Ho perso una scommessa e il mio amico ha deciso di femminizzarmi

Questo è il primo racconto che mi azzardo a raccontare, e faccio ancora fatica a credere che sia mio. Mi chiamo Iván, ho ventun anni e un corpo piuttosto magro, quasi smilzo, a parte le gambe, che sono sempre state un po’ più grosse di quanto mi piacesse. Non ci avevo mai dato importanza finché qualcuno non ha deciso di dargliene al posto mio.

Qualche mese fa ho litigato pesantemente con la mia famiglia. Non vale la pena entrare nei dettagli, ma è finita con me che afferravo in fretta una borsa e uscivo dalla porta senza sapere dove sarei andato. Fu allora che Bruno, un amico di tutta la vita, mi offrì di restare nel suo appartamento finché non avessi trovato un posto mio.

Bruno ha venticinque anni e si è reso indipendente molto giovane. Lavora dai vent’anni, ha il suo stipendio, le sue routine, le sue regole. All’inizio convivere con lui era comodo. Mi sentivo in debito, certo, ma anche protetto, come se per una volta qualcuno si prendesse cura di me quando tutto il resto era crollato.

Un venerdì sera ci mettemmo a bere whisky in salotto. La bottiglia scendeva in fretta e la conversazione si faceva seria tra una risata e l’altra.

—Senti, non prenderla male — disse mentre si versava un altro bicchiere—, ma dovrai trovarti un lavoro presto. Sto sostenendo un sacco di spese e, per quanto amici siamo, dovresti contribuire in qualche modo.

—Bruno, ho cercato sul serio. Ho mandato curriculum dappertutto e nessuno mi chiama. Non è che non voglia.

—Lo so che hai cercato. Ma la realtà è che questo mese ho pagato un sacco di cose e ho bisogno che mi daresti una mano.

—Ti giuro che farò tutto il possibile. Mi hai aiutato quando non avevo nessuno, non me lo dimenticherò.

Quando eravamo già a metà della seconda bottiglia, si alzò, frugò in un cassetto e tornò con un mazzo di carte. Lo lasciò cadere sul tavolo con un sorriso storto dall’alcol.

—Ti propongo una scommessa. Pesca una carta ciascuno, vince chi ha la più alta. Se vinci tu, ti dimentichi di cercare lavoro per altri due mesi, ti sostengo io. Ma se vinco io, per quei due mesi dovrai fare tutto quello che ti dico.

Risi. Ero ubriaco e l’idea di passare due mesi senza la pressione di cercare un impiego mi sembrò il miglior affare del mondo. Non mi fermai nemmeno a pensare all’altra metà della frase.

—Dai, giochiamo — risposi.

Mischiò le carte goffamente e le sparse coperte sul legno. Prese la sua per primo e la girò: un otto di cuori. Non era una carta alta. Sentii di avere tutte le possibilità del mondo.

—Bene, allora è fatta, due mesi senza cercare lavo… — cominciai a dire, fiducioso.

Scelsi una carta dal mucchio e la girai lentamente. Un tre di quadri. Il sorriso mi si cancellò di colpo. Bruno scoppiò a ridere e raccolse le carte con calma, come se tutto fosse stato scritto fin dall’inizio.

—Pare che abbia vinto io, amico. Quindi per due mesi farai quello che dico. Tranquillo, non sarò mica un tiranno. Aspetta un secondo, vado a prendere una cosa.

Mentre si alzava, mi versai l’ultimo resto di whisky in un sorso. Ero sconvolto. La stanza girava un po’ e io cercavo di convincermi che sarebbe stata una sciocchezza, uno scherzo da ubriachi che il giorno dopo nessuno si sarebbe ricordato.

—Cominciamo subito — disse tornando—. Vieni con me in bagno.

Portava qualcosa in mano che non riuscii a distinguere. Lo seguii, stordito, con quella miscela di curiosità e paura che ti paralizza proprio quando dovresti fermarti. Chiuse la porta del bagno dietro di me e mi mise in mano un oggetto.

Era una gabbia di castità. Di plastica rosa, lucida, con una sola chiave appesa a un laccetto.

—Ti metterai questo — disse con una calma che mi gelò—. Quando sarai pronto, esci e mostrami che l’hai messo dove va. Se non sai come si usa, cerca un tutorial.

—Aspetta. No, questo non lo faccio. Perché dovrei mettermelo?

—Perché hai perso una scommessa. E perché se non lo fai, prendi le tue cose e te ne vai da qui stasera stessa. Ti aspetto al tavolo.

Chiuse la porta e mi lasciò solo, tremando. Mi guardai allo specchio: la faccia rossa per l’alcol, gli occhi spalancati dal panico, la gabbia rosa nel palmo della mano come se fosse una sentenza. Pensai alla mia borsa, alla strada vuota, al non avere assolutamente nessun altro posto dove andare. E quell’idea pesò più di qualsiasi vergogna.

Cercai sul telefono come si mettesse quella cosa. Le mani mi tremavano così tanto che ci misi il doppio del normale. Mi abbassai i pantaloni, il boxer, e rimasi a guardarmi il cazzo flaccido e rattrappito per i nervi, sapendo che era l’ultima volta per molto tempo che lo avrei visto libero. Feci scorrere l’anello dietro i testicoli, infilai il cazzo nel tubo rosa, agganciai la chiusura e sentii il clic secco del minuscolo lucchetto. Quando finalmente ci riuscii, sentii la plastica fredda chiudermi dentro, stretta, impossibile da ignorare. Ogni movimento me lo ricordava.

Presi un bel respiro, mi rialzai i pantaloni e uscii.

—Fatto — dissi, senza osare alzare lo sguardo.

—Fammi vedere.

Lo guardai, supplicando con gli occhi che non mi costringesse. Ma la sua espressione non cambiò. Abbassai la zip e gli mostrai la gabbia che mi imprigionava. Sentii il viso bruciare come mai prima.

—Ti sta bene — disse, e rise—. Adesso dammi la chiave.

Gliela consegnai. La infilò nella tasca dei pantaloni con una naturalezza che mi fece venire i brividi, come se stesse riponendo le chiavi della macchina. Poi aprì un’altra bottiglia e si versò da bere, indicandomi con un cenno di sedermi accanto a lui.

—Hai intenzione di raccontarmi qualcosa o resti lì muto per tutta la sera? — chiese, divertito.

Il resto della serata si comportò come se non fosse successo nulla. Parlammo di calcio, di una serie che stavamo guardando, di qualsiasi sciocchezza. Ma io non riuscivo a concentrarmi su niente. La gabbia mi premeva ogni volta che mi muovevo, e ogni volta che lui mi guardava con quel sorrisetto sentivo che se ne accorgeva. Mi agitavo sul divano, a disagio, e sembrava piacergli ancora di più.

—Sta’ fermo — mi disse a un certo punto, senza alzare la voce—. Ti conviene cominciare ad abituarti.

Quella frase mi ronzò in testa per tutta la notte. Abituarmi. A cosa, esattamente? Non osai chiedere.

A un certo punto si chinò verso di me, mi appoggiò la mano sul ginocchio e la lasciò lì, senza muoverla, mentre continuava a parlare della serie come se niente fosse. Il palmo pesante, tiepido, cominciò a salire lentamente lungo l’interno della mia coscia, stringendo la carne, valutandomi. Quando arrivò al rigonfiamento della gabbia, premette sopra i pantaloni e sorrise sentendo la plastica dura dove avrebbe dovuto esserci il mio cazzo.

—Guarda un po’ — mormorò—. Ti si sta già drizzando dentro. Si vede lo stesso, lo sai? Ti gonfia contro la plastica e non ha dove andare. Bravo ragazzo.

Quelle due parole mi sconvolsero più della gabbia. Non mi aveva mai parlato nessuno così, eppure si sistemavano in qualche punto dentro di me che non sapevo esistesse. Sentii il cazzo, rinchiuso, cercare di crescere e sbattere di nuovo e ancora contro le pareti di plastica, fino a farmi male. E lui, intanto, continuava a massaggiarmi la coscia, sempre più vicino al culo, come se stesse valutando un acquisto.

—Alzati — disse all’improvviso—. Togliti i pantaloni. Voglio vederti bene.

Non mossi i piedi. Lui inclinò la testa e aspettò, senza ripeterlo. Alla fine mi alzai, slacciai la cintura con le dita impacciate e lasciai cadere i jeans a terra. Rimasi lì, in maglietta e con la gabbia rosa che brillava sotto la luce gialla del salotto, sentendo le gambe grosse che avevo sempre odiato tremare.

—Voltati. Piano.

Mi girai. Quando fui di spalle mi appoggiò entrambe le mani sul culo e lo strinse, aprendolo con i pollici sopra il boxer.

—Hai un culo da puttana, Iván. Sul serio. Non te l’ha mai detto nessuno? Con queste gambe, questo culo… è uno spreco che tu vada in giro senza un padrone.

—Bruno, io… — provai a dire.

—Stai zitto. Vieni.

Mi fece sedere a cavalcioni su di lui, guardandolo, con la gabbia premuta contro il suo stomaco. Mi afferrò per la nuca e mi avvicinò la faccia alla sua. Il suo alito di whisky mi arrivò sulla bocca prima delle sue labbra. Mi baciò piano all’inizio, mordendomi il labbro inferiore, poi infilò tutta la lingua, con violenza, e io aprii la bocca senza decidere, come se il mio corpo sapesse già qualcosa che la mia testa negava ancora.

Mentre mi baciava, una sua mano scese al boxer, lo spostò di lato e mi infilò un dito tra le natiche, tastando. Quando trovò il buchetto lo premette con la punta, senza entrare del tutto, giocando.

—Vergine qui, eh? — disse contro la mia bocca.

Annuii, incapace di parlare. Rise piano.

—Bravo ragazzo. Molto meglio.

Mi fece scendere. Io capii senza che me lo dicesse, o il mio corpo capì per me. Rimasi in ginocchio tra le sue gambe, sul tappeto, guardandolo dal basso con la faccia in fiamme. Si slacciò i pantaloni senza fretta, li abbassò un po’ e tirò fuori il cazzo. Mi si mozzò il respiro. Ce l’aveva grosso, più lungo di quanto avessi immaginato in doccia qualche volta senza volerlo, con le vene marcate e il glande lucido già in vista. Me lo appoggiò sulla guancia, caldo, palpitante.

—Mammelo — ordinò—. Tutto. E piano, che voglio vederti imparare.

Aprii la bocca. Fu lui stesso a guidarmi con la mano sulla nuca. La testa grossa mi passò oltre le labbra e la lingua mi restò schiacciata contro la vena sotto. Sapeva di pelle, di sapone, di qualcosa di salato che mi si attaccò al palato. Cominciai a muovermi, impacciato, succhiando come potevo, con le guance incavate. Lui mi guardava con un sorriso lento, senza aiutarmi.

—Più dentro. Non avere paura, è un cazzo, non ti ammazza.

Mi spinse la nuca. Il cazzo mi arrivò in fondo e mi strozzai, la saliva che mi colava dall’angolo della bocca fino al mento. Mi si riempirono gli occhi di lacrime. Mi lasciò respirare e spinse di nuovo. Ancora. Ancora. Si fece il mio buco della bocca con calma, misurando, mentre io cercavo di coordinare il respiro e non soffocare. La gabbia, tra le mie gambe, mi stringeva come mai prima. Ogni conato me la faceva sentire più piccola, più ridicola.

—Così, così, bravo ragazzo. Mamma quella verga come ti deve piacere succhiarla.

Quando ormai avevo il viso bagnato di saliva e bava, mi lasciò la nuca. Mi guardò con il cazzo che mi usciva dalla bocca, lucido e intero, e sorrise.

—Alzati. Voltati contro il divano. Mani sullo schienale.

Obbedii senza pensarci. Mi strappò il boxer con uno strattone fino alle ginocchia. Sentii che sputava nella mano e poi due sue dita, bagnate, contro il mio buco. Mi sfregò prima fuori, premendo, e poi ne infilò uno fino alla nocca. Gridai più per la sorpresa che per il dolore. Mi coprì la bocca con l’altra mano.

—Shhh. Resisti. Resisterai a molto di più di questo.

Mosse il dito dentro, lo sfilò, sputò ancora, ne infilò due. Mi tremavano le gambe grosse, quelle che lui aveva guardato tanto da quando ero arrivato. Mi inarcai senza volerlo, appoggiando la fronte allo schienale del divano, mentre lui mi apriva con le dita. La gabbia rimbalzava molle tra le cosce, prigioniera, inutile.

—Guardala — disse, dandole un colpetto con l’unghia—. Guarda quanto sei inculata e il tuo pisellino lì dentro chiuso senza poter fare niente. Così ti voglio. Così starai per due mesi.

Quando tolse le dita, sentii la testa grossa del suo cazzo poggiarsi dove aveva sputato. Spinse piano. Il dolore mi attraversò come un coltello caldo e urlai contro il divano, mordendo il tessuto. Lui continuò a spingere, millimetro dopo millimetro, senza fretta, afferrandomi i fianchi con entrambe le mani.

—Molla il culo. Molla. Bravo ragazzo. Ci siamo quasi, ce l’hai quasi tutta dentro.

Quando i suoi testicoli mi toccarono il culo, rimase fermo un secondo. Io respiravo a singhiozzi, con la bocca aperta, sentendo tutto il corpo pulsare attorno a quel cazzo. Poi cominciò a muoversi. Uscite lunghe, entrate fino in fondo. Lo schiocco delle sue anche contro il mio culo riempì il salotto, mescolandosi ai miei gemiti soffocati e al suo respiro sempre più rauco.

—Senti come suona — ansimò—. Senti come ti sto scopando. Questo culo è mio adesso. Tutta tu sei mia. La chiave, il culo, la bocca. Tutto.

La gabbia rimbalzava tra le mie gambe al ritmo dei suoi affondi. Cercavo di venire e non potevo, la plastica me lo impediva, eppure il piacere saliva lo stesso, da un altro lato, più dentro, un piacere nuovo che mi faceva stringere le dita sul divano e spingere il culo indietro chiedendone ancora senza dirlo.

—Dimmi che sei mia — ringhiò, afferrandomi per i capelli—. Dillo.

—È tuo… — gemetti, con la voce spezzata—. Il mio culo è tuo, Bruno.

—Tutto.

—Tutto… tutto tuo.

—Bravo ragazzo.

Accelerò. Le dita mi si conficcavano nei fianchi. Mi scopò con forza, senza freno, finché non lo sentii ringhiare a lungo, stringendomi contro di lui, e sentii dentro gli spruzzi caldi della sua sborra riempirmi. Rimase lì, col cazzo ben piantato dentro, respirandomi sulla nuca, fino all’ultima contrazione. Poi uscì piano e mi diede una pacca sul culo.

—Resta così un po’, con le gambe aperte. Non far cadere niente. Voglio vedere che te la tieni dentro.

Rimasi come mi aveva chiesto, con la faccia appoggiata allo schienale, il suo sperma tiepido che mi colava lentamente dentro la coscia, la gabbia rosa che mi penzolava bagnata di saliva e del mio stesso fluido appiccicoso. Lui si versò un altro whisky e si sedette sul divano, a un metro da me, guardandomi con una calma che mi faceva più paura che se mi avesse urlato contro.

—Vedrai come ti abitui — disse, bevendo un sorso—. Te l’ho già detto. Bravo ragazzo.

Quando finalmente andammo a dormire, ognuno nella sua stanza, rimasi a fissare il soffitto per ore, con il corpo rinchiuso e la mente ancora di più. Lo sentivo ancora dentro, il culo che mi pulsava caldo, la gabbia appiccicata di tutto. Una parte di me era terrorizzata. Un’altra parte, una che non volevo riconoscere, non riusciva a smettere di pensare a quello che sarebbe venuto dopo.

***

La mattina dopo mi svegliai tardi, con la bocca secca e la testa pesante. Bruno non c’era. Sul tavolo della cucina c’era un biglietto scritto con la sua calligrafia sbrigativa: «Sono uscito a comprare alcune cose. Quando torno voglio qualcosa di pronto da mangiare. E non ti venga in mente di toglierti quello di ieri notte».

Lessi l’ultima frase tre volte. Mi portai la mano alla fronte, quasi per riflesso, e controllai che la gabbia fosse ancora lì, ricordandomi che quella della sera prima non era stata un sogno. Era ancora chiusa. E la chiave ce l’aveva lui, da qualche parte in città, lontano dalla mia portata.

Rimasi un po’ seduto, rimuginando su tutto. Pensai a quanto sarebbe stato facile finirla lì: strappami via la gabbia con la forza, fare la valigia, andarmene. Ma la realtà era brutale. Non avevo soldi, non avevo lavoro, non avevo un altro tetto. E, se ero del tutto onesto con me stesso, non era solo la paura a trattenermi. C’era qualcosa nell’obbedire, nel cedergli il controllo, che mi agitava dentro in un modo che non riuscivo ancora a capire.

Mi alzai, aprii il frigo e cominciai a preparare qualcosa per quando sarebbe tornato. Mentre cucinavo, ogni movimento mi ricordava la plastica stretta tra le gambe e il bruciore ancora vivo nel culo, e mi sorpresi a pensare a cos’altro mi avrebbe chiesto. A cos’altro sarei stato disposto a fare pur di non restare fuori. A chi sarei diventato quando quei due mesi fossero finiti.

Sentii la chiave nella serratura della porta e il cuore mi fece un tuffo.

Se ti è piaciuto questo racconto e vuoi sapere cosa è successo quando Bruno è tornato con le borse, e tutto quello che è venuto dopo, lasciami il tuo sostegno e molto presto caricherò la seconda parte, amori.