Der Unbekannte aus dem Forum brachte mir das Gehorchen bei

Ich heiße Marisol, bin 41 Jahre alt und eine dieser Frauen, die im Supermarkt übersehen werden. Ich lebe in einer kleinen Wohnung am Stadtrand, bin mit einem Lastwagenfahrer verheiratet, der mehr Zeit auf der Straße als zu Hause verbringt, und Mutter einer Teenagerin, die kaum den Kopf vom Handy hebt, wenn ich mit ihr rede. Meine Tage bestehen aus einer wiederholten Abfolge: Hemden bügeln, das Abendessen aufwärmen, Geschirr spülen, die Nachmittagstelenovela anschauen, damit die Stille nicht so schwer wiegt.

Was niemand weiß: Ich habe ein Geheimnis. Nachts, wenn das Haus schläft und man nur das Summen des Kühlschranks hört, klappe ich den Laptop auf und schreibe. Derbe, ungefilterte erotische Geschichten. Szenen mit triefend nassen Fotzen und harten Schwänzen, von denen ich niemals laut erzählen könnte. Frauen, die mit gespreizten Beinen gefesselt sind, Männer, die anordnen, wo der Mund hin soll, Haut, die von Schlägen gezeichnet ist, spritzendes Sperma und Münder, die es schlucken. Ich veröffentliche sie in einem anonymen Forum unter dem Pseudonym „VozEnLaSombra“. Zu wissen, dass sich Typen beim Lesen meiner Texte einen runterholen, dass Frauen zwei Finger im Fotzenloch haben, im Rhythmus meiner Sätze, gibt mir etwas, das mein Leben bei Tag mir seit Jahren nicht mehr bietet.

Eines Morgens, nachdem ich eine Geschichte über eine Frau hochgeladen hatte, die sich in einem Hotelzimmer einem Fremden hingibt – eine Szene, in der sie kniend seinen Schwanz lutschte, während er sie an den Haaren zog und ihr so lange den Mund fickte, bis er auf ihre Zunge spritzte –, erhielt ich eine private Nachricht. Sie war von jemandem namens Octavio unterschrieben.

„Deine letzte Geschichte hat mir den Schlaf geraubt. Du hast Kontrolle und Hingabe mit einer Präzision beschrieben, die nur jemand besitzen kann, der es selbst erlebt hat. Ich habe es erlebt. Ich bin Witwer, 58 Jahre alt, und würde gern mit dir reden. Traust du dich?“

Ich brauchte zwanzig Minuten, um zu antworten. Mein Herz hämmerte gegen meine Brust, als wäre ich bei etwas ertappt worden. Ich schrieb ihm: „Ja. Erzähl mir davon.“

Wir begannen, jeden Abend miteinander zu reden. Octavio war ein pensionierter Architekt und seit sieben Jahren Witwer. Seine Frau war fast drei Jahrzehnte lang seine Sub gewesen. Er erzählte mir ohne Scham davon, mit einer Gelassenheit, die das Thema vertrauter als anstößig wirken ließ. „Es ist keine Gewalt. Es ist Vertrauen, bis an die Grenze getrieben. In Wirklichkeit ist es die Sub, die bestimmt. Sie entscheidet, wie weit, und deshalb entscheidet sie auch, wohin wir gelangen.“ Er beschrieb mir Rituale: das Gewicht einer Seidenschnur um die Handgelenke, die Kälte des Leders auf der Haut, den angehaltenen Atem vor dem ersten Schlag auf den nackten Hintern, den geöffneten Mund, der auf den Schwanz wartet, der ihn ficken wird.

Ich las seine Worte mit der Hand zwischen den Schenkeln. Mit zwei Fingern bis zum Knöchel in der Fotze und dem Daumen fest auf der Klitoris, wobei ich mir auf die Lippe biss, um nicht zu stöhnen. Mein Mann schnarchte im Zimmer nebenan und ahnte nichts davon, dass seine Frau sich lautlos einen fremden Mann vorstellte und kam. Octavio bat mich nie um kompromittierende Fotos. Er bat mich um meine geöffnete Handfläche, um meinen Nacken, wenn ich die Haare zur Seite nahm, um meine nackten Füße auf dem Holzboden. Kleinigkeiten. Kleine Gehorsamsbeweise, die nicht wie Gehorsam aussahen.

Bis er mir eines Donnerstags, nach drei Monaten voller Nachrichten, schrieb:

„Morgen werde ich in der Stadt sein. Es gibt ein kleines Hotel, das Atrio, in der Mendoza-Straße. Ich werde ein Zimmer auf deinen Namen reservieren. Komm um fünf nach oben. Du musst nichts sagen, wenn du ankommst. Wenn du nicht kommen willst, dann komm nicht. Aber wenn du kommst, weißt du, was geschehen wird.“

Ich verbrachte die Nacht schlaflos. Dreimal schob ich die Hand in meinen Slip und kam ebenso oft, und trotzdem konnte ich nicht einschlafen. Am Morgen sagte ich meiner Tochter, ich hätte einen Nähkurs, ließ das Abendessen fertig vorbereitet zurück und verließ mit zitternden Beinen das Haus, den Slip bereits feucht. Ich trug einen knielangen geraden Rock, eine perlgraue Bluse und dünne Strümpfe, die ich jahrelang aufbewahrt hatte, ohne sie je anzuziehen. In meiner Handtasche lagen eine Bürste, ein Lippenstift und ein Umschlag mit Bargeld, damit keine Spuren auf der Karte zurückblieben.

***

Das Atrio war eines dieser alten Hotels mit einem knarrenden Holzboden. Ich fragte an der Rezeption nach Zimmer 304. Das Mädchen gab mir den Schlüssel, ohne mich ein zweites Mal anzusehen. Ich fuhr mit einem schmalen Aufzug nach oben, der nach Wachs roch. Vor der Tür blieb ich eine lange Minute mit erhobener Hand stehen. Dann klopfte ich.

Octavio öffnete mir in einem hochgekrempelten weißen Hemd und einer dunklen Hose. Er war größer, als ich ihn mir vorgestellt hatte. Sein Haar war kurz und grau, und ein gestutzter Bart umrahmte helle Augen, die mich nicht anlächelten, mich aber auch nicht einschüchterten. Er roch nach Eau de Cologne mit einem Hauch kaltem Tabak.

—Komm herein, Marisol, sagte er und trat zur Seite.

Ich trat ein. Das Zimmer hatte ein großes Bett, einen Ledersessel am Fenster und auf dem Tisch ein Tablett mit einer Flasche Wasser und zwei Gläsern. Nichts Spektakuläres. Nichts, was wie die Szene aus einer Geschichte wirkte.

—Setz dich, wies er mich auf den Sessel hin.

Ich setzte mich. Er blieb stehen und lehnte sich an die Kommode.

—Hast du vor dem Herkommen etwas getrunken?

—Einen Kaffee, sagte ich.

—Gut. Ich möchte, dass du wach bist.

Er schenkte in beide Gläser Wasser ein. Eines gab er mir. Ich nahm einen Schluck. Meine Hand zitterte gerade so stark, dass das Wasser im Glas tanzte.

—Wir werden zuerst reden, fuhr er fort. Hier geschieht nichts, was du nicht willst. Wenn du irgendwann „Rot“ sagst, hören wir auf. Ich diskutiere nicht, verhandele nicht und dränge nicht. Ist das klar?

—Ja.

—Ich will das ganze Wort hören. Wiederhole es.

—Rot.

—Gut. Hast du das schon einmal gemacht?

—Nein.

—Hast du es dir vorgestellt?

—Hunderte Male.

Zum ersten Mal lächelte er. Ein kurzes, beinahe privates Lächeln.

—Dann beginnen wir mit etwas, das deiner Vorstellung ähnelt.

***

Er bat mich aufzustehen und mich auszuziehen. Ohne Eile. Ohne theatralische Gesten. Mit unbeholfenen Fingern gehorchte ich ihm. Zuerst fiel die Bluse, dann der Rock. Ich blieb ihm gegenüber in BH und Strümpfen stehen, während das Nachmittagslicht schräg durch einen Spalt im Vorhang fiel und die eine Hälfte meines Körpers erhellte.

—Die Strümpfe bleiben an, sagte er. Alles andere kommt weg.

Ich öffnete den BH. Meine Titten, die mein Mann seit Jahren kaum noch ansah, schwangen frei. Die Brustwarzen wurden steinhart, noch bevor er sie berührte, allein bei der Vorstellung. Dann griff ich nach meinem Slip und zog ihn über die Schenkel hinunter, bis er zu Boden fiel. Er war klatschnass, so sehr, dass er beim Herunterziehen an den Lippen meiner Fotze klebte. Octavio betrachtete den dunklen Fleck auf der Baumwolle, ohne etwas zu sagen, doch sein Mundwinkel zuckte kaum merklich.

—Dreh dich um. Langsam. Ich will dich ganz sehen.

Ich drehte mich. Ich spürte, wie sein Blick über meinen Arsch, die Rundung meines Rückens und den dunklen Busch zwischen meinen Beinen glitt, als ich wieder vor ihm stand. Ich bedeckte mich nicht mit den Händen. Ich wagte es nicht.

Octavio kam näher. Er küsste mich nicht. Er fuhr langsam mit zwei Fingern über die Rundung meines Halses, als würde er Maß nehmen. Er glitt über mein Schlüsselbein, umkreiste eine Brust, ohne die Brustwarze zu berühren, fuhr an meiner Taille entlang und hielt an der Hüfte an. Dann senkte er die Hand und strich mit der Fingerspitze von oben nach unten durch meine Fotzenritze, kaum mehr als eine Berührung. Als er den Finger hob, glänzte er. Er hielt ihn vor meinen Mund.

—Lutsch ihn.

Ich öffnete die Lippen und nahm ihn in den Mund. Ich schmeckte nach mir, nach Salz und Hunger. Ich leckte ihn bis zum Ansatz sauber und sah ihm dabei in die Augen.

—Braves Mädchen. Leg dich auf den Rücken aufs Bett. Die Arme über den Kopf.

Ich tat, was er verlangte. Die Strümpfe rieben an der Baumwolle des Lakens. Ich spürte die kalte Luft auf meiner nackten Haut und darunter eine Hitze, mit der ich nicht umzugehen wusste.

Er nahm zwei bordeauxrote Seidenschnüre aus einer Reisetasche. Er fesselte meine Handgelenke nacheinander mit weichen, aber festen Knoten. Er prüfte die Spannung, indem er einen Finger zwischen Schnur und Haut schob.

—Drückt es?

—Nein.

—Wenn es irgendwann drückt, sagst du es mir.

Ich nickte.

Er setzte sich auf die Bettkante und betrachtete mich lange, ohne mich zu berühren. Ich spürte, wie mein Atem immer schneller ein- und ausströmte. Er strich mit einer Hand über meinen Oberschenkel, über den Strumpf, bis zu der Stelle, an der die Haut wieder nackt war. Dort hielt er inne.

—Erzähl mir, was du diese Woche geschrieben hast.

—Jetzt?

—Jetzt.

Stammelnd begann ich, den Anfang einer Geschichte zu erzählen. Ich sprach von einer Frau, die sich in einem Bahnhof einem Fremden anbietet. Während ich redete, wanderte seine Hand nach oben. Als ich zu der Stelle kam, an der der Fremde ihr auf dem Bahnsteig vor den Reisenden den Rock hochschob und ihr zwei Finger in die Fotze steckte, schoben sich Octavios Finger zwischen meine Schamlippen und fanden die Feuchtigkeit, die sich seit dem Verlassen des Hauses in mir angesammelt hatte.

—Erzähl weiter, sagte er und begann, langsam kreisend über meine Klitoris zu reiben.

Ich konnte nicht. Die Worte blieben mir im Hals stecken. Er senkte die Finger, versenkte sie bis zu den Knöcheln in meiner Fotze und begann, sie langsam in mich hinein- und wieder herauszuschieben. Mit dem Daumen rieb er gleichzeitig meine Klitoris. Die Geräusche meiner nassen Fotze waren obszön und im ganzen Zimmer zu hören.

—Hör zu, sagte er. Hör, wie nass du bist. Wie lange bist du schon so?

—Seit … seit ich von zu Hause losgegangen bin.

—Braves Mädchen.

Er brachte mich zweimal bis an den Rand und hielt jedes Mal kurz davor inne. Er zog die Finger heraus und strich damit über meine Brustwarzen, meine Lippen und meinen Hals, sodass er mich mit meinem eigenen Saft markierte.

—Wenn du kommst, sagte er, dann erst, wenn ich es entscheide. Nicht vorher.

Ich versuchte es. Wirklich, ich versuchte es. Ich presste die Schenkel zusammen, biss auf meine Unterlippe und hielt den Atem an. Er spreizte meine Knie mit der freien Hand und machte weiter. Er senkte den Kopf, und ohne jede Vorwarnung spürte ich seine heiße Zunge direkt auf meiner Klitoris landen. Ich jaulte auf, mit einem Laut, den ich nicht als meinen eigenen erkannte. Er leckte mich langsam und kreisend, saugte danach die geschwollene Knospe zwischen meinen Lippen. Während er mich lutschte, schob er erneut zwei Finger in mich, suchte mit der Fingerspitze nach etwas in mir – und fand es.

—Sieh mich an, befahl er und hob sein glänzendes Gesicht zu meinem.

Ich sah ihn an. Sein Mund und sein Bart tropften von mir. Sein Blick wich meinem nicht aus.

—Jetzt.

Er versenkte seine Zunge erneut zwischen meinen Beinen, und ich kam in seinem Mund, während ich ihn ansah. Es war lang, schmutzig und viel lauter, als ich erwartet hatte. Ein Zittern lief mir von oben bis unten durch den Rücken, meine Hüften drängten sich gegen sein Gesicht, die Schnur biss in meine Handgelenke. Er hörte erst auf, als ich nicht mehr zuckte, und als er den Kopf hob, wischte er sich mit dem Handrücken über den Mund, ohne den Blick von mir zu nehmen.

***

Danach band er eine meiner Hände los, damit ich trinken konnte. Er hielt mir das Glas. Mit einem Baumwolltuch trocknete er den Schweiß an meinem Hals.

—Wie geht es dir?

—Hier.

—Gut.

Er fesselte mich wieder. Diesmal zog er sich selbst aus. Sein Körper war der eines Mannes, der sich pflegt, ohne davon besessen zu sein: breite Schultern, eine alte Narbe an der Seite, eine Bräunungslinie dort, wo früher eine Uhr getragen worden war. Und zwischen seinen Beinen sein bereits erigierter Schwanz, dick, mit einer glänzenden Spitze aus Lusttropfen. Er beschrieb ihn nicht mit großspurigen Worten, und das war auch nicht nötig. Er war Körper, Präsenz, ein reales Gewicht auf der Matratze und ein harter Schwanz, der in mich eindringen würde.

—Aber zuerst, sagte er, will ich sehen, was dieser Mund kann.

Er löste beide meiner Hände. Er stellte sich neben das Bett. Ich glitt auf die Knie hinunter, vor ihn, während sich die Strümpfe an meinen Schenkeln zusammenschoben. Ich umfasste seinen Schwanz mit einer Hand – er war schwer und pulsierte – und fuhr mit der Zunge über seine gesamte Länge, von den Eiern bis zur Eichel. Er legte mir eine Hand in den Nacken, ohne zuzudrücken, und führte mich.

—Mach auf. Ganz.

Ich öffnete den Mund, und er schob mir den Schwanz bis zum Anschlag hinein. Ich spürte, wie die Spitze meine Kehle streifte, und würgte eine Sekunde lang, wich aber nicht zurück. Ich begann, ihn zu lutschen, den Kopf auf und ab zu bewegen und mit der Hand nachzuhelfen. Er gab mit der Hand an meinem Nacken den Rhythmus vor. Speichel begann mir am Kinn hinabzulaufen und auf meine Titten zu tropfen.

—So. Sieh mich an, während du ihn lutschst.

Ich hob den Blick, ohne ihn aus dem Mund zu nehmen. Ich sah seinen angespannten Kiefer, die zusammengepressten Lippen und seinen schweren Atem. Er zog ihn selbst heraus und strich mir die glänzende Eichel über Wangen und Lippen, sodass er mein Gesicht mit seiner und meiner Spucke markierte. Dann ließ er mich wieder den Mund öffnen und schob ihn erneut hinein, diesmal fickte er langsam meinen Mund, bis mir die Augen zu tränen begannen, ohne dass es wehtat.

—Genug, sagte er mit rauer Stimme und zog seinen Schwanz heraus. Ein Speichelfaden hing von meiner Unterlippe bis zu seiner Spitze. Aufstehen. Zum Bett.

Ich legte mich wieder hin. Er fesselte meine Handgelenke erneut über meinem Kopf. Langsam zog er ein Kondom über. Ich sah ihm dabei zu. Diese kleine Geste gab mir das Gefühl zurück, dass ich mich in etwas Behütetem befand und nicht in etwas Verlorenem.

Er spreizte meine Beine und positionierte sich dazwischen. Er fuhr mit der Eichel über die Spalte meiner Fotze, auf und ab, rieb sie gegen meine Klitoris, bis ich stöhnend darum bat. Dann drang er mit einem einzigen Stoß in mich ein, der mir den Atem nahm und meinen Rücken vom Bett hochbog. Ich war seit Jahren an hastigen Sex gewöhnt, an Sex, der beinahe aus Gewohnheit eingefordert wurde. Das hier war etwas anderes. Er hielt meine Hüften mit beiden Händen fest und gab einen langsamen, tiefen Rhythmus vor, der mich jeden Zentimeter spüren ließ, der in mich hinein- und wieder herausglitt. Jeder Stoß endete damit, dass seine Eier gegen meinen Arsch schlugen.

—Sag mir, was du willst, sagte er, ohne schneller zu werden. Mit Worten.

—Härter.

—Was härter?

—Fick mich härter. Bitte.

—Braves Mädchen.

Er wurde schneller. Seine Hüften schlugen mit einem fleischlichen, feuchten Geräusch gegen mich, das den Raum erfüllte. Das Bett knarrte. Ich zog unbewusst an den Schnüren, während meine Titten bei jedem Stoß wippten. Er senkte den Kopf und nahm eine meiner Brustwarzen zwischen die Zähne, zog leicht daran. Dann schlug er ein-, zwei-, dreimal auf die Rundung meiner Brust. Die Schläge taten nicht weh, wie ich gedacht hatte. Sie brannten und blieben warm, und jeder einzelne ließ sich meine Fotze fester um seinen Schwanz schließen.

—Dreh dich um, sagte er und zog sich plötzlich aus mir. Das Gefühl der Leere ließ mich stöhnen.

Er löste eine Hand, damit ich mich umdrehen konnte. Ich endete auf allen vieren, den Arsch zu ihm erhoben und die Handgelenke wieder hinter dem Rücken gekreuzt, von ihm mit derselben Seidenschnur erneut gefesselt. Ich spürte seine Hand, die meine Pobacken auseinanderzog, und danach wieder die Eichel an meinem Eingang, die sich an mir befeuchtete. Er stieß seinen Schwanz wieder mit einem einzigen Stoß in mich, diesmal von hinten, bis zum Anschlag.

—Ah … verdammt, keuchte ich in das Kissen.

—Diese Sprache, sagte er mit einem leisen Lachen. Weiter.

—Fick mich. Fick meine Fotze. Bitte.

Er stieß kräftig zu, packte meine Hüften und zog mich zu sich zurück, um ihn noch tiefer in mich zu treiben. Mit einer Hand strich er mir das Haar aus dem Gesicht und wickelte es um seine Faust, hielt es wie eine Zügel. Er zwang mich, den Kopf vom Bett zu heben. Die andere Hand glitt hinab, und seine Finger fanden wieder meine Klitoris und rieben sie im Rhythmus seiner Stöße kreisend.

—Bitte darum, sagte er.

—Bitte.

—Sag es ganz.

—Bitte, lass mich kommen.

—Komm auf meinem Schwanz.

Ich tat es und schrie gegen den angewinkelten Arm unter meinem Gesicht. Ich kam, während sich meine Fotze in Krämpfen um seinen Schwanz zusammenzog und ihn durchnässte, während er mich weiter fickte, ohne langsamer zu werden, und meinen Orgasmus verlängerte, bis meine Knie zu zittern begannen. Kurz danach kam auch er, mit einem tiefen Grunzen und Händen, die sich in meine Hüften krallten. Er stieß noch ein paar Mal zu, bereits leer, die Stirn zwischen meinen Schulterblättern und ein Laut in seiner Kehle, der wie eine längst aufgeschobene Erleichterung klang.

Er blieb einige Sekunden in mir, während sein Atem über meinen Rücken strich. Als er sich zurückzog, spürte ich einen feuchten Faden an der Innenseite meines Schenkels hinablaufen.

***

Er band mich ohne Eile los. Er massierte meine Handgelenke, Schultern und Hüften. Er legte mir einen Bademantel über die Schultern und setzte mich in den Sessel. Er brachte mir mehr Wasser. Eine Weile betrachtete er mich einfach nur.

—Willst du nächsten Donnerstag wiederkommen?

Ich brauchte lange für meine Antwort. Nicht, weil ich zögerte. Sondern weil ich wusste, dass sie mein Leben verändern würde.

—Ja.

—Wir werden das nicht immer tun. Manchmal werden wir reden. Manchmal lesen. Manchmal werde ich dich um kleinere Dinge bitten als heute und manchmal um größere. Du entscheidest jedes Mal selbst.

—Und die Geschichten?

—Die Geschichten schreibst du weiter, sagte er. Für dein Forum. Für dich. Ich will nicht, dass du damit aufhörst. Ich will nur von Zeit zu Zeit eine von ihnen sein.

Ich begann zu lachen, ohne zu wissen, warum. Gleich darauf begann ich zu weinen, und er bewegte sich nicht von seinem Platz. Er wartete. Er gab mir meine Kleidung zurück, als ich bereit war. Als ich den Slip hochzog, spürte ich noch immer, wie sein Sperma und mein Saft vermischt aus mir herausliefen und meine Strümpfe hinabglitten.

Ich ging die Treppe hinunter, ohne den Aufzug zu nehmen. Als ich zu Hause ankam, fragte meine Tochter, ob es geregnet hätte, weil meine Haare anders aussahen. Ich sagte ihr, ja, ein bisschen.

Spät in dieser Nacht, während mein Mann wieder neben mir schnarchte, klappte ich den Laptop auf. An meinen Handgelenken waren noch immer die roten Spuren der Schnur zu sehen, und meine Fotze schmerzte auf eine Weise, an die ich mich nicht mehr erinnerte. Ich schrieb eine neue Geschichte. Ich schrieb über eine Frau, die bäuchlings gefesselt war, das Gesicht ins Kissen gedrückt, während ein Mann sie von hinten in die Fotze fickte und ihr sagte, sie sei ein braves Mädchen. Ich lud sie im Forum hoch. Ich erzählte Octavio nichts von ihm. Das war nicht nötig. Er würde sie wie immer lesen und zwischen den Zeilen wissen, dass diese Frau, die sich in einem kleinen Zimmer einem Fremden hingab, wir beide waren.

Und die Donnerstage waren von da an kein gewöhnlicher Tag mehr.