Ich kletterte wegen des Vaters meiner besten Freundin über den Zaun

Während ich durch jene nassen Straßen ging, quälte mich mein Kopf unaufhörlich mit demselben giftigen Refrain: „In welcher Welt dachtest du, dass er sich für dich interessieren könnte? Hast du all diese Fantasien, die du dir jahrelang zusammengesponnen hast, wirklich geglaubt, als würde er unberührt darauf warten, dass du alt genug wirst? Hast du wirklich vergessen, dass du die beste Freundin seiner Tochter bist und dass er fast doppelt so alt ist wie du?“ Ich war gerade neunzehn geworden und hatte ein druckfrisches Diplom für das erste Universitätssemester, aber in diesem Augenblick fühlte ich mich wie die lächerliche Fünfzehnjährige, die ihn von Julias Sofa aus mit dem Herzen im Hals angestarrt hatte.

Ich hatte schon Tausende von Schritten zurückgelegt, festgeklammert an der Sturheit, die mich zu ihm trieb. Ein feiges Stimmchen flüsterte mir zu, ich solle umkehren, in mein Zimmer zurückgehen, bevor mir etwas Schlimmes geschah, ich hätte noch ein Gramm Würde zu retten. Doch meine schmerzenden Füße gingen weiter, als gehörten sie nicht mir.

Der Rand meiner Schuhe hatte die Strumpfhose allmählich durchgescheuert, bis meine Fersen offen lagen. Der Stoff klebte an meinem Blut, und jeder Schritt wurde zu einer brennenden Buße. Trotzdem hielt ich nicht an und änderte nicht die Richtung: Ich war blind vor dem Bedürfnis, ihn ein letztes Mal zu sehen, mit eigenen Lippen bestätigt zu bekommen, ob das, was ich von seiner Seite wahrzunehmen geglaubt hatte, echt war oder nur der Wahn eines viel zu einsamen Mädchens. Währenddessen quälte mich ein Sträußchen obszöner Eifersucht, wenn ich mir vorstellte, wie er zwischen den gespreizten Beinen irgendeiner reifen Frau lag, ihr den Schwanz bis tief in die Fotze rammte und sie mit jedem harten Stoß seiner Hüften wie eine läufige Hündin zum Stöhnen brachte. Ich stellte mir vor, wie sie vor ihm kniete und seinen Schwanz blies, wie sie seinen Spritzer in Schüben schluckte, während er an ihren Haaren zog. Jedes Bild durchbohrte mich wie eine heiße Nadel zwischen den Rippen.

Aus der Ferne hörte ich Pfiffe in einem geheimen Code, Flüstern, das aus den dunklen Gassen kam und mich zum Eintreten einlud. Ich hielt nicht an. Ich sah mich nicht um. Ich sah nur seine breite Kieferpartie, seine grünen Augen, und ging weiter.

Mein Kopf funktionierte eine Sekunde hinter der wirklichen Welt. Der Alkohol, den ich aus dem Schrank meiner Mutter gestohlen hatte, ließ meine Hände Spuren in der Luft hinterlassen und meine Gedanken am falschen Ort schweben.

Endlich erkannte ich den Wachposten der Wohnanlage, in der Herr Alarcón lebte. Ich hatte keine vernünftige Ausrede, mit der man mich hätte hineinlassen können, aber in meinem wahnsinnigen Kopf gab es nur den Gedanken, zu seiner Tür zu gelangen. Als der Wachmann sein Gesicht herausstreckte und mich fragte, zu welchem Haus ich wolle, murmelte ich etwas Unverständliches. Er drehte sich um, um die Polizei zu rufen, und ich nutzte den Moment, um mich vom Licht zu entfernen.

Ich schleppte mich in die dunkelste Ecke des Zauns. Dort stand ein hölzernes Rankgitter, zerbrechlich, aber tragfähig, und ich redete mir ein, es sei eine Leiter. Ungeschickt begann ich hinaufzuklettern, mein Körper schwer, die Beine zitternd. Mein Kleid blieb an jedem Nagel hängen, und jeder Ruck riss ein Stück davon ab. Mit einem Wunder gelangte ich nach oben.

Als ich die Kamera entdeckte, die aus einem halben Meter Entfernung auf mein Gesicht gerichtet war, und die Schreie des Wachmanns hörte, der mich aufforderte, herunterzukommen, wusste ich, dass ich auf der anderen Seite nicht sauber hinuntersteigen würde. Ich schloss die Augen und sprang auf einen Busch, der weich aussah. Das war er nicht. Ich landete mit dem Hintern auf einem Rosengestrüpp voller Dornen, die sich in meine Oberschenkel und meinen unteren Rücken bohrten. Ich spürte einen Dolch in meinem Steißbein, doch ich stand auf und rannte los, bevor mein Kopf den Schmerz ganz verarbeiten konnte.

Die Hunde begannen zu bellen, die automatischen Lichter gingen an, sobald ich vorbeikam, jemand schrie aus dem Wachhäuschen. Ich sprang über einen Zaun, wich einem Swimmingpool aus, fiel zweimal hin und lief weiter bis zur Tür von Herrn Alarcón. Mit der Beharrlichkeit einer Selbstmörderin drückte ich auf die Klingel, während mir das Blut über die Waden bis in die Schuhe rann.

Ein riesiger Wachmann packte mich am Unterarm, so mühelos, wie man ein trockenes Stöckchen zerbricht, und begann, mich rückwärts zu ziehen.

—Ich will ihn nur sehen, lassen Sie mich ihn sehen! —schrie ich außer mir und stemmte die Sohlen in das Pflaster.

Die Tür öffnete sich langsam, und ein Streifen warmen Lichts ergoss sich über mein Gesicht. Eine Sekunde lang erfüllte Hoffnung meine Brust, und ich begann zu flüstern, immer leiser: „Ich will ihn nur sehen, ein letztes Mal.“

Dann der Dolchstoß: Nicht er hatte geöffnet. Es war eine Frau, die ich nicht kannte, üppig, dunkelhaarig, in einem kurzen Seidenmorgenmantel und mit einem Weinglas in der Hand. Sie sah mich an, als hätte sie eine Ratte in ihrer Küche entdeckt.

Ich überprüfte die Hausnummer zweimal. Sie stimmte. Ich hörte auf, mich zu wehren, und ergab mich.

Der Weg bis zum Streifenwagen war der demütigendste Gang meines Lebens. Nachbarn im Pyjama lehnten sich über die Balkone und durchbohrten mich mit ihren Blicken. Sie setzten mich mit auf dem Rücken gefesselten Händen auf den Rücksitz, während die rotierenden Lichter mein Desaster beleuchteten. Ich sah mich schon mit Handschellen vor meiner Mutter stehen und stellte mir die unendliche Schande vor, die mich jahrelang verfolgen würde.

Da sah ich ihn. Herr Alarcón war im Pyjama heruntergekommen und bahnte sich einen Weg durch die aufgebrachten Nachbarn, stritt mit dem Beamten und gestikulierte in Richtung Streifenwagen. Ich hörte nicht, was er sagte, aber ich sah, dass er wütend war und mich vor einer Meute verteidigte, die mir nichts als Verachtung entgegenbrachte. Durch das Autofenster sah ich ihn an, und meine Augen füllten sich mit Tränen.

Ein schlecht gelaunter Beamter öffnete die Tür und kam mit erhobenem Zeigefinger auf mich zu.

—Kennst du diesen Mann?

Ich nickte.

—Bist du gekommen, um seine Tochter zu sehen?

Ich nickte wieder, obwohl das nicht der Grund war, der mich aus dem Bett getrieben hatte.

—Hast du eine Ahnung, wie spät es ist? Was für einen Schrecken du uns allen eingejagt hast?

Meine Augen waren auf Marcelo gerichtet, der mich aus der Entfernung mit einer Enttäuschung ansah, die mehr schmerzte als die Dornen.

—Bist du unter Drogen?

Ich schüttelte den Kopf.

—Sieh mich an und rede mit mir. Wenn du hier heil herauskommen willst, fang an, deinen Mund zu benutzen.

—Nein, Sir —antwortete ich und versuchte, meine Zunge zum Gehorchen zu bringen.

—Steig aus. Er kümmert sich darum. Und verschwinde, bevor ich es mir anders überlege.

***

Als ich auf ihn zuging, wagte ich nicht, den Blick zu heben. Er packte mich fest am Nacken, wie jemand, der eine Hündin zurückführt, die aus dem Hof entlaufen ist, und ließ mich zwischen den Schaulustigen hindurchgehen, wobei er ihnen grüne Messerblicke zuwarf. Auf dem ganzen Weg bis zur Tür sagte er kein einziges Wort.

Im Flur erwartete uns die Frau mit dem angewidertesten Gesicht, das ich je gesehen hatte. Marcelo schloss die Tür hinter uns und ließ mich abrupt los.

—Setz dich. Ich bin gleich wieder da.

Sie gingen in die Küche. Vom Sofa aus konnte ich ihr Flüstern hören, das immer erregter wurde.

—Was macht dieses Mädchen hier, Marcelo? Wer ist sie?

—Sie ist Julias beste Freundin.

—Und was zum Teufel macht sie um diese Uhrzeit allein in diesem Zustand?

—Ich weiß es nicht, Renata.

—Sag ihr, sie soll gehen. Ihre Mutter soll sie abholen. Wir sind beschäftigt, erinnerst du dich? Vor zehn Minuten hattest du meinen Schwanz im Mund, oder hast du das vergessen?

—Renata, lass mich mich um sie kümmern und sicherstellen, dass es ihr gut geht.

—Dass es ihr gut geht? Sieh sie dir an! Sie ist halb betrunken, dreckig und kaputt. Ruf ihre Eltern an.

—Psst, sei leiser. Die Sache ist kompliziert, ihre Familie ist kompliziert. Lass mich das regeln.

—Und warum hast du die Polizei nicht machen lassen? Willst du sie heute wirklich vorziehen, ausgerechnet heute, wo ich nackt in deinem Bett lag?

—Sie ist ein junges Mädchen. Sie ist die beste Freundin meiner Tochter. Sie hat mehr Nachmittage in diesem Haus verbracht als in ihrem eigenen. Verzeih mir.

—Du bist ein Idiot, Marcelo. Merk dir das.

Sie ging an mir vorbei, um ihre Tasche zu holen, und überzog mich mit einem hasserfüllten Blick, der mich verstummen ließ. Der Knall der Tür, die sie hinter sich zuschlug, ließ die Bilder im Eingangsbereich erzittern.

***

Marcelo kehrte einige Minuten später ins Wohnzimmer zurück, das Haar zerzaust und sichtbar darum bemüht, nicht zu explodieren. Er blieb schweigend vor mir stehen und musterte mich mit diesen grünen Augen, die mir seit vier Jahren den Schlaf raubten. Ich wagte nicht, seinem Blick standzuhalten.

—Ich bringe dich ins Krankenhaus und danach nach Hause —sagte er trocken.

Ich blieb wie angewurzelt auf dem Sofa sitzen.

—Scheiße —murmelte er und ging ins Bad, um etwas zu holen.

Er kam mit einem Erste-Hilfe-Kasten zurück, setzte sich zu meinen Füßen und zog sterile Handschuhe an, ohne mich anzusehen.

—Zieh deine Strumpfhose aus.

Zitternd gehorchte ich und versuchte mit dem letzten bisschen Willenskraft, das mir geblieben war, zu verhindern, dass mein Kleid zu weit nach oben rutschte. Ganz selbstverständlich wie ein Vater nahm er mein rechtes Bein, legte es auf seinen Oberschenkel und begann, es gründlich zu untersuchen. Er runzelte die Stirn, schnalzte mit der Zunge; nichts von dem, was er sah, gefiel ihm.

—Auf den Rücken —befahl er und klopfte zweimal auf das Sofa.

Ich legte mich hin. Aus Scham presste ich den Rock zwischen die Schenkel, mir bewusst, wie lächerlich ich mich aufführte. Mit einer Geduld, die seiner eisigen Stimme widersprach, säuberte er die Abschürfungen an meinen Knien, Waden und Knöcheln.

—Erzählst du mir jetzt, woran du gedacht hast? —fragte er, ohne aufzusehen.

Ich stammelte etwas, das selbst ich nicht verstand.

—Dreh dich um.

Vorsichtig drehte ich mich um, das Herz gegen meine Rippen hämmernd. Die Wunden auf der Rückseite waren tiefer, vor allem jene, die sich oben in meine Oberschenkel gebohrt hatten, dort, wo die Haut auf das Gesäß trifft. Seine Hände begannen an den Knöcheln und wanderten Zentimeter für Zentimeter nach oben, und jeder Hautstreifen, den ich ihm überließ, wurde innen feucht. Ich spürte, wie der Slip zwischen meinen Fotzenlippen klebte, ohne meine Erlaubnis völlig durchnässt.

—Hast du weiter oben noch etwas? —fragte er, als er den Rand des Anständigen erreichte.

Ich spürte einen deutlichen Stich in der rechten Pobacke, brachte aber kein Wort heraus.

—Ich bin mir nicht sicher.

—Fass dich an und sag mir, ob es wehtut.

Ich führte die Hand zu meinem Hintern, um ihm die Wahrheit zu bestätigen, doch mein Mund versagte. Allein der Gedanke, dass er meine Haut so sehen könnte, in Unterwäsche und mit Dreck bedeckt, lähmte mich mehr als der Schmerz.

—Ich bin mir nicht sicher —wiederholte ich.

Fast wurde ich ohnmächtig, als ich ihn mit geübter Gelassenheit antworten hörte.

—Mal sehen, lass mich dich untersuchen.

Ohne Zweifel oder Aufhebens schob er mir das Kleid hoch und legte die weiße Unterwäsche frei, die ich mir gedankenlos angezogen hatte, sowie das kleine Chaos, das der Sturz und die Nervosität dort unten angerichtet hatten. Ein kalter Luftzug ließ die Haut meines Rückens prickeln.

—Ja, du hast eine nahe der Falte —bestätigte er mit seiner ganz normalen Stimme—. Und du bist übel gestürzt: Der Bluterguss im Lendenbereich ist so groß wie meine Hand. Woran zum Teufel hast du gedacht?

Ich konnte ihm nicht antworten. Die Berührung des Handschuhs, die Nähe seiner Finger und die Art, wie er den Rand meines Slips beiseiteschob, um ihn zu befestigen, ohne mit meiner Scham zu spielen, ließen mich in meinen Unterarm beißen, damit ich nicht stöhnte. Mein Gesicht brannte, mein ganzer Körper kochte trotz der kalten Luft, die durchs Fenster hereinströmte. Meine Fotze zog sich von selbst zusammen, mit unbekannten Dehnungen, die mir mehr Angst machten als Lust. Ich spürte einen warmen Faden aus mir herausrinnen und die Baumwolle befeuchten. Ich flehte, dass er es nicht bemerkte, obwohl ein kranker Teil von mir darum betete, dass er es doch tat.

—Und was hast du getrunken?

—Einen Likör … von meiner Mutter.

—Kleine, bitte. Warum so eine Dummheit?

—Es tut mir leid, Herr Alarcón. Ich war wegen etwas traurig und …

—„Wegen etwas traurig“ rechtfertigt es nicht, um diese Uhrzeit halb durch die Stadt zu laufen und über einen Zaun zu klettern. Dir hätte alles Mögliche passieren können. Alles Mögliche. Und du hättest mich in gewaltige Schwierigkeiten bringen können, weil du hier allein bist, ohne dass jemand zu Hause weiß, wo du bist.

—Ich musste Sie sehen.

—Mich? Warum?

In meiner Kehle bildete sich ein so großer Knoten, dass ich dachte, ich würde nie wieder sprechen können.

***

Er half mir, mich aufzusetzen. Als ich den Blick hob, sah ich eine Sorge in seinen Augen, die mich noch mehr zerstörte als sein Zorn.

—Sieh mich an. Du zitterst. Sag etwas, du machst mir Angst.

Ich schloss die Augen, atmete tief durch und sammelte die letzten Münzen an Mut, die mir geblieben waren.

—Herr Alarcón … ich empfinde etwas für Sie.

Nach diesen Worten war ich nicht in der Lage, die Augen zu öffnen. Die Stille dauerte eine Ewigkeit.

—Meinst du damit Gefühle in einem romantischen Sinn?

Ich nickte, die Augen noch immer geschlossen, während mir zwei Tränen über die Wangen liefen.

—Kleine, manchmal täuscht uns unser Kopf. In deinem Alter verwechselt man so leicht …

Ich schüttelte den Kopf.

Er stieß einen Seufzer aus, der zu schwer schien, um von einem ganzen Haus getragen zu werden, und drückte Daumen und Zeigefinger auf seinen Nasenrücken.

—Das ist nicht möglich. Es ist es nicht.

—Ich weiß —log ich mit der dünnen Stimme, die mir geblieben war.

Er nahm meine Hand und legte sie auf mein eigenes Knie, als würde die Berührung ihn retten und nicht mich.

—Draußen gibt es jede Menge Jungs in deinem Alter, das verspreche ich dir. Du musst …

Ich hielt es nicht aus. Ich brach in ein Weinen aus, von dem ich nicht einmal gewusst hatte, dass ich es in mir trug. Mein ganzer Körper bebte, mir blieb die Luft weg, ich spürte, wie meine Brust auseinanderbrach wie eine Frucht, die man in der Sonne liegen gelassen hatte. Er zog mich an seine Brust und hielt meinen Nacken mit einer Hand, während die andere Kreise über meinen unteren Rücken zeichnete.

—Ganz ruhig, Kleine. Alles ist gut.

Doch auch seine Stimme brach.

—Ich bin ein verbitterter alter Mann, verstehst du? Innerlich bin ich tot, bereits verdorben. Du bist im besten Teil deines Lebens. Du verdienst etwas, das genauso neu ist.

Er bettete mich auf dem Sofa an sich, seinen Arm als Kissen unter meinem Kopf, und streichelte mir mit einer Zärtlichkeit über den Rücken, die mich endgültig auflöste. Ich vergrub das Gesicht an seiner Brust und wiederholte leise, immer wieder: „Ich liebe ihn, ich liebe ihn, ich liebe ihn.“

—Kleine, du wirst mich noch zum Weinen bringen. Ich kann dich nicht so leiden sehen.

Ich hob den Kopf und wagte, ihn anzusehen.

—Sagen Sie mir, dass ich nicht verrückt bin. Sagen Sie mir, dass Sie etwas für mich empfinden, und sei es noch so wenig. Ich schwöre, ich habe es bei Julias Geburtstagsessen gespürt, an der Art, wie Sie mich angesehen haben, als ich Ihnen den Kaffee brachte, in tausend anderen Kleinigkeiten. Bitte.

—Kleine …

—Sagen Sie mir, dass Sie mir nicht aus Mitleid die Türen dieses Hauses geöffnet haben. Sagen Sie mir, dass Sie das nicht für jede tun würden. Sagen Sie mir, dass Sie Angst haben, mich zu verletzen, aber nicht, dass Sie nichts empfinden. Bitte, ich flehe Sie an.

Es folgte ein weiterer Seufzer, länger und tiefer. Und dann antwortete er mir mit gebrochener Stimme, gleichzeitig kalt und ganz bei sich.

—Nein.

Mir blieb die Luft weg.

—Du irrst dich nicht.

Das Blut schoss mit einem harten Schlag zurück in meine Adern.

—Auch ich empfinde etwas für dich. Aber es ist unmöglich, Kleine. Unmöglich.

Ich drückte ihn an mich, als wäre es die letzte Nacht vor dem Ende der Welt. Mein Daumen wanderte langsam bis zu seinem Mundwinkel und blieb dort schüchtern liegen, als wüsste ich plötzlich nicht mehr, was ich mit der Wirklichkeit anfangen sollte. Er schloss die Augen und ließ sich berühren.

—Tu mir das bitte nicht —flüsterte er.

Doch ich konnte nicht mehr aufhören. Ich fuhr mit dem Daumen über seine Unterlippe, öffnete sie ein wenig, und er biss hinein, als würde es ihm wehtun. Ich näherte mein Gesicht seinem und streifte seinen Mund mit meinem, kaum, nur eine winzige Berührung, und er drehte den Kopf um einen halben Zentimeter weg. Ich ließ nicht locker. Ich presste meine Lippen mit mehr Nachdruck auf seine, öffnete sie mit der Zunge und suchte seine. Eine Sekunde hielt er stand, zwei, drei, und plötzlich gab er nach. Mit aufgestautem Hunger biss er mir in die Unterlippe und versenkte seine Zunge tief in meinem Mund. Ich spürte ein raues, beschämtes Stöhnen aus seiner Brust dringen, und dieses Geräusch brach mich endgültig von innen.

—Du bist verrückt —murmelte er an meinem Mund—. Wir sind beide verrückt.

—Das ist mir egal —antwortete ich, griff nach seiner Hand und legte sie über dem Kleid auf meine Titte.

Anfangs drückte er sie schuldbewusst und unentschlossen, dann mit der Sicherheit eines Mannes, der die Grenze bereits überschritten hatte. Er zwickte meine Brustwarze durch den Stoff, und ich bog mich wie eine Katze durch. Mir entfuhr ein so hoher Keucher, dass er mir mit der anderen Hand den Mund zuhielt.

—Psst, Kleine. Sei still. Sei still.

Mit einem Ruck zog er mir den Ausschnitt herunter und holte eine Titte heraus. Einen Augenblick lang betrachtete er sie mit angespanntem Kiefer, als würde er entscheiden, ob er den letzten Schritt tun oder aufstehen und fliehen sollte. Dann senkte er den Kopf und nahm meine Brustwarze in den Mund. Zuerst saugte er langsam daran, umspielte sie mit der Zunge, dann kräftiger, während er mit den Zähnen daran zog. Ich vergrub die Finger in seinem Haar und bat ihn leise, gleichzeitig vor Scham und vor Verlangen tot: „Mehr, Sir, bitte, mehr.“

Seine Hände schoben mein Kleid bis zur Taille hoch. Mit einem sauberen Ruck riss er mir den weißen Slip herunter, ohne Zeremonie, und ließ ihn auf den Blutflecken des Sofas liegen. Er drückte meine Beine mit den Knien auseinander und starrte auf meine Fotze mit einem Ausdruck, den ich noch nie an ihm gesehen hatte: reiner Hunger, ein über Jahre angestauter Hunger, derselbe Hunger, den ich seit meinem fünfzehnten Lebensjahr in der Brust trug.

—Heiliger Gott —murmelte er—. Sieh nur, wie du aussiehst.

Er fuhr mit zwei Fingern langsam von oben nach unten über meine Vulva und nahm die Feuchtigkeit auf, die aus mir herauslief. Er zeigte sie mir, glänzend an seinen Fingern, und führte sie an den Mund, ohne den Blick von mir zu nehmen. Er lutschte sie vollständig ab, und ich kam beinahe allein davon.

—Du schmeckst nach einem guten Mädchen —sagte er mit rauer Stimme—. Und du bittest mich, dir das Schlimmste anzutun.

—Ja —antwortete ich, ohne nachzudenken—. Tun Sie mir das Schlimmste an.

Er kniete sich vor das Sofa, zog mich an den Hüften bis an die Kante und versenkte sein Gesicht zwischen meinen Beinen. Der erste Zungenschlag entriss mir einen gedämpften Schrei; ich presste mir selbst die Hand auf den Mund, damit ich nicht die ganze Nachbarschaft weckte. Er saugte mit der Zungenspitze an meiner Klitoris, kreiste um sie, presste seine Oberlippe gegen den Knochen, während er zwei dicke, gekrümmte Finger in mich schob, die innen einen Punkt fanden, von dessen Existenz ich nicht einmal gewusst hatte. Zuerst bewegte er die Finger langsam, dann schneller, ohne aufzuhören, meine Klitoris zu lecken, und ich spürte den ersten Orgasmus wie eine elektrische Entladung von den Füßen aufsteigen. Mein ganzer Körper verkrampfte, ich presste die Schenkel gegen seinen Kopf und bohrte ihm die Nägel in die Kopfhaut. Er ließ nicht nach: Er leckte mich während des gesamten Höhepunkts weiter, schluckte, was ich ihm ans Kinn spritzte, bis ich seinen Kopf wegdrückte, weil ich es nicht mehr aushielt.

Er bewegte sich mit glänzendem Gesicht an meinem Körper hoch und küsste mich auf den Mund. Ich schmeckte mich selbst auf seiner Zunge und mochte es, ich mochte es so sehr, dass ich es ihm sagte, indem ich ihm ins Kinn biss. Er stieß ein raues Lachen aus, halb ungläubig, halb benommen.

—Dafür komme ich in die Hölle —murmelte er.

—Nehmen Sie mich mit.

Er stand kurz auf, um die Pyjamahose herunterzuziehen. Sein Schwanz sprang hart und dick heraus, mit einer von oben bis unten hervortretenden Ader und einer bereits von Präejakulat feuchten Spitze. Mit offenem Mund blieb ich auf ihn gerichtet. Ich hatte ihn mir tausendmal vorgestellt, aber meine Fantasie hatte nicht ausgereicht: Er war größer, rötlicher und obszöner, als ich ihn mir ausgemalt hatte.

Ohne nachzudenken glitt ich vom Sofa und kniete mich vor ihn. Ich packte seinen Schwanz mit beiden Händen, spürte, wie er gegen meine Handflächen pochte, und nahm ihn ohne Umschweife in den Mund. Ich blies ihn, so gut ich konnte, unbeholfen, aber verzweifelt, nahm ihn so tief, wie es ging, und massierte ihm mit einer Hand die Eier. Er hielt mich am Nacken, ohne mich zu zwingen, ließ mich in meinem Tempo weitermachen und keuchte jedes Mal, wenn ich mit den Zähnen an ihm entlangstreifte.

—Kleine, so nicht —knurrte er nach einer Weile und zog mich an den Haaren zurück—. So komme ich dir sofort in den Mund, und ich will dich ficken.

Mit einer Kraft, die mich überraschte, hob er mich vom Boden, legte mich auf dem Rücken auf das Sofa und positionierte sich zwischen meinen Beinen. Ein-, zwei-, dreimal strich er die Spitze über meine Fotzenlippen, benetzte sie mit dem, was aus mir herauslief, und sah mir in die Augen.

—Bist du sicher, Kleine? Sobald ich drin bin, gibt es kein Zurück.

—Stecken Sie ihn rein —flehte ich—. Stecken Sie ihn ganz hinein, Herr Alarcón. Bitte.

Langsam und vorsichtig drang er ein und ließ mich jeden Zentimeter spüren. Ich öffnete mich weiter, klammerte mich an seine Schultern, ertrug den Stich am Anfang und dann die köstliche Dehnung, während er mich ausfüllte. Als er bis zum Anschlag in mir war, blieb er eine Sekunde lang reglos, die Stirn an meine gelehnt, und atmete in meinen Mund.

—Mein Gott, Kleine. Mein Gott.

Er begann, sich mit langsamen, langen Stößen zu bewegen, zog ihn fast ganz heraus und versenkte ihn wieder bis zum Anschlag in mir. Ich drückte ihm die Fersen in den Hintern, bat ihn an seinem Ohr um „mehr, härter“, und er steigerte das Tempo, bis das Sofa gegen die Wand zu schlagen begann. Jedes Mal, wenn mir ein zu hoher Laut entwich, hielt er mir die Hand auf den Mund.

—Sei still, sei still —bat er zwischen zusammengebissenen Zähnen—. Die Nachbarn, Kleine, die Nachbarn.

Er drehte mich auf den Bauch, brachte mich kniend an der Sofakante in Position, den Hintern hoch, und drang wieder von hinten in mich ein. Von dort aus fickte er mich tiefer, animalischer. Er packte mich an den Hüften und stieß mit harten Schlägen in mich, die meine Brüste gegen die Polster schleuderten. Mit der anderen Hand drückte er meinen Nacken gegen das Leder und zwang mich nieder. Ich fühlte mich auf eine Weise als sein Eigentum, die ich nie zuvor verstanden hatte.

—Gefällt es dir so? —knurrte er an meinem Ohr und biss mir ins Ohrläppchen—. Sag mir, dass es dir gefällt, wie der Alte dich fickt, sag es mir.

—Ja, Sir —keuchte ich—. Ich liebe es, wie Sie mich ficken. Hören Sie nicht auf, bitte, hören Sie nicht auf.

Er steckte mir den Daumen in den Mund, und ich lutschte daran. Dann zog er ihn feucht heraus und legte ihn an meinen Arsch, drückte nur leicht, ohne einzudringen. Dieses kleine Spiel brachte mich ohne Vorwarnung zum zweiten Orgasmus: Ich krampfte mich um seinen Schwanz zusammen, bebte am ganzen Körper und vergrub das Gesicht im Sofa, um den Schrei zu ersticken. Er hielt mich fest und stieß während des gesamten Höhepunkts weiter in mich, zog ihn in die Länge, bis ich nicht einmal mehr wusste, wie ich hieß.

—Ich komme gleich —warnte er mich mit gebrochener Stimme—. Wohin, Kleine? Wohin?

—In mir —sagte ich, ohne nachzudenken, und bereute es im selben Augenblick—. Nein, in den Mund. In den Mund, Sir.

Er zog sich rechtzeitig aus mir zurück, drehte mich erneut um und zog mich vor sich auf den Boden. Ich öffnete den Mund, streckte die Zunge heraus und sah von unten zu ihm auf wie eine dankbare kleine Hündin. Er wichste zweimal in rasendem Tempo und füllte meine Zunge mit einem dicken Schwall, dann kam ein kürzerer auf mein Kinn, ein weiterer auf meine Lippen. Ich schluckte alles, was in meinen Mund gelangte, und leckte die Spitze bis zum letzten Tropfen sauber, während er von oben mit glasigen Augen auf mich hinabsah und seine Beine noch zitterten.

Er ließ sich auf die Fersen sinken, keuchend, und fuhr mir mit dem Daumen über den Mundwinkel, um das Sperma abzuwischen, das mir bis zum Hals rann. Er führte den Finger an seine Lippen und lutschte langsam daran, ohne den Blick von mir zu nehmen.

—Wir sind verdammt, Kleine.

—Ich weiß —flüsterte ich.

Er hob mich auf das Sofa, bettete mich an seine nackte Brust und deckte mich mit der Decke von der Rückenlehne zu. Sein Herz galoppierte noch immer unter meinem Ohr. Mit den Fingerspitzen streichelte er mir kreisförmig über den Rücken, dieselbe Liebkosung wie zuvor, aber nun mit einer anderen Bedeutung. Ich vergrub das Gesicht an seiner Brust und wiederholte leise, immer wieder: „Ich liebe ihn, ich liebe ihn, ich liebe ihn“, und diesmal war es kein Gebet, sondern eine vollendete Tatsache.

—Kleine, du wirst mich noch zum Weinen bringen. Ich kann dich nicht so leiden sehen.

—Ich leide nicht mehr —antwortete ich.

Ich hob den Kopf und wagte, ihn anzusehen. Noch immer war alles unmöglich: Morgen würde er es bereuen, morgen müsste ich dieses Haus verlassen und wieder Julias beste Freundin sein. Aber er hatte mir gerade mit seinem Mund und seinem ganzen Körper das einzige Verlangen bestätigt, das mich in den vergangenen vier Jahren am Leben gehalten hatte, und endlich hatte ich einen Grund, und sei es nur einer, morgen weiterzuatmen.