O príncipe que voltou para me procurar três meses depois

Junho em Doha era uma forja de cristal e asfalto. As obras do novo complexo real avançavam num ritmo brutal: escavadeiras rugindo desde antes do amanhecer, caminhões de concreto em fila junto ao perímetro, vigas de aço reluzindo sob um sol que parecia empenhado em derreter tudo. Eu caminhava entre a poeira com o capacete amarelo pendurado no cinto e a camisa colada ao peito pelo suor.

Noventa e dois dias. Eu os tinha contado um por um desde aquela noite no terraço do hotel de West Bay. Toda manhã, diante do espelho do banheiro, eu repetia a mesma coisa: foi um erro, foi o calor, foi o uísque, foi a lua cheia, foi qualquer coisa menos o que de fato tinha sido. Eu tinha um contrato milionário para cumprir, três turnos de operários para pagar, uma mãe e duas irmãs em Montevidéu que dependiam de eu aguentar esse trabalho. Rashid bin Tariq estava comprometido. Seu casamento havia sido celebrado em privado quinze dias depois da assinatura do contrato, e as imagens oficiais o mostravam impecável ao lado da esposa kuwaitiana, sorrindo para os flashes do mundo inteiro. Eu tinha visto as fotos uma única vez. Depois tinha fechado o navegador e nunca mais o abrira.

E, no entanto…

Toda noite, sem exceção, a cena voltava a me atingir por trás das pálpebras. Rashid ajoelhado sobre a cama enorme daquela suíte no trigésimo segundo andar, com o thobe caído dos ombros até a cintura, a pele morena reluzindo sob a luz azul do skyline. Eu atrás, mordendo sua nuca, a mão esquerda enterrada no cabelo preto dele, jogando sua cabeça para trás enquanto com a direita eu procurava o pau já duro contra a minha palma. Eu me lembrava do peso exato daquele pau na minha mão, grosso, quente, pulsando quando fechei os dedos ao redor. Eu me lembrava do gemido de puta que lhe escapou quando eu passei o polegar pela glande e a encontrei molhada. Eu me lembrava de tê-lo empurrado de costas contra o colchão e aberto as pernas com o joelho enquanto ele me pedia em árabe coisas que eu não entendia, mas que me arrebentavam por dentro. Eu tinha chupado a rola dele até a garganta, com os olhos erguidos cravados nos dele, enquanto ele me agarrava a cabeça com as duas mãos e fodia minha boca no ritmo dele, sussurrando para mim: «assim, engenheiro, assim, me chupa toda». E quando finalmente subi pelo corpo dele deixando um rastro de saliva do umbigo até a boca, ele me virou com uma força que eu não esperava de um príncipe, me empurrou de bruços, afastou minhas nádegas com as duas mãos e enfiou a língua no meu cu até me fazer gritar contra o travesseiro. Depois veio o pau dele. Sem pressa, sem piedade, empurrando centímetro por centímetro até me cravar até o fundo, me esmagando contra o colchão com noventa quilos de músculo e pedigree real por cima. Ele me fodeu por quase uma hora contra aquela janela, vendo nossos reflexos no vidro como dois animais, até gozar dentro com um rugido rouco e eu me derramar sobre os lençóis brancos sem sequer ter me tocado.

Aquilo era “aquela noite”. E fazia noventa e dois dias.

Toda vez que o telefone vibrava com uma mensagem da equipe real — “Sua Alteza solicita reunião de progresso na obra” — meu pulso escapava do corpo. Toda vez que eu entrava nos escritórios temporários instalados dentro dos contêineres brancos junto ao perímetro, meus olhos buscavam sem querer aquela silhueta alta de thobe branco entre as plantas abertas e os capacetes amarelos.

Nessa manhã, Rashid apareceu sem aviso.

O comboio do príncipe herdeiro entrou pelo portão sul em três utilitários pretos foscos, sem bandeiras, sem sirenes, sem escolta visível. Ele desceu do segundo veículo vestido com um thobe branco imaculado, a ghutra perfeitamente posicionada, óculos escuros cobrindo a metade superior do rosto. A barba continuava aparada com aquela precisão quase militar que eu tinha visto da primeira vez. Mas alguma coisa tinha mudado: mesmo de longe percebi sombras finas sob os olhos, como se o sono também estivesse cobrando a conta dele.

Tirei o capacete e passei a mão no cabelo, molhado de suor e poeira. Eu estava com a camisa aberta em três botões porque naquele dia a sensação térmica beirava os cinquenta graus. Senti, sem querer, sua mirada parar meio segundo no meu peito peludo e nas cicatrizes antigas que me cruzavam um lado do tronco. E soube, com aquela certeza que só existe entre dois homens que já transaram, que ele estava lembrando exatamente da mesma coisa que eu: sua língua traçando uma por uma aquelas cicatrizes no silêncio da suíte.

— Alteza — cumprimentei, e minha voz saiu mais rouca do que eu havia planejado—. Não nos avisaram da sua visita.

Rashid tirou os óculos. Seus olhos negros cravaram nos meus exatamente como tinham feito três meses atrás, no terraço, antes do primeiro beijo.

— Não era necessário avisar — disse, permitindo-se um sorriso quase imperceptível—. Eu sou o dono do projeto. E de muitas outras coisas que ainda não reclamei.

Caminhamos juntos pela obra. Engenheiros e encarregados se afastavam com aquela mistura de respeito e medo que o sobrenome bin Tariq gerava. Rashid perguntava detalhes técnicos com voz baixa e precisa: tempos de cura, qualidade do mármore branco que acabara de chegar de Carrara, modificações na ala privada do palácio. Eu respondia com plantas abertas, com cálculos que sabia de cor, com a cabeça no trabalho. Mas minhas mãos falavam outra língua. Gesticulavam demais perto das dele, quase tocando-as, e num momento, ao apontar a planta do nível inferior sobre uma mesa improvisada de obra, os dedos dele cobriram os meus por três segundos eternos.

Nenhum dos dois retirou a mão. Senti o sangue descer inteiro para a virilha. A calça de trabalho, larga, mal disfarçou o que estava acontecendo comigo. Rashid percebeu. Baixou os olhos por um instante, e um sorriso escuro lhe cruzou a boca antes de recompor a expressão de príncipe.

— Os planos mudaram — murmurou Rashid sem olhar para o papel—. Há uma suíte que quero acrescentar à ala oeste. Mais afastada do resto. Mais privada. Sem acesso pelo corredor principal.

Engoli em seco.

— Alteza, uma alteração assim atrasaria a fase dois em pelo menos seis semanas. Teríamos que refazer o cálculo estrutural e realocar dois dutos de ventilação.

Rashid ergueu os olhos do desenho. O sol lhe batia na face. Uma gota de suor descia pelo pescoço até sumir sob o tecido branco do thobe. Eu a segui com os olhos e me imaginei lambendo-a da clavícula até a orelha.

— Seis semanas é pouco preço — disse ele— por ter um lugar onde ninguém possa entrar sem minha permissão.

O calor que senti então não tinha nada a ver com o clima de Doha.

***

Conseguimos nos afastar do resto da equipe quando já levávamos quase uma hora de percurso. Paramos ao lado de uma pilha de vigas de aço empilhadas à sombra precária de um guindaste amarelo. O metal estava tão quente que dava para fritar um ovo em cima.

— Não podemos continuar assim — sussurrei sem olhá-lo, fingindo revisar um esquema—. Toda vez que entro na obra, toda vez que vejo uma mensagem sua no telefone, penso naquela noite. No seu pau na minha boca. Em como você abriu meu cu com a língua antes de me meter. Eu fico duro no meio de reunião, Alteza, e isso está me enlouquecendo. Tenho medo de alguém notar a forma como eu olho para você. Tenho medo de mim mesmo.

Rashid deu um passo na minha direção. O cheiro de oud, sândalo e suor limpo invadiu o ar que eu respirava.

— Você acha que eu não penso em você, Mateo? — A voz dele era um rosnado baixo, feito para só eu ouvir—. Minha esposa dorme ao meu lado todas as noites. Meu pai espera um herdeiro antes do fim do ano. E quando fecho os olhos, a única coisa que vejo são suas mãos cheias de calos abrindo minhas nádegas e sua boca dizendo “não consigo parar de pensar em você”. Eu fodo a minha mulher pensando em você, engenheiro. Gozo dentro dela imaginando que estou dentro de você outra vez. Casei há dois meses e ainda sinto o gosto do tabaco do seu cigarro na língua e o do seu sêmen no paladar.

Recuai até as costas baterem contra o metal fervendo. Mal notei. Eu estava com o pau duro como uma estaca dentro da calça e as pernas tremiam como se eu tivesse corrido uma maratona.

Isso vai destruir nós dois.

— A mim me deportam, Alteza — disse enfim—. Perco o contrato, perco a licença profissional, volto a Montevidéu arruinado e com uma bandeira vermelha em cada embaixada do Golfo. O senhor… — engoli em seco—. O senhor Deus sabe o que fazem aqui com essas coisas. Sua religião, sua linhagem, sua esposa, seu pai… são coisas demais contra o senhor.

Rashid sorriu com uma amargura que me partiu por dentro.

— Minha religião me ensinou a temer o inferno desde criança — disse—. E você está me ensinando, no meio do deserto, que o verdadeiro inferno pode ser passar o resto da vida sem voltar a te tocar. Sem voltar a enfiar até o fundo. Sem voltar a te ouvir implorando em espanhol para eu não parar.

Ficamos em silêncio. O vento quente levantava colunas finas de poeira entre nós, como se a própria areia quisesse nos empurrar um contra o outro. Ao longe, um encarregado o chamou pelo título; Rashid respondeu com um gesto seco da mão sem desviar os olhos dos meus. Antes de se virar, baixou o olhar até o volume que deformava minha calça e o sustentou ali por um segundo inteiro, como quem reivindica algo seu.

Antes de voltar ao comboio, ele parou dois passos adiante.

— Hoje à noite há um jantar privado no palácio antigo — disse—. Só investidores-chave do projeto. Você está na lista. — Baixou a voz até transformá-la num fio—. Venha. Mesmo que seja para nos torturarmos mais um pouco.

Quis dizer que não. Quis dizer que naquela mesma tarde eu comprava um voo para Barcelona e deixava o projeto nas mãos do meu segundo. Quis dizer que eu era um homem adulto e sabia perfeitamente quando era preciso fugir.

— Estarei lá — respondi em seu lugar.

***

O palácio antigo da família bin Tariq ficava a meia hora da cidade, escondido entre dunas suaves que mudavam de forma a cada tempestade. Quando cheguei, as lanternas de ferro forjado já estavam acesas e a música de oud e qanun enchia os pátios internos com um murmúrio discreto. Entreguei o carro ao manobrista, ajustei a camisa preta que havia escolhido quase sem pensar e entrei.

Vi-o na hora.

Rashid estava no centro do salão principal, impecável num thobe preto bordado em fio de ouro, conversando com dois empresários qataris. O anel de casamento brilhava na mão direita toda vez que ele a levantava para gesticular. Eu usava a camisa aberta, sem gravata, a barba mais crescida que o normal, as olheiras de três meses sem dormir direito.

Nossos olhares se cruzaram por cima das taças de cristal.

E foi só isso durante o jantar.

Não conversamos a sós. Não nos tocamos. Eu estava sentado do lado oposto de uma mesa longa de madeira escura, entre um xeque do Bahrein e um banqueiro suíço que me perguntava sem parar sobre prazos de entrega e custos do mármore italiano. Rashid presidia a cabeceira. Mas toda vez que ele erguia a taça d’água, seus olhos cruzavam o salão até encontrar os meus. E toda vez que meus dedos roçavam o pé da taça de vinho, eu sabia que ele estava olhando para eles subirem até a boca e eu chupá-los por um instante antes de baixá-los.

Era uma conversa inteira sustentada em silêncio.

Uma promessa e uma ameaça ao mesmo tempo.

No fim, quando os convidados começaram a se despedir e o pessoal recolhia os pratos em bandejas de prata, Rashid me indicou com um mínimo movimento do queixo para que eu o seguisse pelo corredor lateral. Esperei alguns minutos para não levantar suspeitas. Saí.

O corredor estava no escuro, salvo por dois arandelas de bronze. Rashid me esperava encostado na parede, as costas retas, os olhos negros brilhando na penumbra.

Quando me aproximei, ele ergueu a mão e, com o dorso de dois dedos, roçou a mão que eu deixara caída ao lado do corpo.

Só isso.

Um toque que durou menos de um segundo.

E bastou para me fechar a garganta e deixar o pau duro contra a costura da calça.

— Três meses — sussurrou sem me olhar diretamente—. E cada dia foi pior que o anterior. Toda vez que minha mulher me pega com as mãos eu penso nas suas. Toda vez que ela sobe em mim eu penso em como você se sentou naquela noite, se abrindo sozinho até tocar meus ovos com o cu.

Fechei o punho até cravar as unhas na palma. Eu tinha o impulso de agarrá-lo pela gola do thobe e empurrá-lo contra aquela parede, arrancar o bordado com os dentes e me enfiar nele ali mesmo, ajoelhado sobre o mármore persa, sem me importar se um guarda pudesse dobrar a esquina.

— Até quando vamos fingir, Alteza?

Ele ergueu o olhar. Seus olhos negros, na luz fraca do corredor, pareciam dois poços sem fundo.

— Pelo tempo que levar — disse— para eu deixar de me importar com o mundo inteiro. Menos você.

Não houve mais nada. Um criado apareceu ao fundo do corredor carregando uma bandeja com copos vazios, e Rashid se retirou para o salão principal com a elegância perfeita de quem passou a vida inteira dissimulando. Eu fiquei mais alguns segundos, encostado na parede fria, tentando me lembrar de como se respirava, com o pau pulsando dentro da calça como um segundo coração.

***

Voltei para o hotel depois da meia-noite. Dirigi eu mesmo, com o vidro baixo e o ar do deserto entrando no rosto. O coração martelava como um rompedor em plena obra e a ereção não baixava, teimosa, apertada contra o zíper durante todo o trajeto.

Entrei no quarto 1402 sem acender as luzes. Arranquei a camisa preta sem desabotoar os botões e a joguei no chão. A calça caiu aos pés da cama. Fiquei nu diante da janela panorâmica, com Doha ardendo lá embaixo em luzes amarelas, e o pau apontando para o teto, grosso, com a glande arroxeada brilhando na penumbra.

Joguei-me de costas sobre os lençóis frescos. Fechei os olhos.

E lá estava ele outra vez. Rashid com o thobe preto bordado em ouro, ajoelhado entre minhas pernas abertas, cuspindo no meu pau antes de engoli-lo até a base como fizera naquela noite no terraço, com aquela boca de príncipe treinada para pronunciar suras do Alcorão chupando agora de joelhos numa cama de hotel. Agarrei minha rola com a mão direita e comecei a me masturbar devagar, imitando o ritmo com que ele tinha me chupado. Os dedos da esquerda subiram pelo peito até apertar meu mamilo, e eu imaginei que eram os dele, com o anel de casamento frio contra a minha pele. Arqueei-me sobre o colchão como um animal.

— Alteza — murmurei para o teto, como uma oração obscena—. Alteza, Alteza, Alteza…

Cuspi na palma e levei a mão ao cu. Enfiei dois dedos até a junta, imaginando que era o pau dele, e gritei contra o travesseiro quando toquei o ponto que ele encontrara naquela noite com a ponta. Fodi minha própria mão pensando no rosto dele, na barba raspando minhas coxas, na voz dele rosnando para mim “assim, engenheiro, aperta ela”. Gozei sobre o ventre com uma descarga tão longa que parei de contar os espasmos, e o sêmen me subiu até o peito, até o pescoço, morno e espesso, enquanto eu continuava dizendo o nome dele em voz baixa como se ele pudesse me ouvir através do deserto.

Rashid, enquanto isso, voltou aos seus aposentos privados do palácio novo. A esposa dormia no quarto contíguo, com a respiração tranquila de quem ainda não sabe de nada. Ele se trancou no próprio banheiro de mármore negro, apoiou a testa no vidro frio do boxe e tirou o pau para fora da calça do pijama de seda. Masturbou-se devagar, mordendo o lábio até sangrar para não gritar, imaginando a boca de Mateo, as mãos calejadas de Mateo, o cu apertado e peludo de Mateo se abrindo para ele contra a janela de uma suíte de três meses atrás. Gozoou contra o vidro em quatro jatos grossos, com a respiração entrecortada e uma lágrima descendo pela face que ele não soube se era de prazer ou de raiva.

Nenhum dos dois dormiu naquela noite.

O deserto continuava esperando, paciente, com essa paciência de séculos que têm as areias que viram impérios caírem. E o contrato que nenhum dos dois havia assinado continuava sendo escrito, letra por letra, no silêncio que crescia entre nós.

Eu soube disso naquela noite, olhando para o teto do quarto 1402 do hotel com o sêmen ainda secando no peito: mais cedo ou mais tarde, nós íamos assiná-lo com tinta. E que, quando o fizéssemos, não haveria volta para nenhum dos dois.