta? —scherzo.

—Diciamo che non sapeva dosare gli entusiasmi —ride, caricando la lavatrice con la meticolosità di chi prepara un esperimento—. Credo avesse preso qualcosa. Non smetteva mai. Mi scopava, veniva, e cinque minuti dopo l’aveva già di nuovo dura contro il mio culo a chiedermene ancora.

—Ma va’ —rido—. Alla sua età?

—A qualsiasi età, Amparo. Quest’uomo aveva una cazzo di artiglieria. Me l’ha ficcata in tutti i modi possibili: a quattro zampe, supino con le gambe sulle sue spalle, sopra di lui. E non stava zitto, il bastardo. Mi sussurrava all’orecchio che ero la sua puttana in abito, che gli piaceva da morire il mio finto figa stretto sulla sua verga, che mi avrebbe riempito fino in fondo.

—Vai a farti una doccia —gli suggerisco, dandogli una pacca sul sedere che gli strappa un sobbalzo—. Finisco io qui.

***

Preparo due calici di vino bianco ghiacciato e li porto in terrazza. Viviamo in attico e nessuno può vederci, quindi me ne sto in mutandine senza il minimo pudore. L’umidità vela il vetro di brina in pochi secondi. Le notti estive malaguegne sono perfette per parlare, e sento che stanotte ci sarà molto da dire.

Mentre Laurent si fa la doccia, la mia mente vaga verso il tema che mi ronza in testa da giorni: Damián, il nostro vicino del 4C. Sessant’anni e una presenza che riempie ogni spazio senza aprire bocca. Ogni volta che ci incontriamo in ascensore, il cuore mi sobbalza come se avessi sedici anni. Capelli scuri spruzzati di grigio, barba curata, quei completi con la camicia aperta quel tanto che basta... un peccato con le gambe, direbbe mia madre.

E poi, dopo cinque anni di siccità, da quando a Laurent lì sotto si è spenta la scintilla, persino il fruttivendolo mi sembra allusivo. Ma Damián è tutta un’altra storia. La mia amica Remedios giura che alla nostra età non si ha più fame. Remedios, tesoro, quello che non hai è un vicino come il mio.

Ripenso all’ascensore di ieri. Tornavo dalla palestra, sudata e coi capelli in disordine, e lui mi ha guardata come la donna più interessante dell’edificio.

—Giornata dura? —mi ha chiesto, con quel sorriso che gli increspa gli occhi in un modo che dovrebbe essere illegale.

—La mia storia d’amore con il sudore continua —ho risposto, lasciando scivolare «per caso» l’asciugamano verso il décolleté.

—Alcuni migliorano con gli anni, come il buon vino —ha detto, seguendo il movimento del tessuto senza nasconderlo—. E tu sembri un’annata eccellente.

Quando l’ascensore si è aperto, la sua mano ha sfiorato la parte bassa della mia schiena, un gesto breve ed elettrico.

—Sono sempre aperto agli inviti —ha mormorato prima di salutarmi.

Il rumore della doccia che si spegne mi riporta al presente. Laurent esce con i capelli umidi e la vestaglia blu, muovendosi con la delicatezza di chi ha avuto una giornata intensa. Si lascia cadere sulla sedia di fronte e mi racconta, tra le risate, i dettagli del suo appuntamento: lo sconosciuto imponente che lo ha fatto inginocchiare appena chiusa la porta e gli ha infilato la verga in gola senza chiedere, che non si fermava tra un assalto e l’altro, che gli sussurrava oscenità da marinaio mentre gli apriva il culo con due dita salivate prima di spaccarglielo a colpi di bacino.

—E la cosa più sorprendente —conclude, le guance accese— è che, nonostante la sua brutalità, sono venuto due volte. Senza toccarmi il cazzo, Amparo. Solo con la sua verga che mi martellava dentro. La prima volta mi ha beccato a pancia in giù, con la faccia nel cuscino, e mi ha macchiato le mutandine di pizzo. La seconda, sopra di lui, mi ha fatto venire a fiotti mentre mi stringeva le tette finte e mi chiamava troia.

—Non ci credo! —esclamo, sinceramente impressionata.

Sospira e posa il bicchiere.

—Credo di averne già abbastanza di certe cose per oggi —dice con il suo accento francese, che si accentua quando si rilassa—. Adesso mi va qualcosa di più delicato. Un piatto più sottile.

I suoi occhi grigi mi guardano con un’intensità che conosco troppo bene. Il mio corpo risponde prima della mente.

—Qui? —chiedo, anche se so che nessuno può vederci.

—Perché no? —risponde, inginocchiandosi davanti a me con la reverenza di chi sta per leggere un testo sacro.

Le sue dita lunghe mi tolgono le mutandine con lentezza deliberata, tirando l’elastico fino a farle scivolare sulle cosce e lasciandole appese a una caviglia. Mi apre le gambe con i palmi appoggiati all’interno delle cosce, spingendole verso i braccioli della sedia, e si prende qualche secondo per guardarmi la figa aperta sotto la luce gialla della terrazza.

—Sei fradicia —mormora—. Non ho ancora cominciato e già ti cola dal culo.

—Stai zitto e usa quella bocca per qualcosa di meglio.

Sorride e obbedisce. Bacia l’interno della mia coscia, risale con la punta della lingua tracciando una linea umida, e quando la sua bocca trova il punto esatto perdo il filo di qualunque pensiero. Comincia dalle labbra esterne, succhiandole una a una, mordicchiandole con la delicatezza giusta per strapparmi uno spasmo. Poi le separa con due dita e si immerge fino in fondo, la lingua piatta che lecca dall’ingresso della figa fino al clitoride in un movimento lungo e affamato che mi fa aggrappare ai braccioli.

—Cazzo, Laurent...

Alterna la morbidezza più squisita con la pressione più precisa. Gira intorno al clitoride con movimenti lenti, lo schiaccia con la punta della lingua, lo lascia andare, soffia appena, e il contrasto tra la brezza notturna e il calore umido della sua bocca diventa insopportabile. Mi infila due dita e le curva cercando quel punto dentro di me che solo lui conosce, mentre la lingua non smette di lavorare sopra.

—Non fermarti... per favore —ansimo, le dita impigliate nei suoi capelli, spingendogli il viso contro di me senza il minimo pudore.

Se c’è una cosa che quest’uomo sa fare è usare quella lingua educata per i piaceri più indecenti.

Le sue mani mi tengono i fianchi nel punto perfetto. Le dita dentro escono e rientrano, fradice fino alle nocche, producendo un suono osceno che si mescola ai miei gemiti. Succhia il clitoride intero, lo prende tra le labbra e tira piano, e quel piccolo gesto è il detonatore. Il piacere esplode, mi strappa un ululato che si sentirà sicuramente in tutto il palazzo, le mie cosce si chiudono sulla sua testa, sento il mio corpo contrarsi intorno alle sue dita una, due, tre volte, e tutto me stessa si tende prima di sciogliersi come cera calda.

Quando apro gli occhi, Laurent si pulisce la bocca col dorso della mano, il mento lucido di me, e mi guarda con un orgoglio quasi infantile.

—Tutta questa palestra finirà per soffocarmi —scherza, massaggiandosi il collo—. Anche se non mi viene in mente modo migliore di morire.

Torna con i calici appena versati e si siede di fronte a me, ora più serio.

—Mentre stavo con quell’uomo, ho pensato a una cosa —dice—. A quanto mi piacerebbe condividere Cereza. Con te e con qualcun altro.

Mi si blocca il respiro.

—Un trio? —chiedo senza girarci intorno.

—Ma non uno qualsiasi —annuisce, tra timidezza e speranza—. Uno in cui io possa essere Cereza, in cui tu sia lì, a guardarmi, a partecipare.

Dovrei scandalizzarmi. Invece mi attraversa tutta un’ondata di eccitazione. Scoppio a ridere e mi piego per abbracciarlo.

—Sai qual è la cosa più divertente? Che da giorni penso a Damián.

—Quello del 4C? —Si scosta per guardarmi, gli occhi spalancati.

—Proprio lui. C’è qualcosa nel suo modo di guardare che mi fa pensare che sarebbe... aperto alle esperienze.

Un sorriso lento gli attraversa il viso.

—E come proponi di avvicinare il signor 4C? Non possiamo suonargli e dirgli: «Ciao, ti va di andare a letto con noi? Ah, a proposito, io sarò vestito da donna».

Scoppiamo a ridere davanti all’immagine. Due pensionati che progettano una marachella come ventenni.

—Lascia fare a me —dico, con una sicurezza che mi sorprende—. Ho un’idea.

***

Non ho nessuna idea, ma fingo di sì. Passo la notte in bianco, fissando il soffitto mentre l’orologio sfila dalle 00:47 alle 03:07, rimuginando su come diavolo affrontare Damián senza sembrare una vecchia disperata. Al mio fianco, Laurent dorme con la serenità di un santo dopo una giornata di miracoli.

La mattina dopo mi pianto nella palestra quasi vuota. Da settimane cronometro le routine di Damián come una spia dilettante, così mi sistemo sulla macchina del vogatore, di fronte all’ingresso, proprio all’ora in cui so che apparirà.

E infatti appare. Maglietta nera, cosce forti, quella barba sale e pepe da lupo solitario.

—Sveglia presto anche di sabato —saluta, avvicinandosi.

—Il corpo non concede tregue —rispondo, intensificando il movimento per far lavorare le braccia.

Si siede sulla macchina accanto, così vicino che sento il suo profumo di legno e spezie. Remiamo in silenzio finché lui non rompe il ghiaccio.

—C’è qualcosa che mi incuriosisce di te e di tuo marito —dice—. Sembrate così liberi. Così complici. Come se condivideste un segreto che vi mantiene giovani.

Lascio che una goccia di sudore mi scivoli lungo il collo fino al décolleté.

—Forse il segreto è non avere segreti —rispondo, guardandolo negli occhi—. O averli, ma insieme. Alla nostra età la vita è troppo breve per non esplorare ciò che ci rende felici.

Smette di remare. La tensione tra noi è densa come miele caldo.

—E cosa vi rende felici, esattamente? —chiede, con un tono più grave.

È adesso o mai più. Respiro a fondo e mi butto nel vuoto.

—Ci piacerebbe invitarti a cena stasera. Alle nove. Per scoprirlo insieme. Con dessert incluso... molto speciale.

Le sue pupille si dilatano. Si passa la lingua sulle labbra.

—E quel dessert coinvolge entrambi gli ospiti? —chiede con un’audacia che mi lascia senza fiato.

—Soprattutto l’ospite —rispondo, pensando a Cereza—. Ha talenti che ti sorprenderanno.

Si alza in piedi e mi porge la mano per aiutarmi a rialzarmi, antiquato e affascinante.

—Sarebbe una scortesia rifiutare un invito tanto succulento —mormora al mio orecchio—. Porterò il vino.

L’ho fatto. Dio mio, l’ho davvero fatto.

***

Le ore successive volano in un frenetico andirivieni. Cucino un filetto con salsa al vino rosso mentre Laurent pulisce, mette la musica —Chet Baker che sussurra dagli altoparlanti— e scompare in bagno con il suo beauty case speciale alle sette in punto.

Io opto per un abito nero, sexy senza essere volgare, e metto in risalto i miei occhi verdi con l’eyeliner che Remedios giura mi tolga dieci anni. Alle otto e mezza sono pronta. Manca solo Cereza.

Quando sento il ticchettio dei tacchi nel corridoio, mi giro e la visione mi toglie il fiato. Cereza è spettacolare: il vestito bianco a ciliegie che le fascia la figura, la parrucca rosso rame in morbide onde, il trucco così perfetto che è difficile riconoscere il professore di filosofia sotto quelle labbra rosa.

—Pensi che piacerò? —chiede, e per un istante vedo l’uomo insicuro sotto il trucco.

—Se non gli piaci, è perché è clinicamente morto —rispondo.

Ci mettiamo d’accordo su un piano: inizierà vestito normale, con la faccia lavata e gli occhiali, abiti larghi sopra il vestito. Quando sarà il momento, si scuserà e tornerà trasformato in Cereza. Appena finisce di infilarsi un paio di pantaloni larghi, suona il campanello.

Apro la porta e lì c’è Damián, più bello di quanto ricordassi, in un completo blu navy su misura, una bottiglia di vino e un mazzo di gigli bianchi.

—Sei splendida —dice, e la sua voce grave mi attraversa la schiena.

Lo accompagno in salotto e lo presento a Laurent, che lo saluta con una certa rigidità per via degli abiti di troppo. C’è una strana scintilla tra loro, una familiarità che mi sconcerta. Versiamo il vino, la conversazione scorre con sorprendente facilità, e dopo il secondo bicchiere Laurent si scusa per «controllare una cosa in cucina».

Rimasti soli, il ginocchio di Damián sfiora il mio.

—Amparo —dice, abbassando la voce—, prima che la serata vada avanti, devo confessarti una cosa. Conosco già Cereza.

Il mondo si ferma per un secondo.

—Cosa?

—Ci siamo incrociati sul pianerottolo qualche volta, quando lei tornava dalle sue uscite —spiega con calma—. Non ho detto nulla in palestra perché non sapevo se tu ne fossi al corrente. Non volevo creare problemi.

Scoppio a ridere, sorprendendolo.

—Problemi? Se sono stata io ad aiutarla a scegliere quell’abito a ciliegie.

La tensione si scioglie in una risata condivisa. Damián intreccia le dita con le mie.

—In tal caso, stanotte sarà ancora più interessante di quanto mi aspettassi.

Il ticchettio dei tacchi nel corridoio rompe il momento. Cereza appare sulla soglia, ora in tutto il suo splendore, e Damián si alza per baciarle il dorso della mano con una galanteria che mi lascia senza fiato.

—Devo dire che quel vestito ti sta ancora meglio da vicino —le dice.

Cereza lascia sfuggire una risatina di pura civetteria. La tensione nell’aria è un miscuglio inebriante di desiderio e possibilità. Sappiamo tutti e tre di essere sull’orlo di qualcosa di straordinario.

***

La cena è un successo, ma nessuno ha ormai la testa sul cibo. Quando i bicchieri sono a metà, propongo l’inevitabile.

—E se ci mettessimo più comodi? Questo caldo malagueño è implacabile.

Damián scoppia a ridere, facendomi vibrare dentro, e ci offre un braccio a entrambe lungo il corridoio verso la camera, dove una bottiglia di champagne aspetta nel secchiello insieme a tre calici.

Scivolo fuori dall’abito nero, lasciandolo cadere ai miei piedi. L’aria fresca mi increspa la pelle, o forse sono gli sguardi che mi percorrono il corpo, appena coperto dalla lingerie nera che ho comprato per l’occasione.

—Sei una dea —mormora Cereza.

—Adesso tocca a te —la sprono.

Si toglie il vestito e rivela un completo di pizzo bianco con piccole ciliegie ricamate. Il contrasto tra le sue spalle e il delicato pizzo è stranamente armonioso. Entrambe ci voltiamo verso Damián, che si sbottona la camicia con lentezza deliberata, rivelando un torso sorprendentemente solido e un pelo argentato che gli copre il petto.

Quando si abbassa i pantaloni, la sorpresa ci strappa un’esclamazione: invece di sobrio intimo boxer, indossa uno slip verde lime sgargiante. E il rigonfiamento che tende il tessuto fino a deformarlo non lascia alcun dubbio su ciò che c’è sotto.

—Alla nostra età, che senso ha essere prevedibili? —ride—. Inoltre il verde è il colore della speranza.

Cereza si avvicina, i tacchi che scandiscono un ritmo seducente, e fa scivolare una mano sull’addome di Damián fino a fermarsi sul tessuto teso. Lo accarezza con le unghie rosse mentre gli sfiora il collo con le labbra, e con uno strappo gli tira giù lo slip fino alle ginocchia. Il cazzo di Damián balza libero, grosso, col glande violaceo, così duro da aderirgli al ventre.

—Ecco che ci sono ottimi motivi per sperare —mormora, avvolgendoglielo con la mano e masturbandolo piano, con il polso educato di chi ha passato anni a toccare il proprio.

Damián chiude gli occhi e lascia sfuggire un gemito, ma lo sguardo torna a cercarmi, chiedendo permesso. Gli rispondo con un sorriso: stanotte non ci sono regole, solo desiderio condiviso.

Cereza si inginocchia davanti a lui senza mollargli il cazzo, si sistema la parrucca rosso rame dietro le orecchie e mi guarda da sopra la spalla con un sorriso complice prima di tirare fuori la lingua e leccare dalla base alla punta in un unico movimento, lento, osceno. Damián si scuote tutto.

—Cazzo... —mormora.

Cereza gli avvolge il cazzo con le labbra dipinte di rosso e se lo ingoia tutto in una volta, finché il naso non gli sbatte contro il pube grigio. Si ritrae lentamente, lasciando una scia lucida di saliva e rossetto lungo tutta la lunghezza, e si immerge di nuovo. Un suono umido, osceno, riempie la camera da letto. Io mi avvicino da dietro, gli sollevo l’abito di pizzo bianco e gli carezzo il culo sopra le mutandine. Sotto il pizzo, un altro cazzo si è fatto duro contro la seta.

—La nostra Cereza è tornata in vita —sussurro, e lei geme intorno alla verga di Damián.

Brindiamo con lo champagne —alle seconde occasioni, alle prime volte alla nostra età— e allora Damián posa il bicchiere e attira Cereza per i fianchi, obbligandola ad alzarsi. La bacia senza esitazione, un bacio affamato, deciso, con la lingua, mentre la mano libera si allunga verso di me e mi cerca il seno dentro il reggiseno, pizzicandomi il capezzolo fino a strapparmi un ansimo.

Mio Dio. Non avrei mai pensato che vedere mio marito baciarsi con un altro uomo mi avrebbe fatto quest’effetto.

Mi avvicino come in trance. Damián rompe il bacio e si volta verso di me.

—Il tuo turno —dice, e le sue labbra scendono sulle mie.

Il sapore di Cereza è ancora sulla sua bocca, mescolato allo champagne e a qualcosa di più salato che riconosco. Il suo bacio è più dominante di quello di Laurent, più esigente, come se volesse marchiarmi. Sento la mano di Cereza sulla nuca, impigliata nei miei capelli, a sostenermi, e l’altra che mi abbassa le spalline del reggiseno fino a liberarmi i seni, che offre a Damián come se fossero suoi da regalare.

—Guardale —gli dice all’orecchio—. Sessantadue anni e queste tette. Mangiacele, non fare il timido.

Damián si china e mi prende un capezzolo con la bocca, succhiando forte, mordendolo tra i denti con il giusto grado di brutalità. L’altra mano mi apre le gambe lì per lì, in piedi, e trova le mutandine già fradice.

—Sta colando —informa Cereza senza smettere di succhiarmi il seno—. Si viene solo a vederci noi due.

—Le è sempre piaciuto guardare —conferma Cereza, togliendomi del tutto le mutandine.

I tre cadiamo sul letto in un groviglio di arti e sospiri. Se le mie amiche del bingo mi vedessero adesso...

Cereza si sistema di lato, gli occhi lucidi di eccitazione, e si solleva il vestito per accarezzarsi il cazzo sopra le mutandine di pizzo.

—Da quel che so, ha cinque anni di siccità —dice a Damián, con quella sua malizia—. Mi piacerebbe da morire vederti darle tutto ciò che io non posso più darle. Fottila con quel cazzo così bello che hai. Spaccale la figa davanti a me.

—Laurent! —protesto, rossa come un pomodoro, ma con le gambe già spalancate sopra il copriletto.

Ma Damián non si scompone. Al contrario, i suoi occhi ardono.

—Sono mesi che lo desidero —confessa—. Da quando ti ho vista per la prima volta uscire dalla palestra con quel sorriso che sembrava una sfida. Me la sono segata pensando al tuo culo dentro quei leggings più volte di quante ne ammetterei.

Mesi? Il cuore mi martella contro le costole.

—Anch’io —ammetto—. Ti ho immaginato così più volte di quante ne ammetterei. Me la ficcavi nell’ascensore, contro lo specchio. Ogni notte.

—Faglielo vedere —insiste Cereza, con la voce roca—. Fagli vedere quanto bene sai succhiarlo prima.

Mi infilo tra le gambe di Damián e gli afferro il cazzo, ancora lucido per la bocca di Cereza. Lo osservo da vicino: grosso, dritto, con una vena marcata che va dalla base alla corona. Gli passo la lingua sotto, seguendo quella vena, e lui sospira. Me lo metto in bocca fino in fondo, quel tanto che basta perché si senta accolto, e lo tiro fuori piano lasciando che il glande mi colpisca la guancia.

—Cazzo, donna... —ringhia.

Cereza si è piazzata dietro di me, in ginocchio, e mi accarezza le natiche mentre lo osserva mentre gliela succhio a Damián. Sento le sue dita separarmi, un dito bagnato che cerca il clitoride da dietro. Gemo a bocca piena.

—Mettila a quattro zampe —ordina Cereza—. E infilagliela già, che non reggo più la voglia di vedervi.

Damián mi prende per la vita e mi gira senza sforzo. Resto appoggiata su mani e ginocchia, col culo in aria, e sento il peso del materasso cedere quando lui si mette dietro di me. Cereza gattona fino a porsi davanti a me, si alza il vestito, si abbassa le mutandine di pizzo e libera il proprio cazzo, duro e gocciolante, proprio davanti alla mia bocca.

—Succhiami mentre ti scopa —sussurra.

Non ci penso. Apro la bocca e mi ingoio mio marito —Cereza— fino in gola, con tutta la pratica di quarant’anni insieme. Allo stesso tempo, sento il glande di Damián sfregarmi su e giù tra le labbra di sotto, inzuppandosi di me, cercando l’ingresso. Quando lo trova, spinge piano, con una deliberazione che mi fa impazzire.

—Guardami —chiede Cereza, afferrandomi i capelli—. Voglio vederti la faccia quando entra.

Alzo lo sguardo con la bocca piena, e in quell’istante Damián sprofonda di colpo, tutto intero, fino in fondo. Mi sfugge un grido soffocato contro il cazzo di Cereza. L’allungamento è delizioso, la pienezza graduale, il piacere mescolato a un punto di dolore che non fa che intensificarlo. Sono cinque anni che non sento qualcosa del genere.

—È così stretta —mormora Damián, teso per trattenersi—. Come una vergine. Mi si sta piantando nel cazzo.

—È che ne muore dalla voglia —risponde Cereza, muovendo i fianchi per infilarci ancora di più il suo—. Aspetta da anni questo momento.

Damián comincia a muoversi: prima spinte lente, imparando la mappa del mio corpo, calibrando come mi apro, poi un ritmo deciso che mi fa ondeggiare tutta. Ogni volta che lui spinge, io mi infilo un po’ di più in bocca il cazzo di Cereza, e i tre troviamo un tempo comune. Le cosce di Damián sbattono contro le mie natiche con un rumore carnale, le sue mani mi prendono i fianchi e affondano le dita, e sento che sta perdendo l’educazione.

—Più forte —chiedo, con una voce che non riconosco, lasciando andare Cereza per un secondo—. Per favore.

—Se vado più forte, non durerò molto —avverte.

—Non importa. Non fermarti.

Si aggrappa ai miei fianchi come a un timone e comincia a martellarmi senza riguardi. Il materasso scricchiola. La testiera sbatte contro la parete. Ogni affondo mi strappa un gemito che Cereza sfrutta per infilarmi di nuovo il cazzo fino in fondo alla bocca, tappandomi le urla. È sporco, è osceno, è la cosa più viva che abbia fatto da anni.

—Guarda come le si muovono le tette —ansima Cereza, apprezzando, osservando l’oscillazione sotto il mio corpo—. Fottila più forte, Damián. Le piace da morire.

—Francesina troia vestita da donna —ringhia Damián senza smettere di spingere—, tu e tua moglie mi ammazzate.

Cereza ride e me lo toglie dalla bocca solo per sfregarmelo sul viso, sulle labbra, sugli zigomi, segnandomi. Poi me lo rimette dentro, tutto intero, e io lo succhio con fame mentre Damián mi apre da dietro. A un certo punto cambia ritmo: esce da me di colpo, mi fa girare sulla schiena, mi alza le gambe sulle spalle e rientra con una sola spinta. Adesso posso vederlo, vedere la sua faccia, vedere gli addominali che si contraggono a ogni affondo, vedere il cazzo lucido entrare e uscire da me a un palmo dall’ombelico.

Cereza si sdraia accanto a me, si stringe al mio fianco, e mi cerca i seni con la bocca mentre mi sussurra all’orecchio.

—Sei bellissima così —mormora—. Aperta, offerta. Con la figa piena del cazzo del vicino. Dimmi che ti piace.

—Mi piace da morire —ansimo—. Mi piace da morire, Laurent, mi piace da morire.

—Dillo a lui —insiste—. Dillo a Damián.

—Mi piace il tuo cazzo —gli sputo addosso, guardandolo negli occhi—. Infila tutto. Spaccami.

Damián ringhia come un animale e si piega su di me. I suoi fianchi lavorano in un angolo diverso, colpendomi dentro un punto che da anni nessuno visitava, e sento l’orgasmo cominciare a formarsi da qualche luogo profondo. Cereza mi mordicchia un capezzolo, poi l’altro, e con le dita cerca il clitoride tra i due corpi, sfregandolo con cerchi precisi.

—Vieni —mi ordina mio marito, con la bocca incollata al mio collo—. Vieni attorno al suo cazzo, tesoro. Voglio sentire come ti stringi.

L’orgasmo mi coglie di sorpresa, costruendosi da qualche luogo profondo ed espandendosi come una supernova. Urlo senza preoccuparmi dell’intero palazzo, il mio corpo che si inarca sotto il suo, le gambe che si chiudono intorno alla schiena di Damián. Sento la mia figa contrarsi a ondate intorno alla sua verga, sento stringerlo, sentirlo spremersi. Sento che si tende, il respiro spezzato, un suono gutturale che gli sale dal petto.

—Dentro —riesco ad articolare—. Voglio sentirti. Vieni dentro.

—Sì, dentro —lo sprona Cereza all’orecchio—. Riempimi mia moglie di latte, Damián. Che le trabocchi.

Con un ringhio strappato dal più profondo, Damián affonda un’ultima volta, resta immobile e sento il suo cazzo gonfiarsi dentro di me e cominciare a sparare fiotti caldi. Uno, due, tre, quattro. Mi riempie tutta. Il suo volto in quell’istante di abbandono totale è la cosa più bella che abbia mai visto: vulnerabile e feroce insieme, gli occhi chiusi, la bocca aperta, il collo teso.

Quando crolla su di me, sudati e intrecciati, sento il suo sperma colarmi dentro le cosce quando finalmente esce. Cereza non aspetta. Si china tra le mie gambe ancora aperte, mi guarda da lì sotto con un sorriso malizioso e mi passa la lingua all’interno della coscia, raccogliendo ciò che Damián ha versato. Poi risale e mi bacia sulla bocca, facendomi assaggiare la miscela di entrambi.

—Adesso tocca a me —sussurra contro le mie labbra.

La guardo, stordita e felice. Cereza ha il cazzo duro, rosso, pulsante di puro desiderio trattenuto. Le faccio un cenno e lei si sistema sopra di me, appoggiando le mani ai lati della mia testa, la parrucca rosso rame a formare una tenda intorno ai nostri visi. Entra con la naturalezza di tanti anni, scivolando nell’umidità che Damián ha appena lasciato. È un ritmo diverso —conosciuto, familiare, marito e moglie— ma avvolto in quell’abito di ciliegie e con Damián che si riprende accanto a noi, diventa qualcosa di nuovo.

Damián si riprende prima di quanto mi aspettassi e, appena cinque minuti dopo, ha già la mano sul culo di Cereza mentre lei mi scopa. Le alza il vestito fino alla vita, le lascia le natiche scoperte e le inumidisce l’ingresso con due dita salivate. Cereza geme sopra di me senza smettere di muoversi.

—Sì... sì, per favore...

—Ho ancora fiato —mormora Damián, mettendosi dietro di lei—. E questo culo chiedeva il suo turno da quando sono entrato dalla porta.

Vedo come la penetra da dietro mentre Cereza resta dentro di me, e all’improvviso tutti e tre siamo infilati sulla stessa linea. Ogni affondo di Damián in Cereza si trasmette a me attraverso il suo corpo. Cereza geme, ansima contro il mio collo parole in francese che non capisco ma di cui il senso è evidente, mentre si abbandona alla doppia sensazione.

—Mi ammazzano tutti e due —ansima Cereza—. Ci sto arrivando, ci sto arrivando adesso...

Cereza viene dentro di me con un tremito lungo, lasciandosi cadere sul mio petto, e Damián la segue secondi dopo con un altro ringhio, svuotandosi per la seconda volta questa notte, stavolta dentro mio marito.

Restiamo tutti e tre sfatti, un gomitolo appiccicoso di pelle e pizzo e sudore, cercando di riprendere fiato. Cereza si avvicina e ci copre di baci lievi sulle spalle, sulle guance, sulla fronte, con una tenerezza strana dopo tanta brutalità.

—Grazie —dice Damián, la voce roca—. Per avermi invitato a questo. Per aver condiviso qualcosa di così speciale.

Cereza sorride, quel sorriso che è puro Laurent nel suo calore.

—Il piacere è nostro —risponde, baciandolo sulla fronte.

Resto in mezzo a loro, a guardare il soffitto che la notte prima mi ha rubato il sonno, e penso che forse la vita non solo non è finita con me: forse, a sessantadue anni, sta appena cominciando.