Il trio con mia moglie e la donna identica a lei

L’idea non fu mia. Per anni mi sono ripetuto che non fu mia, e quasi ci credo. Fu Elena che una notte, con le luci spente e la mia mano ancora bagnata tra le sue gambe, mi disse all’orecchio che aveva conosciuto una che le somigliava. Non una vicina, non una collega della clinica dove lavorava. Una donna che si vendeva in un locale sulla costa, a Malaga, e che di spalle, nella penombra, poteva passare per sua gemella.

—L’ho vista due volte —mormorò—. La seconda le ho parlato. Si chiama Rocío.

Non seppi cosa rispondere. Mia moglie non era mai stata timida su ciò che desiderava, ma quello era nuovo, un gradino che non sapevo nemmeno esistesse.

—E che hai fatto? —chiesi, fingendo più calma di quanta ne avessi.

—Bere un bicchiere. Guardarla tanto. Pensare a te mentre ci inculavi tutte e due.

Elena aveva l’abitudine di buttare lì la frase che cambiava tutto e poi tacere, in attesa, come chi lascia una lettera a faccia in giù sul tavolo. Quella notte non insistette. Non ce n’era bisogno. Il seme era stato piantato, e per settimane crebbe da solo, in silenzio, in ogni momento in cui la guardavo e mi chiedevo come sarebbe averla in duplice copia, due fiche identiche che si aprivano per il mio cazzo.

***

Il locale si chiamava il Candil e non aveva nulla di elegante. Un bancone lungo, luce bassa, musica scelta da un tizio dietro il banco con un gusto che non c’entrava niente con il posto. Quel tizio era Bruno, il proprietario, un uomo dalle mani grandi e dal sorriso facile che capiva le persone più di qualunque psicologo avessi mai conosciuto. Fu lui a riceverci la prima sera che andammo insieme.

—Quindi lei è il marito —disse, senza malignità, mentre ci serviva—. Sua moglie ha buon occhio. Rocío e lei, da lontano, sono la stessa persona.

—Me l’hanno già detto.

—Lo vedrà con i suoi occhi. —Si sporse un poco sul bancone—. È bello, sa? Due donne che si somigliano e si mangiano la figa a vicenda. La gente paga qualsiasi cifra per una cosa così.

Elena non disse nulla. Beveva piano, osservando l’ingresso ogni volta che la tenda in fondo si muoveva. Quando apparve Rocío, capii tutto di colpo.

Non era identica. Da vicino, gli occhi erano più scuri, la bocca più larga, c’era una piccola cicatrice sul sopracciglio che Elena non aveva. Ma l’insieme, il modo di camminare segnando il fianco, la chioma che le cadeva sull’occhio sinistro, l’inclinazione del collo quando sorrideva… era come guardare mia moglie attraverso un vetro appannato. Sentii un capogiro che non era del tutto spiacevole, e un’immediata stretta nella patta.

Si sedette con noi. Le due insieme, una accanto all’altra, erano uno specchio che restituiva un’immagine leggermente sbagliata. Parlarono come se si conoscessero da una vita. Io aprii appena bocca; mi limitai a guardare, a confrontare, a cercare le differenze e a perdermi ogni volta che le trovavo.

—Ti dà fastidio che parliamo di te come se non ci fossi? —mi chiese Rocío a un certo punto, mentre la mano di Elena le si posava sulla coscia sotto il tavolo.

—No —dissi, e era vero.

—Meglio. Perché stasera non decidi niente. Stasera ti useremo come vogliamo, e guarderai tutto quello che ti diremo di guardare.

Elena rise piano. Riconobbi quella risata: quella che faceva quando qualcosa le piaceva troppo e non voleva ammetterlo, la stessa con cui veniva quando le mordevo il collo da dietro.

***

La stanza era in fondo a un corridoio, dietro la tenda. Un letto grande, una lampada da terra con la luce filtrata, una poltrona in un angolo. Bruno mi indicò la poltrona con il mento prima di chiudere la porta.

—Inizia lì —disse—. Saranno loro a dirti quando.

Mi sedetti. Le due donne rimasero in piedi una di fronte all’altra, a un passo di distanza, guardandosi con una curiosità che non aveva nulla di finto. Fu Elena ad avanzare per prima. Alzò la mano e spostò a Rocío la ciocca che le cadeva sull’occhio, lo stesso gesto che facevo io a lei mille volte. Rocío chiuse le palpebre per un istante, come riconoscendo il tocco.

—È strano —sussurrò Elena—. È come toccare me stessa.

—Lo so.

Si baciarono lentamente, senza fretta, con la bocca appena aperta. Durò poco quell’educazione: presto le lingue si cercarono, si intrecciarono davanti ai miei occhi, e sentii lo schiocco bagnato dalla poltrona. Le mani di mia moglie scesero lungo la schiena dell’altra, le abbassarono la zip del vestito con la stessa perizia con cui si spogliava da sola. Il tessuto cadde a terra e, per un secondo assurdo, non seppi quale dei due corpi fosse quello che conoscevo a memoria. Rocío non portava reggiseno. Aveva le tette un po’ più piccole di Elena, i capezzoli scuri e già duri, puntati verso l’alto.

Elena le chiuse le dita attorno a uno di essi, lo pizzicò, lo tirò, e Rocío gemette a bocca aperta contro il suo collo. Poi mia moglie abbassò la testa e glielo succhiò, tirando fuori la lingua, succhiandolo tutto, mordendolo mentre l’altra le stringeva la nuca. Fu Rocío a cominciare a spogliare Elena allora, in fretta, tirandole su il vestito fino a lasciarla in mutandine. Le infilò la mano davanti, scostò la stoffa e la toccò lì. Vidi il polso di Rocío muoversi in piccoli cerchi e mia moglie inarcarsi contro di lei, mordendosi il labbro.

—È fradicia —disse Rocío guardandomi di sbieco—. Tua moglie cola solo a pensare a quello che le faremo.

Mi mossi sulla poltrona. Il cazzo mi pulsava contro la cucitura dei pantaloni, ma non mi toccai. Non ancora. Aveva i suoi tempi, e io ero appena un invitato.

***

Rocío fu la prima a inginocchiarsi. Portò Elena verso il bordo del letto, le strappò le mutandine dalle caviglie e le divaricò le ginocchia con le mani, aprendole del tutto perché vedessi anche io. La figa di mia moglie, lucida, gonfia, con le labbra già separate, restò all’altezza di quella bocca estranea. Rocío la baciò all’interno delle cosce, salendo piano, e quando finalmente la leccò, lo fece lentamente, dal basso verso l’alto, con la lingua piatta, fermandosi a succhiarle il clitoride finché Elena non emise un gemito lungo.

Mia moglie gettò la testa all’indietro e lasciò uscire quel suono che conoscevo bene, quello che le sfuggiva sempre proprio prima di perdere il controllo. Vederlo provocato da un’altra lingua, da una donna che era quasi lei stessa, mi mozzò il respiro. Rocío le infilò due dita e continuò a succhiarle il clitoride, muovendo il polso con un ritmo che la faceva tremare tutta.

—Guarda la faccia di tuo marito —disse Rocío senza togliere le dita—. Sta per venire nei pantaloni senza che nessuno lo tocchi.

Elena girò la testa e mi cercò. Gli occhi le brillavano, le guance accese, le labbra socchiuse. Non disse nulla, ma mi tenne lo sguardo mentre l’altra donna le divorava la figa, succhiando con rumore, sorbendo, e quella complicità muta fu più intima di qualsiasi cosa avessimo condiviso in anni di letto. Vidi il mento di Rocío coprirsi del flusso di Elena, vidi mia moglie afferrarle i capelli e spingerle la faccia contro il sesso finché non venne la prima volta, tremando, stringendole la testa tra le cosce.

—Vieni —mi disse infine, con la voce rotta, allungando il braccio—. Adesso puoi. Vieni a fotterci.

Mi alzai con le gambe un po’ molli, mi tolsi la camicia e i pantaloni lungo la strada, e mi inginocchiai sul letto, dietro Rocío. Le passai le mani sulla schiena, quella schiena che di spalle era quella di mia moglie, e trovai il tatuaggio alla base della colonna: un piccolo disegno geometrico che non capii e che non mi fermai a decifrare. Lo baciai. Lei inarcò il corpo verso di me senza smettere di badare a Elena, e mi offrì il culo alzato, le chiappe divaricate, la figa e il buco del culo in vista, lucidi di saliva e sudore.

—Non stare lì a guardare —mormorò—. Stasera non sei pubblico. Mettilo dentro.

Mi afferrai il cazzo e glielo sfregai tra le labbra, su e giù, sentendomi impregnare tutto. Quando entrai, entrai con una sola spinta, fino in fondo, e Rocío lasciò uscire un grido soffocato contro la coscia di Elena. Era calda, stretta, e ogni volta che spingevo sentivo il corpo di lei schioccare contro il mio. Elena mi guardava dall’alto, con una mano sulla testa di Rocío a spingerla contro la sua figa, con l’altra a pizzicarsi un capezzolo.

—Fottila forte —mi chiese—. Fottila come fotti me.

Le afferrai i fianchi e cominciai a sfondarla sul serio, tirando fuori il cazzo quasi del tutto e infilandomelo fino ai coglioni, una volta dopo l’altra. Rocío non riusciva più a parlare; gemette soltanto contro il sesso di mia moglie, con la lingua ancora dentro, e quel gemito vibrava in Elena e la faceva contorcere.

***

Quello che venne dopo si mescola nella mia memoria come le immagini di un sogno che torna a ondate. Ricordo Elena distesa sulla schiena, con Rocío montata sulla sua bocca, entrambe in movimento con una sincronia che faceva paura, come se condividessero lo stesso corpo e lo stesso desiderio. Mia moglie le afferrava il culo con entrambe le mani e le mangiava la figa dal basso, tirando fuori tutta la lingua, infilandosela dentro, e Rocío si strofinava contro di lei con i fianchi, le tette che sobbalzavano, la bocca aperta.

Io mi inginocchiai dietro Rocío in quella posizione e le offrii il cazzo all’altezza della faccia. Se lo mise tutto in bocca di colpo, senza usare le mani, e mi guardò dal basso con gli occhi umidi mentre io le afferravo la nuca e spingevo. Sentii la sua gola chiudersi sul glande, sentii i conati, e Elena mi diede una pacca sulla coscia da sotto, chiedendomi di non fermarmi. La scopai in bocca così, con Rocío che mi succhiava e mangiava la figa di mia moglie allo stesso tempo, finché non dovetti toglierla o sarei venuto troppo presto.

Ricordo le mie mani divise fra le due, senza sapere a chi appartenesse ogni gemito. Ricordo Elena che si sdraiava di lato sul bordo del letto, piegando una gamba, chiedendomi di penetrarla mentre Rocío le succhiava le tette. Le infilai il cazzo da dietro, in quella posizione a cucchiaio, e sentii la sua figa familiare inghiottirmi senza resistenza, scivolosa, rovente. La scopai piano all’inizio, con Rocío che le mordeva la spalla, sussurrandole all’orecchio le stesse porcate che le dicevo sempre da solo, come se avessero provato.

—Fallo venire un’altra volta —mi ordinò Rocío—. Spaccala.

La afferrai per la coscia, gliela sollevai per aprirla del tutto, e accelerai. Elena gridò, venne con un lungo tremito, e a me mancò poco per finire dentro. Mi ritirai in tempo, ansimando.

—Adesso l’altra —disse Elena, col petto ancora che saliva e scendeva—. Infilaglielo nel culo. Voglio vederlo.

Rocío si mise a quattro zampe lì accanto, ed Elena, con due dita inzuppate del proprio umore, se le infilò nel buco del culo lentamente, una e poi l’altra, aprendoglielo con pazienza. Lo sputò lì, se le infilò di nuovo. Quando finalmente le misi il glande, Rocío abbassò la testa sul lenzuolo e mi chiese di spingere. Entrai piano piano, sentendo cedere quell’anello stretto, sentendomi stringere in un modo diverso da quello della figa, più caldo, più chiuso. Elena, distesa sotto di noi sulla schiena, le mangiava la figa mentre io la sodomizzavo, e Rocío non sapeva se spingere indietro contro il mio cazzo o verso il basso contro la bocca di mia moglie. Si contorse dal piacere, mordendo il cuscino.

Poi Elena mi chiese di entrare anche in lei, e la sensazione di affondare in una carne che era e non era quella di Rocío, ancora col sapore dell’altra sul cazzo, mi fece perdere il senno. Mia moglie ci guardava con un sorriso che non le avevo mai visto, il sorriso di chi ha finalmente trovato il riflesso esatto della propria fantasia.

—Ti piace? —mi chiese Elena, con la voce roca, stringendomi il culo con i talloni per conficcarmi più dentro—. Ti piace non sapere in quale figa la stai mettendo?

—Mi piace —ammisi, e la parola mi uscì spezzata.

—Dillo ancora.

—Mi piace. Mi fa impazzire. Siete tutte e due la stessa fottuta figa.

Rocío rise piano, una risata quasi uguale a quella di mia moglie, e quel piccolo sfasamento, quella nota che non finiva di combaciare, fu ciò che mi portò al limite. Elena lo capì da come mi si tese tutto il corpo, mi spinse via, si sedette, e mi chiamò con il dito. Rocío le si avvicinò gattonando. Le due mi misero la faccia vicina, guancia contro guancia, la lingua fuori, gli occhi alzati, in attesa.

Mi afferrai il cazzo e venni sopra di loro con un ringhio, getti densi che caddero su entrambe sulla fronte, sulle labbra, sul mento, e che si passarono con la lingua da una bocca all’altra, condividendoli, baciandosi poi con la mia corrida tra loro due. Non avevo mai visto niente di così sporco né di così bello.

***

Poi restammo tutti e tre distesi, a riprendere fiato, un groviglio di gambe e chiome scure impossibile da separare in quella luce. Rocío accese una sigaretta e la passò a Elena, che tirò una boccata e la porse a me. La fumammo in silenzio, passandocela di mano in mano come se lo facessimo da sempre.

—Sai qual è la cosa più strana? —disse Rocío dopo un po’, fissando il soffitto, con la mano appoggiata sul ventre di Elena—. Che per un momento non sapevo nemmeno chi fossi. Se la moglie di suo marito o quella che lavora di notte. Voi me l’avete fatto dimenticare.

—Non parlarne come se fosse un lavoro —disse Elena, e le strinse la mano.

—Ma lo è, tesoro. —Rocío sorrise, senza amarezza—. Però ci sono notti che somigliano così poco a un lavoro che una si confonde. Questa è stata una di quelle.

Mi sollevai su un gomito e le guardai entrambe, così simili e così diverse, ritagliate contro la parete beige della stanza, le cosce ancora lucide, i capezzoli arrossati da tutto quel succhiare. Pensai a quanto fosse stato facile oltrepassare quella linea, a come ciò che poche settimane prima mi pareva impensabile ora mi risultasse la cosa più naturale del mondo. Pensai che saremmo tornati. Lo seppi con una calma certezza, senza colpa, mentre Elena si accoccolava contro il mio petto e stendeva il braccio perché Rocío facesse lo stesso dall’altro lato.

—A cosa pensi? —mi chiese mia moglie.

—Che non voglio sapere quando finirà tutto questo.

—Allora non chiedere —disse, e mi baciò, e sentii ancora nella sua bocca il sapore salato della mia stessa corrente—. Ce lo dirà il futuro.

Fuori, nel locale, Bruno aveva messo un’altra canzone, una di quelle ballate lente che sanno di confidenza. La tenda in fondo si muoveva con l’aria condizionata. Le due donne si addormentarono quasi insieme, con il respiro in sincronia, e io rimasi sveglio ancora un po’, a guardarle, incapace ancora di distinguere davvero dove finisse una e cominciasse l’altra. Forse non volli mai distinguerle. Forse quella confusione, quel capogiro di avere mia moglie e il suo doppio intrecciati fra le mie braccia, con le fiche ancora calde del mio cazzo, era esattamente ciò che ero andato a cercare senza osare nominarlo.

Quando finalmente mi vinse il sonno, l’ultima cosa che sentii fu una mano —non seppi quale— che cercava la mia sotto il lenzuolo, e la stringeva.