Mein Geständnis beginnt mit dem Mädchen, das ich einmal war

Bevor ich anfange, solltest du wissen, wer ich bin. Oder besser gesagt, wer ich vor all dem war, denn die Frau, die jetzt hier sitzt und diese Zeilen schreibt, mit der bloß vom Erinnern nassen Unterhose, ähnelt der, die ich einmal war, kaum noch.

Ich heiße Marina. Ich komme aus Valencia, bin siebenundzwanzig Jahre alt und hätte bis vor gar nicht allzu langer Zeit darauf geschworen, dass mein Sexualleben das Vorhersehbarste der Welt ist. In den Geschichten, die folgen, will ich dir erzählen, wie ich nach und nach, fast ohne es zu merken, aufhörte, das zu begehren, was ich angeblich begehren sollte, und anfing, nach ganz anderen Schwänzen zu suchen als denen, die ich bis dahin gelutscht hatte.

Damit es nicht zu langatmig wird, werde ich es in mehrere Kapitel aufteilen. Jedes wird seinen eigenen Moment haben, seine eigene Entdeckung, seinen eigenen Schuss. Was du lesen wirst, ist echt, auch wenn ich dir gleich schon verrate, dass ich einige Namen ändern werde. Nicht meinetwegen, sondern um die Männer zu schützen, die mich gefickt haben, ohne zu wissen, dass sie einmal auf einer Seite wie dieser landen würden.

Fangen wir mit dem Einfachsten an: wie ich aussehe.

Ich bin ein Meter vierundsiebzig groß und schlank, so eine von denen, die sich als Teenager darüber beklagten, keine Kurven zu haben, und die mit den Jahren gelernt haben, sich genau so zu lieben, wie sie sind. Ich habe mittelgroße Brüste, etwas hängend, mit kleinen Brustwarzen in einem blassen Rosa, die hart und dunkel werden, wenn ich geil bin, so sehr, dass man sie durch jedes dünne T-Shirt sieht. Meine Augen sind grün, je nach Licht fast grau, und seit ich sechzehn bin, trage ich eine Brille mit dicken Gestellen. Mein Haar ist hellbraun, lang, normalerweise zu einem lockeren Pferdeschwanz gebunden, der im Laufe des Tages auseinanderfällt und der, wie du sehen wirst, sehr praktisch ist, wenn jemand daran zieht, während ich auf den Knien bin.

Ich bin sehr hellhäutig. So hell, dass ich wegen jeder Kleinigkeit rot werde, und als Kind nannten mich die anderen in der Schule „Erdbeere“, weil mir schon bei der bloßen Erwähnung die Wangen glühten. Diese Angewohnheit, rot zu werden, habe ich nie verloren. Noch heute, wenn ein Kerl zu lange auf meinen Mund oder mein Dekolleté schaut, spüre ich, wie mir die Hitze den Hals hochkriecht und direkt in meine Fotze hinunterläuft. Du wirst beim Lesen dieser Geschichten lernen, dass mich diese Röte mehr als einmal verraten hat, und auch, dass es mehr als einem Mann einen harten Schwanz gemacht hat, mich rot wie eine Tomate zu sehen, während ich ihn ihm geblasen habe.

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Meine Kindheit hat nichts Besonderes an sich, und genau deshalb erzähle ich sie gern: weil sie beweist, dass jedes gewöhnliche Mädchen dort enden kann, wo ich gelandet bin, mit gespreizten Knien und bettelnd nach mehr.

Ich war eine gute Schülerin, eine von denen, die in den vorderen Reihen sitzen und ihre Arbeiten früh abgeben. Ich war nicht das beliebte Mädchen, aber auch nicht die komische im hintersten Teil der Klasse. Ich hatte meine Clique, meine Bücher, meine Routinen. Ich verlor meine Jungfräulichkeit mit siebzehn an meinen Schulfreund, einen schüchternen Jungen, der genauso sehr zitterte wie ich. Er schob mir einen dünnen, nervösen Schwanz hinein, der nach zwei Minuten kam, fast bevor er mich überhaupt richtig zu ficken begonnen hatte, und hinterließ mir eine mit einer Mischung aus Blut und Sperma verschmierte Unterhose, die mir wie das Ende der Welt vorkam. Es war zärtlich, unbeholfen und schnell, und lange Zeit glaubte ich, das sei alles, was Sex mir geben konnte: ein zitternder Schwanz, ein paar Stöße und dann schlafen.

Mit meinen Eltern habe ich mich immer gut verstanden. Sie sind ruhige Menschen mit festen Gewohnheiten, die noch heute nicht die leiseste Ahnung haben, was ich nachts schreibe, wenn sie glauben, ich würde Serien schauen. Ich schäme mich nicht für das, was ich tue, aber es gibt Dinge, die eine Tochter ihrer Mutter niemals erzählt. Zum Beispiel, dass ihre Kleine mit dem Schwanz eines Fremden bis tief in den Arsch geschoben kreischend gekommen ist.

Vor anderthalb Jahren bestand ich ein Auswahlverfahren und begann als Sachbearbeiterin in einem Büro im Rathaus zu arbeiten. Ein sicherer, grauer Job mit Beamtenzeiten und Kollegen, die seit zwanzig Jahren auf demselben Stuhl sitzen. Ich erzähle dir das, weil dieser Kontrast in dieser Geschichte alles ist: nach außen ein ordentliches Leben, Röcke bis zum Knie und zugeknöpfte Blusen; innen drin eine Fotze, die immer dringlicher und konkreter wurde, ein Verlangen danach, hart und ohne Rücksicht gefickt zu werden, das unter dem Tisch zu pochen begann, während ich Akten abstempelte.

Und da ist noch ein Detail, das ich nicht verschweigen kann, weil es genau den Moment markiert, in dem ich beschließe, all das aufzuschreiben. Im Moment bin ich wegen einer Schwangerschaft krankgeschrieben. Ja, du hast richtig gelesen. Ich bin schwanger, und ich nutze diese Wochen der Ruhe, der langen, stillen Nachmittage, um die Erinnerungen zu ordnen und sie endlich in Worte zu fassen. Wer der Vater ist, wie viel Sperma ich schlucken musste, um hierher zu kommen, und warum ich jedes Mal lächle, wenn ich mir über den Bauch streichle, wirst du später verstehen. Nicht hetzen.

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Ich hätte niemals gedacht, wohin die Dinge mich führen würden. Wirklich nicht.

Wenn du mich mit zwanzig gekannt hättest, hättest du mich mit ganz normalen Typen ausgehen sehen: Uni-Kommilitonen, Freunde von Freunden, der typische Freund, der ein paar Monate blieb und dann sang- und klanglos wieder verschwand. Sie waren gute Jungs. Höflich, mir ähnlich, einander ähnlich. Sie fickten mich mit derselben Korrektheit, mit der sie am Esstisch ihrer Eltern redeten: Missionarsstellung, fünf Minuten Gewackel, ein Kuss auf die Stirn und weiter ging’s. Der Sex war angenehm und am nächsten Tag vergessen. Ich glaubte, so funktionierte alles, dass Verlangen dieses lauwarme Ding war, das ich manchmal spürte und das sich von selbst wieder legte, mit zwei schnellen Fingern vor dem Schlafen.

Bis sich etwas zu verändern begann.

Es war kein plötzlicher Umschwung. Es war wie ein feiner Riss, der sich in einer Wand öffnet und den man eines Tages, wenn man es merkt, nicht mehr aus dem Blick bekommt. Ich fing an, mich für eine andere Sorte Mann zu interessieren. Männer mit dunkler Haut, mit riesigen Händen, kräftigen Armen, mit dieser klaren Beule unter der Hose, die man schon von weitem erahnt und die mich auf dem Bussitz die Oberschenkel zusammenpressen ließ. Anfangs log ich mir selbst etwas vor. Ich dachte, es sei Neugier, eine vorübergehende Dummheit, etwas, das wieder verschwinden würde, so wie alles andere auch verschwunden war.

Es verschwand nicht. Im Gegenteil: Es wuchs, und mit ihm wuchsen die Nächte, in denen ich mit der Hand zwischen den Beinen einschlief, mir schwarze, dicke, lange Schwänze vorstellte, die tief in mich eindrangen, während ich stöhnte, wie ich in meinem ganzen Leben noch nie mit einem meiner weißen, anständigen Freunde gestöhnt hatte.

Jedes Mal, wenn einer von ihnen mir auf der Straße, in der U-Bahn, in der Supermarktschlange begegnete, spürte ich denselben Ruck im Bauch und denselben Schwall Feuchtigkeit zwischen den Lippen meiner Fotze. Und ich begann zu begreifen, dass es mit meinen üblichen Partnern nicht mehr auf dieselbe Weise funktionierte. Dass ich, während irgendein Typ mich küsste, die Augen schloss und mein Kopf zu einem anderen Körper, einer anderen Haut, einem viel größeren Schwanz flüchtete als dem, den ich in diesem Moment in mir hatte. Ich tat so, als käme ich, damit es endlich vorbei war, schob ihn mit einer Ausrede von mir und verschwand ins Bad, um die Arbeit mit meinen eigenen Fingern zu beenden, wobei ich in meine Hand biss, um nicht den Namen eines Fremden zu schreien.

Ich erinnere mich ganz genau an das erste Mal, als mich das Verlangen überraschend erwischte. Es war an einem ganz normalen Dienstag, im Bus auf dem Heimweg von der Arbeit. Ich stand, hielt mich an der Stange fest, halb eingeschlafen mit Kopfhörern auf den Ohren, als an einer Haltestelle im Zentrum ein Mann einstieg und direkt neben mir stehen blieb. Er war riesig, viel größer als ich, mit breiten Schultern und einer dunklen, sauberen Haut, die nach etwas Warmem roch, nach Holz oder Gewürzen, ich könnte es dir nicht sagen. Er trug enge Jeans, und als ich mit einem Seitenblick nach unten sah, zeichnete sich zwischen seinen Beinen eine so dicke Beule ab, dass mir der Mund trocken wurde. Wir redeten nicht. Wir sahen uns nicht einmal an. Aber während der zehn Minuten der Fahrt war ich zu nichts anderem fähig, als an die Wärme zu denken, die sein Arm einen Fingerbreit neben meinem ausstrahlte, und an die Größe des Schwanzes, den er zwei Fingerbreit von meiner Hand entfernt versteckt trug.

Ich presste die Oberschenkel unauffällig zusammen und suchte Reibung an der Naht meiner Unterhose. Ich spürte, wie sich meine Brustwarzen unter dem BH verhärteten, wie meine Fotze bei jeder Bremsung des Busses pochte, wie die Feuchtigkeit den Stoff so durchnässte, dass es mir peinlich war, er könnte mich riechen. In einer abrupten Kurve verlor ich das Gleichgewicht und meine Hüfte streifte seinen Oberschenkel, einen Sekundenbruchteil, vielleicht zwei. Ein einziger Sekundenbruchteil reichte, um mich beinahe direkt dort zum Kommen zu bringen, im Stehen, mit beschlagenen Brillengläsern und brennendem Gesicht.

Ich stieg an meiner Haltestelle aus, die Beine zitternd und die Unterhose komplett durchnässt. Ich kam nach Hause, trat die Tür hinter mir zu, ließ die Tasche auf den Boden fallen und schloss mich im Bad ein, ohne mich einmal des Mantels zu entledigen. Ich zog mir Hose und Unterhose mit einem Ruck herunter, setzte mich auf die Toilette und berührte mich, während ich an diesen Unbekannten dachte, dessen Namen ich nie erfahren würde. Ich strich mir mit zwei Fingern über die Klitoris und war überrascht, wie geschwollen sie war, wie sehr sie zwischen den Lippen hervorstand. Ich war so nass, dass mir die Finger wegrutschten, so nass, dass ich das Schmatzen hörte, jedes Mal wenn ich sie in die Fotze schob.

Ich schloss die Augen und stellte ihn mir vor. Ich stellte mir vor, er würde mit mir an meiner Haltestelle aussteigen, mir schweigend bis ins Treppenhaus folgen, mich im Aufzug gegen die Wand drängen und mir die Zunge in den Mund schieben, während ich mit unbeholfenen Händen nach seinem Hosenstall suchte. Ich holte seinen Schwanz heraus, und er war genau so, wie ich ihn mir vorgestellt hatte: dick, dunkel, lang, heiß und pulsierend in meiner Hand. Ich kniete im Treppenabsatz und nahm ihn in den Mund, ohne ihn ganz umfassen zu können, ließ mir einen Faden Speichel übers Kinn laufen, während er mich am Pferdeschwanz packte und ihn mir in den Hals stieß.

Ich schob einen dritten Finger hinein. Mit der anderen Hand kniff ich mir über dem BH eine Brustwarze ab und stieß einen Laut aus, der von den Badezimmerfliesen zurückprallte. Es war mir egal, ob die Nachbarn mich hörten. Ich stellte mir vor, wie er mich im Aufzug gegen die Wand drehte, meinen Rock hochschob, mir die Unterhose mit einem Ruck herunterriss und seinen Schwanz mit einem Stoß in mich hineinstieß, bis zum Anschlag, ohne zu fragen. Ich stellte mir den Zug vor, dieses süße Stechen, von etwas zu voll sein, das Gefühl, dass ein Mann wie er mich entzwei machen würde.

Ich stellte mir seine riesigen Hände an meinen Hüften vor, seine harten Stöße gegen meinen Arsch, das Geräusch seiner Oberschenkel, die gegen meine schlugen, seine Finger, die meinen Hals festhielten, ohne mir wirklich weh zu tun, nur gerade genug, um mich daran zu erinnern, wer dort das Sagen hatte. Ich stellte mir vor, wie er mir obszöne Dinge ins Ohr flüsterte in einer Sprache, die ich nicht verstand und die mich trotzdem dazu brachte, die Fotze um ihn herum noch fester zusammenzuziehen.

Ich beschleunigte die Finger auf meiner Klitoris. Mein Pferdeschwanz löste sich, meine Brille rutschte mir die Nase hinunter, meine Beine spannten sich bis zum Krampf an. Als ich kam, hielt ich mir mit dem Ärmel des Mantels den Mund zu, damit ich nicht schreien würde, wobei sich mein Bauch in Wellen zusammenzog und ein kleiner Schwall Feuchtigkeit meine Hand und den Rand der Toilette durchnässte. Es war ein langer, schmutziger Höhepunkt, anders als jeder Orgasmus, den mir bis dahin all meine Freunde zusammen herausgefickt hatten.

Als ich fertig war, blieb ich am Wannenrand sitzen, zitternd, mit der Unterhose am Knöchel und den Fingern noch glänzend vor klebrigem Saft. Verängstigt und erregt zu gleichen Teilen, zum ersten Mal begreifend, dass das keine Phase war, dass ich seit Mitte zwanzig falsch fickte und meine Fotze es immer schon vor meinem Kopf gewusst hatte.

Was passiert mit mir?, fragte ich mich manche Nächte und starrte an die Zimmerdecke, die Hand zwischen den Beinen und die Finger noch immer nach mir selbst schmeckend.

Die Antwort ließ auf sich warten, und als sie kam, kam sie zusammen mit dem ersten richtigen Schwanz, den ich in meinem Leben ausprobierte, und mit der ersten der Erfahrungen, von denen ich dir erzählen werde. Aber das ist eine andere Geschichte, und ich erzähle sie lieber in Ruhe, mit all ihren Einzelheiten, mit jedem Stöhnen und jedem Tropfen Sperma an seinem Platz, im nächsten Kapitel.

***

Ich will dir bei einer Sache gegenüber ehrlich sein, weil ich glaube, dass es nur fair ist.

Lange Zeit fühlte ich mich schuldig wegen meiner eigenen Wünsche. Mir schien, als wäre etwas falsch daran, so genau zu wissen, was ich wollte, als wäre ich zu einer Frau geworden, deren Fotze nur von einer ganz bestimmten Sorte Mann nass wird. Ich fragte mich, ob das eine Phase sei, ob es eine Laune sei, ob ich mich dafür schämen müsse, immer beim Gleichen zu kommen. Es dauerte, bis ich akzeptierte, dass man sich Verlangen nicht aussucht, dass es einfach da ist und dass es mich nur unglücklich machte und mich nachts wach liegen ließ, mit der Hand in der Unterhose.

Der Tag, an dem ich aufhörte, mit mir selbst zu kämpfen, veränderte alles. Ich fing an zu suchen, auszuprobieren, mich zu trauen. Die Beine zu öffnen, ohne um Verzeihung zu bitten. Und ich entdeckte ein Vergnügen, von dem ich nicht einmal wusste, dass es existiert, ein Vergnügen, das mich an Orte geführt hat, die ich mir niemals hätte vorstellen können — Fremdenbetten, Autobahnhotels, geparkte Autos, Badezimmer von Bars — und das mich zu diesem Moment hierhergebracht hat, schwanger und glücklich, während ich dir schreibe.

Ich bereue nichts. Das soll von der ersten Zeile an klar sein. Jede Entscheidung, jede Nacht, jeder Schwanz, jedes geschluckte Sperma, jeder Fehler: Alles hat mich zu der gemacht, die ich bin. Und die, die ich jetzt bin, gefällt mir sehr viel besser als das vorhersehbare zwanzigjährige Mädchen, das Orgasmen mit Freunden vortäuschte, die nicht einmal wussten, wie man ihre Klitoris findet.

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Nachdem wir uns vorgestellt haben, lass mich dich um ein paar Dinge bitten.

Wenn dir gefällt, was du liest, hinterlasse mir deine Kommentare und Bewertungen. Sie helfen mir zu wissen, ob ich auf dem richtigen Weg bin, ob es sich lohnt, weiter davon zu erzählen, ob das, was für mich so intensiv war, für jemand anderen etwas bedeutet. Ich werde hier auch eine E-Mail-Adresse hinterlassen, falls du mir etwas fragen, von deinen eigenen Erfahrungen erzählen, plaudern oder dich einfach bei jemandem auskotzen — oder einen runterholen — willst, der dich nicht verurteilen wird. Ich lese dich gern.

Und ich bitte dich um eine letzte Sache, von Herzen. Alles, was du lesen wirst, ist wirklich passiert. Das ist keine erfundene Fantasie, um dich eine Weile geil zu machen, auch wenn ich hoffe, dass es dir ebenso einen harten Schwanz oder eine durchnässte Fotze macht. Es ist mein Leben. Wenn dir also irgendwann eine Meinung kommt, von der du glaubst, sie könnte mich oder einen anderen Leser beleidigen, bitte ich dich, sie für dich zu behalten. Dies hier ist ein Ort zum Genießen, nicht zum Verletzen.

Damit gesagt: Mach es dir bequem. Gönn dir was zu trinken. Mach das Handy aus. Zieh die Hose aus, wenn dir danach ist, hier schaut dir niemand zu.

Denn was ab dem nächsten Kapitel kommt, werde ich dir ohne Filter, ohne Scham und ohne ein einziges Detail auszulassen erzählen: kein Blasen, keine Stellung, kein Stöhnen, kein Tropfen Sperma. Ich werde dir erzählen, wie ein gewöhnliches Mädchen aus Valencia mit ihrer Brille und ihrer Erdbeer-Röte genau den Schwanz entdeckte, den sie in sich haben wollte, und loszog, um ihn zu suchen.

Vielen Dank, dass du hier bist. Ich hoffe von Herzen, dass du meine Geschichte genauso genießt, wie ich es genossen habe, sie zu ficken.