Lo sconosciuto mi disse che mio marito gli aveva dato il permesso

Eravamo sposati da quasi dieci anni e non avevamo mai smesso del tutto di crescere. Mauricio e io sfioravamo i trentacinque, ma continuavamo a uscire come due adolescenti scappati di casa: troppo vino, musica a tutto volume e quella risata facile che compare solo quando uno si sente a proprio agio con la persona che ha accanto.

Quella sera eravamo finiti in una discoteca del centro senza averlo pianificato. Dopo il terzo bicchiere, eravamo entrambi sciolti, leggeri, con voglia di ballare con chiunque. Io finii in pista con un ragazzo alto, con la camicia sbottonata sul collo, e Mauricio, a pochi metri, con una ragazza dai capelli scuri che rideva di tutto quello che lui diceva.

All’inizio non mi importò. Poi cominciò a importarmi.

Voltai la testa per cercarlo e li vidi troppo vicini, troppo a loro agio, lei con la mano appoggiata sul suo petto. Sentii quella vecchia fitta, quella della gelosia, e lasciai il ragazzo per andare verso di loro. Non ci arrivai. Lo sconosciuto mi prese per un braccio e mi attirò di nuovo sulla pista.

—Lascia stare —mi disse all’orecchio—. Gli ho dato io il permesso.

Rimasi immobile, sicura di aver sentito male sopra la musica.

—Che hai detto?

—Che gli ho dato io il permesso —ripeté, senza lasciarmi, con un sorriso che non spiegava davvero nulla—. Il tuo ragazzo e io ci siamo scambiati la donna. Adesso tu sei la mia ragazza, e loro due sono una coppia.

—Sono sua moglie —gli sbottai quasi offesa.

—Beh —disse lui, senza perdere la calma—. Allora stanotte sei mia moglie.

Prima che potessi rispondere, mi prese saldamente per la vita e schiacciò il mio corpo contro il suo, senza lasciarmi un centimetro per reagire. Cominciò a muovermi a ritmo di musica come se ballassimo insieme da anni. Mi sentii fuori posto e, allo stesso tempo, eccitata in un modo che non mi aspettavo.

La mia testa era ancora altrove. Pensai che forse lo dicesse solo per flirtare, per approfittarsene mentre mio marito era distratto da una ragazza che magari non aveva nemmeno niente a che vedere con lui. Tentai di allontanarmi. Non ci riuscii. Mi teneva stretta con una sicurezza che non ammetteva dubbi.

—Rilassati —mormorò—. Guarda al tavolo.

Guardai. Mauricio e la ragazza avevano lasciato la pista e si erano seduti a chiacchierare a uno dei tavoli in fondo. Non può essere, hanno pianificato tutto, pensai. Vidi lei sfiorargli la mano sulla coscia, lui chinarsi per dirle qualcosa all’orecchio. E sì, mi presero i gelosi. Pensai di attraversare il locale e reclamare il mio posto.

Ma l’uomo con cui stavo ballando non me lo permetteva. Ogni mio tentativo di liberarmi lui lo sfruttava per stringermi ancora di più. Sentii tutto il suo corpo contro il mio, il calore attraverso i vestiti, e notai chiaramente il suo cazzo duro sfiorarmi l’anca mentre ci muovevamo, evidente sotto i pantaloni, grosso, che mi cercava senza alcun pudore. Una parte di me era ancora inchiodata a quel tavolo, a mio marito e a quella donna. L’altra parte era già qui, con lui, con la figa che mi si bagnava senza chiedermi il permesso.

—Come ti chiami? —gli chiesi, arrendendomi.

—Adrián —disse—. E tu non andrai a quel tavolo.

Lo disse senza minaccia, come chi constata un fatto. E la cosa più sconvolgente fu rendermi conto che aveva ragione: io non volevo più andarci. La curiosità per quello che stava succedendo a quel tavolo si era trasformata in qualcos’altro, in un’eccitazione strana, nuova, un misto tra la gelosia che ancora mi bruciava un po’ e la voglia crescente di quest’uomo che non mi lasciava. Mi scoprii a pensare a mio marito con quella ragazza non con rabbia, ma con un calore strano nel ventre, immaginandomela mentre gli succhiava il cazzo in qualche angolo, e quel pensiero, invece di frenarmi, mi strinse le cosce e mi fece premere ancora di più contro lo sconosciuto.

Cercai di calmarmi e continuai a ballare. A un certo punto, quasi senza deciderlo, cominciai a muovermi in modo diverso, più lentamente, sfregando il culo contro il rigonfiamento a ogni giro, sentendo come si induriva ancora di più ogni volta che lo sfioravo. Era un gioco e lo sapevamo entrambi. Ci guardavamo senza battere ciglio, ci parlavamo all’orecchio dicendo cose che non ricordo nemmeno, ci annusavamo il collo, sfioravamo le labbra senza arrivare a baciarci. Quel confine, il non baciarci ancora, mi teneva più eccitata di qualsiasi bacio. Adrián mi infilò una mano sotto la gonna del vestito e mi strinse una natica con forza, senza curarsi di chi potesse vederci, e mi sussurrò all’orecchio: «sei già bagnata, vero?». Non gli risposi. Non ce n’era bisogno.

***

Quando la canzone finì, Adrián mi prese per mano e mi portò al tavolo dove era stato prima lui. Mauricio era ancora al nostro, con la ragazza. Compresi allora il gioco, e decisi di seguirlo fino in fondo.

—Chiedimi una penna —mi disse Adrián, divertito.

Feci cenno al cameriere e ne ottenni una. Adrián mi passò un tovagliolo.

—Scrivi: «ci vediamo a casa».

—Che follia è questa? —gli chiesi, ridendo nervosamente, ma lo scrissi.

Lui piegò il tovagliolo, lo mise sul vassoio del cameriere e gli indicò Mauricio con un cenno del mento. Vedemmo il cameriere attraversare il locale, lasciare il biglietto davanti a mio marito. Mauricio lo lesse, disse qualcosa alla ragazza e, dalla distanza di un tavolo all’altro, tutti e quattro ci scambiammo uno sguardo. Fu come firmare un contratto senza toccarci.

Continuammo a bere e a ballare ancora un po’, leggeri, complici. E all’improvviso, voltando la testa, mi resi conto che Mauricio e la ragazza non c’erano più. Né al tavolo, né in pista. Se ne erano andati.

Qualcosa nello stomaco mi si strinse, a metà tra vertigine e desiderio. Adrián notò la mia faccia.

—Tranquilla —disse, con la mano sulla mia nuca—. È quello che avevamo concordato tutti.

Per allora ero già un po’ ubriaca, ma non abbastanza da non sapere cosa volevo. Cominciammo a baciarci al tavolo, piano all’inizio e poi con fame, la lingua di Adrián che mi entrava in bocca senza educazione, le mani che si cercavano sopra i vestiti finché lo sfregamento non bastò più. Mi strinse un seno sotto il décolleté, trovò il capezzolo duro e lo pizzicò lentamente, e io gli restituii la cosa stringendogli il cazzo sopra i pantaloni, sentendolo pulsare contro il palmo. Ci guardammo, ci capimmo senza parole e uscimmo quasi di corsa verso la sua macchina.

***

Guidò fino a un hotel vicino al viale senza lasciarmi la gamba per tutto il tragitto. Mi sollevò il vestito, mi aprì le gambe lì stesso, sul sedile del passeggero, e mi infilò due dita nella figa mentre aspettavamo un semaforo. «Sei fradicia», mi disse, girando le dita dentro, e io strinsi i denti per non gemere ad alta voce in mezzo alla strada. Tirò fuori le dita lucide, se le portò alla bocca, le succhiò piano guardandomi, e io stavo quasi per venire solo a vederlo.

Appena la porta della stanza si chiuse, smise di fingere pazienza. Mi spinse contro la parete, mi tenne i polsi sopra la testa con una mano e con l’altra mi percorse il corpo come se fosse già suo da tempo. Non chiedeva; ordinava a bassa voce, e io scoprii che obbedire mi piaceva molto più di quanto avrei mai ammesso.

—Togliti il vestito —disse, lasciandomi andare per un istante—. Piano. Voglio vederti.

Lo feci. Abbassai le spalline, lasciai cadere la stoffa fino ai piedi e rimasi in tanga davanti a lui, con le tette scoperte e i capezzoli già duri solo a guardarlo. Lui rimase a osservarmi dal bordo del letto, senza toccarsi, finché mi fece avvicinare e inginocchiare davanti a lui. Slacciò i pantaloni senza fretta e tirò fuori il cazzo, lungo, grosso, con la punta già bagnata. Me lo mise sulle labbra senza dire nulla. Io aprii la bocca e lo presi tutto, succhiandoglielo prima piano, assaporando il gusto salato della punta, e poi più in fondo, con entrambe le mani alla base, finché lui non mi afferrò i capelli e cominciò a dettare il ritmo, scopandomi la bocca senza lasciarmi respirare. Mi faceva inghiottirlo fino in fondo, fino a che gli occhi mi si riempivano di lacrime, e quando mi lasciava io tossivo e tornavo a infilarlo da sola, perché non volevo fermarmi.

—Così —ansimava lui—, succhiamelo tutto, non lasciarlo.

Quello che venne dopo fu lungo e senza fretta: lui mi tirò su per i capelli, mi gettò sul letto a pancia in su, mi strappò il tanga rompendolo sul fianco e mi aprì le gambe spalancate. Si mise tra le mie cosce e mi affondò la faccia nella figa con fame, succhiandomi le labbra, il clitoride, infilandomi la lingua dentro e tirandola fuori per risalire ancora. Mi mangiò la figa come se ne andasse della sua vita, riempiendomi di saliva, e io gli strinsi la testa con le cosce mentre venivo la prima volta, inarcata, gridandogli di non fermarsi. Non si fermò. Continuò a leccarmi mentre tremavo, mi girò a pancia in giù, mi sollevò il culo e leccò anche lì, senza chiedermi permesso, con la lingua che si infilava dove nessuno l’aveva mai infilata prima.

Un andare e venire di sesso orale che sembrava non voler finire mai. Ogni volta che credevo stessimo per arrivare alla fine, lui mi fermava, mi girava, cambiava posizione e ricominciava da capo. Mi rimise in ginocchio per farmi succhiare ancora un po’ il cazzo, mi costrinse a guardarlo negli occhi mentre glielo prendevo in bocca, e poi tornava a spingermi contro il materasso per continuare a divorarmi.

Quando finalmente mi penetrò, lo fece piano, spingendo centimetro per centimetro, guardandomi il viso per vedere come mi aprivo. Io sentii come mi riempiva tutta, e quando arrivò in fondo restò fermo un momento, lasciandomi sentire il battito dentro di me. Poi cominciò a scoparmi con calma, a lungo, con fame, fino in fondo ogni volta, e io gli conficcavo le unghie nella schiena chiedendogli di più forte.

Fu dominante in tutto, in ogni posizione, in ogni ordine sussurrato contro la mia pelle. Mi mise a quattro zampe, mi prese per i capelli e mi scopò da dietro con le natiche rosse per le sue sculacciate, mentre io mordevo il cuscino per non gridare. Mi fece mettere una gamba sulla sua spalla e mi prendeva di lato, guardando come mi scuotevano le tette a ogni colpo. Ma aveva un’ossessione chiara, un fetish che scoprì subito: gli piaceva da morire vedermi sopra. Mi mise a cavalcioni su di lui e lì mi lasciò quasi tutta la notte, segnando il ritmo con le mani sui miei fianchi, guardandomi dal basso come se volesse imprimersi ogni gesto del mio viso nella memoria.

—Montala —mi diceva—. Cavalca quel cazzo come una puttana, così, senza fermarti.

E io lo obbedivo. Appoggiavo le mani sul suo petto, mi sedevo con tutto il cazzo dentro e cominciavo a salire e scendere, mentre lui mi stringeva le tette, mi tirava i capezzoli, mi dava schiaffi sul culo. In quella posizione mi fece venire una volta dopo l’altra. La prima fu lunga, con la figa che tremava intorno al suo cazzo, stringendoglielo senza poterlo controllare. La seconda mi colse di schiena a lui, cavalcandolo al contrario, con lui che mi teneva per i fianchi e spingeva dal basso per piantarmelo più a fondo. La terza mi fece piangere di piacere, con le gambe ormai senza forza, e lui senza lasciarmi fermare. Persi il conto dopo la quarta o la quinta, e non esagero. Le mie gambe tremavano per lo sforzo, esauste di sostenere il movimento, avevo la figa gonfia, scivolosa, e lui continuava, instancabile, allungando ogni minuto. Ogni volta che il mio corpo minacciava di crollare, lui mi tratteneva più forte e mi obbligava a continuare a muovermi, sussurrandomi di resistere ancora un po’, che non era ancora il momento, che non sarebbe venuto finché non glielo avessi supplicato.

Arrivai a pensare che qualcosa lo tenesse così, perché ci mise ore a finire. Passammo al letto, al bordo del materasso, contro la vetrata da cui cominciava a filtrare la prima luce. Contro il vetro mi scopò in piedi, con una mano sul collo e l’altra a stringermi un seno, piantandomi colpi mentre la città cominciava a svegliarsi dall’altra parte. A ogni cambio mi riportava sopra, come se fosse il mio unico posto al mondo. Quando finalmente venne, con un ringhio sordo e le mani conficcate nei miei fianchi, mi tolse il cazzo dalla figa all’ultimo secondo, mi mise supina, si mise a cavalcioni sul mio petto e si sparò a fiotti caldi sulle tette, sul collo, nella bocca aperta che gli offrivo senza pensarci. Si svuotò tutto, lunghi, grossi fili di sperma che mi colavano sul mento, e io lo leccai, leccai quello che restava sulla punta, succhiandoglielo fino all’ultima goccia. Ero distrutta, sudata, senza forze, con tutto il corpo usato nel modo migliore possibile, con lo sperma ancora caldo che mi colava sulle tette.

Uscì il sole e noi eravamo ancora svegli, a ridere di come eravamo ridotti, con l’odore di sesso addosso alla pelle.

***

Quando lasciammo l’hotel, Adrián mi portò a casa sua. E lì, parcheggiata davanti alla porta, c’era la macchina di Mauricio. Lo chiamai al telefono e mio marito uscì, spettinato e con lo stesso sorriso idiota che dovevo avere anch’io in faccia. Salimmo sulla nostra macchina, salutammo Adrián con la mano e partimmo.

Il viaggio di ritorno fu una confessione a due voci. Ci raccontammo tutto, senza filtri, parlando uno sopra l’altra come due ragazzini che tornano da una marachella. Lui mi disse com’era andata con la ragazza, come se l’era scopata sul divano, come lei glielo avesse succhiato in ginocchio, come fosse venuto dentro di lei due volte; e io gli buttai lì, morta dal ridere, che avevo avuto più orgasmi in una sola notte che con lui in tre giorni di fila, e che Adrián me l’aveva infilato in tutte le maniere possibili fino a lasciarmi la figa distrutta. Lungi dall’infastidirsi, scoppiò a ridere e mi strinse la coscia con la mano, risalendomela sotto il vestito per verificare da sé quanto fossi ancora bagnata.

Fu allora che mi confessò di aver pianificato tutto. Che lui e Adrián si erano scritti per settimane su un sito di coppie libere a cui ci eravamo iscritti da tempo, quasi per gioco, senza pensare che un giorno saremmo arrivati a tanto. La discoteca, la ragazza, il ragazzo con la camicia aperta, il biglietto sul tovagliolo: nulla era stato casuale. L’unica cosa improvvisata era stata la mia faccia che non capiva niente in mezzo alla pista.

—E non avevi intenzione di avvisarmi? —gli chiesi, fingendo di essere arrabbiata.

—E perdermi il piacere di vederti così? Neanche morto.

Gli diedi un colpo sul braccio e lo baciai a un semaforo. Dopo quella notte ci vedemmo ancora un paio di volte con loro, ma mai più separatamente: tutti e quattro insieme, senza biglietti nascosti né sorprese. Anche se, a essere onesta, nessuna di quelle altre notti mi sconvolse dentro come la prima, quella dello sconosciuto che mi afferrò per la vita e mi disse, con tutta la calma del mondo, che mio marito gli aveva già dato il permesso.