La fidanzata del mio migliore amico mi ha cercato nel cuore della notte

Sono le cinque e trentacinque del mattino e, come ogni giorno, freno l’auto davanti al suo portone. I lampioni del quartiere sono ancora accesi e la strada sa di quel freddo secco che esiste solo a quest’ora. Spengo il motore, lascio il riscaldamento a metà potenza e alzo gli occhi verso la sua finestra del secondo piano. Tapparelle abbassate. Di nuovo.

Prendo il cellulare e le mando un messaggio breve: «Svegliati, dormigliona, che facciamo tardi anche oggi». Impiego due secondi a pentirmi del tono affettuoso, ma ormai è partito. Sono così tanti mesi che lo faccio che uno in più non cambia nulla.

Tre minuti dopo la vedo scendere di corsa. Capelli raccolti a metà, il viso ancora morbido di sonno, gli occhi appesantiti. Indossa dei leggings neri che le segnano ogni curva dei fianchi e una felpa larga che le arriva a metà coscia. È appena alzata, senza trucco, eppure non riesco a concentrarmi su nient’altro che su quella silhouette che viene verso di me, su quel culo rotondo stretto dentro l’elastan.

—Nico, scusami, ti giuro che mi sono addormentata di nuovo —dice aprendo la portiera del passeggero.

—Come ogni mattina, Lara. Un giorno di questi ti lascio a piedi.

—Falso. —Sorride e mi dà due baci veloci, uno per guancia—. Tu non mi lasci a piedi perché mi vuoi bene.

Se tu sapessi quanto ti voglio bene, principessa.

Metto in moto senza rispondere e imbocchiamo l’avenida vuota verso i depositi. Lei si sistema sul sedile, si toglie le scarpe da ginnastica e alza i piedi sul cruscotto come fa sempre. La luce gialla dei lampioni le passa sul viso a intervalli, e ogni volta che la guardo di sottecchi mi costa di più tenere gli occhi sulla strada.

La conosco da quasi due anni. Me l’ha portata Mario un sabato a cena nel mio appartamento; si frequentavano da poco, lei rideva per qualunque cosa dicesse e a me era sembrata una ragazza simpatica, niente di più. Poi è entrata a lavorare in azienda, le hanno assegnato la mia tratta come accompagnatrice del trasporto scolastico e, da allora, ogni giorno comincia allo stesso modo: io parcheggio davanti al suo portone alle cinque e venti, lei scende in ritardo, noi due attraversiamo mezza città in un silenzio confortevole che ogni settimana diventa un po’ meno innocente.

—Ti ho portato il caffè? —chiedo senza guardarla.

—Sul serio? Dio, ti amo.

—Bicchiere azzurro, sotto, senza zucchero come piace a te.

Lo prende con entrambe le mani e beve un lungo sorso. Chiude gli occhi. Sospira. E quel sospiro, così piccolo, così stupido, mi fa stringere il volante più del necessario e mi mette il cazzo duro contro la cucitura dei jeans.

Arriviamo ai depositi alle sei meno un quarto. Scendo per controllare il bus, lei resta in macchina a finire il caffè. Quando torno ha già preso il suo posto di sempre, l’ultimo della fila a sinistra, dove si sdraia durante il tragitto vuoto fino alla prima fermata. Questa settimana, non so perché, le è presa la voglia di stendersi del tutto, con la felpa arrotolata sotto la testa, le ginocchia piegate e gli occhi chiusi. Io avvio il motore diesel, le porte si chiudono con il solito bip e partiamo verso la statale.

La prima fermata è a trentacinque minuti, in mezzo alla campagna, dove la strada secondaria si apre su un terreno abbandonato con un cartello blu scolorito. Arriviamo sempre con venti minuti di anticipo, quindi accosto il bus sulla banchina, spengo i fari principali e lascio solo le luci di posizione. È la routine. Venti minuti di silenzio assoluto, soli in mezzo al nulla, prima che inizi la giornata vera.

***

Oggi, però, il silenzio non è silenzio.

Sono due minuti che il motore è spento quando lo sento. Un respiro. Più rapido del normale. Spezzato. Arriva dai sedili dietro. All’inizio penso che si sia addormentata e stia facendo un brutto sogno, ma poi sento un suono diverso, come un sospiro trattenuto, e tutto l’aria del bus mi resta incollata al petto.

Mi alzo dal sedile di guida. Le luci di posizione tingono il corridoio di un arancione molto debole. Cammino piano, senza fare rumore, aggrappandomi agli schienali. Man mano che avanzo, il suono si fa più chiaro. È lei. E non sta sognando.

—Lara? —chiedo a bassa voce quando le arrivo vicino—. Va tutto bene?

Non mi risponde subito. È sdraiata su un fianco, rivolta verso il finestrino, con la felpa ancora sotto la testa. La mano destra le è sparita dentro i leggings. Vedo il movimento lento sotto la stoffa, due dita che si muovono in cerchi sul suo buco, premendo e rilasciando. Vedo l’altra mano aggrappata allo schienale del sedile davanti, le nocche bianche. E vedo, soprattutto, come gira la testa molto lentamente fino a incrociare il mio sguardo.

—Nico —sussurra, senza smettere.

Non so cosa dire. Per due anni ho immaginato questo momento in mille modi diversi, e in nessuna delle mie fantasie restavo muto nel corridoio del mio stesso bus.

—Scusa —dico, ed è la cosa più stupida che potessi dire.

—Non andare via.

Quella frase mi inchioda al pavimento. Mi aggrappo allo schienale del sedile di fronte e la guardo. Lei non distoglie gli occhi dai miei. La mano resta dov’è, muovendosi adesso più lentamente, quasi con calma, come se la presenza di un testimone rendesse tutto più facile invece che più difficile.

—Lara, che stai facendo?

—Mi sto toccando il cazzo pensando a te, Nico. Quello che ho voluto fare per mesi davanti a te. —La sua voce è roca, diversa da quella delle mattine—. Mi sono svegliata fradicia. Di nuovo.

—Sei la ragazza di Mario.

—Sono una donna arrapata intrappolata su un bus con l’unico uomo con cui vorrei scopare. —Fa una pausa, deglutisce, continua—. Stanotte Mario mi ha messo il cazzo dentro per cinque minuti, è venuto dentro di me e si è addormentato prima che potessi chiedergli altro. Cinque minuti, Nico. Senza succhiarmi un capezzolo, senza scendere a mangiarmi la figa, senza niente. È un anno che va avanti così.

Non dovrei stare ad ascoltare questo. Non dovrei stare a guardare il rigonfiamento delle dita sotto i leggings, il tessuto che si è scurito per l’umidità esattamente nel punto in cui se le sta infilando. Non dovrei sentire il sangue scendere tutto insieme verso il cazzo. Eppure sono qui. E la guardo. E continuo a guardarla.

—Ho bisogno di un uomo, Nico —dice, e si solleva un poco fino a mettersi a metà seduta—. Non di un bambino che viene in tre spinte e si addormenta. Ti guardo ogni mattina e mi chiedo com’è il tuo. Come me lo metteresti dentro. Come mi prenderesti per i capelli mentre te lo succhio.

—Lara, questo…

—Vieni qui.

Non lo dice come un ordine. Lo dice come una supplica. Ed è peggio, perché gli ordini si possono disobbedire e le suppliche no.

Faccio un passo. Poi un altro. Mi siedo sul bordo del sedile di fronte, con le ginocchia quasi a toccare le sue. Lei si solleva del tutto, si sfila la felpa dalla testa con un gesto pulito e resta in una canottiera bianca a spalline sottili. Sotto non porta il reggiseno. Le tette le segnano del tutto il cotone, i capezzoli duri, marroni e grandi, che tirano la stoffa in avanti. Lo vedo subito. Lo vede lei mentre la guardo. E non si copre. Anzi: inarca appena la schiena per farmeli vedere meglio.

—Toccami —dice.

—Non dovremmo.

—Lo so già. Toccami lo stesso.

Le appoggio la mano sulla coscia, sopra la stoffa. La sento calda, molto più calda del resto del bus. Salgo piano, millimetro dopo millimetro, osservando come le si apre la bocca, come l’aria le si spezza in gola. Quando arrivo all’elastico dei leggings mi fermo. La guardo. Le do l’ultima possibilità di tirarsi indietro.

Lei mi prende il polso e se lo infila dentro.

***

È fradicia. Non fradicia come nei racconti dozzinali, ma fradicia sul serio, gocciolante, con i peli pubici corti attaccati alla pelle e le labbra della fica gonfie e scivolose sotto le mie dita. Quando le passo il pollice sul clitoride, tutto il suo corpo fa un piccolo scatto all’indietro e poi si rilassa, e allora inizia a muoversi da sola contro la mia mano, sfregandosi, cercandomi.

—Mettimele —chiede—. Due. Per favore.

Le infilo indice e medio fino in fondo di colpo e lei si morde il labbro per non urlare. La figa la stringe subito, calda e viscida, e quando comincio a tirarli fuori e rimetterglieli sento come si apre dentro a ogni spinta. La accarezzo come ho voluto accarezzarla per due anni. Arco le dita verso l’alto, cercandole quel punto ruvido che so che tutte hanno dentro, e quando lo trovo lei sobbalza e mi affonda le unghie nell’avambraccio.

—Lì, lì, non fermarti —ansima—. Merda, Nico, così.

Le abbasso i leggings di strappo fino alle ginocchia. Non porta mutandine. È scesa scalza in macchina, senza biancheria intima, con la fica già bagnata dal letto. La vedo intera per la prima volta: rosa, lucida, aperta, con le mie dita che entrano ed escono e un filo di umido che le scende lungo l’interno della coscia. Per un secondo mi si annebbia la vista.

—Baciami —sussurra.

Mi chino su di lei e la bacio. Non è un bacio timido. È un bacio di quelli accumulati per troppo tempo, con i denti e con la fretta e con la lingua, un bacio che sa di caffè e di sonno e di colpa, e di qualcos’altro che preferisco non nominare. Lei mi afferra la nuca con la mano libera e mi schiaccia contro la sua bocca come se avesse paura che mi pentissi. Con l’altra mi cerca il cazzo sopra i pantaloni, lo prende attraverso la stoffa e stringe.

—Merda, quanto ce l’hai duro —mormora contro la mia bocca—. Tiralo fuori. Tiralo fuori subito.

La sua mano sinistra scende sul mio petto, sullo stomaco, arriva alla fibbia della cintura. La sento slacciarla. Sento il fruscio della zip. E all’improvviso la sua mano è dentro i miei slip, tirandomi il cazzo fuori nell’aria fredda del bus, afferrandomelo alla base con le dita calde, e sono io quello che resta senza fiato.

—Merda, Lara.

—Taci e fammelo vedere.

Abbassa lo sguardo. Se lo guarda per un secondo lungo, mordendosi il labbro, poi sputa sul palmo e inizia a masturbarmi piano, su e giù, stringendo sotto il glande ogni volta che arriva in alto. È l’immagine più oscena e più bella che abbia mai visto: lei sdraiata sul sedile posteriore del mio bus, spettinata, la canottiera tirata su fino alle ascelle, le tette al vento che salgono e scendono con il respiro, i capezzoli duri come pietre, i leggings arrotolati alle caviglie, una mano sul mio cazzo e la mia dentro la sua fica, tutto questo sotto la luce arancione delle luci di posizione e il silenzio di una campagna ancora addormentata.

—Voglio succhiartelo —dice all’improvviso, sollevandosi—. È un anno che penso di averlo in bocca.

Scivola dal sedile fino al pavimento del corridoio, si mette in ginocchio tra le mie gambe e mi spinge all’indietro contro lo schienale. Non chiede. Non avvisa. Si china e se lo infila in bocca fino in fondo, finché sento il glande urtarle il palato e poi la gola, e lì resta un secondo prima di tirarlo fuori lentamente, deglutendo saliva, guardandomi dal basso con gli occhi umidi.

—Porca puttana —riesco a dire.

Lei sorride con il cazzo appoggiato sulla guancia e se lo rimette dentro. Adesso me lo succhia tutto, con ritmo, tenendolo alla base e usando la lingua sul frenulo ogni volta che sale. Me lo fa uscire dalla bocca con uno schiocco, sputa sopra, lo riprende in mano e inizia a farmi una sega con la mano piena di saliva mentre mi succhia le palle. Se le prende in bocca una per una, tirandole giù piano, e io devo aggrapparmi con entrambe le mani allo schienale accanto per non venire di colpo.

—Mario non te lo ha mai succhiato così, vero? —le chiedo con la voce rotta.

—Mario non me lo lascia succhiare. Dice che è sporco. —Se lo rimette fino in fondo, lo tiene lì soffocando per un secondo, lo tira fuori con fili di bava appesi fra la lingua e il glande—. Io voglio che mi tratti da puttana, Nico. Per favore.

Le afferro i capelli, glieli arrotolo nel pugno e le spingo la testa in basso sul mio cazzo. Lei geme con la bocca piena e si lascia fare. La fotto in bocca piano all’inizio, poi più veloce, sentendo come la gola le si apre e si chiude attorno al glande, come la saliva le cola dal mento fino alle tette nude. Ogni volta che esce a prendere fiato ha gli occhi più rossi e la bocca più aperta, e mi guarda come se le stessi dando esattamente quello di cui aveva bisogno da mesi.

—Alzati —le dico—. Sali sopra.

Si arrampica sul sedile. Si sfila del tutto i leggings da una gamba, si mette a cavalcioni su di me, mi afferra il cazzo con la mano e lo posiziona contro l’ingresso della fica. Non serve altro. Scende di colpo, fino in fondo, e gemiamo entrambi quando lo sente tutto dentro. È così bagnata che è entrato senza resistenza, ed è così stretta che la sento stringermi ogni centimetro.

—Dio, quanto mi fai sentire piena —ansima contro il mio collo—. Mi arrivi in un posto dove non era arrivato nessuno.

Comincia a muoversi sopra di me. Su e giù piano all’inizio, con le mani appoggiate sulle mie spalle, le tette che mi rimbalzano davanti alla faccia. Io gliene afferro una e le infilo il capezzolo in bocca, lo succhio, lo mordo piano, e lei lascia uscire un gemito più acuto e accelera il ritmo. Adesso si scopa davvero il mio cazzo, mi cavalca, si lascia cadere con tutto il peso, e ogni spinta fa un rumore umido che rimbomba nel bus vuoto.

—Più forte —le chiedo, stringendole i fianchi—. Fottemi più forte, cazzo.

Le conficco le dita nel culo e la aiuto a salire e scendere. Lei butta la testa all’indietro, si prende i seni con le mani, si torce da sola i capezzoli mentre mi monta. Quando riapre gli occhi e mi guarda, li ha vitrei, sfocati, la bocca spalancata che mi soffia aria calda in faccia.

—Mettimi a quattro zampe —dice all’improvviso—. Voglio che me lo metti da dietro. Voglio vederti mentre mi scopi nel riflesso del finestrino.

La sollevo di peso, la giro e la appoggio con le mani contro lo schienale del sedile davanti. Le apro le gambe con un calcio leggero, le afferro i fianchi e glielo infilo di colpo fino in fondo. Questa volta urla, senza controllarsi, e il grido rimbalza contro i finestrini del bus.

Comincio a fotterla da dietro con tutta la voglia accumulata di due anni. La prendo con forza, sbattendole il culo a ogni colpo, e il suono dei nostri corpi che si urtano riempie tutto il bus. Lei si aggrappa allo schienale con entrambe le mani, inarca la schiena per offrirmi di più, e ogni volta che la affondo le sfugge un gemito diverso.

—Così, così, così, non fermarti —ripete—. Spaccami, Nico, spaccami la fica una volta per tutte.

Le do una pacca sul culo, non troppo forte, solo per provare. Lei sobbalza e stringe la fica attorno al mio cazzo in risposta. Gliela do di nuovo, più forte. E ancora. La natica le si arrossa e la fica le si contrae a ogni schiaffo, stringendomi così tanto che quasi vengo lì stesso.

—Mi piace da morire —ansima—. Mi piace quando mi picchi, cazzo.

Mi chino su di lei senza smettere di spingere, le scosto i capelli dal collo e glielo mordo. Le infilo la mano davanti e le cerco il clitoride con due dita, glielo strofino in cerchi allo stesso ritmo con cui la sto prendendo da dietro. Lei comincia a tremare tutta. La conosco abbastanza ormai —l’ho imparato in dieci minuti— per sapere che quando stringe le labbra e smette di respirare è perché sta per venire.

—Sto per venire —avvisa, e la voce le esce soffocata—. Nico, sto per venire, non fermarti, ti prego non fermarti.

Quando arriva, lo fa stringendo la fica attorno al mio cazzo in spasmi così forti che quasi mi butta fuori. Si morde l’avambraccio per non urlare e comunque il gemito le esce dalla gola, lungo, roco, un suono che non avevo mai sentito. Sento ogni contrazione dentro di me. Ognuna mi spinge un po’ più vicino al limite.

La tiro fuori quando sento che non ce la faccio più. La giro, la spingo contro il sedile e lei capisce da sola: scivola di nuovo sul pavimento, si mette in ginocchio, apre la bocca e mi guarda dal basso con la lingua fuori.

—Vieni sulla mia faccia —chiede—. Tutto. Sopra. Dove vuoi tu.

Mi afferro il cazzo e mi faccio le ultime seghe con la mano che le sa ancora di fica. Lei ha una tetta in ogni mano, se le stringe, me le offre, la bocca aperta a due dita dal mio glande. Quando vengo è lungo. È rumoroso. È tutto quello che per due anni mi sono trattenuto. Il primo getto le cade sulla lingua, il secondo sulle labbra e sul mento, il terzo le scende lungo il collo fino alla scollatura e finisce tra le tette. Lei non chiude né gli occhi né la bocca. Se lo manda giù tutto, si passa la lingua sulle labbra e sorride.

Quando finisco, crollo contro lo schienale del sedile di fronte. Lei resta sdraiata, con gli occhi chiusi, un piccolo sorriso sulla bocca e il petto che sale e scende molto piano, ancora con il mio sperma che le cola sulla pelle. Fuori è ancora notte. Mancano dodici minuti alla prima fermata.

***

—Voglio di più —dice, senza aprire gli occhi—. Non solo oggi.

—Lara…

—Ogni giorno. Qui. A quest’ora. Prima del giro. Voglio che mi scopi ogni mattina prima di lavorare, Nico. Voglio arrivare alle fermate con la tua sborra ancora dentro.

Prendo un pacchetto di fazzoletti dal vano portaoggetti di servizio e glielo passo senza dire una parola. Lei si pulisce il ventre, il petto, il mento, raccoglie con il dito quello che le è colato nella scollatura e se lo porta alla bocca senza smettere di guardarmi. Si rialza i leggings, si abbassa la maglietta, si sistema di nuovo i capelli. I suoi movimenti sono quelli di chi ha appena preso una decisione senza chiedere il permesso a nessuno.

—Devo parlarti —dico, ancora con il respiro spezzato.

—Non adesso. Adesso sei stanco e dirai sciocchezze. —Mi guarda con una calma che mi lascia disarmato—. Parliamo stasera. Nel frattempo, non dire niente a Mario.

—Non gliel’avrei detto.

—Bene. Nemmeno io.

Mi alzo, mi allaccio la cintura, torno alla cabina. Accendo i fari principali. Il motore diesel torna a ruggire sotto i nostri piedi. Nello specchietto interno la vedo finire di vestirsi, raccogliere la felpa, sedersi nel posto centrale come un’accompagnatrice qualsiasi pronta a iniziare il turno. Ha ancora il mento lucido.

Quando arriviamo alla prima fermata e salgono i primi tre bambini con gli zaini troppo grandi, lei li saluta per nome con la solita voce dolce, controlla le cinture, chiede dei compiti. Io stringo il volante e guardo davanti a me, verso la strada che ormai conosco a memoria, cercando di non pensare a quello che ho appena fatto alla vita del mio migliore amico, alla macchia umida che sento ancora nei pantaloni, alla donna che si è appena bevuta il mio sperma sul sedile di dietro e adesso sorride a dei bambini addormentati come se niente fosse.

Questa sera, quando finiremo il turno e la lascerò davanti al suo portone, so che accetterò tutto quello che mi chiederà. Lo so dal primo bacio. Probabilmente lo sapevo anche prima.

Domani, alle cinque e venti, parcheggerò di nuovo davanti a casa sua. E lei scenderà di nuovo in ritardo. E sapremo entrambi esattamente perché.