Mi nascosi tra i cespugli e presi il posto del suo amante

Da mesi sentivo girare voci su Marisol, la moglie del custode della tenuta dei Mendoza. La gente del paese parlava a bassa voce, tra risate e sguardi complici, di quello che succedeva in quel cortile sul retro dopo il tramonto. Io vivevo a meno di un chilometro di distanza, in una casa ereditata da mio zio, e ogni volta che passavo per la strada sterrata che costeggiava la tenuta sentivo la tentazione di verificare con i miei occhi.

Marisol non era una bellezza convenzionale. Era piuttosto una donna di paese, di quelle che la terra e il sole hanno reso più ruvide senza toglier loro la sensualità. Avrà avuto trentacinque anni, i fianchi larghi, le braccia forti per il continuo trasporto di secchi e legna, e una vita che si delineava sotto qualsiasi vestito. Indossava sempre gonne sopra il ginocchio, di stoffe economiche a motivi floreali, e quando si chinava a raccogliere qualcosa da terra, la gonna le saliva fino a metà coscia, lasciando intravedere l'attacco di due cosce grosse e brune che a qualunque uomo facevano venire voglia di infilarci la faccia in mezzo. Più di uno in paese si era fermato a guardarla senza nasconderlo, immaginando cosa ci fosse sotto quella stoffa economica: se avesse la fica depilata o pelosa, se le tette fossero grandi quanto sembravano sotto la camicetta, se la passera le odorasse di femmina in calore.

Suo marito, Eulogio, era un uomo taciturno e laborioso. Passava l'intera giornata a percorrere a cavallo i confini della tenuta, controllando che nessuno tagliasse le recinzioni né entrasse nel bosco a rubare legna. Tornava alla baracca per il pranzo, cenava con i due figli alle sei e mezza e alle nove dormiva già. Marisol, invece, sembrava non dormire mai. E a quanto si diceva all'osteria, erano anni che suo marito non le toccava la fica con altro che con lo sguardo stanco di chi arriva distrutto dai campi.

Un pomeriggio di novembre decisi di andare a verificarlo. Erano quasi le sei, quell'ora di confine tra il giorno e la notte, quando il cielo conserva ancora un po' di luce ma le ombre hanno già coperto gli angoli. Uscii di casa a piedi, senza avvertire nessuno, e attraversai i pascoli vuoti fino ad arrivare ai cespugli che circondavano la baracca del custode. Mi abbassai tra le piante di chilca e avanzai lentamente, trattenendo il respiro ogni volta che un ramo scricchiolava sotto i miei stivali.

Arrivai a una decina di metri dal retro della sala da pranzo, dove la parete era appena un intonaco di fango e canne. Attraverso una fessura tra le assi potei vedere l'interno: Marisol stava servendo la cena. Una zuppa di zucca e mais, a giudicare dall'odore che arrivava fin dove mi trovavo. Eulogio e i due ragazzi mangiavano in silenzio, come fanno le famiglie abituate alla stanchezza.

Marisol non mangiava. Andava avanti e indietro tra il tavolo e la cucina e ogni due minuti si affacciava sul cortile sul retro, guardando verso il buio come se aspettasse qualcosa. Io rimasi immobile a osservarla. Aveva i capelli raccolti in uno chignon basso e alcuni ciuffi le sfuggivano sulla nuca. Ogni volta che si chinava per prendere qualcosa dallo scaffale più alto, la gonna le si tendeva sulle natiche, disegnando sotto la stoffa la riga del culo, e io non riuscivo a smettere di guardarla. Si distinguevano due chiappe rotonde e solide, di quelle che si vedono da lontano e ti fanno venire subito il cazzo duro.

Sentii che mi si induriva sotto i pantaloni. Il cazzo mi si gonfiò di colpo, premendo contro la patta fino a farmi male. Me lo tirai fuori proprio lì, tra le piante di chilca, e lo afferrai con la mano destra. Era così duro che la punta già trasudava una goccia di liquido preseminale, che mi scivolò tra le dita. Cominciai a segarmelo lentamente, facendo attenzione a non fare rumore, mentre continuavo a spiarla attraverso le fessure della baracca.

—Vado un attimo in cortile —disse Marisol al marito—. Non seguitemi, devo fare i miei bisogni.

Eulogio annuì senza alzare gli occhi dal piatto. I ragazzi continuavano a mangiare. Marisol prese una lanterna spenta, aprì la porta sul retro e scomparve verso l'oscurità del fondo. Io scivolai tra i cespugli, con il cazzo ancora fuori e penzolante, senza fare rumore, seguendola a distanza di sicurezza.

Il cortile sul retro era appena un pezzo di terra battuta, con un pollaio da una parte e una cisterna al centro. Marisol superò la cisterna e si infilò dietro una baracca di lamiera, dove la luce della cucina non arrivava più. Mi avvicinai finché potei vedere attraverso le fessure delle assi.

E allora lo vidi.

Steso a terra, sopra una vecchia coperta, c'era un uomo. Era sdraiato sulla schiena, con i pantaloni abbassati fino alle ginocchia, e tra le gambe gli si ergeva un uccello che, persino a quella distanza e con quella luce così fioca, mi parve enorme. Un cazzo grosso e scuro, con il prepuzio tirato indietro e il glande lucido di saliva o di chissà cos'altro. Marisol si sollevò la gonna fino alla vita, non portava mutandine, e nella penombra vidi per un istante il triangolo nero e folto della sua foresta di peli, e più sotto le labbra grosse della fica che già si schiudevano per il semplice fatto di essere eccitata. Si chinò, si sputò su due dita, se le passò sulla passera per lubrificarsi e gli si mise sopra senza dire una parola.

La vidi scendere lentamente, infilzandosi il cazzo fino in fondo, e lasciare uscire un ansito profondo quando lo ebbe tutto dentro. Cominciò a muoversi piano, su e giù, appoggiando le mani sul petto dell'uomo. Gli dava la schiena, guardando verso il cortile, come se controllasse che non arrivasse nessuno. Ogni volta che scendeva, le si vedeva il culo aprirsi un poco, con il buco del culo esposto per un secondo prima che il movimento lo nascondesse. Ogni discesa le strappava un breve gemito soffocato, che le sfuggiva tra i denti serrati. L'uomo sotto di lei non si muoveva molto: le afferrava appena i fianchi con le mani e la guidava, dettandole il ritmo, spingendola sempre più a fondo.

Rimasi congelato tra i cespugli, con il cazzo in mano e il cuore che mi batteva in gola. Me lo segavo lentamente, sincronizzato con il movimento dei fianchi di Marisol, immaginando di essere io quello sdraiato sotto di lei, che fosse il mio uccello a sprofondare in quella fica grondante. Riconobbi l'uomo quando girò un poco la testa: era Damián, quello del negozio all'angolo, un tipo della mia età che vendeva salumi e vino sfuso. Sposato, con tre figli. E lì stava, sotto Marisol, affondandole il cazzo fino in fondo mentre lei si lasciava scopare in silenzio, ricevendo quello che il custode non le dava da anni.

L'atto non durò molto. Lei accelerò il ritmo, cominciò a rimbalzare più forte sui fianchi di Damián, e il rumore umido della passera che si infilava e si sfilava dal cazzo arrivava fino a dove mi trovavo, uno sciabordio appiccicoso che mi faceva impazzire. In cinque o sei minuti, Marisol inarcò la schiena, soffocò un grido mordendosi la mano e rimase immobile per un istante. La vidi tremare tutta, con il culo che sussultava in brevi spasmi, stringendo il cazzo dentro di sé finché anche Damián venne: le conficcò le dita nei fianchi, la tenne schiacciata sopra di lui e le venne dentro con un ringhio sommesso. Quando lei si alzò, un filo di sperma denso le colò lungo l'interno della coscia. Se lo pulì con il dorso della mano, si sistemò la gonna, raccolse da terra la lanterna spenta e tornò in casa come se nulla fosse. Damián si tirò su i pantaloni, aspettò un po' nascosto e sgattaiolò fuori dal cancello sul retro verso la strada del paese.

Venni proprio lì, tra le piante, senza riuscire a trattenermi. Schizzai un getto lungo e denso, che macchiò le foglie di chilca; dopo altri tre o quattro colpi il cazzo mi rimase gocciolante in mano. Mi pulii come potei con un fazzoletto e tornai a casa a piedi, ancora tremante, con l'immagine di quella fica pelosa che si infilava sul cazzo di Damián impressa a fuoco nella mente.

***

Nei giorni seguenti non riuscivo a pensare ad altro. Tornai al cespuglio per tre notti di fila, sempre alla stessa ora, e vidi sempre la stessa cosa: Marisol che cenava con la famiglia, guardava verso il cortile ogni due minuti e poi sgattaiolava dietro la baracca, dove Damián la aspettava a terra con il cazzo fuori. La routine era identica. Nessuna parola. Solo quell'incontro silenzioso di cinque minuti, quasi meccanico —lei sopra, a cavalcargli il cazzo, lui sotto ad afferrarle il culo—, che a me sembrava la cosa più erotica che avessi mai visto in vita mia. Ogni notte mi masturbavo due o tre volte, finché il cazzo non mi rimaneva indolenzito.

La quarta notte tutto cambiò. Arrivai al mio posto tra le chilche, mi sistemai e aspettai. Passarono le sei e mezza. Passarono le sette. Marisol guardava verso il cortile più spesso del solito e cominciava a mostrare una certa inquietudine. Alle sette e un quarto si affacciò fino al cancello, e allora vidi che dall'altra parte c'era un ragazzo di circa vent'anni. Era il fratello minore di Damián.

Non sentii bene cosa gli dicesse, ma capii l'essenziale: suo fratello aveva la febbre, non sarebbe potuto uscire, mandava a farlo sapere. Il ragazzo se ne andò e Marisol rimase a lungo ferma al cancello, con le braccia incrociate sul petto. Poi tornò in casa. Quella notte non ci fu nessuna fuga in cortile. Niente.

Nella mia testa cominciò a farsi strada un'idea. Un'idea che sapevo essere folle, ma che non riuscivo a scacciare. Se lei gli dava la schiena, se non parlava mai, se in cinque minuti tutto finiva senza che lui dicesse altro che qualche ansito... chi avrebbe impedito a un altro uomo di prendere quel posto?

Devo solo sdraiarmi sulla coperta e aspettare.

Il giorno dopo, prima del tramonto, entrai nel cortile del custode dal cancello sul retro. Era una mossa rischiosa, ma quella era l'ora più sicura: Eulogio non era ancora tornato dai confini, i ragazzi erano ancora alla scuoletta del paese e Marisol sarebbe stata dentro a pelare patate. Scivolai fino alla baracca, mi sdraiai sulla vecchia coperta —era ancora lì, come un altro mobile qualsiasi— e aspettai.

Alle sei e mezza cominciai a sentire il rumore dei piatti. La voce di Eulogio. I ragazzi che litigavano per qualcosa. L'odore della cena filtrava attraverso le fessure. Io ero sdraiato sulla schiena, con i pantaloni già abbassati fino alle ginocchia, il cazzo duro da mezz'ora, puntato verso il tetto della baracca, e il cuore sul punto di uscirmi dalla bocca. Me lo afferrai e me lo scrollai un paio di volte per tenerlo ben ritto, sputai sul palmo e inumidii il glande. Ero pronto.

—Vado in cortile —sentii dire a Marisol—. Attenti a non venire da questa parte.

I suoi passi. La porta. Lo scricchiolio della terra sotto le sue espadrillas. Passò accanto alla cisterna senza fermarsi e si infilò dietro la baracca, come faceva ogni sera.

Mi vide. O meglio, vide il corpo di un uomo sdraiato sulla coperta, nella solita posizione, con il cazzo duro ad aspettarla. Non disse nulla. Si sollevò la gonna con uno strattone, non portava mutandine, e si accovacciò sopra di me. Sentii la punta del cazzo sfiorare le labbra della sua fica, fradice e calde, e poi il peso di lei che si lasciava cadere.

Quando si sedette, lo fece tutta d'un colpo, lasciando cadere su di me tutto il suo peso. Sentii che mi inghiottiva intero, che la fica mi avvolgeva in un calore umido e stretto che non avevo immaginato. Era bagnatissima, mi colava addosso, e allo stesso tempo mi stringeva con la forza di una mano chiusa. Mi serrai le labbra per non gemere, per non tradirmi. Lei rimase immobile per un secondo, con il cazzo affondato fino alla radice, poi lasciò uscire un sussurro:

—Oggi ti sento diverso. Più grosso. Più venoso. Però sei proprio buono.

Io non risposi. Le strinsi i fianchi con le mani, come avevo visto fare a Damián, e la guidai. Lei cominciò a muoversi. Salì e scese, lentamente all'inizio, sentendo ogni centimetro del mio cazzo entrare e uscire dalla sua passera, poi più veloce, cavalcandomi con tutta la forza di quei fianchi larghi. Mi dava la schiena, guardando verso il cortile, verso le ombre della cisterna, senza sospettare nulla.

Ogni volta che scendeva le sfuggiva quel piccolo gemito che avevo sentito per tante notti dai cespugli. Il culo le rimbalzava contro le mie cosce con un colpo secco e carnoso, e io sentivo lo sciabordio della sua fica che si infilava ancora e ancora, grondando succhi che mi colavano lungo le palle fino al coccige. Io, invece, dovevo stringere i denti per non lasciarmi sfuggire nemmeno un sospiro. Sentivo il sudore sulla fronte. Sentivo le sue unghie affondare nelle mie cosce quando si appoggiava per darsi la spinta. Sentivo l'odore della sua pelle, un misto di sapone bianco e cucina con fumo di legna, e sotto quell'odore di femmina calda, di fica bagnata, che avevo passato giorni a fantasticare.

Le afferrai le natiche con entrambe le mani. Erano solide e calde, e le impronte delle mie dita si disegnavano ogni volta che stringevo. Le aprii un po' le chiappe con i pollici e vidi il buco del culo serrato e lucido di sudore, ogni volta che saliva e scendeva sul mio cazzo. Le passai il pollice lì, premendole appena il buco, e sentii tutta la fica contrarsi di colpo attorno al mio uccello. Lei rise piano, senza voltarsi, e accelerò il ritmo. Il suo respiro si fece più corto. Le gambe cominciarono a tremarle.

—Mettimelo tutto, papi, come sai fare tu —sussurrò, piegandosi all'indietro per farselo affondare fino in fondo—. Spaccami la fica.

Le conficcai le dita nei fianchi e cominciai a spingere da sotto, affondando dentro di lei a ogni discesa, facendo cozzare osso contro osso. Cominciò a lasciarsi sfuggire tra i denti un piagnucolio acuto, qualcosa che non le avevo mai sentito fare nelle notti in cui la spiavo. La sentivo stringersi sempre di più, la passera mi strizzava il cazzo come se volesse spremermelo. La massa di peli che le circondava le labbra inferiori mi si appiccicava alle palle, fradicia.

—Sto arrivando, vengo, vengo —sussurrò, portandosi una mano alla bocca per non urlare.

Anche io ero sul punto di venire. Sollevai un po' i fianchi per incontrarla nella discesa, le afferrai il culo con entrambe le mani e la infilzai con un'ultima spinta, e fu sufficiente. Sentii tutto il suo corpo contrarsi, sentii la fica stringermi a ondate violente, stringere con una forza tale che facevo fatica a respirare, e nello stesso momento le venni dentro, con uno schizzo caldo che le dipinse le pareti della fica e mi lasciò senza forze. Furono quattro o cinque scariche dense, ognuna accompagnata da uno spasmo che mi scuoteva i fianchi contro i suoi. Lei sussurrò un nome che non era il mio: «Damián, Damián», mordendosi la mano e inarcando la schiena.

Poi rimase immobile per alcuni secondi, con il respiro spezzato, il mio cazzo ancora dentro di lei a palpitare, il mio sperma che già le colava dalle labbra della fica e mi gocciolava sulle palle. Ed è allora che mi sfuggì. Non riuscii a trattenermi. Lasciai uscire un gemito roco e lungo e dissi senza pensarci:

—Quanto sei saporita.

Marisol si alzò di scatto. Il cazzo mi si sfilò di colpo con un rumore umido e sentii il fiotto di sperma e dei suoi succhi che le colava lungo l'interno della coscia fino al ginocchio. La sentii cercare la gonna nel buio e tirarsela giù con mani goffe, senza neppure pulirsi. Poi si voltò e, anche se in quella penombra non riuscivo a vedermi bene, sentii il peso dei suoi occhi conficcati nei miei.

—Chi sei tu? —disse, con la voce tremante—. Sapevo che quel cazzo era diverso. L'ho capito dalla prima spinta. Chi cazzo sei?

Mi sollevai lentamente, senza lasciare che la poca luce della cucina mi investisse in pieno. Mi tirai su i pantaloni con il cazzo ancora duro e bavoso, premendomelo contro l'inguine perché non si vedesse. Le parlai piano, quasi all'orecchio, affinché quelli dentro non sentissero nulla.

—Stai zitta. Non dire niente e nemmeno io dirò niente. Domani, alla stessa ora, ti aspetto qui. E preparati, perché te lo metterò in un altro modo.

Lei non rispose. Rimase in piedi, respirando affannosamente, con la gonna ancora sistemata male, una ciocca di capelli sul viso e le gambe bagnate del mio sperma. La lasciai lì, sgattaiolando fuori dal cancello sul retro, e tornai a casa lungo la strada sterrata, ancora con il suo odore sulle mani e il sapore di quella fica sulla punta del cazzo.

Quella notte non dormii. Pensai a Damián, che il giorno dopo o quello seguente sarebbe ricomparso guarito e avrebbe scoperto che il suo posto era conteso. Pensai a Eulogio, che non avrebbe mai saputo nulla, dormendo beato mentre sua moglie montava uomini sconosciuti a dieci metri dal letto, ingoiando cazzi altrui nell'oscurità del cortile. Pensai a me, al rischio, a ciò che ero disposto a perdere pur di sprofondare di nuovo in quella fica calda.

E la mattina dopo, prima ancora che sorgesse il sole, già contavo le ore che mi separavano dal momento in cui sarei tornato a infilarmi tra i cespugli del custode, con il cazzo di nuovo duro sotto i pantaloni.