Mi pagò per guardarmi nella sua auto

L’ultimo colloquio a cui andai non mi diede il lavoro che cercavo, ma mi aprì un’altra porta. Non fingerò di essermi scandalizzata più di tanto, perché fin dalla prima e-mail avevo capito perfettamente cosa volesse quell’uomo. Io avevo urgente bisogno di soldi, lui aveva potere, tempo e una voglia piuttosto evidente di pagare per guardare.

Nei suoi messaggi si chiamava Armando, anche se quello non era nemmeno il suo vero nome, e dirigeva un’impresa culturale dove avevo cercato di entrare. Non mi mancavano presenza, parlantina né voglia di lavorare. Mi mancava il maledetto requisito che usano per scartarti con un sorriso educato. Mi disse che non poteva assumermi, ma che aveva continuato a pensare alle mie gambe per tutto il pomeriggio.

Non fu sottile. Non ce n’era nemmeno bisogno.

Prima mi invitò a cena. Poi chiarì che la cena non era un appuntamento, bensì una trattativa con tovaglia bianca e bicchiere di vino. Voleva vedermi da vicino, godersi i miei vestiti, sfiorarmi un po’ e, dopo, parcheggiare in un posto appartato perché io lo lasciassi guardarmi come voleva lui. Avrebbe pagato bene. Se avessi collaborato volentieri, avrebbe pagato meglio.

Per diversi giorni giocai a tendere la corda. Gli rispondevo tardi, gli davo corda e poi lo frenavo. Gli dicevo di non essere quel tipo di donna mentre sceglievo con cura ogni frase affinché continuasse a insistere. Ci sono uomini che si eccitano più con la resistenza che con la resa, e lui era uno di quelli. Più facevo la distaccata, più soldi offriva.

Alla fine accettai la cena a condizioni molto chiare. Niente baci. Niente mani sotto i vestiti. Niente cazzo tirato fuori né carezze forzate. Poteva guardare, accarezzare sopra i vestiti, eccitarsi quanto voleva e venire, se gli andava, ma alle mie regole. La cifra salì ancora e smisi di fingere che stessi esitando.

Da un po’ vivo con mio padre, per questioni pratiche e per quella brutta abitudine che ha la vita di rendere tutto più costoso. Non dovevo spiegazioni a nessuno su come risolvevo i miei problemi economici, ma riconosco che una parte di me era eccitata dal segreto. Non solo per i soldi. Anche per il potere di entrare in un ristorante come una candidata formale e uscirne trasformata nella fantasia pagata di uno sconosciuto.

Il giorno della cena mi preparai senza fretta. Scelsi un vestito scuro, aderente in vita e abbastanza corto da lasciar intravedere le calze quando accavallavo le gambe. Sotto indossavo un completo di lingerie blu e nero, reggiseno leggero e un perizoma minimo che copriva a malapena qualcosa. Misi anche il reggicalze, perché se lo facevo, volevo farlo bene. Uscii depilata, profumata e perfettamente consapevole dell’effetto che avrei prodotto.

Ci incontrammo davanti a un ristorante discreto, di quelli dove la luce è bassa e il personale sa guardare senza vedere. Era parecchio più grande di me, ben conservato da lontano e sciupato da vicino. Abito costoso, orologio sobrio, mani grandi, la pelle del collo ceduta agli anni. Quando mi vide avvicinarmi, i suoi occhi scesero sulle mie gambe prima ancora di salutarmi. Quel dettaglio mi fece sorridere. Non tentò nemmeno di nasconderlo.

—Sei impressionante —disse, scostandomi la sedia.

—Lei mi ha invitata —risposi—. Il minimo era venire all’altezza.

Gli piacque che gli dessi del lei. Lo notai subito. Alcuni uomini pagano per la pelle. Altri pagano per una sfumatura nella voce.

La cena fu migliore di quanto mi aspettassi. Parlammo di musica, spettacoli, contatti, delle porte che si aprono e di quelle che si chiudono sempre in tempo per fregarti. Sapeva ascoltare quando voleva, ma in realtà mi stava divorando con gli occhi. Ogni volta che alzavo il bicchiere, che mi tiravo indietro i capelli, che mi risistemavo sulla sedia, sentivo i suoi occhi addosso.

Nemmeno io ero innocente. Lasciavo che il vestito salisse un po’ quando accavallavo le gambe. Sostenevo il suo sguardo un secondo più del necessario. Sorridevo quando mi sorprendeva a osservare la mia scollatura. La tensione era semplice, quasi volgare, e proprio per questo funzionava. Non stavamo recitando una storia d’amore. Stavamo negoziando il desiderio.

Quando arrivò il dessert, la sua mano sfiorò il mio ginocchio sotto il tavolo. Non la allontanai. Salì lentamente lungo la coscia, percependo prima la pelle, poi la consistenza della calza e infine la cinghia del reggicalze. Il suo respiro cambiò all’istante. Rimase lì per un momento, tastando appena con i polpastrelli, come se toccare quella giarrettiera fosse più intimo che toccarmi la fica.

—Le avevo detto che poteva guardare —mormorai.

—Stavo solo verificando che mantenessi la parola.

—Io mantengo le promesse quando mi conviene.

La sua mano rimase sulla mia coscia ancora per qualche secondo. Non osò salire più in alto. Non per galanteria, ma perché sapeva che, se avesse infranto l’accordo, la serata sarebbe finita. Quella moderazione lo eccitava più di qualsiasi audacia.

Quando uscimmo dal ristorante, l’aria tiepida della strada mi schiarì un po’ la testa dal vino. Aprì la portiera dell’auto con un’educazione antiquata che non riusciva a cancellare la tensione animale dal suo viso. Salii, sistemai il vestito sulle cosce e allacciai la cintura. Appena partì, sentii già l’elettricità inquieta del suo silenzio.

Guidò per diversi minuti fino a una zona appartata, dove i lampioni arrivavano stanchi e passava a malapena qualcuno. Non parlò. Nemmeno io. Sentivo solo i suoi sguardi rapidi ogni volta che frenava o svoltava. Quando finalmente parcheggiò accanto a un muro buio, spense il motore ma lasciò accesa una luce fioca del cruscotto, sufficiente per vederci in faccia e poco altro.

—E adesso? —chiesi.

Si voltò verso di me con un misto di ansia e prudenza.

—Adesso mi lasci guardarti.

—Lo sta già facendo per tutta la sera.

—Non così.

La sua mano tornò sul mio ginocchio, questa volta sopra il vestito. Salì lentamente, stringendo con il palmo, accarezzando il profilo della coscia. Poi l’altra si posò sulla mia vita, quindi su una tetta, sempre sopra il tessuto. Non era un tocco elegante. Era un’esplorazione ansiosa, il modo in cui tocca un uomo che passa ore a immaginare la stessa cosa.

Lo lasciai fare. Inclinai la testa all’indietro e divaricai un po’ le gambe per lasciargli spazio. Respirò con la bocca. Le sue dita mi strinsero il seno sopra il vestito e sentii i capezzoli indurirsi all’istante, non tanto per lui quanto per la situazione. L’auto chiusa. La notte là fuori. L’idea cruda di essere pagata per eccitare un tizio mentre mi osservava con il volto quasi sconvolto.

—Più piano —gli dissi.

—Non sai quanto mi costi.

—Lo so. È per questo che sono qui.

Tornò a toccarmi le gambe. Poi il ventre. Poi di nuovo le tette, impastandole con una goffaggine che non mi dispiacque del tutto. Lo sfregamento del tessuto sui miei capezzoli mi eccitava, e in più mi eccitava vederlo così trattenuto, così attento a non esagerare. Gli avvicinai la mano alla bocca e baciai uno dei suoi dita. Lo leccai appena, quanto bastava per inumidirlo, e glielo restituii caldo alla mano tremante.

Quello lo scosse.

—Cazzo…

—Non si scaldi —lo avvertii—. Non ancora.

Slacciai appena un bottone della scollatura e lasciai che il vestito cedesse quanto bastava a mostrare il bordo del reggiseno. Abbassò lo sguardo come un affamato. Sorrisi e mi appoggiai contro la portiera, divaricando di più le gambe. Poi afferrai l’orlo del vestito e cominciai a sollevarlo lentamente, senza smettere di guardarlo.

Apparvero prima le calze, poi le giarrettiere, poi il triangolino minimo del perizoma blu. La luce fioca dava a tutto un’aria indecente e al tempo stesso elegante. Deglutì così forte che potei sentirlo.

—Le piace quello che vede? —chiesi.

Annuì senza staccare gli occhi dal mio inguine.

—Risponda.

—Sì. Tantissimo.

Sollevai ancora il vestito, lasciando la fica coperta appena da quella striscia di stoffa. Muovevo lentamente il bacino, sfregando il perizoma contro di me, e sentivo il calore crescere. Ero già bagnata anch’io. Non per tenerezza né per sintonia. Per puro vizio. Per il fatto di sentirmi osservata con quell’intensità lurida.

—Può guardare meglio se sta zitto —gli dissi.

Obbedì.

Infilai una mano tra le cosce e cominciai ad accarezzarmi sopra il perizoma. All’inizio molto piano. Il tallone del palmo sul clitoride, le dita distese, premendo appena. Il mio respiro si fece più profondo. Con l’altra mano abbassai il vestito fino alla vita e lasciai che i seni risaltassero maggiormente sotto il reggiseno. Non li tirai ancora fuori. Volevo dosare tutto. Volevo vedere fin dove avrebbe resistito.

—Cazzo, che spettacolo… —mormorò.

—La mette nervoso?

—Mi fa impazzire.

—Allora si comporti bene.

Le sue mani, fino a quel momento appoggiate sulle ginocchia, si strinsero con forza. Il rigonfiamento sotto i pantaloni era ormai evidente. Non si stava toccando. Non ce n’era bisogno. Gli bastava guardare come aprivo le gambe e mi sfregavo per lui.

Sollevai un po’ il bacino e spostai di lato il tessuto del perizoma. L’aria fresca mi investì la fica bagnata. Lui lasciò uscire un gemito basso, quasi ridicolo, ma molto sincero. Mi infilai due dita tra le labbra, lentamente, giocando prima all’ingresso, spargendo la mia stessa umidità, prima di sfiorare il clitoride con movimenti brevi e precisi.

—Non può vedere tutto —sussurrai—. Non ancora.

—Per favore…

—Per favore cosa?

—Lasciami guardare.

—Stai già guardando.

Divaricai maggiormente le labbra con due dita e gli mostrai il luccichio della mia eccitazione. Poi cominciai a masturbarmi sul serio. Cerchi sul clitoride. Più pressione. Un ritmo costante. La schiena arcuata contro la portiera. Le cosce aperte. Il perizoma spostato. Il suono umido delle mie dita cominciò a riempire il silenzio dell’auto.

Lui aveva la bocca semiaperta. Le mani gli tremavano sulle gambe.

—Mi dica cosa vede —ordinai.

—Ti stai toccando per me.

—Questo lo so già.

—Hai la fica fradicia.

—Continui.

—Non riesco a smettere di guardare. Voglio vederti venire.

La voce gli si spezzava mentre parlava. Quello mi eccitò più di quanto mi aspettassi. Abbassai una coppa del reggiseno e tirai fuori una tetta. Poi l’altra. I capezzoli erano davvero duri. Me ne pizzicai uno mentre con l’altra mano continuavo a sfregarmi il clitoride, sempre più velocemente.

—Così? —chiesi, respirando ormai a scatti.

—Così… cazzo, così.

Mi infilai un dito dentro. Poi due. Entrarono facilmente, scivolando nella mia stessa umidità. Li tirai fuori lentamente e li infilai di nuovo, piegandoli un po’, mentre il pollice cercava il clitoride. Il piacere mi colpì il ventre con una frustata netta. Gemetti senza vergogna. Non aveva senso trattenermi quando aveva pagato proprio per quello.

—Mi guardi —gli dissi.

Spostò lo sguardo dalla mia fica al mio viso. Aveva gli occhi fuori dalle orbite.

—Adesso mi dica cosa sono.

Esitò per un secondo. Capii subito che tipo di gioco volesse, perché lo avevo già annusato nei messaggi. Gli piaceva degradare e, allo stesso tempo, sentirsi piccolo davanti alla donna che lo eccitava.

—Sei una puttana —sbottò infine, con la voce tremante.

Sorrisi senza smettere di infilarmi le dita.

—Più chiaramente.

—Una puttana bellissima.

—È troppo dolce. Mi insulti davvero.

Il suo respiro accelerò ancora. Io continuavo a scoparmi con le dita, bagnata fino al polso, divaricando maggiormente le gambe perché non si perdesse nulla. I miei seni si muovevano al ritmo della mano. L’auto odorava di profumo, vino e sesso trattenuto.

—Troia —disse infine.

—Di nuovo.

—Troia.

—Più forte.

—Troia!

Sentii il colpo di quella parola tra le gambe. Non perché mi offendesse, ma perché sapevo quanto gli costasse pronunciarla e, proprio per questo, lo stava facendo perdere il controllo. Mi bagnai ancora di più. Continuai a sfregarmi il clitoride con due dita rapide, sempre più forte, e cominciai a muovere i fianchi come se stessi cavalcando un cazzo invisibile.

—Le piace vedermi così? —ansimai.

—Sì.

—Aperta? Bagnata? A toccarmi davanti a lei?

—Sì, cazzo.

—Allora mi guardi bene.

Spinsi il perizoma completamente di lato e mi aprii con la mano libera. Gli mostrai la fica senza nulla a coprirla. Le mie dita entravano e uscivano producendo un rumore umido e osceno. Tornai a cercare il clitoride e lo attaccai con movimenti brevi, rabbiosi, diretti, senza delicatezza. L’orgasmo cominciò a salire lungo le cosce come un tremito.

Lui continuava a non toccarsi, ma si contorceva dentro i pantaloni. Il rigonfiamento palpitava sotto il tessuto. Aveva la fronte coperta di sudore. Sembrava sul punto di disfarsi.

—Non venga ancora —gli ordinai.

—Non so se ci riesco.

—Allora resisti. Io non ho finito.

Questa volta mi infilai tre dita, lentamente all’inizio e poi più in profondità, mentre il pollice premeva sul clitoride. Il piacere mi piegò un po’. Gettai la testa all’indietro e gemetti più forte. Le calze mi stringevano le cosce, il reggicalze tirava in vita, la pelle del sedile aderiva alla mia schiena. Tutto contribuiva. Tutto mi spingeva verso il limite.

—Merda… —mormorai—. Sto per venire.

Lui lasciò uscire un suono soffocato, un misto di supplica e devozione.

—Fallo. Per favore. Fallo così.

Non so perché quel «per favore» mi diede il colpo di grazia. Forse perché suonò spezzato. Forse perché mi resi conto di averlo completamente in pugno e questo mi eccitò ancora di più. Strinsi le cosce, mi sfregai più forte e l’orgasmo mi esplose all’improvviso, secco e brutale. La fica mi pulsò attorno alle dita. Gemetti senza ritegno, a bocca aperta, continuando ancora per un paio di movimenti per spremerlo fino in fondo.

Rimasi tremante, respirando forte, con le gambe aperte e le dita bagnate tra le labbra. Lui mi guardava come se avesse assistito a un miracolo sporco.

—Cazzo… —sussurrò.

Sfilai lentamente le dita e, senza pensarci troppo, gliele avvicinai al viso. Non perché le succhiasse; questo non faceva parte dell’accordo. Solo perché vedesse da vicino il luccichio. Chiuse gli occhi per un secondo e inspirò. Per poco non gli si staccò l’anima con quel gesto.

—Adesso sì —dissi—. Se deve venire, lo faccia.

Non ebbe bisogno di tirarlo fuori. Appoggiò appena una mano sul rigonfiamento sopra i pantaloni, diede due strette goffe e venne. Gli sfuggì un ringhio roco. Lo sperma gli macchiò gli slip e probabilmente anche il tessuto dei pantaloni. Rimase immobile, con la mascella tesa, respirando dal naso, imbarazzato e sollevato al tempo stesso.

Il mio cuore batteva ancora forte. Mi risistemai il perizoma, pulii discretamente le dita in un fazzoletto che avevo nella borsa e mi tirai su il reggiseno. Non c’era romanticismo in quella cosa, e per fortuna. Solo una transazione precisa e una scarica molto reale.

—Alla fine è stato rapido —dissi, ancora intenta a riprendere fiato.

Lui lasciò uscire una risata nervosa.

—È colpa tua.

—È per questo che mi ha pagata.

Abbassai con calma il vestito, lisciando il tessuto sulle cosce. Mi guardai nello specchietto dell’aletta parasole, sistemai i capelli e mi ridipinsi le labbra. Lui continuava a stare zitto, ancora intento a elaborare ciò che era successo a mezzo metro dal suo viso. La differenza d’età, che all’inizio mi aveva fatto osservarlo con freddezza, era diventata parte del vizio. Un uomo più grande, che marciva dalla voglia, senza il permesso di possedere nulla, costretto ad accontentarsi di guardare mentre io mi davo piacere davanti a lui.

Era esattamente quello che aveva comprato.

Ripartì senza dire molto e guidò fino al mio palazzo. Durante il tragitto non tentò di toccarmi di nuovo. La tensione aveva cambiato forma: non era più fame, ma una sbornia residua di eccitazione. Io viaggiavo con le gambe accavallate, ancora sensibile tra loro, sentendo l’umidità appiccicata al perizoma e la densa soddisfazione di aver fatto qualcosa che, poche ore prima, esisteva soltanto in alcune e-mail sfrontate.

Quando frenò davanti all’ingresso, infilò una mano nella giacca e tirò fuori i soldi piegati. Mi porse tre banconote. Più di quanto avessimo concordato. Le presi senza falsa modestia e le misi nella borsa.

—Si è comportato bene —gli dissi.

—Posso scriverti domani?

Lo guardai con un piccolo sorriso, lentamente, lasciando che la domanda rimanesse sospesa tra noi.

—Certo. Ma la prossima volta, se ci sarà, pagherà in anticipo.

—Ci sarà una prossima volta.

—Questo lo vedremo.

Mi chinai verso di lui quanto bastava perché per un secondo credesse che stessi per baciarlo. Non lo feci. Gli parlai vicino alla bocca e vidi il suo collo irrigidirsi di nuovo.

—E non dimentichi una cosa —sussurrai—: se vuole tornare a guardarmi, dovrà meritarselo.

Scesi dall’auto con le gambe ancora molli. Attraversai il marciapiede verso l’ingresso sentendo il suo sguardo piantato sul mio culo fino all’ultimo passo. Non mi voltai. Non ce n’era bisogno. Sapevo esattamente cosa stava guardando: una donna che era appena venuta davanti a lui, che gli aveva tirato fuori i soldi e che per di più lo lasciava con voglia di altro.

Già in ascensore, aprii la borsa per guardare di nuovo le banconote. Sorrisi da sola. Ero ancora bagnata, ancora sensibile, e la semplice immagine di lui che perdeva il controllo mentre mi guardava aprire le gambe mi riaccese. Non era amore, né degradazione, né avventura. Era qualcos’altro. Un modo crudo e pratico di trasformare il desiderio altrui in un vantaggio personale.

Quando entrai in casa era tutto silenzioso. Mio padre dormiva nella sua stanza e io passai oltre, diretta alla mia, togliendomi le scarpe con cautela. Chiusi la porta, mi sedetti sul letto e tornai a infilare la mano tra le gambe per puro riflesso. Il perizoma era ancora umido. Sorrisi quando me ne accorsi.

Ho trovato un modo per guadagnare soldi, pensai. E la cosa peggiore, o migliore, è che mi è piaciuto davvero.

Mi sdraiai senza cambiarmi, con l’odore dell’auto ancora attaccato alla pelle, ripassando ogni dettaglio: la sua faccia quando mi vide spostare il perizoma, il tremito delle sue mani, il modo in cui mi chiamò troia quando non riusciva più a reggersi. Chiusi gli occhi e venni una seconda volta, più lentamente, più intimamente, senza testimoni. Poi rimasi supina, respirando nell’oscurità, con una certezza limpida e pericolosa che mi pulsava dentro.

Non avevo trovato il lavoro che speravo. Ne avevo trovato un altro. E avevo appena scoperto di essere fin troppo brava.