Mio marito regalò la mia lingerie a suo nipote

Tutta la casa odorava di carne arrosto e vino rosso la notte in cui arrivò Nicolás. Era un lontano nipote di Esteban, un ragazzo appena compiuti i vent’anni che si era trasferito in città per iniziare l’università, e sarebbe rimasto con loro finché non avesse trovato una stanza vicino alla facoltà. Marisol lo accolse con un sorriso cortese, gli servì un piatto abbondante e si sedette di fronte a lui, dal suo lato del tavolo di sempre.

Durante tutta la cena il ragazzo parlò appena. Ma i suoi occhi non si staccarono mai da lei.

Non era uno sguardo innocente. Era uno sguardo che scivolava sulla scollatura del suo vestito e restava fin troppo a lungo sulle sue labbra ogni volta che lei rideva. Marisol se ne accorse subito. Sentì le guance scaldarsi, un misto scomodo di pudore e di qualcos’altro più difficile da nominare, quel formicolio che una donna di quarantadue anni credeva di essersi lasciata alle spalle. Sentì anche, molto in basso, un palpito tiepido tra le gambe, e le diede fastidio che un ragazzino potesse farle questo con il solo sguardo.

Quando finì il dolce, si alzò, raccolse un paio di piatti e si scusò.

—Domani mi alzo presto —disse—. Riposatevi entrambi.

Esteban e Nicolás rimasero soli nel salotto, con una bottiglia di whisky a metà tra loro.

—Allora, la grande città —disse Esteban, versando un altro drink a suo nipote—. E com’è? Tante ragazze alla facoltà?

—Non lo so, zio. Non ho ancora iniziato sul serio —Nicolás vuotò il bicchiere in un solo sorso—. Però le ragazze della mia età sono noiose. Non sanno cosa vogliono. Non sanno neanche succhiare un cazzo senza fare una faccia schifata.

—E tu, invece, cosa vuoi?

Il ragazzo esitò, rise piano, con quella goffaggine che dà l’alcol quando si è giovani.

—A me piacciono le donne mature. Quelle che sanno già. Quelle che si aprono le gambe senza chiedere permesso. Donne come… —si interruppe, guardò verso il corridoio per cui lei se n’era andata—. Come Marisol.

Esteban rimase con il bicchiere a metà strada dalla bocca. Il commento era diretto, quasi una provocazione, il genere di frase per cui qualunque marito si alza dalla sedia. Ma il whisky gli aveva allentato l’orgoglio e lo aveva rivoltato dall’interno: invece della rabbia, sentì una punzecchiata assurda di vanità.

—È una donna attraente, sì —disse, con un mezzo sorriso.

—Attraente no, zio. È un’altra cosa. Ha un culo che viene voglia di morderlo. —Nicolás si sporse sul divano—. Sicuro avrai delle foto. Delle vacanze, della spiaggia. Famene vedere qualcuna.

E Esteban, in un atto di tradimento che dopo non avrebbe saputo spiegare, tirò fuori il telefono.

Fece scorrere le immagini lentamente. C’erano foto di Marisol sulla sabbia, dorata sotto il sole, le tette strette contro il tessuto bagnato del bikini, e altre più recenti che lui stesso le aveva scattato in camera da letto: in lingerie, sdraiata, con le gambe appena divaricate, che guardava l’obiettivo con una sicurezza che si ha soltanto con un marito.

Nicolás le guardava con la bocca socchiusa, senza nascondere niente. Si passò la lingua sulle labbra.

—Cazzo, zio. È una dea. Guarda quel figa disegnato sotto il tessuto. Quella lingerie è vera? Quella nera?

—È un completo che ha —disse Esteban, e sentì, pericolosamente, il potere di essere il padrone di ciò che l’altro desiderava.

Il ragazzo deglutì. Si vedeva il rigonfiamento teso contro la stoffa dei pantaloni, e non faceva nulla per nasconderlo.

—So che è stranissimo —mormorò—, ma me la daresti? Il completo nero. Qualcosa di suo. Solo per… insomma. Per immaginarmela mentre me la segno. Per sentirne l’odore.

La richiesta era così oscena, così fuori da ogni limite, che a Esteban parve perfino divertente. Si alzò, barcollando un po’, e andò verso la camera da letto.

Non è niente, si disse. Uno scherzo da ubriachi. Domani non ce lo ricordiamo neanche.

Tornò con il completo di pizzo nero che Marisol aveva indossato la sera prima e che non aveva ancora lavato. Glielo porse come si passa un trofeo. Il perizoma aveva ancora il segno umido della figa di sua moglie nel cavallo, un alone tenue di una giornata intera rimasto attaccato alla sua pelle.

Quello che successe dopo, Esteban lo guardò senza muoversi, troppo ubriaco e troppo affascinato per fermarlo. Il ragazzo si portò il tessuto al viso, affondò il naso proprio in quella macchia e respirò a fondo il profumo intimo che vi restava, con gli occhi chiusi, come chi si droga. Senza la minima vergogna si slacciò i pantaloni, si abbassò i boxer fino alle cosce e tirò fuori un cazzo lungo, grosso, già zuppo in punta. Se lo avvolse con il perizoma di Marisol e cominciò a masturbarsi lì, sul divano, con la mano chiusa sul pizzo bagnato, trascinando l’odore della zia lungo tutta la verga. Esteban rimase lì, seduto, a guardare quella scena come un rito altrui, incapace di distogliere lo sguardo, sentendosi crescere lui stesso nei pantaloni contro la sua volontà. Il ragazzo se lo menava forte, ansimando, mormorando il nome di Marisol tra i denti: «puttana, come cazzo profumi, puttana, quanto ti voglio». Finché si irrigidì, gettò indietro la testa e con un gemito rauco scaricò una sborrata densa sul pizzo nero, inzaccherandolo tutto, lasciando il perizoma zuppo di sperma. Poi lasciò cadere la biancheria macchiata sul tappeto, con un plof morbido, e si risistemò i pantaloni senza fretta.

—Grazie dell’ospitalità, zio —disse il ragazzo, e rise.

Esteban non rise. Di colpo, il whisky non gli faceva più piacere per niente.

***

Marisol non dormì. Dall’altra parte del muro aveva sentito le voci, le risate, poi il silenzio denso della casa e, sotto quel silenzio, ovattato ma inconfondibile, il ritmo umido di una mano che se la menava e un ansimare soffocato che non era quello di suo marito. Non sapeva esattamente cosa fosse successo, ma conosceva suo marito e conosceva quel tipo di silenzi.

La mattina dopo scese in cucina mentre lui preparava il caffè con una sbornia che gli spaccava la testa. Incrociò le braccia sulla soglia.

—Che è successo ieri sera, Esteban? Dopo che sono andata a letto.

—Niente, amore mio. Abbiamo chiacchierato. Un po’ di whisky. —La tazza gli tremò in mano.

—Non dirmi “niente”. So che avete parlato di me. Ho visto come mi guardava durante la cena. Cosa gli hai detto di tua moglie?

Esteban lasciò la tazza. Abbassò la testa. La facciata gli crollò pezzo per pezzo.

—Ha detto che gli piacevano le donne mature —ammise—. Come te. E mi ha chiesto di vedere una foto. Ero ubriaco, Marisol. Gliene ho mostrate un paio.

—E cos’altro? —La voce di lei non salì di un tono. Ed era questo a far paura.

—Mi ha chiesto… —deglutì— mi ha chiesto un tuo completo. La lingerie nera. E gliel’ho data.

Lei lo guardò a lungo senza dire nulla. Nei suoi occhi non c’era rabbia, ed era quello il fatto strano. C’era qualcosa di più freddo e più deciso: un calcolo. Gli voltò le spalle e andò verso il ripostiglio, dove il cesto dei panni aspettava in un angolo.

Esteban la seguì come un cane che sa di aver fatto una cosa sbagliata.

Marisol infilò la mano nel cesto e tirò fuori il perizoma di pizzo. Era rigido, incartapecorito, con croste biancastre secche nel cavallo e un odore acre di sperma fermentato che non lasciava dubbi. Lo tenne all’altezza degli occhi, con due dita, esaminandolo come una prova in tribunale. Poi, senza staccare gli occhi da suo marito, se lo avvicinò al viso e respirò a fondo, molto a fondo, annusando la traccia del ragazzino con una calma perversa.

—Vedi un po’ —disse, con voce bassa, carica—. Sembra che il ragazzo sia finito proprio contento. Me l’ha lasciato persino colato dentro. Che uomo.

—Marisol…

—Stai zitto. —Rimise la biancheria nel cesto, lentamente, come se stesse decidendo qualcosa—. Ti piace, Esteban? Ti piace avermi consegnata su un piatto a un ventenne senza chiedermelo? Ti piace pensare che un ragazzo dell’età di tuo nipote sia venuto pensando alla mia figa?

—Perdonami. È stata una stupidaggine, io non…

—Sei stato un idiota. —Gli si avvicinò finché non furono a un palmo di distanza, tanto che Esteban le sentì il fiato sulla bocca—. Un idiota. E adesso vedrai cosa fa una donna quando il proprio marito la regala. Vedrai come mi aprono le gambe, vedrai come me la mettono, sentirai come grido. Lo vedrai tutto, Esteban. Quella sarà la tua parte dell’accordo.

***

Quel mezzogiorno Esteban dovette andare in ufficio a spegnere un incendio di lavoro, o almeno così disse. La verità è che Marisol lo mandò via. Gli diede un’istruzione precisa, a bassa voce, vicino alla porta, e lui, pallido, annuì senza discutere. Sarebbe tornato alle cinque. Sarebbe entrato senza far rumore. E sarebbe rimasto nel corridoio, a guardare, senza toccare niente. Nemmeno il cazzo. Con le mani ferme.

Nicolás rimase solo in casa, aspettando nel salotto, senza sapere bene che farsene delle mani. Marisol lo lasciò aspettare un’ora intera. Lo fece apposta. Voleva che il ragazzo ribollisse a fuoco lento, che ogni minuto gli pesasse, che arrivasse a dubitare di aver sognato tutto.

Quando finalmente comparve nella stanza, il ragazzo rimase senza fiato.

Indossava un vestito nero, lucido, così aderente da sembrare disegnato sulla pelle. Senza nulla sotto che mascherasse la forma dei seni, con i capezzoli duri che spingevano contro il tessuto. Calze a rete fino a metà coscia, tacchi sottili, i capelli sciolti che le cadevano su una spalla. Camminava piano, misurando ogni passo, come chi sa esattamente l’effetto che fa.

—Ciao, nipote —disse, e quella parola le suonò addosso come un’altra cosa—. Hai dormito bene?

—S-sì, zia. Bene…

—Bugiarro. —Si sedette sul bracciolo del divano, accavallando le gambe e lasciando che il vestito le risalisse fino all’anca—. So che non hai chiuso occhio. So cosa hai detto a mio marito. So che gli hai chiesto i miei vestiti. So cosa ci hai fatto. So che ti sei sborrato sul mio perizoma, porco. L’ho trovato duro stamattina. Quasi ho dovuto staccargli lo sperma con le unghie.

Il ragazzo impallidì. Aprì la bocca e non gli uscì niente.

Marisol si alzò, andò verso di lui e si sedette a cavalcioni sulle sue ginocchia. Gli passò le braccia intorno al collo, senza fretta, e sentì subito il cazzo duro contro il suo inguine, separato appena da due strati di tessuto.

—E sai qual è la cosa più strana di tutte, Nicolás? —gli parlò quasi all’orecchio, muovendo piano i fianchi per strofinarsi contro quel rigonfiamento—. Non mi ha fatto rabbia. Mi ha eccitata. Mi ha bagnata sapere che un ragazzo giovane mi guarda così. Mi è piaciuto sapere che mio marito è capace di offrirmi e restare a guardare come un cornuto. Allora diamogli qualcosa da guardare. Facciamogli uno spettacolo come si deve.

E lo baciò. Un bacio profondo, lento, umido, con la lingua, mordendogli il labbro inferiore alla fine. Gli infilò la mano tra le gambe sopra il tessuto e gli strinse il cazzo tutto in una volta, pesandolo nel palmo.

—Dio, che bella verga che hai, nipote. E pensare che tuo zio te l’ha offerta senza farti pagare.

Quando si staccò, il ragazzo tremava. Marisol scese dal suo grembo, si inginocchiò tra le sue gambe e, senza smettere di guardarlo negli occhi, gli slacciò i pantaloni. Glieli abbassò di strappo insieme ai boxer, e il cazzo del ragazzo saltò fuori duro, lungo, puntandole in faccia. Lei lo avvolse con la mano, lo soppesò, e sorrise con una soddisfazione sporca.

—Vediamo se qui dentro sai fare qualcosa di meglio che piangere sulla roba sporca di tua zia.

Se lo infilò tutto in bocca in una sola volta, finché la punta non le colpì il fondo della gola. Nicolás lasciò uscire un ansimo animale e si aggrappò al divano. Marisol saliva e scendeva con la testa a ritmo lento, stringendo le labbra attorno al tronco, lasciando fili grossi di saliva penzolare ogni volta che se lo toglieva del tutto. Gli leccò i coglioni, uno per uno, se li mise in bocca con cura, risalì di nuovo lungo la vena di sotto con la punta della lingua, fino a mangiargli il glande intero ancora una volta. Ogni tanto se lo tirava fuori, lo guardava negli occhi zuppo di saliva e gli passava la punta sulle labbra, imbrattandosi la bocca.

—Così si succhia un cazzo, impara —gli disse—. Le puttanelle della tua facoltà non sanno niente.

E se lo riprese in bocca.

Glielo succhiò fino a quando il ragazzo cominciò a tremare, e allora si fermò di colpo. Si alzò, si pulì la bocca col dorso della mano e lo prese per mano.

—No, no. Non ancora. Me lo darai in un altro posto.

Lo guidò verso la cucina, nello stesso punto dove la notte prima aveva lavato i piatti come una qualunque moglie.

—Qui è dove passo metà della mia vita —disse, lasciandogli la mano e appoggiandosi al piano—. Oggi servirà per altro.

Si alzò il vestito con calma, confermando ciò che il ragazzo già intuiva: non aveva nulla sotto. La figa le si vedeva depilata, lucida, con le labbra già gonfie e un’umidità che le colava lungo l’interno della coscia. Si piegò sul piano, offrendo il culo in fuori e le gambe appena divaricate, e lo guardò da sopra la spalla.

—Vieni —disse—. Dimostrami che sai fare qualcosa di più che chiedere vestiti in prestito a tuo zio. Mettimelo fino in fondo. Senza delicatezze. Non sono una bambina.

Proprio in quel momento, nel riflesso della finestra sul lavello, vide comparire un’ombra nel corridoio. Esteban era tornato. Era lì, immobile, come lei gli aveva ordinato, a guardare.

Marisol sorrise, senza staccare gli occhi da quel riflesso.

Nicolás le afferrò i fianchi, si sistemò la punta contro l’entrata zuppa e, con una sola spinta, si affondò dentro fino ai coglioni. Marisol lanciò un grido rauco, lungo, e si aggrappò al bordo freddo dell’acciaio con entrambe le mani. Il cazzo del ragazzo entrava tutto, senza resistenza, in una figa che lo stava chiedendo da ore. Nicolás la prese per i fianchi con tutte e dieci le dita piantate e cominciò a fotterla con l’urgenza dei vent’anni, senza tecnica, tutta forza e fame, tirandola fuori quasi tutta per poi ributtarla dentro di colpo. Lo schiocco della figa bagnata si mescolava al rumore delle pelli e ai piatti dello scolapiatti, che tremavano a ogni colpo.

—Così, così, non fermarti —ansimava lei, spingendo il culo indietro per riceverlo tutto—. Spaccami, nipote. Così domani si deve vedere.

—Madonna, zia. Che figa stretta che hai.

—È tua, è tutta tua, mettimelo fino in fondo. Che tuo zio senta come suona.

E senza smettere di colpirla, con lo sguardo sempre nell’ombra del corridoio, alzò la voce.

—Lo senti, Esteban? Lo senti come me la mette tuo nipote? Lo senti come cola? Questo gliel’hai dato tu. Questo l’hai pagato tu.

Nicolás le diede uno schiaffo sul culo, poi un altro, lasciandole la chiappa rossa. Le afferrò i capelli, le tirò la testa indietro e continuò a infilarla con più forza, piegandole la schiena sul piano. Le tette di Marisol le erano uscite dalla scollatura e rimbalzavano contro la formica fredda a ogni colpo. Lei aveva gli occhi socchiusi, la bocca aperta, e gli chiedeva ancora tra un gemito e l’altro.

—Tiralo fuori —gli disse all’improvviso—. Tiralo fuori e mettiti lì, contro il piano.

Il ragazzo obbedì, con il respiro spezzato. Marisol si voltò, scese a terra e si mise in ginocchio sulle piastrelle. Gli afferrò il cazzo, bagnato del suo stesso succo, e se lo rimise in bocca, succhiandolo con fame, ingoiando il suo stesso sapore. Poi lo tirò fuori, gli guardò gli occhi e gli strinse i coglioni.

—Adesso vieni. Tutto fuori. Voglio che mio marito veda la sborrata che sua nipote si tira fuori dal tuo cazzo.

Gli menò la verga con la mano veloce, senza lasciarla dalla bocca, alternando leccate alla punta e una sega stretta, finché il ragazzo non si irrigidì e con un grido soffocato cominciò a scaricare. La prima vampata di sperma colpì Marisol sulla guancia, denso e caldo; la seconda tutta sulla lingua, che lei lasciò fuori per riceverla; il resto le cadde sul mento, sulle tette, colandole tra i seni fino a sporcare il bordo del vestito nero. Marisol non chiuse la bocca, non deglutì ancora. Girò lentamente la testa verso il corridoio e mostrò a Esteban la lingua carica, lo sperma del nipote appeso alle labbra in un filo spesso.

—Più forte, più dentro la prossima volta —disse al ragazzo, continuando a guardare l’ombra—. Fatti sentire bene. Fallo vedere quello che ha regalato.

E solo allora chiuse la bocca, deglutì e si pulì con due dita quel che le restava sul viso, succhiandosi le dita una per una.

Esteban non entrò. Non disse una parola. Rimase sulla soglia, con la gola secca, il cuore martellante e un’erezione vergognosa che gli stringeva i pantaloni, capendo troppo tardi che offrire sua moglie aveva un prezzo, e che quel prezzo era esattamente questo: guardare, in silenzio, mentre un altro gli dava ciò che lui, per orgoglio e per whisky, aveva messo su un piatto d’argento.

Quando tutto finì, Marisol si alzò da terra con calma, si tirò giù il vestito, si sistemò i capelli davanti al riflesso della finestra e, solo allora, girò la testa verso il corridoio.

—Buon pomeriggio, amore mio —disse—. Sei arrivato giusto in tempo.