Naquela noite, toquei-me até perder a razão

Fechei a porta do apartamento e me apoiei contra ela, respirando fundo. Silêncio no corredor dos fundos e vazio na sala da frente. O jantar de fim de ano na agência tinha terminado fazia menos de vinte minutos e eu ainda sentia o pulso batendo na garganta.

O nome dele era Andrés e eu não tinha trocado mais de três frases com ele a noite inteira. Um colega novo da área de design, trinta e sete anos, alto, com os olhos escuros e um jeito muito calmo de olhar as coisas. Mas toda vez que eu levantava a taça, encontrava-o me olhando, e toda vez que ele a levantava, eu olhava para ele. No elevador de volta, quando ele desceu no sétimo andar e eu continuei até o nono, virou-se um segundo antes de as portas se fecharem. Só isso. Um segundo.

Foi o bastante para eu chegar ao apartamento com as pernas apertadas e a calcinha grudando na pele.

Deixei os sapatos junto ao hall de entrada, a bolsa sobre a mesinha, e fui direto à cozinha me servir de uma taça de vinho. A camisa preta semitransparente que eu tinha escolhido para o jantar raspava meus mamilos através do sutiã de renda. Eles estavam duros fazia horas.

Bebi um gole longo. Depois outro. Aproximei-me da janela da sala e afastei um pouco a cortina. As luzes da cidade tremeluziam lá embaixo e o vidro me devolveu meu próprio reflexo: a boca entreaberta, o cabelo solto sobre os ombros, as clavículas brilhando sob a lâmpada do teto. Eu estava excitada. E não havia ninguém para me ver.

Exceto eu mesma.

***

Fui para o quarto. Acendi apenas o abajur da mesa de cabeceira e me sentei na beirada da cama. Comecei abaixando devagar o zíper lateral do vestido, como se alguém estivesse me observando, como se o gesto tivesse de ser um espetáculo. O vestido caiu no chão, formando uma poça preta. Por baixo, fiquei apenas com o sutiã e a calcinha de renda preta, um conjunto que eu tinha estreado naquela noite pensando na possibilidade remota de alguém vê-lo. Ninguém tinha visto. Eu faria isso por ele.

Passei a mão espalmada pela barriga, pelas costelas, e segurei um seio por cima da renda. Apertei. Arqueei o corpo. O mamilo endureceu ainda mais e soltei um suspiro que não era meu, era da mulher do reflexo. Com a outra mão, toquei-me por cima da calcinha e senti o calor que tinha atravessado o tecido.

Deitei-me. Estiquei-me na diagonal sobre o edredom, com os braços acima da cabeça e as pernas abertas. Fechei os olhos.

E foi aí que começou.

***

Andrés não descia no sétimo andar. Ficava no elevador comigo. Quando as portas se abriam no nono, segurava meu pulso e me fazia recuar contra o espelho do fundo. Sem dizer uma palavra, levantava meu vestido até a cintura e enfiava a mão entre minhas pernas por cima da calcinha, com a palma aberta, apertando. Eu deixava a cabeça cair contra o vidro frio e abria mais as pernas.

— Você está molhada — dizia ao meu ouvido, com a voz áspera.

— Você sabe que sim — eu respondia.

Na cama, minha mão direita imitava a dele. Fui descendo-a pela barriga, deslizei-a por baixo do elástico da calcinha e toquei-me. Eu estava encharcada. Meus dedos afundaram sem resistência e soltei um gemido que ricocheteou no quarto vazio. Acariciei os lábios inferiores com as pontas do indicador e do dedo médio, para cima e para baixo, sem pressa, sentindo como cada roçar tensionava ainda mais meu estômago.

Com a outra mão, abaixei o sutiã e agarrei um seio cheio. Belisquei o mamilo entre o indicador e o polegar até a fisgada se transformar num puxão quente que desceu direto ao clitóris. Repeti o gesto. De novo. Outra vez. Uma brincadeira entre a dorzinha e o prazer que se acumulava lá embaixo, no ventre.

Arqueei o corpo e tirei a calcinha, empurrando-a com os calcanhares. Chutei-a para fora da cama. Agora, sim, eu estava aberta e disponível para ninguém além de mim.

Voltei à fantasia. Andrés me levava para dentro do apartamento sem acender nenhuma luz. Empurrava-me contra a parede do corredor, virava-me até me deixar de frente para o papel de parede e levantava meu vestido por trás. Passava a palma aberta pelas minhas nádegas, apertava-as, separava-as. Na cama, senti como se fosse ele quem me tocasse, não eu. Com dois dedos, procurava a entrada da minha boceta e me penetrava devagar, até o fundo.

Eu, sozinha, fiz o mesmo. Enfiei dois dedos e girei o pulso até a ponta encontrar o ponto exato, para a frente, contra a parede interna. Escapou-me um «ai, merda» que soou ridículo no silêncio do quarto e me fez rir por um segundo; no mesmo movimento, fez-me arquear outra vez, porque o prazer me puxava por dentro com uma insistência que eu já não conseguia conter.

O polegar por cima, no clitóris. Os dois dedos dentro. Círculos, pressão, círculos. Esse é o ritmo. Esse sempre foi o meu ritmo.

Na fantasia, Andrés tirava o cinto, abaixava a calça e me enfiava o pau inteiro de uma só investida, ali contra a parede. Ele o tinha duro, grosso, e eu o sentia entrar até bater no osso. Começava a me foder devagar, medindo, com as duas mãos apertando meus quadris.

— Cala a boca — dizia quando eu começava a gemer alto demais —. Os vizinhos.

Eu respondia com a voz rouca:

— Que me escutem. Que saibam que você está me fodendo.

***

Mas ainda era cedo demais para gozar. Obriguei-me a baixar a mão. Respirei fundo. Fiquei olhando para o teto por um tempo.

Eu sabia do que precisava. Estiquei-me até a gaveta da mesa de cabeceira e tirei o vibrador, um cilindro azul de silicone que eu tinha dado a mim mesma no meu último aniversário. Liguei-o na vibração mais baixa e apoiei-o sobre o osso púbico, sem pressa, deixando o zumbido me fazer cócegas suaves antes de descê-lo até o clitóris.

Ao primeiro contato direto, o corpo inteiro deu um salto. Soltei uma risada curta, surpresa, e tornei a apoiá-lo, desta vez com mais cuidado, deixando a ponta apenas roçar a pele. A sensação subia pela minha coluna em ondas. Fechei os olhos.

A fantasia mudou sozinha. Já não era Andrés no corredor. Era um quarto de hotel, cortinas fechadas, uma cadeira num canto. Eu estava amarrada pelos pulsos às colunas da cama, com uma venda preta sobre os olhos, e do outro lado da porta ouvia vozes de homens falando baixo sobre mim. Vozes graves. Eles se revezavam. Um dizia «esta noite sou eu primeiro» e outro ria. Eu puxava as amarras e ficava ainda mais molhada, embora eles não tivessem me tocado.

A primeira voz entrava e trancava a porta. Aproximava-se devagar. Passava a mão espalmada pela minha barriga, pelos pelos do púbis, e descia com dois dedos até me abrir. «Ela está pronta, rapazes», anunciava em voz alta para que os outros ouvissem do outro lado. Depois montava em mim e enterrava o pau até o fundo, sem perguntar, com todo o peso do corpo sobre o meu.

Na cama de verdade, aumentei a intensidade do vibrador e pressionei-o com mais força. A primeira contração sacudiu meus quadris contra o colchão, mas ainda não era o orgasmo. Era o aviso. A ponta do clitóris pulsava com uma urgência que crescia cada vez que eu expirava.

Enfiei três dedos na boceta sem parar de trabalhar o vibrador por cima. Com a mão que ficou livre, agarrei um seio e apertei o mamilo outra vez, com mais força. Eu estava encharcada. Conseguia ouvir o ruído molhado dos dedos entrando e saindo, e aquele som no silêncio do quarto me excitava tanto quanto a fantasia.

— Me fode — disse em voz alta, para ninguém —. Me fode agora.

Ninguém me respondeu. Ninguém precisava me responder. Minha voz saía rouca; eu a ouvia como se fosse a voz de outra mulher, e essa distância fazia parte do jogo.

***

Mudei de posição. Rolei até ficar de bruços, com o travesseiro esmagado contra a pélvis e o vibrador prensado entre meu corpo e o tecido. Movi-me contra o travesseiro, empurrando, esfregando-me. Com uma mão por baixo, mantinha o vibrador no lugar. Com a outra, alcancei as costas e acariciei minhas nádegas, separei-as, deixei o indicador demorar-se na região mais íntima, apenas roçando-a, sem entrar. Aquela brincadeira era minha, meu vício, algo que só eu fazia comigo quando estava sozinha.

A fantasia voltou a mudar. Agora era uma festa enorme numa casa que eu não conhecia. Eu estava sentada numa poltrona central, com as pernas abertas e uma saia curtíssima levantada até a cintura, e havia pessoas ao redor me observando. Mulheres e homens. Ninguém me tocava. Eu me acariciava para eles, e eles me observavam em silêncio, como numa apresentação. Sentia todos aqueles olhares sobre mim e, em vez de vergonha, sentia uma excitação densa, pesada, quase dolorosa. Um dos homens, sem se aproximar, pedia que eu abrisse mais as pernas. Eu as abria. Outro pedia que eu enfiasse dois dedos. Eu os enfiava. Todos me observavam gozar como se fosse um espetáculo.

De bruços na cama, investi contra o travesseiro mais duas, três, quatro vezes. O vibrador pressionava meu clitóris contra o osso e o prazer subia sem diminuir. Os músculos das minhas coxas endureceram. As contrações internas se tornaram rítmicas, urgentes. Faltava muito pouco.

Virei-me de novo, de costas. Eu precisava das duas mãos e do corpo inteiro esticado. Diminuí a potência do vibrador um nível, porque estava prestes a gozar e queria fazê-lo durar mais dois segundos.

Olhei para mim mesma. Os seios à mostra, o sutiã enrolado sob o peito, a pele avermelhada em manchas. As pernas abertas, brilhando de umidade até a metade das coxas. O peito subia e descia num ritmo que eu não controlava.

E então não aguentei mais.

***

Aumentei outra vez a potência ao máximo, apertei o vibrador contra o clitóris com as duas mãos e arqueei as costas inteiras. O orgasmo me atingiu como uma descarga elétrica que arrancou de dentro do ventre e subiu pela coluna, pelo pescoço, até me fazer cerrar os dentes. Gritei. Gritei alto. Um grito rouco que certamente foi ouvido no corredor, mas não me importei, porque naquele instante não havia corredor, não havia cidade, não havia apartamento vizinho. Havia apenas meu corpo explodindo.

E então senti o jorro. Uma descarga morna entre as pernas, depois outra, um fluxo que encharcou minhas coxas e o lençol num segundo. Soltei o vibrador. Levei as mãos ao rosto. Aconteceu de novo, mais suave, e uma terceira vez, quase um tremor. Meus olhos se encheram de lágrimas daquelas que não são de tristeza, daquelas que saem quando o corpo se esvazia de tudo.

Fiquei tremendo assim por alguns segundos, com os músculos internos apertando e soltando por conta própria, sem que eu fizesse nada. Senti a umidade morna sob minhas costas e não me importei. Eu estava destruída.

***

Quando finalmente consegui ficar quieta, ouvi o silêncio do quarto. O zumbido desligado do vibrador contra minha coxa. Minha própria respiração voltando ao normal. Nada mais.

Andrés continuava no apartamento dele, no sétimo andar, provavelmente dormindo, alheio à cena que eu acabara de ter com ele dois andares acima. Eu, no nono, encharcada e sem ter dito nem pensado metade das coisas que tinham passado pela minha cabeça. Tinha a suspeita de que demoraria muito para esquecer o segundo em que ele se virou antes de as portas do elevador se fecharem.

E gostei de saber que, da próxima vez que eu o encontrasse ali dentro, talvez ele não descesse no nono.

Estiquei a mão e desliguei o vibrador. Fiquei mais um tempo assim, nua e respirando, sorrindo um pouco para o teto do quarto escuro. Depois fui dormir, com o lençol ainda úmido sob meus quadris e a certeza de que, no dia seguinte, olharia para meu colega novo com outros olhos.