Der Freund von drüben und die Massagen, die alles veränderten

Ich heiße Mateo. Damals war ich gerade neunzehn geworden, blond, helläugig, dürr wie ein Stock und mit einem Arsch, der viel größer war, als er zu so einem schmalen Körper hätte passen sollen. Meine Kumpels aus dem Viertel lachten sich jedes Mal darüber schlapp, wenn wir Fußball spielten und mir der Ball wieder einmal meilenweit wegsprang. Ich lachte mit ihnen, denn in dem Alter lernt man, sich zu verteidigen, indem man sich selbst zum Teil des Witzes macht.

Ich war ein schüchterner Junge, wenn es um Sex ging. Ich wusste das Nötigste, hatte heimlich in irgendeiner Zeitschrift geblättert, mir tausendmal beim Anblick von Titten und Ärschen einen runtergeholt, aber alles andere lebte in meinem Kopf, halb Neugier, halb Angst. Ich hatte eine ruhige Jugend, bis in das gelbe Haus an der Ecke ein neuer Arzt mit seiner Frau und seinen zwei Kindern einzog.

Der Älteste hieß Damián. Er war ein paar Jahre über mir in der Schule, intelligent, las Bücher, die ich kaum verstand, und hatte diese Sicherheit, die ältere Männer ausstrahlen, wenn sie noch nicht ganz Männer sind. Wir wurden sofort Freunde. Wir gingen an dieselbe Fakultät, fuhren mit dem Fahrrad zum Bach, spielten Schach in seinem Hof und kamen mit aufgeschlagenen Knien und trockenem Hals wieder nach Hause.

Nie redeten wir über Sex. Nicht ein einziges Mal. Deshalb traf es mich so unvorbereitet, als alles begann.

An einem Winternachmittag erwähnte ich beiläufig, dass mir der untere Rücken wehtat.

—Du wirst dich komisch bewegt haben —sagte er, während er die Fahrradkette einrastete—. Soll ich es meinem Alten sagen? Der schaut dich an, und fertig.

—Nein, lass ihn wegen so einer Kleinigkeit nicht stören.

—Ich kenne mich ein bisschen aus. Mein Alter hat mir Massagen beigebracht. Wenn du willst, probieren wir's.

—Besser nicht —sagte ich, ohne zu wissen warum.

Die Tage vergingen und das Ziehen blieb. Ich sagte es meinen Eltern nicht, ich weiß nicht warum. Nur Damián, der jeden Nachmittag mit demselben Angebot insistierte, bis ich an einem Donnerstag nachgab.

Ist doch nur ein Freund, dachte ich. Was soll schon passieren.

Wir gingen in die Praxis seines Vaters, der an diesem Tag im Krankenhaus Dienst hatte. Damián schloss die Tür nicht ab und deutete auf die Liege. Ich zog Hemd und Hose aus, ließ die Unterhose an und legte mich auf den Bauch. Er rieb sich die Hände warm und begann, links und rechts neben der Wirbelsäule zu drücken.

—So geht das nicht —sagte er nach ein paar Minuten—. Zieh alles aus, das ist praktischer.

Ich verstummte einen Moment. Der Gedanke, nackt vor ihm dazuliegen, schnürte mir die Brust zu.

—Was ist los? Hast du Angst, dass ich dich sehe? —sagte er im Scherz, aber mit ernstem Unterton—. Ich hab dasselbe wie du. Wenn dir das peinlich ist, decke ich dir den Arsch mit einem Handtuch zu.

Ich tat, was er wollte. Ich zog die Unterhose mit brennenden Wangen herunter und spürte seinen Blick auf meinem Arsch, während ich mich wieder hinlegte. Er bedeckte mich mit einem kurzen Laken und setzte die Hände wieder an. Diesmal nahm er ein kaltes Gel, das mir einen Schauer über den Rücken jagte. Er begann an den Schultern, arbeitete sich mit Druck den Rücken hinunter, knetete mir die Muskeln, bis es wehtat, und ließ dann wieder locker, indem er die Finger kreisen ließ. Als er bei den Pobacken ankam, über dem Laken, drückten und lösten sich seine Finger in einem Rhythmus, der mit nichts vergleichbar war, was ich je gespürt hatte. Er knetete meine Backen wie Teig, spreizte sie und schloss sie wieder, und jedes Mal, wenn er sie auseinanderzog, spürte ich die kühle Luft an der Ritze entlanggleiten und mich am ganzen Körper aufrichten.

Am Ende zog er das Laken ohne Vorwarnung weg. Ich blieb vollkommen nackt auf dem Bauch liegen, und seine Hände machten einfach weiter, als wäre nichts gewesen. Sie glitten über meine Oberschenkel, an den Seiten der Pobacken entlang, streiften den Anfang der Ritze. Die offene Hand strich an der Innenseite meiner Schenkel hinauf und hielt ein paar Millimeter vor meinen Eiern an, ohne sie zu berühren, und glitt wieder hinab. Ich spürte, wie mein Schwanz unter meinem Körper hart wurde, gegen die Liege gepresst, gegen das gepolsterte Leder pochend. Ein Faden Flüssigkeit benetzte die Spitze und klebte an der Haut. Ich schloss die Augen und sagte kein Wort. Seine Finger wanderten wieder hoch, diesmal spreizten sie die Pobacken offen, und ich spürte, wie einer von ihnen die ganze Ritze entlanglief, von oben nach unten, eine langsame Berührung, die mir einen Schauer vom Nacken bis zu den Füßen jagte.

—Fertig —sagte er plötzlich—. Für heute reicht's.

Ich zog mich an und versuchte, die Erektion vor ihm zu verbergen, den Schwanz so geschwollen, dass er kaum in die Unterhose passte. Ich bedankte mich, ging auf die Straße hinaus und lief die zwei Häuserblöcke bis zu mir nach Hause mit roten Ohren und der Spitze, die den Stoff nass machte. Und wenn ich hätte weitermachen lassen?, dachte ich. Ich schüttelte den Kopf. Blödsinn. In jener Nacht wichste ich mir zweimal einen runter und dachte an seine Finger, wie sie mir den Arsch auseinanderzogen.

***

Zwei Tage später fragte er mich, wie es meinem Rücken gehe. Ich sagte, es sei besser. Er schlug ein paar weitere Sitzungen vor, um alles ganz zu lockern, und ich sagte zu, bevor ich überhaupt nachdenken konnte. Es war offensichtlich, dass sich zwischen uns etwas verändert hatte, aber keiner von uns nannte es beim Namen.

Beim zweiten Mal zog ich mich ohne großes Drumherum aus. Damián verteilte wieder das Gel, diesmal großzügiger, und ließ einen Schwall zwischen meine Pobacken laufen. Die warme Flüssigkeit rann die Ritze hinunter und bis an meine Eier. Seine Finger glitten durch die Spalte und strichen, fast wie zufällig, über das Loch. Dann wanderten sie an den Seiten hinauf zu den Hoden, nahmen sie in die Handfläche, kneteten sie behutsam. Dabei blieb es nicht: Er begann, den Zeigefinger immer wieder über den Arsch zu streichen, ohne Druck, nur den runzligen Rand zu berühren, und zeichnete mir Kreise über den Eingang. Jeder Durchgang ließ mich den Arsch gegen seinen Finger pressen, als würde ich ihn bitten, ihn reinzuschieben, auch wenn ich nicht den Mut hatte, es auszusprechen.

Mein Körper reagierte auf die offensichtlichste Art. Er wurde hart wie ein Stein, so geschwollen, dass es wehtat. Als er mich umdrehen wollte, um mich vorne zu massieren, widersetzte ich mich zuerst, aber am Ende drehte er mich doch um. Er sah die Beule, sah den steifen Schwanz an meinem Bauch, die feuchte, glänzende Spitze. Ich bedeckte mich mit der Hand, todpeinlich berührt.

—Sei nicht dumm, genieß es —sagte er—. Willst du, dass ich weitermache? Dann bist du gleich fertig.

—Nein, das ist nicht richtig.

Ich stand auf, zog mich holprig an und ging. Ich lief davon, ohne zurückzusehen, der Hals brannte mir und ich war seltsam wütend auf mich selbst und auf etwas anderes, etwas, das ich nicht benennen wollte.

Ich wich ihm zwei Tage lang aus. Wenn ich ihn auf der Straße traf, senkte ich den Blick. Aber Damián suchte mich wieder mit seiner gewohnten Natürlichkeit.

—Ich verstehe nicht, warum du sauer geworden bist —sagte er leise—. Beim letzten Mal hat's dir ziemlich gefallen.

Ich wurde bis in die Haare rot. Er nahm mich für einen Moment an der Hand, nur einen Moment.

—Morgen warte ich auf dich. Wir machen fertig, was wir angefangen haben.

Ich nickte, weil ich den Mund nicht aufbekam.

***

Am nächsten Tag ging ich hin. Seine Mutter war ausgegangen, der Vater im Krankenhaus, die Geschwister in der Schule. Wir gingen in die Praxis, und diesmal schloss er die Tür mit dem Schlüssel ab.

—Nur für den Fall —sagte er, ohne mich anzusehen.

Ich zog mich ohne Umschweife aus und legte mich auf den Bauch. Damián verteilte das Gel über den Rücken, die Pobacken, die Beine, bis zu den Füßen. Seine Hände bewegten sich mit einer neuen Langsamkeit über meine Haut, sie suchten nicht mehr den Schmerz: Sie suchten etwas anderes. Ich wusste es, und er wusste es, und trotzdem schwiegen wir beide.

Als die Finger anfingen, meine Ritze zu öffnen und gegen den Eingang zu drücken, entwich meiner Kehle ein Laut, der nicht freiwillig war. Ein heiseres, schmutziges Stöhnen, das mich verriet. Damián drehte mich wieder um, sah, dass ich hart war, und diesmal ließ er die Hand hinuntergleiten und begann, ihn zu berühren. Er umfasste meinen Schwanz mit in Gel getränkten Fingern, schloss die ganze Länge in die Hand und begann, die Faust langsam auf und ab zu bewegen, während er mir ins Gesicht sah. Er streichelte ihn mit drei Fingern, fast neugierig, spielte mit der Vorhaut, strich mit dem Daumen über die Spitze und verteilte das Lustsekret, das ich selbst herausdrückte. Ich biss in die Liege, um nicht zu schreien.

Dann drehte er mich wieder um, mit dem Bauch nach unten, zog mich an den Hüften hoch, damit ich den Arsch hob, und der Zeigefinger begann zu drücken.

Das Gel ebnete ihm den Weg. Ich spürte, wie der Finger ganz eindrang, langsam, den engen Ring aufdrängte, und meine Stöhner drangen gegen die Liege. Er ging hinein und wieder hinaus mit einer Ruhe, die mich wahnsinnig machte. Nach ein paar Minuten schob er den zweiten nach. Das Brennen ließ mich stoßweise atmen, aber er machte weiter, öffnete mich, spreizte die Finger in mir, um den Eingang zu weiten.

—Gefällt dir das, Mateo? —flüsterte er mir ins Ohr, heiser, der Dreitagebart streifte meine Wange—. Sag, dass es dir gefällt.

—Mach weiter —sagte ich, und das war alles, was ich sagen konnte.

Er stieß die beiden Finger kräftiger hinein und wieder heraus, krümmte sie in mir, suchte nach etwas. Als er diesen Punkt traf, jagte mir ein Stromstoß durch den Körper, der mich den Arsch höher heben ließ und mehr verlangend nach mehr machen ließ. Mein Schwanz lief über die Liege, ein warmer See unter meinem Bauch.

Plötzlich spürte ich sein Gewicht auf mir. Er war nackt, ich hatte gar nicht bemerkt, wann er sich ausgezogen hatte. Sein harter Schwanz suchte sich zwischen meinen Pobacken seinen Weg, heiß, glitschig vom Gel, viel dicker als die Finger. Die Spitze streifte meine Ritze, glitt zwischen den Pobacken entlang, suchte den Eingang und legte sich dort an, pochend gegen das Loch.

—Nicht das, Damián —brachte ich noch heraus.

—Schon gut, ich steige ab. Ich zwinge dich zu nichts —antwortete er und wich zurück.

Zwei Sekunden vergingen. Drei. Ich lag weiter auf dem Bauch, hörte meinen eigenen Atem und spürte das offene Loch, pochend, als bäte es um etwas, das der Mund nicht auszusprechen wagte. Ich hörte mich mit einer Stimme sagen, die nicht die meine zu sein schien:

—Na gut, meinetwegen.

Er stieg wieder auf mich. Er spreizte die Pobacken mit beiden Händen und setzte die Spitze an meinen Arsch. Er drückte langsam, ohne Eile. Das Gel erledigte fast die ganze Arbeit. Ich spürte, wie sich etwas Dickes den Weg hinein bahnte, ein dumpfes Brennen, das die Wirbelsäule hinaufstieg, ein Druck, der wehtat und zugleich nicht, ein Gefühl, das nichts anderem glich. Der Schwanz drang Stück für Stück ein, Zentimeter um Zentimeter, und ich stöhnte gegen die Liege, biss mir auf die Lippe, bis sie blutete. Als er ganz in mir drin war, blieb er still, ließ mich spüren, wie er in meinem Arsch pulsierte.

Er umarmte mich von hinten, küsste meinen Hals, biss mir in die Schulter und begann sich langsam zu bewegen. Er zog den Schwanz fast ganz heraus und stieß wieder bis zum Anschlag hinein, jeder Stoß tiefer als der vorige. Ich wusste nicht, was ich mit den Händen, mit dem Kopf, mit dem Gedanken an das, was da geschah, anfangen sollte. Ich blieb einfach still, den Arsch angehoben, ließ mich ficken, die Augen geschlossen und die Stöhner kamen von selbst. Damián fand den Rhythmus. Seine Hüften schlugen mit einem nassen Geräusch gegen meine Pobacken, und jeder Hieb ließ mich einen neuen Laut ausstoßen. Er schob eine Hand von unten durch, fand meinen Schwanz und begann ihn gleichzeitig zu wichsen, während er mich bohrte, den Handgriff mit den Stößen synchronisierend.

—Was für einen engen Arsch du hast, verdammt noch mal —keuchte er mir ins Ohr—. Ich werde dich ganz vollspritzen.

Ich weiß nicht, wie lange es dauerte. Fünf Minuten, zehn. Ich spürte, wie er schneller wurde, wie die Stöße wild wurden, wie sein Atem brach. Als er in mir kam, spürte ich, wie sein ganzer Körper zitterte, wie er mir die Brustwarzen zwischen den Fingern so fest zusammendrückte, dass es wehtat, wie er knurrte, als hätte man ihn gebissen. Ein warmer Schwall füllte mich von innen, und er stieß weiter langsam in mich hinein, entleerte sich ganz. Dann brach er auf meinen Rücken zusammen, verschwitzt, ohne herauszukommen, der Schwanz immer noch hart in meinem Arsch. Mit jedem seiner Pulsschläge spürte ich, wie mir seine Ladung an den Schenkeln hinablief.

Als er sich schließlich löste, zog er ihn langsam heraus und ich spürte die seltsame Leere, die offene Öffnung, einen Faden Sperma, der die Ritze hinunterlief. Er war immer noch hart. Ich erschrak über die Größe, ich hatte ihn bis dahin nicht richtig angesehen: dick, lang, mit markierten Adern und dem geschwollenen Glied, noch immer glänzend von Gel und von seiner eigenen Milch.

—Willst du ihn probieren? —fragte er mich.

Ich kniete mich ohne nachzudenken hin. Ich blies ihm am Anfang unbeholfen einen, ohne zu wissen, wie weit ich den Mund aufmachen sollte, und würgte, wenn er noch tiefer hinein wollte. Dann packte ich seine Basis mit der Hand und nahm ihn immer weiter auf, während er mir den Kopf streichelte und den Rhythmus bestimmte, indem er mir an den Haaren zog. Ich schmeckte ihn, vermischt mit meinem eigenen Geschmack, salzig und herb, und merkte, dass es mir gefiel. Ich wichste mir gleichzeitig selbst, den Schwanz zwischen den Fingern, den Mund mit seinem beschäftigt, bis ich auf dem kalten Fliesenboden der Praxis mit einem erstickten Stöhnen und einem langen Schwall kam, der mir auf die Knie spritzte.

Auf dem Rückweg nach Hause beschloss ich, dass das ein Ausrutscher gewesen war. Eine Seltsamkeit. Es würde sich nicht wiederholen. Ich bin nicht schwul, sagte ich mir. Aber solche Dinge sagt man sich erst, wenn man schon satt ist.

***

Zwei Wochen vergingen ohne alles. Prüfungen, Lernen, keinerlei Kopf für irgendetwas anderes. Kaum hatte ich die letzte Klausur hinter mir, ging ich ihn suchen. Er war allein. Er streichelte mir über das Gesicht und begann, mir wortlos das Hemd aufzuknöpfen. Ich ließ es zu. Als auch er nackt war, kniete ich mich wieder hin. Diesmal gab es keine Zweifel. Ich nahm seinen Schwanz mit beiden Händen, fuhr mit der Zunge von der Wurzel bis zur Spitze, lutschte ihm die Eier einzeln, während ich ihn wichste, und schluckte ihn dann ganz, bis meine Kehle gegen seinen Schoß stieß. Damián packte mich im Nacken und begann, gegen meinen Mund zu ficken, bewegte meinen Kopf wie ein Spielzeug. Als er kam, füllte er mir den Mund mit Sperma und zwang mich, alles zu schlucken. Danach ließ er mich auf allen vieren auf dem Teppich gehen und nagelte mich von hinten ohne Gel, nur mit dem Speichel aus meinem Mund als Gleitmittel. Er fickte mich hart, packte mich an den Hüften, biss mir in den Rücken. Ich kam auf dem Teppich, ohne dass mir jemand am Schwanz anfasste, nur mit seinen Stößen, die mir von innen den Schädel hämmerten. Diesmal gab es auch keine Massagen.

Ich ging nach Hause und dachte, ich müsse es beenden. Dass ich mit ihm reden würde. Dass das nicht meines war. Solche Gespräche schiebt man immer bis morgen auf.

***

An einem Nachmittag im September fuhren wir mit dem Fahrrad spazieren, weiter hinaus als bis zum Viertel. Wir radelten über Feldwege, überquerten eine Brachfläche und stießen am Rand eines kleinen Wäldchens auf ein verlassenes Haus. Die Neugier trieb uns hinein. Wir hebelten ein Fenster auf, durchstreiften die Zimmer, fanden zerbrochene Möbel, Staub, von Feuchtigkeit zerfressene Stoffe. Im hinteren Schlafzimmer stand ein Bett mit einer alten, durchgelegenen Matratze.

Ich sah Damián an. Er sah mich auf jene Weise an, die ich schon kannte.

—Hör zu, ich wollte über etwas reden… —setzte ich an.

Er ließ mich nicht zu Ende reden. Er zog die Hose aus, warf sich auf die Matratze und drückte meinen Kopf gegen seinen Schritt. Als ich es merkte, hatte er bereits seine Finger unter meiner Hose, bahnte sich einen Weg, wühlte mit trockenem Finger in meinem Arsch. Der Satz, den ich sagen wollte, verschob sich auf einen anderen Tag. Ich blies ihm den Schwanz, bis er hart war, lutschte ihn langsam, ließ den Faden Spucke über seine Eier laufen, und dann stieg ich auf ihn und setzte mich drauf. Ich schob ihn mir selbst rein, spießte mich langsam auf, spürte, wie er sich in mir seinen Weg bahnte, und als ich ihn ganz drin hatte, blieb ich still, atmete, während er mir die Pobacken zusammenpresste und mich von unten ansah.

—Ich begehre dich —flüsterte er—. Ich kann nicht aufhören, an dich zu denken.

Ich begann mich zu bewegen. Ich hob und senkte die Hüften, spießte mich immer und immer wieder auf, spürte jeden einzelnen Zentimeter hinein- und herausgleiten. Er hatte die Hände an meiner Taille und ging meinen Rhythmus mit, bog den Rücken, um noch tiefer in mich zu stoßen. Dann drehte er mich um, legte mich auf den Rücken, hob meine Beine auf seine Schultern und fickte mich, während er mir in die Augen sah, der Schwanz fast ganz heraus- und wieder ganz hineingehend, bis er an diesem Nachmittag zum zweiten Mal in mir abspritzte. Als er fertig war, beugte er sich hinunter und blies mir einen, bis ich ihm den Mund füllte. An diesem Nachmittag waren wir über zwei Stunden in diesem Bett, fickten in allen Positionen, die uns einfielen. Wir machten das verlassene Haus zu unserem Versteck. Wir brachten eine Decke mit, eine Kerze, eine Flasche Wasser. Jeder Vorwand reichte, um uns dorthin davonzustehlen.

***

Doch an einem regnerischen Samstag änderte sich alles.

Wir waren durchnässt angekommen. Wir trockneten uns notdürftig ab, küssten uns, zogen uns aus. Ich war auf allen vieren auf der Matratze, Damiáns Schwanz bis zum Anschlag in mir, als wir die Schritte hörten. Bevor wir reagieren konnten, standen zwei Männer im Türrahmen. Sie waren Mitte dreißig, groß, einer mit ungepflegtem Bart, der andere kahl, mit hartem Gesicht.

—Schau mal, was wir hier haben —sagte der Glatzkopf und lächelte schief—. Zwei kleine Schwuchteln beim Spielen.

Die Angst fiel auf mich wie ein Eimer eiskaltes Wasser. Wir versuchten, uns irgendwie zu bedecken. Der Glatzkopf kam auf mich zu, packte mich am Arm und zerrte mich vom Bett weg. Damián wollte eingreifen und kassierte einen Backhander, der ihn zu Boden warf.

—Hier bestimme ich —sagte der Glatzkopf, setzte sich auf die Matratzenkante und zwang mich, vor ihm stehen zu bleiben—. Wie heißt du?

—Mateo, Herr —murmelte ich, zitternd.

—Gefällt dir, wie dein Kumpel es dir macht?

—Das ist unsere Sache —antwortete ich mit einem Mut, von dem ich nicht wusste, woher er kam.

Er packte mich am Arm, bog mich über seine Knie und gab mir einen so harten Schlag auf die Pobacken, dass mir ein Schrei entwich. Zwei, drei weitere folgten, bis mir die Tränen übers Gesicht liefen und mein Arsch brannte, als hätte man ihn angezündet. Damián stand schweigend in einer Ecke, und ich verstand nicht, warum er nichts tat.

Der Glatzkopf ließ mich zwischen seine Beine knien und zog die Hose runter. Was zum Vorschein kam, war dunkel, dick, krumm und so hart, als hätte es stundenlang auf genau diesen Moment gewartet. Ein brutaler Schwanz, mit violettem Glied und geschwollenen Adern, viel größer als der von Damián. Er packte mich an den Haaren und drückte zu.

—Jedes Ding hat ein erstes Mal —sagte er—. Mach den Mund weit auf, Kleine.

Ich tat es, weil ich keine andere Wahl hatte. Er schob ihn mir auf einen Schlag bis in den Rachen und ich würgte, spuckte Speichel, die Augen voller Tränen. Er gab mir keine Zeit, mich anzupassen: Er packte mich an den Ohren und begann, gegen meinen Mund zu ficken, schlug mir die Eier gegen das Kinn, zwang mich, ihn zu schlucken. Ich hustete, sabberte, ein Faden Speichel lief mir über die Brust. Und nach und nach, gegen alles, was ich hätte empfinden wollen, begann mein Körper durcheinanderzukommen. Das Adrenalin, die Angst, das Gewicht dieses Mannes, der mich mühelos beherrschte, der strenge Geruch seines Schoßes, alles mischte sich zu etwas, das nicht mehr nur Terror war. Mein Schwanz wurde zwischen den Beinen hart, verräterisch, und er merkte es.

—Gefällt dir das, oder, Kleine? —sagte er, und ich antwortete nicht. Meine Hand glitt zu meinem eigenen Schwanz, ich packte ihn ohne nachzudenken, und er lachte—. Sieh ihn dir an, die kleine Schlampe wichst sich selbst.

Er ließ mich aufs Bett steigen, warf mich auf den Bauch und spreizte mir mit seinen Händen die Beine wie Zangen. Der Bartmann kam nah an die Matratze, sah alles an, ohne zu blinzeln, die Hand in der Hose, sich selbst anfassend. Der Glatzkopf spuckte mir auf den Arsch, verteilte seinen Speichel an der Spitze und stieß ohne Vorwarnung auf einen Schlag in mich hinein. Ich schrie. Der Schmerz war elektrisch, ein Riss, der mir bis in den Nacken schoss, ich hatte das Gefühl, er zerreiße mich entzwei. Aber nach einer Minute wich er etwas anderem. Er begann schnell zu stoßen, hemmungslos, ohne sich einen Dreck um mich zu scheren, schlug mir die Pobacken gegen sein Becken mit einem trockenen Geräusch. Seine verschwitzte Brust klebte an meinem Rücken wie nasses Papier. Er packte mich an den Haaren, zog meinen Kopf nach hinten, flüsterte mir Obszönitäten ins Ohr, während er mir den Arsch zerfetzte.

—Was für ein hübsches kleines Arschloch du hast, kleine Schlampe, ich werde dich vollspritzen.

Er kam nach ein paar Minuten in mir, mit einem langen Stöhnen, presste mir die Hüften zusammen, bis seine Fingerabdrücke zurückblieben. Als er herauskam, zog er mir das Gesicht an sein Glied und ließ mich es mit dem Mund sauberlecken. Ich lutschte den schmutzigen Schwanz mit seiner Ladung und mit meinem eigenen Arsch, und der vermischte Geschmack ließ mir den Magen umdrehen. Währenddessen war der mit dem Bart schon bereit, wartete auf seinen Einsatz, den Schwanz draußen, die Hand bewegte ihn. Was danach kam, möchte ich nicht im Detail erinnern. Ich weiß nur, dass sie es zu zweit mit mir machten, mich in jede erdenkliche Position brachten, dass der eine mir seinen Schwanz in den Mund schob, während der andere mich von hinten fickte, dass sie mich innen und außen mit Sperma vollspritzen, und dass die beiden sich, als sie fertig waren, ohne Eile anzogen und der Glatzkopf dem Damián beim Gehen auf die Schulter klopfte.

—Nettes Weibchen, deins —sagte er—. Wir lassen dich weitermachen.

Damián antwortete nicht. Aber etwas hatte ich die ganze Zeit bemerkt: Er war hart. Während er allem zusah, war er hart.

Ich zog mich schweigend an, das Sperma lief mir über die Schenkel und mein Arsch brannte. Ich fühlte mich weniger als ein Gegenstand, weniger als nichts. Damián kam näher, vielleicht um mich zu trösten, vielleicht um selbst zu Ende zu bringen, was die anderen begonnen hatten. Ich werde es nie wissen, denn ich ließ ihn nicht sprechen.

—Ich will von nichts mehr etwas wissen —sagte ich—. Ich gehe.

Ich radelte nach Hause, die Beine zitternd und den Arsch brennend. In jener Nacht lag ich stundenlang im Bett und starrte die Decke an. Ich weinte nicht. Ich weinte später, Wochen danach, als ich begriff, dass der schlimmste Verrat dieses Nachmittags nicht von den beiden Unbekannten gekommen war. Er kam von dem Freund, der die ganze Zeit zugesehen hatte, ohne einen Finger zu rühren.